A DESPROPÓSITO

Los piojos de los libros huyen de la luz. Pertenecen al orden de los psocópteros y corren en desbandada por todas partes cuando son molestados, dando saltos con desgarbo.
Se encuentran entre las hojas de papel de bibliotecas y archivos, y no comen exactamente papel. Comen el moho microscópico que habita en el papel.
Personalmente he aprendido a vivir con los psocópteros. De vez en cuando los alimento. Abajo, en el trastero, tengo una esquina repleta de libros descartados. Siguiendo la estela del detective Carballo de mi admirado y bien leído Vàzquez Montalbán, (èl quemaba en todas sus historias algún libro detestable), procuro dar alimento a los piojos. Autores deleznables que algún amigo ha traìdo hasta mi biblioteca, acaban en la esquina del trastero, de pradera comestible, banquete pantagruèlico para mi microscòpica fauna.
He puesto en el comedor de estos seres a Jose Antonio, a Norma Duval, a Vizcaino Casas, César Vidal, Pío Moa el aberrante, a un hijo de puta llamado Losantos o a Ricardo de la Cierva. También a algún poetastro chistoso que acabó en mis manos por error. Los piojos que alimento tienen asegurado el futuro de sus generaciones, visto el mal gusto del mundo editorial. (Mal gusto compartido con amigos que depositan estos librotes en mis manos, pensando que dado a la "afición", digiero todo lo que se publica). Psocópteros glotones trepan por un ejemplar de memorias. Creo que es de un tal Zaplana. Gran festín piojoso.