LLUVIA AFUERA Y YO SIN PARAGUAS

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1813 <IMG style="WIDTH: 530px; HEIGHT: 141px" id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/borda.jpg" width=1609 height=358> Afuera la lluvia ha venido al valle para olvidarse de la montaña. Está invadida de una inquietud amiga de la noche, que hunde en un rumor de tristeza. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Los alacranes del recuerdo regresan a ella de la lejanía. Los sauces de sus pensamientos, vestidos de tanta lluvia misteriosa, despeinan su cabellera dando suelta a la nostalgia. Ahora, solo siente no ser yedra en el cuerpo del que fue durante el último verano, su tórrida pasión. <o:p></o:p> El amor como un río azul, acarició las orillas de su vida, pero, al final desapareció en el mar del olvido.<o:p></o:p> Y yo sin paraguas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ATHO<o:p></o:p>

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1 LLUVIA AFUERA Y YO SIN PARAGUAS

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1813 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><BIG> <o:p></o:p><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 537px; HEIGHT: 228px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/287632_MONTMATRE.png" width=670 height=386> <o:p>Un duende silencioso, sin contemplaciones, aterrizó en tu cara. Era un ángel caído; quería beber poco a poco de tu boca, quería arrebatarte esas sonrisas que incendiaban mi cuerpo cuando quise refugiarme en tus ardores de hembra. </o:p> <o:p>En tu rostro, lago de magnolias, los sentimientos que se reflejaban cuando saboreabas el alcohol de aquel amor de esquina, eran como manos que enredaban nuestros cuerpos temblorosos. </o:p> <o:p>En la oscuridad taciturna de tu boca, gritaba la llama del deseo, mientras mordía tus labios llenos de arco-iris. </o:p> <o:p></o:p><o:p>Aquella sed de amante podía con mi soledad, soledad de callejuela. Íbamos descubriendo con nuestras caricias húmedas de tanto hambre de amor, la mentira. Aquellos días, el río Sena trataba con fe de vagar bajo el áureo y ronco sueño del atardecer. El viento puro que rozaba el cielo, reía con su cara rapaz, entre las verticales heridas de las calles que no dejaban paso al sol, ora nácar, ora trigo. Las parejas de enamorados y los gatos pasaban a nuestro lado arrastrando su sombra, en busca de su rincón bajo el puente los unos y su tejado preferido, los otros. <o:p></o:p> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">Caminábamos sumergidos en una niebla de confusión. El Dedo que señala el camino, jugaba con nuestro destino, parecía lleno de negras manos. Pero, los románticos cervatillos de nuevos amores, saltaban de alegría entre los tilos de nuestros corazones para espantar las sombras que nadaban entre las redes del silencio. Estaba palpitando un nuevo amor, tan hermoso, como los sueños de los dioses. <o:p></o:p></H3> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">Antes de separarnos... <o:p></o:p></H3> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">Vimos como se transformaban en cielo las palomas al volar. Ese cielo que empezaba a seducirnos con amores imposibles. Mientras abrazaba tu cuerpo, curvas que desprendían olor a cerezas, y enterraba mi cabeza llena de nieve cuajada, entre las raíces que temblaban como las hojas del rosal en tu vientre inquieto, escuchamos como las aguas del río golpeaban el horizonte, empujando a la tarde para dejar paso al crepúsculo que, siempre perplejo, buscaba mirarse en tus ojos de gacela. Tumbados en la orilla, recibíamos baños de luna, y, nuestras manos se apoderaban de su magia. Abríamos nuestros cuerpos de par en par para recibir las caricias. Besos como burbujas de colores, como sortijas de un amor que brillaba en un paraíso imposible. Permanecimos perdidos en una eternidad que no nos pertenecía. <o:p></o:p></H3> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">Transparente como un vuelo, silencioso como un pueblo abandonado, el Amor, nos sumergió en aquella exótica pasión. Desde ese momento fuimos veleros por un mar de destellos luminosos. Anduvimos por bosques de extraños brillos. <o:p></o:p></H3> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">Nos amamos con tanto cariño, como los sauces mecen el silencio. El Amor revoloteaba entre las palomas de nuestros vientres. Cielo tormentoso de pasión incontrolada. Bebimos caricias hasta saciarnos. Los indómitos gritos de pasión se fueron acallando y apareció el silencio como ruido de noria sobre las horas solas. <o:p></o:p></H3> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">En estos idilios rebeldes, errantes y prohibidos, la noche vivía sin sentido. Nuestros cuerpos desnudos se agitaron, y, durante un latido, sobrecogidos de placer, descubrimos que la pasión muere para vivir. Fuimos dos grandes árboles que rezaban al azul. <o:p></o:p></H3> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.45pt; MARGIN: 12pt 4.3pt 14.15pt; tab-stops: list 0cm left 4.3pt">Cuando no nos acaricie el viento de esta pasión, seremos astillas de carrasca y olivo que daremos vida al fuego eterno. Hasta entonces, dejemos esta historia de nuestro amor en el túnel del recuerdo. <o:p></o:p></H3> ATHO<o:p></o:p> </o:p> <o:p></o:p> </BIG></o:p>

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1 EL FIN DE UNA PASIÓN

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1813 <IMG class=imgizqda id=img_0 height=284 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/238783_MALULA-AZUL.jpg" width=545> Han trascurrido varias lunas. Belit empieza a sospechar que sus días en la tierra están llegando a su fin. Los dogones están interesados en satisfacer su curiosidad. Le han explicado que los hombres se encuentran en la “cuarta tierra”. Los “hombres con alas”, en la “sexta tierra”. No entiende nada. Ellos están en la creencia de que existe vida en otros mundos. Y otras historias más… Le han hecho entender que han iniciado una ceremonia para saber qué hacer con él en el futuro. Antes de irse a dormir, los intérpretes de las tablas de adivinación, han dibujado unos esquemas geométricos en la arena frente a la entrada de la choza que han habilitado de prisión. Tras una danza al son de una música agradable que ocupa parte de la noche se retiran a sus chozas a descansar. Al amanecer, analizarán en que parte del dibujo se paró el zorro durante el sueño de la tribu. Según la tabla que haya borrado con su cola, será su libertad o muerte. El zorro se ha posado, borrado, el casillero que representa a Ogo. Ogo, el entrometido. Eso le ha salvado. Belit ha visto, desde la única ranura, en su vigilia nocturna, a Sirio, la estrella más brillante del cielo. Más que el planeta Venus, y a su compañera que gira incesantemente a su alrededor sin tocarlo nunca. Es buena señal. No se sorprendió al amanecer, le dejaron en libertad. No había llegado la hora de pasar a ser uno de los remeros de barco de Ra. Su mente da vueltas en torno a la tradición más sagrada de los dogones: Existe una tercera estrella en el sistema Sirio a la que llaman “emme ya” (sol de mujer). Que Amma dio al mundo su forma y movimiento, y creó seres vivos. Y que nuestro planeta Tierra forma parte de la placenta de Ogo. El supervisor del universo, es Nommo. El primer aterrizaje de Nommo en la tierra, le llaman, “el día del pez”. Llegó del sistema de Sirio (tierra pura). Pero, no se sabe cuando volverá. Belit-Seri, decide volver a Egipto. Los vientos de los árboles de acacia, reverenciados por Annu, le traen noticias de Uxa. Cuando está descansando en un oasis del camino piensa: Qué hay tras las palabras de Uxa. Si no tuvieran esas bellas expresiones, podrían ser sombras que dan miedo. Sombras o silencios, no sé, pero dan miedo. Tengo que rezar a los dioses del templo de Alejandría. Zafiros difíciles de imaginar, imitan una esperanza perdida. Los mirtos que escuchan las profecías de los amores traicionados, no me hablan. Oigo el silencio dulce de la noche. Qué importa, aguantaré. El reloj de sol de las palmeras rodeadas de espejismo, no maca las horas. Tengo que confiar. Pero tengo que tener cuidado, la Vieja Luna me ha ofrecido granos de granada. Belit, se ha quedado dormido. Mañana tiene un largo recorrido hasta las orillas del Nilo. ATHO

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1 DESDE EL PAIS DE LOS DOGONES

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1813 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><style>  </style><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p> <img src="../blogfiles/atho/natuiralprimavera2008.jpg" id="img_1" class="imgcen" width="565" height="250"> Aquí. <o:p></o:p> Entre sus aguas trepa un relámpago que nace en las entrañas del lago. El salto de agua se agita. A su vera, gotas que se cuelgan en los juncos de la orilla, forman jardines de luz.<o:p></o:p> Qué desierto de nubes. La lluvia gozosa duerme en su refugio de otoño. <o:p></o:p> Llora el lago, y es azul su rostro, cuando la Vieja Luna le consuela. Tras la lluvia de brillos irisados, como tus besos sobre mis labios trémulos, brota con fuerza la lascivia de los campos sembrados de mies.<o:p> </o:p> Allí.<o:p></o:p> Estar lejos de tu lado, cambia la forma de mis recuerdos como las olas del mar sobre la playa. ¿Sabes por qué? Porque ya no me sientes. Oigo el son de tu indiferencia entre las piedras de un acantilado huérfano. Todo está más triste. Las gaviotas picotean los restos hediondos de la alegría de estar juntos. Minutos de soledad, que mueren en la orilla soñada, y la marea se lleva los cadáveres a las profundidades de un tenebroso mar.<o:p> </o:p> Ahora. <o:p></o:p> En vano intento caminar sobre la arena. Todo está oscuro. Solo un poco de luz tiembla a lo lejos, en el límite que separa el mar del cielo, es, que creas en la sinceridad de mis palabras de amor.<o:p> </o:p> Aún. <o:p></o:p> No he apagado la esperanza. <o:p> </o:p> Aquí, allí, ahora, aun.<o:p></o:p> ¿Es posible que sean mentira tus besos? ¿Qué no fue realidad que mis manos pulsaran tu cintura, piernas y las más sutiles partes de tu cuerpo, aquel verano en las islas del mar Egeo?<o:p> </o:p> Acá.<o:p></o:p> Todo parece disperso. Estoy triste.<o:p> </o:p> Actualmente.<o:p></o:p> ¿Condenado al olvido, como la marea que besó nuestros cuerpos desnudos aquella noche de plenilunio, y no regresó nunca más? <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 AGUA DE OLVIDO

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1813 <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p> <A name=w.:x0></A><A name=sivy0></A><A name=s:hc0></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 540px; HEIGHT: 242px" height=1421 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/P5170037.jpg" width=1836> Qué importa este sol que consume entre sus carcajadas la belleza de los árboles. <A name=w.:x1></A><A name=sivy1></A><A name=zakz></A>Y…, ese imbécil que mira descaradamente el ombligo de la joven apoyada en la barra, qué. <A name=w.:x2></A><A name=sivy2></A><A name=nwkd></A>Tampoco me importa, allá él. No tengo la culpa de que su mirada libidinosa se enrede en el tatuaje de su vientre. <o:p></o:p> Otra vez el perro vagabundo en el mismo sitio de ayer.<A name=w.:x3></A><A name=bycd0></A><A name=bycd></A> Para mí, que está esperando a la perra del bar. <A name=w.:x4></A><A name=gkr10></A><A name=gkr1></A>No me importa. Que Babilonia estuviera rodeada de palmeras, surcada por el río Eúfrates y protegida tras unas murallas de siete metros de grosor, sí. Eso tengo escrito desde hace algunas fechas en el cuaderno de “notas de lecturas”.<A name=w.:x5></A><A name=yotn0></A><A name=yotn></A> <o:p></o:p> Ha empezado el verano. Nada, no tengo ganas de escribir relatos, ni... de anotar, como otras veces, esta tontada de mis pensamientos. <A name=w.:x6></A><A name=h-:50></A><A name=h-:5></A>Bueno, el perro se ha cansado de esperar, mueve la cola, saca la lengua repetidas veces y se va. Yo también. Me voy a ver si encuentro algún amigote para beber unas cañas de cerveza. <A name=c:gb0></A><A name=c:gb></A><A name=c:gb3></A><A name=c:gb2></A><A name=c:gb1></A><o:p></o:p> Ni amigos ni cañas. Solo voy a ver el río como pasa sin decirme nada bajo este puente de hierro. ¡Anda! Alguien ha tirado un ramo de novia a la corriente, y un remolino se lo está tragando al lado de una de las pilastras abrazadas por ramas secas. ¿Por qué <A name=ic3a0></A><A name=ic3a></A><A name=ic3a3></A><A name=ic3a2></A><A name=ic3a1></A>habrá sido? ¿Un descuido? o ¿la novia se ha arrepentido antes de la boda? Bueno, y a mí, qué. Voy a caminar. Espero no encontrarme con ningún conocido. ¡Vaya! pero, ¿no es el perro vagabundo el que me sigue? <A name=ukhy0></A><A name=ukhy></A><o:p></o:p> <A name=ukhy3></A><A name=ukhy2></A><A name=ukhy1></A>-¿Qué buscas? <o:p></o:p> <A name=en4n1></A><A name=en4n0></A><A name=en4n></A>- ¡Guau, guau, guau...! <o:p></o:p> <A name=rjuk1></A><A name=rjuk0></A><A name=rjuk></A>-Está bien, vamos, yo también estoy solo. <o:p></o:p> <A name=rjuk4></A><A name=rjuk3></A><A name=rjuk2></A>- ¡Guau...! <o:p></o:p> <A name=t_.y1></A><A name=t_.y0></A><A name=t_.y></A>-Verás, trato de escribir un relato largo, y solo sé cosas cortas tal vez, eso sí, prosa poética, pero ya no me satisface mucho. ¿Pero, como formar el esquema? ¿Lo sabes tú? <o:p></o:p> <A name=ubk61></A><A name=ubk60></A><A name=ubk6></A>-¡Gruuuug...! <o:p></o:p> <A name=ubk64></A><A name=ubk63></A><A name=ubk62></A>-Bueno bueno, no gruñas, no levantes la oreja derecha que se te ven las garrapatas. Voy a pensar algo sobre el tema “agua” que han propuesto en el Foro Iceberg Nocturno. <o:p></o:p> <A name=p72l1></A><A name=p72l0></A><A name=p72l></A>-¡Guau, guau...! <o:p></o:p> <A name=p72l4></A><A name=p72l3></A><A name=p72l2></A>- Quisiera escribir sobre los jázaros, sobre ese pueblo tan misterioso... o tal vez recopilar las cartas que escribí cuando era un Cazador de Sueños, tras abandonar mi ocupación de Escriba del faraón, en busca de aventuras por todos los territorios que me llevó el viento intemporal. Pero…, a ver, eso del agua…<o:p></o:p> Mira, una terraza en ese bar... vamos, pediré un cerveza, esta vez con alcohol, no tengo que conducir. Te pediré para ti unos huesos de las sobras de comida. <o:p></o:p> <A name=ou8-1></A><A name=ou8-0></A><A name=ou8-></A>-¡Gmmm, guau, guau...! <o:p></o:p> <A name=wkzv1></A><A name=wkzv0></A><A name=wkzv></A>- Está bien, no me frotes la cabeza en el pantalón que me saltaran los parásitos. Bueno, vale, te sientas aquí, y no te muevas. ¡Por favor, traiga una mediana y, si son posibles algunas sobras para mi amigo! <A name=taf_1></A><A name=taf_0></A><A name=taf_></A><o:p></o:p> ………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A name=taf_4></A><A name=taf_3></A><A name=taf_2></A>-Vamos, te llevaré a casa y te bañaré, te voy a comprar algún líquido en la farmacia para limpiarte esos parásitos. <o:p></o:p> <A name=dm_y1></A><A name=dm_y0></A><A name=dm_y></A>-Guau, guauuuu.....! <o:p></o:p> <A name=ka5n1></A><A name=ka5n0></A><A name=ka5n></A>-Sí, sí, somos amigos. Vamos. <A name=ka5n2></A><o:p></o:p> <o:p>ATHO </o:p>

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1 QUÉ IMPORTA

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1813 <?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shape id=_x0000_s1026 style="MARGIN-TOP: 279.85pt; Z-INDEX: 251657728; LEFT: 0px; MARGIN-LEFT: 21.85pt; WIDTH: 107.55pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 136.6pt; TEXT-ALIGN: left; mso-position-horizontal-relative: margin; mso-position-vertical-relative: margin" type="#_x0000_t75" filled="t" stroked="t" strokeweight="4.5pt" strokecolor="#00b050"><v:fill color2="black"></v:fill><v:imagedata o:title="" src="file:///C:\DOCUME~1\PROPIE~1\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg"></v:imagedata><v:shadow type="double" color2="shadow add(102)" opacity=".5" offset2="-6pt,-6pt" offset="-3pt,-3pt" color="black" on="t"></v:shadow><?xml:namespace prefix = w ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:word" /><w:wrap type="square" anchory="margin" anchorx="margin"></w:wrap></v:shape><IMG class=imgizqda id=img_2 style="WIDTH: 199px; HEIGHT: 218px" height=584 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/conejar.jpg" width=262> Abundantes rizos. Sus ojos, pedazos de noche, escondían el enigma del universo. En su mirada, fértil y extraña, se concentraban la luz y el grito de la vida. Como las hetairas en la cama, no era ni lasciva ni indiferente, era un misterio gozoso. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Al tratar de recordar, su figura huye como gacela, y se mezcla entre los escarabajos del tiempo transcurrido, y, se hace la muerta. <A name=gi%3A24></A><o:p></o:p> <A name=gi%3A25></A>Bebimos de nuestras caricias, y fuimos capaces de muchos milagros hasta perder la razón. Fue... solemne y misteriosa danza de hojas de un otoño de ocres rojizos. Azotados por el viento de una pasión deseosa de inmortalidad, nuestras cuerpos, entre cañadas profundas y vallas musgosas, se entrelazaron sobre la mies profunda, junto al nacimiento de un arroyuelo, y, quizá, como jamás tan juntos y retorcidos. <A name=gi%3A27></A><o:p></o:p> <A name=gi%3A28></A>Mujeres y hombres semidesnudos, lívidos, brillantes y perfumados cabalgaban sobre animales extraños: caballos con cabeza de avestruz, hipopótamos con alas de mariposas, asnos con patas de leopardo... Me desperté. Los pabilos de las cinco lámparas todavía seguían ardiendo. <A name=gi%3A29></A><o:p></o:p> <A name=gi%3A210></A>Apoyada en el alféizar de la ventana que da al bosque, esperaba la llegada del alba. Ella, no se, no supe que veía, tenía el corazón oculto. <o:p></o:p> ATHO<o:p></o:p>

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1 LA CABAÑA DEL BOSQUE

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1813 <?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shape id=_x0000_s1027 style="MARGIN-TOP: -7.95pt; Z-INDEX: 251658240; LEFT: 0px; MARGIN-LEFT: 4.85pt; WIDTH: 48pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 57.75pt; TEXT-ALIGN: left" type="#_x0000_t75"><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\PROPIE~1\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg" o:title="rembrandt"></v:imagedata><?xml:namespace prefix = w ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:word" /><w:wrap type="square"></w:wrap></v:shape>Filósofo meditando. 1.632. REMBRAND. Las brasas del hogar estimuladas por las tenazas, avivan el fuego que ilumina calderos y pucheros. La escalera de caracol es un diábolo que marca la frontera entre luz y oscuridad. Una <IMG class=imgdcha id=img_1 style="WIDTH: 169px; HEIGHT: 130px" height=707 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/filosofomeditando-rembrand.jpg" width=821>puerta entablada parece guardar el secreto del camino que conduce a la bodega donde mora el dragón que guarda los tesoros del conocimiento. Una ventana enrejada y luminosa compite con las llamas para espantar las sombras. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 80px; HEIGHT: 71px" height=51 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/rembrandt.jpg" width=216> <v:shape id=_x0000_s1026 style="MARGIN-TOP: 6.4pt; Z-INDEX: 251657216; LEFT: 0px; MARGIN-LEFT: 240.35pt; WIDTH: 181.6pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 140.15pt; TEXT-ALIGN: left" type="#_x0000_t75"><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\PROPIE~1\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image002.jpg" o:title="filosofo meditando-rembrand"></v:imagedata><w:wrap type="square"></w:wrap></v:shape>En busca de la verdad, lejos del infierno exterior, él, un anciano iluminado por la luz del alba, medita sobre la mentira, o, ¿duerme?, seguramente ha estado rastreando filosóficamente las consecuencias del comportamiento existencial, o tal vez, sobre la vida del ciprés que, triste, crece directo al azul, mientras a sus pies duerme la hierba tras la siega. Ella, la criada, ni llora ni ríe. Tiene un pasado entre cacerolas, y su futuro, esclava de fogones, sin odio, sin esperanza en otra vida mejor. Ningún movimiento extraño. Solo claroscuro.<o:p></o:p> ATHO<o:p></o:p>

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1 FILÓSOFO MEDITANDO

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1813 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/poussn08_tn.jpg"> Todo lo que os voy a contar es verdad aunque no haya sucedido.<o:p></o:p> En aquel tiempo, el tiempo no trascurría, no existían la enfermedad, ni las brumas, ni la nieve. Todo era flores y frutos. Las fuentes eran custodiadas por doncellas que ofrecían a los caminantes agua en copas de oro. Las salamandras habitaban la región del fuego, las ondinas, la del agua, las sílfides, la del aire; los gnomos, habitaban el mundo subterráneo. <o:p></o:p> El hombre vivía en perfecta armonía con los animales y con los vegetales. <o:p></o:p> Los Nueve Desconocidos, con solo tocar con sus dedos, producían la muerte por inversión del flujo nervioso. Valiéndose de sonidos, provocaban tempestades, y levantaban piedras enormes para construir templos. Pasaron muchos siglos, y las murallas de Jericó, cayeron al ruido de las trompetas. <o:p></o:p> A las pocas lunas de encontrarme en el límite de la tierra conocida, el Paraíso Feliz, decidí ir en busca del “Sello”, que me sirviera para franquear el paso al otro mundo sin morir. Pues, había descubierto que, en la Arcadia, también habitaba la muerte. Había ofrecido repetidas veces la vid de mis tierras y la hiedra de mis bosques a los dioses, con el fin de conseguir de ellos que me dieran la fuerza de la resurrección, o la inmortalidad. No recibí contestación alguna.<o:p></o:p> Ahora, oscuridad infernal, estrellas que se apagan, juventud que se va. La vida ruge en este Paraíso, pero la nieve, que no existe para esta región, cae solo sobre mis cabellos. <o:p></o:p> Sucedió que estaba paseando por las orillas del río Alpheo, y en ese punto donde sus aguas se recogen en un cántaro, me paré a descansar.<o:p></o:p> No lejos vi a dos pastores y una pastora, ella hermosa y tierna. Dejaba al descubierto, un pecho turgente, y su pierna derecha al llevar recogido su vestido, como si acabara de llegar corriendo para incorporarse a sus compañeros, que atentamente miraban, no con estupor, sino con tranquila reflexión, un sarcófago sobre el cual había una inscripción que decía: ET IN ARCADIA EGO. Tras un castaño nudoso que no me podían descubrir, pensaba: ¿Tenemos de verdad asumida la idea de la mortalidad en este mundo? En esta Arcadia, otrora poblada de ninfas, sátiros, cíclopes, ha dejado paso a dioses menores.<o:p> </o:p> Se han ido. Reanudo el camino. A la salida del espeso bosque, donde se aclara la vegetación, otro grupo. Esta vez escondido tras un tilo, veo tres pastores varones al lado de otro sarcófago. Uno de ellos de barba negra y poblada, señala con el dedo índice de su mano derecha una inscripción que también dice: ET IN ARCADA EGO. El más joven se apoya en la tumba de piedra y en un cayado. El tercero, también muy joven, se dirige a una bella mujer, más mayor y más hermosa que la compañera del grupo anterior. Sobre el túmulo no hay ninguna calavera. Parecen relajados. ¿La mujer será la Muerte, que se pasea por la Arcadia, y salió a pasear en busca de algún mortal? –pensaba algo confuso. No pude oír que le decía. Sí, debe ser la Muerte, que se aparece hermosa, para no asustar a los pastores. Ella volverá dentro del Arca, acompañada de alguien, y dejará la calavera del capturado sobre la tumba.<o:p> </o:p> Qué tristeza, qué pesimismo. Mas, no todo es en vano, creo. No todo es perecedero. Existe algo que es eterno, inmortal: Buscar la felicidad, dentro y fuera de la Arcadia. Eso es, sin duda, el secreto oculto de Dios. <o:p></o:p> Permutemos las letras de la inscripción de las tumbas, y formemos nueva frase: I TEGO ARCANA DEI. (Guardo los secretos ocultos de Dios). <o:p></o:p> La copa de los árboles se está llenando de un cielo cárdeno. Busco la comunicación entre dos mundos, entre le idealismo y la realidad. Expando mi espíritu, para que la energía vital que llega a mi conciencia, conecte con la energía de la tierra, y esa fuerza pueda salir de mi bosque laberíntico, por la escalera que hay entre el recuerdo y el olvido, entre el amarillo y el gris.<o:p></o:p> El viento acaricia los árboles y una luna refleja a la serpiente tentadora, entre el muérdago del amor y la perdiz de la mentira.<o:p></o:p> Me voy lejos, sobre este dragón, acompañado de este personaje de cabeza voluminosa, pelo blanco y ojos metálicos, llamado Atho de Jazaria. <o:p></o:p>

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1 DESDE LA ARCADIA

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1813 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 262px; HEIGHT: 347px" height=1054 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/98881_AthoenCharo.jpg" width=514>Cuando siempre, en otoño, él escuchaba una música plena y única, deseaba que no se acabara la danza de hojas ocres al caer. Sin su melodía sería vencido por la pesada realidad. En los intermedios, fuera de sus fantasías, observaba a los que tenía a su alrededor, y podía encontrar otros pocos soñadores, pero, creía que no eran sinceros. Y volaba a su soledad. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Como contar que hoy, invierno, ha sentido tan cerca la primavera que, la soledad ha volado lejos. El recuerdo de la pierna de su amada entre las suyas, los dedos entre sus dedos y la sonrisa que espantaba su tristeza, tan tétrica, tan gélida. Hoy, brilla rojo, amarillo y verde, y vive la magia de aquel momento. Cosquilleos juntos, pero sus efectos, como muescas pétreas permanecen todo el tiempo. Está seguro. Sí, cree que los deseos tienen vida propia en la caverna del pasado. <o:p></o:p> Solos en la penumbra, lejos del valle, en un rincón de la sala de estar de la estación, estuvieron hablando de su destino. De la esclavitud de un destino extraño: sexo, viajes, engaños, ramas de un árbol imposible. El baúl es muy profundo, y sin embargo, no pueden llenarlo de sus mutuos deseos. Son muchas las noches a la luz de la Vieja Luna. En los bancos del parque, solo una. Fue la primera. Las hojas caían alegres danzando a ritmo de sus besos. Cuántos perfumes en una primavera de bellos colores. La tranquilidad de la noche dormía como si tuviera pereza de recibir al alba. El tronco del árbol retorcido como sus raíces, huían a las profundidades de la tierra fértil. Ella, abraza entre sus muslos las últimas hojas ocres en un intento de cubrir su sexo, hasta entonces ignorante de las caricias de su amor secreto. El lago enviaba su imagen hacia un cielo gris. El paisaje casi imposible, invitaba a participar del espectáculo corporal del amor que robaba el azul. <o:p></o:p> Esperaban que la historia se volviera a repetir. Como el círculo. Una vez roto el reloj de arena ya no debían tener prisa. Igual daba. El tiempo se había roto, todo era barro de pasión. Los sueños huían incapaces de encontrar las grietas del cerebro. No sabían que hacer. Su comportamiento rebotaba en la superficie del futuro y, les retornaba al primer deseo cumplido. Se daban por satisfechos, pero, ¿deberían estar en ese mismo sitio siempre, sin moverse, o seguir sus pisadas rumbo a lo desconocido? <o:p></o:p> Solo faltan tres minutos. Un pitido anuncia el momento de partir el tren. No tienen nada más que decirse. El reloj de la estación, inexorable ha marcado los dígitos que distancian el pasado. Un beso, otro beso, otro, otro,... <o:p></o:p> La noche y el frío se acercan, el tren se aleja. También acude la niebla. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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otono

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1 OTOÑO

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1813 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 554px; HEIGHT: 239px" height=816 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/lasencrucijadasdelpensamiemto.jpg" width=714> Ruido. Un hombre, alto y amarillo, con una rama de sauce en la cintura respira profundamente. Su cerebro crece fuera del cráneo por un agujero en su sien derecha. Su peso es tan grande, que obliga a su cuerpo desnudo a encorvarse para ese lado hasta tocar tierra. Ha dejado de respirar. Y el arco que forma su figura despide una luz blanca. Una lechuza se posa en el hombro izquierdo, tiene los ojos grandes y blancos como la luz. En ese preciso momento, de los sesos semienterrados, nace un ramo de hortensias. El hombre, alto y amarillo entona una canción triste. La lluvia que comienza, apaga la luz del arco y de los ojos de la lechuza. El hombre, alto y amarillo, levanta sus pies hasta formar una horquilla con sus piernas abiertas, dando vueltas girando sobre su cerebro. Durante unos minutos la lechuza, asustada, inicia el vuelo y cae muerta en tierra. La rama de sauce estalla y se convierte en estrellas verdes, tantas como hojas. El ramo de hortensias es una nube de humo que cubre la escena.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Silencio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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ruido

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