Lo que yo pienso

"No todas las palabras quieren ser entendidas, hay frases también que se esconden de sí mismas, que se camuflan para trastocar sus significados, y aún éstos giran y se transmutan.

Hay cuentos herméticos, palabras que contienen más de lo que dicen, que esconden algo, o eso aparentan. Los hombres han guardado siempre en lugares especiales estos textos. Los han guardado, los han estudiado, los han interpretado. Y cuando las murallas caen, y siempre acaban cayendo, las palabras herméticas estallan, y resultan ser un cuervo, o una espada, o la profecía que cuenta cómo llegará de nuevo la libertad al reino."

"Cuentos herméticos". Jordi Cebrián.

Óleo "El buscador de enigmas". Angel Mateo Charris.

Internet es el instrumento que vino a globalizar el mundo de la información; basta teclear una palabra cualquiera en el buscador para obtener de inmediato unas cuantas páginas arrojando resultados, siendo sin duda el medio informativo mas rápido que existe.

Como todo, tiene sus desventajas, en especial por el mal uso.

Por el anonimato que proporciona un ordenador o un nick, mucha gente de no buenas intenciones o mentes enfermas, se benefician de esta cualidad de la red. De la necesidad de poner nombre a las extravagancias de estos internautas nació el nuevo uso del término troll ( en inglés se refiere a una forma de pescar.)

En un principio el término troll se refería sólo a las personas que tenían el hábito molesto de acceder a foros, chats , blogs o discusiones a acrecentar la polémica o a desviar el tema de conversación, pero luego surgió un nuevo tipo de troll, o digamos simplemente que el uso del término se extendió para denominar también a aquellos que usurpan o se inventan una vida y una personalidad, o varias.

Conocer gente en un foro o chat es muy divertido, a veces hasta se forjan verdaderas amistades, pero ya deja de ser divertido cuando se vive y se sufre en carne propia las múltiples personalidades de personas registradas con varios Nicks, o la “amistad” de aquellos que sólo usan una cuenta pero todo lo que narran son mentiras, casi siempre diametralmente opuestas a su vida real: ésta es una nueva y fea forma de jugar con las buenas intenciones de los demás.

Por eso me resulta muy llamativo que, entre otros, algunos bloggers especialmente “puristas” de esta comunidad, que manifiestan públicamente su indignación porque determinados blogs “insolidarios” ocupen reiteradamente la portada, sin embargo mantengan entre sus “amigos” a personas que se dedican a esta práctica: uso de varias cuentas con distintos avatares con las que entran a otros blogs amenazando, creando disputas, jaleándose a ellas mismas, “defendiéndose”, que llenan el foro de invenciones reiteradas, sobrinas moribundas, situaciones falsas...etc., sin importarles que personas incautas las crean, sufran por ellas e incluso tomen verdadero cariño a esas falsas identidades.

Todo esto no hace otra cosa que alimentar ese lado oscuro de Internet, esa leyenda no tan leyenda de mentiras y de falsedades, por lo que no terminaré de entender el consentimiento, contubernio o como quieran llamar de aquellos que, conociendo el engaño, lo alimentan y lo alientan con sus comentarios o con su silencio.

Referencias en wikipedia, canalwoman y otros.

(hoy no hay óleo)

"Para sobrevivir al desarrollo es imprescindible un cambio de valores, sobre todo en cuanto al comportamiento del ser humano frente a su entorno natural. Es un rasgo específico de Occidente la idea del hombre prometéico, de la cual viene la famosa frase de Descartes:"el hombre maestro y dominador de la naturaleza". Sin embargo, el hombre pertenece a la naturaleza: es menester que el hombre detenga su depredación de la naturaleza y que encuentre un modo de vivir en armonía con ella, como un jardinero fiel.

Se quiere sustituir el mundo natural por el artefacto, o sea un mundo artificial. Con la técnica conseguiremos sustituir el mundo que ha creado al hombre por un mundo creado por el hombre.

Pero el hombre es solamente un elemento del conjunto del ecosistema terrestre. No sólo tiene que cambiar su modelo económico y político, sino que tiene que cambiar su manera de considerar al planeta y a sí mismo."

Serge Latouche.

Óleo "El jardinero I". Estella Estévez

"Nadie en las puertas.
Nadie en los largos corredores
que conducen directos
hacia las antiguas plazas y viejos campanarios:
Sólo el viento,
testigo del naufragio.
Nadie en los altozanos.
Nadie en las parideras
batidas por el sol
que llevan hasta el fondo de la sombra:
Sólo el grajo
testigo del silencio de la tarde.
Nadie en los vestíbulos.
Nadie en los mercados
repletos de amapolas
para sustituir a los difuntos:
Sólo el río
testigo de la sangre de la tierra.
Nadie nunca ya.
Nadie en ningún lado.
Sólo el viento,
el grajo,
el río,
y el camino con piedras
erizado."

"Nadie en las puertas". José Antonio Labordeta

Óleo "La pobre mujer solitaria". José Luis Fuentetaja.

"Cuando nací, pobreza, me seguiste, me mirabas a través de las tablas podridas por el profundo invierno.
De pronto eran tus ojos los que miraban desde los agujeros. Las goteras, de noche, repetían tu nombre y tu apellido o a veces el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos, me advertían.
Allí estabas acechándome tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano, tu lengua gris que corta la ropa, la madera, los huesos y la sangre, allí estabas buscándome, siguiéndome, desde mi nacimiento por las calles.

Cuando alquilé una pieza pequeña, en los suburbios,sentada en una silla me esperabas,
o al descorrer las sábanas en un hotel oscuro,
adolescente, no encontré la fragancia de la rosa desnuda, sino el silbido frío de tu boca.
Pobreza, me seguiste por los cuarteles y los hospitales, por la paz y la guerra.
Cuando enfermé tocaron a la puerta:
no era el doctor, entraba otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles a la calle:
los hombres los dejaban caer como pedradas.
Tú, con amor horrible, de un montón de abandono
en medio de la calle y de la lluvia ibas haciendo un trono desdentado y mirando a los pobres recogías
mi último plato haciéndolo diadema.
Ahora, pobreza, yo te sigo.
Como fuiste implacable, soy implacable.
Junto a cada pobre me encontrarás cantando,
bajo cada sábana de hospital imposible encontrarás mi canto.
Te sigo, pobreza, te vigilo, te acerco, te disparo,
te aislo, te cerceno las uñas, te rompo los dientes que te quedan.
Estoy en todas partes:
en el océano con los pescadores, en la mina los hombres al limpiarse la frente, secarse el sudor negro, encuentran mis poemas.
Yo salgo cada día con la obrera textil.
Tengo las manos blancas de dar pan en las panaderías.
Donde vayas, pobreza, mi canto está cantando,
mi vida está viviendo, mi sangre está luchando.
Derrotaré tus pálidas banderas en donde se levanten.
Otros poetas antaño te llamaron santa, veneraron tu capa, se alimentaron de humo y desaparecieron.
Yo te desafío, con duros versos te golpeo el rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros, con otros, muchos otros, te vamos expulsando de la tierra a la luna para que allí te quedes fría y encarcelada mirando con un ojo
el pan y los racimos que cubrirá la tierra
de mañana."

"Oda a la pobreza", Pablo Neruda

Óleo sobre chapa acanalada "Pobres". María Elisa Orset.

"Escóndeme que el mundo no me adivine.
Escóndeme como el tronco su resina, y
que yo te perfume en la sombra, como
la gota de goma, y que te suavice con
ella, y los demás no sepan de dónde
viene tu dulzura…

Soy fea sin ti, como las cosas desarraigadas
de su sitio; como las raíces abandonadas
sobre el suelo.

¿Por qué no soy pequeña como la almendra
en el hueso cerrado?

¡Bébeme! ¡Hazme una gota de tu sangre, y
subiré a tu mejilla, y estaré en ella
como la pinta vivísima en la hoja de la
vid. Vuélveme tu suspiro, y subiré
y bajaré de tu pecho, me enredaré
en tu corazón, saldré al aire para volver
a entrar. Y estaré en este juego
toda la vida."

"Escóndeme". Gabriela Mistral.

Óleo "Defensa". Paco Comet.

"Camille Pissarro (1830-1903) fue acaso, entre los auténticos impresionistas, el que demostró más inquietudes, y fue, sin duda, uno de los maestros más dotados con los que contó aquella escuela. Fue un espíritu lleno de inquietudes. Quizás su universal curiosidad, como su ‘humanitarismo’, las debiera a su raza hebrea.

El pintor decía: "Yo estoy en el Paraíso cuando pinto y también en el infierno, al mismo tiempo, porque no mejoro". Iba contra lo que esperaban de él sus padres, su hermano, su mujer. Sin embargo, seguía pintando y fracasando momentáneamente, con el convencimiento de que estaba sembrando para el futuro. Buscaba la eternidad. La vida de Pissarro estaba signada por las profundas indagaciones filosóficas, en especial, acerca del arte. Se preguntaba: "¿Qué pasaría con los cuadros que él pintara de l’Hermitage? ¿Existirían aún dentro de una década, de un siglo más? ¿Acaso el hombre puede crear para la eternidad?" La respuesta que se daba era la de un hombre sensato: "Uno hace lo suyo y duerme con la conciencia tranquila por almohada".

Conversando con quien luego sería su mujer, Pissarro afirmó que escuchaba "una voz, clara y potente: ‘Debes ser pintor. Para eso es tu vida’ ". La muchacha le pregunta si ésa era la voz de Dios, a lo que el pintor contestó: "No soy tan egocéntrico como para pensar que exista un Señor Jehová dispuesto a perder tiempo plantando en mí un virus de pintor. Ocurrió, eso es todo. Hace mucho, tal vez cuando yo tenía nueve años y comencé a dibujar como medio de expresarme". La joven se muestra extrañada ante el hecho de que él dedique su vida a hacer algo sin saber qué lo obliga; él le responde: "Es la situación humana. Como nacer con un ojo pardo y el otro azul". Así, sencillamente, se van planteando los dilemas que acosaron a los artistas de todos los tiempos.

Para la joven, "Todo lo que pasa tiene un motivo". Aunque Pissarro pertenecía a una familia judía practicante, se negaba a admitir que la cuestión fuera tan simple como para pensar en un mandato divino: "Los artistas de todo el mundo se pasan la vida tratando de explicar por qué son como son –le decía. Tú dirías que fueron puestos allí por Dios, con una finalidad. Esa explicación sólo es aceptable si eres religiosa por naturaleza".

Años después, agobiada por las desventuras y la pobreza, la mujer le recrimina: "Tú te dedicaste a una nueva religión: la pintura. ¿Puedes ser feliz con eso?" Julie sucumbía ante las necesidades materiales, y se oponía a que el pintor fomentara en los hijos las inquietudes artísticas. Pissarro, en cambio, si se dejaba vencer por la tristeza, se reponía rápidamente. Ante uno de sus fracasos, exclamó: "Si me dejara desalentar (...), habría renunciado hace años. Eso han dicho los pintores a lo largo de los siglos. Los cuadros no han perdido nada con ese mes de rechazos en la Rue de Richelieu . Sobrevivirán". Su confianza en la propia obra y su convicción en la fatalidad que lo hacía pintar, no entendían de lamentos ni lágrimas.

La incomprensión no provenía solamente de la esposa, sino, mucho antes, de sus padres, quienes al morir lo desheredaron. A los reclamos de la madre, que deseaba tener un hijo comerciante, decía que debía él tener paciencia, que ya podría vivir de sus cuadros. La mujer sollozaba por ese hijo blando, que hablaba con suavidad, pero que era duro como una montaña de roca maciza en cuanto a su convicción de haber nacido para pintar.

Camille no se equivocaba. Un día, por fin, el éxito llegó. Primero, tímidamente; luego, en forma avasalladora. Seguramente, la mujer se preguntó entonces si ese triunfo justificaba tantos años de privaciones, los hijos fallecidos atendidos por médicos que aceptaban como honorarios las pinturas.

¿Mandato divino? ¿Vocación? ¿Impulso irrefrenable? Sea como fuere, Camille Pissarro no pudo dejar de pintar, aún cuando la vida lo sometió a duras pruebas. Hoy, su arte es reconocido internacionalmente; ha logrado "conservar el color, el carácter, la vitalidad de un momento, un lugar, una persona, para que no se los olvide nunca."

Extracto de "Camile Pisarro". María González Rouco.

Óleo "Camino, sol de invierno y nieve". Camile Pisarro.

"Cuesta mucho comprender el verdadero significado de las acciones y las relaciones humanas. Por ejemplo, muere alguien y tú no sientes nada. Lo entierran y sigues sin sentir nada. Te pones de luto cuando sales y miras hacia delante con ceremoniosa tristeza, pero en casa, cuando estás a solas, bostezas, te rascas la nariz o lees un libro, y piensas en cualquier cosa o persona salvo en el difunto por quien estás de luto. De cara al exterior te hallas en un estado de fúnebre dolor, pero en tu interior compruebas con incredulidad que no sientes absolutamente nada, si acaso un vago sentimiento de culpa mezclado con una especie de alivio. E indiferencia, profunda indiferencia.

Esto dura un tiempo, días, quizá meses. Engañas al mundo , sigues viviendo como un hipócrita con tu insensibilidad disimulada. Y de repente, un día, cuando al difunto ya se le ha podrido la nariz, vas andando por la calle y de pronto te mareas, tienes que apoyarte en la pared porque por fin lo entiendes. Entiendes el sentimiento que te ataba al difunto. El significado de la muerte. La dura realidad, el hecho ineludible de que, aunque caves con tus propias manos en la tierra para exhumar sus restos, nunca volverás a ver su sonrisa, y toda la sabiduría y el poder del mundo serán incapaces de lograr que él, el muerto, se te acerque de frente, sonriendo. Puedes ocupar los cinco continentes a la cabeza de un ejército inmenso, que no servirá de nada. Y entonces te pones a gritar. O quizá no, sólo te quedas inmóvil en medio de la calle, pálido, sintiendo un enorme vacío tan impresionante como si el mundo entero no tuviera ningún sentido y te hubieras quedado solo en la Tierra."

"La mujer justa". Sándor Márai.
Óleo "Olvido". Rosa Dupraz.