-¡Maravillas! –vocifera el capitán Valdivieso, enfadado, dirigiéndose a su esposa.

-¿Qué ocurre? –pregunta, asustada la mujer.

-¡El niño está en la calle! Llámalo o lo traigo de una oreja –amenaza el militar con voz cuartelera.

Maravillas Henarejos, la sufrida madre, siempre estaba al quite.

-Pero si está jugando con sus amiguitos…no te enfades.

-Yo no me enfado, me limito a hacértelo notar. ¿Por qué no te ocupas en ver a qué juega? Sus amiguitos están jugando con unas espadas de madera, y tu hijo, en una esquina pintando con las nenas. ¡Domingo Valdivieso tiene que ser militar, como su padre!

-Le gusta pintar; no veo por qué hay que obligarlo a ser militar –justifica la madre, intentando apaciguarlo.

-¿Quieres buscarme las cosquillas? Ya sabes cómo son los pueblos, rápidamente comienzan las murmuraciones. Los niños juegan a la guerra, no con dibujitos.

Y era cierto.

Mazarrón, por el año 1840, era un pequeño pueblo minero, donde se explotaba el alumbre, el cual era empleado para fijar los colores en la industria textil. De ahí que Domingo Valdivieso se sintiera atraído por la pintura y el dibujo, y no había mejor lugar para pintar que en las paredes de algunas casas abandonadas, utilizando el alumbre como fijador.

-¡Es espantoso! –murmura el capitán Valdivieso -. A este niño hay que enviarlo a Murcia.

-¿Por qué? –pregunta su mujer-. Aún es un niño, ¿no te da pena?

-Claro que me da pena, pero más pena me daría que se metieran con sus gustos. Lo enviaremos a casa de un primo y que estudie en Murcia. Ya sabes, en los pueblos hay mucha malicia y no quiero partirle la cara a nadie –exclama dirigiéndose a su mujer-. No hay que pensarlo más, si le gusta pintar, pues que pinte pero como Dios manda. Que vaya a una academia…

Doña Maravillas Henarejos solloza y hace un gesto de resignación, dando por hecho su marcha del pueblo. Transcurren algunos días y Domingo Valdivieso se instala en Murcia. Poco tarda en adaptarse, y también pronto empieza destacar como dibujante. Cuando termina el bachillerato, el Director recomienda a sus padres que lo envíe a la Academia de Bellas Artes de San Fernando. Y así fue. Tras terminar sus estudios en San Fernando viaja a París y Roma para adquirir más conocimientos técnicos. Después de su etapa romana viaja a Madrid para trabajar como profesor de 'Anatomía Pictórica' en la Escuela Superior de Bellas Artes de la ciudad, compaginando el trabajo como pintor, correspondiendo al encargo de muchos cortesanos de la época.

Al cabo de los años, Domingo Valdivieso, después de muchas dificultades, consigue hacerse un nombre en el gremio pictórico. Obtiene una medalla en la Exposición Nacional en 1864, cuando contaba con 34 años, cuya obra fue adquirida por el Estado.

-¿Y cómo dice que se llama esta obra? –pregunta con admiración un erudito en la materia venido de Norteamérica.

-“El Descendimiento” –responde el jefe de conservación de pintura del Museo del Prado.

-¡Qué maravilla! –exclama, mientras daba unos pasitos hacia atrás para encontrar la distancia correcta para apreciar mejor el cuadro-. ¿Y dice que es murciano?

-Sí, nacido en Mazarrón –afirmó el responsable de conservación.

-¿Y dice que el pintor Eduardo Rosales posaba para él?

-Así es, eran muy amigos. Se conocieron en Roma.

-Entonces, se puede decir que la anatomía del Cristo es Rosales, ¿verdad? –pregunta con curiosidad el erudito y marchante de Nueva York.

-Sí, también posó para el “Cristo yaciente”, que se encuentra en el Museo de Bellas Artes de Murcia –informó el conservador del Prado.

El marchante contemplaba extasiado el colorido y el tinte tan original de su obra. “Qué lástima que haya muerto tan joven, pudo haber sido el sucesor de Goya”, pensó para sí. El mazarronero Domingo Valdivieso murió a la edad de 42 años debido a un derrame cerebral.

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-Yo querer cabellera General Custer –dijo Caballo Loco.

-General Custer ser muy cabrón –sentenció Toro Sentado.

Ambos jefes indios se hallaban sentados enfrente de la hoguera mirando cómo languidecían las llamas. Aún no tenían ganas de guarecerse del aire frío que soplaba proveniente de la montaña. En sus ojos se advertía sed de venganza. No podían olvidar lo que hizo el General Custer a orillas del río Whasita. Había masacrado a mujeres, niños y ancianos. ¡Menuda gloria! Se hizo tristemente célebre él y su Séptimo de Caballería por tamaña deshonra. ¿A quién se le ocurre atacar a un campamento de Cheyennes desprotegido de mujeres, niños y ancianos? Simplemente a un loco ávido de gloria al precio que sea.

Pero Caballo Loco y Toro Sentado, ante la tenue luz de la hoguera, habían jurado vengarse. Y la venganza llegó un 25 de junio de 1876 en la batalla de Little Bighorn. El general Custer estaba convencido que iba a volver a aniquilar a los indios, alguien le había informado que eran unos mil quinientos pieles rojas. Además alardeaba de su Séptimo de Caballería:

- Antes de terminar esta botella volveremos victoriosos –alardeaba antes sus oficiales mostrando la botella de whisky, el general Custer.

Pero había un detalle. No eran mil quinientos indios, más bien cuatro mil. Dicen que un oficial le había advertido del error, pero el general, soberbio y vanidoso, no sólo no le hizo caso al oficial, sino que lo arrestó. ¡Tremendo error! Máxime cuando el mismísimo Custer no era un buen oficial; fue el último de su promoción en West Point.

Los sioux acorralaron a Custer y acabaron descalabrando al Séptimo de Caballería con relativa facilidad. Lo que nunca han podido olvidar los escasos supervivientes del batallón, fue la disputa entre Caballo Loco y Toro Sentado por ondear la rubia cabellera al viento del general Custer.

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-Almirante, ¿está seguro que hemos llegado a Cipango? –preguntó con cierto

temor uno de sus oficiales.

-Que sí, hombre, que sí –respondió Colón con chulería, dando por terminada la conversación.

Cristóbal Colón había perdido la modestia y humildad de su primer viaje. En esta segunda expedición ya no tenía las tres miserables carabelas que le dieron los reyes católicos después de tanto que les imploró. Ahora contaba con diecisiete naves y casi mil quinientos hombres entre soldados, frailes, artesanos y pueblerinos.

¿Nuevo Mundo? ¡Qué Nuevo Mundo! Colón murió creyendo que había descubierto una ruta hacia el Japón. Era una persona obcecada y terca, apenas admitía sugerencias de sus oficiales, y más ahora con el descubrimiento del nuevo trayecto que había hecho, según él. Colón tenía un defecto; no era un buen marino. Y cada dos por tres sus oficiales tenían que sacarle las castañas del fuego en alta mar. No manejaba bien el sextante ni conocía las constelaciones.

Sus oficiales empezaron a dudar de la nueva ruta. Aparecieron algunas pruebas que no estaban en la trayectoria hacia Cipango. El problema era que no se atrevían a decírselo porque tenía obnubilada a la reina Isabel. Todo lo que le pedía a Su Majestad se lo concedía. Se creía el intocable, el nuevo dios.

Uno de los viejos marinos que había hecho la ruta de Marco Polo hacia Cipango era uno de los más recelosos. Algo no le cuadraba.

-He conocido negros, amarillos con los ojos rasgados y moros –decía en petit comité -. Pero nunca he visto hombres con la piel bronceada y con taparrabos ni tampoco esos loros gigantes.

Pero daba lo mismo. En Cádiz, aquel 25 de septiembre de 1494 había un gran alboroto. Todo el mundo hablaba del Almirante Colón, de los regalos que le dio a la reina; no había familia que no tuviera a alguno embarcado. Y ninguno sabía ni por asomo que iban a colonizar un Nuevo Mundo, que se iban al Caribe…en busca de riquezas, tierras y mujeres.

A los recién incorporados les habían dicho que las mujeres iban semidesnudas, de pechos firmes y cubiertas de adornos de oro. ¡No faltaba más! Fue suficiente reclamo para palurdos deseosos de encontrar mujer. Pero eso es otra historia…

La joven doctora Paula G. M. se lamentaba de su descubrimiento. Maldecía a cada instante la hora en que se le ocurrió realizar la

Los ingleses temblaban nada más oír el nombre del Cagafuego. Hasta al mismísimo Francis Drake le entraba una cagalera hasta llegar casi a la deshidratación. Y no era para menos. El Cagafuego era un buque español muy temido por la gran cantidad de cañones que llevaba a bordo, y cuando eran disparados parecía el infierno. Había sido preparado para proteger las riquezas que llegaban a España del Nuevo Mundo: lingotes de plata, monedas de oro, joyas y piedras preciosas. Draque, en unas de sus acciones piratas, llegó a hacerse con un botín de 400.000 pesos de la época, unos 18 millones de euros de ahora.

-¡El cagafuego! –gritó un corsario inglés desde el mástil.

-Hoy no toca –dijo Francis Drake, ordenando al timonel que desviara el rumbo de la nave, mientras se acicalaba su bien cuidada barba.

La realidad es que Sir Francis Drake palidecía al oír nombrar del Cagafuego, sin embargo, le tenía muchas ganas de hincarle el diente. Sobre todo por su orgullo anglosajón. Draque no era un simple pirata, ni un bucanero, ni un filibustero. Era un corsario, es decir, el aristócrata de los piratas. Actuaba bajo el amparo de la corona de Inglaterra. Tenía patente de corso expedida por la reina, vestía ropas finas, no llevaba un parche en el ojo, era exageradamente aseado. Había hecho colocar espejos en el barco por los lugares que él frecuentaba; a cada momento se detenía para peinar su cuidada barba. Era un presumido pero tan delincuente como cualquier filibustero. Era el dandi de los piratas. Un chulo.

Sus abordajes los hacía en el Caribe a barcos españoles, cargados de riquezas. Era un delincuente para la corona española; sin embargo, un héroe para la inglesa. Era un buen marino, pero no mejor que los españoles.

-Allí está el ‘copión’ –decían los marinos españoles cuando lo divisaban.

Se granjeó el mote de ‘copión’ porque imitó a Magallanes en pasar por el estrecho de Magallanes; luego fue el primer inglés en completar la vuelta al mundo, después de Juan Sebastián el Cano.

Francis Drake saqueó a los españoles todo lo que pudo; era lo único que lograba hacer. Sin embargo, como vicealmirante de la Marina Británica no venció en nada a los españoles. El triunfo que se le atribuye de derrotar a la Armada Invencible, no fue él, fueron los elementos. De ahí su cabreo con los españoles. Como ladrón, un campeón; como marino, un desatino.