Pradolima

CASI POEMAS.......

2009-11-26T14:00:53+01:00

Alumbrabas.

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Los estudiantes.

Las piedras.

La patria durmiendo en las aceras.

Las tormentas del trópico a punto en tus dos ojos

eran un imán de fuego junto a tus rodillas.

Del otro lado de tu sombra alguien sostenía tu rostro,

virginal. salvaje,

con las huellas del padre y de la tierra,

de los siglos y las espadas

que hicieron saltar tu nombre

entre Magallanes y Andrómeda

donde esperaba el corazón diluido en la inmensidad

de tus mejillas.

Alumbrabas.

Las noches del sur iban a morirse en tu vientre,

y allí fundaban, fugases y ligeras, su patria matinal.

Alumbrabas. La policiía antimotines. La quietud.

El viento del Este. Los bosques polacos..

En las noches, antes de que fueran noches,

ya danzabas tú en el labio mayor del cósmos

y llegabas en pequeñas ráfagas

al sitio mineral donde yo te esperaba.

Leer la novela cósmica en tu piel

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Leer la novela cósmica en tu piel

con el avecedario de los ciegos

en una noche clara.

Romper la membrana del silencio

y cargar el cadaver del olvido

en las tardes madrileñas

con el slencio del amor comprimido

en cada mano.

Cultivar versos en tu lengua

sin pensar en la cocecha

para que el alma habrá una posibilidad,

un hueco por donde entren

los primeros párrafos de la lanovela cósmica

que tanto he leído en tu piel

en las noches del inmemoriable olvido.

Dios vaga en tu vientre

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Entran y salen los aceanos de tí.

Un díos vaga en tu vientre

buscando una religión

que me permita

regresar con el ramo de olivos en el pico.

y con el grito de que la tormenta a terminado.

Llueve de un diluvio cuartelario

y las tropas del régimen

se aprestan a entregar al país

al Corazón de Jesús.

No te detengas, linda

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No te detengas, linda,

sube, sube,

aunque fuera del círculo las cuestas se diluyen

en algún lugar del camino.

Pero sube, amor,

que al llegar a otro lugar, que será el mismo siempre,

el tiempo se habrá detenido

y este amor ya un poema lo estará amortajando.

V E T E A B A S

2009-11-07T23:03:33+01:00

A L G U I E N N O S E S T A A S E S I N A N D O L A P A S I O N

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En desbandada salimos del pezón somnoliento de las doce,

Alguien nos estaba asesinando la pasión del otro lado de la puerta.

Tú venías ya. Yo oía los truenos triturando la garganta

Y el temblor de los muslos ardiendo.

Y de repente el cataclismo

Subiendo en desbandada por los huesos

Mientras Dios se desparramaba por la carne.

Y tu boca y mi boca buscando la esencia del otro

En las épocas del tiempo resumidazas en los labios.

Luego seguimos. Cargamos los féretros, lo cotidiano

Y lo eterno en el mismo costal.

En los pezones somnolientos lacta una vieja nostalgia

con la esperanza de de una nueva canción.

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V E N T E A B A S

Deshojabas la tierra.

Arrasabas límites y sueños en las tardes peninsulares.

Agitabas consignas fusiladas en las noches del corazón.

El sur era ya una pena ardiendo en la última costilla de ti.

Despeinabas los platanales de los guaicos

Y le hacías el amor al barro de la sierra, desnuda de piel,

Limpia de purezas vivas.

Venteabas.

Yo me acostaba en tu lengua

Y allí resistía los huracanes de amor

Que organizaba la danza sexual de tu cintura del mundo.

En la madrugada, el viento arrastraba por la calle de al lado

los gritos de guerra de nuestra historia patria.

Del sálvese quien pueda como destino... sálvate

2009-11-06T01:33:23+01:00

De la redondez del camino, sálvate,

sobre todo si no estás dispuesta a conquistar el centro

De la impunidad del interior de tus palabras, huye,

que no te alcancen apenas pronunciadas.

De las victorias usurpadas al vencido, aléjate,

sobre todo de las victorias públicas, ellas tienen ya sus tribunales pendientes.

De la ley de la gravedad, de la selección natural, de la tierra prometida, distancia la idea que tienes de ti y de tu vida.

De la velocidad de la luz, del paraíso bíblico, de la ternura sin centro, sálvate,

sobre todo si aún no conoces el camino para llegar a ti.

De la patria acordada de antemano, vete

que sus himnos, escudos y banderas sólo sirven para asegurarte tus propias fronteras.

De la belleza prefabricada en el espejo, cuídate,

pues nunca sabrás el momento en que se convierte en fusil.

Del sálvese quien pueda como destino, sálvate,

Del consumismo como religión, huye,

De la competencia como ideología, aléjate,

De la seguridad como forma de vida, cuídate.

De las apariencias y el mirar por encima del hombro, sálvate,

pues solo sirve para hacer el ridículo y deformar el alma. La verdadera naturaleza te pone en evidencia al instante.

De huir de las convulsiones y las muertes diarias, sálvate,

pues son ellas las que renuevan la piel de la existencia.

De la fuerza de voluntad, cuídate,

sobre todo cuando la voluntad es forzada por orgullo.

De los errores cotidianos no te salves,

con ello se puede hacer una rosa y ya como flor, ellos, los errores,

se convertirán en plegarias y alrededor de ella crecerá el sueño de tu vida.

DE NOSTALGIAS ASIATICAS Y EXILIOS EN AMSTERDAM

2009-11-07T22:44:31+01:00

U N O

Las nostalgias del Este

en los clubes de París y Lóndres

cierran la puerta al amanecer.

La ciudad sube por las piernas

y se sienta al filo de la cama

a contar los últimos besos de la noche.

Arráncame el reverso del alma, corazón,

flúyeme desde dentro y desde afuera flúyeme,

abarcame, arrancame las fronteras que me atan

a la antigua nostalgia Rumana y sus dráculas de sal.

D O S

Laura.

Exiliada en una ventana roja de Amsterdam

escondondiendo entre sus pechos hormonales

el cadáver de un hombre triste

que antes de nacer se metió en su femenidad de luz.

Laura. Insoportable. Arizca de pelos y constumbres.

Huiste del hombre que atrapaba tus femeninas tardes,

de la policiía del camp not de Barcelona

y de la ciudad

que tampoco pudo crecer en ti.

Laura.

Emigraste a la mujer que fuiste,

a los labiales firmes,

a los protíbulos de Holanda

donde cientos de ojos te buscan dentro del espejo,

debajo de las sabanas

y en las habitaciones vacias de la mujer soñada.

T R E S

Un pedazo de la ultima opera rusa

y me detengo en la calle Preciados.

Me detengo en la mutilada Opera

a llenarme de la nostalgia femenina

de la Primavera de París,

del Mayo de Praga

donde aun esperan tenores y sopranos

reagrupar la opera del mundo.

Canta, asiatica mujer de labios curvos

y manos de angel caído de los estrados

musicales siverianos,

dame de beber, sacia mi sueño ultrmarino

a la hora de vagar en el Madrid Otoñal

de los octubres tristes.

Cubre mi desnudez con tus muslos dorados

que cantar en las calles de España

siempre será mejor

que pernoctar en las ventanas rojas de Amsterdam.

UNA MUJER HA ESTALLADO EN MIS HUESOS

2009-10-29T19:42:48+01:00

UNA MUJER HA ESTALLADO EN MIS HUESOS

Una mujer ha estallado en mis huesos,

carnal y sepia derrepente,

y se ha regado por la osea arquitectura

donde el alma entera

no encuentra el sitio para esconder su asombro.

Ha estallado la mujer en las coyunturas y la médula

y con un grito de guerra ha estremecido a las multitudes

herrantes que bajan por las tardes

a beber del agua que nutre nuestra sangre.

Se llama Elena, y todos la conocen.

Han visto su talla cósmica plasmada en los ojos nocturnos

del manual de espera que llevo entre los ojos.

Han visto su vasta edad

transfigurada en lentos movimientos del cotidiano vivir

de las dos manos.

Han oido su grito de amor

bajando del corazón al bajo vientre.

Han saboreado el pezón primigenio en mis palabras

donde el origen del universo

anunció todas las causas del barro peregrino

que forma sus dos pechos de amor.

Han leído sus huesos, uno a uno,

cuando los esculpo en palabras circulares

que ruedan por el mundo

con la memoria femenena de sus luchas.

Si, una mujer ha estallado en la cara oculta

de la carne

y se ha regado por toda la geografía

de los siete sentidos que forman la silueta

de sus sueños.

Se llama Elena

y todos la conocen.

Conocen el secreto y en secreto

los colores que fundan la razón de sus dos ojos

y el dulce bíblico de su lengua inquieta

reposando en las alas tutelares del tiempo.

Han padecido sus adioses cruentos, sus episódicos rumores

sobre el amor y el odio, la carne y los cristales, la familia

y la última ilusión de sus retoños.

Han oído, han cantado, han sufrido y gozado sus penas

que las lleva su ángel guardian sobre otros hombros.

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Andaba Dios buscándote, ayer, en las llanuras sin orillas del sueño que deje vigilando mi dormir del otro lado del mundo. Pero tú ya no estabas. Habías estallado en los huesos y la carne y fluías ya, líquida y hermosa por las arterias y las venas del universo que contiene el amor entre tu boca y mi pecho.

No te encontró. Estabas conjugandote en otros tantos verbos que el olvido no entiende, y sin embargo tan entera, tan así, en cada una de las celulas de alma y cuerpo entero estabas, repetida como el tiempo cuando enreda sus crines en la rueda del alma.

Entre el costillar de mi amor te buscó, te habló a nombre del pueblo de Israel, a nombre de los hijos y las concecuencias de los hijos arraigadas en las noches cosmicas del corazón.

Y el vasto universo se volvió mujer, resumen sagrado de la vasta creación, plegaria de un olimpo donde los sueños se sientan a dormir su siesta después de urgar en los bolsillos de Dios haber si ha encontrado tu sonrisa enredada en la última costilla de tu nombre.

Yo fui detras de Dios por el Mar Muerto, el Mar Rojo, el Mar de Java y todos los mares y los oceános acumulados en tu vientre donde él esconde el paraíso primero de la infancia olvidada. Navegué por años y milenios montado en un minuto por las arterias y las venas de un paríso perdido en los abismos del tie tiempo.

Para entonces Dios ya te encontró. Como él, estabas en todas partes: en los huesos, en la carne, en la sangre, en el alma y sus silencios tibios. Habías estallado dentro de mí y tus esquirlas asumían el oficio de quererte en la memoria herrante de nuestra larga hiostoria.

ESCRIBIR SOBRE TU CUERPO CON LA LENGUA

2009-08-10T16:09:13+02:00

ESCRIBIR SOBRE TU CUERPO CON LA LENGUA

Déjame, cariño, escribir sobre tu cuerpo

con la lengua

los versos que cayeron al sacudir la ropa

ya siempre fuera de tu piel.

Escribir con la lengua, con el peso del silencio

aglutinado en los labios

y con una mano, mientras la otra se adentra

en la humeda floresta donde se enconde Dios,

borrar los poemas para empezar de nuevo,

desde la palabra más bella

hasta el recuerdo final del universo entero,

desde la boca al cielo, desde la nuca al dedo mayor

de los dos pies sobre la tierra.

Déjame, Amor, traducir el ruido de los ríos subterráneos

de tu cuerpo en sendas notas musicales

donde se adromescan los oidos miesntras te amo

y me disuelvo en tu bajo vientre

como si fuera la conciencia de una realidad

aun no revelada.

Alguien vela la metafora universal de tu nombre

2009-06-12T12:28:27+02:00

Alguien vela la metafora universal

de tu nombre

En el fondo de tus ojos ibéricos

alguien vela la metáfora inerte

de la sustancia universal

de tu nombre.

Gentes de todos los estilos

deslfilan por los mortuorios faros

cuya luz iluminó

los rincones más oscuros del sur.

Las metáforas tienen su propio abismo

y sus propios túneles por donde trascender.

Las que ayer murieron en tus ojos

pudren sus escombros

para asistir al otro nacimiento de la luz

desde dabajo de la piedras del tiempo.

Y la rueda sugue atrapada en los talones

cuya edad milenaria soportó

los engambres líricos de mi loca errancia.

Todas mis metaforas

mordieron el polvo de la derrota creadodora

que es la que me devuelve el corazón

a la hora de tu ausencia.

LA EDAD DE DIOS CABE EN EL PORO MAS BLANDO

2009-06-18T01:23:06+02:00

LA EDAD DE DIOS CABE EN EL PORO MAS BLANDO

Yo tuve una patria chica: tus besos.

Y una Patria grande: la nostalgia de esos labios

en cuyos humedales celestes naufrago

la primera piedra que encontré en tus manos.

Antes, yo creía que la piedras, los difuntos, los paises,

tus rodillas y tus pechos eran pedazos dispersos

de otras patrias perdidas en la galaxia de la piel,

y que sus muertes sucesivas

nacían después de cada parto en el otro extremo

del corazón.

Después supe que la edad de Dios

cabe en el poro más blando de tu lengua dichosa,

y que la muerte tiene su condición de vida

en tus rodillas eternas donde tengo mi patria.

SUBIR HACIA TU CUMBRE LACTEA

Allá, debajo del tiempo está la tierra,

el hogar del aire.

Yo me he subido a tus pechos para verla.

Desde aquí puedo ver el tamaño de tu vientre

con esa inmensidad cuya lejanía lastima.

Puedo ver el tamaño que quema,

la belleza que arde en la lengua y los ojos.

Eso es.

Pero a tí no puedo verte,

eres más grande que la grandeza,

de esa grandeza que duele

en la distancia y en las manos.

Yo subí desde los pies hasta esta cumbre láctea

a conocer la infinitud del grito apagado en otros suelos

donde el silencio estalla a gritos

cuando los tacones de tus zapatos

se pierden en el patio que se va.

AQUEL ESCONDITE, TAN BELLO, TAN INUTIL...

2009-08-14T12:11:38+02:00

AQUEL ESCONDITE, TAN BELLO, TAN INUTIL...

Después del golpe, me escondí en la última costilla de Dios, del lado femenino de su verbo, y desde allí, bajo la medula eterna de sus carnes, puse el dolor a saciar la hambruna de mi amor.

Inútil escondite aquel, donde el cobarde asume sus antiguos sueños mientras la herencia mundial del primer beso se desportilla en las espaldas de todo lo vivido.

De todo lo sufrido.

De todo lo callado.

Y Dios, bajo cuya edad misericordiosa creció la rosa cósmica que alegre y despojado del nombre y la razón te entregue la noche de tu amor, juntó tu principio con mi fin y me dio a cargar todo tu peso mineral y a beber el agua de tus años en un cuenco vacío.

Había en aquel sitio un basto vacío sin bautizar aun. Y lo sufrían las fechas, los hijos, los cuadernos, la familia herida.

Y las plegarias se rompían antes de llegar a la costilla más tierna, al escondite inútil: edad de golpes que el destino blasfema.

Aun sigo escondido en la última costilla de Dios, en su lado más mío, en tanto reuno los pedazos de mi edad efímera en el mañana que ya no llegara jamás.

Todavía recuerdo ese mensaje e el teléfono móvil. Aquel pesebre ardiendo. Aquellas puertas blancas. Aquel Belén de luces iluminando las siete caídas capitales del hombre. Y ese ataque tuyo por haber encendido un cigarrillo encima de aquel terremoto universal.

Aun siento el peso del mundo cayendo de su cruz, las aldabas rotas, las llaves extraviadas, la esquina de la casa lanzando sus anclas hacia el cielo.

Todavía me duele la sonrisa del niño que no pude acompañar; la historia insurrecta de todo lo saciado. Y ese primer día de la novena de aguinaldo y su pascua fallida por la que tendré que partir hacia otra orilla.

III

Aquella tarde de diciembre subida en tus hombros. Aquel cabello desnudo al fondo del cuello y la historia de los pueblos. Esos verdes ojos al otro lado de de ti como luz de otros tiempos calcinados, como versos mirando hacia otra parte, esa amargura solícita y salmuera del pasado sin pausa.

Ese fuego de muslos a lo lejos trasformados en fugases pelotones de fusilamiento. Un disparo, una herida, un nacimiento. De nada sirvió el escondite en la última costilla de Dios. A fuerza de todo lo gozado y todo lo añorado, aquella tarde de disparos al blanco negro de nuestras almas errantes, hube de crucificar otros versos en la cruz de un niño Jesús ya envejecido.

Ya no madrugare a arrancar versos de tu piel de leche. Ya no volveré a sembrar más poemas en la semilla oculta de tu boca. Y eso ha de dolerme aun, más temprano, más muro, más simiente.

Se enfriaran, acaso al final de los años, los universos que fundamos en otros lechos a ras de tierra, aire, agua y fuego, del otro del mar y de este lado del mundo. Con ello todos habremos perdido un poco más. Un poco menos. Tú sentirás el peso de los versos que nadie los cortará ya de tu cuerpo. Los versos se morirán sin que nadie haya visto su fraternal belleza.

Los que disfrutaron de esos versos agridulces también te perderán. Te perderemos todos como fuente de poesía, si ya no te hemos perdido para siempre. La humanidad se quedará sin ti.

Y yo. La otra paciencia. La otra herida. El bostezo nocturno. El guerrero unilateral. El fuego ardiendo.

Entonces quizás, la pena haya pasado, un poco más a la altura de los tiempos. Un poco más azul. Un poco más gentil.

A veces si. A veces no. A veces nunca. Será un pretexto tal vez. Los años. La costumbre. La razón. El recuerdo calcinado a la orilla del pecho. Lo cierto es que siento un cristo atravesado de la garganta al pecho cuando se acerca, inevitable, rauda, la hora de partir.

Bajan culebras ardiendo, feroces, inquietas, por los antiguos cementerios que abundan en los huesos y la sangre.

Cómo se abren las tumbas clausuradas en la clara memoria de los siglos. Y entre el nunca y el amor, las culebras y el pretexto, el parto de la ausencia es más azul.

Decir adiós. Levantar la ligera maleta llena de caminos, revistas oxidadas, recuerdos mal planchados y camisas arrugadas. Llevar la fe descalza. La pena y sus coágulos de sangre. La indiferencia tuya, tu fiesta, la plegaria peregrina sin hogar ni patria.

Así será. No habrá por ahora un sitio donde ir. Un lugar donde llegar. De todos los sitios del mundo tengo que partir. Cruzar los puentes, las orillas, los anillos de vivir la redondez del tiempo.

Sí, ya lo sé. Seguirá tu fiesta, tu meta conseguida, tu altura predilecta. Y seguirán los mimos puentes, las mismas avenidas, el mismo ascensor para llegar al 3 – A. El mismo amarillo apatrida en el oro de tu pelo. El único que se habrá ido seré yo.

VII

Y cuando haya cruzado la puerta, cuando se vayan mis miserias a otro lado, la cobardía luchará para no ver hacia atrás. Que mis hijos, entonces, traigan el agua, la sed, los sacramentos. Que solo ellos acudan al país portátil que llevo en la maleta a ver como la herida se vuelve corazón.

LAS NOCHES QUE ARDIAN EN TU CUERPO

2009-08-11T03:42:08+02:00

Cuantas noches amontonadas en tus labios ardieron en silencio cuya sombra de luz cubrió el sendero que va del corazón hasta la boca. Llamas iluminadas por el brillo de tus ojos e inquietas por la fatiga de la lengua y el eterno quejido de la carne.

De aquellas noches históricas del sur aun se alimentan antiguos animales silvestres que pasan ladrando por los huesos en las noches de luna y mastican las nostalgias entre las cenizas del incendio.

Aquellas viejas cenicientas que aun pernogtan por los brazos y los muslos, la garganta y el hombligo, me traen sus aromas sodiacales a las tres de la tarde, y en aquellos mares carbonizados en el interior de los pechos aun crecen diosas fundidas en el fuego de los besos.

Hoy, puesto un oceáno de por medio, un cementerio de sueños y la firma de un notario, aquel fuego de las noches que ardieron en tu cuerpo de antiguoa rebelada,

es el mismo fuego conque fundo las palabras con que vengo a recordarte entre las llamas de estas noches que aun ardes en mi cuenrpo.