CASI POEMAS.......

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266 Alumbrabas. _________________________________________ Los estudiantes. Las piedras. La patria durmiendo en las aceras. Las tormentas del trópico a punto en tus dos ojos eran un imán de fuego junto a tus rodillas. Del otro lado de tu sombra alguien sostenía tu rostro, virginal. salvaje, con las huellas del padre y de la tierra, de los siglos y las espadas que hicieron saltar tu nombre entre Magallanes y Andrómeda donde esperaba el corazón diluido en la inmensidad de tus mejillas. Alumbrabas. Las noches del sur iban a morirse en tu vientre, y allí fundaban, fugases y ligeras, su patria matinal. Alumbrabas. La policiía antimotines. La quietud. El viento del Este. Los bosques polacos.. En las noches, antes de que fueran noches, ya danzabas tú en el labio mayor del cósmos y llegabas en pequeñas ráfagas al sitio mineral donde yo te esperaba. Leer la novela cósmica en tu piel _____________________________ Leer la novela cósmica en tu piel con el avecedario de los ciegos en una noche clara. Romper la membrana del silencio y cargar el cadaver del olvido en las tardes madrileñas con el slencio del amor comprimido en cada mano. Cultivar versos en tu lengua sin pensar en la cocecha para que el alma habrá una posibilidad, un hueco por donde entren los primeros párrafos de la lanovela cósmica que tanto he leído en tu piel en las noches del inmemoriable olvido. Dios vaga en tu vientre <_____________________________ Entran y salen los aceanos de tí. Un díos vaga en tu vientre buscando una religión que me permita regresar con el ramo de olivos en el pico. y con el grito de que la tormenta a terminado. Llueve de un diluvio cuartelario y las tropas del régimen se aprestan a entregar al país al Corazón de Jesús. No te detengas, linda ____________________________ No te detengas, linda, sube, sube, aunque fuera del círculo las cuestas se diluyen en algún lugar del camino. Pero sube, amor, que al llegar a otro lugar, que será el mismo siempre, el tiempo se habrá detenido y este amor ya un poema lo estará amortajando.

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266 <BIG> <BIG>A L G U I E N N O S E S T A A S E S I N A N D O L A P A S I O N</BIG> <BIG>::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::. En desbandada salimos del pezón somnoliento de las doce,<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BIG>Alguien nos estaba asesinando la pasión del otro lado de la puerta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tú venías ya. Yo oía los truenos triturando la garganta<o:p></o:p> Y el temblor de los muslos ardiendo.<o:p></o:p> Y de repente el cataclismo<o:p></o:p> Subiendo en desbandada por los huesos<o:p></o:p> Mientras Dios se desparramaba por la carne.<o:p></o:p> Y tu boca y mi boca buscando la esencia del otro<o:p></o:p> En las épocas del tiempo resumidazas en los labios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Luego seguimos. Cargamos los féretros, lo cotidiano<o:p></o:p> Y lo eterno en el mismo costal. <o:p></o:p> En los pezones somnolientos lacta una vieja nostalgia <o:p></o:p> con la esperanza de de una nueva canción. </BIG><o:p><BIG><o:p></o:p></BIG></o:p> ::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::</BIG> <o:p><o:p></o:p> <BIG> <o:p> V E N T E A B A S </o:p><o:p></o:p> Deshojabas la tierra. <o:p></o:p> Arrasabas límites y sueños en las tardes peninsulares. <o:p></o:p> Agitabas consignas fusiladas en las noches del corazón.<o:p></o:p> El sur era ya una pena ardiendo en la última costilla de ti.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Despeinabas los platanales de los guaicos<o:p></o:p> Y le hacías el amor al barro de la sierra, desnuda de piel,<o:p></o:p> Limpia de purezas vivas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Venteabas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo me acostaba en tu lengua<o:p></o:p> Y allí resistía los huracanes de amor<o:p></o:p> Que organizaba la danza sexual de tu cintura del mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En la madrugada, el viento arrastraba por la calle de al lado<o:p></o:p> los gritos de guerra de nuestra historia patria. </BIG> </o:p></BIG>

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1 V E T E A B A S

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266 <TABLE style="WHITE-SPACE: normal" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%"> <TBODY> <TR> <TD height=30></TD></TR> <TR> <TD> <DIV> <DIV> De la redondez del camino, sálvate, sobre todo si no estás dispuesta a conquistar el centro De la impunidad del interior de tus palabras, huye, que no te alcancen apenas pronunciadas. De las victorias usurpadas al vencido, aléjate, sobre todo de las victorias públicas, ellas tienen ya sus tribunales pendientes. De la ley de la gravedad, de la selección natural, de la tierra prometida, distancia la idea que tienes de ti y de tu vida. De la velocidad de la luz, del paraíso bíblico, de la ternura sin centro, sálvate, sobre todo si aún no conoces el camino para llegar a ti. De la patria acordada de antemano, vete que sus himnos, escudos y banderas sólo sirven para asegurarte tus propias fronteras. De la belleza prefabricada en el espejo, cuídate, pues nunca sabrás el momento en que se convierte en fusil. Del sálvese quien pueda como destino, sálvate, Del consumismo como religión, huye, De la competencia como ideología, aléjate, De la seguridad como forma de vida, cuídate. De las apariencias y el mirar por encima del hombro, sálvate, pues solo sirve para hacer el ridículo y deformar el alma. La verdadera naturaleza te pone en evidencia al instante. De huir de las convulsiones y las muertes diarias, sálvate, pues son ellas las que renuevan la piel de la existencia. De la fuerza de voluntad, cuídate, sobre todo cuando la voluntad es forzada por orgullo. De los errores cotidianos no te salves, con ello se puede hacer una rosa y ya como flor, ellos, los errores, se convertirán en plegarias y alrededor de ella crecerá el sueño de tu vida. </DIV></DIV></TD></TR></TBODY></TABLE>

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1 Del sálvese quien pueda como destino... sálvate

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266 U N O Las nostalgias del Este en los clubes de París y Lóndres cierran la puerta al amanecer. La ciudad sube por las piernas y se sienta al filo de la cama a contar los últimos besos de la noche. Arráncame el reverso del alma, corazón, flúyeme desde dentro y desde afuera flúyeme, abarcame, arrancame las fronteras que me atan a la antigua nostalgia Rumana y sus dráculas de sal. D O S Laura. Exiliada en una ventana roja de Amsterdam escondondiendo entre sus pechos hormonales el cadáver de un hombre triste que antes de nacer se metió en su femenidad de luz. Laura. Insoportable. Arizca de pelos y constumbres. Huiste del hombre que atrapaba tus femeninas tardes, de la policiía del camp not de Barcelona y de la ciudad que tampoco pudo crecer en ti. Laura. Emigraste a la mujer que fuiste, a los labiales firmes, a los protíbulos de Holanda donde cientos de ojos te buscan dentro del espejo, debajo de las sabanas y en las habitaciones vacias de la mujer soñada. T R E S Un pedazo de la ultima opera rusa y me detengo en la calle Preciados. Me detengo en la mutilada Opera a llenarme de la nostalgia femenina de la Primavera de París, del Mayo de Praga donde aun esperan tenores y sopranos reagrupar la opera del mundo. Canta, asiatica mujer de labios curvos y manos de angel caído de los estrados musicales siverianos, dame de beber, sacia mi sueño ultrmarino a la hora de vagar en el Madrid Otoñal de los octubres tristes. Cubre mi desnudez con tus muslos dorados que cantar en las calles de España siempre será mejor que pernoctar en las ventanas rojas de Amsterdam.

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1 DE NOSTALGIAS ASIATICAS Y EXILIOS EN AMSTERDAM

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266 <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>ESCRIBIR SOBRE TU CUERPO CON LA LENGUA</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></DIV></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> Déjame, cariño, escribir sobre tu cuerpo con la lengua los versos que cayeron al sacudir la ropa ya siempre fuera de tu piel. Escribir con la lengua, con el peso del silencio aglutinado en los labios y con una mano, mientras la otra se adentra en la humeda floresta donde se enconde Dios, borrar los poemas para empezar de nuevo, desde la palabra más bella hasta el recuerdo final del universo entero, desde la boca al cielo, desde la nuca al dedo mayor de los dos pies sobre la tierra. Déjame, Amor, traducir el ruido de los ríos subterráneos de tu cuerpo en sendas notas musicales donde se adromescan los oidos miesntras te amo y me disuelvo en tu bajo vientre como si fuera la conciencia de una realidad aun no revelada.

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1 ESCRIBIR SOBRE TU CUERPO CON LA LENGUA

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266 <BIG> Alguien vela la metafora universal de tu nombre </BIG> En el fondo de tus ojos ibéricos alguien vela la metáfora inerte de la sustancia universal de tu nombre. Gentes de todos los estilos deslfilan por los mortuorios faros cuya luz iluminó los rincones más oscuros del sur. Las metáforas tienen su propio abismo y sus propios túneles por donde trascender. Las que ayer murieron en tus ojos pudren sus escombros para asistir al otro nacimiento de la luz desde dabajo de la piedras del tiempo. Y la rueda sugue atrapada en los talones cuya edad milenaria soportó los engambres líricos de mi loca errancia. Todas mis metaforas mordieron el polvo de la derrota creadodora que es la que me devuelve el corazón a la hora de tu ausencia.

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1 Alguien vela la metafora universal de tu nombre

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266 <BIG><BIG>LA EDAD DE DIOS CABE EN EL PORO MAS BLANDO</BIG></BIG> Yo tuve una patria chica: tus besos. Y una Patria grande: la nostalgia de esos labios en cuyos humedales celestes naufrago la primera piedra que encontré en tus manos. Antes, yo creía que la piedras, los difuntos, los paises, tus rodillas y tus pechos eran pedazos dispersos de otras patrias perdidas en la galaxia de la piel, y que sus muertes sucesivas nacían después de cada parto en el otro extremo del corazón. Después supe que la edad de Dios cabe en el poro más blando de tu lengua dichosa, y que la muerte tiene su condición de vida en tus rodillas eternas donde tengo mi patria. <BIG><BIG> SUBIR HACIA TU CUMBRE LACTEA</BIG></BIG> Allá, debajo del tiempo está la tierra, el hogar del aire. Yo me he subido a tus pechos para verla. Desde aquí puedo ver el tamaño de tu vientre con esa inmensidad cuya lejanía lastima. Puedo ver el tamaño que quema, la belleza que arde en la lengua y los ojos. Eso es. Pero a tí no puedo verte, eres más grande que la grandeza, de esa grandeza que duele en la distancia y en las manos. Yo subí desde los pies hasta esta cumbre láctea a conocer la infinitud del grito apagado en otros suelos donde el silencio estalla a gritos cuando los tacones de tus zapatos se pierden en el patio que se va.

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1 LA EDAD DE DIOS CABE EN EL PORO MAS BLANDO

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266 <BIG> <H3></H3> AQUEL ESCONDITE, TAN BELLO, TAN INUTIL...<BIG></BIG><BIG></BIG> Después del golpe, me escondí en la última costilla de Dios, del lado femenino de su verbo, y desde allí, bajo la medula eterna de sus carnes, puse el dolor a saciar la hambruna de mi amor.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p>Inútil escondite aquel, donde el cobarde asume sus antiguos sueños mientras la herencia mundial del primer beso se desportilla en las espaldas de todo lo vivido.<o:p></o:p> De todo lo sufrido.<o:p></o:p> De todo lo callado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Y Dios, bajo cuya edad misericordiosa creció la rosa cósmica que alegre y despojado del nombre y la razón te entregue la noche de tu amor, juntó tu principio con mi fin y me dio a cargar todo tu peso mineral y a beber el agua de tus años en un cuenco vacío.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Había en aquel sitio un basto vacío sin bautizar aun. Y lo sufrían las fechas, los hijos, los cuadernos, la familia herida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Y las plegarias se rompían antes de llegar a la costilla más tierna, al escondite inútil: edad de golpes que el destino blasfema.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Aun sigo escondido en la última costilla de Dios, en su lado más mío, en tanto reuno los pedazos de mi edad efímera en el mañana que ya no llegara jamás.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> II<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Todavía recuerdo ese mensaje e el teléfono móvil. Aquel pesebre ardiendo. Aquellas puertas blancas. Aquel Belén de luces iluminando las siete caídas capitales del hombre. Y ese ataque tuyo por haber encendido un cigarrillo encima de aquel terremoto universal.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Aun siento el peso del mundo cayendo de su cruz, las aldabas rotas, las llaves extraviadas, la esquina de la casa lanzando sus anclas hacia el cielo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Todavía me duele la sonrisa del niño que no pude acompañar; la historia insurrecta de todo lo saciado. Y ese primer día de la novena de aguinaldo y su pascua fallida por la que tendré que partir hacia otra orilla.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> III<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Aquella tarde de diciembre subida en tus hombros. Aquel cabello desnudo al fondo del cuello y la historia de los pueblos. Esos verdes ojos al otro lado de de ti como luz de otros tiempos calcinados, como versos mirando hacia otra parte, esa amargura solícita y salmuera del pasado sin pausa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Ese fuego de muslos a lo lejos trasformados en fugases pelotones de fusilamiento. Un disparo, una herida, un nacimiento. De nada sirvió el escondite en la última costilla de Dios. A fuerza de todo lo gozado y todo lo añorado, aquella tarde de disparos al blanco negro de nuestras almas errantes, hube de crucificar otros versos en la cruz de un niño Jesús ya envejecido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> IV<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ya no madrugare a arrancar versos de tu piel de leche. Ya no volveré a sembrar más poemas en la semilla oculta de tu boca. Y eso ha de dolerme aun, más temprano, más muro, más simiente. <o:p></o:p> <o:p> </o:p>Se enfriaran, acaso al final de los años, los universos que fundamos en otros lechos a ras de tierra, aire, agua y fuego, del otro del mar y de este lado del mundo. Con ello todos habremos perdido un poco más. Un poco menos. Tú sentirás el peso de los versos que nadie los cortará ya de tu cuerpo. Los versos se morirán sin que nadie haya visto su fraternal belleza.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Los que disfrutaron de esos versos agridulces también te perderán. Te perderemos todos como fuente de poesía, si ya no te hemos perdido para siempre. La humanidad se quedará sin ti.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Y yo. La otra paciencia. La otra herida. El bostezo nocturno. El guerrero unilateral. El fuego ardiendo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Entonces quizás, la pena haya pasado, un poco más a la altura de los tiempos. Un poco más azul. Un poco más gentil.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> V<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A veces si. A veces no. A veces nunca. Será un pretexto tal vez. Los años. La costumbre. La razón. El recuerdo calcinado a la orilla del pecho. Lo cierto es que siento un cristo atravesado de la garganta al pecho cuando se acerca, inevitable, rauda, la hora de partir.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Bajan culebras ardiendo, feroces, inquietas, por los antiguos cementerios que abundan en los huesos y la sangre.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Cómo se abren las tumbas clausuradas en la clara memoria de los siglos. Y entre el nunca y el amor, las culebras y el pretexto, el parto de la ausencia es más azul.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> VI<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Decir adiós. Levantar la ligera maleta llena de caminos, revistas oxidadas, recuerdos mal planchados y camisas arrugadas. Llevar la fe descalza. La pena y sus coágulos de sangre. La indiferencia tuya, tu fiesta, la plegaria peregrina sin hogar ni patria.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Así será. No habrá por ahora un sitio donde ir. Un lugar donde llegar. De todos los sitios del mundo tengo que partir. Cruzar los puentes, las orillas, los anillos de vivir la redondez del tiempo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p>Sí, ya lo sé. Seguirá tu fiesta, tu meta conseguida, tu altura predilecta. Y seguirán los mimos puentes, las mismas avenidas, el mismo ascensor para llegar al 3 – A. El mismo amarillo apatrida en el oro de tu pelo. El único que se habrá ido seré yo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p><BIG> <o:p><o:p><BIG> <BIG>VII</BIG> </BIG></o:p></o:p></BIG></o:p> <o:p> </o:p> Y cuando haya cruzado la puerta, cuando se vayan mis miserias a otro lado, la cobardía luchará para no ver hacia atrás. Que mis hijos, entonces, traigan el agua, la sed, los sacramentos. Que solo ellos acudan al país portátil que llevo en la maleta a ver como la herida se vuelve corazón.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> </BIG>

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1 AQUEL ESCONDITE, TAN BELLO, TAN INUTIL...

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266 Cuantas noches amontonadas en tus labios ardieron en silencio cuya sombra de luz cubrió el sendero que va del corazón hasta la boca. Llamas iluminadas por el brillo de tus ojos e inquietas por la fatiga de la lengua y el eterno quejido de la carne. De aquellas noches históricas del sur aun se alimentan antiguos animales silvestres que pasan ladrando por los huesos en las noches de luna y mastican las nostalgias entre las cenizas del incendio. Aquellas viejas cenicientas que aun pernogtan por los brazos y los muslos, la garganta y el hombligo, me traen sus aromas sodiacales a las tres de la tarde, y en aquellos mares carbonizados en el interior de los pechos aun crecen diosas fundidas en el fuego de los besos. Hoy, puesto un oceáno de por medio, un cementerio de sueños y la firma de un notario, aquel fuego de las noches que ardieron en tu cuerpo de antiguoa rebelada, es el mismo fuego conque fundo las palabras con que vengo a recordarte entre las llamas de estas noches que aun ardes en mi cuenrpo.

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1 LAS NOCHES QUE ARDIAN EN TU CUERPO

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266 La metáfora ha muerto. Ahora eres tú la medida del universo. El peso de la palabra. El color de toda semejanza y todo barro pensativo. Puesto que eres el todo y la parte del todo, ya nada es comparable con tus ojos, con tu andar, con tus muslos dolorosos a la hora que la nostalgia se derrite entre la ausencia y la tierra que pisas. Ahora el universo está dentro de tu boca, y la boca es la parte irremediable del universo que sostenemos en las manos. Amor, la matáfora ha muerto.

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1 La metafora ha muerto

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