Pradolima

Uno

Madrugar al atardecer de este mediodía medieval del alma.

Llevar en cada mano una pala y un colmillo para abrir un hueco en el vientre del silencio y penetrar al núcleo exacto del grito que se cocina en el centro.

Luego, después de todo lo vivido, de todo lo ignorado, de todo lo factible, volver a abrir otro hueco en el grito más grande y buscar el silencio que arde en su memoria.

Solo así el grito con que nunca te llamo y el silencio con el que te llamo a gritos habrá encontrado su eco peregrino cuando el atardecer cierra su círculo saboreando las carnes de su propia cola.

Dos

Una mujer recostada en el sofá, con una mano en el vientre y otra en los muslos del mundo. Y ese inspirar y respirar, esa vieja edad del silencio. Esa compasión de la sienta con sus cerrados ojos. Esa constelación de lunares más grande que todas las constelaciones juntas.

Ni más ni menos. El Dios del universo resumido en ella. Un gato invisible levantando su bata va, sencillo de corazón y mediodía, va buscando el origen del hombre mientras la mujer duerme la segunda siesta de esta tarde otoñal.

Tres

Do todos los atardeceres que la mujer barre por la mañana, a la hora en que se origina la noche, ninguno ha tenido la oportunidad del olvido. De allí la gran nostalgia del sueño que se fue al futuro y nunca pudimos alcanzarlo.

Quedaron las tardes que la mujer barre todas las mañanas, aun en pijama, pensando que la esencia de toda mujer pasa por los caminos del corazón barriendo la hojarasca de las épocas en que todo hombre busca su vientre para fecundarse en él.

Cuatro

Detrás de la puerta alguien espera. Siempre, que es como decir nunca, pero del otro lado. Es mi alma. Aun no conozco sus besos y sus altos fundamentos del vivir y el morir. Vagando por la periferia del mundo, ni siquiera he localizado el sitio en donde mi alma me espera. Sólo sé que está detrás de la puerta, en segundo plano, y que la casa es un desorden de oropel.

Sé que una mujer sale de la lámpara de Aladino que tengo escondida en el armario. Que a veces la desprecia, que a veces se conmueve. Yo, plantado en otra parte, no puedo abrir la puerta de tan alta curiosidad y ver, desde donde ahora estoy, que la mujer ni mi alma ya ni siquiera me esperan.

Cinco

La felicidad tampoco. Solo cuando hayas caído, hacia abajo o hacia arriba. Hacia lo largo o lo ancho. Hacia el fondo o hacia fuera. Pero caído hacia abajo o hacia arriba. Sólo entonces podrás emprender el camino de subida. No es difícil subir si tanto se ha caído.

No te sientes a contar las caídas, los golpes, las heridas, las llagas y las cruces. Sin contabilizarlas pesan menos. Sin identificarlas no pesan nada. Es el principio de aproximación a la felicidad: subir después de haber crucificado las caídas en la cruz que todos los días regresa de la muerte diaria.