EL ESCRIBA DE BARBASTROPOLIS

Con el silencio del invierno, el amor, vacío de luz, es un barranco hosco que duerme en los brazos del olvido.

¿Cuándo despertará la primavera de piel picante? ¿Cuándo el cielo oscuro se alejará? Has olvidado aquel momento? La última luna se reflejaba en tu piel y, al posarse sobre el vientre, lloraba de alegría. Yo tenía cuidado de tus besos, eran amargos como tus deseos. Te vi despertar entre las hojas, mujer deseada. ¡Ojala fuera un hechizo eterno! A veces ocurre, la memoria estalla y, todo es presa de la duda, duda sin espesor.

Para recordar guardé las caricias en la bodega del tiempo: lenta forma de quitarte las prendas íntimas; tus manos ocultando el pubis; ese laberinto de curvas; barco a la deriva, mis manos, en aquel mar de pasión.

ATHO

Abundantes rizos. Sus ojos, pedazos de noche, escondían el enigma del universo. En su mirada, fértil y extraña, se concentraban la luz y el grito de la vida. Como las hetairas en la cama, no era ni lasciva ni indiferente, era un misterio gozoso.

Al tratar de recordar, su figura huye como gacela, y se mezcla entre los escarabajos del tiempo transcurrido, y, se hace la muerta.

Bebimos de nuestras caricias, y fuimos capaces de muchos milagros hasta perder la razón. Fue... solemne y misteriosa danza de hojas de un otoño de ocres rojizos. Azotados por el viento de una pasión deseosa de inmortalidad, nuestras cuerpos, entre cañadas profundas y vallas musgosas, se entrelazaron sobre la mies profunda, junto al nacimiento de un arroyuelo, y, quizá, como jamás tan juntos y retorcidos.

Mujeres y hombres semidesnudos, lívidos, brillantes y perfumados cabalgaban sobre animales extraños: caballos con cabeza de avestruz, hipopótamos con alas de mariposas, asnos con patas de leopardo... Me desperté. Los pabilos de las cinco lámparas todavía seguían ardiendo.

Apoyada en el alféizar de la ventana que da al bosque, esperaba la llegada del alba. Ella, no se, no supe que veía, tenía el corazón oculto.

ATHO

La luz empuja un azul con estrellas hasta perderse en la última montaña. Las hojas color de té, ya pueden despertar; es hora para ver amanecer en el valle, y a los pájaros sobre las ramas. Un sendero sin sombra, arruga de una tierra que espera la lluvia desde hace ya mucho tiempo, se pierde en el infinito. Sus recuerdos amorosos, como cucarachas rubias, tienen alas, pero, no pueden volar.
La puerta abierta, en un tiempo de libertad, ve sobre el horizonte, como la primera luz teje múltiples pétalos de pálidas violetas. Hay poemas hermosos de profunda tristeza, allá, lejos, donde acecha la eternidad. Entonces, aparecen otra vez sus pensamientos, y deja que crepiten mientras el día empuja a los gorriones fuera de sus nidos.

Callaba, y él, que la miraba, sentía que las palabras sobraban. Sobre la levedad de la quietud, pensaba que perdería su amistad si en ese momento no la abrazaba con cariño.
¡Qué grande es la amistad y el lenguaje sin palabras!
Por fin ha comprendido. Por fin, sale de la senda de la amistad, penetra en el bosque fragante del amor, y sin permiso, la besa con pasión en un abrazo imposible. El amor es un viento vertical que no controlan los dioses y sí, la luna llena. Si no fuera así, quizás él, se dedicaría a escribir sobre la tristeza.
ATHO

¿Qué ha sucedido en ese oscuro lugar? Es un misterio. Es preciso que las fotos para ser reflejo de algo real hayan de formar parte de los estratos de vidrio.

En la gran confusión del mendigo, la elección es muy difícil: ¡Lágrimas o besos!

El silencio del asfalto, la quietud de los segundos, el letrero caído sobre el borde del tiempo, las huellas del pecado, el desconocido poeta que llora sobre la imagen prohibida, el óxido de los años, la alquitranada idea del regreso, el calor de los cuerpos en el vertedero del olvido, el frío de los besos, el origen de la voz que se repite, todo es, la princesa de la foto, ternura desnuda, lágrimas muertas, lunas en su minuto feliz, calle desierta.

Atho, ese impulso solitario, corteza de lodo, corazón de pasos rotos, está perdido. Por cada silencio, aliento de vuelo, vuelve a empezar entre sarmientos de vida. Errores de niño que cuenta con sus dedos el eterno rumor de los mares.

ATHO

La ventana estaba rota, las ramas de una higuera penetraban hasta la profundidad del silencio de la cabaña. Los añicos de cristal, pequeños pedazos de cielo.

No tenía temor: compañías boscosas apretadas totalmente por el viento fuerte del amanecer, estaban a mi lado. Las hojas eran verdes y el silencio brillaba donde tranquilos vuelos de las aves escribían el destino de los hombres. Hasta los cuervos mordisqueaban el fruto ignorando mi presencia, y las mariposas depositaban en las flores mensajes de los dioses del bosque de hayas.

Al final, una luz y un roble. Cogida del brazo derecho de una dama de blanco, iba mi alma, sin prisa, parecían no querer llegar al final de la senda. Se mecían al compás del silencio, y las melodías de la naturaleza, despertaban. Entre los dedos de la dama y los de mi alma surgía una sensación cálida que, cuando rozaba la ventana, una niebla fugitiva, como si de un sortilegio se tratara, adivinaba el temblor de mi carne.

ATHO

Entré en el bosque, allí, en lo más profundo y oscuro, de la mano del viento. Un resplandor, desde la copa de los árboles, inició una danza al compás del silencio. Aquella hoja roja palidecía, y caía trazando una sombra malva sobre la luz mágica de la Vieja Luna.

Salpicaban sobre mis oferentes manos rúnicas, girasoles henchidos de pepitas que saltaban alegres entre mis dedos.

Lejos quedaba el infierno de la ciudad vacía. Todos los silencios huyeron tras las luciérnagas de la sinrazón de aquel amor hecho para el tacto en las noches de pasión. Ese amor era una mitad mentira y la otra su reflejo.

ATHO

Una ola llena de sueños, música y besos acaricia el alma. Empujada por los dioses del Olimpo, se acerca orlada de gaviotas blancas. EL corazón abierto a un infinito saltarín y alegre, después de encontrar en los sueños, una juventud eterna, está atrapado en lo inesperado.
Turbada la mente, el corazón, es un vagabundo en el dédalo del destino, es como Venecia en primavera, es como la vida desenfadada... es como una historia que contiene lo más maravilloso del mundo.
Nostalgia. Mil sensaciones se cruzan... ¿Qué importa la montaña si el amor viene del mar?
Muchas pasiones se detienen, hablan en un código que solo entiende el silencio de los seres elegidos por Afrodita.
Algo arrulla... Ahora nada es igual. Todo permanece atrapado en una sensación enigmática.
Las Tres Sorores, majestuosas montañas de este Pirineo-las veo desde mi ventana-, está ahí, de blanco cubiertas, ancladas en un silencio azul, de un atardecer que asegura su belleza.
El amor provoca aventura, porque, una aventura es, salir de uno para ir al encuentro del otro.
Las olas del mar se han posado en los sueños de la montaña y se hace parte de la belleza de las fuentes y ríos que, alegres, van en busca del Paraíso.

ATHO

-Paseo romántico- de Brent Heighton-

Paraguas de colores se despliegan en la noche bajo las farolas cuya luz al reflejarse en las gotas de lluvia, dan misterio a las calles de París. La llave de su apartamento en mi bolsillo. La luna encendida en el balcón. Los robles del parque llenos de promesas. Nada arde en mi carne.

Sus intenciones, tortuosas como el tronco de níspero en el que aparecen algunas manchas de podre, se perdieron en la cosmogonía de nuestro universo.

Enmudecimos, perdidos entre las brumas donde van a unirse los sacrosantos recuerdos.

Y yo, yo que olvido, me alegré.

Y después, el día. Oí el silencio. Ese silencio de mi alma alegre a pesar del ruido del recuerdo.

Que, el amor desaparece y no deja rastro, es una mentira.

ATHO