EL ESCRIBA DE BARBASTROPOLIS

Siete cuervos se han posado en el dolmen. La sombra de los cuervos es alargada, negra y misteriosa, como la del dolmen que dibuja símbolos mágicos sobre la tierra abandonada.

Jóvenes cogidas de las manos se acercan cantando, blanca luna es su piel, cielo dormido sus ojos y mies sus largos cabellos al viento; collares de flores rojas acarician sus pechos desnudos cuando la danza hechicera comienza alrededor del dolmen milenario.

Tras un corto caminar del astro Sol, los negros cuervos permanecen quietos mirando a las siete mujeres. Ni el dolmen, ni los cuervos, ni las jóvenes tienen sombras. El sol se ha ocultado, permanece límpida una luz rojiza, han cesado los trinos de las aves, y las hojas de los árboles han dejado de temblar.

Unidas en corro con los brazos levantados, permanecen quietas como los cuervos quietos. Todo el valle es un viento quieto, carmesí, que cubre el último aliento de la tierra.

Los colores verdes del pinar se acercan en círculos seguidos por los ocres otoñales arrancados a los troncos y ramas que escapan de los azules del atardecer. Se han colocado envolviendo a mujeres, cuervos y al dolmen que brilla con fulgor de oro.

Las montañas, los ríos, el valle y el infinito parece que llevan, olvido, tristeza y desolación. Torbellinos de color y silencio, son últimos suspiros en la orilla sin origen de la eternidad.

La noche está llegando de puntillas, la luna grande, con su luz, da tintes de tragedia bordada con sus rayos blancos que cada vez se hacen más espesos. Han penetrado la esfera que envolvía a los siete cuervos, a las siete jóvenes y todo estalla. Los colores retornan a su sitio, los cuervos inician el vuelo, las muchachas, camino del río, al llegar a sus aguas se sumergen y se convierten en espuma que acaricia las piedras y las orillas, camino de un próximo atardecer.

ATHO