Carta a Manuel Puig

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1018 <DIV style="text-align:left"></DIV><DIV style="text-align:right"></DIV><DIV style="text-align:center"></DIV><DIV style="text-align:left"></DIV><DIV style="text-align:left"> Querido Manuel, ayer, mientras caminaba por la ciudad, tu me buscaste, lo sentí entre los ruidos y la humedad de Milán, los muertos tienen extrañas maneras de manifestarse, hablan con signos, con códigos veloces. Me preguntè: ¿Porquè a mi? Existen en el mundo tantos otros, con más agudeza que yo, más cercanos a tu modo de ser . Tal vez porquè nacimos en la misma geografia (Villegas no es lejana de Trenque Lauquen), la tierra plana poblada de vientos que llegan en las tardes de agosto, el mismo desierto que separa la gente, los chusmerios, las estúpidas diferencias sociales de los pequeños mundos que se vuelven grandes en universos cerrados de provincia. Tal vez porquè soy simil a aquel niño que con su madre se refugiaba en el cine del pueblo, y cuando las luces se apagaban, comenzaba a vivir, a reconciliarse con la vida, la ficción era más bella de la realidad, las estrellas de Hollywood eran más atractivas que mujeres sumisas que se resignaban al silencio, a la cocina, a la maternidad. Para tu sensibilidad el mundo de la pantalla era más hermoso de aquellas calles costeadas con hilos elèctricos, donde al final se veía el horizonte sin límites, y donde todo era austero y invitaba a escapar. Fue eso que nunca nos logramos sacar del recuerdo, aquellos rostros, aquellas escenas. Como olvidarme que yo escapaba con mi bicicleta hacia las afueras por los caminos de tierra, y mientras el viento me rozaba la frente y me silbaba en los oidos, yo hablaba solo con amigos que imaginaba, amigos buenos que no me juzgaban como los otros por ser introverso, por desear cosas distintas del común de los muchachos. Por eso nos entendimos, y por eso ayer tarde me buscastes aquí en Italia, tan lejos de allá. Tus primeras novelas nos contaron la vida chata de aquellos pueblos, los sentimientos interiores en aquellas soledades, las envidias y los celos que percibimos en la adolescencia, los resentimientos que se construyen en el alma y que nos acompañan en silencio y con vergüenza. Fue por eso, estoy seguro Manuel, que me buscastes, tal vez para prestarme las voces que invadían tu cerebro, las voces que nunca te dejaron, las palabras que nacían en aquel país de novela donde nos tocó nacer. Los otros personajes los rescatastes del mundo que como errante sin paz recorristes, de las arenas de las playas cariocas a las calles de New York, de la perenne primavera de Cuernavaca a los puentes de París. Los encontrastes a Roma en las penumbras de Cinecittà escondido en las sombras de un set, personajes de los radioteatros, de los boleros, habitantes marginados de rancheras y tangos, imagenes de vieja celuloide, de cerrados chismes de barrio y escándalos sensacionalistas. Entendistes como ninguno la astucia femenina, aquella tela araña sutil que encanta y distrae para después atrapar la ingenuidad masculina, todo este universo genérico que rodea marginalmente la existencia vos lo hiciste real, lo cargastes de humanidad mesclando la vida con la ficción. Era una cosa natural para nosotros que escapábamos de la realidad prefiriendo soñar los sueños de los artistas, de los locos, de los sin tiempo. Si, Manuel, dejame ser tu médium (pontifice entre la vida y la muerte), escuchar las voces que escuchabas, comunicar tantos recuerdos que duermen dentro, hacer nacer las máscaras que nos circundan con sus complejos, sus deseos, sus angustias y alegrías, solo por el hecho de entender lo que escribías, por ser hijo de aquella Pampa, por odiarla y amarla en la distancia, por no poder olvidarla como una maldición en el exilio.</DIV> Daniel Balditarra

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1 Carta a Manuel Puig

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1018 Por Daniel Balditarra<DEL></DEL> En el 2004 publique por primera ves en un sitio web "El exilio de Gardel"<A id=link_0 title=http://www.elexiliodegardel.org/ href="http://www.elexiliodegardel.org/"></A> mi "Carta a Mafalda". Después a sorpresa dio vueltas por el mundo,en esos giros alguno la bautizo "Carta de Miguelito" y fue así que prefiero dejarla para que me sobreviva y quede como un testimonio de amor por la eterna niña revolucionaria argentina. Querida Mafalda: En este día tan especial me acordé de tu cumpleaños... ¡Como pasa el tiempo! Nacimos en el corazón de un país que soñaba. ¡Cuántas utopías! ¡Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas! Nos tocó convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, John Kennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza... Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa, no me acuerdo si era Santa Teresita o Mar de Tuyú, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres... Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero. ¿dónde vive Libertad? ¿Es verdad que la mataron durante la dictadura? Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata...Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidad de las cosas y el sentido de la vida? ¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre? La imagino viviendo en alguna ciudad de provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres.... Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el corralito y no soportó tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, murmurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en una estación de trenes, triste y abatido como tantos.... Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires... A Guille, tu hermano, lo escuché tocar, hace poco, en la Scala de Milano. Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsín, me contó que es feliz con su nueva pareja... Y vos, querida amiga, ¿como estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que lees los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajas para la FAO por los pueblos del hombre, que estás indignada por la prepotencia de Bush. Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de París, que estás confundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo... En fin, Mafalda, sé lo suficiente como para saber que seguís viva, viva en el alma, niña como siempre... De parte mía sigo escribiendo siempre, renegado porque me falta tiempo; creyendo, como siempre, en el valor de la sinceridad, perdiendo oportunidades por manifestar mis ideas. Algunos días estoy triste y deprimido, pero puede siempre más la alegría que la tristeza... El mundo no mejoró mucho desde la época en que vivíamos juntos en nuestra patria. A veces, cuando miro el globo terráqueo encuentro tu mirada, pienso en todos aquellos que lo miran como vos, en los ojos de los que protestan, de los que no se conforman, y de los que viven en la atmósfera del optimismo y de la justicia...Esos ojos, junto a los míos, te desean un buen día, Querida amiga, por otros 40 años tan intensos y jóvenes como los que has vivido. Un beso grande de tu amigo que te quiere como siempre.

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1 Carta de Miguelito a Mafalda

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1018 Por Daniel Balditarra "El exilio de nuestros padres luego se convirtió en nuestro exilio, en nuestro desarraigo, porque cuando ellos “volvieron”, nosotros “nos fuimos”. Nos fuimos del lugar donde habíamos nacido o crecido, que para ellos era extraño, pero que para nosotros era el nuestro, y tuvimos que dejarlo para empezar de nuevo en su querida Argentina." (Declaración de los hijos del exilio) Mirando la computadora hago correr en la pantalla los nombres del exilio, apellidos de todas las razas, hombres y mujeres de todas las edades, exilios que duran años, para algunos la vida entera. Escribo a ustedes, Argentinos dispersos por el mundo, los que un día conocieron el olor de la tierra mojada y los inconfundibles perfumes del sur. A ustedes, que todavía se emocionan cuando sienten, en las tardes de verano, el olor de la carne asada, y viajan con la memoria hacia los amigos y las fiestas que quedaron allá. Escribo a los que se contienen cuando en cualquier ciudad extranjera sentimos un “Che”, un “Vos”, un modo de hablar que se eleva alto y prepotente, y nos contenemos para no presentarnos, para no decir “yo, yo también soy argentino”. Escribo a los que sienten ganas, después de tantos años, de tomarse unos mates en una noche fría de invierno en una ciudad cerca de los Alpes o los Pirineos. A los que una tarde cualquiera deciden, improvisamente, subirse al coche y buscar aquel negocio donde un día uno contó al pasar que vendían el dulce de leche. Me dirijo a los que se emocionan cuando en una librería descubrimos el nombre de un escritor argentino y pasamos rápido las páginas para saber de que se trata. A los que los sorprende la melodía de un tango en la intimidad de un bar y vuelven aquel lugar porqué encontraron vestigios de las propias raíces, a los que sienten necesidad de escuchar las estrofas escritas de Vicente Lopez y Planes, o cantar solos como locos las canciónes de nuestra infancia. A los que pelearon con si mismos para no regresar, aquellos que se compraron la brújula que señala siempre el sur. Los que no perdieron la ironía, la informalidad, los que paran el auto cuando una llanura les recuerda la Pampa. A los que les falta el dulce de batata, a los nostálgicos de la Sidra en las frías Navidades. Los que rechazan el frío de Enero pensando que allá en los extremos, cerca del fin del mundo, la gente se baña en el océano. Si, a los que saben de pueblos perdidos, de distancias infinitas, de manos abiertas, de horarios elásticos, de largas charlas después de cenar. A todos los nombres del exilio. A Ricardo, que es ingeniero en el Texas, a la chica de La Plata que extraña los tilos porque vive en Baltimora, a Raúl, el mejor mecánico de la California, a mis amigos de Milán, a Marcos, que junta naranjas en Israel, a Mafalda, que sueña en París. Todos sobrevivientes de la diaspora, a los hijos que jamás regresarán, los que se murieron pensando en volver. Escribo solo para recordarnos que llevamos en la sangre las fibras de un país generoso que se confunde con nosotros, y donde quiera que estemos, seremos espacio, tiempo abierto, tristeza, melancolía, creatividad, emigrantes educados a sentir y amar desde lejos, a integrarnos con todo aquello que celebra la vida . Julio 2004

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1 Carta a los argentinos en el exilio

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