Pradolima

1

Levántate y anda, pero no desayunes demasiado amor, encúmbrate antes de saciarte para que el amor perdure un poco más, una partícula más de infinitud y los labios sigan siendo los labios del primer quejido de amor: !!!!!!!haaaaaa.....!, así de perdurable, como el grito de la Eternidad al moldear los huesos de tu nombre.

Levántate. Hoy no comas en casa legumbres o verduras, carnes o vinos de añejadas naciones. Anda, alimentate del fuego y su madera, del trueno y sus doncellas, de la tierra y sus toros abismales, del agua y sus tortugas minerales, del dolor y sus orgasmos primigenios. Solo entonces seras capaz de detenerte cuando el tigre se agazape en los pechos y quiera comerse tu carne, que es también es mi carne, mientras partes de la soledad a la razón sin haberme saboreado lo bastante.

2

De las orejas del tiempo cuelga un invierno y un verano. Yo no sé si será justo, o si es mejor la primavera que el otoño. En la esquina de la calle Montera con Gran Vía, de Madrid, dos almas sin cuerpo buscan el invierno en el verano de sus muslos, las mismas que en primavera florecen con sus dolores otoñales.

Hay cosas en el aire que no conocemos. Seres distintos, espacios desconocidos que nos habitan cuando paseamos por Madrid nuestras miserias inmigrantes. Seres que oyen y gritan, sufren y gozan verticalmente ausentes y luego se mueren en nosotros y en el aire

El viento se da de narices con las huérfanas hermosas del Muro de Birlón en la Montera. Las minifaldas mestizas de las haciendas del sur que los peones llaman países. Los cebellos del Este. Los corazones de Africa. La sangre asiatica. Todo desrrumbandose en el abismo del corazón.

3

Nadie retorna, todos se han ido. O se han quedado en sus puestos de trabajo. Dando vueltas en las calles o en los asientos de los cines y las cafeterías. Aunque vayan en el tren, todos, todas, con dirección a sus sueños. Las almas sin cuerpo suben hasta los dedos de la mano, nocturnas, como ángeles terrestres aun sin sexo.

¿Qué soñara el agua cuando duerme en los barriales de Móstoles? Un cuerpo femenino por donde algún día pasó la vida duerme en el parque de la Europa del bienestar. Aun hay huellas de sueños primordiales en los despojos, los retratos vacíos, la carne sin deseos, las palabras sin condimentos, la lluvia sin agua, que más da

El tren lleva despojos nocturnos por debajo de la ciudad, por encima del fango. No es bueno ir con despojos a ninguna parte dicen los orientales. Pero los de arriba aseguran sus mansiones con los despojos de abajo, aquí también, en el Primer Mundo. Sólo los criminales de guerra pueden dormir tranquilos. A ellos no les molesta los despojos, están hechos de ellos.

4

La siembra en el sur era distinta, por eso ahora no tengo a dónde ir. Sembré palabras en vez de veraneras porque yo tierra fui, y agua fuiste tú. No hubo ni Flores ni Prados en el momento decisivo. Los hijos llegaron y regaron las flores del prado y los momentos asiáticos fueron concluyentes. En el momento de estar aquí, sentado en el parque sin saber a dónde ir, alguien, desde dentro me dijo: levántate y anda, huye de ti mismo y encamínate a ti mismo. Nunca es tarde para sembrar dentro del alma.

Ya en la caída, sentí los bueyes dulces arar la tierra del corazón, y el triste labriego puyar al tiempo con una lanza larga de silencio. Para entonces la lluvia había cesado. Era la lluvia sin agua la que caía sobre el pecado de haber fracasado tantas veces. Haaaaaa, este origen divino: sólo de la mísera descomposición de mi cabalgadura habrá de nacer otro jardín, otro jardinero, y un nuevo arroyo de agua saldrá corriendo del mísero norte del desarrollo industrial.

5

Al medio día fui al mercado a conseguir los colmillos de un jabalí castrado. Dicen los asiáticos que traen buena fortuna. Al jabalí en mi país lo llamamos cerdo, y según el año chino de mi nacimiento, soy un cerdo. Muchos se arrimaron a mí buscando mis colmillos, pero no los encontraron. Fui simple peregrino en las estancias olvidadas del tiempo. De allí a perseguir a un conejo no hubo mucho trecho. Un conejo de agua que se escurre entre las manos y cae mojado sobre las garras del jabalí que la tierra sostiene.

No conseguí los colmillos en el mercado. Una vez más tenía que buscarlos dentro de mí mismo. En el sur había sido castrado de sencillez, de honradez, de malicia india, de arrogancia, así que debía tener buena suerte, dijo el mercader indú. Por debajo de las montañas que ocultan al jabalí salvaje un ruido de amor hacia mí mismo hace tantos estragos que los conejos huyen despavoridos y se paran a mirar desde otra cumbre: los grandes terremotos aterrorizan a cualquiera.

6

El huésped ha llegado a tu sitial hace algunos años. Húmedo, entre el fuego y el relámpago de una tormentosa nostalgia de no ser bien venido. Pero ha venido. No hubo condiciones, restricciones, obstáculo alguno. Entonces no es culpable. Podrían ofrecerle carne seca, frutas podridas y él comerlas. Aún así no tiene culpa. El no hizo el camino. Tal ves ahí está culpa. El agua ha labrado los grandes cañones en la tierra, como Tauro y Cáncer, como las Flores del Prado, como los cerdos y los conejos jugando a quererse y a odiarse en el olimpo de las grandes caídas.

7

De los lodazales universales está hecha la carne. Del agua y la tierra, de Tauro y de Cáncer, para ser más sutiles. El agua siempre se va, y cuando se estanca se pudre. En cambio la tierra necesita quietud para levantar los bosques sobre las montañas y flores sobre los jardines. Pero sin agua y sin tierra no hay bosques ni flores. Allí está el dilema: la quietud y el movimiento, la forma y lo deforme, el líquido y la masa, los opuestos. Tú y yo. Y alrededor el viento aspirando a extinguir el fuego, el fuego suspirando por evaporar el agua y el viento llevándose la tierra a los remotos mares de la duda.

Pero tú y yo, salimos del país y de su infierno.