A DESPROPÓSITO

La mano que aprieta suave el muslo de ella, la oreja que escucha el aliento de su carmín carmesí, el antebrazo donde siente sus pechos clavándose como banderillas. Pero en el relato importa el escenario, la tortuosa relación que los hace estar juntos. Èl esperando girarse y mirarla, ojos de miel, sonrisa de traición. Entonces olvida el taburete, la mesa acolchada, levanta su cuerpo abandonándola. Desde dentro de la sobaquera agarra una speed beretta y, soltando el seguro, revienta dos tiros en su cara llena de cosméticos. Es la escena de una noche de tangos, con aguacero en la puerta del local y son cabrón llenando espacios ocres. El decorado perfecto: amantes, rencores, fuego estrepitoso que provoca la catástrofe. Entonces se encierra en el aseo y recuerda otro viejo cuento hiperrealista donde el protagonista decide convertirse en anacoreta y medita para siempre en la taza del wáter. Un tubo de aspirinas, como una botella de náufrago lanzada por el sumidero, con mensaje en clave: tuve que hacerlo, director, tuve que matarla señor guionista, todo por amor. Y cuando vuelven a oir desde el anfiteatro otro hueco disparo imaginan al primer actor desangrándose como ella, con la cabeza medio ladeada, apoyado en la esquina del bidet. Los figurantes corren, los tanguistas prosiguen sus movimientos y el telón áspero del cuento breve acaba cayendo sobre la tarima. El público, emocionado, aplaude.

El punto cálido, aromáticamente subversivo, se mezcla con la uva sauvignon que escuece entre los dientes. Arroces negros de tinta de calamar congelada perfumada con ajo tierno. Ella cruza las piernas y no advierte que una micro gota, cápsula espacial extraterrestre, ha aterrizado en el dobladillo de la minifalda. Tan diminuta es la aeronave que sólo le llega un suave tris de aire a su piel de gallina.

Los astronautas descienden. Aterrizar en la piel de alguien fue extremadamente difícil. Pero encontrado el lugar idóneo, afianzaron la cápsula espacial a un pelo hirsuto talado. Arroz negro y de reojo las nécoras abiertas en el recipiente de al lado. Ella aprieta un poquitín los muslos. Los exploradores caminan sin escafandras por la curva superior del muslo, que se avecina cual gran montaña. Como le pica un poco rasca con sus uñas nacaradas, ras, ras, y está a punto de causar la primera baja.

Un sorbo de vino delicioso mientras escucha palabras obscenas de su partenaire. Le gusta oír esas frases prohibidas. Entonces descruza las piernas. Los exploradores, empero, han afianzado su campamento base en la cara interna del muslo. Ella se calienta como se calientan los hornos. Poco a poco. Juguetea con el pié descalzado del zapato charol debajo de la mesa. Roza los calcetines ejecutivos de su hombre. Y sigue sorbiendo sauvignon.

La expedición ha llegado a un paisaje recóndito. Es un cruce nuevo. Tiene encajes bordados y zonas oscuras. Cuando localizan el punto en el plano aceleran la marcha hasta el objetivo. Ella habla, mira y se deja llevar por el delicioso arroz y la excitación. Los extraterrestres arriban hasta el bosque, descienden canal abajo, humedales y fuentes nuevas.

Entonces encuentran aquellas esferas gigantes, casi a la par situadas. Son un elemento extraño, desconocido. Mala suerte. La mujer, llevada por el vino y el calentón contrae su músculo vaginal donde las bolas chinas vibran produciendo un efecto liberador. Cierra ligeramente los ojos disfrutando y mordisquea la punta de su lengua con suavidad. Las bolas vibratorias producen un desastre en la expedición…….Todos arrastrados a una marejada interior.

La pareja sigue comiendo arroz y comentando obscenidades.

I

Un peluquero, (ah, las peluquerías- barberías, centros del mundo ) decide hacer reformas en su local. Dos operarios buscan los desagües generales. Hay un sótano donde la bajante ha de ser reparada. Pertenece a Goigsargi Estíbaliz, una mujer que regenta la heladería de al lado. Al entrar, los trabajadores descubren dos rifles con mira telescópica, un bolso con una pistola en su interior y una libreta con anotaciones en español. También dos heladeras llenas de cemento, de las que extrajeron varias bolsas de plástico. Al abrirlas, la estancia se llenó del hedor que desprendían un cadáver descuartizado y la cabeza de otro. El primero, posiblemente pertenezca a su amante Köksal, siendo a la vez prestamista en el negocio de los helados. El nombre del propietario de la cabeza amputada se desconoce.

Bajo mi punto de vista se convierte en una bella historia cuando sabemos que la asesina, de origen español, tiene el negocio en Viena, una ciudad extrema para mantener heladerías e ideal para mantener muertos descuartizados. Por otro lado, el padre de la mujer es un afamado escritor esotérico especializado en aztecas y mayas, con más de cincuenta títulos dedicados a asuntos paranormales. Apodada "La Baronesa de hielo", Estíbaliz anda en paradero desconocido. La literalidad está servida. Peluquería, heladería, cajones para mantener en conserva fiambres, escritores esotéricos consagrados y nuestra siniestra amiga libre como el viento, a la caza de su próxima víctima. Personalmente, tales circunstancias me tranquilizan esta tarde calurosa y aséptica.

Interregno: (ÚLTIMAS NOTICIAS DICEN QUE HA SIDO DETENIDA EN ITALIA. LÁSTIMA)

II

He de confesar que ha sido amor a primera vista. Conforme voy sabiendo el modus operandi de Estíbaliz, más prendado ando de su cuerpo serrano. En la foto que publican los diarios acierto a ver ternura en sus ojos. Ternura de tienda de helados, tuttifruti, vainilla y chocolate crocanti. Desde aquí quiero hace un llamamiento, y no es broma, por si alguien puede deparar la dirección de la cárcel vienesa donde va a pasar una larga temporada. He leído entre líneas que su técnica descuartizadora era sumamente ordenada y concienzuda. Como últimamente me dedico, entre muchísimas otras cosas igual de perniciosas, al estudio anatómico del despiece, disciplina y equilibrio natural, ando interesado sobremanera por sus artes. Eso por un lado, porque por otro, Estíabaliz es puro vértigo, una delicia de mujer. Siempre me gustaron las amazonas, las grandes aventureras, alpinistas, buceadoras, boxeadoras, mujeres de armas tomar capaces de montar un kalasnikov en cincuenta segundos y acertarte en el centro mismo de los huevos desde quinientos metros. Sin duda, Estíbaliz, es una de esas. "Los maté porque me trataban mal". La creo, me dá igual que usara dinero del marido o del amante, me dá igual. Llegó el momento y fué taxativa, expeditiva. A tomar por culo, los mató y desmembró, como mandan los cánones, cada cual a su bolsita y al congelador con los polos, mantecados, horchatas austriacas y cortes de tres sabores. Lo dicho, amigos. Si alguien puede apuntarme la dirección del penal, que lo haga. Tal vez sea el principio, el de Estíbaliz y el mío, de una gran amistad.

Zigzaguear es un verbo que define circunstancia del movimiento. Zigzaguean los autos que evaden obstáculos, los borrachos que intentan llegar a la farola próxima o las culebras en verano, arrastrándose por los suelos de fuego y arena caliza. Los zombies, muertos revividos, también usan esa circunstancia de locomoción. Lo hacen para atemorizar a sus víctimas, familiares deudores normalmente. Zigzaguean también los monarcas cuando ponen su cabeza a salvo, los curas que rondan a los niños con manos redentoras babosas, los empresarios, ejemplos claros del zig zag atroz, zig zag en forma de buro- fax que te manda al desempleo sin más. He visto, en mi dilatada experiencia, balas zigzag, besos sierra esquivos, cuchillos de movimientos frenéticos e hijos de puta desoladores que andan haciendo eses eléctricas, casi automáticas. Hoy escribo zigzagueante, me duelen espalda y pecho y la tarde ventosa corroe los dedos.

Más que por la A de amor estoy por la A
de asma, y me ahogo
de tu no aire, ábreme
alta mía única anclada ahí, no es bueno
el avión de palo en el que yaces con
vidrio y todo en esas tablas precipicias, adentro
de las que ya no estás, tu esbeltez
ya no está, tus grandes
pies hermosos, tu espinazo
de yegua de Faraón, y es tan difícil
este resuello, tú
me entiendes: asma
es amor.

GONZALO ROJAS

En boca cerrada no entran moscas, aunque me atraiga dar vueltas últimamente a las cosas. En moscas cerradas no entran bocas, que es una imagen maravillosa, propia del mismísimo Max Ernts, al que veo otra vez disfrazado de bandido en L'age d'or. Dando vuelta a cosas, topo con el diablo cojuelo para releer de pasada sus andanzas, contadas por Luis Vélez de Guevara en las postrimerías de 1600, de paseo por el Madrid cortesano junto a don Cleofás Leandro Pérez. Diablo al que, de otro modo, Ambrose Bierce dedicó un extraordinario diccionario que refresca mis días. Bierce define muchas palabras, dándoles a veces vueltas de calcetín. Por ejemplo, demonio: "hombre cuyas crueldades se cuentan en los periódicos. Ser cuya existencia tiene un valor inapreciable para los reporteros, quienes, sin embargo, casi siempre se dedican a censurar y criticar su forma de vida". O su explícita definición de desnudez como "la cualidad del arte más difícil de soportar para los lascivos". Ya digo que arrimándose a buena sombra, uno encontrará el árbol. Àrbol extendido, con brazos abiertos y latido tubular de corazón jodido.

Hay muchas maneras de morir, lo sé. Cuando llegue esa hora prefiriría que fuese a tiros de colt en un duelo con Gary Cooper, o en el bar del Titanic, jugando a las cartas mientras el barco se bambolea de babor a estribor y hace aguas por todos los sitios. Tendría el vaso de brandy presto y un ful de damas redondo. En caso contrario tampoco estaría mal tocar el violín en cubierta viendo como el pánico se apodera de los pobres mientras los ricos son evacuados, protegidos, desalojados. Tampoco ha de importarme si me fusilan en el mismo paredón que a Mata Hari, o si, asesino sin escrúpulos que soy, acabo en la horca inglesa, soga dura de esparto importado de las plantaciones del bajo vinalopó. Entre todas estas variantes tampoco estáría mal sentir como te muerden y destrozan la yugular tres vampiresas con escote amplio, lascivas hijas del mal, que condenarían mi alma a vagar hasta el fin de los tiempos. Hay muchas maneras de morir, lo sé. Esta mañana, hablando del tema con un amigo, cuenta que sueña con perros negros que salen de debajo de la cama todas las noches a la misma hora. Yo sé que son canes Cerberos y que Caronte aguarda en Estigia. Es un barquero silencioso que el ideario clásico lo piensa con barbas largas canas y yo, moribundo casi, lo supongo con un tatuaje de amor de madre en el brazo y un pitillo medio quemado en su boca. Asido al remo nos espera, sin más, a Cooper, los vampiros, el Titanic, Mata Hari, a los canes y a mí. Cabrones perros de la muerte.

Para las diferentes civilizaciones el culo ha sido el culmen de las diferencias anatómicas y, como no, asunto tabú por su propia naturaleza. Ciertamente, dependiendo de èpocas y eras, es el fin de la espalda por siempre eterno motivo de enjundias, desenlaces, disputas, deseo, goce o furibundo ataque. Por eso cuando digo que voy de culo sé que una carga histórica apabulla mi reflexión. Más que reflexión aseveración contundente.

Voy de culo como san patrás, como los cangrejos de las pozas saladas entre rocas, como la economía recesiva regresiva que nos asola. Mi culo es un estilete que contiene las lástimas diarias. Prisas, agobios, tráfagos, saturaciones. Días hinóspitos, hostiles, de enemigos amigos agazapados en la jungla urbana de cementos y neones. Arrastra uno insatisfacciones, sobrias medidas, preocupaciones excesivas, sinsabores, o más bien arrastra uno un mundo átono que conduce a las nueve en punto de la noche a fatigas, olor a pateo cotidiano y ojos rojos de cansancio. Todas las civilizaciones del orbe se suman a mi culo, voy fatal, al límite, aportando alforjas de plomo a un camino sin salidas. Pues sí, esa es la realidad de esta noche, lo confieso, mi culo pelado de situaciones anda escaldado y agotado. Lo peor: estoy hasta los cojones de ir de culo, sin solución.

Como ùltimamente vivo en la inopia, me acabo de enterar que la reina de España no viaja a Londres por la tensión con Gibraltar. Desconocía que se habían endurecido las relaciones con los británicos invasores de la costa mediterránea a toque de borracheras mayúsculas. Ha llovido bastante desde Utrech, 1713. Los monos del peñón, antes olvidados ,y con el transcurrir de los tiempos baluarte geoestratègico militar económico, dan generaciones enteras a los turistas de low cost. Herederos de sus herederos, siguen vendiendo England a precio de coste.

Ya digo que no me entero de la película: pensaba que los monarcas se comían simultáneamente las manos a besos, que compartían heredades: vosotros esto, nosotros esto y que a los de Mónaco los jodan, es un decir. Borbones, Gales, Irlandeses. El imperio hacia dios de otrora. Hoy en día sostienen simbólicamente anacronismos comunes: monarquías corruptas, chupasangres, hereditarias por plumazos o decretazos, haciéndose las longuis ante el progreso social. Para desbaratar los planes adecuados de progreso, eso sí me consta, están las reales televisiones, las reales bodas, los reales cuernos, los reales dominantes de la europa real. Eso entretiene a la plebe televidente que, crisis aparte, suspiran por un beso de un príncipe que los salve de ser sapos eternos.

Me pilla el affaire èste de la reina despistado y entretendiodo con los guiñoles de De Guindos y Montoro, genio el uno y figura el otro. Sospecho que ha sido llegar Trillo a London y plantar su perejil al alba de los tiempos.

Entretenimientos tenemos, aunque piensa el cien por cien de los gibraltareños que España es cojonuda, pero que son ingleses. Pues eso, cada uno es lo que quiere ser.

He soñado entre sudores y vueltas en la cama con mi hermano muerto. Se quitó la vida un día indeterminado, acuciado por su mentalidad tóxica, su dejadez y las rocas de la bocana del puerto, que ofrecían un panorama justo para morir. Aunque no mantenía desde años relación con él, supe, viendo las imágenes de la zodiac rescatando un cuerpo inerte y ahogado, un guiñapo vestido al que asían y subían hasta la mortaja, supe, digo, que había ejercido su ùltima voluntad.

Hoy es un día triste y oscuro en los rincones de mi alma. Y miren por dònde se me aparecen todos los muertos inmediatos, los cercanos y lejanos, los que remueven la conciencia, la mala conciencia, y los que me dejan impasible y ausente. Mi hermano murió ahogado según la autopsia, murió ahogado posiblemente en heroína, metanfetamina o alguna ina de mierda. También murió de sociedad saciante, de empacho y de lucha desquiciada, neurosis ausente, estigma lacrado. Los últimos años de todos los fallecidos que me rodean se aparecen antes del mediodía pidiéndome responsabilidades. No fueron humanos porque ignoraron la circunstancia de su vida, pero algunos, este mismo que escribe angustiado, tampoco ayudaron a mejorar sus existencias. De vez en cuando emergen y amargan mis días.