La naturaleza y la cultura

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295 <IMG class=imgcen id=img_9 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/naturaleza5.jpg"><IMG class=imgcen id=img_8 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/89009_naturaleza2.jpg"><IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/antartida.jpg"><IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/culturanatural.jpg"><IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/elogio-del-horizonte.jpg"><IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/89005_MACHIPICU.jpg"><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/Ruinasdepucara.JPG"><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/naturalezacultural.jpg"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/naturaleza.jpg">¿Evocan estos conceptos dos realidades no sólo distintas, sino también opuestas? Naturaleza es lo que, en principio, ha existido sin intervención ajena: es el mundo con sus tierras y mares, sus lagos y ríos, sus plantas y animales, sus montañas, bosques y selvas; es, en suma, la pasmosa variedad de realidades y seres con los que se han topado los humanos desde que vieron la luz en este planeta. Cultura es, en cambio, como su etimología lo señala, concepto y asimismo realidad que se deriva de la acción de los humanos: éstos, desde hace varios miles de años, empezaron a cultivar la tierra. Apareció así la agri-cultura. La palabra cultura adquirió después connotaciones metafóricas; abarcó todo lo que el hombre, no ya sólo cultivando la tierra, ha transformado en su propio provecho. Al obrar así, se modifica él a sí mismo, -se cultiva- hace suyo y transmite lo que tiene por bueno. Reflexión de: Miguel León-Portilla es antropólogo e historiador mexicano. "La naturaleza es una interpretación transitoria que el hombre ha dado a lo que encuentra frente a sí en su vida. A ésta, pues, como realidad radical -que incluye y preforma todas las demás- somos referidos." "Los bosques serían demasiado silenciosos si sólo cantaran los pajaros que mejor lo hacen. Piénsalo..." Alberto Zambade

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1 La naturaleza y la cultura

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295 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/navidadesblancas2008.JPG">Navidades Blancas 2008 <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/AlemaniaNevada.jpg">Alemania <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/Argentinanevada.jpg">Argentina <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/AsiaNevado.JPG">Asia <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/Berlinnevado.jpg">Berlín <IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/Holandaypapanoelnevado.jpg"> Holanda y Papa Noel <IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/ItaliaNevada.jpg"> Italia <IMG class=imgcen id=img_8 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/Madridnevado.jpg"> Madrid <IMG class=imgcen id=img_9 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/parisnevado.jpg"> París <IMG class=imgcen id=img_10 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/RusiaNevada.jpg"> Rusia <IMG class=imgcen id=img_11 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/SiuzaNevado.jpg"> Suiza ¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar! Charles Dickens

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1 Especial Navidad: Aquellas "Navidades blancas..."

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295 <DIV align=justify>El relato que os presento a continuación está contado de la mano del escritor, Javier Guerrero. Me ha brindado la oportunidad de poder darle luz desde mi rincón para que sigamos disfrutando de sus maravillosas vivencias, que de alguna forman explican su existencia al paso por este mundo. Es un escritor de Madrid con un potencial que salta a la vista sólo con leer un par de frases iniciales en sus breves relatos. Espero que disfruten tanto o más, como lo hice yo cuando lo leí en su momento. Por una sencilla razón, porque las palabras viven con lo que vive. Gracias Javier por darme la oportunidad de ofrecer a través de mi blog un trozo de tu gran obra y una pequeña parte de tu vida. Tienes madera de escritor.</DIV><DIV align=justify></DIV><DIV align=justify>Léanlo y luego comentamos...</DIV><DIV align=justify>-------------------------------------------------------</DIV><DIV align=justify>Algún Día</DIV><DIV align=justify> </DIV><DIV align=justify><A href="http://bp3.blogger.com/_Rn1fz1NAkDQ/Ru50Yh7Rt3I/AAAAAAAAAKY/QsNAe9IawxM/s1600-h/calcuta1.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5111150591884769138 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_Rn1fz1NAkDQ/Ru50Yh7Rt3I/AAAAAAAAAKY/QsNAe9IawxM/s320/calcuta1.jpg" border=0></A>Hacía calor y el zumbido de las moscas estaba en cualquiera de los tenderetes como uno más de aquellos condicionantes insalubres, y se veía alguna rata asomando indecisa la cabeza por alguna alcantarilla, y las vacas comían plácidas e indiferentes toda clase de basuras, y había muchos puestos de mangos y plátanos que eran el manjar de los insectos y la subsistencia de algunos niños escuálidos que danzaban con una felicidad triste y contagiosa que provenía de la multitud, o quizás de los colores, o de las lluvias, y a mi me inspiraba lástima y pesimismo para las generaciones venideras. Y mucha impotencia. Y por la noche contemplé la estampa gris en mitad de los colores, que era la estampa de las prostitutas. Era la ciudad más grande del este de La India, con sus once millones de almas y sus miles maneras de nacer, de vivir, de morir, y en definitiva, de ser partícipe en un lugar donde Dios, o la naturaleza renegaron de la generosidad. Yo casi no podía creer que también era ciudad para emigrantes. Se emigra de La India a Holanda, o a Inglaterra, o de Marruecos a Francia, o de Ecuador a España. Pero... ¿Dónde había un infierno? ¿En qué lugar había tanto miedo a los amaneceres de miseria? Me lo contó un niño. Me dijo que se llamaba Kahn. Hablaba de las catástrofes naturales y de los desastres inventados por los hombres, de la hambruna, de las guerras, de los choques violentos entre los grupos étnicos sufridos en otros lugares de un país donde las distancias son continentales. A nosotros nos echaron de la aldea, nos destrozaron toda la mercadería y los utensilios del campo. Y un día llegamos a Calcuta, y la ciudad no tenía capacidad para ese aluvión de emigración interior, y somos demasiada gente para que se garanticen unas condiciones mínimas de subsistencia y nos convertimos en cómplices y protagonistas de la vida en las aceras llenas de chabolas, y aquí no hay oportunidades, y así mi madre y mi hermana terminaron de prostitutas.</DIV><DIV align=justify> </DIV><DIV align=justify></DIV><DIV align=justify><A href="http://bp2.blogger.com/_Rn1fz1NAkDQ/Ru50cR7Rt4I/AAAAAAAAAKg/_W-nWLGaNEY/s1600-h/bangladesh.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5111150656309278594 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_Rn1fz1NAkDQ/Ru50cR7Rt4I/AAAAAAAAAKg/_W-nWLGaNEY/s320/bangladesh.jpg" border=0></A>¿Prostitutas? Sí, también las traen de Bangladesh y Nepal. Hay mucho dinero de por medio. Una niña guapa y virgen puede suponer 6000 euros, que son más de 300000 rupias. Otras no valen más que 7000 rupias. Luego hay que trabajar y lo consiguen los sucios proxenetas encerrando, torturando, violando. Mi madre no se negó, pero mi hermana sufrió las embestidas de los hombres crueles. Le rompieron las muñecas y aún mantiene intacta una cicatriz debajo de uno de sus ojos del color de la piel de los mangos. Marcas del barrio rojo. Muchas mujeres ya han probado el infierno, miles de mujeres. No hay una estimación concreta, pero por aquí se habla de más de 20000, con muchas niñas de menos de catorce años, criaturas muy bonitas con rostro de princesas y mucha inocencia en la mirada. Se habla de que las niñas no tienen sida y aquí los seropositivos están a la orden del día. Yo había leído algo en el hotel Manor. The New York Times dejaba caer una noticia con todos los tintes de la desgracia. Se prevé que en el año 2010 La India será el país con más seropositivos del mundo: entre 20 y 25 millones de indios estarán infectados.</DIV><DIV align=justify> Su hermana se llamaba Tana. Cuando llegó a Calcuta tenía quince años y un rostro con el brillo del que asume nuevas aventuras y siente algún brote de optimismo en el espíritu, pero la esperanza inicial se truncó vilmente, porque a las aldeas no nos llega información y no tenemos ni remota idea de lo que sucede en el resto del país. Un hombre envuelto en harapos la debió agarrar entre el tumulto, y a rastras se la llevó al barrio rojo de Sonagachi. Y empezó a trabajar, allá donde los matices del rostro de las prostitutas adquieren unas dimensiones de tristeza y amargura difíciles de encontrar en cualquier otro rincón del planeta. Allá, en una esquina del infierno. Allá, donde las mujeres y las niñas reciben las embestidas de las impudicia entre lágrimas, mirando al techo, y convierten en ficción los suspiros del dolor. Allá, entre basura, decadencia y vicio. Un día se escapó del burdel. Apareció la cabo de una semana en Nueva Delhi. Yo creó que fue allí a enamorarse. Y así ocurrió. Se enamoró de un tipo nepalí que había trabajado en Jaipur y llevaba una año trabajando de jardinero en una acomodada zona residencial de Delhi. El hombre le contó que sus intenciones eran ir en breve a Calcuta y reanudar los negocios de mercadería que tuvo hace años con un primo suyo, que ahora requería su ayuda porque tenía una enfermedad que le ocasionaba constantes diarreas y dolores de cabeza. Una vez allí, su destino la arrastró de nuevo hacia Sonagachi. Su amor de porcelana se había roto en tres pedazos, en uno estaba asentada en la traición, en otro la falta de escrúpulos y en el tercero la más cruel de las mentiras. Del tipo, que estaba casado y tenía tres hijos, nada se volvió a saber desde que ejercitó el envío al barrio rojo. Ella escribió un poema. Se llamaba Sueño de amor convertido en sueño negro y debía ser triste como las almas corrompidas de los proxenetas esquivando las fogatas de un infierno inventado para ellos.</DIV><DIV align=justify> Cuando Tana me dio a leer el poema, no tuve valor ni para enfrentarme al primer verso. La miré con una lástima que debió ser dolorosa para ella y acaricié su pelo con toda la complicidad y la impotencia que requería el momento. A su lado estaba Azmina, muy envejecida para sus sesenta años de edad, con su aroma a rosas y a curry, y sus collares de rupias, y su rostro anclado en una indiferencia que era como una tristeza eterna. Había llegado al barrio rojo cuando era una niña, y sus padres, que no tenían ni para pan, la vendieron a una mujer que se aprovechó del hambre, la incultura y la indigencia. Primero les prometió un trabajo decente para Azmina. Horas más tarde llegaron los castigos físicos hasta que no tuvo más remedio que acceder a acostarse con el primer cliente y vender su virginidad, de la cual se hacía propiedad un viejo crápula desdentado y maloliente que a menudo aparece en las pesadillas de Azmina. A sus padres jamás les volvió a ver y a menudo siente un frío helador en el alma cuando piensa en la complicidad que ellos tuvieron con la dueña del burdel. Me dijo que ya apenas le quedaban clientes. Estoy vieja, muy gastada, y soy una puta con muchas horas de trabajo, ahora vivo de la mísera caridad de las otras putas, que me dan algo de dinero a cambio de que les cuide a sus hijos, me confesó estática, con la mirada clavada en el suelo, tal vez sin miedo, quizás pensando que apenas cabía más dolor en su vida. Estaba tan arraigada al sufrimiento, o quizás tan asentada en su desgracia que rehusó venir conmigo.</DIV><DIV align=justify> Tana y Kahn me lo iban contando por el camino. Hay problemas para los niños del barrio rojo. Viven entre las tinieblas del desarraigo familiar, que los deja cómplices de la soledad, vagando solos por las calles. Ni siquiera saben si realmente quieren a sus madres, que se deben a los favores sexuales de sus clientes y los dejan abandonados, y por ahí van, vagando sin sentido por Sonagachi. Me los llevé a la Fundación de una amiga, Urmi Basu, una millonaria bengalí que miró de frente a la miseria, y fue buscando a sus protagonistas. Aquello era un lugar seguro. Había médicos jóvenes con la imagen muy descuidada, muy volcados en su trabajo, y un poco inseguros, como es relativo a la condición de principiantes. La trabajadora social se llamaba Sandra, y su divorcio la trasladó a Calcuta. Kahn no dejaba de mirarla, con esa timidez y atracción, que los hindúes tienen frente a las mujeres europeas. Era rubia, de ojos azul marino, y tenía un aire como de espíritu de carne y hueso, muy volátil, muy sigilosa, y con el rostro rosáceo de los angelitos, o quizás de las infantas del siglo XVII. Luego llegó Urmi, con su bondad escondida tras la severidad de su rostro, y creo que me habló sin creer rigurosamente lo que decía: algún día desaparecerá el tráfico de niñas de las aldeas a las ciudades. Algún día, pensé yo, algún día estaremos muertos y no sabremos acerca de los nuevos acontecimientos. Algún día, remarqué, es la frase más gastada de la humanidad.</DIV><DIV align=justify> Me despedí de los niños antes de tomar mi vuelo a Madrid, vía Ámsterdam. Tomé precauciones en la garganta, pero no pude asegurarme la voz, que salía quebrada. Les dije que volvería, pero seguramente sería un adiós definitivo. Dije: suerte muchachos, nos volveremos a ver. Al salir, me sorprendió encontrarme a Azmina, que seguía llorando sin lágrimas y buscaba la imagen de Urmi.</DIV><DIV align=justify>--------------------------------------------------------------</DIV><DIV align=justify></DIV><DIV align=justify>Alberto Zambade</DIV><DIV align=justify>Todos los derechos reservados Copyright 2007 </DIV>

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1 Algún día...

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295 Gracias a todos y todas, ya estamos de vuelta... <A href="http://bp1.blogger.com/_Rn1fz1NAkDQ/RtLI3NIRbRI/AAAAAAAAAJI/gaf8lEVTNSg/s1600-h/agradecimiento.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5103362178506910994 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_Rn1fz1NAkDQ/RtLI3NIRbRI/AAAAAAAAAJI/gaf8lEVTNSg/s320/agradecimiento.jpg" border=0></A>Los <A href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tao%C3%ADsmo">Taoistas</A> dicen que una persona no muere hasta que no muere la última que lo recuerda. Somos toda fantasía de la inteligencia, aunque dicha inteligencia, como dicen los taoístas, está compuesta no solo por la conciencia de nosotros mismos, sino también por la conciencia que los demás tienen de nosotros. Por ello, por todo ello, somos un sólo conjunto. Pero no sólo el hilo que nos une a las personas significa el lazo que forma nuestra eternidad sino que además las Palabras y su legado son el último hálito de nuestra vida. Es aquél precisamente el que nos crea, nos une y nos vuelve a renacer cada vez que una persona nos lee y nos recuerda. Gracias a todos y todas por seguir ahí, tan cerca. Alberto Zambade posted by El pequeño Dardo ---------------------------------------- <A href="http://albertozambade.blogspot.com/">http://albertozambade.blogspot.com/</A> <A href="http://azeldardo.blogspot.com/">http://azeldardo.blogspot.com/</A> ----------------------------------------

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1 Ya estmamos de vuelta de las vacaciones...

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295 Hoy les traígo un nuevo relato de uno de mis lectores que pertenece a nuestra comunidad. Con ustedes Guillermo, el autor del blog de la Comunidad de El País "<A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/laguerradelosmedios/posts href="http://lacomunidad.elpais.com/laguerradelosmedios/posts">La Guerra de los Medios</A>". Disfrútenlo... ------------------------------------------------------------------------ <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>En algún lugar de Bagdad…</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/azdardo-elnavegantesolitario/mezquita1.jpg">Él: Iba caminando por la ciudad, abstraído con melancolías y recuerdos de otros tiempos, pero siempre con una sonrisa en el rostro. Sí, definitivamente eran otros tiempos. Algunos dirán que fueron tiempos mejores, otros dirán que lo mejor aún no ha llegado. Él era de los que decían que lo mejor aún no había llegado. Ella: Caminaba triste, también recordaba. Para ella el mundo no tenía mucho sentido. Su hermano había muerto en una guerra injusta. Estaba muy ligada a él. Su padre la odiaba por haber nacido mujer, quería otro varón. Su madre permanecía callada y obediente a la sombra de su padre. Su hermano era todo lo que tenía. Él: Vestía camisa blanca e irradiaba luz. Era feliz, era de esas personas felices por naturaleza. A algunos les daba esperanza, a otros, envidia. Cuando alguien irradia luz hay personas deseando quitársela para iluminar su cuarto oscuro.<o:p></o:p> Ella: Vestía de morado, su color preferido. Aquel día se había puesto velo, cosa que no acostumbraba a hacer. La razón de odiar el velo era una mezcla de rebeldía e incomodidad. Odiaba el velo. Para ella el velo representaba a lo que más odiaba, las tradiciones injustas y discriminatorias, el fanatismo, su padre. Él: Caminaba a buen ritmo, seguro de sus pasos. Parecía que cada paso le hacía sentirse mejor, más fuerte. Aquella mañana tenía hambre, y no sólo por aquella extraña sensación de que podía comerse el mundo, es que aún no había desayunado... Ella: Caminaba lenta. Se dejaba arrastrar por sus propios pasos, sin rumbo ni dirección. A cada paso se sentía más sola, más vacía. Su estómago le recordó que llevaba casi 24 horas sin comer. El recuerdo de su hermano no le dejaba probar bocado... Entro en aquel bar, aquel bar en el que su vida habría de dar un giro de 180º. Él: Se paró delante de aquel bar, podría haber sido cualquier otro pero no, fue aquel. Los creyentes dirán que fue el destino, otros dirán que fue la casualidad, el hecho es que fue aquel bar y no otro. Quién sabe si fue fortuna o desgracia, yo no me atrevería a juzgarlo de ningún modo. Entró en ese bar. Aún no lo sabía pero ahí recomenzaría toda su vida. Ella: Pidió un whisky, el más fuerte que tuviera. El camarero la miró con desdén. Ella estuvo a punto de gritarle que estaba harta de que una mujer no pudiera ser tratada igual que al resto de clientes varones, pero no lo hizo. Sólo espero el whisky y alzó la mirada, y allí lo vio... Él: Pidió lo de siempre: un té y algo de comer. Alzó la mirada un momento y allí estaba ella, envuelta en seda. Fina y sedosa como una flor. Suave cómo un ángel, ardiente como el diablo. Podría intentar describir lo que sintió en aquel momento, pero no acabaría nunca. Fue algo tan hermoso... Para él todo parecía tener un sentido nuevo... Para ella todo comenzaba a tener sentido... Su vida comenzaba un nuevo amanecer... Lo que ambos no sabían era que 6000 metros arriba, en el cielo, un B-52 ya había decidido su destino. Fue un breve instante, un flash, una explosión. Todo saltó por los aires. Saltaron trozos de ambos, saltó su amor, saltó el camarero machista... Cafe Bagdad... ¿les suena? Seguramente no... esas víctimas no salen por la TV, a esas víctimas no se les hacen funerales multitudinarios, no se les condecora... Un día más, asqueado con el mundo... se despide su amigo... *__Ito__* --------------------------------------------------------------------------------- Enhorabuena Guillermo. Démosle un fuerte aplauso... Sinceramente me encantó... Y ustedes ¿Qué piensan?

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cuentame-relato-v-parte-

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1 Cuéntame un relato... V Parte.

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