El cuaderno rojo

Una entrada

Volvió Victorino adonde creía encontrarme. No estuve allí. Bajó hasta dar conmigo al final del trecho que corresponde a la sección hotelera de la misma nacionalidad. Más acentuada la sonrisa y presto a conversar y ver si le compraba lo que me traía ese día. Llevaba un pantalón oliva que no correspondía al uniforme. Una camiseta azul marina con la inscripción en un blanco refulgente y en inglés decía : Life is too short. Enjoy it all the way.

Traje conmigo tres libros. Uno de Capote, otro de Vila-Matas y el tercero de Jean Sasson titulada Sultana. Se supone que en este libro le deja a hablar a una mujer de la nobleza saudí, que exponga a su modo y tempo todas sus frustraciones como mujer y esposa, aunque claro me parece que quien más habla es la misma Jean Sasson. Con lo cual me parece acertar. Se trata de una forma de novela bajo la indumentaria de Confesión. Me recuerda lo que hicieron con las historias de Rigoberta Menchu, por lo cual y otras labores suyas le otorgaron el Nobel de la Paz. Y me recuerda también algo de Paniatowska.

No puedo avanzar de una sola con la narración árabe, fatiga. Paso a la historia de Capote. Es la tercera vez que vuelvo a su libro, esta vez completamente en inglés, para saborear los detalles que sabe entregar de cada uno de los personajes en la gran novela suya, In Cold Blood. Digo novela y muy a propósito, porque eso es, aunque (y por eso mismo) la envolviera en su reportaje que constituye una de las maravillas de la novela de Estados Unidos del siglo XX. De este reportaje es medular el detalle, la paciencia y disciplina con que teje el narrador la atmósfera, los rumores, las manías, el lenguaje peculiar de la región, y de cada quien, y el sabor y el color, y los gustos y las diez mil aristas del mood y modos de ver y de callar y de no decir más. No la puedo (ni quiero) leer de una sola, hay que saborear el detalle de ese exuberante reportaje, de ese complicado y supuesto periodismo, que es el tributo al absoluto deleite de la escritura. No sé-- o mejor sí lo sé-- cómo este autor, después de tan laboriosa y exhaustiva obra, quedó a ser el bufón prisionero de los círculos y cenáculos de Nueva York y California. Hasta la muerte.

Agua de coco

¿Es que quiere Bill que Hillary sea presidenta o es que se hace como si lo quisiera? Sabe y entiende que la Historia, si llega el caso, ha de tener que comparar sus presidencias. El Bill que todos conocemos o nos han hecho y se ha dejado hacer conocer no va a querer esa jugada, de que esa juiciosa Historia dictamine que la consorte supo hacer más y mejor que él, de que ella con más sabiduría, dedicación, disciplina y mira avizora dio con la clave del mando y su éxito que excede al suyo. De no apoyarla y mostrar de pleno ese apoyo-- aunque en su corazoncito reinara lo contrario,--arruinaría su imagen. Y una arruinada imagen no iría muy bien con la tarifa de sus conferencias que se han vuelto y seguirán de moda. Así es que Bill ha de seguir hasta el final con la máscara puesta, con el gesto honorable del buen marido y admirador de la insistente y terca candidata. Y lo que es más sabe que su presidencia de ocho años no va bien en la mente del electorado con la de otro Clinton y sus ocho más...

--...si no mira la prolongada saga de los Bush a dónde nos han llevado--dice mi vecina Teresa White, de apenas veinte y dos y con tarjeta electoral, lista para Obama.