....y al final la culpa será mía.

Hoy es el cumpleaños de uno de mis mejores amigos. Por eso cuando le he llamado, no hemos hecho otra cosa que quedar. Y ahí, en el bar, frente a un café. Solo. Me ha dicho que el mejor regalo que ha recibido ha sido la visita de una amiga. Así sin más. Y eso es un gran regalo cumpla, o no, uno más. Hay que decir que mi amigo, nunca ha sido de celebrar acontecimientos, ni onomásticas, ni fechas por muy marcadas que vinieran en el calendario. Recuerdo que siendo niños, en el día de su cumpleaños era el único que no comía dulces, chuches, ni su propia tarta. Ese día pasó a formar parte del grupo de los ‘raros’. Crecimos bastante unidos, desde el colegio hasta el trabajo. Esa es una de las razones de conocernos tan bien, mutuamente.

El día de su cumpleaños nunca espera nada, ni detalles ni regalos. Para él es un día más. Pero siendo sinceros ¿a quien no le gusta recibir una alegría? Y ahí fue donde comenzó casi una hora de disertación. Discutíamos el por qué, de las celebraciones marcadas en un almanaque de papel, fabricado en Taiwán o Albacete. El por qué, no se puede disfrutar de un lunes cualquiera que te haga sentir persona. El por qué, hay que regalar. El por qué, de la llamada de personas que no vuelves a ver. El por qué, del quedar bien. El por qué, de ser necesario una vez cada año. El por qué, de no ser como uno es. El por qué, de vivir siempre cara a los demás. El por qué, de ser feliz una sola vez. El por qué, de sonreír mirando que fecha es. El por qué, de no salir los domingos por la noche. El por qué, de no poder ser como uno siente que es. El por qué, de los pocos amigos que quedan cuando uno tiene problemas. El por qué, de esta vida que al final es la que a cada uno nos toca vivir. Y así seguimos y seguimos hasta que no tuvimos más que decir.

Por este buen día, y por la compañía, con falda. Y el por qué, de tus padres que no te llamaron Fermín (menos mal).

Felicidades ¡!!! Menos por qués y págate algo…

Pue eso ... no se que es esto del Eme ... alo . Pero vamos a dejar dos cosas claras .

-Uno , hay muchos a los que les agradezco mucho mas que mis dias ( Eme, Sr. K, Escoces, Frasier, Johnny, Pacorreitor ..)

- Dos, prefiero agradecerselos a ellas : Gemma , Noe , Karmen , Quadrophenia , Pat , Ana ..

Vamos que me gustan mas las tias ... ¿queda claro, no?

Esta semana el tema escogido por Danny es : Superpoderes. Ahi es na ...
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INEM - Oficina 114. La sala de espera casi llena. Se quitó el antifaz y recogió su capa para no sentarse sobre ella. Miro a su alrededor. Saludó a CuloMan, ChorizoWoman y PedoKid. Héroes olvidados, viejas glorias caducas. Como él, NaboMan. De niño, soñaba con poderes invencibles; volar, ser invisible, ser el más fuerte del mundo, disparar Rayos X por los ojos. Sin olvidar el ver a través de la ropa de las niñas. Este era su preferido. Su infancia transcurrió, igual que la del resto de sus amigos, devorando comics de superhéroes americanos. Que salvaban el planeta en su lucha contra los malos malísimos. Así alcanzó su juventud. Soñando. Hasta que llego ese lunes por la tarde. Y su superpoder apareció. No le atravesó una luz radiactiva, ni sobrevivió a una explosión de gas mostaza, ni se cayó desde un sexto piso. No. Su superpoder le tocó en un pack de seis yogures Yoplait, que compró esa tarde en Ca’La Trini. Rascó la tapa y ¡¡¡Podía sembrar, regar y recolectar miles de nabos, sólo con su mente!!!. Eso es lo que pasa cuando cambias Metrópolis o Gotham, por un pequeño pueblo de Ciudad Real y te llamas Manolo, el de la Asun.

Su vida cambió de repente. Se hizo un traje a medida. Con capa y antifaz. Y recorrió el país regalando su poder. En poco tiempo se hizo famoso, su nombre ¡¡ NaboMan!!, aparecía a diario en la prensa. Y su imagen en cada programa de televisión. La dieta del nabo. Jabones de nabo. Bebidas de nabo. Nabo por aquí, nabo por allá. El nabo inundaba todo el país.

Todo lo bueno se acaba. Un día su teléfono dejó de sonar. Y a ese día siguió otro. Y otro más. Hasta que se dio cuenta de que ya nadie le necesitaba. Le habían olvidado. Aún así continuó realizando sus proezas, en la soledad. Así le llegó la apatía. Y abandonó. Terminó en la cola del paro. Disfrazado de mamarracho. Eso sí, con capa y antifaz. De vez en cuando le salía un huerto pequeño, o una cooperativa, incluso alguna despedida de soltera, ... ‘NaboMan Mesa 4’ escupió el destartalado altavoz. Se levantó, dio media vuelta y salió. Abandonó en una papelera su capa y el antifaz. ‘A la estación, deprisa’ dijo al taxista.

Desde que tiró los comics a la basura han pasado dos años. Ahora si es feliz. Sonríe y vive, sin soñar. Montó una pequeña frutería, en frente de Ca’La Trini. Volvió a sus tareas en el campo. A tomarse sus vinos con los amigos. A bailar en las verbenas. A ligar con las posibles del lugar. Su superpoder relegado al olvido. Aunque alguna de ellas, al amanecer, le siga llamando NaboMan.

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Para empezar quiero decir que el futbol, pues no es una de mis aficiones favoritas. Es más eliminaria lo de aficiones. Pero despues de ver al Sr K., pues que a veces tengo que asentir.

Al fin y al cabo, la verdad no vi todo el partido. Estaba acompañado, por una rubia de ojos verdes y una castaña de ojos azules. Ahi queda. Pero como me dijo una buena amiga que ha estrenado casa .... Tu eres un español.

Soy español, español, español .... (es que me lo han puesto a huevo) ....

Pa'vosotros ....

Hoy hace doce días que recibí un ¡¡Help!! de mi mejor amiga. Desde ese momento me he convertido en su sombra. En su apoyo. No pretendo ser la F1 de su día a día. Pero siempre ha sabido que cuando me necesitara, sólo debía pulsar una tecla. Y esa noche lo hizo. Por otro lado, me jode bastante el desencadenante de esta situación pero eso es otra historia, que todavía no me apetece contar. Su vida se la han cambiado. Sin consultarla. Sin poder decidir. Pero ella sigue de frente. No quiere que le roben también su libertad. Intento darle todo el apoyo y animo que necesite tanto en los peores momentos como en los no tan malos. La acompaño donde vaya, sin preguntar, sin importarme la hora, ni la distancia, ni nada. Simplemente voy (aunque sea de compras!!!). Me siento como un Kent, y lo más raro es que no me importa. Hoy lo primero es ella.

La verdad es que durante este tiempo, mi yo interior ha cambiado. Se ha transformado en ese niño de hace muchos, muchos años. Nos hemos acostumbrado a mirar de izquierda a derecha al salir de cualquier sitio, como cuando siendo niño cruzaba un semáforo, de la mano de mi abuelo. A no pensar en el luego, sino en el ahora o en el ayer. En vivir, o en descansar, cada momento del día. En disfrutar con cosas que antes me resultaban pueriles. Claro que todo no es de color de rosa. También existe el otro lado. ¿Puedo bajar a jugar a la calle?. El de pedir permiso para hacer cualquier cosa. El de estar localizable día y noche. El de llevar tres móviles. El de perderme en el parking de un centro comercial. Pero viendo las cosas por su lado positivo (por pequeño que sea siempre lo hay) me quedo con el no callarme. El decir siempre la verdad. Lo que pienso. Como la camarera de ayer que sólo servia a quien quería y después de doce minutos, de espera, para quitar la chapa a un tercio, no pude callarme. Pero lo hice, previa regañina.

Por eso intento que cada día sea distinto y a ser posible mejor que el anterior. Y ayudarla a sonreír. A ser la que era antes. Aunque sé que me levantare un día y recobraré mi estado normal. El ser yo mismo, el que era antes. Pero dentro de mí siempre existirá ese niño, para hacerme la vida mas llevadera. ¿Y por que no? La suya también.

Un amigo no sólo es para tomar cañas ...

Para ti. Por ti. Te lo mereces.

Esta semana el tema es libre. Pero el relato debe comenzar con la frase : "Era una noche húmeda ..."

Era una noche húmeda y fría, otra de tantas. Los charcos en las vetustas calles del barrio recordaban la intensa lluvia caída hace rato. Se quitó el impermeable, y todavía mojado lo empujó dentro de su bolso. Encendió un cigarrillo y reordenó sus atributos, para que se vieran atractivos, aunque hacía mucho que perdieron su firmeza. Sentada sobre el poyete del puente llenó sus pulmones con el frío de la noche. Noche. Sólo vivía de noche. Ya casi no recordaba el sol. Despacio, se acercó hasta el final de la calle y se acopló en su esquina. La espera era lo que peor llevaba, el paso lento de la noche. A los borrachos, como el mierda que la esperaba en casa, ya aprendió hace tiempo a tenerlos a raya. Pero no podía con los niñatos, o se los follaba o les pegaba de hostias. Es lo que tiene ser puta. La Jessi. Cuando nació, la comadrona la miró y dijo; La puta!! Qué fea … Y así comenzó su vida. Gracias mamá por el nombre. Nunca conocí a una puta que se llamara Maria de la Asunción del Calvario y de Rodríguez. Pues Jessica, que le va mejor. Tan ensimismada estaba en su puta vida, la puta, que no se dio cuenta de que llovía de nuevo. Ni se movió de su esquina. Desde un coche unos viejos se rieron y la dijeron algo del padre que no conoció. La lluvia sobre su rostro camufló sus lágrimas. Encendió otro pitillo. Harta de la puta vida, de su vida, de ser puta. ¿Para qué? ¿Para quién? No tenía a nadie, sólo era La Jessi. El borracho que la esperaba en casa, hace tiempo que olvidó quién era. La ayudó a desengancharse, pero las convulsiones que la quedaron daban miedo al que picaba. Antes por lo menos se evadía, se engañaba. Ahora se torturaba. Las nubes seguían descargando. Tenía frio, calada hasta los huesos comenzó a tiritar. Sacó el huérfano Lucky, piso la cajetilla y exhaló toda su alma con la primera calada. De una ventana se escapaban los acordes de ‘Sweet Virginia’. Comenzó a caminar, su cabeza conocía el destino, ¿su alma? Hacia décadas que ya no usaba. La Jessi, recorría su última estación, con la música de fondo. Sola. Como siempre. Saltó al poyete del puente, sus piernas salvaron la barandilla. Tiró el cigarrillo hacia el abismo. Sus manos agarraron la fría y resbaladiza baranda mientras su cuerpo se vencía hacia adelante. Como un cristo. Como una puta. Sin vida. La Jessi cerró los ojos. Sus dedos se liberaron. Ya no llovía, la noche era húmeda. Como siempre.

Más relatos nocturnos en : Ana , Castor , Carlos , Carmen , Alfonso , Elojoqueves , Danny , Jan , Karmen , Pat , La-Reichel , Rosa , Sr. K y Odisea .

La otra noche de regreso a casa, sin aviso en ningún pilotito, comenzó a subir la temperatura ambiente del coche, de una forma alarmante. Puse la mano delante de una de las toberas que escupía aire. Caliente, demasiado caliente. No paraba de salir. La sensación de agobio crecía. Con el rabillo del ojo mire los grados de temperatura exterior que marcaba el climatizador ¡¡¡ - 32 º C!!!!!! El aparato estaba en Auto e intentaba equilibrar los grados del interior, lanzando bocanadas tórridas por todo el habitáculo. Acelerando y disminuyendo la velocidad intentaba descubrir si los grados hacían lo mismo. Ni inversamente, ni directamente proporcional. La pantalla marcaba 56 º C. Detuve el coche en el arcén y apagué el motor. Domingo, las dos y veinte de la madrugada. Ni un alma. Busque los dígitos infernales en el climatizador, 39 º C. La temperatura más humana, pero no real. Con la lluvia y el viento no creo que llegáramos a los 11 º C. Unos 40 kilómetros más para llegar a casa. Pensé que de averiarse el coche que ocurriera lo mas cercano a mi destino. Bajé ambas ventanillas para compensar, como se hacía antes. Y puse rumbo a casa, sin dejar de mirar de vez en cuando la oscilación por cuenta propia del climatizador.

A la mañana siguiente llamo al taller de siempre. Le cuento a Jose lo que me ha pasado. Después de asimilar mis explicaciones y traducirlas a su lenguaje. Comienza;

-Eso va a ser el G. Vamos seguro. – dice con determinación

-El punto qué ..? – pregunto

-No, no los G del climatizador y concretamente el G17, aunque claro también puede ser el G112 y el 113 – me dice

-Para, para ¡!! Jose!!!, no tengo ni idea de que coño dices

Transcurren unos segundos de silencio al otro lado de la línea.

-Los G, son identificadores de estados y anomalías producidas en el climatizador – comenta con un halo de resignación

-Ya veo – respondo. Como si supiera lo que me había dicho.

-Si , mira. Presionas aire a los pies, aire al torso , y la tecla Econ a la vez, te saldrán unas 60 funciones distintas en pantalla. Identificadas todas con la letra G y un número- me explica como si fuera un niño.

-Estoy en la oficina. Lo único que puedo presionar aquí son los botones del ratón. Y si me levanto, los de la máquina de café - le digo (respetuosamente)

-Trae el coche y salimos de dudas – dice Jose

-Y digo yo, ¿esto me lo cubre el seguro? – le dejo caer sutilmente

-Pues mira tío, el sensor de la temperatura está debajo del retrovisor del copiloto. Se le habrá ido la pinza de un golpe. ¿por qué tiene golpe? Si no olvídate del seguro. – me explica

-Hombre golpe, golpe no tiene.- le digo francamente.- Pero que si lo tiene que tener ...

Pasada una hora recibo una llamada de Jose. Que no tenga prisa. Que la pieza la tienen que enviar desde Barcelona. El transporte en huelga, las carreteras colapsadas. O sea que paciencia. Con las ventanillas bajadas ...

Valor digital del sensor de temperatura (ambiente) exterior del aire (G17), delantero.
El valor del retorno, para el fin de máximo calor, del potenciómetro del motor del regulador de la temperatura de la rejilla central(G 112)

El valor del retorno, para el fin de máximo frío, del potenciómetro del motor del regulador de la temperatura de la rejilla del flujo de aire (G 113)

El otro día quedé con un amigo para comer. Me apetecía verle, así que sabía que de prisas ninguna. Nada mas sentarnos pedimos una cerveza y una clara. Entre unas cosas y otras, animados por las cervezas y las risas, acabó contándome los compañeros raros con los que trabajaba. Me decía que en su oficina, algunos no sólo eran extraños sino que estaban “pa’lla”. Contaba que uno de estos, de más de metro ochenta, barba oscura y larga, con los ojos mirando hacia el abismo, se paraba a dos centímetros de una pared y se ponía a mirarla fijamente. Así se podía pasar horas y de vez en cuando se le veía de animada charla con la susodicha. Le pregunte, si era peligroso. Dijo que nunca se le podía mirar a los ojos, ¡¡¡joder que miedo!!!. Pero como se pusiera delante de la maquina de café, ese día no se desayunaba en toda la oficina. Comentaba el caso de otro ‘ser’ que desde que entraba hasta que salía, sólo se le veía andar por los pasillos, de la planta que fuera. Sin parar. Pim-Pam Pim-Pam. Con su traje de época y la mano derecha siempre en el bolsillo del pantalón. Nunca saludaba a nadie, aunque a veces se le había visto hablar con el tío de la pared. Lo siento pero me partía de la risa tal y como describía las situaciones. Seguía contando que esta no era una situación sólo de hombres. En la planta uno, una jefa que, sin previo aviso, se levantaba de la mesa y a voz en grito chapurreaba cuatro palabras al estilo Ozores, se callaba y comenzaba a reírse ella sola. Joder tío, tu ¿donde curras? Le digo.

Seguimos con las cañas y con las anécdotas cotidianas de la flora y fauna de su trabajo. Por razones que no vienen al caso, en su trabajo hay guardias de seguridad, armados. Dentro y fuera del edificio. Una vez que estaban unos obreros haciendo unos arreglos en la fachada, a uno de estos pobres insensatos (extranjeros) no se le ocurre otra cosa que cruzar por el jardín bordeando el interior del edificio, por una zona prohibida, sin identificación y con un artilugio contundente en una mano (o séase un pico). Cuando desde lejos el ‘segurata’ ve a ese objeto no volante no identificado, emprende la carrera hacia él, voceándole como si le fuera la vida en ello. Pasa delante de las quince personas que habían salido a fumar, saca la pistola de su funda. Y pensaron, Pobre rumano!! ...

Llegados a este punto interrumpí a mi amigo, ¿has pensando en cambiar de curro. A lo que me responde que se encuentra a gusto y sobre todo con el espectáculo extra asegurado. Entre risas le digo, Eso es un parque de atracciones. Sal de ahí. Que un día el airgamboy del pasillo te va a arrinconar con el pirado de la pared y van a jugar contigo al teto, mientras esa jefa empieza a gritar y salen todos corriendo detrás de ti. Y como te vea el de seguridad...

Que a Marichuli le gustaba llamar la atención, no era un secreto. Sabía que a su paso los hombres babeaban por los ojos y las mujeres rabiaban de envidia. Envidia de la mala, de la que le gustaba a Marichuli. Ya entrada en la cuarentena y con un marido veinte años mayor, se consideraba un alma libre para hacer las cosas a su modo. Aunque de sobra sabía que todo el pueblo le llamaba Marichuli ‘La Frescales’, no la importaba en absoluto. Hay que destacar sobre el resto, pensaba siempre. Y para recalcar un texto, se colorea.

Cuando Doña María Angeles, viuda de Don Lorenzo, inauguró la tienda de lencería para señoras de buen ver (o no), a Marichuli no se le ocurrió otra cosa que solicitar la más provocativa ropa interior, en color naranja. ‘¿Naranja?‘, le preguntaban sus amistades. Si ese color no es de pasión, decían. Bonitas – respondía Marichuli – cuando los hombres llegan a mi ropa interior, ya han alcanzado el clímax. El naranja es para que me apasione a mí. Le gustaba ese color, la transportaba a otros mundos, le hacía evadirse de ese pequeño pueblo costero que sólo cobraba vida en verano con la llegada de los turistas.

Su marido, un prestigioso cirujano ya retirado, siempre la había dejado hacer su vida, sin peros ni porqués. Aún así, se sentía presa. Apagada como una noche sin luna. Se acostumbró a vivir en esa celda. Día tras día. Año tras año. Pero cuando el verano hacía acto de presencia, Marichuli cambiaba. El rostro se le iluminaba, su espíritu volaba, se volvía más provocadora.

Cada atardecer, sobre las nueve salía de casa. Sola. Contoneando su cuerpo, de lado a lado, con ese ritmo más sexual que sensual, que hace hervir a los hombres de distinta forma que a las mujeres. Bajaba por el malecón mientras el sol se apagaba adquiriendo esa tonalidad rojiza. Se descalzaba, y reposaba su perfecto cuerpo cerca de la orilla, con la mirada perdida en el horizonte, acompañando al ocaso. Su alma se iba coloreando anaranjada. Hasta que sentía que era libre para escapar. Volaba sobre las montañas. Corría sobre las olas. Estaba viva. Era libre. Hasta que el cielo se cubría de estrellas, y la noche se convertía en cerrada, entonces volvía en sí. El naranja de su cuerpo desaparecía. Era hora de regresar a la casa, a la realidad.

¿Cómo será el valor? Que no encuentro su color, pensaba. Resignada sabía que nunca escaparía. Sólo la quedaban los atardeceres de estío, con su aliado. Para mantenerse viva para no enloquecer. Marichuli y él, el naranja y 'La Frescales’.

El tema de esta semana es un Color.( gracias Ana por hacernos la meditación más simple) Historias de otros buenos compañeros y escritores en : Ana , Castor , Carlos , Carmen , Alfonso , Elojoqueves , Danny , Jan , Karmen , Pat , La-Reichel , Rosa y Sr. K .

El día que arrancó el mes comenzaron los síntomas. En un principio creí que el dolor de cuerpo y atontamiento (más pesado del habitual) se debía a las casi cuatro horas que dormí la noche anterior. Pero según iba avanzando el día mis dudas se fueron despejando. Fosas nasales atascadas con una caravana de fluidos. Picor de garganta. Estornudos continuos. Hormigueo en los ojos. Estaba claro; la alergia había llegado. ¡¡Putas gramíneas!!

Desde que me cambié a la vida silvestre, siempre estuvo conmigo. Pero la podía controlar, con unas gotas y algún día más tonto que otro. En los años que vivía en la ciudad fue mas dura conmigo. Al lado de mi casa, ni jardines, ni vegetación y los árboles brillaban por su ausencia. Pero me atacaba de lleno. Ni las pastillas, ni gotas lograban detener los fluidos, cansancio y alguna que otra bajada de tensión. Hasta dormía con mascarilla. Al mudarnos al campo pensaba que iba a ser una pesadilla, pero fue al contrario. Cosa curiosa pensé. Si es verdad que me trataba con algún potingue , pero el resultado ni lo hubiera imaginado. Pero el otro día, el cuento cambió. De nuevo el malestar y esa pesadez de cuerpo, que hacen que se me ponga un cabreo colosal. Y claro va contigo al trabajo. Intentaba apartarlo, dejar de lado el problema pero se notaba y también la irascibilidad. Y como siempre no falta el tonto, pero tonto, de la oficina y del culo. ¿Qué, nos ha venido la regla?, pregunta el susodicho. Le respondo tranquilamente, Alergia, es la alergia. Y sigue ; ¿Alergia a qué?. Sin poder remediarlo alzando un poco la voz le digo; Alergia a ti, manoplas!!!! Me quedé como nuevo. Si es verdad que no desaparecieron los síntomas de la alergia, pero la mala leche voló en un segundo. Hay medicamentos que no se venden en farmacias.

Espero que pronto cambie el tiempo para que remita un poco el malestar este. Pues no es plan de estar todo el día en guardia y atascado. Eso sí este año la afrontare con otro animo. Se que no me va a ganar. Para empezar ni gotas, ni pastillas, ni na de na, que habrá que irle indicando quien es el que manda aquí.