27 Mar 2011
Entre el ensayo de la lucidez y la Revolución Blanca
21 Jun 2010
novela egipcia y universal
La tranquilidad de los asesinos :
unos hilos de sede entre la imaginación y la realidad
En su segunda novela, La tranquilidad de los asesinos, que se agotó la primera edición en menos de tres meses, crea Tareq Emam, el novelista más destacado en la nueva narrativa egipcia, una montaña muy coherente de unos granitos dispersos de arena, poniendo uno al lado de otro y formando así un paisaje narrativo que no es sólo interesante, también es profundo y pensativo. Un texto que se puede entender con tantísimas interpretciones, que cuenta historias de un poeta asesino que vive en una ciudad, que aunque nos dice Emam desde el primer momento que es El Cairo, puede ser también cualquier cuidad grande en cualquier país del mundo.
la novela, muy bien alimentada de pequeñas historias y cuentos, trata el tema de un poeta que escribe la poesía con una mano y mata con la otra : con cada nueva víctima escribe un nuevo poema. Un tema cuyo conflicto empieza desde el mismo título, pues los asesinos nunca saben la tranquilidad, a menos que asesinan con una firme fe, que es el caso de nuestro protagonista : asesino serial apoyado con un manuscrito sagarado de su abuelo.
La obra empieza dando luz a El Cairo, describiendo la ciudad desde el punto de vista de un poeta, con un lenguaje poético e intenso, " nadie conoce esta ciudad mejor que los asesinos, que comprenden qué tan pequeña es".Así va narrando su historia de sangre. Ahora la observa el protagonista desde una ventana en la planta 23.Aquí nos enteramos de que el narrador es el mismo protagonista, que sabe todo de sus personajes, lugar, tiempo y accidentes. En este capítulo, que puede ser una introducción, describe a un ermitaño y lo pinta detalladamente, " un hombre sin pelo como alguien que ha visto a Dios en sus sueños y sabe los caminos más cortos de evitarle. Adorna su oreja izquierda con un pendiente, que tiene forma de una serpiente alada que llega hasta su hombro, y en el lugar de su oreja derecha pone una tela". Este ermitaño, que es su antepasado, vivía en un lugar donde " las ratas van saltando de su terrier , comiendo las migas del pan que resta".Además , hay hormigas y lagartos, y halcones que entran y salen dando señales de un asesino que ocurrirá o aviso de que hay una cadáver huele mal. Pero, lo más importante en la vida del ermitaño , es este gigantesco volumen: la historia de su amor secreto, que es capaz de provocar sus lágrimas o darle la fuerza de nuevo para recuperar la figura del antiguo dictador que fue. Este volumen, manuscrito, juega a lo largo de la novela el papel del protagonista escondido, ya que es "su manuscrirto sagrado de sangre", que ha dejado el ermitaño para sus descendientes difundidos en la ciudad, que serán los asesinos solitarios, que sólo "ven a Dios con ojos cerrados". Aquí confiesa el narrador protagonista que él es uno de ellos. Este capítulo fundacional se considera como el mejor capítulo en cuanto a la descripción, un mundo muy mágico y muy bien pintado con un pluma de un gran pintor.
En los siguientes capítulos aparecen los personjes de sangre y hueso.Lail, el zapatero, Gaber, que tiene una pierna artificial. La relación entre uno y otro va observda por los ojos de Salem, el protagonista asesino, que fija mucho en Lail por que se le parace ,escribe( Ha decidido varias veces matar a Gaber... su casa es una habitación dentro de las tumbas...tiene dos piernas, una
sumergida en la arena y otra solitaria en un zapato de alto tacón...) Estos personajes, sus aspectos, actitudes y pensamientos, su forma de vivir y recibir el mundo, aunque que parecen reales, pero hacen de la obra un realismo mágico que te sorprende y te choca al miso tiempo. El asesino, según el escritor, es una persona que tiene (manos de pianista, tan femenina, larga y roja) mientras que la mano del poeta, su otra mitad, por tanto que se parece a la otra pero queda más segura, porque mientras evoca momentos pasados ya, la otra paralelamente está concentrada fielmente en asegurar las vidas cortadas). Desde aquí empieza en hablar de su esquizoferenia, su contraste, con un realismo puro. El narrador protagonista tiene 30 años, su mano derecha, asesina, descansa en un guante oscuro, mientras que la otra, que escibe poemas, está desnuda y contaminada con la tinta. Es un empleado en la institución de Estadistica General, que(cuando muera, no voy estar enterrado aquí, pues volveré miiudad original donde está miumba ...quizá me vuelven a la psiquiatría, y me escaparé de nuevo) En esta última frase está una de lasllaves de entender el texto narrativo, que refleja la profundidad siquica del protagonista : está acostumbado a huir de la psiquiatría y mata con una falsa fe. Esta frase justamente ha dado al texto mucha lógica y lo ha hecho fácil de comprender y creer, atando el mundo imaginario del manuscrito y el abuelo legendario y la leyenda de la mano que mata y la otra que escribe poesía con el mundo de las tumbas y sus personajes.
Las historias de asesino te pone ante la pregunta de que es verdad que está asesinando? Matar a una persona dos veces te crea la duda, y este es el juego de Emam, que nunca deja de sprprendernos de su escritura.
La tranquilidad de los asesinos, con la idea tan fantástica y tratarla como un joyero que valora el oro, con los personajes tan reales e imaginarios, con sus relaros, historias y cuentos, con su mundo tan oscuro y con la visión tan profunda y filosófica , se considera como una de las mejores obras escritas en la lengua árabe en los últimos años, que todo el mundo tiene que leerla.
Ahmed A. latif
25 Mar 2009
poesia de Lina
con permiso de mi amiga Lina, os publico sus versos; espero saber vuestras opiniones.
A TI POETA
Poeta de la vida,
paisajes y caminos,
polvorientos y tranquilos.
Con amplitud,
seguridad
y veleidad.
Simple llanto de niño
sediento de violencia
requerido por lo vanal.
Futuro del pasado,
presente del ayer,
rítmo del mañana.
MUSA
En el mar de tus ojos
descubrí la verdad
de mi mirar.
Y en el reflejo del cielo
el azul del mar.
En el silencio del viento
aprendí a escuchar
lo que dicen a un tiempo
los susurros que siento.
FANTASÍA
Fantasía lógica mundana;
tu me vuelves loca de amor
y me angustias con tu partida.
LUZ:visión de esperanza,
oscuridad,pesadumbre,
mar,rugido y paz,
amor,pasión y tristeza,
muerte,desvanecerse,
vida,transmisión.
Odio brutal,
fuerza interminable.
VIDA
Intercambio de mensages sin descifrar.
Disfrázate,espera,mira.
Disimula tu habla esquiva,
con la muerte.
Pero cambia,desea,vive,ama,
siente la vida.
VIAJE
Obligada es tu marcha;
pues al fin te has de ir,
y yo sentiré en mi,
el corazón vacío,
el pensamiento triste
y la soledad
por estar sin ti.
LIBERTAD
Quisiera,a veces,
gritar y desgarrar
mi voz al aire,de dolor,
para liberar en él,
como a un pájaro,
mi corazón prisionero.
AMOR
Museo de pasado
con incierto futuro
sin un presente.
Bosque de hadas,
laberinto de cristal,
locura organizada,
destino de un dios.
Todos entre todos,
enfermedad del hombre:
es el amor.
SOLEDAD
Paseando por el jardín
vislumbre a un pajarillo
que me dijo:
-¿A caso no eres tu como yo?
Débil corazón aterrado.
01 Mar 2009
UN CAPÍTULO DE MI NOVELA " El cerrajero del pueblo"
NOVELA : El cerrajero del pueblo
Autor : AHMED ABDUL LATIF
Cuando nació, no pasaron milagros, ni las vacas engendraron, ni los conejos se multiplicaron, ni los pechos de las mujeres, que amamantaban, se llenaron de leche. Tampoco llegó, antes de su tiempo, la temporada de la cosecha. Sin embargo, la gente del pueblo se puso tan contenta como nunca, y sacrificaron, para él, lo que tenían para sacrificar, carneros, gallinas y unos pocos búfalos. El día de su nacimiento, en fin, fue un acontecimiento histórico, inolvidable, del que seguirían contando sus detalles durante mucho tiempo. Y trataron con el niño como si fuera suyo, unos dijeron que era un niño bendito cuya presencia, sólo, en un lugar podía traer todo el bien, otros exageraron sintiendo que tenía algo que ver con los Profetas, sin declararlo, claro. Tal vez le recibieron de esta manera porque vino muy tarde, después de muchos años de matrimonio, tal vez por la buena fama de su padre entre la gente y su amor a todos los vecinos y conocidos, o quizá por ser un niño muy hermoso, hasta el punto de fascinar a todos los que le vieron. La gente iba pasando la noticia de casa en casa. Nació normal, cuatro kilogramos, blanco como la luna en el día 14 del mes lunar, con ojos verdes muy brillantes, como los de su abuelo materno. Cuando su padre lo vio, por primera vez, se le escapó de la boca su nombre: José, conmemorando así al hijo de Jacob, que se cuenta que tenía la décima parte de la belleza del universo.
José dejó de mamar a su antojo antes de cumplir un año, y en su primer cumpleaños, se sorprendieron viéndolo, por primera vez, andando, recorriendo la casa sin apoyo, sin intentarlo antes y caer como los otros niños. Murmuraba, al principio, pero muy rápido empezó a pronunciar palabras entendidas, así como formar frases sin verbos, y a los dos años hablaba perfectamente como un loro. A los tres años, el hermoso niño era amante de una gata, que no sabía a ciencia cierta cuándo había llegado a su casa, que llamaba Consuelo, a la que cuidaba mucho y con la que compartía su comida. Tanto amor llevaba en su pequeño corazón para esta criatura, amor correspondido, que nunca le ha hecho daño, como hacen los gatos a los humanos, o como hacen los humanos a sus hermanos, como luego sabrá. Un día, su madre, al salir de casa para ir al mercado, le pidió encerrar los polluelos en su caja de madera para que la gata no se los comiera, pero él no la obedeció, dejó los polluelos con la gata, que no se los comió como se esperaba, sino que los guardó como si fueran pequeños gatitos. A la vuelta, su madre se volvía loca pensando que había un Espíritu que vivía en la gata, y que su hijo podía ser tocado por el mismo Espíritu. Son pensamientos muy difundidos en el pueblo. La madre llevaba a su hijo a las casas de los brujos, que la pedían un gallo, una gallina o una cabra para hacer la conciliación con los Genios y así conseguir que no hicieran daño al niño. Luego, la mujer se tranquilizó. Pero a los cinco años le esperaba un desastre: murió la gata, y la madre, al principio, se alegró; pero poco duró su alegría, pues su hijo, tocado por el Espíritu del animal, se convirtió en un niño bárbaro, salvaje, e iba matando los gatos que encontraba, incluso los agarraba del cuello y los echaba al barril de gasoil, o los arrojaba contra la pared, y, cuando morían, se sentía muy tranquilo y a gusto, como si estos gatos fueran los asesinos de su querida gata. Su padre, aun siendo una persona tan buena, lo aguantó muy poco, luego, cuando estaba hasta las narices, y habiendo rechazado que su madre llamara a las puertas de los brujos, consultó al imán Monim , quien le aconsejó que trajera, a la casa, al niño para leerle el capitulo de La Vaca. Así fue, y así le ayudó a superar su crisis, y empezó, el niño, a dejar de matar a los gatos, y se curó totalmente de la separación de su gata pequeña, que incluso se llegó a decir que nació en el mismo día de su nacimiento, que le seguía porque era su ángel de la guarda, y que, con su muerte, era muy fácil que los Genios le hicieran daño.
Con el paso del tiempo ha sido más atractivo, con más silencio, con miradas resplandecientes, con memoria de elefante e inteligencia excepcional. No le gustaba la competencia con nadie para nada. Era verdad que José era diferente a los otros niños, pues mientras los otros jugaban y corrían, él estaba callado y pensativo. Observaba cómo jugaban los niños de su calle, contemplaba el sol en su puesta, estudiaba los rasgos de la gente. Luego hacía las preguntas que su padre, el cerrajero, no sabia contestar, así que se dirigía al imán de la mezquita a preguntarle, de dónde viene el sol y adónde va, de dónde viene el río y adónde va , de dónde venimos nosotros y adónde van los difuntos . Las buenas personas cuando fallecen, van al paraíso, ésta era la única pregunta que el cerrajero sabía responder, mientras que a las otras tenía que contestar el imán Monim: la tierra gira alrededor del sol, que cuando se pone aquí sale en otro sitio. Que el río viene de El Lago de Victoria y desemboca en el mediterráneo. Pero, la respuesta del imán, que murmuraba al oído, no satisfacía completamente al niño de siete años entonces.
Los niños le respetaban como si fuera mayor, así que fue el árbitro en los juegos, y el juez en las peleas. De vez en cuando se sentía harto por no tener nada qué hacer y pasar muchas horas en el umbral de su casa, así que iba al taller de su padre para pasar el tiempo. De la casa al taller, con sus pequeños pasos, son diez minutos andando. Llegaba y observaba que hacía su padre, tan profesional en hacer las llaves, sólo llaves, y con tantas visitas terminó aprendiendo la profesión. En aquellos años había llegado a la edad de la escuela sin que su padre se diera cuenta, o quizá se había dado cuenta pero no le interesaba, pensando que aprender una profesión era mejor que ir a la escuela, que en aquel tiempo no era bien conocida en el pueblo. Y le bastaba mandarle a la clase religiosa del imán, donde aprendió a leer y escribir, y recitar EL Corán Sagrado. Fue entonces cuando el imán notó su inteligencia y recomendó a su padre ingresarle en la escuela.
José fue escolarizado a ocho años. Y en una casa de adobe, un metro más abajo que el nivel de la tierra, y en una noche muy fría en que escuchaba el susurro del viento sin tener mucho frío, aunque sólo llevaba una túnica, memorizó, en cuatro horas, El Capitulo de José, grabándolo en su corazón. Lo recitaba con una voz muy dulce, que hizo que los vecinos se acercaran a su ventana de madera casi rota, escucharan con tanta atención y deleite, y juraran, entre sí, que este mozo era uno de los elegidos por Dios para una misión especial en la Tierra. Al día siguiente, en la escuela, recitó ante el maestro, que le corrigió algunas faltas, sin decirle ni una palabra que le animara.
El niño recordará para siempre el edificio de la escuela y a sus maestros. Así como el palo con el que le pegaban, que, aunque sus huellas desaparecían de su cuerpo, iban quedando grabadas en su alma. Son las tristezas y los dolores de la infancia. En estos años y los posteriores estaba fascinado por la historia de José el Profeta, y su Capítulo, volaba con su música y su rima, con sus escenas que las imaginaba como una obra teatral de tragedia, con final muy feliz. Su imaginación fue el motivo de que le pegaran violentamente, durante más de un mes, cuando dijo al maestro de El Corán que imaginaba la historia de José como obra teatral, aun a sabiendas de que esta imaginación le había facilitado memorizarla tan rápido. El maestro, encolerizado, le decía: “Hereje, dices que las palabras de Dios son obra teatral, hereje, maldito”. Pero, a pesar de todo, sigue imaginando la historia como una obra teatral. “El Profeta José cuenta su sueño a su padre, mientras sus hermanos le escuchan por detrás de la puerta, están planificando echarle al pozo, llega una caravana de personas que baja su cubo para sacar agua y él sale con el cubo, luego venderle a precio bajo, la fascinación de su madrastra por él, acosándole, y él rechazando acostarse con la mujer al ver el argumento de Dios. En la cárcel, José interpreta los sueños, el faraón y las siete vacas flacas y siete vacas gordas… José y las mujeres que cortan sus manos al verle. Luego ocupa un cargo prestigioso, llega a ser ministro, sus hermanos llegan a Egipto para pedir ayuda, él manda que se quede el benjamín de sus hermanos, y por detrás de todas estas escenas está el padre que no deja de llorar hasta que sus ojos se blanquean de la tristeza, sin quejarse. Y, al final, se junta la familia y perdona José a sus hermanos”. Quizá, por ser pequeño, José el cerrajero no comprendía muchas cosas, pero siempre las sentía. No sabía qué era la rima, pero la percibía en cada versículo. Por todo eso, le encantaba El Capitulo de José más que cualquier otro, y, entre José el Profeta y él, ha encontrado muchos puntos de encuentro, pues observó que tenían el mismo nombre, casi la misma belleza, y, quizá, sufra como él de la injusticia. Entonces, estaba seguro que quien tenía derecho tenia que triunfar al final, y tal vez reprochaba a José el Profeta por perdonar a sus hermanos. En estos años, leía, en el libro de Las historias de los Profetas, su historia, y con él vivía, minuto a minuto. Pero, con el paso del tiempo, la abandonó, fijando más en la vida que le ha ido demostrado que sus observaciones de pequeño no han sido todas equivocadas. Han pasado muchos años y José se encuentra ahora sentado de nuevo, leyendo El Capitulo de José.
José el cerrajero, fue un hijo único, sin ninguna intención de sus padres, fue la Voluntad de Dios. Sin embargo, nunca se sentía solo, pues siempre encontraba compañía, cuentos infinitos de su madre, amigos vecinos, y, sobre todo, estar con su padre y aprender de él la profesión que será la suya para siempre. Aparte de sus contemplaciones que no sabía a dónde le llevaban, le gustaba escuchar la radio, cosa que alegraba a su padre. Así que el niño nunca tuvo ganas de competencias ni retos, no le gustaban los juegos duales o comunes, se inclinaba a la observación, quizá por eso los niños le querían, porque no se fijaba en las cosas que tenían. Y, a veces, cuando ya supo leer y escribir, empezó a leer todo lo que le llegaba a sus manos: una página de un periódico tirada en el suelo de la calle, una hoja en la que servían el falafel (esta comida que se hace con habas picadas y verduras), y quizá leyera un libro de cuentos infantiles que le había llegado por casualidad. Un viernes, cuando estaba sentado en el umbral de su casa, iba por la calle una mujer muy vieja que le miraba con mucha concentración, mientras se le acercaba, y le preguntó por su madre. La llamó mientras entraba en la casa, y, sin pedir nada, se ha ido al grano diciéndole: Este niño va a ser muy importante y rico más de lo que uno pueda imaginar, pero va a morir encerrado. El niño, de nueve años entonces, escuchó la profecía y se le quedó grabada en el corazón.
No es extraño que pasen las pitonisas por este pueblo, y vayan pronosticando el futuro de cada uno, pues las visitas de estas viejas es lo más habitual aquí. Adivinan echando las cartas, con las conchas, con los posos del café, y sin nada de esto también, unas veces aciertan y otras no, y el objetivo final es un pan con tres huevos o un trozo de queso. Las mujeres pobres del pueblo, quizá, les den ropa antigua y usada, si la adivinación lo merece. Así que las historias de las brujas en el pueblo son infinitas, y repetir lo que ellas dijeron es una costumbre básica. ¨ La vieja me dijo que La bruja me ha dicho hoy por la mañana que el feto que llevo será varón, que me dará mucha alegría, pero morirá ahogado ¨, ¨ La adivinadora me ha contado que voy a tener un descendiente, puede ser hijo, nieto, biznieto, que llegará a ser una persona muy importante, y se llamará Bendito ¨.
En este pueblo, sumergido en las supersticiones, nació José. Pueblo en el que la gente se caracterizaba por la bondad mezclada con la ingenuidad. Gente muy satisfecha, de la que había aprendido, de cada uno de ellos, el verdadero significado de la satisfacción. Y, a pesar de todos los cambios que ocurrieron en el pueblo cuarenta años antes del nacimiento de José, cambios por la construcción de fábricas y, por lo tanto, la residencia de los forasteros, seguía siendo un pueblo conservador de su tradición hasta que el niño José llegó a ser maduro, entonces pasaron otros cambios.
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Queda prohibida cualquier forma de reproducción de este texto sin contar con autorización de los titulares de la propiedad intelectual.la infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual " arts.270 y ss.Código penal"
11 Dic 2008
Elmundo de Marquez
He conocido el mundo de Marquez hace 12 anos . Entonces he empezado a estudiar la litertura de Espana y america , con la filologia espanola, seguro . Un profesor muy culto nos hablaba del realismo magico y las obras del colombiano que obtuvo el premio nobel, muy impresionado . cosa que me ha empujado a leer a Marquez . He comenzado , por casualidad , por ¨el coronel no tiene quien le escribe ¨, que estaba en la biblioteca del centro de cervantes en el cairo, y estaba con boca abierta !no podia imaginar que hay alguien que tiene esta capacidad de contar las cosas de una manera tan facil , que te trae a la memoria los relatos de tu abuela ... Antes he leido muchas obras arabes , sobre todo las del premio nobel egipcio Naguib Mahfuz , pero los mundos de cada uno de ellos es totalmente diferente , Mahfuz es muy realista , siempre esta preocupado por los cambios de la sociedad , su escritura es como un camara de fotos , aun asi no le falta la historia , el suspense , el choque , la narrativa que podemos llamar ¨la nueva narrativa en el mundo arabe ¨... Marquez es difernte , su obra es como los cuentos de las mil y una noches , del cuento que sale otro y otro y otro , y al final te encuentras con el principio...luego le leido ¨el amor en tiempos del colera ¨y de nuevo me he vuelto loco , y con cada capitulo me preguntaba de donde saca esta capacidad de contar las historias ? no hay respuesta , es Marquez...Obra tras otra hasta que he acabado todas sus obras , pero aunque en " memoria de mis putas tristes" no tenia nada del realismo magico , una fase que ha pasado por el cambio de su sociedad , ha seguido para siempre el nobel mas famoso del mundo ...
Hace una semana me ha llamado de nuevo " amor en tiempos del colera " que acabo de rellerla ahora mismo .He vivido con sus personajes y su mundo una semana completa. Hasta cuando tenia que salir , pensaba en la novela , en su desarrollo , en estos momentos que me dejaban sorprendido , a veces sonrio y otras veces me pongo muy triste
en fin , MARQUEZ , por favor , no dejes de escribir , que hay millones y millones de gente que tu escritura les hace felices , NO NOS DEJES ABANDONADOS
03 Dic 2008
nueva novela
esta sera buena noticia para mis
he acabado mi primera novela , y sera publicada en el mes que viene, y sera tambien en la feria inrernacional del libro en el cairo , a finales de enero ...
lamentablemente sera en arabe , a ver si luego se traduce en espanol .
aqui todo el mundo esta esperando, que tipo de novela escribira el traductor de saramago .
espero tener suerte...
fiesta del cordero
la semana que viene , justamente el lunes , es la fiesta del cordero . una fiesta que dura 4 dias , en que se conmemora lo que ha pasado a Abraham y su hijo ismael ... en esta fiesta todos los musulmanes que puedan economicamente , tienen q degollar un cordero y repartirlo entre los pobres ... es una fiesta aparentemente religiosa , pero al fondo es social , es una forma de ayudar a los pobres sin herir sus sentimientos ... asi que estos dias casi todo el mundo esta de vacaciones , porque tienen que ir a comprar ropa nueva , tanto para ninios como para mayores , e ir tambien a comprar un cordero , pero lo mas importante es buscar a los hombres para hacerles vivir la fiesta con ropa nueva , es decir darles dinero ... en este fiesta se junta toda la familia desde la 7 de la maniana , desayunan juntos , pasean juntos , ven la tele , comen juntos de nuevo , pueden ir por un barco por el nilo , oviajan a otra ciudad , o dan un paseo por la faluca por el nilo tambien . van a los cines , al teatro ... la una fiesta para renovar el amor en los corazones...
24 Jun 2008
las memorias de saramago en arabe >
por que tanto me encanta leer a saramago , decidí traducir sus obras al arabe .
Esta es "Las pequeñas memorias" , traducí también " Ensayo sobre la lucidez " y " Levantdo del suelo", colaborándome con el ministerio de cultura de Egipto.
En la feria internacional del libro en el cairo, hace un mes aproximadamente, hemos hecho un día dedicado a Saramago y sus obras. Había muchos presentes que vinieron a escuchar y participar en el evento. La pena fue que el protagonista no pudo asistir para ver cuánta gente le quiere.
mucho amor a Saramago, que nos abre los ojos.
07 Jun 2008
dolor de cabeza
Hoy me he levantado a las 5 de la madrugada , aunk dormi a las 3 y no tengo trabajo . me ha levantado un dolor terrible de cabeza . no pasa nasa , me decia , estoy acostumbrado a todo , pero la verdad es q estaba precupado porq no me vino antes dormido , y en muchas veces , dormir fue la solucion y el medicamento . no keria , como siempre , complicar la vida , muy trankilo he tomado dos pastillas de kitofan y ya esta ... pero ha seguido ... he pensado entonces en imaginar el dolor , quiza de esta forma lo vea tan debil ... ha sido como un ninio cabezon q me pegaba en un sitio fijo en la cabeza insistentemente ... luego un hombre mas fuerte empezo a pegarme con un martillo , luego el dolor ha cambiado , ahora es un ninio echando agua sobre una losa , q es mi cabeza , gota a gota , mientras tanto he pensado en la muerte , porq pensamos q es mero mal , porq no pensamos q nuestros muertos estan en otra vida y muy cerca de nosotros , la muerte es solo un traslado de un mundo a otro , asi q no es muerte , es solo cambiar de casa ... el ninio travieso sigue echando agua gota a gota sobre la losa tan cansada , pero ep dolor ha empezado en desaparecer y atenuar . nada mas q imaginar lo abstracto , todo es debil ante al voluntad
17 May 2008
tolerancia
estoy acostumbrado a levantarme por la maniana y encender la tele . hay un canal arabe q se llama al jazira , es un canal de noticias y reportajes , ademas de programas politicos , y a veces culturales y sociales... me interesa en este canal saber , a ayunas , lo q pasa en el mundo . creo q esta es la mejor manera de hacer DIETA, porq lo q vas a ver , a ayunas , repito , te puede hacer perder el apetito por lo menos 5 horas , entonces llega la hora de la comida , empiezas en comer , y , de repente , pasan por tu mente , tan pekenio por grande , lo visto por la maniana, asi q conformas con lo comido y tomas el cafe . y como no ceno habitualmente , tengo un buen cuerpo , solo desde fuera.
La pregunta q me viene siempre a la memoria es muy ingenua : porq se matan ? q cosa mas valiosa en el mundo q mi alma ? la respuesta , ingenua tambien como la pregunta , q somos humanos! esto es todo ... si supieramos q todos pertenecemos al mismo mundo , y q este mundo nos cabe , si hubiera habido tolerancia , viviriamos felices , tal palabra q se ha desaparecido de nuestro mundo lleno de racismo , intolerancia , y , por lo tanto, muertos.. apunta : cuantas veces lees las palabras siguientes al dia : muerte , racismo , intolerancia , matados , molestias , agobios , odio, metralletas, militares . y en cambio : amor , felicidad , tolerancia , sonrisa ... vas a saber en q mundo vivimos ... has visto antes a un gato q mata al otro ? o un perro , o una cucuracha? .. marar es un verbo q solo lo usan los humanos !!!
suenio q vivamos en un mundo tolerante , en k cada uno acepta al otro y lo respeta , sin hacer lo minimo de danio a ninguno , por motivos politicos , religiosos , racistas , y q tengamos siempre en cuenta q todos somos creados por el mismo dios. PERO ESTE ES UN SOLO SUENIO...
Sobre este blog
di la verdad , pero de sobra
Ahmad Abdul LatifEste blog es mi casa, sus visitantes son mis amigos, con los que nunca me enfado. Aquí estoy para decir lo que pienso, publicar lo que escribo, hacer puente con todas las culturas y abrir mi corazón para todo el mundo.
Aquí estáis en un mundo sin racismo, intolerancia, fanatismo. Un mundo que nos cabe a todos, porque a él todos pertenecemos...
os quiero mucho.
AHMED : novelista y traductor egipcio.
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