EL ESCRIBA DE BARBASTROPOLIS

Todo gravita sobre los ojos azules de las cosas que no sabemos.

El pasado, revienta en las ramas de los álamos que crecen en la rivera de los ríos para acompañar la melodía del agua de su cauce que huye a su destino.

El sol no puede espantar las sombras de la bodega del alma que empiezan como un sueño dorado y acaban en locura.

Los lápices se amontonan sobre la mesa, nadie los utiliza, ni poetas, ni dibujantes, ni críticos. Ya no existe el arte.

La dama de la esquina no es ninguna prostituta es la mujer que busca limosna de amor puro.

En el límite, allí donde se juntan las nubes y el mar, la línea nos es recta, forma figuras de ajedrez, rojas y verdes, ¿quién juega?

El reloj de pared ha parado en las 13 horas, 44 minutos, 5 segundos. Todo esto sucede en este momento, momento que se escapó del tiempo anterior y no sabe encontrar su sitio.

Al ratón de mi ordenador le ha salido una cola larga, larga como la cuerda del tendedor de ropa de la vecina del tercero. La del quinto derecha se dejó colgada unas bragas rojas, seguramente son la que se puso el día de fin de año. ¿Pero, dónde estará, si hoy es día de San Jorge? Seguramente se fue con el hombre que la sacó a bailar la Noche Vieja.

Hoy he dormido 112 minutos, el mismo número que hay que marcar en emergencia.

Un sudoku de números romanos no deja de moverse sobre la página del The New York Times que está leyendo un turista en pantalón corto y sin camisa, enseñando un tripón con un tatuaje que se puede leer “TWIT”, acaso será consecuencia de la crisis de Europa.

Nada es indescriptible.

Amén.

¿Qué os intriga? Ya sé. Pensáis que me he vuelto tarumba. Que lo escrito en el principio de este escrito, es iliterario el párrafo, o que yo soy iliterato. Pues… sí, tal vez tengáis razón.

Tanto, relato mitológico – mágico, tanta, prosa – poética, vale. Pues ahora he tratado de pergeñar un irracional surgir de ideas de mi mente, sin pensar, sin racionalizar, sin…

Si pides a la Fortuna, diosa hija del suelo volcánico, que se cumpla tus deseos, te quemarás. Me alegra pernoctar en los sueños. Los soñadores pertenecemos a un mundo que todavía no está terminado.
Mientras los árboles y y0, escribimos, ellos con sus ramas, yo con mis dedos, historias de magia, el río de la vida pasa por nuestro lado, oculto y de amarillo.
Nací en el mes de la Caña y el Junco, a la luz del Jaspe, sobre la flor de menta. Yo se mucho del viento, cuento historias de las que gritaron los hombres en los hoyos de la tierra incapaces de guardar el secreto. Se lo cuentan a la tierra profunda, y las entierran. Pero no saben que luego las cañas, cuando las roza el viento, reproducen las historias. Yo conozco su lenguaje.

Voy a desentrañar, analizando letra por letra la palabra CRISIS, su significado. Fuente: "Historia de las Letras" de Salvador-Lodares

"C" –Tiene su origen en el signo "gimel" del alfabeto fenicio. Se representa con un arma arrojadiza.

"R" – Suena como "arre": voz que estimula a las bestias y hombres.

"I" – Platón la consideraba idónea para expresar todo aquello que puede atravesar algo y llegar a la médula.

"S" – Cuando Cadmo fundó Tebas se encontró con gentes rudas que hablaban torpemente, que no tenían letras y que se comunicaban en siseos, con la voz propia de las serpientes.

"I" – La "i" se emplea en su forma latina no en la griega para evitar: Ley-leí, rey-reí, hoy-oí. Se usaba para poner los puntos sobres las íes.

"S" – Procede de un ideograma egipcio que representa un lago del que salen juncos o lotos.

Bien, pues: ¿Qué es una CRISIS?

Es un arma arrojadiza que estimula a los hombres en su médula económica, como un reptil estimula con su mordedura recurrir al anti veneno, a poner los puntos sobre las íes sobre los gastos superfluos y conseguir la tranquilidad de un lago adornado de flores de loto.

José Álvarez Arnal (Atho)

La causa de que los sauces, que crecen en ese lugar sagrado de cada uno de nosotros, tengan forma de fuente es de los faunos del amor.

Cuando el viento de la esperanza abraza con fuerza su tronco y acaricia el caudal de sus ramas, suena una melodía que conjura el misterio boscoso del inconsciente.

Ahora, en invierno, el amor duerme entre los muertos, bajo el fresno silvestre. Pero como siempre, volverá en primavera cuando florezcan los alisos.

No caminemos tan deprisa. Siempre vamos tras el amor corriendo y no sabemos si lo llevamos detrás.

¿Será recomendable estar parado?

Con la mano izquierda sujetaba a la altura del pecho su abrigo de piel. Quiso recoger con esa misma mano un trébol de cuatro hojas, y el abrigo se abrió y dejó ver su cuerpo desnudo. Miré con ansia... y se cruzó un gato negro.

No te levantes más, niebla amiga del alba.

Nostalgia negra de surcos interminables.

Sigue a la espera. Oye.

¡Qué distinto el tiempo pasado!

¡Qué profundidad existencial!

Veneración y amor...

Ahora, recodos de viento que huye.

Tu amor acaricia el olvido para brillar indiferente.

Huyo torpe, misérrimo, abrumado.

En este sendero de avellanos no paseaste sola.

Caracola que miente, eres amargo orujo endrino.

Soy lo que tú crees. No sé la causa del adiós.

Callé y no lloré. Dijiste: nada que hacer.

¡Oh triste razón!

¡Oh deseo arrogante de libertad!

Tengo que encontrar el camino que me aleje de este territorio de moscas de tristeza. Que me lleve a encontrar alguna vez, la verdad de lo sucedido, en los últimos días, entre tú y yo.

¿Cómo os enterasteis de mi muerte? Gracias por el panegírico, lo he leído, sí, lo he leído bajo una higuera que se ha quedado sin fruto. Los cuervos se han entretenido comiendo higos. Son los que mandó Apolo a buscar agua de la fuente de la que mana la inmortalidad. Ya sabéis, eran blancos y puros, pero cuando recibió tarde Apolo la cratera llena de agua, les castigó, y desde entonces son negros y llevan al Hades, el alma de los condenados a muerte. Así será hasta el fin de los siglos, si es que hay fin.

¡Ah! Pronto vendréis. No tembléis, no me refiero al paraíso de la Biblia, me refiero al Parnaso.

Hasta que llegue ese momento, en el mundo que vivís y yo he dejado, seréis tan felices que tal vez no lo podáis soportar. Está escrito, un ángel que se dice llamar Uriel, me lo ha dejado leer.

Los álamos que hay junto a la entrada del Paraíso, están llorando por vuestro vivir. ¿Qué saben los álamos? Lo saben todo de ese mundo que he abandonado. Pero a vosotros, que sois mis amigas y amigos, os prometo que en el libro de la vida que hay aquí, borraré todos los episodios malos que la fortuna os tenga preparados, y no sufriréis.

Ayer, recién llegado, vi temblar de pasión a los ángeles, por ver desnuda bajo el olivo del jardín de su casa, tras hacer el amor, a una de vosotras. ¡Ah! La Luna Vieja se enfadó, la vio más hermosa que ella

¡Uf! Sabéis que los caballos de Ulises, que son inmortales, lloraron la muerte de Patroclo, así las musas del Olimpo, me han dicho que llorarán de alegría vuestra muerte, pues estaréis con ellas y conmigo toda la Eternidad. Ese día se desatarán tormentas y, sobre los campos de ese mundo, nacerán crisantemos adornando un paisaje de dolor.

¡Jo.! No puedo decir palabrotas, me vigila este ángel censor. ¡Qué alegría! Os tienen reservado junto a la eternidad un lugar donde la belleza nunca se marchita. Cuando vengáis no me saludéis muy afectivamente, estos ángeles son un poco celosos, yo les he dicho que les quiero y que les seré fiel, pero ellos que sabes mucho, no se fían. Saben que me iría con vosotros al Averno.

Cuando me trasportaban al crematorio, solo sentí una frustración, no pude terminar una batalla de amor... la Señora de Blanco me llamó en ese instante supremo. ¡Cuánto me acuerdo de esas noches locas!

Ahora que puedo ver el futuro, os digo que ella y yo, estaremos juntos. Ya la conoceréis.

¡Ah! He leído muchos nombres en el libro, ¾ese que ponen las funerarias para cobrar más¾ hubiera querido escribirles a todos pero, este pesado de ángel me dice que tengo que ir a dar cuenta de las tonterías que he hecho en la tierra.

¿Sabéis? Me he enterado, que los que han nacido en las Ganímides, de los delfines del Universo, no tiene juicio, dicen, que ayudaron a los ángeles en la misión de hacer creer a los terráqueos, que descendemos de Adán y Eva. ¡Puaf! ¡Ya veréis, la que va a caer!

¡Ostras! Me olvidaba, un emisario, conocedor de las intrigas de los dioses, me ha confesado, que seréis llamados por los del Olimpo, para componer los himnos de los triunfadores de la guerra mundial que se está preparando en la tierra entre los seguidores de las tres religiones del Libro. No me ha dicho quien ganará.

No puedo deciros más, no lloréis por mí, este ángel azul, que está cambiando de color, me dice que me dé prisa.

¡Ah! Aquí, también todas las circunferencias tienen un centro.

¡Hasta pronto!

Atho de Jazaria

"Si no esperas lo inesperado

no lo reconocerás cuando llegue"

(Heráclito)

Una alfombra roja que tiene flecos blancos, pende de una cuerda de luz que va de la luna al sol tapando la puerta de acceso a un laberinto de cristal amarillo, todos sus caminos conducen a un pueblo de casas muy blancas.

Mientras los ancianos cenicientos se mueren de hambre, las mujeres vendimian lejos de sus casas y los niños y niñas duermen con sus muñecas de trapo verde.

Los hombres juegan a las cartas en la única taberna, esperando al enterrador de bata negra, apurado de trabajo. La tabernera sujeta contra sus pechos desnudos, dorados por los rayos del candil de carburo, dos periquitos con todos los colores del arco iris.

En la plaza, el reloj violeta de la iglesia gris, ha dejado caer sobre el pavimento rosa, los números oxidados de las horas, y ha espantado a las palomas traslúcidas de pico marrón que no dejan de dar vueltas sin cesar. Las saetas, arrancadas por el viento se han clavado en mi cabeza y me he despertado.

La última campanada ya me había parecido un mandoble asentado por la espada de Parsifal, cortando de un tajo, la última duda que obstruía el camino que llevaba al valle de la Felicidad.

Me volví a dormir.

El silbido de la locomotora anunciando la marcha del tren con destino a Barcelona, me pareció el siseo de un dios que hace callar a todos los mundos para recibir la caricia del silencio cósmico y escuchar los pensamientos.

Mirando por la ventanilla noté que traspasaba la sutil frontera de luz y color que nunca muere y me alejé de la realidad.

Dentro del tren que transitaba como una centella por la vía que tiene un raíl en la realidad y otro en los sueños, no existe el tiempo. En sus pasillos se materializan los sueños, las fantasías, los deseos y las ambiciones. Fuera, la humanidad entera cargados de ellas, quieren subirse a cualquier precio.

Uno de los pasajeros se acerca a una dama muy hermosa y la besa en los labios. Estos se convierten en una amapola. El caballero se la coloca en el ojal de la solapa y prosigue su camino.

La bella se quedó sonriendo. Aquel beso había devorado sus labios y le ha quedado una sonrisa perpetua.

Se asoma al exterior el ladrón de besos, el viento desprende los pétalos rojos aterciopelados y los deposita sobre sus ojos soñadores. Desde ese preciso momento empieza a ver como será su vida si por fin ama con pasión y lealtad a su secretaria, casada con su socio y amigo.

Desconocía a todos los viajeros de aquel fantástico tren. Se entristecía y desesperaba pensando en la ruptura de su matrimonio. No puede olvidar a Flor en brazos de su hasta entonces mejor amigo.

¡Oh desconocidos viajeros! ¡Cuán grande y desesperada es mi pena! ¡No puedo olvidar a Flor!

El pitido de la locomotora avisaba de la llegada. La estación tunelada se tragó el tren, depositando blandamente a los viajeros sobre el andén gris y húmedo. Era la realidad.

Voy a desentrañar, analizando letra por letra la palabra CRISIS, su significado.

“C” –Tiene su origen en el signo “gimel” del alfabeto fenicio. Se representa con un arma arrojadiza.

“R” – Suena como “arre”: voz que estimula a las bestias y hombres.

“I” – Platón la consideraba idónea para expresar todo aquello que puede atravesar algo y llegar a la médula.

“S” – Cuando Cadmo fundó Tebas se encontró con gentes rudas que hablaban torpemente, que no tenían letras y que se comunicaban en siseos, con la voz propia de las serpientes.

“I” – La “i” se emplea en su forma latina no en la griega para evitar: Ley-leí, rey-reí, hoy-oí. Se usaba para poner los puntos sobres las íes.

“S” – Procede de un ideograma egipcio que representa un lago del que salen juncos o lotos.

Bien, pues: ¿Qué es una CRISIS?

Es un arma arrojadiza que estimula a los hombres en su médula económica, como un reptil estimula con su mordedura recurrir al antiveneno, a poner los puntos sobre las íes sobre los gastos superfluos y conseguir la tranquilidad de un lago adornado de flores de loto.

Eloísa le escribió a Abelardo:

“Dios los sabe, jamás he buscado en ti a nadie más que a ti mismo. Es únicamente a ti a quien deseaba, y no a lo que pertenecías ni a lo que representas”.

¿Es en el día de hoy un comportamiento vigente en las relaciones mundanas?

Psique, enloquecida de amor, los dioses se apiadaron de ella y la transformaron en una de las mariposas más bellas.

Eros, hijo del Arco Iris y del Viento del Oeste, es un tramposo.

Hay un monte donde lloró Adán. Sus lágrimas formaron un lago lleno de piedras preciosas, pero también de sanguijuelas.

¿Será de esas aguas de donde nació este mundo?

La piedra misteriosa que le regalaron a Alejandro Magno, pesaba más que el oro, pero cubierta de polvo era más ligera que la pluma. El mago de Babilonia le dijo: “Poco pesa la ambición, el poder y la gloria a la hora de la muerte”.

Bueno amigas y amigos, estas palabras me han surgido tal vez por:

“Nostalgia del Paraíso, lugar inalcanzable en vida”.

“La ninfa Calipso amó y retuvo junto a sí

a Ulises llegando a pensar en hacerlo inmortal”

Sí. Todas las preguntas sobre la Ítaca que nos vio partir desconciertan. ¿Nos hará perder el recuerdo, las relaciones secretas? ¿Todos los jeroglíficos esculpidos en el obelisco de nuestras existencias señalan inexorable nuestro destino?

Yo creo que la vida es un laberinto, al parecer cerrado, pero existe una puerta de salida. Hay que encontrarle a pesar de los banquetes que nos ofrece la realidad. Su comida está llena de alimentos mortales.

Menos mal que las estrellas marcan la dirección del destino, y podemos aprender a leerlo en los sueños. Soñando y soñando en el estrecho sendero de la vida cotidiana morimos. Las ideas amorosas no tienen fronteras, pero el límite existe.

El amor está preso.

¿No habéis notado que los deseos de amar, como arenas del desierto, se amontonan en dunas de indiferencia?

Los perversos deseos poseen sus razones, y los más puros, están vacíos.

Todos lo amores muertos esperen en el Paraíso, para que, de su sagrado silencio, nazcan racimos que atrapen las pasiones perdidas. No volverán a ser como las de hasta ahora, serán un horizonte de luz y alegría, rechazando amores que nazcan del error de amar sin misterio.

Yo no sé de amores turbios, pero los he deseado. No soy hombre de engaños, pero al escribir he aprendido a mentir.

¡Estoy conociendo la infidelidad de los sueños!

La realidad y los sueños se mezclan. Si no quiero ver realidad, enciendo una fantasía. Resulta terrible que los sueños de amor se quemen en el infierno de lo imposible.

¿Qué deberíamos ser: estatuas o juncos?

¿Sombras que se entrelacen y se hundan en la niebla de la locura?

¿Dónde está la frontera?

El poeta quisiera que todo fuera un sueño, y yo, que fuera realidad.

Este viento que viene dice: “Estás siempre en la realidad y tendrás que conformarte”.

¡El exceso de fantasía enloquece; el de la realidad, también!

¡Basta!

No quiero saber si Penélope me espera en Ítaca. Ahora estoy con la bella Circe.