A DESPROPÓSITO

Están ahí como idiotas. Creen que no los veo, rodeándome, entrando y saliendo de la habitación. Mi mujer, los amigos, algún vecino. Hipócritas. En la agonía, entre jadeo y jadeo, (siento como los pulmones se adhieren, quedan pegados cual páginas de papel), distingo sus figuras, sus conversaciones escuetas. Desean que muera, eso es evidente.
De hecho, a mí tampoco me disgustaría. Estoy harto de la vida, siempre la misma cantinela, ríos que conducen a un delta enfangado, gente que se cruza, que se vá para siempre. Y aquí los tengo. Como una cohorte de buitres carroñeros. Y eso que no dejo heredades. Ella me limpia la baba que corre por la comisura de los labios. Ella: apuesto que ya ha solucionado el asunto con el tanatorio y con el seguro. Afirmo que tendrá preparada una sábana blanca para usarla como sudario, previsora, calculadora. Está deseando que la palme, así son las cosas.
Y los vecinos, arrimando el oido a mi nariz. Todavía respiro, gilipollas, todavía. Desde el tálamo los miro, quisiera pedirles una copa de anís del mono. Si pudiera lo haría. Anís del mono para él último aliento, sería un buen lema. Y un cigarro, un cigarro puro para apestar toda la habitación, eliminar el aroma a medicinas, el apestoso aroma a sabandijas alertas ante la defunción. Al menos han respetado mis ideas y no han llamado a ningún cura de mierda. Alguien hizo amago de besar un crucifijo y depositarlo. Ella se negó. Por suerte ha respetado mis ideas. Pandilla de idiotas. Ahí os dejo, imbéciles. Que os den.