A DESPROPÓSITO

Huele a mar mientras un helicóptero de guerra da pasadas alrededor del cuartel. Apoyo el vaso con café sobre una revista doblada encima de la mesa del salón.
De repente entra en la habitación donde está el detenido, un poli, guripa, señor, madero, plas encapuchado, con la placa pegada al chaleco. La DGP asegura que se trata de prácticas puntuales y que se realizan para garantizar la "segurid...ad de los funcionarios y la eficacia futura de determinados servicios policiales", ya que "está en juego la salvaguardia de la vida de los funcionarios". También se escuda en que "no está expresamente prohibido por la ley". Prueba de ello, es que el uso de prendas que oculten el rostro de los agentes "se viene utilizando desde hace muchos años tanto por el Cuerpo Nacional de Policía" como por otros cuerpos de la UE "sin reproche jurídico alguno".
Me rasco la cabeza, ya sé que es un gesto australopiteco, puede que esté en la base genética heredada a través de los siglos. El otro día preguntaba una mujer joven: ¿a usted le dieron estopa, no?. Casi nada, visto hoy, casi nada, aunque no iban encapuchados..... "Podría parecer razonable" que los agentes mantuvieran su rostro oculto en el exterior de las dependencias policiales, por cuestiones de seguridad, pero en el interior de comisaría "empaña el correcto ejercicio del derecho a la asistencia letrada de los detenidos" "debería prohibirse expresamente" el uso de bragas o pasamontañas......
Ya estamos otra vez, es el bucle eterno, realidad y ficción se mezclan. Pregúntemele a mi amigo Ventosa, un coche camuflado, tres encapuchados y calabozos. Para mayor inri lo detuvieron el puente de los ángeles custodios de Valencia. Cuando llegó ante el juez de guardia tenía cinco grapas en la cabeza, dos dedos rotos de la mano derecha y los ojos amoratados y cerrados. Fueron tres, señoría. Ocho años de talego son muchos años, Madrid, Segovia, una A de anarquista tatuada en el pecho y pura piltrafa intelectual, ocho años a pulso.....
El pasado se agarra en la cola de las frases... entró un tipo encapuchado, luego otro, más tarde un tercero. Le dije, por hacerme el duro: podrían encapucharme a mí también. El último soltó su mano con absoluta sabiduría y perfección. Detrás de la oreja, justo a la carótida, un golpe de boxeador. El golpe violento en el cuello produce una tremenda onda de choque. Los receptores transmiten falsas alarmas, como si se hubiese producido una subida repentina de la tensión arterial. El centro regulador hace que esa tensión caiga rápidamente, y el golpeado cae al suelo sin sentido. Fíjense, es la cuadratura del círculo, estéticamente perfecto: un hombre con pasamontañas golpea con su mano enguantada a un gilipollas atemorizado en una sala de interrogatorio. "Sorprende sobremanera que se defienda que los policías atiendan encapuchados en las Comisarías a los ciudadanos, porque no cabe alternativa, o se está en el respeto y defensa de los derechos humanos y los valores democráticos, o se está en la defensa de la impunidad de los malos tratos y torturas, de los tratos degradantes y frente a los derechos democráticos, y resulta lamentable que, en el siglo XXI, se pretenda retrotraernos a defender la actuaciones de encapuchados frente a ciudadanos privados de libertad, amparados por la presunción de inocencia.....".
Es viernes, el sol brilla y los pájaros apoyados en la celosía se burlan del gato soñador que intenta cazarlos pese a la malla que los separa. Este texto lo he tenido que reescribir, algún duende (¿con capucha?) cibernético lo borró hace nada.

El asteroide 2013 LR6, de diez metros de ancho, pasó ayer rozando el globo terráqueo. Es factible, dicen mis amigos de la Nasa, que cualquier día un impacto entre asteroide y nuestro planeta fastidie estos amaneceres de Junio veraniego que ya huelen a lavandas, galanes, pan recién tostado y ligero vapor de salitre en suspensión.
No sé si han visto la foto de Ahmad Ozman, un adolescente sirio ...que murió vestido con una camiseta del F.C. Barcelona, convertido en símbolo de una campaña de activistas sirios a través de las redes sociales para protestar contra la muerte de menores en el conflicto.... sobre su charco de sangre el niño yace inerte, sorprendido por la muerte temprana. Dicen que quería ser como Messi. Ya no será nada, cayó en la en la ofensiva que las fuerzas del régimen de Bashar al Asad lanzaron el pasado 2 de mayo en la localidad de Al Baida, en la provincia costera de Tartús, que causó centenares de muertos. El mundo mira hacia otra parte, nadie mueve un dedo ni, que yo sepa, contextualiza el conflicto: demonios y ángeles son todo uno.
Pienso estas cosas mientras apoyo el vaso con café sobre una revista doblada en la mesa del salón. En la radio encima del microondas, Mourinho, ese hombre al que la humanidad le debe tantísimo, dice que es muy feliz, happy one, o algo por el estilo. Un ególatra multimillonario al servicio de la gilipollez supina.
Cantan los pájaros por no se que extraña noticia, ellos sabrán, en su sociedad imagino que la inflación de insectos será la adecuada. Revolotean, giran en curiosos equilibrios. Ya conté que es su lenguaje, su forma de comunicar, y hoy, pareciera haber un congreso importante: señores vencejos, doctores mirlos pico naranja, caballeros gorriones, damas golondrinas, correctos estorninos.
Comienza el día, sigo contemplado a Ahmad reventado contra el suelo. Mal asunto desayunarse con muertos habituales, degollados, fusilamientos, come vísceras, agujereados catastróficamente por armamento de primera generación. Lo demás gira alrededor: puta crisis, gran estafa, el fantasma del Lazarillo de Tormes barriendo suelo patrio........
Es martes, saberlo no mejora mi gesto antipático.

"En la reunión de esta mañana en el consejo de ministros, Mariano Rajoy, a la sazón presidente del gobierno del país, extrajo del bolsillo de su americana una Heckler & Koch USP, pistola semiautomática de fabricación alemana, ya montada y, sin que el pulso le temblara, introdujo el cañón en su boca, efectuando un disparo. Los sesos del presidente aún están estampados en el tapiz de la pared". ...Con estas frases empezaba anoche un relato de suicidios, tal vez influido por el ambiente gélido del verano incipiente. Me temo que Rajoy sigue vivo y coleando y que su Heckler alemana apunta a nuestras sienes, no a la suya.
Apoyo el vaso con café sobre una revista doblada encima de la mesa del salón. Los digitales de hoy hablan de pactos secretos entre Cánovas y Sagasta, no me extraña. El compadreo de la oposición Rubalcabiana no tiene parangón, ellos sabrán, el caso es que la alternativa al gobierno derechista no está en el pasteleo, ni en grandes gestos tipo la patria es lo primero.
Hasta las pelotas de patriotas. Miren a Belsa y sus millones en el chabolo taleguero. Este es otro de los de la patria y la banca, el amigo de las familias, loor al libremercado.
Suena la radio débil encima del microondas en la cocina. Musiquilla de cortes publicitarios, España exportó en 2012 armas por valor de 1.953,5 millones de euros, en el primer año de Gobierno de Mariano Rajoy, según las cifras oficiales de la Secretaría de Estado de Comercio. Uno de los datos más significativos es el incremento de las ventas a países acusados de violaciones de derechos humanos, como Arabia Saudí, Bahrein, Israel o Marruecos.... armas exportadas... e importadas, mucho rock and roll en medio....
Los pájaros pian su canción matinal y el sol desborda luz. Cientos de ideas bullen esta mañana en mi cabeza, estoy en fase creadora tres, es un decir, mezcolanza de acontecimientos y deducciones.
Jueves, las calles rugen. Miro en el cajón de la biblioteca mi semiautomática engrasada....... Y si, ......detrás del suicidio de Rajoy, seis personajes claves de este puto país siguieran su ejemplo?. Una epidemia nunca vista: mandatarios tiesos como mojamas en sus despachos de caoba.
El sol, ya lo he dicho, abraza a la jornada.

Junto a la Mother African Methodist Episcopal Zion Church, en Harlem, está el Cinema Avenue. Allí regalan un colt cargado con la entrada al pase del film. La película es de acción, una serie de conflictos que condenan a la violencia al protagonista de una banda atraca bancos.
En los últimos quince minutos el asalto a la entidad se tuerce, de tal modo que hay un tiroteo. Mueren tres clientes..., dos guardas y todos los empleados bancarios.
Por otras cuestiones, más atracadores entran en el banco. Rivalizando, acaba en pura balacera la discusión. La policía, alertada, ya ha rodeado la oficina. Los bandidos sobrevivientes deciden salir a las bravas, una ensalada de plomo hierve junto a los coches policiales. Tres atracadores escapan calle abajo, con tanta fortuna, que acaban en la misma entrada del Cinema Avenue, en Harlem, junto a la Mother African Methodist Episcopal Zion Church.
Entran en la sala de proyección haciendo grandes aspavientos. No imaginan que los espectadores están armados con un colt. Mucho menos que los esperen agazapados en los butacones. Todos gritan y disparan, la humareda inunda el ambiente....
El éxito está garantizado y la cola en la taquilla del Avenue da vueltas, todos los días, a la esquina Malcom X Boulevard.

Está bien ser representante de Buda en la tierra. Permite vestirte de amarillo y dar vueltas por los gimnasios explicando la mística shaolín. Las televisiones vieron a un friki moderado, exclusivamente educado, capaz de charlar un rato de espíritu, tocar la guitarra o usar nunchakus dando saltos acrobáticos.... escucha tu interior, pequeño saltamontes, esto tiene audiencia, ommmmm.
Al tipo, Juan se llama, se le va la olla un día y mata, asesina a un mujer. Luego la descuartiza, lava huesos con lejía, acopla en bolsas de usar, las reparte: espina dorsal bajo el tatami, manos y pies en casa. Secuestra, tortura, prepara para la muerte a cachitos a otra: un prostituta nigeriana de por aquí al lado. Buda Gautama y Nigeria unidos en el mismo destino: una escabechina ideal para reflexionar, paz interior, ommmm.
Apoyo el vaso con café sobre una revista doblada encima de la mesa del salón. Todo el mundo sabe que no tengo paz interior, al contrario, estoy siempre en guerra conmigo mismo, yo contra mí, que decía Shiller. Mis segundos de paz son inexactos y ocasionales, ni Tao Te King, ni Zaratustra, Alá, Jehová, Buda, ni tradición judeo cristiana, por otro lado tan relacionada con el crimen, serenan un ápice mi interior, hueco y revuelto cual agujeros negros espaciales.
Sin embargo el saholín majareta ha cometido actos estéticamente perfectos (del asesinato como una delas bellas artes), crímenes medidos que superan y contradicen la búsqueda de uno mismo: (encontrarse conduce al degollamiento, la horca, la falsificación de los sentimientos, la puta trena durante veinte años).
Una bruma espesa y húmeda pervierte el amanecer. Pían los pájaros en los jardines. estoy convencido que apretará el calor a medio día.
La recta de Junio se estira en acontecimientos ocasionales que logran desviar mi atención.
Es miércoles, un par de moscas danzan en el comedor.

¿Porqué entre el ilustre cuerpo de enfermeras siempre me toca la más rancia?. Es que si usted no cumple la norma, me dice, no merece la pena que se haga nada. Ignoro que es hacer nada y quién es ella para suponerlo. Pero no discuto. Quince minutos de lectura, sólo quince, a leer se va a la biblioteca, sigue hablando. Y esta madrugada... lleva usted desde las seis leyendo...... no puedo dormir con todos estos cables, menos sin poder ir al baño, la botella que me han dado está llena desde media noche, poliuretano de alta densidad, resistente, reciclable y atóxico, además no suelo dormir, soñar, morir....
La doctora vigilante se ha escaqueado, imagino que ha dejado puesto el piloto automático y duerme de verdad, no como uno, ah, sueño reparador de las guardias.
El asunto es que la noche pasa lentísima, me han puesto al lado de una ventana con las persianas bajadas. Doña sanitaria agria impide que la suba. Es un mal habitáculo, especulo, el armario donde guardan apósitos tiene óxido y está descuadrado. Las toallas se amontonan en una silla de tres patas de cocina.
Fabulo, qué horrible sensación anti salud, persianas bajadas, desconchado de la pared, percha prehistórica de dos pomos.
Apoyo el vaso con café sobre una revista doblada en la mesa del salón de casa. Limpiaron con acetona el pegamento de los electrodos. Orejas, pómulo, cuello, pecho, cabeza, piernas , brazos. No han querido que me fotografíe: es que hace interferencias en los aparatos eléctricos. Imposible, digo, pero acato la norma que se saca de la entrepierna la señora enfermera. Son las siete, ando sumido en lecturas del sumario Lasa Zabala, como para comentárselo.
Aparece la doctora recién despertada. Tome, esto es un papel administrativo, no tiene validez. Si no tiene validez, ¿para qué me lo da?. ¿Existen papeles administrativos sin validez?, ¿se expiden papeles administrativos absurdos, de esos que no van a ninguna parte?. Levanta los hombros haciendo un mohín que resulta simpático. En lenguaje mimo se ha expresado con corrección: es lo que hay. Sólo un papel que dice que he estado allí, por si pensaba lo contrario. Ya le avisaremos para el diagnóstico.
La enfermera rancia no está, adivino cambio de turno.
Hospital, ascensores vacíos y pasillos silenciosos.
Sigo pensando en las persianas bajadas. Debería haber una ley que lo prohibiera, salvo necesidad extrema.
En la calle vacía de tránsito acelerar con la moto es un acto de liberación. El fresco se enreda en el pegamento médico y la acetona del pelo.

Boger, aquél SS-Oberscharführer destinado a Auschwitz dio nombre al invento que lleva su nombre. Coño, en Argentina, en Colombia, en Brasil, ha sido práctica habitual. Y en España, chaval: el columpio Boger, digno de un parque de atracciones. Si lo unimos a la picana o al Necklacing, es uno de los más atroces... ¿Necklacing?, ¿no consistía en amarrar un neumático al cuello de un hombre, rociarlo de gasolina y prenderle fuego?. Tú si que sabes, se originó en Sudáfrica, en el contexto de los enfrentamientos entre el Congreso Nacional Africano (CNA) y el Partido de la Libertad Zulu Inkatha, durante la lucha contra el Apartheid. Se aplicó a los negros que, o bien colaboraban con el poder blanco o bien no participaban en las huelgas y actos revolucionarios. Algo habitual entonces.
Pero hablábamos del columpio Boger. Oh, sí, la guardia civil sabe bastante de éstas prácticas, en algún cuartel famoso ..... bueno, simplemente el detenido era suspendido de una viga por las rodillas, luego se le golpeaba rítmicamente con un grueso garrote sobre el abdomen y los genitales, mientras su cuerpo oscilaba adelante y atrás. Sencillo y convincente.
Vaya tema de conversación un domingo por la mañana, con este sol, con las carnes féminas al aire, estas cervezas, tú siempre tan ofuscado. No creas, estaba repasando temas concretos, no te preocupes, es simplemente conocimientos.
Una pregunta .... el garrote vil ..... un collar de hierro que, por medio de un tornillo, retrocedía hasta romperle el cuello a la víctima, con su variante denominada catalana que incluía un punzón de hierro que penetraba por la parte posterior, destruyendo las vértebras cervicales del condenado, ¿a que no sabes porqué se le llamaba garrote y vil.......?... Lo sé, amigo, lo sé, en sus inicios, consistía en la ejecución de una persona mediante un garrotazo en la cabeza o en la nuca. Se adjetivaba como "vil" porque se aplicaba a los villanos (habitantes de las villas o integrantes de la "plebe"), mientras que la decapitación con espada se reservaba a los miembros de la nobleza. Creo que al mismísimo emperador inca Atahualpa le dieron matarile de este modo.
Eres un pozo de sabiduría, ¿otra cerveza?, oye, Mouriño ayer hizo una puesta en escena bestial. Tienes razón, vaya tipo, seguro que sabe mucho de columpios Boger.

Ignoro lo que el día dos depara. Pájaros en el jardín público y motocicletas en el cruce de caminos anguloso lleno de semáforos apagados. Es cosa de la crisis, cuentan dos coches estrellados uno contra otro. Veo la mar reventando azul, pareciera querer salir de su estanque, ganar espacios naturales a la ciudad gris, una cuesta, otra rambla, dos rectas, cinco edificios. Un tsunami vigoroso que ...llena de espuma y salitre el aire del norte.
Camino por los diarios digitales con gran esfuerzo, suponen letras repetidas, negritas, cursivas, titulares dúplicas de sí mismos.
Twist, una novela de Harkaitz Cano, traducida del euskera, logra absorber y salvar mis horas. El libro gira en torno a la desaparición y el asesinato en 1983 de Soto y Zeberio, personajes tras los que se encuentran los etarras José Antonio Lasa y José Ignacio Zabala que desaparecieron en Bayona, el 15 de octubre de 1983. Sus restos mortales, los huesos con orificios de bala en la cabeza y vendas, fueron hallados en una fosa de Busot en 1985, aunque por entonces nadie los relacionó con ellos y reposaron durante 10 años en el cementerio de Alicante. ......un thriller que recorre parte de la historia reciente de Euskal Herria y que, sin condición, me tiene atrapado en sus redes....
Todavía, buscando en mi biblioteca, aparecen recortes de prensa de aquellos días.... tampoco se me olvida el fulminante infarto que sufrió el comisario Jesús García García, de 57 años, cuando declaraba como testigo en el juicio. García fue la persona que reactivó el caso al relacionar los dos cadáveres encontrados con Lasa y Zabala. Según declaró poco antes de morir, vinculó ambos hechos al oír en 1995 que José Amedo o Ricardo García Damborenea habían dicho que pensaban enterrar a Segundo Marey en cal viva. En la fosa de Busot se hallaron 50 kilos de cal..... Recuerdo su gesto de sorpresa ante el infarto, la boca abierta y los ojos vueltos......el comisario llevaba medicación coronaria, concretamente Tiklip en el bolsillo, porque padecía una cardiopatía isquémica.
Apoyo el vaso con café sobre una revista doblada encima de la mesa del salón. letras que conducen a letras, colmo de la infelicidad nuestra de todos los días. Mi irritabilidad es inversamente proporcional a los conocimientos que adquiero.
Abro el ventanal y respiro, parece que todo el aire quisiera de golpe apoderarse de mis pulmones. Son las nueve de un domingo simplón, repetitivo. Te saludo envuelto en una nube de cafeína.
Día 2, el mes empieza a estirarse.

En Estocolmo el jefe de los guripas se hace el sueco, nunca mejor dicho. Las denuncias de los vecinos recogidas por los medios, criticando cargas policiales contra niños y ancianos y supuestos insultos racistas de los agentes como "negros", "ratas" o "monos", recrudecieron los enfrentamientos, que se extendieron a la vez a otros lugares. Los suburbios afectados tienen en común una alta concentración de población de origen inmigrante y problemas sociales, que se han visto agravados por la política de recortes implantada desde hace siete años por el Gobierno de derecha que encabeza el primer ministro conservador Fredrik Reinfeldt.
Vaya con Suecia, quién lo hubiera pensado viendo aquellos bikinis de los años sesenta paseando mismamente por la playa ancha. Es la civilización nórdica, el paradigma de la tolerancia... otro absurdo de capas de cebollas: véanse los silencios absolutos en el preludio de la segunda guerra mundial, el silencio asqueroso después de la misma, la colaboración silente con el movimiento nazi.......
Miro a los ojos a la doctora, tremenda colombiana preciosa. ¿Sabes?, tomo 270 pastillas al mes, quién me ha visto y quien me ve, 270 pastillas es una barbaridad, considerando que me faltan semanas para cumplir 55. Ella levanta las pestañas gigantescas y mueve el aire convirtiéndolo en viento hirviendo. Ríe, que cosas dices, hay que ser positivo, otros no pueden ni eso, la muerte les sorprendió. Hasta la palabra muerte suena de otro modo. La doctora, tremenda colombiana preciosa, tiene un acento que me cautiva, espero verte pronto, cuídate....... y salgo en una nube imaginaria de medicina chamánica absurda, ha logrado transferirme su perfume incierto de inyecciones, abracadabra pata de cabra....
Los suecos racistas, normal, son muy rubios, demasiado arios. Tan calladitos y dialogantes. Prefiero Colombia dura, pura dinamita. Los agentes aseguraron haber disparado en defensa propia al ser amenazados supuestamente con un hacha, aunque la actuación irregular de las fuerzas del orden provocó protestas de los vecinos y la apertura de una investigación interna de la Policía de Estocolmo.
Tomo una cerveza pensando estos asuntos, por otro lado tan comunes: focos de pobres, inmigrantes, emigrantes, marginados, revolucionarios, contra guardianes del bien: policías defendiendo instituciones que manejan los organizadores de un sistema putrefacto de convivencia.
Ando por la ciudad buscando el espíritu de Landa, vivan las suecas liberadoras. Se me aparece Alfredo, demasiado serio, parece el detective del Crack... ¿eres tonto o qué?, comenta. Sin más, huyo con rapidez.

Mientras un juez enchiquera al coleguita de Aznar Miguel Belsa, descubro que la chica con biquini amarillo en la foto aquella de Feijóo con el narco Dorado, es una tal María Xosé Alende Maceira, responsable entonces de Sanidad de CCOO en Galicia y novia del número dos de la Consellería de Sanidade de Galicia.
Es obvio que la mierda, así con mayúsculas, se mueve proporcionalmente e...n todas las direcciones. Iconos del poder: un contrabandista metido al narcotráfico, una sindicalista de comisiones fulañí, un futuro presidente de la tierra del marisco y apaños a gogó: manda carallo.....
Vengo de mi especialista, otra, en este caso del pulmón, bueno, de los dos pulmones. Es una chica jovencísima con corrector bucal, guapa, amable, con ganas de hablar de todo. Explica que te explica ella y yo sí que te sí, aunque esté hasta las pelotas de saber las cosas explica y re- explica. En un momento dado dice.... esta máquina, y me enseña la foto, la paga el gobierno.
Yo le digo que no y ella me mira extrañada: la paga el Estado, y por ende todos, el gobierno, la oposición, los trabajadores, los parados, los emigrantes, los jubilados, todos.... Traga ella saliva un instante, sonríe y no se da por aludida, le interesa que comprenda el mecanismo por el cual estoy como estoy, aunque yo, (lo prometo) lo sé de sobra. Y nada, quedamos para el mes que viene en su consulta, con ganas, con ánimo... cosas del Estado, imagino...
Que diferencia el agua colonia del amigacho de Aznar(expresidente de Caja Madrid) en chiqueros, la mujer del biquini amarillo con Feijóo en el yate del narcotraficante, y el batín verde de la especialista guapa y simpática que confunde, igual que los otros, gobierno con Estado.
Y antes de acabar estas líneas, oh conmoción espacial, me dicen que el rey, Borbón nuestro y de Botswana, renuncia al yate Fortuna, aquél que le regalaron los empresarios baleares, ya saben: Gabriel Escarrer, de Sol-Meliá; Gabriel Barceló, del Grupo Barceló; Carmen Matutes, la hija del entonces ministro de Asuntos Exteriores, propietario de Fiesta, grupo hotelero, José Linares Colom, en nombre de Iberostar, Hoteles y Apartamentos, Miguel Fluxá, de Viajes Iberia-Camper; Carmen García, de Soltour; Juan José Hidalgo, de Air Europa; Miguel Ramis, de Grupotel; Gonzalo Pascual, de Spanair; José Luis Carrillo Benítez, de Hoteles Globale, Antonio Fontanet, de Productos Fontanet; Pedro A. Serra Bauzá, en nombre de Hora Nova, SA, Miguél Roselló Ramón, en nombre de Roxa, SA, José Antonio Fernández Alarcón Roca, de Riu Hoteles., Freixenet, Azur de Puig, La Banca March; El Crédito Balear; a Caixa, dirigida por el propio Conrado Villalonga; Gesa, una empresa pública convertida en privada; Sa Nostra, Caja de Ahorros de Baleares, Jaume Matas, presidente, y José María González Ortea en representación de la Comunidad Autónoma de las Islas Baleares, Miguel Vicens Ferrer, en nombre de la Asociación Fomento.
Pajaritos por aquí, pajaritos por allá. El rey, viéndolas venir, se va deshaciendo de prebendas, aunque me consta que el intercambio de estampitas, champán, modelos de alto standing y bolígrafos Mont Blanc para firmas de contratos era habitual...... me pregunto... la chica aquella del biquini amarillo aficionada al sindicato y a los yates y a los narcos y a los señorones de derechas de toda la vida......que bien se lo hubiera pasado en el Fortuna borbónico....