atrapadordesueños

BLU (poema breve)

2009-11-08T19:01:33+01:00

¿Y

tú? .

Tú

sabes

a corazón de jazmin

a sentimiento
a sol y a mar

a encuentro .
Te ofrezco

tomillo ,
romero,

espliego,
olor a bosque,
ruido de pisadas

sobre hojas de roble

y besos regalados
que fueron tuyos

desde siempre,

agua marina,
en el regazo

de la luna

con el

mimo

de su

pelo

con

los

besos

sus

ojos

Contigo (poema breve)

2009-10-20T00:08:21+02:00

Contigo

La Risa

Miel

La Luna

Vibra

Supendida

De un cordel

Cuando

Tu Regazo

Sueño

El Aire

Que Tus Dedos

Tejen

Sobre

Mi Piel

Y nadie nos ve - Humberto Ak'abal

2009-10-08T01:48:04+02:00

;

Y nadie nos ve

La llama de nuestra sangre arde
Inapagable
A pesar del viento de los siglos.

Callados,
Canto ahogado,
Miseria con alma,
Tristeza acorralada.

¡Ay, quiero llorar a gritos!

Las tierras que nos dejan
Son las laderas,
Las pendientes,
Los aguaceros poco a poco las lavan
Y las arrastran a las planadas
Que ya no son de nosotros.

Y aquí estamos
Parados a la orilla de los caminos
Con la mirada rota por una lágrima…

Y nadie nos ve.

Humberto Ak’abal

http://organicconsumers.org/ACO/index.cfm

;

________________________________________________

Humberto Ak’ Abal nació en Momostenango, Guatemala en 1952. Es poeta de la etnia Maya K’iche. Piensa y escribe sus poemas en lengua K’iché y los traduce al español. Publicó tres libros de poemas. Su última obra Retoño Salvaje fue traducida al francés y al inglés. Dice de él Francisco Morales Santos: La poesía de Ak’ Abal es fuerte, toda vez que entre ésta y la vida no existe límite alguno.

Otras de sus obras: Ajyuq’ El animalero (1990), Guardián de la caída de agua (1993), Hojas del árbol pajarero (1995), Lluvia de luna en la cipresalada (1996) y Ajkem Tzij . Tejedor de palabras (1996).

;

OLIVERIO GIRONDO - LO QUE ESPERAMOS

2009-10-06T00:23:41+02:00

TARDARÁ, tardará.

Ya sé que todavía

los émbolos,

el sudor,

la usura,

las bobinas

seguirán produciendo

al por mayor,

en serie,

iniquidad,

ayuno,

rencor,

desesperanza;

para que las lombrices de huecos portasenos,

las vacas de embajada,

los viejos paquidermos de esfínteres crinudoss,

se sacien de adulterios,

de diamantes,

de caviar,

de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años

para que estos crustáceos

del aslfalto

y la mugre

se limpem la cabeza,

se alejen de la envidia,

no idolatren la seña,

no adoren la impostura,

y abandonen su costra

de opresión,

de ceguere,

de mezquindad,

de bosta

Pero, quizás, un día,

andes de que la tierra se canse de atraernos

y brindarnos su seno,

el cerebro les sirva para sentirse humanos,

ser hombres,

ser mujeres,

--no cajas de caudales

ni perchas desoladas---,

someter a las ruedas,

impedir que nos maten,

comprobar que la vida se arranca y despedaza

los chalecos de fuerza de todos los sistemas;

y descubrir, de nuevo,que todas las riquezas

se encuentran en nosotros y no bajo tierra.

Y, entonces...

¡Ah! ese día

abriremos los brazos

sin temer que el instinto nos muerda los garrones,

ni recelar de todo,

hasta de nuestra sombra;

y seremos capaces de acercarnos al pasto,

a la noche,

a los ríos,

sin rubor,

mansamente,

con las pupilas claras,

las manos tranquilas;

y usaremos palabras sustanciosas,

auténticas;

no como esos vocablos erizados de inquina

que babean las hienas al instarnos al odio,

ni aquellos que se asfixian

en estrofas de almibar

y fustigada clara de huevo corrompido;

sino palabras simples,

de arroyo,

de raices,

que en vez de separarnos

nos acerquen un poco;

o mejor todavía

guardaremos silencio

para tomar el pulso a todo lo que existe

y vivir el milagro de cuanto nos rodea,

mientras alguien nos diga,

con una voz de roble,

lo que desde hace siglos

esperamos en vano.

Alfonsina Storni -Dolor

2009-09-14T00:00:50+02:00

Dolor

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;

ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;

ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Benedetti y Viglietti: A dos voces...

2009-09-07T21:22:35+02:00

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lisi dijo

Empecé por el final. Vaya dos que se nos han juntado, aquí.
Volveré a desalambrar, a seguir desalambrando.
Un placer pasar por tu kasa.

29 Agosto 2009, 21:46

Maria Jesus dijo

Excelente Post Casa, te dejo este comentario para que sepas que pasé por aquí y me Encantó lo que he escuchado, mañana pasaré con más tranquilidad para escuchar todos los Videos. Gracias por traernos a estos Dos Grandes de la Poesia...
Un Abrazo y Buen Domingo Amigo Casa

Antonio Gamoneda // Charlie Haden

2009-08-30T10:38:58+02:00

El vigilante de la nieve:

1. El vigilante fue herido por su madre;

Describió con sus manos la forma de la tristeza y acarició
cabellos que ya no amaba.

Todas las causas se aniquilaban en sus ojos.

* * *

2. En la ebriedad le rodeaban mujeres, sombra, policía, viento.

Ponía venas en las urces cárdenas, vértigo en la pureza; la flor
furiosa de la escarcha era azul en su oído.

Rosas, serpientes y cucharas eran bellas mientras permanecían
en sus manos.

* * *

3. Era incesante en la pasión vacía. Los perros olfateaban su pureza
y sus manos heridas por los ácidos. En el amanecer, oculto
entre las sebes blancas, agonizaba ante las carreteras, veía
entrar las sombras en la nieve, hervir la niebla en la ciudad profunda.

* * *

4. Vigilaba la serenidad adherida a las sombras, los círculos donde se
depositan flores abrasadas, la inclinación de los sarmientos.
Algunas tardes, su mano incomprensible nos conducía al lugar sin
nombre, a la melancolía de las herramientas abandonadas.

Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los
pájaros en la canción de la ira: el arroyo claro para la hija
dulcemente imbécil; el agua azul para la mujer sin esperanza, la que
olía a vértigo y a luz, sola en el albañal entre banderas blancas,
fría bajo la sarga y los párpados ya amarillos de amor.

Era incesante en la pasión vacía. Los perros olfateaban su pureza y
sus manos heridas por los ácidos. En el amanecer, oculto entre las
sebes blancas, agonizaba ante las carreteras, veía entrar las sombras
en la nieve, hervir la niebla en la ciudad profunda

9 comentarios · Escribe aquí tu comentario

Emi dijo

Bon dia Kasa. Gamoneda mensajero de sensaciones. Y el Cuarteto de Charlie Haden, un descubrimiento. Que buena compenetracion en esta manana luminosa.

25 Agosto 2009, 10:03

casajuntoalrio dijo

El mejor poeta contemporáneo en castellano. Tan grande como Octavio Paz o Lorca.
La entrada ,ahora que la vuelvo a abrir, me resulta muy contrastada. La suavidad de las caricias de Haden y la dulzura envolvente del piano...la seguridad de un corazón conocido acunado con el saxo...y, por otra parte, la intensidad y la fuerza de un poeta puro frente a realidades desconocidas. Ese viaje desconocido del sueño del espíritu que tratamos que no se vuelva pesadilla aunque a veces suceda..
En Zaragoza el día esta nublado y freskito. Genial.
Asalam Aleikum Emi

25 Agosto 2009, 11:40

gilermez04 dijo

Muy buenos,el video y el texto.
Salud

25 Agosto 2009, 12:19

Emi dijo

Umberto Eco siempre tiene razon, la obra es abierta. Siempre un gustazo leerte, bellas palabras las tuyas. Fresquito? que suerte, por aqui la tarde se prevee torrida. Besitos granizados.

25 Agosto 2009, 12:26

Emi dijo

"Las ideas tienen alas. Nadie puede impedir su vuelo." Averroes.
Asalam Aleikum tambien para ti Kasa.

25 Agosto 2009, 12:36

la-montsehv dijo

Bellísimo, terrible...hermosas palabras¡¡¡

Y la música ...puro sentimiento¡
Un abrazo¡¡

25 Agosto 2009, 13:12

Alvaro de Rioja dijo

Hola casa. Yo no conocía a Gamoneda hasta que tu le insertaste en tu "atrapadordesueños". Para mi ha sido un gran descubrimiento, cosa que te tengo que agradecer. En el Círculo de Lectores, del que soy socio hace muchos años, han sacado una novela suya "Un armario lleno de sombra" y me lo he pedido. Espero que como novelista sea tan bueno como poeta.

Un abrazo

25 Agosto 2009, 18:00

casajuntoalrio dijo

1saludo gilerme

27 Agosto 2009, 00:31

laura dijo

"A life spent making mistakes is better than a life spent doing nothing". George Bernard Shaw

27 Agosto 2009, 00:38

Una lágrima de tierra - Poema breve

2009-09-14T00:03:37+02:00

Una Lágrima

De Tierra

Abrasó el Mar

Cerúleo

Korazón

De Vacío

Abisal

Herbazal

Donde los Hipocampos

Vuelan

¿Cómo Llegué hasta Aquí?

El Regazo de mi Madre

Vientre de Aire

Es un Tapiz

De Espumas

Sin Llanto

Y Sin Regreso

Donde los Peces

Transitan

En Mercurio

Pero Ya Soy huérfano

Y Solo los Álamos

Temblones

Saben mi Final

LORCA (¿Dónde está mi sepultura?)- CAMARON - CASIDA DE LAS PALOMAS OSCURAS

2009-09-01T19:18:51+02:00

Por las ramas del laurel
vi dos palomas oscuras.
La una era el sol,
la otra la luna.
«Vecinita», les dije,
«¿dónde está mi sepultura?»
«En mi cola», dijo el sol.
«En mi garganta», dijo la luna.
Y yo que estaba caminando
con la tierra por la cintura
vi dos águilas de nieve
y una muchacha desnuda.
La una era la otra
y la muchacha era ninguna.
«Aguilitas», les dije,
«¿dónde está mi sepultura?»
«En mi cola», dijo el sol.
«En mi garganta», dijo la luna.
Por las ramas del laurel
vi dos palomas desnudas.
La una era la otra
y las dos eran ninguna.

Casida de las palomas oscuras - Camarón

Federico García Lorca - Grito hacia Roma desde la torre del Crysler Building

2009-08-19T20:01:06+02:00

Manzanas levemente heridas
por los finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,

No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música,
porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.

1923-1940