hipertextualidades, vomitonas visuales y otros vicios culturales

Y puede que se pueda hacer camino sin venganza y sin vergüenza, y que se pueda ser algo nuevo sin renunciar a lo mejor de lo que ya ha sucedido. Ray Loriga, "Tecnología y memoria"

la cafetería es abierta a la calle, no frecuento esta franquicia pero en particular este local, sin puerta, a veces me atrae (ese día). hace meses que la calle Mayor está peatonalizada. incluso antes de que se enciendan las luces de Navidad, los madrileños ya se mezclan en las calles del centro con los turistas, distinguiéndose enseguida por su andar apresurado y el número de paquetes, en general voluminosos, que portan, los cuales, sumados a la masa corporal propia y añadida, terminan por rellenar ese espacio interpersonal en las aceras que hubiese permitido hablar de, por ejemplo, paseo

Maxino que hoxe estou de pé
naquela vella ventá aberta ó tempo
e coa brisa volvo a ser o que eu era:
cáseque un sopro de nada, lixeiro. Pilar Cibreiro, O vasalo da armadura de prata, “Ventá doutro tempo”

one town, two towns, three towns, four towns, five towns (how many towns)

experiences

unos días después, en Santiago, se ve algún turista en la zona vieja pero la iluminación aún no está completamente instalada y a los pocos ciudadanos que no se han ido de puente todavía no les ha entrado La Fiebre de Navidad. frente a la cafetería, se abre lo que nosotros llamábamos “el callejón”. sobre el murmullo, ecos de juegos infantiles. si siempre es más sabroso el olor que el sabor del café, aquí sobre todo cuando recoge aquellos ecos, impregnándose del rastro de idas y venidas en verano con enormes helados de cucurucho en la mano

-Una noche, mientras sacaba de un viejo cajón para enseñármelas unas fotos de su juventud, me contó este diálogo entre un niño y su abuela, que le estaba mostrando el retrato de una mujer muy hermosa:
«-Abuela, ¿quién es esta señora?
»-Pero si soy yo, cariño, cuando era joven...
»-¿Y ahora quién es?
-Y me dijo: “Fíjese: en este ¿Ahora quién es? radica el enigma de una vida”». Edmond Jabès, Un extranjero con, bajo el brazo, un libro de pequeño formato

una ciudad, dos ciudades, tres ciudades, cuatro ciudades, cinco ciudades (cuántas ciudades)

vivencias

un diálogo que nace de la búsqueda de rememorar un pasado compartido en la distancia, se formaliza como conversación banal que lanza destellos desde lo que se es hacia lo que se fue

en Londres, lo mejor, el azúcar moreno en cristales pero si buscase una taza de café aromático, dudaría entre ir a la cafetería de la Tate o a la de St Martin-in-the-Fields. en Viena, por ejemplo, la elección se volvería difícil y los nombres se me escaparían pero en París no podría evocar otro lugar de referencia que no fuese la fnac del Forum des Halles. en fin: la mirada retrospectiva te permite darte cuenta de que cuando media una distancia temporal en los recorridos por una misma ciudad extranjera, esas líneas coloreadas que como punto has trazado en el plano parecen adherirse a lo que podría ser una fina película interior de localización imprecisa y al secarse, resquebrajarla y erosionarla provocando marcas de crecimiento: discontinuidades que te descubren como extranjero de ti mismo en la distancia que media entre un café au lait y un café crème

The human dress is forged iron,
The human form a fiery forge,
The human face a furnace sealed,
The human heart its hungry gorge. William Blake, “A divine image”

unha cidade, dúas cidades, tres cidades, catro cidades, cinco cidades (cantas cidades)

vivencias

pero hoy, querido blog, es 21 de diciembre: en humidtown las nubes han cubierto el azul luminoso de estos días atrás. me he levantado de madrugada pensando que tal vez estaría nevando para no ver más que lluvia tras los cristales:

Me sentí de pronto transportada a otra realidad, como cuando uno se despierta en una habitación extraña entre muebles que no se pueden mover o cuando un buen día deja de creer en Papá Noel. En estos casos nada se hace ni se deshace, todo viene dado o retirado de golpe. Apenas sabida la verdad, el mundo adquiere una terrible simplicidad, cuyo poder descarnado nos quita hasta la posibilidad de no creer en él. La realidad nace de una destrucción anterior y todo lo que se desmorona tiene la fuerza convincente de un triunfo. Catherine François, El árbol ausente

las gotas al caer se encargan de empañar la imagen de unas niñas dibujando en sus blocs y, a cambio, el tiempo traza una (ojalá nunca) ilusa ilusión retrospectiva de felicidad infantil materializada en un enorme estuche con cremallera de, diría yo que, al menos, 36 lápices de colores (pero, sinceramente, ya no lo recuerdo y cada vez me importan menos las cifras). irrumpe una tos al otro lado de la casa