Lavando sábanas

La noche oscureció rápidamente la ciudad, las campanas cantaban através de los puños del organista del campanario y en aquel junio lluvioso todo parecía marchar en una calma contenida, sólo rota por el agobio que traían consigo estos últimos días del curso. Los días ya no pertenecían a la semana sino que se dividían en horas de estudio, de ejercicios, de lecturas interminablles que hacian empequeñecer el estómago porque la misma línea parecía volver una y otra vez.
Los libros que se iban amontonando en la mesa de la biblioteca creaban una atmósfera de misterioso conocimiento, iban y venían en un viaje rutinario de casa por la mañana de la biblioteca por la noche, de arriba a bajo de la estantería, pintados, subrayados manchados de huellas de café, mojados por las gotas del agua. Los apuntes que parecían un sistema de pérdida de memoria se redisponían solos y se mezclaban entre ellos haciendo incomprensibles los datos que una vez se habían dispuesto en esquemas de cientos de subcategorías, esenciales para perderse en la locura de encontrar lo que se busca en el examen.
Teclea, teclea pobre infeliz, busca las treinta horas que tiene un día, alarga las noche y acorta el sueño, come rápido y mal, teclea, teclea sin pausa para llegar a la dead line de los trabajos, y pregúntate porque estoy escribiendo el blog cuando debería de estar buscando las diferentes intersecciones de nivel graduales para la definición de los posibles nivelesl sociolingüísticos de la ciudad de Almeria.
La ingrata vida del estudiante tiene una recompensa, el problema es que no te la dan a final de cada mes, sino que te la exigen en junio.

De la figura que se extendía hacia lo lejos ya no quedaba más que un horizonte lejano, la sombra invisible que dejaba su rastro labrando caminos al mar. Un viejo que había permanecido sentado en aquel banco, apenas inmóvil, sólo aquel leve temblor arrítmico de su bastón, se recreaba ante la puesta de sol como habíamos permanecido años atrás los niños de la aldea. En su cara reflejados los años y en su cabello los disgustos, en su figura la escasez bien aprovechada y en sus ojos la experiencia, apoyando medio cuerpo en el bastón parecía mantener una conversación distante con la brisa.

Hablarle a la brisa o hablarle al mar, una inmensidad de plabras que se lleva el viento, un sin fin de recuerdos invorrables de nuestra memoria y la txapela encalada por los siglos de los siglos. ¿Quién te recuerda a ti pequeño peregrino del mundo? ¿Quié te espera ahora para aliviar tu cansancio?

Y dirán los que de tantos años te conocen- ahí va don Fermín a sentarse en su banco, ahí va el que un día se quiso comer el mar, ese que una vez bailó rancheras y mariachis trabajando sin cesar.

Y el viento es una agonía, y el mar una inmensidad y las islas que separan la ría del otro extremo del mundo la morada final.

Yo quisiera nadar, yo quisiera irme nadando buscar la voz que perdí por ir yo pensando. Quiero regresar donde perdí la risa, donde me gané las canas, donde me hice viejo donde dejé mi alma. Soy viejo y testarudo, pequeño chaparro que no supo vivir, el que ganó a los perdedores, el que perdió más de lo que ganó. Dirán - ¡mirad al viejo! ¡mirad al cascarrabias!-Diran, en fin, más de una mentira por no saber la verdad.
Nunca me sentí parte de nada, y no soy nada en el mundo, marcho cansado a mi casa que no es mía todavía, busco el calor de mi hogar a estas alturas ya templado y por fin descanso tranquilo y por fin me rindo a sus brazos.

Sólo se puede esperar un rayo de luz. Hoy que me encuentro rodeada de niñas prepúberes con anhelos de seres mitológicos, con encantadores pedófilos que buscan la evocación de un pasado muerto y madres que buscan la juventud en los deseos sexueales de sus hijas, mi mente flota en el aire. Será que la literatura de Nabokov y la de Banville acabarán por convertirme en un ser avant-gard, de esos que van a las fiestas con la lección de progre aprendida.
Esta literatura va a poder conmigo, el cine de Kubrick me mantiene en un perpetuo encuadre y busco aunque no quiera el existencialismo más oscuro de la gente que me rodea obviando que el mundo es complejo ya de por si y yo con mi inoportuna salida de tono estoy queriendo complicarlo más.
Lolita me mantiene descubriendo los entresijos de la mente humana y me retuerce el alma, centrifuga los recuerdos de mi infancia y devuelve a quien la lee su propia catarsis particular, ese momento en el que todos alguna vez hemos deseado un tabú, la sensación prohibida o el deseo inalcanzable.
Yo que he sido un obillo de probblemas menos tracendentales que frívolos en mi adolescencia (detesto esta palabra, procedente del latín adolesco que significa dolor) la presencia de esta niña de doce años manejando aun cuarentón prendado, enamorado hasta la médula del recuerdo embrionario de Anabel, evocado en la imagen de Lolita, alimenta en mi la convicción que he tenido siempre de haber sido más lúcida en mi preadolencecia de lo que soy ahora. A veces, los niños comprendidos en edades de tres a seis años nos sorprenden con momentos filosóficos, evidencias obvias del mundo que los mayores hemos olvidado reflexionar. A la altura de los doce y trece años una pseudoniña es para Nabokov una nínfula. Un ser que destila sensualidad inconsciente pero es consciente (mucho más de lo que los adultos creemos) lo que provocan.
Esa es Lolita, la malvada inconsciencia. la curiosidad de quien no conce la foma pero conoce el fondo más profundo, la relidad de lo que deseamos pero que jamás nos atreveríamos a realizar porque escapa a los límites convencionales de la sociedad.

O lo que es lo mismo, voy a contar esas obviedades que parten de la razón de los niños de tres años y para las que los mayores no tenemos respuestas.

Ayer lo vi en el titular del Pais Digital, ETA había vuelto a matar. Por Dios!! Cómo eché de menos a Iñaki, cómo hubiese querido encender mi televisón a las nueve y escucharle hablar como si el resto de españoles fuésemos sus vecinos de toda la vida.

De ETA se ríe de una manera muy elegante, de esos que visten capuchas para no asustarse ellos mismos, esos que traicionan su propia tierra manchándola de sangre, esos, minúsculo reducto de descerebrados exiliados como bestias entre los bosques de Euskadi. Son un mal sueño, un aterrador cuento de los hermanos Grimm donde el monstruo sale de los bosques para asesinar y regresar a su guarida, a planear el siguiente asesinato, pero desgraciadamente en la realidad no existe un leñador que les corte la cabeza.

Bueno, bueno, creo que me estoy poniendo un poco violenta, ya se sabe que en estos casos a veces hablamos más con las tripas que con la cabeza (el corazón queda para las víctimas), afortunadamente tenemos un estado de derecho, pero para ellos debe significar que "el estado del coche debe quedar derechito a la fachada principal".

Y luego en la audiencia judicial, dirán algo así como "pensamos la bomba paera objetivos estructurales". Perdónenme pero el terrorista que piensa deja de serlo.

Decía Chabela Vargas "que los que matan se mueran de miedo". Bueno pues esa es mi condena para ellos, una muerte no por mi mano, ni por la de ninguno de los españoles, una muerte desde sus propias entrañas, que se les pudra el alma de miedo, de rencor y que en su último aliento se meen de horror.

El tiempo para algunos es un carrusel que da vueltas. Girando y girando creen que los acontecimientos pasan delante de ellos y luego desaparecen, pero es el carrusel el que se mueve y el hambre, las guerras y toda la sección internacional de los periódicos, parece la misma una y otra vez. En la barquita voy yo y en el caballito rosa vas tú. Cuando lo de fuera realmente cambia, el carrusel sigue moviéndose, entonces ¿quién es capaz de darse cuenta de lo que ocurre globalmente?

Pues todavía quedan dos tipos más, los que ven al carrusel y los que provocan el cambio. Los primeros son los menos favorecidos de la sociedad,la mayor parte de ella. Conocen el mundo real, saben en que se basa y quien dirije el cambio pero desean la mirada opaca y distante de los que dan vueltas y vueltas. Los que miran al carrusel aunque sumidos en la verdadera realidad lo único que desean es verla pasar encima del caballito falso, con su falsa sonrisa, con el frio tacto de hierro y con sus dulces colores. Vivir en este mundo implica que los que realizan el cambio controlan a estos últimos para llevarlo a cabo, porque estos últimos somos tú y yo.

Los artistas, los que pintan, los que escriben, los que son artistas sin conocer el arte pero son conocidos, los que de la belleza hacen una reivindicación, los que con una fotografía son capaces de enseñarnos lo que está dentro y fuera del carrusel son la parte sana del cambio, ellos son los que entre la masa a los pies del carrusel le dan la espalda y estos somos tú y yo. Seguro que para más de un artista el mayor problema al que se enfrenta cuando intenta vivir de su obra, es que tras pasar el tiempo no reconozca su propia creación, bueno pues eso no importa ya, el cambio se produjese o no pertenece a otro estado del mundo y en el actual el artista ha cambiado, tú y yo hemos cambiado sin mover el mundo, a ti y a mi nos han cambiado.

Por último, La dark force son todos aquellos hombres y mujeres que utilizan el cambio en su propio beneficio y con él oprimen y subordinan a todo el resto. Son hasta capaces de parar el carrusel, bajar y subir de él a quienes ellos crean convenientes, pueden agrandar, acelerar, empequeñecer y ralentizar la visión del mundo, pueden cambiarlo para bien o para mal, menos mal que esos somos tú y yo.

Aunque de nuestras bocas la fuerza expresiva contraria hacia los que provocan el cambio es cotidiana, se rige por la doble moral del sistema capitalista, el cual no deja de ser un sistema patriarcal (hasta la economía necesita un padre) donde el poder de unos pocos controla al rebaño y lo castiga. Pero las ovejas también tenemos dientes.

La brillantez de los colores, cuando estos se emplean en perfecta armonía son un descanso para la vista y dan serenidad al alma. Todo lo que he hecho este fin de semana me ha reportado, aparte de un cansancio extremo, una maravillosa sensación de serenidad. El viernes por la mañana el grupo Pangaea, que organiza viajes a muy buen precio para estudiantes en Leuven, nos llevó a la ópera nacional belga La monnai de Munt, curioso que sea nacional en un país dividido irreconciliablemente entre valones y flamencos que tienen, por fin, un gobierno tras nueve meses sin nadie que ostentara el cargo de presidente, como dicen por aquí Brussel is Brussel. Casi una tierra de nadie en medio de la zona flamenca. Otro dato curioso es que cuando el país, que jamás fue tal, se desfragmenta y cada cual pretende crear su propia zona, deciden que La Monnai sea BELGA, ni valona ni flamenca, es decir que sólo el espectáculo total, algo tan bellosonora y visualmente como la ópera ha podido unir a ambas partes.

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En los atellieres de la Monnai, haciendo el ganso

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El recital fue magnífico, pero me gustó más el pianista que la mezzo, no se siquiera porque digo esto, si yo soy como Pretty Woman, no una puta, pero me meo por las bragas escuchando la Traviatta siendo una completa ignorante.
Luego nos fuimos a comer a un libanés, nunca comí un Falafel más rico.

El sábado fuimos, mi chico y yo, al Keukenhoof un jardín inmenso situado a unos 20 km de Amsterdan, por lo tanto nos pasamos más tiempo en el autobús que en el sitio mismo, en un viaje esta vez organizado por el grupo de contactos internacionales.
Es una verdadera belleza, extensiones modeladas de colores y olores, perfectamente diseñados y estudiados que transmitína desde la placidez de los azules a la energía de los tulipanes rojos, lavandas formando ríos, violetas haciendo lunas, diferentes jardines, francés, inglés, mediterraneo o japonés en medio de campos abiertos donde cultivaban las flores.

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La autora cual cardo entre narcisos

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Sólo está abierto al público menos de dos meses así que imaginaos la caravana de coches y autobuses tan inmensa, pero mereció la pena. ¿La anécdota? La pobre novia indonesa vestida con un traje impoluto que iba a recogiendo con
la ayuda del novio, holandés, y que llevabab una cara de cabreo poéticamente resignada porque había tanta gente que no le permitían hacerse una foto sin compartir marco con el culo o la mano de alguien.

Por fin, el domingo descansamos por la mañana en nuestro studio sin paredes, sin paredes por que sólo tiene la división del cuarto de baño, y a las 8:30 de la noche me planté, mi chico no podía más, en la iglesia barroca y jesuítica de San Miguel para escuchar a dos violines tocados por las manos de dos jovencísimas virtuosas de Gent. Música experimental y minimalista de los setenta y ochenta iban llenando la iglesia enorme y altísima, sólo iluminada por las estufas y las lamparitas de las partituras. Por una vez casi juraría que el jesús con el escapulario se llevó las manitas a los oidos de los agudos tan profundos que lograban sacarles a las cajas de resonancia.
Llegué a casa reflexionando si aquello era música, sobretodo cuando frotaban las cuerdas en horizontal y el sonido rebotaba por las paredes de la iglesia como un fino gato maullando en cada esquina, pero en conjunto me gustó.
Así pues un fin de semana que llena los cinco sentidos.
El rio de lavanda

Ayer no fui a clase por la mañana, verme al espejo me daba miedo, espantaba, los mismisimos vampiros temblarían de miedo por lo pálida que estaba. Mi mundo se convirtió de repente en un remolino de aire que no me dejaba respirar, y sólo quería quedarme en cama bebiendo zumo. Por la tarde me asomé por la Facultad, después de comer parece que tenía más fuerza.
Hoy por la mañana tenía clase a las 8:30, venía a darnos una conferencia un magnífico historiador de la lengua que me dejó hipnotizada con las vírgulas de la ñ, las velarizaciones fónicas del mediodía peninsular y un sin fin de conocimientos que iba apuntando con datos fehacientes y científicos, porque señores ni sólo los números son conocimientos empíricos, que ya me llega con un telemático en casa. Lo mejor de esta mañana es que el autobús cogió atasco por las obras de Maria Theresiastraat, pude acabar con La tregua de Mario Benedetti, y lo he dicho bien, porque me pareció que la estaba digiriendo que le iba pegando pequeños mordiscos, que la saboreaba incluso en los momentos más trágicos, el

Dios mio, dios mio, dios mio

del 24 de septiembre me hacía temblar y cuando acabé de leer esas palabras tenían para mi otro significado, había recuperado el color, que perdiera la mañana anterior. Tras la conferencia, a la que llegué esplendorosamente tarde, una clase de lingüística me quitó el color, me entró hambre y me aburrió. Tras la clase, la profesora y yo hablamos, surgió en medio de la conversación lo pálida que estaba, le dije que eso en mí era medianamente normal, la verdad es que empezaba a sentirme mareada otra vez. Acabamos y fui a comer, pero esta vez la comida no me dio fuerzas nuevas, tras esto fui a conversar sobre el trabajo de fin de curso con otra profesora.
Desde ahora tengo la plena convicción de que la literatura cura el alma, y da color. Hablamos de Lorca y de su no-feminismo, hablamos de las novelas góticas de Banville, de Radclife y de la tierra baldía de Elliot. Mi cara se fue acelerando en una incertidumbre de nombres y títulos de todas las épocas y paises, la rubicundez se hacía patente, mis ojos brillaban (en inglés se dice glimpsy eyes) y hasta la fluidez de mi lengua en esta que a veces es una vichioise de verborrea, mi boca articulaba alentada por el flujo de conocimientos que aun, impares y poco concisos desencadenaba mi cerebro.
Ni jarabes y na pastillas: si leyeras todos los días, sólo de viejo te morrías.

De todas las formas de energía el amor es la más compleja. El amor es una palabra insignificante en comparación con toda la extensión semántica que aglutina en cuatro insignificantes carácteres, pero ¿han pensado alguna vez en otra palara que sonara mejor, en un menor número de letras, de fonemas de sonidos? La A es el sonido más central y abierto de todo el alfabeto, cuando comienza el amor la energía se desprende en un torrente de oralidad compartida. Luego la M es una bilabial sonora oclusiva, es decir los labios realizan una pequeña abertura se junta y se separan para dejar pasar el aire de nuestros pulmones, se comparte el aliento de la A entre los labios de la M. La O es una vocal media, casi en el centro de la palabra, es una reflexión tan profunda como el hueco que deja en la boca. El amor a medias no significa nada en absoluto hay que llegar hasta la profundidad de la O para vibrar con la R, el rugido de placer que trae consigo está en lo más profundo de la palabra, es la penetración final hacia el velo del paladar y que mejor metáfora hay que se llame ''campanilla''.
AMOR es la comunión perfecta, la busqueda de las vocales y consonantes más descriptivas con el sentimiento que caracterizan, el amor o el AMOR son plabras que incendian, incandescenter en forma y contenido, protectoras y sonoras de la energía del mundo.
¿Y qué más dará la lengua en la que se escriba? ¿Y qué más dará si en las más de 6000 lenguas que se esparcen por el mundo se dice de manera distinta? ¿ si se aspira, se clicquea , se sonoriza, o se desfonolgiza de placer?
Será que hoy tengo el día tonto, que la filología histórica me está haciendo ver la vida por el cristal de la fonética, o que ya llegó la primavera.