Lavando sábanas

Rock Werchter Festival es un acontecimiento europeo de música, buen rollo y ecología impresionante por decir poco. Como no me voy a poner a enumerar las decenas de grupos y cantantes que vienen cada uno de los cuatro días, aquí os dejo el link http://www.rockwerchter.be/ y os animo a que vengais al año que viene.
Bueno, como dicen que hay un gallego en la luna, después de estar aquí siete meses sin ver ninguno ayer entre Leny Kravitz y R.E.M (sí estoy siendo un poquito puñetera a propósito) me encontré con dos chicas, una de Cangas do Morrazo y la otra de padres gallegos. La cuestión es que entre ellas hablaban en español conmigo, pero en el momento que supieron que yo también era gallega retomamos nuestra lengua comunitaria con toda naturalidad sin ningún problema. Mi chico ni habla español ni gallego como lengua materna, aunque ha vivido muchos años en España y es la lengua que mejor habla, el gallego lo entiende, tuvo que aprenderlo en la escuela por obligación cuando llegó a Galicia, hoy en día no lo usa pero lo entiende.
Las chicas tenían tal competencia en gallego y en español que para dirigirse a él cambiaban direactamente al castellano y volvían al gallego conmigo, eso señores es bilingüismo puro y duro. Hermosa solidaridad entre lenguas hermanas, sin ningún tipo de poder estandarizador de una sobre la otra ni tampoco una cerrazón inexplicable y sin sentido por parte de la otra.
Con esto, me refiero a las campañas extremismo lingüístico, por decirlo de alguna manera, tanto del BNG en Galicia (o Galiza) como del PP de Madrid (o Madrí)
Ambas estúpidas sin remedio, la primera toca algunos puntos positivos como es el de ensanchar el alcance del vocabulario en gallego y no adoptar así castellanismo, ¡voila! eso es perfecto, siempre es directamente proporcional una mayor competencia lingüística con el respecto hacia las demás lenguas y hacia la propia comunidad de hablantes. Pero eso de adoptar las formas y normas gramaticales y ortográficas según el partido político al que votes, es denigrar y subordinar la libertad de expresión en mi lengua a una tendencia política, eso acarrea disención, debilita el idioma y lo particulariza a un nivel social. Nivel social sí, porque si eres gallego de derechas, se supones, que sigues la estandarización, de izquierdas: reintegracionista, nacionalista: lusista. Esta es también una afirmación sin sentido, pero que se acerca bastante a la realidad. ¡Si hasta he escuchado comentarios que se alarmaban de que en las noticias subtitularan a un andaluz y no ha un gallego!

En mi comunidad el gallego (a mi me gusta decirle galego, al vasco euskara, y al catalán, catalán) es una lengua viva, que debe enseñarse con la co- oficialidad que la constitución le da y jamás imponerse, porque yo no soy más gallega por que me den las matemáticas en galego, yo no soy más gallega por usar gheda o seseo, yo soy gallega porque lo siento aquí como en el resto del mundo, pero ni se me pasa por la cabeza llegar a Valladoli(z) y pedir un chato (un vaso de vino) porque no me entiende, o decirles "e onde está a casa de baño?" porque es una falta de respeto, de la misma manera que un vasco no va a Madrí y dice eskarricasko (aunque sea la persona más educada del mundo) [no porque quizás lo enchironen] ¿he escrito yo esto? Os aseguro, solo lo estaba pensando.

En Valencia deben estra tirándose de los pelos con la nueva campaña pro-castellano de las juventudes peperas, el valenciano que ha luchado tanto por escindirse del catalán como lengua propia (no entro aquí en opiniones si es o no es catalán, yo estudió lingüística y algo de tipología y la opinión me la guardo que no viene al caso). Una campaña en pro del castellano más "capitolino", que ensalza sus virtudes en el mundo (bueno el Instituto Cervantes está colonizando a Brasil con su política lingüística y nadie le dice nada)

Ya me imagino yo al pobre ecuatoriano, peruano, boliviano morderse la lengua, para dejar de hablar español y hablar castellano. He de decir que si yo soy bilingüe me han anestesiado el lado derecho.

AY! Qué vergüenza ajena.

Hola, queridos amigos de esta nuestra comunidad (jejeje me suena un poquitín rancio) os diré, que vuestros ánimos me sacaron alguna lagrimita porque en fin... toda la presión acumulada, todo el estrés se tiene que ir por algún lado, digo yo, de hecho no soy muy llorona, no me emociono facilmente.

Llegué al examen y SORPRESA era un examen escrito ¿COMO? El profesor había dicho en clase, más de una vez, que era oral, así que pensando de esta manera no memoricé cosas, sino que dediqué el tiempo a organizar la información, hacer esquemas, entender las cosas... Se supone que tu llegas allí, elprofesor te hace seleccionar una papeleta y con 20 minutos de preparación luego le expones la pregunta que te haya tocado, tipo oposición, y claro luego él te pregunta algo que indique tu desarrolloprofundo del tema. Pues nada de eso, cuando tras recoger el examen le comenté al profesor mi desconcierto puso cara de: ¿y a mí que me cuentas? Mentalmente tuve una regresión a los métodos primitivosde imposición de poder y me vi a mi misma comprimiéndole la lata de fanta que se estaba tomando en la frente. algo completamente inocente.

Bueno, pues avisé a mis compañeras del turno de tarde, sí, sí el examen era en dos turnos y les puse al corriente, a más de una..... se le debió de caer el mundo encima, a mí me hizo CRACK.

Un beso amigos mañana otro y el martes el último.

Bueno os diré que esta es la segunda vez que quiero escribir esto, porque el portatil hizo POF por un momento. En fin que sí, que me voy a compadecer un ratito de mi misma, porque un poquitin vienen bien, siempre y cuando a posteriori se haga un examen de conciencia, bueno pues de eso yo ya no se siquiera si tengo.
Es el último estirón de junio, la meta final, el martes acabo y mañana se supone que sería un examen fácil, ¡pero por Dios! si un día en clase le pregunté al profesor y no supo responderme y oh! amigos quien escupe alto le cae más rápido. Paso las hojas de los apuntes por la esquina inferior y resoplo porque no se acaban más, la letra se hace cada vez más pequeñita, los capítulos se suceden interminablemente y yo que estaba alegre como unas castañuelas (¿veis lo mal que estoy?) me veo enfrente leyendo de carrerilla sin coger nada, sin retener una palabra y agotada, en serio, agotada.
Si mi chico no se rebota mucho, me espera una noche muy laaaaaaaaaaaaaaaarga, y por cierto es a las nueve de la mañana que como coja al funcionario de la secretaría de la facultad de psicología que me hizo esa putada es que lo estrujo de una manera que ni soplando lo hinchan de nuevo. Es que eso no se hace a ningún estudiante, en la vida, claro ¡ellos no trabajan los sábados! Fijaos bien que hasta yo creo que ni al profesor le ha hecho ni un poquitín de gracia, aunque viendo la cara que tiene un poquito de sadismo si que se le nota.
En fin voy a seguir un poquito más con la psicolimgüística, asignatura que adoro por otro lado, pero que se me está haciendo muy cuesta arriba a estas alturas ¿pillais la metáfora? (¿pero veis lo mal que estoy?)

Un beso a todos los estudiantes, mucho ánimo y muy buena suerte.

Hoy por fin entiendo a que se debía la expresión quedarse en blanco, cuando recibes un fogonazo en los ojos, una luz brillante que te deja viendo todo en blanco. Eso mismo me ha pasado hoy leyendo las noticias, me he quedado en blanco, desenfocada porque el mundo que se filtraba a través del periódico me parecía muy lejano, inalcanzable afortunadamente, voces y miradas de otro mundo, y con mundo me refiero a nuestro propio planeta, decimos mundo y vemos una esfera, decimos planeta y nos vemos a nosotros mismos.

Pues bien, sentí que yo no estaba en el mismo planeta, ni tercer mundo ni primer mundo cada vez me siento más lejos de toda la preocupación, de toda la tensión de conciencia que producían los anuncios de víctimas, los niños hambrientos, cada vez más lejos, cada vez más aislada de todo. La causa de esta sensación de vacío la conozco bien, es esta ciudad, es este ambiente. Os pongo un ejemplo, casi el 50% de la gente que vive en esta ciudad es estudiante, sin problemas de dinero, sin problemas de subsistencia, sin problemas de nada, hasta los extranjeros que proceden de Pakistan, India, Turquía,Congoy un larguísimo etc... parecen tener una calidad de vida completamente despreocupada de lo que han dejado en su lugar de origen. Pareciera que no proceden de ese tercer mundo del que proceden la mayoría de los emigrantes que llegan a España. Donde está ese Pakistán donde las mujeres llevan los velos de Calvin Klein, dónde esta laVenezuela que trae a sus hijos a estudiar masters a la elitista ciudad de Leuven, no reconozco en ellos a ninguno de estos países. Quizás sea este el ejemplo más claro de que las clases altas de cualquier país son altas en cualquier otro sitio.

No hay manifestaciones por los transportes, los mercados están llenos de frutas y verduras que BÉLGICA NO PRODUCE, todo está normal, todo es perfecto en la ciudad de la calidad de vida por excelencia.Estoy anestesiada del resto del mundo, y no quiero con esto ser morbosa, pero es por ello que cada mañana desayuno tres periódicos, digitales claro, porque el mundo que me rodea es extremadamente perfecto.

Yo tenía un profesor de dibujo que cuando iba para clase y los chavales no parábamos de darle caña, yo no yo era una santita, cantaba eso tan rancio de "qué alegría cuando me dijeeeeeeeeron, vamos a a la casa del señor" con mucha iromía girando los ojos al cielo y contaba hasta cinco. Pues el día del examen cuando llegé a la facultad un par de neuronas, la mitad y un cuarto de las que me deben de quedar p[or haber ido a ese colegio, dejaron de hacer la sipnasis y comenzaron a cantar esa canción de la resignación a la que me había encomendado.

Aquí os dejo la respuesta por e-mail, de una amiga italo-belga que inocentemente, sin saber lo que le iba a venir después me preguntó ¿ qué tal el examen?

Bueno pues ¿tu conoces a Mr. Bean?, pues algo por el estilo.

Resulta que era mi primer examen ORAL y claro yo sabía que no era escrito, hasta ahí bien, pero de todo el procedimiento que eso implicaba no tenía ni idea. El miércoles para más fastidio había huelga de autobuses y llovía, como se dice en Galicia "chuzos de punta",es decir mucha y fuerte, pero no horizontalmente afortunadamente. No me quedó más remedio que coger mi bici (en econtrato pone que es de 1982) y recorrer los tres kilómetros que separan mi casa de la facultad.

El abrigo parecía de papel porque cuando llegué la camisa había cambiado de color, ESTABA MOJADA POR PARTES.

Llegué a la facultad casi a la hora y fui al despacho de la profesora a pedirle un poco de tiempo para secarme en el baño, ELLA ACABABA DE LLEGAR, había estado una hora y media en el tráfico. jajaja

Entonces me dijo que las otras dos estudientes estaban ya preparándose, bueno pues muy bien, yo sin entender del todo lo que eso significaba entré donde ellas estaban y entonces a los cinco minutos entra la profesora y me dice ¿qué haces aquí?

Mi respuesta fue del todo inocente - lo mismo que ellas.

- no, no , ellas ya están preparando sus preguntas- se tapa la boca con la mano para çontener la risa- pero bueno ya que estás quédate.

Me puse muy roja y ella empezó a reírse de una manera nerviosa, para ella era tan evidente que no podía creerse que yo no entendiese nada!!!!!!!!

Me dijo lo que quería que le comentara en mi paper y luego, lo mejor, me da las papeletas para escoger la pregunta teórica y voy yo y les doy la vuelta jajaja

- Noo, nooo la tienes que escoger sin ver!!!!!!!!

En España cuando te dan opciones las puedes leer, de hecho en los exámenes escritos.

No había llevado mi paper, estaba muerta de frío, en fin. Con todo creo que me pudo salir medianamente bien y creo que podré aprobar.

Siento que tengas que leer todo esto, pero espero que te hiciese reír.

Un beso muy fuerte, a ver cuando nos volvemos a ver.

Vero

Ya veis blogeros y blogeras, a veces las cosas más evidentes para unos son las más increiblemente retorcidas para otros. En otro post os contaré la nota.

La noche oscureció rápidamente la ciudad, las campanas cantaban através de los puños del organista del campanario y en aquel junio lluvioso todo parecía marchar en una calma contenida, sólo rota por el agobio que traían consigo estos últimos días del curso. Los días ya no pertenecían a la semana sino que se dividían en horas de estudio, de ejercicios, de lecturas interminablles que hacian empequeñecer el estómago porque la misma línea parecía volver una y otra vez.
Los libros que se iban amontonando en la mesa de la biblioteca creaban una atmósfera de misterioso conocimiento, iban y venían en un viaje rutinario de casa por la mañana de la biblioteca por la noche, de arriba a bajo de la estantería, pintados, subrayados manchados de huellas de café, mojados por las gotas del agua. Los apuntes que parecían un sistema de pérdida de memoria se redisponían solos y se mezclaban entre ellos haciendo incomprensibles los datos que una vez se habían dispuesto en esquemas de cientos de subcategorías, esenciales para perderse en la locura de encontrar lo que se busca en el examen.
Teclea, teclea pobre infeliz, busca las treinta horas que tiene un día, alarga las noche y acorta el sueño, come rápido y mal, teclea, teclea sin pausa para llegar a la dead line de los trabajos, y pregúntate porque estoy escribiendo el blog cuando debería de estar buscando las diferentes intersecciones de nivel graduales para la definición de los posibles nivelesl sociolingüísticos de la ciudad de Almeria.
La ingrata vida del estudiante tiene una recompensa, el problema es que no te la dan a final de cada mes, sino que te la exigen en junio.

De la figura que se extendía hacia lo lejos ya no quedaba más que un horizonte lejano, la sombra invisible que dejaba su rastro labrando caminos al mar. Un viejo que había permanecido sentado en aquel banco, apenas inmóvil, sólo aquel leve temblor arrítmico de su bastón, se recreaba ante la puesta de sol como habíamos permanecido años atrás los niños de la aldea. En su cara reflejados los años y en su cabello los disgustos, en su figura la escasez bien aprovechada y en sus ojos la experiencia, apoyando medio cuerpo en el bastón parecía mantener una conversación distante con la brisa.

Hablarle a la brisa o hablarle al mar, una inmensidad de plabras que se lleva el viento, un sin fin de recuerdos invorrables de nuestra memoria y la txapela encalada por los siglos de los siglos. ¿Quién te recuerda a ti pequeño peregrino del mundo? ¿Quié te espera ahora para aliviar tu cansancio?

Y dirán los que de tantos años te conocen- ahí va don Fermín a sentarse en su banco, ahí va el que un día se quiso comer el mar, ese que una vez bailó rancheras y mariachis trabajando sin cesar.

Y el viento es una agonía, y el mar una inmensidad y las islas que separan la ría del otro extremo del mundo la morada final.

Yo quisiera nadar, yo quisiera irme nadando buscar la voz que perdí por ir yo pensando. Quiero regresar donde perdí la risa, donde me gané las canas, donde me hice viejo donde dejé mi alma. Soy viejo y testarudo, pequeño chaparro que no supo vivir, el que ganó a los perdedores, el que perdió más de lo que ganó. Dirán - ¡mirad al viejo! ¡mirad al cascarrabias!-Diran, en fin, más de una mentira por no saber la verdad.
Nunca me sentí parte de nada, y no soy nada en el mundo, marcho cansado a mi casa que no es mía todavía, busco el calor de mi hogar a estas alturas ya templado y por fin descanso tranquilo y por fin me rindo a sus brazos.

Sólo se puede esperar un rayo de luz. Hoy que me encuentro rodeada de niñas prepúberes con anhelos de seres mitológicos, con encantadores pedófilos que buscan la evocación de un pasado muerto y madres que buscan la juventud en los deseos sexueales de sus hijas, mi mente flota en el aire. Será que la literatura de Nabokov y la de Banville acabarán por convertirme en un ser avant-gard, de esos que van a las fiestas con la lección de progre aprendida.
Esta literatura va a poder conmigo, el cine de Kubrick me mantiene en un perpetuo encuadre y busco aunque no quiera el existencialismo más oscuro de la gente que me rodea obviando que el mundo es complejo ya de por si y yo con mi inoportuna salida de tono estoy queriendo complicarlo más.
Lolita me mantiene descubriendo los entresijos de la mente humana y me retuerce el alma, centrifuga los recuerdos de mi infancia y devuelve a quien la lee su propia catarsis particular, ese momento en el que todos alguna vez hemos deseado un tabú, la sensación prohibida o el deseo inalcanzable.
Yo que he sido un obillo de probblemas menos tracendentales que frívolos en mi adolescencia (detesto esta palabra, procedente del latín adolesco que significa dolor) la presencia de esta niña de doce años manejando aun cuarentón prendado, enamorado hasta la médula del recuerdo embrionario de Anabel, evocado en la imagen de Lolita, alimenta en mi la convicción que he tenido siempre de haber sido más lúcida en mi preadolencecia de lo que soy ahora. A veces, los niños comprendidos en edades de tres a seis años nos sorprenden con momentos filosóficos, evidencias obvias del mundo que los mayores hemos olvidado reflexionar. A la altura de los doce y trece años una pseudoniña es para Nabokov una nínfula. Un ser que destila sensualidad inconsciente pero es consciente (mucho más de lo que los adultos creemos) lo que provocan.
Esa es Lolita, la malvada inconsciencia. la curiosidad de quien no conce la foma pero conoce el fondo más profundo, la relidad de lo que deseamos pero que jamás nos atreveríamos a realizar porque escapa a los límites convencionales de la sociedad.

O lo que es lo mismo, voy a contar esas obviedades que parten de la razón de los niños de tres años y para las que los mayores no tenemos respuestas.

Ayer lo vi en el titular del Pais Digital, ETA había vuelto a matar. Por Dios!! Cómo eché de menos a Iñaki, cómo hubiese querido encender mi televisón a las nueve y escucharle hablar como si el resto de españoles fuésemos sus vecinos de toda la vida.

De ETA se ríe de una manera muy elegante, de esos que visten capuchas para no asustarse ellos mismos, esos que traicionan su propia tierra manchándola de sangre, esos, minúsculo reducto de descerebrados exiliados como bestias entre los bosques de Euskadi. Son un mal sueño, un aterrador cuento de los hermanos Grimm donde el monstruo sale de los bosques para asesinar y regresar a su guarida, a planear el siguiente asesinato, pero desgraciadamente en la realidad no existe un leñador que les corte la cabeza.

Bueno, bueno, creo que me estoy poniendo un poco violenta, ya se sabe que en estos casos a veces hablamos más con las tripas que con la cabeza (el corazón queda para las víctimas), afortunadamente tenemos un estado de derecho, pero para ellos debe significar que "el estado del coche debe quedar derechito a la fachada principal".

Y luego en la audiencia judicial, dirán algo así como "pensamos la bomba paera objetivos estructurales". Perdónenme pero el terrorista que piensa deja de serlo.

Decía Chabela Vargas "que los que matan se mueran de miedo". Bueno pues esa es mi condena para ellos, una muerte no por mi mano, ni por la de ninguno de los españoles, una muerte desde sus propias entrañas, que se les pudra el alma de miedo, de rencor y que en su último aliento se meen de horror.