¿ POR QUÉ CALLARSE?

Estaba disfrutando de uno de esos mágicos momentos de soledad, escasos pero preciosos, que se tienen cuando se viaja en grupo. Me senté en una plaza pequeña a la que daban algunas calles, como la de la foto, y desde la que veía el Adriático. Encendí el ipod, estiré las piernas y me sentí en total y completa armonía conmigo misma. En ese mismo momento, sentada frente a un palacio de estilo veneciano, me di cuenta de que había perdido el miedo. Se abría ante mí todo un mundo de posibilidades ¿Qué hacer con mi vida a partir de ahora? ¿Qué sentido tiene seguir con esta vida convencional? ¿Qué me hace realmente feliz? Ya puedo hacer cualquier cosa, ya he acabado con casi la totalidad de mis dependencias, ya incluso vuelo sin miedo, ya incluso creo que he perdido el miedo a morir.

Justo la noche antes de volver, vamos andando por Zagreb. Llevo a mi vera a uno de mis compañeros de viaje y se ríe cuando le explico que he tenido una revelación en Korkula: tengo un alma de cooperante encerrada en una hoja de Excel. Se ríe porque algo tiene que ver con esto que nuestro guía sea un cooperante y que, además, lo haya sido en el país que estamos a punto de abandonar. Comparo mi vida laboral de hace unos años con su experiencia asesorando a los refugiados que llegaban, al acabar la guerra, con una mano delante y otra detrás y, claro, la conclusión es demoledora.

Untados de protector solar hasta el último centímetro de piel al sol. Tumbados en las hamacas recién desayunados. Comenzamos a relajarnos y comentamos las últimas noticias en nuestras vidas desde la última vez que nos vimos. Ayer por la mañana. Sale cómo no el tema del blog y comento que tengo varias ideas pero nada con forma real. En medio de la tormenta de ideas y de las risas llegamos a la conclusión de que tenemos que hablar de nosotros. Los singles.

Los gays ya tenemos la igualdad de derechos y obligaciones. Ahora a trabajar para que empape realmente en la sociedad. Lo mismo con la ley de igualdad, y de violencia de género para las chicas. La ley de dependencia para lo más mayores de la sociedad,..y así muchas leyes enfocadas a minorías sociales y otras muchas otras dedicadas a la gran mayoría que constituyen las familias y las empresas. Y con todas estas leyes,.. por qué nos hacen el vacío a la gran comunidad creciente de los singles. Los solteritos y solteritas de toda la vida. Porque solo hay una ventaja para los solteros siempre y cuando seas menor de 30 y estés cobrando una miseria. Si tienes un sueldo medio y eres de edad media, estás jodido. Te ven cara de vaca lechera para ordeñarte y ordeñarte hasta que bien por estado civil o edad pases a otro grupo social más favorecido.

¿Qué tal un reconocimiento por nuestra aportación social?

ZP, arréglanos la economía, y luego, te tocan los solteros y solteras de España.

Para poneros en antecedentes, el edificio donde vivo en Madrid es entero de alquiler y pertenece a un solo dueño, el cual lo acaba de vender a un tercero. El nuevo arrendador está presionando a los inquilinos para que se vayan y poder reformar los apartamentos y alquilarlos más caros. En toda esta ida y venida de cartas, reuniones vecinales, cotilleos, "diles y diretes", dos vecinas se sienten como Robinso Crusoe, en una isla desierta. No se enteran de nada, tienen caritas de ¡Oh Dios, por qué a mí otra vez si lo estoy haciendo todo legal! y para colmo no se defienden bien con el lenguaje y tono utilizado. Aunque con lo qeu habla y grita el resto, qué más da. Mejor así. Estas dos "Robinsonas" son mis vecinas: la señora puta y Ladytrans.

La señora puta es conocida mía desde que fui a vivir a esta casa. Ya son muchos años en los que hemos pasado de saludarnos tímidamente en el portal, de interrogarme muy "¿sutilmente?" sobre qué tipo de chico era, de hacerme el loco (por respeto) cuando la he visto trabajando en alguna calle aledaña y famosa por este tipo de trabajos entre la inmigración, a verme y darme un par de besos y ponérsele una sonrisita de agradecimiento que vale millones. El tema es que ella me besa, me abraza, me habla y habla y habla y yo le sonrío porque no me entero de nada. Mi señora puta es portuguesa y mayor. Yo diría que cincuenta años o más. Castellano no habla, o pro lo menos no el mío. Entre el acento, lo rápido que habla y el portugués (que yo creo que es realmente en lo que se comunica) no hay forma.

A Ladytrans, le conozco desde hace poco. Algo menos de un año diría yo. El encuentro fue gracioso. Durante su mudanza al edificio, por lo visto tuvo un ligero despiste, y del tercero donde vive se fue al último piso donde vivo yo e intenta abrir mi puerta. Yo me llevo un susto de muerte cuando oigo que están intentando entrar, y ni corto ni perezoso, miro quién es por la mirilla (sujeto pintoresco veo), y abro la puerta con mis calzoncillos de "Naf-Naf" y mi camisera de Gurú: ¿necesitas algo? Pregunto. Ladytrans, no sé si se queda más cortada que yo, o asombrada por mis pintas, que se queda callada, mirándome los perritos del boxer, y diciendo: Uy perdona, creo que me he equivocado, porque este no es el tercero, ¿no? A mí me dio la risa, le quité importancia e intentaba cerrar la puerta mientras ella sin moverse seguía ahí al detalle de los perritos y rayitas de mis prendas íntimas. Toda una anécdota. :)

Con el tiempo y la situación actual del inmueble, he acabado yo como su chico de confianza, asesor y traductor de mis chicas de vecindad. Pobrecitas, ¡qué indefensas se ven ante aves de rapiña locales que quieren aprovecharse de su marginalidad, extranjería e ignorancia en ciertos temas!

Es curioso lo ignorante que he sido en lo que se refiere a la historia más reciente de Andalucía. Es algo que ni en mi colegio ni en mi entorno se prestaba atención. Yo solo escuchaba campanas a lo lejos de algunos amigos, de los que iban al instituto público y que se les veía más idealistas y rojillos, sobre Blas Infante, república, Javier Verdejo, que si la nación andaluza, que si el movimiento sufí,.. Quedaba con ellos algunas veces al salir de clases particulares y así podía ver sobretodo a uno de los chicos que me tenía loco. Casi siempre me llevaban a las teterías o algún bar cutre del casco antiguo. Claro, ya os imagináis que nada parecido a un Cosmopolitan por esa zona y época. Pues allí iba yo ya apuntando maneras con mi camisita, mi jersey, mi trenca de marinero, mi carpeta forrada con fotos de surf, y ellos digamos que con un aspecto más panky o rockero. Yo les miraba y escuchaba cuando se enzarzaban en discusiones políticas y me quedaba boquiabierto. Me hacían mucha gracia porque hablaban de cosas tan alejadas de mi en ese momento que me parecían hasta exóticos. Sobretodo mi chico guapo. ¡Qué guapo era e imagino sigue siendo! Guapo, con pinta de rockero y hablando sobre cosas que yo no tenía ni idea. Me parecía tan leído y tan culto que ni me atrevía a rechistar. ¿Qué podía decir yo? Si por lo que decían, mi casa debiera ser su infierno y mis padres "los satanasos" criando los "satancitos". ¿Qué veían en mí para dejarme estar allí con ellos empapándome de todo a sabiendas que no pegaba ni con cola? Es curioso, que a pesar de mi look, siempre he congeniado bien con los grupos más dispares. Y allí siempre estaba yo con mi polito en medio de pijos, rockers, siniestros, punks, y qué sé yo.

Es ahora cuando identifico todas esas conversaciones y pensamientos y pienso en mi ignorancia en ese tema. Ha sido al paso de los años cuando mi inquietud me ha hecho leer sobre ese tema y entender el por qué de muchas cosas en mi vida. Ahora entiendo por qué no se hablaba de Blas Infante, padre de la nación andaluza en casa. Si es que era más rojo que un demonio y además fusilado en el 36. ¿Y Javier Verdejo asesinado por un Guardia Civil en el 76? Pues tampoco, otro rojo del que ni merece la pena hablar.

Qué importante veo ahora que es la función del gobierno, asociaciones, medios de comunicación y educadores, fuera de la familia para que llegue todas las versiones de la historia. De lo contrario, la ignorancia está servida en bandeja de plata.

Luismi y Lola, Pin y Pon, Quino y Ana,...

Qué mejor momento para enseñar una foto de cómo te sientes en realidad. ¿No me preguntabas, hace pocos días, si ya eres mayor? A mí me parece que tienes la misma sonrisa y las mismas ganas de vivir que debías tener cuando te hicieron esta foto. Lo único que no entiendo bien es qué fue de ese pelo tan rubio y de esos rizos. Va a ser que te tiñes y te alisas y no me lo cuentas. Ah pero...¿hay algo que no me cuentas???

FELIZ CUMPLEAÑOS AMIGUITO, ERES EL "MÁS MEJOR"

Quino y yo nos comunicamos durante toda la jornada laboral a través de un chat interno. Esto hace que, no sólo uno esté al corriente de los chismorreos de su propia oficina, sino que también está perfectamente al tanto de todo lo que acontece (bueno y malo) en la del otro. Para poneros más en situación os diré que Quino está rodeado de mujeres por todos los costados y yo sólo veo hombres hasta donde me llega la vista. Hoy las chicas de Quino han hablado de la película “Sexo en Nueva York”.

La serie “Sexo en Nueva York” es un icono de las solteras impenitentes y de los gays. Las chicas de Quino, hasta donde nosotros sabemos, no son ninguna de ambas cosas. El hecho de que la película les haya “encantado” es la demostración más fehaciente de que los productores de la serie nos han traicionado. Cómo es posible que después de haber pasado horas reunidos viendo capítulo tras capítulo, sintiéndonos mil veces identificados, bien riendo bien llorando, rematen la serie con una película que les “encanta” a mujeres que están en nuestras Antípodas. Cómo es posible que el mensaje irónico, frívolo y totalmente desprovisto de ñoñería que transmitía la serie haya desembocado en una película escandalosamente machista y conservadora.

Vimos la película con gran cabreo y una buena dosis de vergüenza ajena. Yo, personalmente, miraba con la boca abierta a mi vecina de asiento que lloraba desconsoladamente sobre el hombro de su pareja. Seguro que a ella también le “encantó”. Hay que joderse.

Para qué escribir un post si ya lo cantan éstos por mí. Ana

Ya sé que canta principalmente en castellano pero me encanta esta versión de la canción de Radiohead. Viene bien para este momento en el que estoy blogovaga y llena de trabajo. Ana

Desde mi "transformación" política pública hacia la izquierda no paro de preguntarme muchas veces si soy realmente de izquierdas. La respuesta constante y la conclusión final hasta la fecha es que no lo sé. En los grandes ideales me acerco bastante más a un partido de izquierdas, pero de muy izquierdas. Casi más a Izquierda Unida por poner un ejemplo que al PSOE. Pero conforme vas bajando en el tiempo o en la realidad diaria, voy sufriendo una transformación que pasa por el PSOE y se mezcla y, y en algunas ocasiones acabo en el PP. Por no decir, que si estoy cabreado, suelto uno de mis ya famosos comentarios clasistas que me cepillo de un plumazo a media humanidad. ¡Qué paradoja siendo quien soy! Esta transformación hacia Mr. Hide, conforme voy a terrizando en la cotidianedad, viene dado principalmente por dos cosas: por defecto profesional (nací, me crié y estudié la economía de mercado) y cuando tocan mi bolsillo. Es muy difícil ser solidario cuando te tocan tu bolsillo directamente y sobretodo, no tienes la certeza absoluta de que beneficiará a los que dicen, y no a los de siempre.

Sin profundizar más en la filosofía de mis ideales, el otro aspecto que me lleva a plantear si soy de izquierdas es el atuendo. Parece que si no llevas un pañuelo palestino, vives en Lavapiés, eres okupa o te dedicas a las artes, no puedes ser de izquierdas. Esto es lo mismo que apoderarse de la bandera española un partido político o un manifiesto o un polo de tito Ralph. Pues a mi me encanta la bandera, estoy de acuerdo con el manifiesto y visto mucho con polos de tito Ralph. ¿Entonces no puedo ser de izquierdas? ¿Me debería de replantear otra vez mis convicciones políticas? ¿Debería crear un nuevo partido que aúne a los que piensen como yo? ¿Me voy al psiquiatra por esquizofrenia? O mejor aun, respiro, sonrío y "señores, esto es lo que hay. Lo toman o lo dejan". Definitivamente me quedo con esto último.