La vida creativa

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1169 <big> El otro día encontré un cuaderno que compré en el Malba ( el Museo de Arte Contemporáneo de Buenos Aires) donde hace algo más de cuatro años escribía mi diario. Me enteraba de que estaba embarazada de León, me quedaba a dormir en casa de una amiga en Madrid, anunciaba el embarazo de mi tercer hijo ante un grupo de chicas guerreras –las famosas y afamadas lolis-, acontecimiento b</big><big>astante embarazoso de anunciar ( parece ser que cuando se llega al anuncio del cuarto hijo dejas de ser considerada persona-humana por siempre jamás. Una entra a formar parte de los mitos, las santas, las vírgenes marías y similar). Antes me gustaba anotarlo todo. Con ello también corría el riesgo de que alguien, por ejemplo el marido de una, se enterara de cosas que no debería haber sabido, como por ejemplo que tuviste un flash por aquel amigo que vino de viaje y te presentó Mengana cuando tomasteis unas copas en junio a las que él no podía venir. Pues a veces unas se despista y deja el cuaderno abierto donde no debe. Como te puede pasar con un e-mail si compartes ordenador en el hogar. O con los </big>mesemeses<big>, para el que tiene el ojo largo. También las visitas que duermen años después en la habitación donde quedan abandonados esos cuadernos pueden, en una noche de insomnio, enterarse de cosas inconfesables de forma que quizá entren a formar parte de esas personas especiales que pertenecen a tu vida porque saben cosas de ti que nadie más conoce, sin tú saberlo. Y que quizá aprenden a apreciarte por estar más cerca de tus pequeños secretos. Cuando empecé con el blog de la comunidad de El País, en junio de 2007, dejé por completo los diarios que más o menos siempre había seguido escribiendo. Más adelante, tuve un pequeño disgusto que me hizo abandonar el blog para centrarme más en los mensajes de e-mail privados. Con la llegada al Facebook, dejé completamente el blog, a mediados del 2008. La necesidad de sentirse rodeado de amigos suplió a la de escribir y ser leído. Exigía menos trabajo, la misma dedicación, o inferior dado que perdías menos tiempo en leer, comentar y leer otros comentarios además de los que uno recibía. Pero también la creatividad disminuyó. A parte de sentirse agudo en ciertos comentarios, no hay la misma dosis de entrega en colgar un vídeo, por buenísimo que sea, que en parir un buen post. Ayer estuve tumbada en el cuarto de invitados ojeando mi cuaderno del Malba y me encontré con algo que me inquietó: mi amiga Mar me contaba en el 2004 que estaba leyéndose un libro en el que se decía que para llevar una vida creativa había que escribir al menos tres páginas cada día. Y entonces hoy, soleado día del mes de febrero en el que he tenido que cuidar a mi hijo menor porque su maestra estaba enferma - y la directora pidió sopitas a las madres que no van a una oficina o que tienen una chica-, me llevé a mi hijo y a una amiguita cuyos padres son amigos nuestros ( muy amigos pero sólo de cruzarnos) al Jardin de Plantes a pasear y a ver los animales de la Ménagerie ( digamos que es un minúsculo zoo, como el que había antes en el Retiro). Y he decidido que a pesar de haber sido agradable, no ha sido demasiado creativo. Así que me mando una página de escritura y así sólo me quedan dos. Dos páginas en las que contaré todas esas cosas inconfesables que no se pueden poner por aquí. Feliz finde al que me haya leído hasta el final. </big>

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2009-02-13T00:18:10Z

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1 La vida creativa

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1169 Uno siempre piensa que la vida de los otros es más apasionante que la propia. La realidad es que la vida de uno es tan interesante como la de cualquiera, pero para eso hay que conocer la vida de ese cualquiera. Mi exhibicionismo viene de esa máxima de haz por los otros lo que quisieras que hagan por tí. Enseñar. Pues eso es lo que hago. Cualquier acontecimiento puede ser grande, depende de tu punto de vista para apreciarlo. Mi distancia en el tiempo y en el espacio de mis orígenes hace que algo banal pueda resultar extraordinario. Este sábado tuve una celebración familiar que me producía una cierta ansiedad. Ésta fue disminuyendo a medida que iba acercándose el momento. A pesar de todo, viví mi momento de estrés cuando tuve que leer ( bueno, me lo pidieron, era conveniente y me hacía ilusión) en misa aquello de "El señor es mi pastor, nada me falta" y el texto que iba con ello. Debía mirar al público para repetir todos juntos el estribillo. Me salió bien, según me dijeron. Yo era un manojo de nervios. No se me da nada bien lo de hablar en un púlpito, en público; lo paso mal, tiemblo, me pongo floja. Tuve además que hacer una serie de reverencias (al altar, al subir y al bajar), haciéndome la natural, como si llevara toda una vida haciéndolo. Todo ello teniendo en cuenta que el cura era un primo carnal nuestro, que no soy creyente ni por asomo y que mientras consagraban la hostia sagrada una cuñada que se andaba liando con los botones del aparato de músicam hacía aparecer de pronto un vals cursilón o una marcha nupcial. Y la mujer de un primo a mi lado se había visto sorprendida por una tos de esas de no poder parar. Y yo pensando: todo este montaje lleva siglos trasmitiéndose de unos a otros. No es que yo piense que Cristo no haya existido, pero .... todo el resto ¿se lo creerán de verdad?. Hacía siglos que no asistía a una misa y la verdad es que me había olvidado de la gran sofisticación de la liturgia y lo complejo del mensaje. Escuchaba embobada y me sorprendía de le extraño que es para un ajeno semejante parafernalia, que cuando se convierte en una costumbre, un rito, pierde ese carácter excepcional y se escucha con total naturalidad. Mis primos, mis tíos, ¿son equivalentes a los ovnis? ¿pertenecen a alguna secta?. Sin embargo, el reencuentro con todo aquello, todos reunidos, alegres, celebrando algo en común me gustó. Para mí antes ir a misa significaba estar salvada, no ser pecadora, limpiar mi enorme sentimiento de culpabilidad ya que en mi casa nadie iba a misa y en cambio mi abuela siempre me llevaba cuando estaba con ella. Y yo tenía esa duda: ¿seremos realmente pecadores?. Odiaba por un lado ese sentimiento de estar en el lado de los malos ( los pecadores) y al mismo tiempo ir a misa me producía esa purificación tan excitante, me otorgaba ese perdón momentáneo pero liberador, ese salvoconducto del domingo que no sé si me duraba hasta..... que me encontraba de nuevo en situación de ser de los que no iban a misa. Sin creer en las meigas, haberlas las había. La comida posterior a la misa fue en el Club de Golf del lugar. Comimos con un sol radiante, rodeados de campos verdes y después nos sentamos a la fresca sin una pizca de frio. Increíble. Proyectaron un video. Era la vida de los antepasados de los que celebraban sus bodas de oro. Como no tenían hijos, las primas que hicieron el guión y que recopilaron películas y fotos desde el año pum, se remontaron hacia atrás en el tiempo. Lo divertido es que la historia familiar, bastante bien documentada, era la de todos nosotros, al menos por parte de la novia. Eramos todos primos hermanos y sobrinos de ella. Como mi tía se casó al mismo tiempo que una hermana suya y los novios eran hermanos entre sí, en realidad también estaban contando la historia de la otra pareja. Pero celebrábamos a los que no habían podido tener descendencia. Porque no tenían hijos ni nietos con quien celebrar. La familia, en exceso, puede ser una carga. Pero si se toma así, en pequeñas dosis, puede ser una bendición. ¡¡Viva mi familia!!....... de vez en cuando. ----------------------------------------------------------------------------------------------------- <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/clotild1/125895_200804BodasOroDx-Errando0034.JPG" id="img_0" class="imgcen"> Las primas (algunas). <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/clotild1/ErrandoneaDelclauxBodasOroIV08-00152.jpg" id="img_3" class="imgcen">

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2008-04-15T10:19:49Z

1 Mi familia bien, gracias.

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1169 Una de las cosas que más me ha gustado hacer en Madrid, a parte de ponerme ciega de comer por donde pasaba ( con Pat en el Lateral pedimos unas quesadillas que en el nombre en la carta ponía la palabra acelga estratégicamente situada de forma que te creyeras que el plato era de dieta en vez de pa'engordar) ha sido posar de modelo. A mi amiga Pilar, de la que hablé de pasada, le gusta mucho hacer fotos y se dedica de alguna forma profesionalmente a ello ( mezclado con la pintura). Además siempre le gustó maquillar, así que pudimos improvisar una sesión sin grandes preparativos: tráete varios conjuntos así podemos elegir, fue su única consigna. Yo no tenía demasiados conjuntos así que fue fácil.<img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/clotild1/fotospilar1-1.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> A la señora ( una servidora, bautizada por Pilar en la época en que vivió conmigo en mi apartamento) siempre le habría gustado ser modelo, pero claro, como no era muy alta, era culona y tirando a buena estudiante en ningún momento se planteó la cuestión. Ya desde épocas inmemoriales hacía poses a quien quisiera sacarle una fotillo, pero no tuve mucha suerte aunque sí algún que otro novio fotógrafo. Esta estancia en Madrid, por fín a mis cuarenta años pude cumplir con mi sueño: posar, tal que una verdadera modelo, frente a una "profesional" de la cámara, con un fondo blanco de papel de esos que pende del techo y del cual se tira para renovarlo, tal que un simple rollo de papel higiénico. Tú te pones sobre el papel y así todo es blanco a tu alrededor. La sesión de fotos consistió básicamente en que Clotilde, o la señora , que bautizamos como Joaquina ( mi nombre artístico, no muy fino pero la idea era que quedara surreal) se giraba a derecha y a izquierda unos 90 grados cada vez, partiendo de darle las espaldas a la cámara. "Venga Joaquina, que la cámara te quiere", Joaquinaaaaaaaaa, ¡ya!. Y de esta forma sacamos esta primera foto, de la que debe haber muchas que no han quedado tan bien. Más tarde la fotógrafa optó por hacer fotos con movimiento de pelos. En mi vida, ni en un disco-pub ni en una boda he movido tanto mi cabeza de derecha a izquierda como para hacer esta foto. La idea era que se me quedaran los pelos en la cara y fueran cayendo a los lados lentamente, lo que permitía tirar un montón de fotos de un solo movimiento brusco. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/clotild1/fotospilar2-1.jpg" id="img_1" class="imgdcha">En esta foto estoy moviendo la cabeza, probablemente bailando, y se puede destacar como interesante el detalle del canalillo frontal. Llegamos a la conclusión de que había nacido una Joaquina-estrella y de que podía sin ningún complejo dedicarme a "modelo de grandes tallas" sin ánimo de ofender a nadie ( a mí tampoco). Esto fue un chiste ocurrente de mi amiga. Por último siguió pintándome tal que a una puerta ante mi asombro. Ella me decía, pero ¿no te ves guapa? a lo que yo respondía, sí , tú dale, sigue así y me tiro a la calle y te hago 200 euros en cinco minutos. El maquillaje de fotos es espantoso. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/clotild1/fotospilar3-1.jpg" id="img_3" class="imgcen" height="314" width="459"> La última tanda son más tipo oriental. Me pintó los labios, me recogió el pelo y forzó la luz. Me puso la cara blanca y ojos y labios fuertes. Yo no me gusto en el gesto pero la foto me gusta por su conjunto. Me mandará más fotos y yo, sin pudor, pues las pondré pues resulta que puedo ( no lo sabíaaaaaa, antes no podía, será que he cambiao de navegador, viva MOrcillaaaaa, el firefox ese. O gracias Rosajcano). Bueno amiguitos, gracias por leerme hasta el final. Muchos besos y hasta el próximo post. POr cierto hoy es miércoles y aunque algo mal de la garganta, la época de los miércoles de mielda se acabó. Ahora se titulan: miércoles de me piro y ahí os quedáis. Saludos, clotilde

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2008-04-09T16:35:04Z

1 Clotilde, modelo de excepción

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1169  <big>Lo peor de querer escribir es no poder. Ponerse y que nada te salga. Aunque en realidad es un miedo que se tiene antes de ponerse, al menos yo, que soy persona de mucho hablar, enseguida se me ocurre algo , aunque sea de relleno, para no ir al grano. </big> <big>En psicoanálisis en cambio me callo. Cuando creo que no hay nada interesante o nada cierto. Aunque a veces es la represión y el filtro que hago a mis ideas. Total para qué hablar si probablemente sea irrelevante. </big> <big>Por un lado sientes una deuda ante tus amigos, esperan una crónica, un algo sobre los últimos acontecimientos de tu vida. Necesitan un hilo conductor para seguirte la pista ; quizá sin él te olviden, y tú no quieres eso, que te olviden. </big> <big>El insomnio es mala cosa, tergiversa la realidad, la hace más oscura, más compleja, más gris y más expatriada. A mí que me gusta sentirme dentro, rodeada de un sol brillante de invierno ( mi estación favorita, es que soy Aquarius), protegida, querida , acompañada, para poder apreciar mejor esos momentos de soledad que el buen niño jesús, si tuviera a bien de existir, me concedería de vez en cuando. Pero no hay que soñar. Hoy es miércoles y como tal no hay más remedio que cagarla. Aunque ahora una nueva variable se ha integrado en la ecuación : el seminario de Colette Soler, un miércoles sí , uno no, días diferentes que el del señor Izcovich, a la hora de comer española. Apasionantes. </big> <big> Mi amigo Piiiiií*, chico encantador al que conocí en un café en el que son todos un poco falsos pero extremadamente cools ( a mí me molesta que me traten mal, como « a esa pesada que viene aquí a que le den conversación ») tuvo que tragarse ayer mi mal carácter de insomne. Pero Piiiiií* juega con fuego y sin cartas ganadoras : pretende seducirme –o lo que él entienda por ello- pero me ataca con humor, un poco de forma infantil, lo cual me hace montar en cólera y se lo digo, que basta ya, que me dice cosas que no van, que piense mejor lo que dice.Me pongo dura y agresiva, no me gusta que diga tonterías. En el fondo es un tipo muy correcto y divertido pero con ganas de conquistar sabiendo que no será vencedor y prefiere pasar por un bufón hiriente -quizá pierde los papeles-. Y yo , hipersensible de mis noches de infierno, de las que culpo un poco a mi pareja pues no me releva nunca ( me sabe agotada y no es capaz de levantarse cuando el despertador suena : él es un artista y además viejo , y ya se sabe, haberlo pensao antes –supongo yo que debe pensar él, no se justifica, aguanta el chaparrón si le saco de la cama cuando ya no puedo más y quiero descansar , después de haberme ocupado del pequeño mostruo peludo-), acabo haciéndoselo pagar a él, porque se pone a tiro, porque banaliza cosas que para mí no lo son, porque se toma la vida alegremente y yo pues no tanto. O al menos si no estoy de humor. Soy una maltratadora de hombres compulsiva, otra dato para completar mi brillante curriculín, como decía una.</big> <big> Y bueno, quería deciros que mi cumpleaños pasó mejor de lo que me esperaba, tanto que no lo recuerdo, todo fue como una película que nadie tuvo la idea de filmar, pues estuvimos demasiado ocupados con los preparativos . Yo hablé un minuto cada vez con cada uno de los invitados, nunca me quedé en un mismo lugar, repetí visitas pero no me enteré, todo pasaba rápido y a cámara lenta. Cumplí. Celebré. Agasajé. Pasé el ecuador de mi vida con el autobombo que cualquier gran estrella se habría concedido. Claro que no soy ninguna estrella, pero esto es lo que hay. </big> <big>Y después de la tormenta pues llega la calma. Una se hace preguntas tontas como por ejemplo : ¿para qué sirve una fiesta ?, ¿para uno mismo, para los demás ?. Ylas respuestas son muchas , variadas, todas diferentes y quizá en el fondo todas la misma. Puede servir para reunir a un montón de gente que no ves nunca por el placer de hacerlo, porque te sientes potente de ser capaz de hacerlo ; porque te diviertes en una fiesta donde todo el mundo te conoce ; porque es un momento que no olvidarás nunca y te gusta marcar en el calendario de tu vida esos instantes, y que los demás no se olviden tampoco ; para los demás, para agradecerles que existan en tu vida. </big> <big>Ayer estuve con mi psicoanalista y como estaba con la mente turbia, me hice esa pregunta : tanto estrés e insomnio ¿para qué ?, ¿para demostrarme que puedo hacerlo ?? Hace años, de joven y soltera me gustaba hacer buenas fiestas, compraba mucho alcohol y hacía venir a mucha gente. La gente se lo pasaba muy bien.. Y luego me quedaba frustrada : « a nadie le importa que hagas fiestas », me decía, « luego nadie hace o nadie se acuerda de invitarte ». A mis 35 hice creo que la última verdadera fiesta, aquí en París.</big> <big>Creo que siempre estaré obsesionada con la idea de ser popular, de existir o no para los demás, de lograr integrarme en este lugar (o en otros) que no es el mío y que no sé si conseguiré alguna vez hacerlo mío, sentirlo así. Ya sé , una rareza de post. Pero eso es lo que tenemos las clotildes, que contamos cualquier cosa, porque nos da la gana, y que sea lo que dios quiera. </big> <big>P.S. Soy una caprichosa, tuve a un montón de amigos que me dieron una gran alegría por unirse a mi fiesta, muchos vinieron de lejos. Me regalaron montones de cosas: un conejo luminoso para la mesilla de alguien kitsch o de un niño, un i-pod touch (que ni he abierto ni sé si sabré usar, no he tenido nunca), una joya de los años 40 (los amigos de madrid), tres libros, uno de fotos, un disco, flores, una orquídea, una obra artística, un pijama de lino, una gorra roja muy elegante, unos pendientes, un bolso de tela precioso, varios monederos o similares.... jooooooo, qué majos mis amigos. Y sobre todo mucha alegría y amoooooorrrr. </big> <big>A ver si a los cuarenta aprendo un poco a ver más La vie en rose. </big> <big> </big> <big>*Piiiiiií es un amigo que ha pedido que su nombre sea enmascarado pues teme que se le encuentre a través de internet. Paranoico, me dice que es. </big>

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1 La vie en rose

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1169 Qué día tan feliz, cuántas cosas buenas han pasado. ( El que no se contenta es porque no quiere). Hoy ha sido un día de huelga en París. Como se suponía que no habría ningún tipo de medio de transporte público en todo el día, dijimos a la chica que viene los miércoles a ayudarme con los niños ( que no tienen cole, aunque en caso de huelga de este tipo que cayera en otro día, las maestras de los hijos de las maestras de tus hijos tampoco pueden desplazarse, así que...) que ni lo intentara y se lo tomara libre. Como habíamos quedado con unos amigos que tienen un restaurant argentino que vimos en la exposición de Mosner, pedí a una baby-sitter que usamos cuando salimos si podía venir y quedarse a dormir y así estar aquí al día siguiente, día de huelga, de forma que matábamos dos pájaros de un tiro. Yo tenía una cita importante este miércoles: mi psicoanalista,( ese señor serio al que consigo hacer escapar alguna que otra sonrisa con mi irreverencia, mis locuras chistosas o con mi : oiga, está hoy muy serio y eso me da como pudor. Y entonces se me relaja, con una sonrisa abierta de par en par) . Me había propuesto ir a escucharle en unos seminarios que da sobre nuestro tema : el psicoanálisis. Es una forma soterrada de decirme que si me interesa podría ponerme a estudiar con él y así algún día ser analista ( que nada tiene que ver con psiquiatra ni con psicólogo, aunque se pueda confundir). Esto puede parecer una nimiedad pero para mí es ya en sí un punto. Así que ayer martes salimos y nos bebimos el restaurant argentino UNICO, un lugar genial, una antigua carnicería pero decorada con estilo, con sus baldosas, sus lámparas años 70 anaranjadas, bastante peculiar ( la abrió por lo visto un carnicero joven que luego tuvo que cerrar). Nuestos amigos nos invitaron así que volvimos borrachos y felices como dos gilipollas. Y no he pegao ojo en toa la noche. Por beber, por pasármelo bien, por yo qué sé. La señora Patita de goma de la Comunidad me ha invitado ( casualidades de la vida) esta misma mañana a participar en el Rastrillo. Y yo he aceptado gustosamente. El día de ayer fue lluvioso y cuando salimos de casa había un viento racheado que te metía el agua, que caía por trombas justo en ese momento, en los lugares más recónditos de tu anatomía. Yo me dije: vas a ver mañana, con la huelga, lo mal que van a rular las Velib por parís. Las Velib son unas bicis que se alquilan ( la primera media hora es gratis, así que la depositas en otro punto velib, unos cuatrocientos o más en la ciudad, y te tomas otra) y te permiten viajar en bici por todo París. El día de hoy amaneció soleado, yo mal dormida, mi marido ladrando un poco más de lo habitual. El cúmulo de circunstancias relatadas anteriormente me tenía excitada y un poco como el primer día de clase: tenía un tema de post fácil pa brillar que era mi nueva cabecera, que me iba a dar a la par un estatus en la comunidad rastrillera, por un lado de buena tía, qué maja, qué buen rollo, y por otro si me esforzaba con el "guión" de graciosilla. El tema de "la posibilidad de pasar por una tia buena" pues bueno, podría valer en un momento dado pa los que de pronto descubren nuevas cualidades literarias en tí a partir de verte la curva del pezón. Aunque eso yo sé que no siempre es una ventaja. Que he sido tía y en alguna época hasta buena y sé lo que puede pasarte en el patio de gallinas. Que te desplumen. Aunque aquí somos de un maduroooooo, cagüen la leche. El caso es que me he malocupao de mis hijos por los nervios de escribir un post en casa ajena, he mandao a la babysitter con el pequeño al parque pa que se canse y duerma la siesta, he sacao unas cosillas pa la comida y me he lanzao a patearme París a escuchar a mi "admirado y respetado" psicoanalista en su curso sobre El Inconsciente, los sueños y los síntomas. En realidad no me he enterado del título pues he llegado un pelín tarde: me había equivocado de dirección y he tenido que correr a la otra. Aquello parecía más un lapsus que otra cosa. Qué tonta. El curso me ha encantado. Y para mi sorpresa me he enterado de todo.Pero lo que más me ha gustado de mi día de hoy ha sido el preciosísimo día de invierno que hemos tenido, con las calles casi vacías de coches, (el miedo a una elevada afluencia de los mismos) con la gente caminando abrigada pero de buen humor, con los estudiantes en la Sorbona y las lecheras de la Gerdarmerie ( están de huelga, paralelamente a los transportes, cada uno por sus razones, aunque hoy les tocaba Asamblea General a las dos de la tarde -leido en una pancarta- , justo cuando yo pasaba por delante). He vuelto atravesando los Jardines de Luxemburgo (igual que a la ida) y he sido muy feliz. La belleza de ese lugar, con ese frio de invierno, ese sol de atardecer y esos marrones rojizos del otoño, los graznidos de qué sé yo qué pájaros, sobre esos jardines del Senado, construidos para el rey francés Henri IV( he oido leer a unos españoles, creo que de Bilbao); el conjunto era conmovedor. Así da gusto tener rey, aunque claro, ahora no se hagan más que parques Juan Carlos Primero en su honor. Me apena que haya amigos de la Comunidad que digan que no les interesa la ciudad de París. París no tendrá otra cosa pero es un destino SOBRADAMENTE interesante, aunque sea solamente para ir de paseo. Y sobre todo, porque es la ciudad en la que vivo y puedo decir que todos los días la disfruto. Aunque claro, tampoco os voy a hacer publicidad de París, que aquí no somos agencia. un beso <a href="http://lacomunidad.elpais.com/tablon-de-anuncios/2007/11/14/bloguera-despelota-porque-yo-vualgo- " title="http://lacomunidad.elpais.com/tablon-de-anuncios/2007/11/14/bloguera-despelota-porque-yo-vualgo- " id=link_1>El Rastrillo invita a Clotilde</a>

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