Cicloturismo de alforjas

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17531 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aire/218781_burra.jpg">Ya sé que teníais ganas de conocerla de cerca. Ahí la tenéis, apoyada en una casa de adobe, ya quedan pocas, de Villanueva de las Peras (Zamora) en junio del año pasado, cuando me llevó a Santiago por la <A href="http://platea.pntic.mec.es/~anilo/plata/index.htm">Vía de la Plata y el Camino Sanabrés</A>. ¡Qué buena aventura! ¡Qué delicia la subida y bajada de los puertos por carreteras solitarias! Este verano recorrimos mi tierra, <A href="http://platea.pntic.mec.es/~anilo/andalus/index.htm"> Andalucía, de punta a punta</A>, las Alpujarras, la Campiña y Sierra Morena. Ahora todavía estamos meditando adonde nos vamos el próximo año. Se admiten sugerencias. Muchas gracias.

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1 Cicloturismo de alforjas

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17531 He viajado a Andalucía por la Via de la Plata y me he detenido un instante en Valverde de la Vera para saludar a mi tocayo Aurelio Gironda Pedraza, que, sin ninguna ayuda oficial, ha montado un museo etnográfico que ya quisieran para sí muchos pueblos e incluso ciudades. <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aire/Museo_01.JPG">A lo largo de años el señor Gironda ha recogido y coleccionado miles de objetos que son el testimonio vivo del tránsito de una sociedad preindustrial a otra industrializada. Pero lamentablemente en vez de suscitar el apoyo de sus vecinos, solo ha levantado envidias, que muchos creen que se beneficia de los objetos que ellos tiran. Os invito a todos los que os interesen estos temas que no dejéis de visitarlo: Aurelio Gironda Pedraza <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <A href="http://platea.pntic.mec.es/~anilo/museo/portada.htm">Museo etnográfico</A><o:p></o:p> c. La mimbre, nº 6 <o:p></o:p> <IMG id=img_1 class=imgdcha src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aire/Museo_02.JPG">Tfno.: 927 566 191 <o:p></o:p> 10490 VALVERDE DE LA VERA <o:p></o:p> (Cáceres) <o:p></o:p>

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1 El Museo etnográfico de Valverde de la Vera

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17531 Este relato es para Carisdul, que nos lo pidió hace días. (Cuando el desierto rugió)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> 1<o:p></o:p> <o:p> </o:p>En un país no muy lejano, al otro lado del cielo, vive la familia Ben Rabot.<o:p></o:p> La belleza inapelable de las dunas, que rodean oasis solitarios, se torna oscura desesperación por falta de recursos para una supervivencia digna.<o:p></o:p> Mohamed, uno de los miembros del consejo, es profesor de instituto en la capital. Todas las semanas recorre más de cien kilómetros para atender a sus alumnos, porque de su esfuerzo dependen sus dos mujeres, cinco hijos y los abuelos.<o:p></o:p> Pero aún lo roe una preocupación más grande, que a veces lo distrae de sus ocupaciones: Melan, el hijo de Meye, nació con una malformación grave y su vida peligra en aquel medio hostil y primitivo.<o:p></o:p> Alah nos ayude, piensa. Sabe Mohamed que el remedio de su mal está al otro lado del cielo, a tres horas de avión. Pero ¿cómo llegar hasta allí, si el sueldo apenas le alcanza para la comida? Esta mañana sin embargo ha hablado con un compañero y de pronto una idea, que madurará luego, le ilumina el cerebro.<o:p></o:p> Cuando el fin de semana llega a su hogar, expone a su esposa Meye la resolución que ha tomado. La mujer, acostumbrada a contar sus penas al terral ardiente y a las lejanas estrellas, lo escucha con ese estoicismo mudo de los que nada tienen y sólo la vida y la salud esperan del Clemente y Misericordioso. Luego replica:<o:p></o:p> –No tenemos agua ni luz, amado mío. ¿Cómo pretendes cruzar el muro que nos separa de los que todo lo tienen?<o:p></o:p> –Verás –contesta él paciente y entusiasta–. Sé que al otro lado hay personas que ayudan a la gente sin recursos... Lo he sabido en el instituto, el sobrino del amigo de un colega se curó así. Hay una asociación en al- Andalus que se ocupa de enviar a los niños enfermos a un hospital donde los curan y luego los devuelven a casa. ¡Siempre has soñado con que tu hijo conociera al-Andalus! Mientras están allí, los niños tienen una familia de acogida que los atienden con cariño en todo momento. Ojalá le toque una buena familia.<o:p></o:p> –Alá es bueno y no abandonará a nuestro hijo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> 2<o:p></o:p> Al otro lado del cielo o del muro, en una ciudad bañada por el mar sonoro y el tibio sol, rodeada de almendros nevados, que de noche brilla como una joya de luces irisadas, Manuel y Gloria, hablan a sus hijos después de la cena. <o:p></o:p> –Veréis, Melan es un niño saharaui, que necesita nuestro amor y medios para tener una oportunidad de supervivencia. Vuestra madre y yo queremos ser la familia de acogida, pero sólo será si vosotros aceptáis un hermano más.<o:p></o:p> El sí es unísono. Los cinco juntan entonces las manos, un río de fuego les brota de las miradas y todos sienten, como un latigazo en la sangre, la sacudida emocional que los une. Enseguida piensan en la mejor manera de recibir a Melan, el “viento del desierto”.<o:p></o:p> A la mañana siguiente Manuel y Gloria acuden a la Asociación CODEPRO.<o:p></o:p> –¿Quiénes son sus padres? –pregunta impaciente Gloria.<o:p></o:p> –Según nuestras normas, no podéis saberlo –les responden–. Nosotros seremos vuestro enlace con ellos. El niño tiene dos años, apenas sabe hablar, tiene problemas de piel debido a la falta de higiene y la columna destrozada. Estará sólo tres meses.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> 3<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un día, luego de un interminable intercambio de papeles y burocracias entre las dos Administraciones, Melan ibn Rabot se enfrenta a la gran aventura de su vida. <o:p></o:p> Vas a viajar a al-Andalus, la fértil, un país sabios y poetas, donde florecieron los reinos de Córdoba, Sevilla y Granada, le ha dicho su padre Mohamed, que, como soldado curtido, aguanta ahora el miedo al lado de su madre Meye y juntos se comen las lágrimas cuando lo ven subir, tan menudito y frágil, de la mano de una azafata, esbelta como una gacela, por la escalinata del avión, esa grulla gigante, que sólo conocen de verla surcar el cielo azul del desierto.<o:p></o:p> Melan empieza a ser, en su tierra, un personaje de leyenda, ha cruzado el cielo y surcado los aires. ¿Volverá? ¿Traerá alguna sorpresa? ¿Se curará? Habrán de esperar noventa días y noventa noches para saberlo.<o:p></o:p> Un pedazo del corazón de la familia Ben Rabot parte hacia lo desconocido<o:p></o:p> Melan, para quien cada día es nuevo y aún no tiene clara conciencia de la frontera entre la realidad y las historias que le cuenta su padre, no es muy consciente de que está volando, una experiencia más entre muchas otras, un poco distinta, pero no demasiado. ¿No contaba su padre de alguien que volaba en una alfombra? Sólo que aquello es una sala blanca y luminosa, un poco grande, con gente muy diversa y olorosa, serán príncipes. También la mujer que lo atiende huele muy bien y tiene los ojos cuajados de estrellas.<o:p></o:p> Cuando desciende del avión, cogido de la mano de la princesa de ojos luminosos, se vuelve un instante para contemplar el pájaro que lo ha traído y advierte lo primero que las dunas se han trocado en una enorme sábana gris sobre la que posan otros muchos pájaros como el suyo, grandes como palmeras.<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> 4<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Entre la muchedumbre que espera la salida de los pasajeros, la familia de Manuel aguarda expectante la llegada de su nuevo miembro.<o:p></o:p> –¡Ahí está!– exclama Gloria.<o:p></o:p> La azafata ha decidido llevarlo en brazos para que se lo vea bien y un mozo a su lado lleva el equipaje, una pequeña maleta donde guarda un trozo del desierto bañado con las lágrimas de sus padres, un petate lleno de olores, estampas y recuerdos de otro mundo. <o:p></o:p> Ahora vendrán los reyes, piensa. Serán esos que tanto me miran. Me ha dicho papá que debo portarme con el decoro de un príncipe del desierto, que soy de un linaje de tuaregs.<o:p></o:p> –Aunque tu abuela Fátima, no lo olvides, procede de los andalusíes de Granada –le ha dicho–. Por tanto tienes que mostrarte digno pero no orgulloso, afectuoso pero no servil, valiente pero no temerario.<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> 5<o:p></o:p> Desde aquel instante, el destino va a cambiar la vida de Melan. Lo esperaba una hermosa casita, junto a un jardín de infancia, donde lo recibe una perra, de nombre Luna, que será su mascota. En pocos minutos tuvo dormitorio, cuarto de baño y salón.<o:p></o:p> ¡En el cuarto de baño hay fuentes que vierten agua sobre blancos lebrillos!<o:p></o:p> En la cocina, que brilla con luz cenital como la del sol, una gran alacena blanca guarda frescas toda clase de comidas y bebidas. ¡Y no hay moscas! <o:p></o:p> En el salón hay una ventana mágica por la que se ve el mundo. ¡Ese mismo día ve su desierto y a sí mismo se ve subiendo al pájaro gigante con la mujer que olía tan bien! ¡Como si se hubiese desdoblado! ¡Como si viviese en dos tiempos distintos!<o:p></o:p> Aquella casa era mejor que todos los cuentos de Scherethzade.<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> 6<o:p></o:p> Su nueva familia lo abruma de amor y ternura. Sus nuevos hermanos, grandes como gigantes benéficos, siempre le tren regalos y uno de ellos lo ha paseado en un coche que ruge como un león y corre más que el más veloz de los camellos.<o:p></o:p> Todos lo miran y festejan con ojos brillantes y sonrisas luminosas.<o:p></o:p> Melan asimila con rapidez el mundo multicolor y multiforme que al otro lado del cielo se le ofrece. Nunca olvida su oasis rodeado de palmeras, ni sus dunas que avanzan con el viento, ni la cabaña de adobe donde viven sus padres, ni el rebaño de cabras que pastorea su abuelo, pero cada vez se le antoja más un recuerdo lejano, que una realidad con la que habrá de reencontrarse. <o:p></o:p> Sí, mi niño, pensaba Gloria, tendrás todo lo que la vida te ha negado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Melan ingresó en el hospital infantil de la ciudad mediterránea. Su nueva familia se turna metódicamente para que nunca esté solo. Un equipo de médicos lo operó con éxito y se recuperó con rapidez admirable.<o:p></o:p> Cada día que pasa crece con una palabra nueva, una habilidad nueva y un amigo más.<o:p></o:p> Gloria, la madre del otro lado, volcó sus esfuerzos en aquel niño, que era como un embajador o heraldo de todos los niños que habían quedado sin la menor oportunidad para sobrevivir.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Los días pasan muy rápido para unos y muy lentos para otros. Gloria y Manuel no pierden un solo momento para enseñarle, curarlo y amarlo. Mohamed y Meye, esperan que el sol cumpla sus noventa giros para ver a Melan aparecer, curado, tras las dunas infinitas.<o:p></o:p> Pero los días y los meses pasaron. Tres, cuatro, cinco hasta dieciocho. Quizá un papel fuera de lugar o un kabyte borrado, acaso una neurona desconectada o un gene mutante. Tal vez Scherethzade se quedó sin memoria por un momento. <o:p></o:p> Melan se transformó en un hombrecito de buena mesa y mantel, sobrado de gracias y tal vez olvidado, por miedo al sufrimiento, del salto que había dado.<o:p></o:p> Dieciocho meses fueron suficientes para ponerle el disfraz de un niño satisfecho.<o:p></o:p> Hoy tengo malos presagios, pensó en silencio mamá Gloria.<o:p></o:p> Hoy tengo buenas vibraciones, pensó al mismo tiempo mamá Meye.<o:p></o:p> Mientras sobre la ciudad flotaban nubes oscuras, por las dunas corría un aire fresco de bienaventuranza.<o:p></o:p> –Hola, familia, el niño Melan debe regresar urgentemente –dice una voz por el teléfono.<o:p></o:p> –¿Cómo lo vamos ha hacer? Mélan ya se ha integrado en nuestro mundo. ¿Cómo devolverlo a la nada?<o:p></o:p> –Lo sentimos –dice la voz neutra–. Son las normas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> 7<o:p></o:p> Comprendieron Gloria y Manuel que la lucha acababa de empezar, no podían fallar a Melan. Pusieron todas sus energías en el nuevo proyecto, buscar a Melan en el desierto, al otro lado del muro, derribar todos los muros. <o:p></o:p> Era el año que el París Dakar se trocó en Madrid Dakar y uno de los hijos de Manuel, excelente mecánico, distribuyó por todo su equipo camisetas con una foto y una leyenda: “I’m looking for Melan ibn Rabot”. El segundo hermano era cámara de televisión y también se las arregló para acudir al gran rallye. El tercero era antropólogo, trabajaba en la Universidad y se comunicó con un compañero que hacía una tesis doctoral sobre los últimos tuaregs. <o:p></o:p> Todo el desierto rugió con los motores de las máquinas de dos, cuatro y seis ruedas, las dunas llegaron hasta los hogares de millones de europeos y todos vieron cómo mecánicos y pilotos, reporteros y fotógrafos buscaban a Melan. De pronto un cámara guiado por un joven antropólogo entra en la jaima del último tuareg, un anciano que aún recuerda las caravanas interminables de camellos cruzando el desierto.<o:p></o:p> –La paz sea contigo, noble anciano.<o:p></o:p> –Salaam aleikum.<o:p></o:p> El antropólogo y el cámara llevan sendas camisetas con una foto y una leyenda, que el nieto del tuareg observa atento. De pronto exclama:<o:p></o:p> –Me... I... k... now... I know Melan ibn Rabot!<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">8<o:p></o:p></DIV> <o:p></o:p> El choque y el trauma subsiguiente habían sido tan grandes para el pequeño, que cayó en una depresión severa. Su lengua era otra, sus costumbres le eran extrañas, no lograba reconocer a sus padres y hermanos. Como si le hubieran regalado un mundo que inexplicablemente ahora le arrebataban, como si lo hubiesen engañado, como si todo fuese falso.<o:p></o:p> –Ya no tengo perro, ni cuarto, ni parque infantil, ni comida, ni agua fresquita... Sólo el sol, la arena y un montón de moscas. Además, esta gente huele mal.<o:p></o:p> –Todos los regalos de los cristianos están envenenados –le dice su primo Abdulá–, sólo quieren la destrucción del Islam. Ellos inventaron las cruzadas para aniquilarnos. Quizá te hayan hechizado.<o:p></o:p> O tal vez Alah es falso y sólo Dios es verdadero...<o:p></o:p> –No hijo, el papa Alejandro, el obispo Cisneros y los Reyes Infieles murieron hace mucho tiempo –le dice su padre–. Nunca debemos buscar la causa de nuestros problemas en patios vecinos. Sólo en nosotros está la raíz de nuestros males. El Islam es inmensamente rico, pero sus reyes son tan impíos como Isabel y Fernando. Por eso cayeron Córdoba y Granada... Castilla no era mejor que Córdoba, pero los reyes de Córdoba eran impíos.<o:p></o:p> –¿Por qué?<o:p></o:p> –Porque los hombres dan al Clemente y Misericordioso nombres antagónicos que ocultan su realidad. Porque encienden guerras lejanas para esconder las injusticias domésticas... Pero el enemigo siempre está dentro. El Altísimo es el Único, pero los hombres levantan banderas engañosas para ocultar lo que roban a los hijos de Dios. Con lo que valen los palacios de nuestros reyes y gobernantes, todos los hijos de Dios podrían comer y sanar.<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> 9<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p></o:p> Melan es un héroe tanto en las jaimas y cabañas del desierto como en las ciudades multicolores, no sólo de al-Andalus, sino de toda Europa.<o:p></o:p> Sus dos papás y sus dos mamás, estaban trabajando unidas para construir un mundo nuevo, sin reyes ni fronteras, se respetaban y querían, formaban una gran familia, aunque de colores varios, diferentes lenguas y religiones desiguales...<o:p></o:p> –¿Desiguales? –se pregunta su padre–. No hijo, todos venimos del patriarca Abraham, en Córdoba y en Toledo fue así, todos pertenecemos a la religión del Libro... Son los reyes quienes nos desean y hacen desiguales. Pero al final todos seremos arena del desierto, que es la materia de que están hechas las estrellas. En definitiva no somos más que polvo de estrellas al que el Clemente y Misericordioso, el Único, insufló vida... <o:p></o:p> –Dios os guarde, familia ben Rabot –dice Manuel.<o:p></o:p> –Salaam aleikum, familia Olvera Ruiz –contesta Mohamed.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 EL CAMPEÓN DEL MADRID DAKAR

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17531 <BIG>Dice el alcalde de Medinaceli que el Toro de Júbilo (ya sabéis, un toro al que se colocan antorchas encendidas en las astas y luego se torea de forma irregular), no es cuestionable porque forma parte de su cultura. Parece que este señor todavía no se ha enterado de que las culturas son mudables, mucho más que el clima, los glaciares o las montañas, que también lo son. Como el sorteo de los quintos, que formaba parte de nuestra cultura y mire usted lo que pasó. ¿Siguen celebrando la fiesta de los quintos, tan enraizada en la cultura de los pueblos? Y la quema de herejes, que el personal celebraba con entusiasmo ante el espanto de nuestro vecinos europeos. ¿Ha observado el señor alcalde cuánto ha cambiado nuestra cultura en el último siglo? Desde comer uvas por nochevieja, hasta considerar el fútbol nuestro deporte nacional y un bien de interés público, por no hablar del cine, la televisión y otras menudencias. Decía un convecino del señor alcalde que no se derrama ni una sola gota de sangre. También los verdugos del Santo Oficio sabían destrozar a cualquiera sin derramar una sola gota de sangre, era el suyo un oficio muy exquisito, y solían conseguir que los inocentes se declararan culpables, tan convincentes eran. ¿Por qué algunos se empeñan en considerar que la cultura es inmutable, cuando ni el cielo lo es? </BIG>

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1 El Toro de Júbilo

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17531 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aire/culebra.JPG" id="img_1" class="imgcen"> Se encuentra al SO de la Casa de Campo, sobre el arroyo que discurre paralelo a la carretera del Zarzón, cerca ya de la tapia que da a la Colonia de los Ángeles. De Madrid hablo. Del <a href="%20http://maps.google.es/maps?hl=es&ie=UTF8&ll=40.401924,-3.771991&spn=0.000672,0.001047&t=h&z=20">Puente de la Culebra.</a> Es una construcción del siglo XVIII (hay una placa que lo explica), del último barroco. No sé si su desnudez decorativa se debe a lo humilde del arroyo, a falta de presupuesto o a que ya se anunciaba el neoclasicismo. En cualquier caso su traza es una maravilla, que me tiene enamorado. Lo descubrí hace poco, cuando cambié la bicicleta de carretera por la de monte y entré por esa zona, que antes no solía. Es un lugar solitario, frecuentado sólo por atletas, ciclistas y jubilados, y ánades. Un lugar encantador.

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1 El puente de la Culebra

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