hipertextualidades, vomitonas visuales y otros vicios culturales

unos días arrancados a la [in]cierta placidez de la jornada continua, con un regusto frío a navidades perdidas en el calendario, vivir en la capital adecuada o-día-da-patria este verano a priori parece que me sabe más a turrón que a sal, espero que no me empalague.

Como tal instinto operante en el tejido del tiempo, la memoria saca a flote, incrustándolos en nuestro presente, los vértices decisivos de nuestra existencia. Poco importa que estos vértices hayan quedado aparentemente sumergidos en océanos de rutina, pues acaban prevaleciendo siempre, incluso contra nuestra voluntad. Cuando retornan aquellos ojos, aquella piel, aquel sonido, aquel aroma, resulta inútil oponerles resistencia recurriendo a un supuesto orden vital que, quizá, invita a prohibirlos.
En cuanto instinto de la conciencia, la memoria construye un relato secreto de nuestra vida, que diverge, cuando no se opone, del relato oficial que tendemos a legalizar, no sólo en relación al mundo exterior, sino también con respecto a nuestro propio mundo. Y este relato secreto es siempre inquietante, subversivo y, en el único sentido en que puede ser empleado este término, verdadero. Rafael Argullol, El cazador de instantes

Con la cabeza vuelta hacia el cielo, me vaciaba lentamente de mi hálito y sabía que mi forma de mujer vieja, si me había sido dado vivir vieja, se uniría a mi forma de mujer joven, a mi forma de adolescente, a mi forma de niña pequeña, que ya me esperaban con una ternura conmovedora al otro lado del espacio y del tiempo. Sabía que, cuando mis ojos se cerrasen, la niña pequeña a la que tanto le había gustado pasearse sola a orillas de un lago rodeado de vertiginosas montañas vendría a ayudarme a deslizarme en este lago y a abandonarme impasiblemente a él. Dominique de Courcelles, Viaje de hierba y de lluvia, “Epílogo”