A DESPROPÓSITO

Me encuentro con un amigo en pleno centro de la ciudad. La calle huele a gasoil y patatas con alioli, a bares y madera ocasional. Como suele ocurrir hablamos de lo humano abroncándonos o coincidiendo, o al revés, no lo sé. Es un buen tipo, un gran tipo. En cuanto rozamos el pasado su sonrisa delata lo vivido. Setenta y ocho años. Aparenta sesenta, no más. Aunque no me lo quiere contar tiene algún pacto con el demonio, un juego de azar pendiente, una recomendación a dios saturno, acaso un talismán mágico comprado en cualquier bazar de la vida que ocurrió. Rìe con ganas. Cosas de la naturaleza, asunto de células y adeenes.
Hace poco repasé el magnífico cuento de Scott Fitzgerald "El curioso caso de Benjamin Button", extraordinaria narraciòn llevada al cine con èxito y regular fidelidad adaptativa. Benjamin nace viejo para rejuvenecer con el paso de los años. Esta circunstancia produce inquietud en la sociedad que le rodea y, como no, en el lector que lo investiga, un revés en la lógica cromosómica de lo que somos o deberíamos ser.
Mi amigo encontrado en una calle en pleno centro de la ciudad es un poco Button, pareciera que su circunstancia biológica se negara a seguir el castigo arrugado de la senectud. Setenta y ocho años son años vividos, tal vez por eso, en el instante en que intento ponerme divino y filosofar de salón, èl sòlo sonríe emplazándome para cualquier día de estos, tomando una caña, hablando de revoluciones perdidas, permanentes, revoluciones que no seràn tampoco en nosostros mismos. Y mientras marcho con mis achaques, lo dejo sonriendo, altivo, cargado de inmortalidad.