hipertextualidades, vomitonas visuales y otros vicios culturales

nunca había creído que pudiese temer convertirme en estatua de sal pero de un tiempo a esta parte, he aprendido a no volverme hacia atrás. quiero decir, a saborear ciertos recuerdos sabiendo mantenerme a la distancia justa, lo cual no es tarea fácil porque a menudo la tentadora búsqueda del reencuentro físico con los coprotagonistas no sólo resulta un impedimento sino que deshace [1] la magia del mundo de tus recuerdos (a veces convierten tus sueños en morada) y más difícil que tratar de mantener el buen sabor de boca es borrar esa nueva huella que lo amarga.

esto, cuando la transición del recuerdo [sueño] a lo real no supone la necesidad de volver al subjetivo punto de inicio o al menos de abandonar el dominio de lo real, como sucede en El marido de la peluquera. el [encuentro] diálogo [fisura como sutura a modo de voz en off es en El columpio] con la Sylvia hallada [hablada] de En la ciudad de Sylvia, verifica esta tesis de desvanecimiento de la ilusión motivadora que habita. por contra, en la mirada incierta, en la posibilidad en ciernes, en saborear el instante, en la sensibilidad proclive: afán sostenido. en ser sorprendido: instante intangible, momento que se escurre impaciente e instala en nosotros la nostalgia, la inquietud, el deseo.
y el sentimiento que vuelve a embargarnos nos retrotrae a las intromisiones adultas en los momentos de goce de la infancia, juegos infantiles[2] (tener que volverse a casa del parque o de un cumpleaños cuando mejor te lo estabas pasando o regresar de la playa tras el verano cuando todavía hacía buen tiempo -y seguía siendo verano y todavía estabas de vacaciones- y todo el mundo se quedaba: por qué nunca llovía ni el día de regreso coincidía con el de tus amigos y uno tras otro, yéndose al son de el-final-del-verano-llegó) primeros anhelos de habitar las imágenes de la pantalla. no es que en el mundo adulto no haya 'interruptus' pero ya no es tan fácil no estar implicado en sus motivaciones, ni, por tanto, exteriorizar la causa para deshacerse de ella y arrastrar así los males que determinan el origen de tus dichas (ese llorar y esconderse tras las faldas de mamá, esas miradas clavadas, esas palabras no pronunciadas: ese poder estar exento de seguir las reglas de un juego que todavía no era el tuyo)

[1] la angustia, amarga; las lágrimas, como sal: no mirar atrás (el paso del tiempo ejerce influjos desiguales en el espacio interior que en el exterior)

[2] Para Freud, la función del arte, si queremos compendiarla en su raíz, es el tapón, llenar una falta –ya sea en la modalidad social de retribuir en belleza el malestar en la cultura, consuelo para el sacrificio consentido por los sujetos (castración, como la llaman), o para ocupar el lugar del objeto del fantasma o, para aquellos que lo practican, el lugar de los juegos a los que se terminó de jugar hace mucho tiempo, en la niñez, o incluso como la sublimación, justamente, que triunfa allí donde la sexualidad fracasa y permitiría olvidarlo un poco, consiguiendo encima dinero donde el común de la gente gasta todo el suyo y toda su energía. En resumen, se parte de un menos y la obra de arte sirve de tapón, un más.
Gérard Wajcman, El objeto del siglo