A DESPROPÓSITO

Un negro con un cuchillo de cocina en la mano corre fuera de sí por la quinta avenida de la gran Manzana. Un grupo de policías, pistolas en mano marcha tras él. Lo graba todo un turista casual. Antes que los aconteciminetos se desarrollen en su totalidad, adivino el final. Otro buen número de polis acaba rodeándolo. Y después del primer disparo, el segundo y el tercero y así hasta doce. Un negro con un cuchillo en la mano corriendo fuera de sí por la quinta avenida newyorkina es un negro mue...

"Dibujando un cuchillo se entretiene. Pinta una hoja oxidada pero cambia de opinión y con la goma de borrar deja impoluto el filo. Busca perspectivas sombreándolas tènuamente. Magnífico: la hoja en el papel, afilada, parece a punto de cortar el aire. Es bonito el mango, lo adorna con arabescos, como las dagas de otros continentes. Luego lo coloroea, gris, nácar, débil azul celeste. El resultado es espléndido: un bello puñal en el centro del folio. Pero ha mirado el plumier. Los lápices rojos ...

Vale, la línea de la vida no está marcada . Haz como Hugo Pratt hizo a Corto Maltés. Con un cuchillo sàjate la carne de la palma de la mano. ¿Vés?, ya está, puedes lanzar definitivamente la buenaventura: èsta es la línea que faltaba.... la sangre que gotea guárdala en un plato metálico azul. Cuando cuaje mezclada con arroz, la mantendrás en agua tibia treinta minutos: será la morcilla de tu vida. Nunca lo olvides.

"Dibujando un cuchillo se entretiene. Pinta una hoja oxidada pero cambia de opinión y con la goma de borrar deja impoluto el filo. Busca perspectivas sombreándolas tènuamente. Magnífico: la hoja en el papel, afilada, parece a punto de cortar el aire. Es bonito el mango, lo adorna con arabescos, como las dagas de otros continentes. Luego lo coloroea, gris, nácar, débil azul celeste. El resultado es espléndido: un bello puñal en el centro del folio. Pero ha mirado el plumier. Los lápices rojo...

He recordado hoy, en un momento incierto de la tarde, mientras veía caer la lluvia calabobos tenue y gélida tras la ventana de la biblioteca, he recordado a aquella chica de melena rizada y pecas en la cara que se apoyaba en una farola y que con las manos intentaba taponar dos heridas de cuchillo que le habían agüjereado el pecho, el corazón y el alma. Sujetaba la sangre rojinegra que escapaba entre sus dedos y su anorak pardo, salpicando los vaqueros ajustados que aquella insospechada mañana...