atrapadordesueños

Como de constumbre, apareció en la pantalla., el rostro de Emmanuel Goldstein, el Enemigo del Pueblo. Del público saltaron aquí y alla fuertes silbidos.La mujeruca del pelo arenoso dió un chillido mezcla de miedo y asco. Goldstein era el renegado que desde hacía mucho tiempo ( nadie podía recordar cuanto) había sido una de las figuras principales del partido, casi con la misma importancia que el Gran Hermano y luego se había dedicado a actividades contrarrevolucionarias, había sido condenado a muerte y se había escapado misteriosamente, desapareciendo para siempre. Los programas de los Dos Minutos de Odio variaban cada día, pero en ninguno de ellos dejaba de ser Goldestein el protagonista. Era el traidor por excelencia

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Insultaba al Gran Hermano acusaba al Partido de ejercer una dictadura y pedía que se firmara la paz inmediatamente con Eurasia. Abogaba por la libertad de palabra, la libertad de Prensa, la libertad de reunión y la libertad de pensamiento, gritando histéricamente que la revolución había sido traicionada.

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Antes que el Odio hubiera durado treinta segundos, la mitad de los espectadores lanzaban incontenibles exclamaciones de rabia. La satisfecha y ovejuna faz del enemigo y el terrorifico poder del enemigo que desfilaba a sus espaldas era demasiado para que nadie pudiera resistirlo indiferente. Ademá sólo con ver a Goldstein o pensar en él surgían el miedo y la ira automáticamente. Era él un objeto de odio más constante que Eurasia o que Asia Oriental.

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En su segundo minuto el odio llegó al frenesí . Los espectadores saltaban y gritaban enfurecidos tratando de apagar con sus gritos la perforante voz que salía de la pantalla.La mujer del cabello color arena se había puesto al rojo vivo y abría y cerraba la boca como un pez al que acaban de dejar en tierra.

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La joven sentada exactamente detrás de Winston, aquella morena, había empezado a gritar: ¡Cerdo! ¡Cerdo! ¡Cerdo!, y de pronto, cojiendo un pesado diccionario de neolengua, lo arrojo a la pantalla. El diccionario le dió a Goldstein en la nariz y rebotó. Pero la voz continuó inexorable. En un momento de lucidez descubrió Wiston que estaba chillando histéricamente como los demás y dando fuertes patadas con los talones contra los palos de su propia silla. Lo horrible de los Dos Minutos de Odio no era el que cada uno tuviera que desempeñar allí un papel, sino al contrario, que era absolutamente imposible evitar la participación porque era uno arrastrado irremisiblemente. A los treinta segundos no hacía falta fingir. Un éxtasis de miedo y venganza, un deseo de matar, de torturar, de aplastar rostros con un martillo, parecían recorrer todos los presentes como una corriente eléctrica convirtiéndole a uno, incluso contra su voluntad, en un loco gesticulador y vociferante.