0.0.0.0 2203 2266 <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=justify> <DIV align=justify><A href="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5gb-INjqI/AAAAAAAAAWk/C9fLIZPI4Qo/s1600-h/noble+katerba.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210207852564418210 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5gb-INjqI/AAAAAAAAAWk/C9fLIZPI4Qo/s400/noble+katerba.jpg" border=0></A> <DIV align=justify>Este post está dedicado a dos grupos poéticos peruanos del noventa. El nombre del primero constituye un tropo (antítesis): NOBLE KATERBA, además de sus connotaciones contraculturales (el uso de la letra “K” es muy común entre los punks, por ejemplo). Un buen nombre, digamos, aunque sus integrantes no tengan nada de contraculturales, pero sí de nobles y tal vez, no lo sé, en algún momento hayan podido conformar una caterva (multitud de personas o cosas consideradas en grupo, pero sin concierto, o de poco valor e importancia. Usado en sentido peyorativo [RAE]). </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp1.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5hfKYhP3I/AAAAAAAAAW0/9qzaB7NeKpg/s1600-h/cadenas.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210209006905278322 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5hfKYhP3I/AAAAAAAAAW0/9qzaB7NeKpg/s400/cadenas.jpg" border=0></A>Aparecieron a finales de los años ochenta en la Universidad Federico Villarreal como una suerte de tardío eco del grupo Hora Zero, aunque esto pueda ser una exageración de sus profesores. Y ya sabemos que toda imitación es de mal gusto. Sin embargo, en conjunto, podríamos decir que eran buenos poetas, arriesgados en el uso del lenguaje, conocedores de su tradición, y con un buen par de libros dignos de formar parte de cualquier antología peruana. De pronto, ese fue su problema: era un buen grupo poético peruano. Es decir, marcados por el retraimiento, la mudez, la tristeza y la tonta timidez –o escondida altivez- que ya César Vallejo se encargó de difundir por todo el mundo. Además, como que no iban a tono con una década que empezaba a bombazo limpio, apagones, muertes, lucha armada, represión, huelgas y más huelgas. Tal vez si hubieran sido bohemios a la peruana –es decir, capaces de beber hasta el hartazgo-, más viscerales, más alpinchistas, más descarados para gritar sus poemas más allá de las cuatro esquinas que rodean la Universidad Villarreal –ya sabemos que en el Perú “el que no llora no mama”- hubieran logrado ser no sólo un buen grupo de poetas, sino, acaso, el único digno de mencionar en cualquier historia literaria de los noventas. </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210210864398743538 style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5jLSFeN_I/AAAAAAAAAXU/bGdHrTWPUpI/s400/barbieri+y+roxana.jpg" border=0>Y lo tenían todo: juventud, talento, bellas integrantes, y una pasión indoblegable por la literatura. Sin pecar de exagerado, puedo decir que –como grupo- eran los más dotados intelectual y creativamente de todo aquel mar de poetas jóvenes que inundaron las universidades, centros culturales y bares de Lima. Sin embargo, encerrados en una pequeña y perdida aula de su universidad dejaron que la poesía peruana de esa década transcurra indiferente ante sus versos largos y bien compuesto. Y la década fue despiadada con ellos, casi borrándolos de su historia, recordados sólo por aquellos que alguna vez los escucharon en su pequeña aula universitaria –aula 14-, y los acompañó un par de sesiones, porque no eran tiempos de recitales para amigos, de recitales para nadie. El grupo dejó de ser aquel grupo inicial hacia 1994, más o menos. Algunos perdieron una y otra vez sus poemarios, otros abandonaron la poesía por una página en un diario deportivo, y los más se convirtieron en profesores mal pagados, con libros mal editados a su coste y riesgo. Sólo uno de ellos –la que abandonó primero el barco- logro escribir, publicar y promocionar debidamente uno de esos libros –del grupo- que podrían integrar el índex de la poesía –versión femenina- peruana de los noventa sin que nadie levante la ceja –común en los corrillos literarios limeños. Mención honrosa para un grupo que debió llevarse el primer premio, vaya final. </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210208617658902882 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5hIgU86WI/AAAAAAAAAWs/x-0VhyzDaNw/s400/ne%C3%B3n.jpg" border=0> El segundo grupo nació de un error, y, como sabemos, lo que mal empieza mal acaba. “Bubu” era un dirigente estudiantil de la FUSM a inicios de los noventa y, siendo el flamante secretario de cultura, no se le ocurrió nada mejor para empezar su gestión que realizar un congreso de literatura. Pero “Bubu”, como buen estudiante de sociología, sabía poco, casi nada o simplemente nada ni del tema ni de literatura. Su conocimiento de la cultura comenzaba y terminaba en su grupo folklórico Ñawpamachu, donde tocaba el bombo. Así que, intentando pensar como sociólogo, decidió hacer trabajo de campo y se fue a la Facultad de Letras en busca de estudiantes de literatura que le ayudaran en su empresa. Investigando el asunto –o sea, preguntando a cualquier estudiante que se pasee con un libro en la mano por el Patio de Letras- esa mañana se encontró con un personaje que ni era estudiante de literatura, ni siquiera estudiante matriculado, sino un “alumno libre” al que acababan de prohibirle la entrada a una clase por “carecer de nivel universitario”, o sea, por interrumpir las clases con preguntas, digamos, “fuera de contexto”, y que “Bubu” por verlo con un libro de Rimbaud bajo el brazo confundió con un eximio estudiante de literatura y le propuso realizar su bendito congreso, que al final se llamó “I Encuentro de poesía peruana”. De ese error surgió el Grupo Neón. </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5pW5DogPI/AAAAAAAAAXk/9at7uftHo7M/s1600-h/oliva+nuevo.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210217660908339442 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5pW5DogPI/AAAAAAAAAXk/9at7uftHo7M/s400/oliva+nuevo.jpg" border=0></A> Me explico, al falso estudiante de literatura, convertido en el lapso de los cinco minutos que duró su conversación con “Bubu” en el mejor alumno de su promoción por leer a Rimbaud y recitarlo como si se tratara de un vals de Lucha Reyes, poeta joven –jovencísimo porque acababa de nacer- y líder de un grupo que aún carecía de nombre, “Bubu”, no sé si por dejarle el trabajo duro a otro y quedarse con buena parte de los fondos que la FUSM le había prometido para ese evento o, puede ser, porque sucumbió –como muchos, según veremos más adelante- a la consabida labia peruana del susodicho, terminó encargándole organizar la parte “académica” del asunto. Por la tarde, aquel falso estudiante fue en busca de verdaderos estudiantes de literatura y convenció a tres de ellos –buenos estudiantes y poetas en ciernes-, no sólo de organizar la actividad, sino también de formar un grupo. Esa misma noche se fueron al centro de Lima en busca de "inspiración" para el nombre. A las dos de la mañana, ebrios de licor, sueños, pero sin nombre para el grupo, abandonaron el último bar. Caminaron varias calles dando tumbos entre la basura, los coches mal estacionados y niños que se drogaban con Terokal. En la avenida Wilson dos abordaron sus buses y se fueron a casa. Se quedó el falso estudiante y otro que, a pesar de tener más de treinta años, eran el más novato de todos. Precisamente éste, a poco de continuar su ruta hacia el Paseo Colón, se acercó a un árbol para orinar. Entonces el falso estudiante le gritó: “Oe, no seas meón”. El otro volteó, y dijo: “¿Cómo?, ¿neón?, ¿neón?... neón, ¡Neón!”. Y de ese segundo error prostático surgió el nombre. Lo que siguió después es más o menos conocido gracias a la autopromoción de los fundadores, re-fundadores y re-re-fundadores que tuvo este grupo en su accidentada existencia: realizaron el “Encuentro de poesía” como un grupo –apadrinados por Enrique Verástegui- y se disolvieron la misma tarde que terminó el evento; el falso estudiante volvió a fundarlo incorporando a otros poetas; unos meses después, antes de su eminente disolución, el falso estudiante volvió a incorporar nuevos poetas, evitando el cisma; y así, hasta conformar un año después una variopinta fauna de gente de toda estirpe y calaña: surrealistas, indigenistas, coloquiales, sociales, existenciales, marxistas, católicos, monárquicos, puristas, anarquistas, medianamente cultos, totalmente incultos, tímidos, excéntricos, machistas, homosexuales, lesbianas, simplemente imbéciles o alguno que otro con verdadero espíritu de poeta: todo un museo posmoderno o una de esas comidas de siete sabores que se sirve en las carretillas de la Avenida Abancay, como prefieran verlo. <A href="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5p-7cdI7I/AAAAAAAAAXs/rHZOmWwKT0E/s1600-h/ildefonso.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210218348744090546 style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5p-7cdI7I/AAAAAAAAAXs/rHZOmWwKT0E/s400/ildefonso.jpg" border=0></A>En realidad, lo que logró conformar el falso estudiante de literatura -¡con un solo poema de apenas veinte versos!- nunca fue un grupo poético, sino una suerte de pasarela con luces de neón por donde desfiló el que quiso y como quiso, un maratón de gente ansiosa por salir del anonimato, un carrusel de poetas sin poemas, o sea, como grupo: NADA. La verdad todo terminó mal, incluso para el mismo “Bubu”, quien años después fue incluido en la lista negra del régimen de Fujimori y tuvo que exiliarse en Chile –llevándose unos tapetes hechos por los presos políticos, según algunos de sus camaradas-; el poeta de más talento de Neón –Carlos Oliva- murió hacia 1994 en completo abandono, sin dejar una obra sólida, salvo un manojo de poemas mal editados por el propulsor del vedetismo del grupo –Paolo de Lima-; y la única carta poéticamente “decente” del grupo –Miguel Ildefonso- logró algunos buenos libros precisamente cuando se distanció de Neón, es decir, cuando dejó la farándula y se exilió unos años en Estados Unidos; lo mismo ocurrió con otros que, o bien se distanciaron tempranamente y continuaron su carrera literaria con relativo éxito –como Selenco Vega-, o simplemente en algún tramo del recorrido de Neón giraron en otro sentido y se fueron a casa a escribir su poemario –como Isabel Matta; del resto hay muy poco qué decir, salvo que han engordado, mantienen una familia o empresas, y que de vez en cuando, si amerita poner en el curriculum alguna actividad cultural, mencionan su pasado en Neón. El único que ganó “algo” de todo esto fue el que verdaderamente no tenía nada: no era estudiante de literatura, no tenía poemas, no tenía talento. Sin embargo, se las arregló para ser la ÚNICA cara visible del grupo todo el tiempo que éste duró, haciendo que el resto tontamente trabajara para él. Gracias a eso logró ser incluido en antologías; invitado a recitales; ser la voz parlante de una generación ante sociólogos a los que les importaba un rábano la poesía y sólo estaban en busca de alguna rareza social; y hacerse del nombre de “poeta del Perú, fundador del grupo más emblemático de los noventas”. </DIV> <DIV align=justify> </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5qx0HQgTI/AAAAAAAAAX0/5KRcfThvQxw/s1600-h/leo+ultimo.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5210219222949462322 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SE5qx0HQgTI/AAAAAAAAAX0/5KRcfThvQxw/s400/leo+ultimo.jpg" border=0></A>Finalmente, agotada toda la ingenuidad de que es posible un peruano –que lo veía como poeta representativo-, en bloque le dieron la espalda, cerrándole el paso hasta en los peores bares del centro de Lima. Sin más opción, llevado por el puro instinto de sobrevivencia, viajó a realizar su sueño latinoamericano en Madrid, donde, entre españoles ingenuos, malos poetas, resentidos con su país, o, simplemente, gente que desprecia al Perú y su poesía, logró ser ungido “representante peruano” en recitales, congresos y ferias de libros, con el único propósito de burlarse de la poesía peruana. Obviamente, su final es predecible: cuando se cansen del bufón comenzarán a buscarse otro, y si cae por allí algún neosurrealista o patafísico peruano, seguro le quitará el cupo de “rareza sudaka” que ahora ocupa. </DIV> <DIV align=justify> Triste y muy peruano final para estos grupos a los que, como colofón, les dedico una de las frases con que el fallecido poeta Pablo Guevara -¡cuánto se te extraña!- solía terminar rojo de indignación alguna de nuestra conversaciones sobre poesía peruana: “Perú no es tierra de poetas, sino de cojudos y pendejos metidos de poetas”. </DIV> <DIV align=justify> </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>Fotos: [1] Jhonny Barbieri, Leoncio Luque, Pedro Perales, Iván Segura y Roxana Crisólogo; [2] Manuel Cadenas; [3] Barbieri y Crisólogo; [4] Juan Vega, Paolo de Lima, NN, Hécto Ñaupari y Rubén Grajeda; [5] Carlos Oliva; [6] Miguel Ildefonso; [7] Rubén Grajeda.</DIV> <DIV style="CLEAR: both"></DIV></DIV> 28 2008-06-11T18:46:16Z 2008-06-11T18:43:00Z 158880 2009-11-21T23:18:47Z neon-y-noble-katerba-dos-grupos-poeticos-peruanos-del-noventa 2008-06-11T18:46:16Z 1 1 2009-11-22T17:36:29Z 0.0.0.0 2203 2266 <DIV class="post hentry uncustomized-post-template"> <H3 class="post-title entry-title"><EM></EM> </H3> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=justify><EM><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5201009147680413026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SC2yQ4EMVWI/AAAAAAAAANY/GYC3N6HjCyU/s400/leo+en+dibujo.jpg" border=0></EM></DIV> <DIV align=justify><EM>A nuestro entrevistado lo conocí como Rubén Grajeda Fuentes, luego como Leo Zelada y ahora me entero que se llama Braulio Rubén Tupaj Amaru Grajeda Fuentes. Lo conocí a inicios de los años noventa, y desde esa fecha no he podido perderle la pista. Personaje singular de la última década en la poesía peruana, cual José Santos Chocano –sin laureles oficiales- o Abraham Valdelomar sin obra, desde hace unos años ha emprendido una loca carrera literaria hacía quién sabe dónde. A su paso ha ido fundando y re-fundando grupos poéticos, escribiendo panfletos y sobreviviendo de cualquier manera de la literatura. Ahora está en Madrid continuando su “loca carrera”, pero esta vez con mayor éxito que en Lima, de la que se autoexilió cansado de la censura y mala leche de la “mafia literaria” limeña, como confiesa en la entrevista. Desde su cuartel general, un bar en el barrio de Malasaña llamado Bukowski, ha desarrollado una eficaz campaña mediática y literaria, logrando, en poco más de dos años, ser invitado obligado en cualquier recital poético de Lavapies o Fuencarral, panelista en coloquios celebrados en Casa de América y el Círculo de Bellas Artes, invitado en programas de radio y televisión como el Canal Latino y RTV, publicado varios volúmenes de una Antología de Poesía Latinoamericana, un nuevo libro de poemas (La senda del Dragón) y una traducción de poemas en quechua –recopilados por su padre- al castellano, rodearse de un amplio círculo de amigos –la mayoría españoles-, y otras actividades top secret. La presenta entrevista fue realizada hace unos meses, antes de su apoteósica presentación en el <STRONG>Salón del Libro Iberoamericano</STRONG> celebrado en la ciudad de Gijón -resaltada en varias cadenas de noticias del mundo, según cuelga el autor en su blog-, vía Messenger en un cyber-café de la ciudad de Salamanca, en pleno invierno europeo, en un arranque de “nostalgia provinciana”. </EM><EM> </EM> </DIV> <P align=justify><STRONG>EL HÍGADO PERUANO</STRONG> <A href="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SC2ypYEMVXI/AAAAAAAAANg/XkPpAq9bIfw/s1600-h/leo+en+pose+de+valdelomas.bmp"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5201009568587208050 style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SC2ypYEMVXI/AAAAAAAAANg/XkPpAq9bIfw/s400/leo+en+pose+de+valdelomas.bmp" border=0></A> <EM>CC: Leo Zelada, ¿por qué te fuiste del Perú?</EM> LZ: Me fui porque quería salir del circuito provinciano limeño y quería estar en Madrid, ciudad donde está el centro del mundo literario hispánico. <EM>CC: ¿No estás siendo un tanto duro con tus paisanos?</EM> LZ: No, simplemente es la realidad. La literatura peruana última no me transmite nada. <EM>CC: Cualquiera diría que estás resentido con tu país.</EM> LZ: Amo el Perú. En España he publicado una antología bilingüe quechua- castellano de la cultura incaica Al mostrar la enorme riqueza literaria de la tierra donde nací, estoy siendo respetuoso con mis raíces. Simplemente, detesto la mafia literaria peruana vinculada a unos intereses comerciales acríticos. <EM>CC: ¿Puedes especificar a quiénes te refieres con eso de la "mafia literaria"?</EM> LZ: A los que hacen una literatura que vive de espalda a la realidad social peruana y tocan el tema de la violencia política desde una mirada superficial, como Fernando Ampuero, Iván Thays y Alonso Cueto, por no hablar de ciertos poetas que no transmiten nada y son las vacas sagradas de la poesía peruana. <EM>CC: ¿Puedes dar un argumento más claro de por qué son “mafiosos”? </EM> LZ: Ellos determinan a quienes fichan en las editoriales peruanas, son los que dirigen desde las sombras las críticas literarias en los periódicos y los que reparten los premios. Y los autores jóvenes tienen que ser apadrinados por ellos. Ellos dirigen a Marcel Velásquez, Diego Otero, a Abelardo Oquendo. <EM>CC: Veo que tienes un visión muy pesimista de la literatura peruana actual. </EM> LZ: No le veo ningún futuro. Sólo podrán hacer una obra interesante los que logren salir del país. <DIV align=justify><STRONG>ÚLTIMA CENA</STRONG></DIV> <DIV align=justify>Parado en una barra</DIV> <DIV align=justify>me paso la tarde </DIV> <DIV align=justify>esperando llegue </DIV> <DIV align=justify>mi ración de pan y queso</DIV> <DIV align=justify>La tristeza brilla en los 12 hombres y mujeres</DIV> <DIV align=justify>que habitan este restauran</DIV> <DIV align=justify>El bullicio escondeuna pena inmensa</DIV> <DIV align=justify>Aquí ya es tarde en Madrid</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>Solitario entre las gentes</DIV> <DIV align=justify>inicio el rito cotidiano de mi cena.</DIV> <DIV align=justify><STRONG>EL SUEÑO LATINOAMERICANO</STRONG> <EM>CC: ¿Te consideras un poeta marginado en el Perú?</EM> LZ: Yo no me llamaría marginado, sino más bien censurado. <EM>CC: ¿Por quiénes? </EM> LZ: Por la mafia literaria del Perú. <EM>CC: ¿En Madrid te ha ido mejor? </EM> LZ: En Madrid me ha ido bien, no me puedo quejar. Esta es una ciudad cosmopolita donde los apellidos no interesan. <EM>CC: ¿Qué libros has podido publicar aquí? </EM> LZ: Una traducción de poesía quechua al castellano y un nuevo poemario titulado La senda del dragón. <EM>CC: ¿Y cómo fueron recibidos? </EM> LZ: Pues, en general, la opinión del público y de la crítica literaria me ha sido favorable. Pero lo más importante para mí es que consideran que he alcanzado mi madurez literaria. <EM>CC: ¿Te has adaptado al medio español? </EM> LZ: Pues al principio me fue difícil adaptarme a una cultura tan distinta de la mía como es la europea. Pero luego uno se va integrando, sobre todo cuando tienes tu bar donde vas a tomar una copa con tus amigos, o tu Café donde leer y los parroquianos te saludan como uno más, o en el circuito literario madrileño dejas de ser el escritor latinoamericano que esta de pasada, y te ven como uno del lugar. </DIV> <DIV align=justify> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5201010595084391810 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SC2zlIEMVYI/AAAAAAAAANo/rWwlFxFHUC4/s400/leo+amigo+espa%C3%B1ols+2.jpg" border=0> <DIV align=center><STRONG>ICTMA</STRONG></DIV> <DIV align=center><EM>mawa llamina kawchiri chanqa</EM> </DIV> <DIV align=center><EM>wyañuy wañu chikuypi hathun tayta pachacamac</EM> </DIV> <DIV align=center><EM>p'aqo apasanka</EM> </DIV> <DIV align=center><EM>apukuwa wan tiraj chanqa</EM> </DIV> <DIV align=center><EM>hiway</EM> </DIV> <DIV align=center><EM>¿maypinchay sañu wat'ejqa</EM> </DIV> <DIV align=center><EM>wiñay kawsay chikarichipuxta?</EM> </DIV> <P align=center> [arrojado a la frontera intolerable del suicidio <P align=center>oh padre Pachacamac <P align=center>alacrán dorado exiliado entre los dioses <P align=center>dime: <DIV align=center>¿dónde se halla el abismo sacro </DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center>de lo eterno y lo perdido?]</DIV> <DIV align=justify><STRONG>UNAS CHIQUITAS CON ZELADA</STRONG> <EM>CC: ¿Cómo definirías tu estilo en estos momentos?</EM></DIV> <DIV align=justify>LZ: Pienso que he logrado mayor dominio de mi lenguaje poético. De narrativa cada vez escribo textos más cortos. Algo que une mis cuatro poemarios, más allá de los diferentes temas y géneros que abordan es que todos son poemas muy cortos, como es mi norte estético influenciado por la cultura audio-visual y el minimalismo. En narrativa me explayo un poco más, pero busco básicamente el estremecimiento, la imagen, el ritmo y la concisión. En poesía lo abordo líricamente con ciertos toques coloquiales. Pero en narrativa busco contar una historia de la manera más cercana posible, sin dejar de lado lo lírico. Algo así como novela poética. Y mis cuentos son básicamente microrrelatos. </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SC20wIEMVbI/AAAAAAAAAOA/EwAHW0ep7HA/s1600-h/leo+borracho.jpg"></A><EM></EM></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5201016620923508162 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SC25D4EMVcI/AAAAAAAAAOI/V8W-e1L1250/s400/leo+borracho.jpg" border=0> <DIV align=justify><EM>CC: ¿Vas a volver al Perú?</EM> LZ: Algún día. <EM>CC: ¿Sigues considerándote un escritor maldito?</EM> LZ: Sólo soy un poeta bendecido por el don de la palabra. <EM>CC: ¿Qué pensarías si de aquí a veinte años en el Perú siguen manteniendo la misma indiferencia ante tus libros? </EM></DIV> <DIV align=justify>LZ: Igual le pasó a César Vallejo, Carlos Oquendo de Amat y Manuel Scorza. Esa es mi tradición. <EM>CC: ¿Te consideras tan buen poeta como los que mencionas? </EM> LZ: Obvio. <EM>CC: Sin embargo, en el Perú piensan que el mejor poeta del Grupo Neón, que tú fundaste, es Miguel Ildefonso. </EM> LZ: Por educación no te responderé. </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify> Fotos: [1]; Le0 Zelada en caricatura; [2] Leo Zelada en su piso en Madrid;[3] Leo Zelada junto a un grupo de poetas españoles que fueron jurado en un concurso de poesía;[4] Leo Zelada viviendo la bohemia madrileña.</DIV></DIV></DIV> 2 2008-05-16T17:09:17Z 2008-05-16T17:05:00Z 145562 2008-11-17T19:53:31Z leo-zelada-poeta-made-in-peru-madrid 2008-05-16T17:09:16Z 1 1 2008-11-20T17:52:46Z 0.0.0.0 2203 2266 <DIV align=justify>Hace unos días estuve en Bilbao. A parte de disfrutar -hasta el hartazgo- de los pinchos vascos en los bares de las Siete Calles, en el casco antiguo de la ciudad, y de largos paseos a orillas del Nervión, pude asistir a la exposición Cosas del Surrealismo, presentada en el Museo Guggenheim. En el tercer nivel de ese enorme museo, cuya arquitectura es ya una obra de arte, vi objetos extravagantes, desmesurados, puro surrealismo, como el Sofá en forma de los labios, de Mae West (1938), y el Teléfono Langosta (Téléphone-Homard, 1938), de Dalí. También la Venus de Milo con cajones (Venus de Milo aux tiroirs, 1936/64) de Salvador Dalí, el sillón Carretilla (Brouette) de Óscar Domínguez (ca. 1937), y la jaula surrealista, que Jean-Michel Frank fabricó para los escaparates de la famosa boutique de alta costura de Elsa Schiaparelli, diseñadora y empresaria que se encargó de hacer de la imaginación surrealista un buen negocio.</DIV> <A href="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCXzmndBMJI/AAAAAAAAAEk/S9Hq4sDtgl8/s1600-h/surralismo+2.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5198829189620379794 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCXzmndBMJI/AAAAAAAAAEk/S9Hq4sDtgl8/s320/surralismo+2.jpg" border=0></A>Precisamente, mientras paseaba por el salón donde se exponían los vestidos de noche Desgarro (Tear) y el Esqueleto (Skeleton), que la Schiaparelli vendía, no pude evitar recordar a aquel grupo de muchachos iconoclastas que, en mis años de estudiante, fundaron un grupo poético llamado Neosurrealistas. Ellos, en los pasquines que publicaban, en medio de poemas, manifiestos, notas de insulto a profesores y otros estudiantes, escribían en letras grandes que los SURREALISTAS ERAN POBRES, ERAN ANTICAPITALISTAS, ERAN LIBRES. Y siguieron varios meses empapelando las paredes de poemas rabiosos, interrumpiendo conferencias, quemando libros, y repitiendo que los SURREALISTAS ERAN POBRES, ERAN ANTI.... Antes de terminar el año se cansaron y dejaron de hacer ruido. Algunos regresaron a las aulas y fueron alumnos disciplinados, otros se autoexiliaron y nunca más los volví a ver. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5198831620571869378 style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCX10HdBMMI/AAAAAAAAAE8/MCNFJjvtKKw/s320/surrea%C3%B1ismo+4.jpg" border=0>Mientras me dirigía a la terraza del Museo, punto final del recorrido, y miraba el rio Nervión, pensé que tal vez los Neosurrealistas decidieron disolverse porque, en una de esas pesquisas interminables por librerías antiguas en busca de revistas y libros sobre los surrealistas, descubrieron que sus ídolos no eran tan tontos como para morirse de hambre defiendiendo la pureza del arte, ni tan necios como para negarse a los cheques que su imaginación al servicio del sistema podía otorgarles. Tal vez entendieron que eran muy humanos, y como tales, les gustaba vivir bien. <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>A lo mejor esto último los Neosurrealistas nunca llegaron a entenderlo, porque hasta donde sé ninguno de ellos ganó algo de dinero con su desbordada imaginación. Sé que algunos terminaron dando clases en oscuras academias preuniversitarias del centro de Lima, y otros absorbidos en trabajos de poca monta. Incluso, el único que tuvo algo que ver con la moda, no pasó de ser un corta telas y plancha pantalones. Vaya final más realista.</DIV> <DIV align=justify> </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>(Fotos: [1]"El Teléfono Langosta", de Salvador Dalí (1938); [2] Decorado para la obra "Romeo y Julieta" en cargado a Max Erns y Joan Miró (1926); [3] Foto de Bernardo del Corral de la exposición)</DIV> 0 2008-05-14T07:57:09Z 2008-05-14T07:55:00Z 144208 el-negocio-los-surrealistas 2008-05-14T07:57:08Z 1 1 2008-05-14T07:57:09Z 0.0.0.0 2203 2266 <DIV align=justify><EM>Hace unos años escribí esta nota para la presentación del poemario Las cenizas de Altamira, de Domingo de Ramos, realizado en el bar La Noche, de Barranco. De aquella velada recuerdo muy poco: a Domingo bebiendo como un cosaco mientras escuchaba embelesado a Doris Bayli, la otra presentadora, leer con su voz de musa unos poemas; y a mi mismo, llegando de madrugada a casa, con este manojo de papeles en el saco. Desde aquella noche de febrero del 2000 la nota quedó confinada en mi PC. Por diversos motivos (esperar a escribir un artículo mayor, desencuentros con Domingo, olvidos involuntarios y voluntarios), nunca pudo editarse, tal como más de una vez me insistió su autor. Lo hago ahora un poco por nostalgia –jamás por cuestiones estéticas- de aquellos encuentros en los lugares más inopinados del centro de Lima con este poeta rabioso, el único verdaderamente picaresco de la literatura peruana. </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCnyp4EMVGI/AAAAAAAAALQ/18fr9rQ0D5U/s1600-h/foto-domingoramos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5199954046014477410 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCnyp4EMVGI/AAAAAAAAALQ/18fr9rQ0D5U/s400/foto-domingoramos.jpg" border=0></A></EM>Domingo de Ramos (Ica 1960), es miembro fundador de Kloaka, uno de los grupos poéticos emblemáticos de la década del ochenta. Desde sus primeros poemas publicados en la Antología <EM>La última cena</EM> y en <EM>Arquitectura del Espanto</EM>, su primer poemario, De Ramos ha venido revelándonos desde una perspectiva casi confesional un espacio socialmente marginal. En efecto, el carácter testimonial que imprime a sus poemas le permite superar el mero retrato de los personajes que nos presenta. Un ejemplo de esta característica lo constituye el siguiente poema de <EM>Arquitectura del Espanto</EM>: </DIV> <DIV> </DIV> <DIV><EM></EM></DIV> <DIV><EM>Porque nadie ha tomado en serio mi soledad de animal acorralado por el fuego mi obstinada permanencia en la vida alfarero de las horas del tiempo que pasa irremediable sin pena ni gloria en la esquina de mi barrio con mis amigos y enemigos con un sol y una luna persiguiéndome como una maldita joroba yo te digo que esta noche me siento alejado de los hombres diferente inexplicablemente y tengo ganas de estar solo como un poste a medianoche caminando en el silencio de los arenales suaves pensativo encerrado en mis propias imágenes susurrando una canción</EM></DIV> <DIV><EM>transpirando... </EM> </DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCnvYIEMVFI/AAAAAAAAALI/FqUyxRCJfqY/s1600-h/domingo1.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5199950442536916050 style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_VMp9sZ59BHA/SCnvYIEMVFI/AAAAAAAAALI/FqUyxRCJfqY/s400/domingo1.jpg" border=0></A>En sus restantes libros <EM>Pastor de Perros</EM>, <EM>Luna Serrada</EM> y <EM>Ósmosis</EM>, De Ramos insistirá en esa perspectiva, expresando el espacio de las barriadas de Lima, sus personajes y sus símbolos. La tesis central que define las estructuras de estos poemarios se refiere al deseo del poeta de narrar su entorno, tal como declaró a la prensa cuando publicó su primer poemario. Ahí habló de poetizar la realidad concreta, de escribir acerca de su realidad, de su pueblo joven. En cierto modo, De Ramos ha sido fiel a ese interés manifestado tempranamente. El universo de las barriadas, de la pobreza, del amor descarnado y el erotismo han sido sus tópicos más recurrentes. Pero, en <EM>Las cenizas de Altamira</EM>, libro que esta noche nos convoca, se denota un giro interesante en su poesía. Lo primero que llama la atención es su trabajo sobre las estructuras narrativas. En sus anteriores poemarios era evidente el carácter narrativo de sus textos. Pero en <EM>Las cenizas Altamira</EM>, a ese elemento se ha agregado una estructura similar al monólogo interior joyciano, donde fluye libremente la conciencia a través de imágenes sobrepuestas. Otro aspecto son los espacios referenciales. En <EM>Las cenizas de Altamira</EM> la barriada se ha convertido en un “desierto absoluto”, un espacio donde alusiones míticas, como al Pachacuti y las Huacas, pretenden borrar todo signo referencial directo: <EM>Al principio estuvo el acto y vino la sed la erupción más indolente Los hombres se arraigaron como un imperio mirando siempre a oriente hacia un valle mosto donde fueron deidades el barro las cañas el huso el litio el Apu el hades la sangre hacinada coníferas de noche el mar la luz turquesa las branquias de la tierra sulfuraron los rostros caninos de la sombra y sube las cenizas de insatisfechos padres </EM>Así, este poemario constituye un punto de inflexión en la poesía de Domingo de Ramos porque su espacio referencial, claramente marcado en sus otros poemarios en los signos de la barriada y la marginalidad social, ahora se ha desplazado hacia un espacio intemporal, mítico e inmerso en una serie de referencias culturales distintas. Desde esta perspectiva, <EM>Las cenizas de Altamira </EM>revela también el carácter utópico que está adoptando su discurso. Una utopía que nos presenta un imaginario intemporal, aluvional, casi jurásico de su referente. De hecho, con este libro De Ramos inserta su poesía en una plataforma discursiva relativamente distinta a la que nos tenía acostumbrados. Las consecuencias de este giro aún son impredecibles. Seguramente sus futuros libros disiparán la incertidumbre. </DIV> <DIV></DIV> <DIV>Fotos: [1] Domingo de Ramos en el Queirolo; [2] Domingo de Ramos con su perro guardián; [3] Domingo de Ramos en algún lugar del mundo. </DIV> 1 2008-05-14T07:50:27Z 2008-05-14T07:48:00Z 144201 2008-06-11T18:56:07Z notas-un-poeta-rabioso 2008-05-14T07:50:27Z 1 1 2008-06-11T18:56:07Z