OCHO MINI-RELATOS DE UN ROMANTICO MUERTO DE HAMBRE

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266 <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <BIG> <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <BIG> <BIG> <BIG> 1</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG>Levántate y anda, pero no desayunes demasiado amor, encúmbrate antes de saciarte para que el amor perdure un poco más, una partícula más de infinitud y los labios sigan siendo los labios del primer quejido de amor: !!!!!!!haaaaaa.....!, así de perdurable, como el grito de la Eternidad al moldear los huesos de tu nombre. Levántate. Hoy no comas en casa legumbres o verduras, carnes o vinos de añejadas naciones. Anda, alimentate del fuego y su madera, del trueno y sus doncellas, de la tierra y sus toros abismales, del agua y sus tortugas minerales, del dolor y sus orgasmos primigenios. Solo entonces seras capaz de detenerte cuando el tigre se agazape en los pechos y quiera comerse tu carne, que es también es mi carne, mientras partes de la soledad a la razón sin haberme saboreado lo bastante. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BIG><BIG><BIG> <BIG> <BIG> 2</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <o:p> </o:p> De las orejas del tiempo cuelga un invierno y un verano. Yo no sé si será justo, o si es mejor la primavera que el otoño. En la esquina de la calle Montera con Gran Vía, de Madrid, dos almas sin cuerpo buscan el invierno en el verano de sus muslos, las mismas que en primavera florecen con sus dolores otoñales. Hay cosas en el aire que no conocemos. Seres distintos, espacios desconocidos que nos habitan cuando paseamos por Madrid nuestras miserias inmigrantes. Seres que oyen y gritan, sufren y gozan verticalmente ausentes y luego se mueren en nosotros y en el aire El viento se da de narices con las huérfanas hermosas del Muro de Birlón en la Montera. Las minifaldas mestizas de las haciendas del sur que los peones llaman países. Los cebellos del Este. Los corazones de Africa. La sangre asiatica. Todo desrrumbandose en el abismo del corazón. <o:p> <BIG> <BIG> </BIG></BIG></o:p> <o:p><BIG><BIG> <BIG> 3</BIG></BIG></BIG></o:p> Nadie retorna, todos se han ido. O se han quedado en sus puestos de trabajo. Dando vueltas en las calles o en los asientos de los cines y las cafeterías. Aunque vayan en el tren, todos, todas, con dirección a sus sueños. Las almas sin cuerpo suben hasta los dedos de la mano, nocturnas, como ángeles terrestres aun sin sexo. ¿Qué soñara el agua cuando duerme en los barriales de Móstoles? Un cuerpo femenino por donde algún día pasó la vida duerme en el parque de la Europa del bienestar. Aun hay huellas de sueños primordiales en los despojos, los retratos vacíos, la carne sin deseos, las palabras sin condimentos, la lluvia sin agua, que más da El tren lleva despojos nocturnos por debajo de la ciudad, por encima del fango. No es bueno ir con despojos a ninguna parte dicen los orientales. Pero los de arriba aseguran sus mansiones con los despojos de abajo, aquí también, en el Primer Mundo. Sólo los criminales de guerra pueden dormir tranquilos. A ellos no les molesta los despojos, están hechos de ellos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p> <BIG> <BIG> <BIG>4</BIG></BIG></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p> <o:p> </o:p> La siembra en el sur era distinta, por eso ahora no tengo a dónde ir. Sembré palabras en vez de veraneras porque yo tierra fui, y agua fuiste tú. No hubo ni Flores ni Prados en el momento decisivo. Los hijos llegaron y regaron las flores del prado y los momentos asiáticos fueron concluyentes. En el momento de estar aquí, sentado en el parque sin saber a dónde ir, alguien, desde dentro me dijo: levántate y anda, huye de ti mismo y encamínate a ti mismo. Nunca es tarde para sembrar dentro del alma. <o:p></o:p> <o:p> </o:p>Ya en la caída, sentí los bueyes dulces arar la tierra del corazón, y el triste labriego puyar al tiempo con una lanza larga de silencio. Para entonces la lluvia había cesado. Era la lluvia sin agua la que caía sobre el pecado de haber fracasado tantas veces. Haaaaaa, este origen divino: sólo de la mísera descomposición de mi cabalgadura habrá de nacer otro jardín, otro jardinero, y un nuevo arroyo de agua saldrá corriendo del mísero norte del desarrollo industrial.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> <BIG> <BIG> <BIG>5</BIG></BIG></BIG></o:p> Al medio día fui al mercado a conseguir los colmillos de un jabalí castrado. Dicen los asiáticos que traen buena fortuna. Al jabalí en mi país lo llamamos cerdo, y según el año chino de mi nacimiento, soy un cerdo. Muchos se arrimaron a mí buscando mis colmillos, pero no los encontraron. Fui simple peregrino en las estancias olvidadas del tiempo. De allí a perseguir a un conejo no hubo mucho trecho. Un conejo de agua que se escurre entre las manos y cae mojado sobre las garras del jabalí que la tierra sostiene.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>No conseguí los colmillos en el mercado. Una vez más tenía que buscarlos dentro de mí mismo. En el sur había sido castrado de sencillez, de honradez, de malicia india, de arrogancia, así que debía tener buena suerte, dijo el mercader indú. Por debajo de las montañas que ocultan al jabalí salvaje un ruido de amor hacia mí mismo hace tantos estragos que los conejos huyen despavoridos y se paran a mirar desde otra cumbre: los grandes terremotos aterrorizan a cualquiera.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p><BIG> <o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p> <BIG> <BIG> <BIG><BIG><BIG> <BIG> <BIG> <BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p> <BIG><o:p>6</o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></BIG><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p> </o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p> </BIG></o:p><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p> <o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG><o:p></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG></o:p>El huésped ha llegado a tu sitial hace algunos años. Húmedo, entre el fuego y el relámpago de una tormentosa nostalgia de no ser bien venido. Pero ha venido. No hubo condiciones, restricciones, obstáculo alguno. Entonces no es culpable. Podrían ofrecerle carne seca, frutas podridas y él comerlas. Aún así no tiene culpa. El no hizo el camino. Tal ves ahí está culpa. El agua ha labrado los grandes cañones en la tierra, como Tauro y Cáncer, como las Flores del Prado, como los cerdos y los conejos jugando a quererse y a odiarse en el olimpo de las grandes caídas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BIG><BIG><BIG> <BIG> <BIG> 7</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <o:p> </o:p> De los lodazales universales está hecha la carne. Del agua y la tierra, de Tauro y de Cáncer, para ser más sutiles. El agua siempre se va, y cuando se estanca se pudre. En cambio la tierra necesita quietud para levantar los bosques sobre las montañas y flores sobre los jardines. Pero sin agua y sin tierra no hay bosques ni flores. Allí está el dilema: la quietud y el movimiento, la forma y lo deforme, el líquido y la masa, los opuestos. Tú y yo. Y alrededor el viento aspirando a extinguir el fuego, el fuego suspirando por evaporar el agua y el viento llevándose la tierra a los remotos mares de la duda.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Pero tú y yo, salimos del país y de su infierno.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p><BIG><o:p><BIG><o:p><BIG> <o:p> <BIG> <BIG> <BIG><o:p> <BIG> <BIG> 8</BIG></BIG></o:p></BIG> </BIG></BIG></o:p></BIG></o:p></BIG><BIG><BIG> </BIG></BIG><BIG> </BIG></o:p></BIG><BIG> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> </BIG></o:p>Un muerto de hambre pasa frente a la mujer universal, desmuelado, mal vestido, con la cabeza gacha, sin un ápice de vergüenza en la sangre, los ojos o los pies. Pasa sin pena ni gloria, no tiene a quien pedirle nada, ha traicionado y se ha autotraicionado. Un vagabundo que cambió, derrepente, la adicción al alcohol por la de los libros, las bibliotecas, los museos, que escribe en el metro y en las estaciones y en los parques. Que escribe sandeces sobre el amor y el futuro, la historia y los recuerdos. Un espécimen raro enamorado de la alta dama, un romántico que no se da por enterado que ese sentimiento ahora lo tratan los psicólogos como adicción patológica. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pobre muerto de hambre, campesino iluso, bastardo del tiempo y la edad que escribe versos al tiempo y la memoria. Que no tiene fortuna y quiere robarle la belleza a los jardines para ponerla en su pobre poema de arrabal.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un romántico pasado de moda, de cariño, que apenas si puede ensuciar el apellido, la raza, la piel femenina del milagro de la vida. Arrastra cementerios enteros de nostalgias. Es más, es él el cementerio de nostalgias. Es de tierra, de sombra, no congenia con el agua y con la luz y los amigos no los tiene por ninguna parte, está muerto en esta tierra del Dios de la dama de ojos hermosos y sinceros, poseedores de la verdad, la realidad, la calma, la inteligencia, la razón, la postura correcta, la propuesta exacta, el punto de vista cordial. <o:p></o:p> El pobre muerto de hambre muerto en la conciencia de la dama. Sus versos que ya no lee la dama huelen a monte, a categoría de hombre menor, a sueño inconcluso, a error de la naturaleza. ¡Qué horror!. “¿por qué habrá permitido Dios que aquel muerto de hambre, sucio y andrajoso sea el padre de mis hijos”, piensa ella, y se remuerde la conciencia por los azares de su propia razón.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 OCHO MINI-RELATOS DE UN ROMANTICO MUERTO DE HAMBRE

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266 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Protesta <o:p></o:p> <o:p> _________________________________________________________________</o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la primera estación de Metro, después del Aeropuerto Tegel, de Berlín, una mujer rubia, de ojos irreales y muslos imposibles, piel de alguna divinidad extraviada en la memoria de los hombres, se prende a los labios de su hombre. Lo ciñe por el cuello. El, resbala sus manos por las pendientes y llanuras verticales de la piel, desciende a la cintura, a las caderas, a los muslos y, con la velocidad de la nostalgia en ciernes, le sube la minifalda azul a la cintura. Ella suelta un lamento feliz que se da de bruces contra los anteojos, los avisos publicitarios y los rieles y se pierde por la oscuridad profunda del túnel. Hay un sitio en el mundo donde no existe el mundo. Dos turcas, con atuendos turcos, escandalizadas y creyéndola víctima de una dicha ciega, tratan de llamar a la policía para que la vengue de aquella súbita misericordia de la carne. Jaime, el pintor, les arranca el teléfono móvil de las manos y pide apoyo a los curiosos para expulsar a las dos mujeres de la estación: “No se puede permitir que las turcas aun le tengan miedo a la desnudez del amor”, grita. Fuera de la estación, en la calle, está lloviendo a mares, pero los pasajeros, y nosotros, preferimos cargar las maletas y escoltar a las turcas hasta la próxima estación. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> Antiracismo <o:p></o:p> <o:p>___________________________________________________________________ </o:p> <o:p> </o:p> La fiesta está en su fulgor en los patios del Theaterhuas Mitte am Koppesenplaz, donde hemos leído poemas, bailado y cantado. Hay vino y cerveza para todos. El trata de tomar la mano de la mujer que se sienta a su lado y parece su esposa. Quiere imaginar su antigua dulzura. Es una mujer rubia, del porte de ella misma, de espaldas anónimas y cintura de alambre. En sus manos antes vivía una manda de cisnes. Un negro argelino la invita a bailar y ella se muestra diestra en una cumbia colombiana que sale por las ventas y se riega en las calles del viejo Berlín. El esposo, rubicundo y alto, interrumpe a la pareja, que baila a toda prueba, para ofrecerle a su esposa un cubo de queso parmenasano ensartado en un palillo. Ella lo rechaza con ojos, boca, nariz y cuerpo completo, sin decir nada. En seguida es el esposo quien la invita a bailar. Ella no puede negarse, la sorprendió con la guardia baja. Entonces el negro argelino toma otro cubo de queso parmesano en la punta de un palillo e interrumpe el baile de la pareja para ofrecerle a ella el queso parmesano. Se lo acerca a sus labios, carnosos, suculentos. Ella recibe el queso entre sus dientes, esquivando los labios para no despintarse el rojo de ciruela, lo degusta hasta el límite, y le agradece a gritos, para que todo el mundo la oiga. En un silencio entre dos canciones, el esposo le pide una explicación a la que parece su esposa. “Es muy simple”, dice ella, “las alemanas no somos racistas”. <o:p></o:p> Cumpleaños ____________________________________________<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Quiero que vamos a mi castillo, dijo Malena Barreiro, que acababa de llegar de Munich. Le habían asignado ese castillo a diferencia mía, que me dieron un hotel para vivir cuatro días. Malena se sentía naufraga en el castillo berlinés y no quiso pasar ni una noche sola. Cuando supo que Estlanda, una de las mujeres que nos invitaba al Encuentro Internacional de Literatura, estaba cumpliendo años, se le alegraron los huesos, la carne y el corazón, que es el único instante cuando el miedo se va de paseo. Felices de que la vida nos diera una oportunidad para celebrar su existencia y nuestra participacón en las jornadas mundiales de cultura, dirigidos por Malena, nos metimos a un supermercado a comprar los detalles: vino, dulces, cogederas de pelo. Otros nos apresuramos a redactar en nuestros libros, algunos recién publicados, una dedicatoria digna de Estlanda: de su estatura, de su alegría, de su afán. Todos nos felicitamos por la inigualable sorpresa que le daríamos. Le dijimos que taníamos muchas dudas sobre nuestra presentación. Que la esperábamos a la diez en el Castillo de Malena. Malena preparó el aire, los cuadros, los suspiros, los segundos y los minutos para que sea una fiesta de gala. La mesa estaba puesta con el rigor de un protocolo. Cuando Estlanda entró, todos la aplaudimos y empezamos a cantar el Happy Berdy. Entonces Estlanda enrojeció, dio dos zapatillazos en el piso, arrojó la cartera de cuero contra la mesa con una violencia de espanto, gritó como una gata herida, se pegó contra las paredes del castillo ante el pánico de todos nosotros. Cuando nos disponíamos a recoger los destrozos, ella por fin dejó de llorar. Se despidió con dos besos a cada uno, a la española, de donde yo venía: “En Alemania celebrarle a una el cumpleaños antes de las doce de la noche es una maldición”, dijo. “Ahora estoy acabada”. Hace tres años pasó lo mismo y me casé con un prisionero peruano en una cárcel alemana. Por amor. Pero se acabó en seguida. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 ESTAMPAS DE BERLIN

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266 I <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Levántate. Asegúrate una orilla. No desayunes demasiado hoy, amor. Construye un puente antes de saciarte para que el amor perdure un poco más, una partícula más de infinitud y los labios sigan siendo los labios del primer quejido del amor. Perdurable amor, como el grito de la Eternidad al moldear los huesos de tu nombre. Levántate. Hoy no comas en casa legumbres o verduras, carnes o vinos de añejadas naciones. Hoy nos alimentaremos del fuego y su madera. Del trueno y sus doncellas. De la tierra y sus toros abismales. Del agua y sus tortugas minerales. Del dolor y sus orgasmos primigenios. Hoy aprenderemos a mirar el cielo entre las montañas. A detenernos cuando el tigre se agazapa en nuestros pechos y quiere comerse nuestras carnes. Partamos hoy de la soledad a la razón después de habersonos saboreado lo bastante. Si te parece bien me escribes. Yo me quedo esperando, tapando con la mano la boca de la razón. <o:p> </o:p> II <o:p> </o:p> El tiempo cuelga de cada oreja un invierno y un verano. Yo no sé si será justo, o si es mejor la primavera que el otoño. En la esquina de la calle Montera con Gran Vía, de Madrid, dos almas sin cuerpo buscan el invierno en el verano de sus muslos, las mismas que en primavera florecen con sus dolores femeniles. Hay cosas en el aire que no conocemos. Seres distintos, desconocidos, que nos habitan cuando paseamos por Madrid nuestras miserias interiores. Seres que oyen y gritan, sufren y gozan verticalmente ausentes y luego se mueren en nosotros y en el aire. <o:p> </o:p>El viento se da de narices con las huérfanas hermosas del Muro de Berlín. En la calle Montera cambian de rivalidad con las minifaldas mestizas de las haciendas del sur que los peones llaman países. Yo paso. Pido un vaso de agua en un bar. Tomo los somníferos para dormir y calmar los nervios mientras me salto las máquinas de control para entrar a las estaciones del metro a medianoche. <o:p> </o:p> III <o:p> </o:p> Nadie retorna. Todos ya se han ido. O se han quedado en sus puestos de trabajo. O dando vueltas en las calles o en los asientos de los cines y las cafeterías, aunque vayan en el tren, todos, todas, con dirección a sus sueños. Las almas sin cuerpo suben hasta los dedos de la mano, nocturnas, como ángeles terrestres aun sin sexo. ¿Qué soñara el agua cuando duerme en los barriales de Móstoles? Un cuerpo femenino por donde algún día pasó la vida duerme en el parque de la Europa del bienestar. Aun hay huellas de sueños primordiales en los despojos, los retratos vacíos, la carne sin deseos, las palabras sin condimentos, la lluvia sin agua, que más da. <o:p> </o:p> El tren lleva despojos nocturnos por debajo de la ciudad, por encima del fango. No es bueno ir con despojos a ninguna parte dicen los orientales. Pero los de arriba aseguran sus mansiones con los despojos de abajo, aquí también, en el Primero Mundo. Sólo los criminales de guerra pueden dormir tranquilos. A ellos no les molesta los despojos, están hechos de ellos.

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1 ESTAMPAS DE MADRID

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266 El escrito los "Animales no pueden desnudarse" tiene un intereante comentario de un lobo que siempre aulla al amanecer para espantar la ventisca. Una visión del otro lado, desde donde la vida no es siempre poesía.

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1 ¿Los animales no pueden desnudarse?

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266 Ayer. siempre hay un ayer. Fui a la biblioteca y me encontré con Henrry Miller. Si, el mismo, el bagabundo norteamericano, autor de "El trópico de Cáncer" y tantos otros buenos libros. Me imprecionó su tono. Tratando de adaptarse al mundo perdió media vida. Lo mejor hubiera sido tratar de adaptarse a él mismo. Bueno, Ustedes concocen mejor que yo la obra de Miller. Lo que deseaba decir es que quería escribir algo sobre Miller, pero hasta este instante no he podido. Siento lo que siento, pero no lo puedo decir, mucho menos escribir. Me fallla el lenguaje. ¿No se han dado cuenta que a veces estorban el lenguaje y la ropa?. Dan ganas de todo cuando esto ocurre. La elocuncia del silencio, el valor de la oscuridad, el grito de la desnudez frenta a una mujer en silencio. HenrrY Milller tampoco me ha contestado.

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1 EL LENGUAJE Y LA ROPA ESTORBAN

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266 Los animales no pueden desnudarse. No pueden reírse, cantar, llorar o suicidarse. Solo pueden amar. Eso les basta para estar completos. No necesitan más. No necesitan irse. No necesitan llegar. No necesitan prestigio. Romper su instinto, es decir, amaestrarlos, acercarlos al entendimiento, es esclavizarlos. Los circos que divierten a las multitudes están llenos de esclavos.

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1 LOS ANIMALES NO PUEDEN DESNUDARSE

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266 Si haz tenido un buen sueño, siémbralo. En la huerta o la ventana. En los huesos o el corazón. Sembralo-sembradora. En la derrota más grande esta la más bella oportunidad. En la oportunidad más hermosa, ten ciudado, está el gérmen de las derrotas históricas del ser. Si haz tendio un hermoso sueño, siémbralo. Yo te sembre en un poema y mira còmo haz crecido.

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1 SEMBRADORA DE SUEÑOS

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266 La vio dormida en cuerpo y alma sobre el sofá, como un cuadro acabado de pintar cuya humedad aun olía en la garganta. La contempló en silencio, desde el lugar donde miran los pájaros que saben que el instinto es también una celda. Tanta belleza dormida sòlo puede alborotar los sentidos con su oración de nostalgias. Antes de dormirse, ella le había tirado los trastos en la cabeza y sacado los trapos a calle. El, sin embargo, después de contemplarla, fue a la cocina, escogió un buen hueso de ternera y lo colocó cerca de donde estaba durmiendo la belleza. Hubo un momento de convulsión cósmica, pero de su cuerpo brotó un perro lunar, se apoderó del hueso y se hechó al lado de ella a degustar su hueso universal y cuidar el cuerpo de donde había salido. El hombre asechaba. En un monento, el perro se descuido. Entonces el honbre se apoderó del cuadro y se fue. Era como quería recordala para siempre.

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1 EL PERRO y LA BELLA

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266 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p>Estos cuentos cortos, o relatos, hacen parte de un libro que extravié en alguna partde de Madrid en el 2005. La memoria quiere recuperar otros. Y así ocurre, los iré haciendo conocer a Ustedes. </o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>Las turcas y el amor <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> En la primera estación de Metro, después del Aeropuerto Tegel, de Berlín, una mujer rubia, de ojos irreales y muslos imposibles, piel de alguna divinidad extraviada en la memoria de los hombres, se prende a los labios de su hombre. Lo ciñe por el cuello. El, resbala sus manos por las pendientes y llanuras verticales de la piel, desciende a la cintura, a las caderas, a los muslos y, con la velocidad de la nostalgia en ciernes, le sube la minifalda azul a la cintura. Ella suelta un lamento feliz que se da bruces contra los anteojos, los avisos publicitarios y los rieles y se pierde por la oscuridad profunda del túnel. Hay un sitio en el mundo donde no existe el mundo. Dos turcas, con atuendos turcos, escandalizadas y creyéndola víctima de una dicha ciega, tratan de llamar a la policía para que la vengue de aquella súbita misericordia de la carne. Jaime, el pintor, les arranca el teléfono móvil de las manos y pide apoyo a los curiosos para expulsar a las dos mujeres de la estación: “No se puede permitir que las turcas aun le tengan miedo a la desnudez del amor”, grita. Fuera de la estación, en la calle, está lloviendo a mares, pero los pasajeros, y nosotros, preferimos cargar las maletas y escoltar a las turcas hasta la próxima estación. <o:p></o:p> Antiracismo <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> La fiesta está en su fulgor en los patios del Theaterhuas Mitte am Koppesenplaz, donde hemos leído poemas, bailado y cantado. Hay vino y cerveza para todos. El trata de tomar la mano de la mujer que se sienta a su lado y parece su esposa. Quiere imaginar su antigua dulzura. Es una mujer rubia, del porte de ella misma, de espaldas anónimas y cintura de alambre. En sus manos antes vivía una manda de cisnes. Un negro argelino la invita a bailar y ella se muestra diestra en una cumbia colombiana que sale por las ventas y se riega en las calles del viejo Berlín. El esposo, rubicundo y alto, interrumpe a la pareja, que baila a toda prueba, para ofrecerle a su esposa un cubo de queso parmenasano ensartado en un palillo. Ella lo rechaza con ojos, boca, nariz y cuerpo completo, sin decir nada. En seguida es el esposo quien la invita a bailar. Ella no puede negarse, la sorprendió con la guardia baja. Entonces el negro argelino toma otro cubo de queso parmesano en la punta de un palillo e interrumpe el baile de la pareja para ofrecerle a ella el queso parmesano. Se lo acerca a sus labios, carnosos, suculentos. Ella recibe el queso entre sus dientes, esquivando los labios para no despintarse el rojo de ciruela, lo degusta hasta el límite, y le agradece a gritos, para que todo el mundo la oiga. En un silencio entre dos canciones, el esposo le pide una explicación a la que parece su esposa. “Es muy simple”, dice ella, “las alemanas no somos racistas”. <o:p></o:p> <o:p></o:p>Cumpleaños<o:p></o:p> <o:p></o:p> Quiero que vamos a mi castillo, dijo Malena Barreiro, que acababa de llegar de Munich. Le habían asignado ese castillo a diferencia mía, que me dieron un hotel para vivir cuatro días. Malena se sentía naufraga en el castillo berlinés y no quiso pasar ni una noche sola. Cuando supo que Estlanda, una de las mujeres que nos invitaba al Encuentro Internacional de Literatura, estaba cumpliendo años, se le alegraron los huesos, la carne y el corazón, que es el único instante cuando el miedo se va de paseo. Felices de que la vida nos diera una oportunidad de agradecerle todo lo que había hecho para que visitáramos Berlín y participáramos de la jornada cultural, los invitados, dirigidos por Malena, nos metimos a un supermercado a comprar los detalles: vino, dulces, cogederas de pelo. Otros nos apresuramos a redactar en nuestros libros, algunos recién publicados, una dedicatoria digna de Estlanda: de su estatura, de su alegría, de su afán. Todos nos felicitamos por la inigualable sorpresa que le daríamos. Le dijimos que tenemos muchas dudas sobre la programación del día de nuestra presentación. Que la esperábamos a la diez en el Castillo de Malena. Malena preparó el aire, los cuadros, los suspiros, los segundos y los minutos para que sea una fiesta de gala. La mesa estaba puesta con el rigor de un protocolo. Cuando Estlanda entró, todos la aplaudimos y empezamos a cantar el Happy Berdy. Entonces Estlanda enrojeció, dio dos zapatillazos en el piso, arrojó la cartera de cuero contra la mesa con una violencia de espanto, gritó como una gata herida, se pegó contra las paredes del castillo ante el pánico de todos nosotros. Cuando nos disponíamos a recoger los destrozos, ella por fin dejó de llorar. Se despidió con dos besos a cada uno, a la española, de donde yo venía: “En Alemania celebrarle a una el cumpleaños antes de la doce de la noche es una maldición”, dijo. “Ahora estoy acabada”. Hace tres años pasó lo mismo y me casé con un prisionero peruano en una cárcel alemana. Por amor. Pero se acabó en seguida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Infiltración<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los 194 legionarios marchaban por ríos y montañas atrapando peces de agua y aplastando hojas secas de sus calendarios más recónditos. De pronto, Tito, el comandante, dijo: “tú y tú y tú. ¡Ha!, y tú también”. En aquel momento, el corazón rodó por los huesos rotos de la tropa. Les quitaron los fusiles, el uniforme, las esperanzas y el nombre y los fusilaron contra la pared de un cementerio de pueblo de sombra adolescentes, al tiempo que la población huía horrorizada. Al otro día, Tito dijo: “Tú y tú y tú y tú. ¡Ha!, y aquel”. Entonces los demás, con la nostalgia firme y el alma derrumbándose por abismos de crepúsculos mujeriles, les quitaron la risa, el semblante y los sueños y los ahorcaron con una cuerda de nylon, apretando el cuello contra una Ceiba paralizada por el pánico de la muerte. En los días siguientes, los que desarmaron y mataron fueron desarmados y desnucados, envenenados, lapidados, en una palabra, asesinados. Al otro día, los verdugos eran las víctimas. Y nada más. Con los últimos prisioneros, amarrados y encadenados por los pies, las manos y el cuello, recorrieron montañas adentro y montañas afuera. Cuando 171 legionarios habían sido sacrificados acusados de ser infiltrados del ejército enemigo, los últimos, en el postrero instante de la vida, antes de ser decapitados, se dieron cuenta que el único infiltrado era el comandante Tito. Pero casi toda la compañía estaba bajo tierra, y ellos lo estarían en segundos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 cuatro cuentos de Arturo Prado Lima

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