123cuentos (2)

Relatos decrecientes

Valencia, 2.011

Perpetuación (SAB) n. El hombre dejó la vida nómada y se aferró a la tierra. Las herramientas multiplicaron sus posibilidades de subsistencia. Creció el grano y el ganado se centuplicó para sobrevivir a los tiempos malos.
Los ubérrimos campos labrantíos se asociaron a las diosas de la fecundidad, pletóricas de formas, que fueron desplazadas por los dioses masculinos de la guerra.
Sea como fuera, el hombre dejó de ir a la deriva y fundó la civilización, que le cercenó la libertad y la imaginación. Dicha pérdida fue favorable para el vampiro porque, primasen las unas o los otros, se aseguraba el sustento.

Perpetuació (SAB) n. L'home va deixar la vida nòmada i es va aferrar a la terra. Les eines multiplicaren seues possibilitats de subsistència. Va créixer el gra i el bestiar es van centuplicar per sobreviure als temps dolents.
Els ubèrrims camps conreus es van associar a les deesses de la fecunditat, pletòriques de formes, que van ser desplaçades pels déus masculins de la guerra.
Sigui com sigui, l'home va deixar d'anar a la deriva i va fundar la civilització, que li va minvar la llibertat i la imaginació. Aquesta pèrdua va ser favorable per al vampir perquè, primes les unes o els altres, s'assegurava el menjar.

De Vampiros para siempre (inédito), Salvador Alario Bataller

PRÓLOGO

Ronaldo
2005

Ronaldo Jiménez, de nombre de guerra Rony, se levantó tarde, pasadas las dos, como todos los días. Todavía en la inopia se fue al cuarto de baño, si bien comenzaba a anticipar, con cierta fruición, el fin de semana que tenía por delante.
Se lavó la cara mientras recordaba con disgusto la semana que acababa de finalizar y maldijo, como de costumbre, los cuatro despojos que constituían el naufragio de su vida, una situación penosa que temía no fuera a cambiar: odiaba aquel trabajo de mensajero, las cuatro perras que ganaba, odiaba a su jefe que era un hijo de puta, que le ponía taquicárdico y ante el cual se quedaba en blanco, sudándole las manos y sin apenas salirle la voz como una nenaza ; odiaba a las tías y a los tíos, que eran basura, a la sociedad que era una mierda y a sus padres que eran unos putos rancios. Lo odiaba todo y le importaba un comino que el mundo se fuera al garete. También se odiaba a sí mismo, sentimiento que trataba de sobrellevar con farlopa, pastillamen y cubatas: era un don nadie, un pringado, que había venido a este mundo para que le dieran por el saco, para andar siempre jodido. No obstante, había cierta vidilla en los sábados y se alegraba de que ese día mismo lo fuera, porque los fines de semana representaban los únicos momentos llevaderos de su vida mala, sobre todo si conseguía pegar un casquete. A veces la cosa se mediaba en las discotecas, pero ya no era el de antes, se encontraba hecho polvo y la herramienta no le respondía como debiera. Como último recurso siempre estaban las guarrindongas. Pero ahí también comenzaba a tener dificultades. Con unas cosas y otras, la verga se le estaba muriendo. Ni el viagra le servía.
No pudo evitar cierto desagrado por su imagen ante el espejo: aquel rostro seco, aquellos ojitos de ratón que apenas brillaban en el fondo de unas cuencas demasiado grandes y alteradas por el vicio, aquella nariz de monigote, aquella boca de pez, sin labios casi y, sobre todo, aquel pelo crespo y rojo, le dijeron la amarga verdad de que el reflejo era más un caricatura que un hombre. Tanto le fastidiaba aquella mata rubicunda e hirsuta, que había pensado en raparse la pelota. Ni siquiera tenía una buena polla. Eso también se lo debía a los viejos, era cosa de genética, toda esa mierda de la que ahora se hablaba tanto por la televisión, lo de las ovejas, las enfermedades hereditarias, el genoma y la madre que lo parió.
Se duchó, sintiendo que el agua tibia le relajaba y atemperaba su malcontento. Después se peinó cuidadosamente, utilizando gomina, hacia atrás, a fin de aplacar el brío de la masa estropajosa y pincha. Afeitó los cuatro pelos de su barba lampiña y, ahora, un nuevo examen de su “look” le disgustó menos, si bien no le dispensó un veredicto favorable: de todos modos lo que allí veía era un tío de mierda, un piltrafilla.
Enfundado en su albornoz salió al comedor y se comió, refunfuñando y cagándose en todo, las lentejas que su madre dejara para él. Los viejos habían salido, como todos los sábados por la tarde, a casa de sus tíos. Valían lo que su pensión, parte de la cual “secuestraba” (le gustaba la palabra) para sus vicios. Al fin de cuentas su padre era funcionario del estado, se había pasado la vida chupando del bote, tocándose los huevos, y ahora le correspondía a él amorrarse a la teta. Los tenía bien enseñados, apenas protestaban ya, porque sabían que tenía muy mala leche y que, con un cabreo de los suyos, podía romper toda la casa. Ya lo hizo una vez y fue suficiente. También les había levantado la mano y el dejarla caer podía llegar cualquier día. Desde entonces le entregaban religiosamente setenta talegos. Ellos con la otra mitad tenían más que suficiente porque, al fin y al cabo, no hacían más que comer, dormir, cagar, pasear y visitar religiosamente todas las semanas a aquellos tíos que él hacía años que no veía. Comiendo se tomó dos tercios y después se fumó un porrito. Eso le relajaba un poco. Fue a su habitación, abrió el armario y se puso unos pantalones lavados y botas de deporte. Se colgó una camiseta roja, encima de la cual dejó caer la chupa de cuero. Así vestido, tenía un pase. Incluso su pelo engominado lucía aceptable y para sentirse más tolerable se tomó dos coñacs dobles con el café que calentó en el microondas.
Sintió nuevamente aquella punzada de soledad. Cuando era un muchachito al menos tenía amigos, con los que fumaba cigarrilos americanos en las sombras del parque. Después vendría el costo, la farlopa y el caballo. Con ellos tomó el primer trago en la taberna de Santi; además, se pajeaban en el cine, engullidos por la oscuridad del gallinero, ante cualquier imagen femenina que escupiese la pantalla y cuando había ocasión se ocultaban entre en los árboles del parque, espiando a los afortunados que se pegaban el lote. Normalmente no veían más que bultos confusos y oían, a veces, susurros imprecisos y algún chillido arrancado al placer, algún gemido o una palabra sucia, suficiente para meneársela como monos. Era una pasada.
Todos sus amigos habían muerto por las drogas o por el SIDA. En la actualidad solamente tenía compañeros de trabajo o esporádicos colegas de farra. Sin quererlo pensó nuevamente en el trabajo, al que volvería el lunes inevitablemente, y sintió un subidón de angustia. Aquello no era normal puesto que no se consideraba un cobarde, sino que algo no funcionaba bien en su cabeza. Ya de niño tartamudeaba en el colegio y recibía las burlas de sus compañeros, por lo que anduvo pronto escondiéndose, ocupando los recovecos más desoladores de la soledad y del anonimato. Eso era preferible al desprecio y al aguijón del rechazo. Dos buenos tragos y un par de rayas le quitarían aquella mierda de la chola. Sacó una papelina y después se tomó otro coñac.
Recordó con tristeza su pasada sexualidad, era un atleta del sexo. Ahora estaba quemado e iba claramente de capa caída. Entonces estaba más fresco, menos hecho polvo por la mala vida. Sin embargo, aún no tenía los cuarenta, era un poco carroza, pero la edad no justificaba aquel bajón exagerado. Sí, estaba haciendo perla con tanta droga. Ni las putas pastillitas azules conseguían animarle.
Recordó, joder, la primera vez que se vino abajo... De eso hacía más de seis meses. Entonces pensó que se trataba de algo pasajero, algo que le podía suceder a cualquiera y que, poco a poco, se recuperaría. Antes era una máquina, siempre dispuesto, cayese lo que cayese; lo importante era el higo no la higuera. Un hombre cabal debía estar siempre dispuesto, trempar rápido y cabalgar como los garañones. Aquella noche funesta había comido como un puerco, bebido más que un pirata y llevaba no se acordaba cuantas pastillas en la barriga. También estaba muy estresado por el curro y se sentía más débil y cansado de lo normal. Pensó entonces que el problema podría deberse a la falta de vitaminas (eso se lo dijo un colega). La cosa fue que, por mucho que lo desease, no se empalmaba y sus amigos, afuera en el coche, viéndole encima de aquella chica fea, se reían y él se ponía cada vez nervioso. Después intentó justificarse diciéndoles que la guarra era un callo, que no se sentía motivado, pero la realidad fue que no pudo. Posteriormente evitó las pocas ocasiones que se le presentaron. Estaba demasiado ansioso y no quiso meterse en camisa de once varas. Posteriormente alguna vez le salió bien, pero ya no tenía la seguridad de antes. Continuaba pensando que las vitaminas andaban por medio, decidiendo ir a la farmacia y comprar algún complejo vitamínico. Aunque se tomó quilos de las malditas vitaminas, nada se modificó. Siguió sintiéndose igual de inseguro y los gatillazos se multiplicaron.
Cogió el ascensor y después de atravesar el patio sórdido y mal iluminado de la finca en que vivía, empujó la puerta de entrada y salió a la calle. Se cruzó con un vecino al que no devolvió el saludo. Bajo un soportal una pareja se magreaba y él sintió ganas de vomitar. Todas las tías eran unas guarras. Sintió vértigo, las sienes le hervían. Le pasaba siempre lo mismo cuando veía a gente feliz, lo que él no tenía. Se sentía rabioso y después deseaba hacer daño, matar a alguien. No obstante le faltaban arrestos para dar ese paso. Tenía muchos sueños relativos, pero carecía de redaños.
No podía arrancarse de la cabeza el deterioro de su virilidad. Se estaba quedando impotente, ya no funcionaba ni con las putas. Le había ocurrido dos veces en el último mes. Se agobiaba e inmediatamente se le arrugaba, pegando el gatillazo. Siempre que iba a hacerlo pensaba en lo mismo y lo mismo acababa produciéndose. Estaba convencido de que, en cada ocasión, el fracaso volvería a repetirse. Experimentaba tanta ansiedad que últimamente evitaba hasta mirar a las chicas. Igual tendría que decir adiós al sexo, pero con ello no le quedaría apenas nada en la vida. Bueno sí, las pajas, pero incluso eso se estaba cargando de angustia.
Ya casi no servía para nada. En realidad era un fracasado desde hacía mucho tiempo. En su momento, sus padres le instaron a que estudiase una carrera. No se sintió capaz, pero ante todo era vago. Ahora, ni tan siquiera tenía un trabajo estable. Entre el paro y algún contrato basura, más la “colaboración” del viejo, y algo de camelleo, podía ir tirando por lo menos durante el tiempo en que los carcamales vivieran. Después ya se vería.
Se fue alejando cada vez más de su barrio, acelerando el paso. Su rumbo era un lugar cualquiera, donde nadie le conociera. Tomaría un lingotazo en algún bareto y después improvisaría cualquier cosa para proseguir la noche.
Pasó por la zona residencial, donde había jardines frondosos y cuidados, hermosas arboledas y grandes edificios con porteros en los patios, tiendas de ropa cara, con grandes escaparates, placas en las paredes anunciando médicos, arquitectos y abogados, y se sintió todavía más abrumado e ínfimo.
Había magníficas cafeterías, donde la gente tomaba copas o merendaba, tipos henchidos de soberbia y de dinero. Aquellos puercos se atiborraban en restaurantes de lujo, algo que a él le estaba vetado. Se hundió más aún en su poquedad.
Albergaba un doble sentimiento, le maravillaba estar en los barrios opulentos (oliendo el aroma de una vida prohibida e inalcanzable) y le perturbaba a un tiempo. Ese mismo sentimiento de inadecuación y zozobra le empujaba a salir de allí, para buscar un barrio más en consonancia, pero también le daba ganas de beber. Había una cafetería, cerca, a mano, con una gran puerta de cristal, encuadrada en dos columnas clásicas. Arriba, en un lujoso letrero, se leía Don Jaque. Tenía que beber algo contundente, que le animase un tanto, sin demorarle en aquel sitio donde no cuadraba.
Entró, pidió un chupito de Ballantines y se lo tomó de golpe, porque tenía la impresión de que toda aquella gente elegante le observaba y el hombre que le había servido, un camarero pulcro, con pajarita, de aspecto relamido, lo había hecho mirándole de arriba abajo con un mohín displicente. Se apresuró a salir, la sangre hirviéndole en las venas, deseando que todo aquello saltase por los aires, que un incendio lo devastase todo.
En el campo de fútbol, sin embargo, se sintió bastante a gusto y, además, su equipo ganó. Era uno más entre la multitud, tenía una razón para estar allí, era un buen hincha, algo que le unía a toda aquella masa vociferante. Allí se sentía alguien, ni más ni menos que los otros; eran colegas.
Una hora después, la humillación y la rabia casi las había olvidado. Sin rumbo fijo fue paseando lentamente por la avenida, llena de gente a aquellas horas, en dirección norte, decidiendo qué hacer. No le apetecía ya ir a una discoteca, no se sentía bastante animado. Ni las tres rayas de coca que acababa de hacerse en un antro le estaban animando lo suficiente para arrancar. De todas formas, era siempre lo mismo. Tenía que hacer algo fuerte, pero no sabía qué. Entonces, ese vacío que sentía le trajo a la mente aquello con que se masturbaba desde hacía más de veinte años. Eso sí lo haría, si pudiese, pero no veía la ocasión.
Las fantasías secretas le empujaron calle abajo. Después de dos manzanas estaban los garitos de las putas. Sacó su cartera, le quedaban veinticinco mil pesetas, más que suficiente para pasar el resto de la noche. Pero el recuerdo de la última vez le paralizó. Se sentó en un banco que tenía cerca y encendió un pitillo, considerando que lo mejor sería irse lejos y pasar el tiempo en otra cosa.
Cuando entró, la mujer estaba sentada al final de la barra e inmediatamente se acercó, sonriéndole. Le habló con gran desparpajo, como si le conociera de toda la vida. El tugurio estaba tan oscuro y solitario como aquella noche perra. A su izquierda, en un rincón, una guarra magreaba a un viejo obeso, con pinta de borracho empedernido.
Mientras la chica le calentaba el oído, no dejaba de pensar en sus dificultades eréctiles. Comenzó a abrumarse nuevamente. Tal vez ahora tampoco trempase. Aquel peso en el pecho le estaba matando; comenzaba a marearse y se apresuró a pedir una copa. Ella apretó su cuerpo contra el suyo, diciéndole las mismas estupideces que contaría a cualquiera. Tenía el cuerpo duro, unas buenas tetas y en general estaba bastante buena. Le dijo que era muy callado, que todos los calladitos eran chicos malos, pero que eso le gustaba porque los tipos modosos resultaban después los más cachondos.
Ella le pregunto a que se dedicaba y él le dijo que era profesor, como su padre, pero dudaba que ella le hubiera creído. Era lo propio, tampoco la chica se llamaba Vanesa, pero eso no tenía ninguna importancia. Lo que buscaba era pasar un rato y ella hacer su servicio y cobrarlo.
Con la segunda copa Rony se fue animando y le invitó a ella un nuevo benjamín. El era quien pagaba, quien mandaba. Por eso, haría lo que le saliera del pijo. A la tercera copa, con la cartera bastante más vacía, no obstante se sintió completamente con el mando, pletórico de hombría.
Ella arrastraba las “eses” cuando pronunciaba su nombre, Vanesssa. Bajo la luz roja del club todo parecía diferente, se disimulaba. Tal vez se hubiese tragado aquello de que era profesor (la semipenumbra le disminuía el aspecto de “matao”) y fuera un poco sincera al decir que tenía morbo.
Ella pegó fuertemente el bajo vientre a su cadera y él notó el coño aplastarse, ablandarse contra sus vaqueros y después le rozó levemente el paquete, de manera insinuante, con aquellas manos preciosas, ensortijadas, de largas uñas rojas. Le excitaban ese tipo de manos, algo fuertes, de dedos largos, de uñas largas y rojas.
Aunque se sentía mucho más relajado, tuvo un conato de duda cuando ella le dijo de subir. Presentía que lo mejor sería largarse, pero le encendía aquella cara de mamona, su boca grande y carnosa, que debería estar deliciosamente húmeda y caliente, como su lengua que a veces se insinuaba entre los dientes ebúrneos. Si se negaba, yéndose a otra parte, ella pensaría que era un cortado o un pamplinas o, peor todavía, un maricón, y esta posibilidad y el que Vanessa pareciera distinta de las demás, más amable, más cálida, hicieron que aceptase. Ya le enseñaría arriba lo que era un macho urbano.
La observó en silencio mientras se desnudaba. El cuarto no era más que un cuchitril con un catre de cuero granate que hacía de cama. La luz era también roja, pero más intensa que la del local, suficiente para permitir contemplar aquel culazo sobre las medias negras, los melones y la mata espesa y triangular de su sexo.
Tenía frío, de hecho hacía frío en aquella habitación, pero no dijo nada. Era raro, teniendo en cuenta el calentón que llevaba. Ella se magreaba los pechos y movía y removía la bocaza, sacando y moviendo la lengua roja, húmeda y grande, paseándola a derecha e izquierda entre los morrazos mamadores. Rony hizo un movimiento con el índice, indicando que se acercase. Ella lo hizo, sin dejar de lengüetear. Estaba potente con aquellas medias negras, con aquellos muslos preciosos, como torres sobre sus altos tacones. Le sacaba casi un palmo y eso le encantó; le ponían las tías grandes.
Eso, una buena mamada primero y después, al tajo. Ella engulló el miembro como el pez al gusano, todo, sin dificultad y Rony comenzó a agobiarse, a sentir una sensación rara, como un hormigueo, en el pene. Aquella boca era demasiado grande, demasiado cálida y jugosa, yendo y viniendo, pegándose a su cuerpo como si formara parte de él, succionando de maravilla, demasiado bien, demasiado rápido. En una nueva acometida se tragó las bolas y, un segundo después, se estaba yendo. No había durado nada, se había corrido con un quejido, sin tenerla dura del todo. Le derrotó pensar además que ella pensaría que la tenía pequeña. El orgasmo, tal como estaba, a parir, fue flojo, aunque sí notó la eyaculación. Ella se había quedado arrodillada, escupiendo el semen en un clínex y él, sin esperar a que dijese algo, se subió la cremallera y salió precipitadamente.
En la calle caminó un buen rato, hasta que se detuvo en la oscuridad de un soportal. Se sentía de pena y se hubiese pegado un tiro si hubiese tenido una pipa a mano. Ya casi no era un hombre. Decidió ir a una zona más iluminada, aquel barrio viejo y sombrío le aplastaba por entero.
Mientras avanzaba, a través de una zona populosa y respetable, tenía todavía la cara ardiendo, temiendo que el cuerpo se le fuese a desmadejar a causa del tembleque. Cuando sintió que no podía más se detuvo y se apoyó en una pared, tratando de respirar hondo y lento.
-Qué, ¿dando una vuelta?
Rony titubeó intentando hacerse con la situación.
-Vas muy arreglado tú, seguro que andas de picos pardos.
Una risita de niña ¿Qué era aquello?
Movió la cabeza en dirección al lugar de donde provenía la voz y miró con ojos lelos. Apenas se había repuesto de la conmoción cuando aquella voz conocida le devolvió a la realidad. Se le nublaba la vista, la sangre le golpeaba en las sienes y tenía la boca seca, como un estropajo. Estaba convencido que no podría hablar.
Su hermana continuaba hablándole que le agradecería enormemente cierto favor que podría hacerle. El, sin enterarse de la misa a la mitad, abatido y más allá que acá, no respondió, aunque ya podía tragar saliva.
-Si te quedas esta noche con la niña, yo podría salir con un hombre que he conocido. Bueno, podemos decir que es mi novio. Venga Rony, hazme ese favor, haz eso por mí.
El dejó caer la cabeza exhausto. Todavía no sabía ni dónde estaba ni qué hora era, pero la angustia iba cediendo. Pensó que en casa de su hermana podría tomar unos tragos y se sentiría mejor. Después notó que una mano le jalaba y le hacía caminar, que la voz de su hermana le preguntaba si estaba bien y que él asentía.
-Claro, te habrás pasado con los porros. Ahora en casa cenas algo y te acuestas. Eso te dejará como nuevo. Yo volveré a la mañana siguiente.