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30 Mar 2009

LA VANGUARDIA. ENTREVISTA A MIGUEL OSCAR MENASSA por MARTA CUATRECASAS

Escrito por: ameliadiezcuesta el 30 Mar 2009 - URL Permanente

EL MACHISMO EN LAS INSTITUCIONES Y LA EDUCACIÓN VICTORIANA...
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Marta Cuatrecasas | Barcelona | 02/03/2009 | Actualizada a las 01:14h | Ciudadanos

Médico, poeta, escritor, pintor, actor y director. El Dr. Menassa parece un hombre sacado del Renacimiento. Dirige una escuela de psicoanálisis y poesía porque considera que el terapeuta debe saber escribir para transmitir su interpretación y conocer el imaginario universal que te ofrece la literatura. Su escuela ha participado en el X Congreso de Psicoanálisis donde se ha hecho una aproximación al concepto de maltrato familiar. Según el Dr. Menassa, el término violencia de género no es correcto cuando se habla del maltrato entre un hombre y una mujer.

El Dr Miguel Oscar Menassa asegura que aún existe mucho machismo en las instituciones de nuestra sociedad
El Dr Miguel Oscar Menassa asegura que aún existe mucho machismo en las instituciones de nuestra sociedad / Archivo

PALABRAS CLAVE

Renacimiento

¿Violencia familiar?
El hombre no mata a la mujer por un tema de machismo, sino por celos, envidia y amor. Es muy difícil encontrar un caso de una mujer maltratada por un hombre que no esté enamorado. La criminalidad está muy emparentada con el amor.

Cree que con la nueva ley se está plantando cara al problema.
Creo que sigue habiendo mucho machismo.

¿No decía que el maltrato de un hombre a una mujer no es por un tema de machismo?
Me refiero a que hay mucho machismo en la sociedad, es decir, en las instituciones que deben proteger a la mujer.

¿Por ejemplo?
Un juez le dio la razón a un hombre porque la mujer, víctima del maltrato, iba bien vestida, "excesivamente" maquillada, llevaba pendientes. Según el juez, era una provocadora.

¡Debió ocurrir hace años!
Si no recuerdo mal, hace sólo dos, en España. Es aquí donde está el machismo y no en el asesinato o maltrato. Vivimos en una sociedad de hombres, creada por hombres, legislada por hombres. Cuando la mujer engaña, la matan, al hombre, le da prestigio.

Entonces, ¿la ley contra la violencia de género no funciona?
Yo creo que no porque sino, ¿cómo es posible que con una orden de alejamiento la mujer acabe muriendo igual? Lo quiero entender y no lo entiendo. Sigue habiendo el mismo número de víctimas. Tan sólo varía en una o dos muertes.

Como psiquiatra, ¿qué solución propone?
Hay que evitar que las mujeres estén en contra de todos los hombres ya que no serviría de nada. Hemos de reforzar a la mujer y enseñarle a cuidar sus relaciones amorosas para que no se desvíen. Recuerdo una película española "Abre los ojos" dónde muestra claramente que cuando la mujer comienza a despreciar al hombre éste deja de maltratarla. Sólo cuando se somete, él la maltrata. La mujer ha de fortalecer su espíritu para poder decidir y liberarse.

La mujer se puede salvar, ¿y el hombre?
Soy muy negativo porque pocas veces he visto buenos resultados. El criminal debe seguir una rehabilitación y terapia estrictas y aún así es muy difícil. En el último trimestre salieron tres maltratadores rehabilitados pero volvieron a reincidir.

¿Existe salvación para la pareja?
Sólo si existe un inicio de maltrato, pero si es crónico o prolongado es imposible. En este caso la única salvación es la separación de ambos y resguardar a la mujer. Estoy escribiendo un libro para demostrar que cuando las denuncias son tardías, hay mucha probabilidad de que la mujer acabe siendo asesinada. Después de 10 o 15 años de mala convivencia, las cosas que se han dicho, las cosas que saben, es mucho más difícil de que la mujer escape.

¿Cuándo debe una mujer pedir ayuda?
En el primer castigo, sin lugar a duda.

¿Una bofetada?
¡No! Una bofetada, un empujón leve, son sólo malas palabras. Hablo de una paliza. Las mujeres que atendemos vienen magulladas, con la mandíbula rota, ojos morados, etc.

¿Qué me dice del nuevo maltrato familiar, el de hijos a padres?
Los niños no nacen ni buenos, ni malos, se hacen maltratadotes y es responsabilidad de la familia y de la educación. Esto que está pasando ahora está forjado por cincuenta años de una educación victoriana donde se usaba la fuerza para castigar a un niño. Ahora se han intercambiado los papeles. No es culpa de los chicos pero hay que revisar el sistema educativo y la televisión…

¿Tanto daño hace la televisión?
Mucho. La televisión sólo muestra las malas noticias. Esto genera que desconfiemos de todo: maestros, padres, jefes. La televisión no enseña a defenderse de lo malo con lo bueno, sino con lo malo.

¿Usted es médico o poeta?
Desde los trece años soy poeta pero llevo más de cuarenta años como médico.

Hábleme de la escuela de psicoanálisis y poesía que fundó y dirige.
Nosotros estamos en sintonía con una corriente que dice que la poesía es un instrumento del conocimiento. La poesía es una manera dramática de transmitirle al futuro como estamos viviendo el presente. En la escuela los alumnos aprenden la carrera del psicoanálisis y a escribir poesía. Es una carrera muy esclava porque usamos la psique del terapeuta como instrumento y tiene que estar bien limada, pulida.

¿Qué tienen en común el psicoanálisis y la poesía?
Ambos parten de la realidad para hablar del imaginario, pero en el caso del psicoanálisis este imaginario es más restringido ya que no habla de todos los inconscientes, sólo del sexual. En cambio la poesía maneja todo el imaginario universal. Nuestros alumnos aprenden que la interpretación ha de ser analítica pero la escucha ha de ser poética.

¿Qué método se sigue para curar a una pareja que sufre maltrato?
Él o ella hablan con el psicoanalista y éste interviene sólo cuando hace falta. Lo más interesante es que el propio paciente consigue hablar de cosas que nunca se habría imaginado y que afloran durante la conversación. No es como curar una tuberculosis donde el médico puede obligar al paciente a curarse con medicación. Con el psicoanálisis la persona ha de tener voluntar y ganas de curarse.

Poeta, escritor, médico, director. Es usted un hombre del Renacimiento.
Prefiero decir que soy pluriempleado.

¿Qué hay de su futuro? ¿Le ha quedado algo por hacer? No. Seguiré con lo que estoy haciendo, que no es poco (risas)

07 Mar 2009

LA VIDA. PSICOANÁLISIS DEL AMOR. 1975. MENASSA. POESÍA

Escrito por: ameliadiezcuesta el 07 Mar 2009 - URL Permanente

Soy,

lo que se dice,

un hombre aniquilado por los papeles.

Mi vida va pasando,

entre leves escrituras,

leves trámites burocráticos.

Mi vida,

va pasando con el tiempo.

Comer.

Dormir.

Desesperarme alguna que otra vez por el amor.

Ir huyendo de a poco de la vida,

temer de todo.

Del ronco aliento del mar,

de las poderosas letras de la máquina.

De mis palabras

y de tus besos mi amor,

tus besos,

tu boca abierta,

incansable y abierta,

manantial,

agua fresca,

tus besos.

Te confieso:

ser,

quise ser,

un hombre normal.

Todo me salió mal,

y tengo miedo de que la justicia se dé cuenta que poseo,

los últimos secretos del amor.

Las bombas contra las bombas.

Cada palabra contra toda palabra:

Soy inmune,

heterosexual

y poeta.

Lo reconozco,

no soy moderno.

A veces,

siento mi corazón despedazado y loco,

un cuerpo sin razón,

sin límites precisos.

En esos instantes,

amo todos los cuerpos.

En esos instantes,

mejor es dejarse llevar,

ir olvidándose de todo.

Vivir no es fácil,

a veces una ráfaga infernal se lleva todo por delante,

a veces ocurre,

fatal e inevitable,

la torpeza.

A veces el amor,

roza sin par,

la algarabía por vivir.

Tardes y noches y soledades,

apretujándose unas contra otras,

para ser,

instante único,

vuelo final.

A veces entre sueños,

conquisto mi libertad,

pintarrajeada

y vestida con sedas para la fiesta,

descansa,

ahora sobre mi pecho,

entre mis genitales.

Necesitaba,

un poco de amor,

se parece a la muerte.

Y si canto por las mañanas,

será tal vez,

que el mundo es agradable,

vivir,

ameno,

comerse una ciruela en pleno verano,

fresco.

Hacer el amor,

entretenido.

Morir,

natural,

y todo en perfecto orden,

como ustedes pueden imaginarse,

un hombre,

totalmente encaminado,

un hombre serio,

respetado,

un muerto en vida.

Una palabra estampada hace siglos,

una vejez permanente desde la infancia,

lo que se dice,

-algunos libros escritos por algunos hombres-

el peso de la historia.

Escribo por lo tanto,

no para ser histórico,

sino más bien con el intento

y no es poco decir,

de transformar el pequeño hombrecito,

que nos permiten,

las históricas leyes.

Insisto,

algunos libros escritos,

por algunos hombres.

Para empezar,

quiero empezar por el principio:

Vivir,

no es,

eso que usted tanto defiende.

Eso,

que usted argumenta con tanta pasión

que no se lo permiten,

eso,

eso es morir.

Vivir,

es siempre,

una apsión contra uno mismo.

Un levantarse todas las mañanas,

terco,

empecinado,

voluptuoso,

contra el día anterior.

Contra mi propia manera de ser,

contra mi famosa personalidad,

mis ritos.

Vivir,

os digo,

una flor que se abre,

cada mañana,

diferente.

Cada mañana

un movimiento nuevo para el amor,

cada mañana

una circulación diferente.

La familia no existe.

Mi madre,

también es una historia.

Mi padre,

esas palabras,

otros padres.

Vendavales de furia,

orgías de locas enredaderas,

creciendo hacia lo alto,

hacia la nada,

embriagan mi ser.

Me recuerdan,

la primitiva ceguera donde el hombre,

pequeño y despiadado animal,

mataba para comer.

Os digo:

el amor,

es lo que vive en el propio centro de las tripas,

el resto,

enseñanzas de la primera escolaridad,

aquel inolvidable padre nuestro,

rezado,

en brazos de mi madre,

chupándole las tetas.

En el amor,

nadie entrega,

y nadie recibe nada.

Todo es invisible,

maceración sin huellas,

sangre olvidada,

en el amor,

el crimen es perfecto.

Limpio,

inolvidable,

y no,

por la algarabía de su reinado que no existe,

sino más bien,

por el olor,

el simple olor de carne humana,

madura.

Fui,

la fuga fugaz.

Una ilusión,

poder partir,

alejarse del mundo.

Sólo entre los recuerdos

y algunas relaciones familiares,

conquisté el universo.

Todo lujuria y vértigo,

todo palabra.

Grandes espejos, disfrazados de conchas marinas,

mostrando entre sus vlavas abiertas desmesuradamente,

el ojo,

violento del amor,

clavado en mi mirada.

Y todo era luz,

ceguera y luz.

Estábamos,

lo recuerdo,

tomados de la mano,

extendidos sobre la arena,

muertos.

Vendrán los tiempos,

donde no habrá precisamente,

ni furia,

ni sonido.

Y te lo prometo,

en un tiempo más,

los niños y los poetas,

cagarán en el baño.

Y los ruidos orgánicos,

por decreto,

cambiarán sus sórdidos sonidos de cloacas,

por música de Bach.

Compuestos y almidonados,

con el pene,

-planchado por mi madre-

de los días domingo,

haremos el amor.

Y habrá fiesta,

en el corazón sublime de la esperanza,

y ese día,

nos miraremos a los ojos.

Y mi cuerpo tendrá la arrogancia,

de saberse un hombre de bien,

y recitándote al oído,

mi último poema,

"el amor existe"

hago estallar,

precisamente a medianoche,

tu culo,

en mil fragmentos ambarinos,

catarata de amor,

aguas dulces del orinoco sobre el mundo,

entre tus blasfemias.

De mi padre,

soy lo más brusco,

quiero decir,

lo permanente.

Varias mujeres,

hacen la mujer.

Varios hombres,

la guerra.

Una manera de decir,

los encuentros son raros,

las dimensiones incomparables.

Un hombre,

una mujer,

son,

quiero decirlo,

el borde de un abismo,

todavía prohibido.

De mi madre,

soy,

todo lo que vuela.

Lo que desaparece.

El milenario rimmel,

negro en sus ojos.

El carmín,

en sus labios,

y el frenético temblor de sus tetas frente a mi sonrisa,

de niño enamorado,

amante de la libertad,

contaba empecinadamente el tiempo de su cautiverio.

Reloj de sangre.

MIGUEL OSCAR MENASSA

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