El invitado: Roberto Malatesta, poeta de Santa Fe

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8082 <img alt="" src="http://www.elfisgondigital.com/fsgnrpt/malatesta,roberto.jpg" width="590"> <div>El poeta santafesino</div><div> Roberto Malatesta resulta una voz singular en el panorama de la actual poesía argentina. Nacido en Santa Fe, es autor de una amplia producción poética recientemente acrecentada con la publicación de “Cuadernos del no hacer nada”. <o:p> </o:p> Su poesía es reflexiva, a través de ella suele “narrar” pequeñas historias en las que tiene fuerte incidencia el paisaje. Dos de sus versos sirven para definir, nos parece, ética y estética: “Me tiendo al sol y dejo que la palabra encuentre su cauce natural” y “Si hay algo que no haré es violentar al tiempo, él hace su trabajo”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Poeta paciente, se subleva sin embargo ante la injusticia, como ocurriera cuando sufrió en carne propia la penosa inundación de 2003 que cubrió casi la mitad de la superficie de la ciudad de Santa Fe y que como a tantos vecinos le obligó a “vivir en los techos” durante casi un mes, para cuidar sus pertenencias.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> De allí nació el poemario “Por encima de los techos” que a pesar de su extrema subjetividad mantiene intacto el sentido y el peso de la poesía. Ese libro será reeditado en breve.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hemos invitado a Malatesta para que nos “visite” con sus poemas a fin de que tengan también difusión a través de este blog que, por cierto, hoy se ve enriquecido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Datos para una biografía. Roberto Daniel Malatesta nació en la ciudad de Santa Fe en 1961. Es contador público nacional. Publicó, entre otros, los libros de poemas “Del cuidado de la altura del níspero”, 1992; “Las vacas y otros poemas”, 1994; “Flores bajo la lluvia”, 1998; “No importa el frío”, 1994; “Por encima de los techos”, 2004; “Cuadernos del no hacer nada”, 2009.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sus poemas<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La confianza de los pájaros<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Una c ardenilla y un cachilo <o:p></o:p> casi a mis pies. <o:p></o:p> Yo no me muevo, <o:p></o:p> todo movimiento <o:p></o:p> sería una desconsideración. <o:p></o:p> Empero esta obligada quietud <o:p></o:p> es mi mayor libertad, <o:p></o:p> hace que me reconozca contenido <o:p></o:p> en un espacio sin límites. <o:p></o:p> Siento que al saberlo <o:p></o:p> la brisa de la mañana <o:p></o:p> también lo sabe. <o:p></o:p> No es extraño <o:p></o:p> que esta sabiduría <o:p></o:p> hija del espíritu <o:p></o:p> sea la madre <o:p></o:p> de la confianza de los pájaros.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Laurel<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo alto del laurel. <o:p></o:p> La altura <o:p></o:p> de la última rama del laurel <o:p></o:p> respira otro aire <o:p></o:p> que mis huesos anhelan. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Mis huesos quebrados, <o:p></o:p> mis dolores adosados a los huesos,<o:p></o:p> mi paciencia y el aire <o:p></o:p> de la última rama <o:p></o:p> se desean. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un deseo alto como el laurel. <o:p></o:p> Una palabra limpia <o:p></o:p> como la altura del laurel. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El pozo donde me acuesto, <o:p></o:p> el río en que lavo mis vendajes. <o:p></o:p> La sangre que corre por el río <o:p></o:p> lleva impresa la imagen <o:p></o:p> de las últimas ramas <o:p></o:p> del laurel.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Poesía del aromo<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A Juan Ignacio Espel <o:p> </o:p> Los aromos han florecido, <o:p></o:p> he festejado en silencio <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un aromo florecido, <o:p></o:p> un paseo por el campo, <o:p></o:p> contra todo asunto del mundo <o:p></o:p> y su dudosa importancia <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El mundo arroja <o:p></o:p> su multitud de cifras, <o:p></o:p> el aromo es <o:p></o:p> un solo secreto.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A un mundo a otro mundo, <o:p></o:p> da lo mismo: <o:p></o:p> el aromo es un enigma. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo fácil lo difícil <o:p></o:p> caras de una misma hoja <o:p></o:p> girando bajo la luz del mediodía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo fácil lo difícil <o:p></o:p> habitan el aromo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Chicos jugando en la arena<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Yo también quisiera un mundo que invite <o:p></o:p> a los descalzos pies; <o:p></o:p> a la suavidad de las formas <o:p></o:p> que modelan los sueños, <o:p></o:p> a un sol tibio que reine <o:p></o:p> y al dulce hacer nada que hace todo <o:p></o:p> diferente <o:p></o:p> cierro los ojos, sueño un mundo lúdico, <o:p></o:p> y hay arena, <o:p></o:p> mucha arena en sus parques, <o:p></o:p> y chicos, muchos chicos, <o:p></o:p> no veo otra cosa, <o:p></o:p> creo ver lo esencial.<o:p></o:p> <a id="thumbnail" href="http://www.terra.com.pe/addon/img/noticias/b85b59pi01p.jpg"><img style="BORDER-BOTTOM: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; MARGIN: 10px 10px 0px; FLOAT: left; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-RIGHT: 1px solid" alt="Ver imagen en tamaño completo" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:ne0HtbBkR8Ns_M:http://www.terra.com.pe/addon/img/noticias/b85b59pi01p.jpg" width="106" height="80"></a> </div><div> </div><div> </div><div>De “Por encima de los techos”<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Visitas<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Las aguas del Salado visitaron mi barrio, <o:p></o:p> fue una lengua enorme, sedimentosa, oscura, <o:p></o:p> no se parecía al río manso de mi infancia, <o:p></o:p> más bien era el mismo demonio <o:p></o:p> que estiraba su lengua sobre nosotros. <o:p></o:p> Todos los vecinos subieron a los techos, <o:p></o:p> y yo juro, y mi perra jura, <o:p></o:p> vimos a Dante y a Virgilio <o:p></o:p> pasar en bote por mi calle <o:p></o:p> rumbo al Purgatorio.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Qué día es hoy<o:p></o:p> <o:p> </o:p> -¿Qué día es hoy?- <o:p></o:p> me pregunta uno en la calle.<o:p></o:p> -Domingo- <o:p></o:p> le contesto. <o:p></o:p> -¡Domingo!- responde. <o:p></o:p> -¿Viste?, ¡estás sacado!, <o:p></o:p> le dice otro que lo acompañaba.<o:p></o:p> Ambos junto a un auto chocado, <o:p></o:p> una piragua atada al techo. <o:p></o:p> A pocas cuadras <o:p></o:p> el territorio sin fechas, <o:p></o:p> sin calendarios.<o:p></o:p> Saqueos<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A la noche se oyen los disparos, <o:p></o:p> disparos y sus respuestas, ráfagas <o:p></o:p> de fuego sonoro, secas, cortantes. <o:p></o:p> El malviviente utiliza la noche, <o:p></o:p> pero de día, sin fuego y sin vergüenzas, <o:p></o:p> el atorrante vende azúcar a cinco pesos.<o:p></o:p> </div><div> </div><div> </div><div>Malatesta en Internet:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <a href="http://www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Roberto_Malatesta.html">Poéticas com.ar</a><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <a href="http://www.antologiapoetica.com.ar/index1.php3?pag=16">Antología de poesía argentina</a><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <a href="http://www.paginadepoesia.com.ar/escritos_pdf/malatesta.pdf">Por encima de los techos</a><o:p></o:p> </div>

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1 El invitado: Roberto Malatesta, poeta de Santa Fe

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8082 <IMG src="http://www.marcospaz.gov.ar/muni3/images/stories/0%20reina%20roffe.jpg"> <DIV> La narradora argentina<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> “Yo hago aparecer un Lorca inventado, soñado por Cesca, ese personaje imaginario que entra a dialogar con otras voces reales como las de Pablo Neruda y Oliverio Girondo”. Quien habla es la argentina, residente en España, Reina Roffé, quien con “El otro amor de Federico” incursiona en la historia a través de la ficción y la crónica.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En su nuevo trabajo quien lleva la voz cantante es Federico García Lorca, en plena juventud y gloria, para contar su más que exitosa visita a Buenos Aires en 1933, ciudad cosmopolita que a través de él intentaba afianzarse aún más como urbe del mundo y que por eso lo recibió con los brazos abiertos. Tanto que aún hoy la visita del autor de “Bodas de sangre” a la capital federal argentina sigue recordándose como un verdadero hito de su historia cultural.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Federico era una estrella y lo fue más aún en la ciudad que era por entonces, al decir de André Malraux, la capital de un imperio que nunca existió. Aunque aún no había salido de la crisis de 1929 y mandaba un gobierno absolutamente irrepresentativo, Buenos Aires brillaba. Era rica y espléndida, tenía a grandes “animadores” de su vida cultural, desde Borges a Roberto Arlt, desde el tanguero Enrique Santos Discépolo a su hermano, Armando, creador del grotesco teatral. Había grandes diarios, como “La Nación” o “La Prensa”, poetas, ensayistas, novelistas, y muchísimos llegados desde otras tierras, como el uruguayo Horacio Quiroga, el español Ramón Gómez de la Serna o el visitante de origen chileno Pablo Neruda.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Con todos ellos –y con muchísimos más, novelistas, poetas, periodistas, letristas, actores, cantantes- se encontró García Lorca quien había sido convocado por su connacional Lola Membrives para la reposición de “Bodas de sangre” en un teatro céntrico de Buenos Aires. Pero Federico, un gran histriónico, no se limitó a subirse a ese escenario sino que ofreció recitales de poesía, accedió a múltiples reportajes e hizo cuanto estuvo a su alcance para ocupar los primeros planos, incluyendo una extraña conferencia “al alimón” con Neruda, en la que un orador decía una palabra y el segundo la siguiente. <A id=thumbnail href="http://4.bp.blogspot.com/_I8mbKdrdk_I/R4_o5_DrxqI/AAAAAAAAF2o/wivWNFo6xmQ/s400/En+1933,+Neruda+conoci%C3%B3+a+Federico+Garc%C3%ADa+Lorca+en+Buenos+Aires.+Poco+despu%C3%A9s+se+reencuentran+en+Espa%C3%B1a..jpg"><IMG style="BORDER-BOTTOM: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; MARGIN: 10px 10px 0px; FLOAT: left; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-RIGHT: 1px solid" alt="Ver imagen en tamaño completo" src="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:G1YgYWM8stLr2M:http://4.bp.blogspot.com/_I8mbKdrdk_I/R4_o5_DrxqI/AAAAAAAAF2o/wivWNFo6xmQ/s400/En+1933,+Neruda+conoci%C3%B3+a+Federico+Garc%C3%ADa+Lorca+en+Buenos+Aires.+Poco+despu%C3%A9s+se+reencuentran+en+Espa%C3%B1a..jpg" width=111 height=80></A> Federico con Pablo Neruda (ambos a la derecha de la fotografía)<o:p></o:p> Un ser chispeante. De esa manera chispeante, juvenil, divertida y obviamente desacartonada, García Lorca conquistó Buenos Aires, a punto tal de que una visita prevista para un tiempo corto se extendió por cinco meses y que sólo se cortó por los compromisos que el dramaturgo y poeta tenía en su España natal.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Roffé no descarta que Federico haya querido radicarse, al menos por un largo tiempo, en la Argentina. “Es posible –expresa- que un escritor que viajó a otro país y fue recibido como él lo fue en la Argentina, y encuentra tantos amigos con quienes compartió charlas, lecturas y una vida cultural tan intensa, tuviera ganas de construir ciertas cosas con más libertad que en España”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero García Lorca volvió a su país natal para morir un poco más tarde. Lástima grande, tanto por la brutal injusticia de su asesinato como por el hecho de haberse sesgado una vida joven preñada de talento. Roffé toma como “guía” de esta historia a Cisca, una mujer que conoció al poeta granadino y que, según el libro, fue uno de sus grandes amores. A Cisca, la autora encuentra en sus jóvenes “peregrinaciones” por la avenida Corrientes, en los ’70 del siglo pasado, cuando otra era la vida y la arteria de las grandes librerías correspondiéndose a su leyenda de que “nunca dormía” efectivamente contaba con negocios que permanecían abiertos toda la jornada, madrugadas incluidas. <A id=thumbnail href="http://www.vocesdeldesierto.es/voces/images/stories/lorca/lorca_teatro.jpg"><IMG style="BORDER-BOTTOM: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; MARGIN: 10px 10px 0px; FLOAT: left; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-RIGHT: 1px solid" alt="Ver imagen en tamaño completo" src="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:FAsGXQlVhj6cPM:http://www.vocesdeldesierto.es/voces/images/stories/lorca/lorca_teatro.jpg" width=61 height=80></A> García Lorca lee sus poesías en el Teatro Avenida de Buenos Aires <o:p></o:p> Los secretos de Federico. Cisca hablará a la autora sobre Federico, sus viajes, sus miedos y sus obsesiones, sus intereses estéticos, sus pasiones, confesas y de las otras, sobre el deslumbramiento que le produce Buenos Aires. Roffé llamará “la realidad” a esos apuntes de vida cotidiana, en tanto que a los hechos no documentados los ubicará en capítulos alternativos agrupados como “ficción”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La autora ha buscado transcribir de la manera más fidedigna posible la propia voz del poeta: “Si bien el contexto está construido con datos de la realidad, yo termino fabulando a Lorca, le creo una voz, un discurso que no es antojadizo. Él dijo ciertas cosas pero podría haber dicho otras, yo le creé una voz para que pudiera decir otras que no tuvo tiempo de decir porque murió muy joven”, ha comentado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Por eso, en el libro, Federico monologa por las noches, cuenta sobre sus éxitos, también sobre sus fracasos y más aún sobre sus temores, en cartas “mentales” que están dirigidas a su madre y que, por cierto, nunca escribirá. Es a través de esos soliloquios que Roffé logra contar la totalidad de la historia, es decir tanto lo que de veras ocurrió en esos meses febriles de visitas y exposición pública, como aquello que está oculto y que tiene que ver con los pequeños o grandes misterios de Lorca, sus amores profanos, sus deseos, sus dudas. “Quería dar el lado más oscuro de García Lorca”, ha expresado Roffé. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Esos propósitos centrales están en este libro donde desfilan el “todo” Buenos Aires de la época, incluyendo a Gardel y a Eva Perón, todos los cuales (cierto o no) se encuentran con Federico. Libro en el que se proyecta la figura del poeta granadino, acompañado por las luces, pero también por esa sombra ominosa que nunca lo abandona y que resulta la prefiguración de la muerte que lo estaba aguardando en España. Entrevistas a Reina Roffé: <A href="http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-5504-2009-08-23.html">”Radar” de “Página 12”</A><o:p></o:p> <A href="http://www.criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=29215">”Crítca de la Argentina”</A><o:p></o:p> <A href="http://www.eldia.com.ar/edis/20090816/revistadomingo75.htm">Revista “Domingo” de “El Día” de La Plata</A><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG src="http://www.tematika.com/tapas/sitio/496676c0.jpg"> “El otro amor de Federico. Lorca en Buenos Aires”, de Reina Roffé. Plaza & y Janés, Buenos Aires, 2009, 439 páginas En Argentina: 55 pesos </F

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1 García Lorca en Buenos Aires, en 1933, según Reina Roffé

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8082 <img src="http://www.elpais.com/recorte/20070607elpepicul_1/LCO340/Ies/escritor_Carlos_Fuentes.jpg"><div><span lang="ES-AR" style="font-size:11.0pt;line-height: 115%;font-family:"Arial","sans-serif";mso-fareast-font-family:Calibri; mso-fareast-theme-font:minor-latin;mso-ansi-language:ES-AR;mso-fareast-language: EN-US;mso-bidi-language:GU">El narrador mexicano (foto El País) Sorpresas da la vida: a los 80 años y con su nueva novela, “Adán en Edén”, el mexicano Carlos Fuentes nos ofrece un “plato” diferente, cargado de rabia y rebeldía y de experimentación narrativa. No debería llamar tanto la atención, porque aparte de ser una suerte de “pluma incesante”, el autor de “La muerte de Artemio Cruz” nunca se ha quedado en terreno acostumbrado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Así, nos dio a conocer a lo largo de sus muchos años de producción textos tan disímiles como “Terra Nostra”, “Gringo viejo”, “Cambio de piel”, “Zona sagrada”, “La silla del águila” o “La campaña”, por citar casi al azar.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Aunque se hayan tratado de textos que van desde la memoria al amor, desde las historias cursis a las tragedias, desde la novela epistolar (“La silla del águila”) hasta el rescate del enorme escritor Ambrose Bierce (“Gringo viejo”), desde el retrato de la juventud descentrada de la época (“Cambio de piel”), hasta la relación entre el Viejo y el Nuevo Mundo (“Terra Nostra”) ha sido, y sigue siendo, México la referencia central de sus relatos, el motivo de sus temas y también podría decirse de sus desdichas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Asombra, verdaderamente, la capacidad de producción de Fuentes, porque mientras presenta novelas nuevas a un ritmo de casi una por año, se da tiempo para escribir textos periodísticos y también para publicar libros disímiles, sobre política (“Contra Bush”) o el ensayo (“Cinco espejos enterrados”, entre tantos otros)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En relación a las novelas, mientras en su reciente visita a Buenos Aires ha anticipado la próxima publicación de un nuevo libro de cuentos, ha vuelto a ella antes de que se cumpliera un año de la publicación de “La voluntad y la fortuna”, su extenso relato sobre la violencia mexicana y cuyo “protagonista” era una cabeza decapitada.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un cierto periodismo. “Es una novela periodística”, precisó el autor al presentar su nuevo libro, primero en Chile y de inmediato en la Argentina. En realidad, es difícil definir a “Adán en Edén”, porque tiene diversos registros. Inicialmente, es la historia del arribista Adán Gorozpe quien, debido a un “braguetazo”, como define Fuentes, se ha vuelto hombre poderoso a partir de la fortuna de su suegro. De inmediato, refiere también a la disputa entre Gorozpe y otro Adán, el desagradable Góngora, un jefe de seguridad arribado a ese lugar de decisiones para maquillar y hacer en definitiva que nada cambie.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En tercer lugar –y aquí sí le cabe un poco más lo de “periodística”- es una aproximación del cronista al estado de las cosas que vive o atraviesa su país. De manera que apelando a una suerte de listado de noticias va dando cuenta del deterioro constante, especialmente ético, que sufre México, donde el narco suele mandar y cobrarse sus víctimas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Fuentes apela al humor, a las situaciones absurdas, tal como el niño que se aparece en la populosa esquina de Quintana Roo e Insurgentes de la capital mexicana. Es rubio,tiene alas y al parecer se encuentra presto a transmitir un mensaje trascendente, aunque más adelante el lector se entere de que el niño lleva peluca y alas postizas…<o:p></o:p> Un amor secreto. Y es, fundamentalmente, la historia del amor secreto, guardado bajo siete llaves, de Gorozpe con Ele, sexo indefinido, a través del cual el protagonista, un tipo nada limpio y considerablemente inescrupuloso, encuentra sentido a la propia vida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No estamos ante una novela lineal y casi nos atreveríamos a decir que en realidad nos encontramos ante una “antinovela”, al punto de que poco antes de su finalización dos conocidos y “reales” escritores, el argentino Tomás Eloy Martínez y el nicaragüense Sergio Ramírez, aparecen en sus páginas comentándola…<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “La novela es un basurero de la literatura, pero de ese basurero vivimos todos”, ha precisado su autor. También podría hablarse de un guiso, de un cocido, de una mezcla de materiales espurios Así se maneja Fuentes con este texto con el que no siempre sale bien parado (lo “detiene” con muchas reflexiones que no resultan demasiado efectivas) pero con el que se ha vuelto a jugar, para denunciar el estado de cosas de su país y hablar con claridad del narcotráfico y su brutal secuencia -¿interminable?- de crímenes y complicidades.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Su propósito, ha dicho, es “ser testigo del tiempo y a su vez contarlo”. También, para que no nos cubra la desesperanza, que es un optimista, crítico, pero optimista al fin de cuentas. Con todo eso Fuentes, a los 80, ha vuelto para contarnos una nueva historia. Sorprendente.<o:p></o:p> </div><div> Reportajes a Carlos Fuentes en la Argentina:<o:p></o:p> <a href="http://www.clarin.com/diario/2009/11/17/sociedad/s-02042420.htm">Clarín</a> <a href="http://www.criticadigital.com/index.php?secc=nota&nid=33069">Crítica de la Argentina</a> <a href="http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1200668">La Nación</a> <a href="http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-16037-2009-11-18.html">Página 12</a> <img border="1" alt="ADÁN EN EDÉN" vspace="5" src="http://www.alfaguara.com.ar/tapas/AdanEden.jpg"> </div><div>“Adán en Edén”, de Carlos Fuentes Editorial Alfaguara, Buenos Aires, 2009, 178 páginas En Argentina: 49 pesos </div>

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2009-11-26T13:27:08Z

1 A los 80, Carlos Fuentes sorprende con su nueva novela, "Adán en Edén"

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8082 (cuento inédito) Entre los escritores, suele decirse, ya no se habla de libros sino de películas. Como hablaba esa noche el hombre robusto y ligeramente encorvado por la edad (en estos casos se afirma que la edad lo ha alcanzado), de la belleza de Virginia Madsen, una actriz norteamericana que decidió dejar de exhibir su cuerpo y dedicarse a hacer buenas y pequeñas películas, ya cercana a la veteranía. Una belleza que duele, decía el hombre que afirmaba ser un oscuro escritor, tomaba whisky, espiaba por la ventana para observar si la lluvia había terminado o si no había trocado en una llovizna soportable. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El tema, con todo, no era Virginia Madsen, sino la pregunta que ella hacía en la película que el hombre canoso quería contar y que demoraba, sin embargo, en volver precisa, en traerla a la pequeña reunión que se había armado informalmente en un recodo del salón del hotel, mientras aguardaban. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Quería hablar del gordito, así lo llamaba, lo habían visto en otras películas no bien lo describió: un buen actor de segunda, su cuerpo descuidado, pelado y con barba candado, mirada un tanto bovina. El típico perdedor de las películas norteamericanas, opinó el más flaco que lo ubicaba muy bien pero que no podía recordar su nombre. Acá, aclaró el hombre canoso que había mencionado a la rubia Virginia Madsen, acá, repitió refiriéndose a la película, hace también de perdedor pero al final, de cierta manera, también gana. Aunque en esa película, al fin de cuentas nadie gana ni nadie pierde en forma definitiva. Un pasaje de vida, opinó el flaco. Tal cual, confirmó el oscuro escritor. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo que decía ese tipo, el gordito redondo y sin registros de haber concurrido a ningún gimnasio en su vida, era que odiaba un tipo de vino, porque la película era una especie de road movie celebradora de los vinos californianos, porque era fácil de obtener. En cambio, decía el gordito según contaba el escritor mientras todos continuaban esperando, que había otra clase, otra cosa, pero que para lograrla tenía que darse la batalla. El flaco recordó, como si sacara la espada, la frase terrible de Buñuel: “Si yo contara toda la verdad, comenzaría de inmediato la batalla”. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La batalla, murmuró el escritor oscuro, y de dos tragos vació su vaso de whisky. Cuando el flaco terminó de pronunciar la frase todos los otros lo miraron con hostilidad. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El flaco, como si hubiera tenido una revelación, se acordó: ¡Giaconetti! Se llama Giaconetti ese actor. ¿Cómo el escultor?, preguntó un tercero, el más bajo de los reunidos por el azar. No, dijo el hombre robusto y a medias encorvado, el escultor tenía otro apellido. Italiano. Parecido al de la actriz. Los nombres, esa noche, quedaban en la nebulosa. La reunión, la verdadera, por llamarla de algún modo, se desarrollaba en un salón grande pero de puertas cerradas. Algo de lo que estaban discutiendo allí quienes esperaban iban a tener que conocer. Algo o mucho, de los otros, de los reunidos en el salón grande y seguro que ya cargado de humo, tendrían que decir, que comunicar. A su tiempo recibirían las instrucciones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Creo, dijo la mujer que hasta ese momento no había intervenido en la conversación, que vi la película. La pelea a la que aludía el gordito, agregó, era entre un tipo de vino y otro. No me parece que fuera algo importante, agregó. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre, que permanecía en la oscuridad, la miró como si la descubriera por primera vez y murmuró unas palabras ininteligibles. Después, como ternero sediento, empinó el vaso de whisky como si buscara sacarle hasta la última gota. Luego miró otra vez por la ventana la lluvia. La indiferencia de la lluvia. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre no quiso agregar más, no vale la pena, terminaba de murmurar. Miró el techo y vio telarañas, presuntas o ciertas, y objetos lánguidos que colgaban en ese hotel impersonal. No era lánguida Virginia Madsen, bien que lo sabía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Recordaba la noche, la escena de la noche, el hombrecito que al parecer se llamaba Giaconetti sosteniendo que esa clase de vino era difícil de conseguir, que el viñatero tenía que buscarlo, seguirlo, mantenerlo vivo. Pero entonces, decía con entusiasmo el gordito ante los ojos grandes, abiertos, receptivos, de Virginia Madsen. Pero entonces. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Alguien llegó, el bajito al que todos le decían Lopecito, porque era genuflexo como el secretario de Perón, pero también terrible, capaz de mandarte los perros, cuando no la propia Gestapo. “Prepárense”, dijo, y no sonrió porque se trataba de una orden y no de un chiste. Sí, prepararse, lapiceras en ristre, nada de grabadores, nada de dejar huellas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Salieron del salón, displicentes, seguros de sí, a veces sonrientes, a veces demasiado serios, ensimismados, conversando entre ellos en forma apagada, presuntamente con monosílabos, en todo caso más con gestos sobreentendidos que con palabras. Nadie los miró, mientras ellos debían continuar esperando un poco más, expectantes. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Uno, el que solía aparecer en las entrevistas, el que (se entendía) mejor salía en la televisión, se les acercó al fin. Parecía estar a punto de darles algo impreciso, un sándwich o una bendición. Les habló en voz baja con Lopecito a su lado, sirviéndole más que apuntador de intérprete. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ellos escribían, cada uno a su modo, rápidos, precisos. Debían traducir, olvidarse de sí mismos, cuando el hombre insultaba, o decía palabras agresivas u obscenas, o descalificaba, ellos, en el papel, traducían, volvían blanco el negro, comprensible lo indescifrable, ponían en palabras y en cifras como si tendieran la mesa un mantel en el que cualquiera pudiera apoyar sus brazos, colocar el plato, comer sin complicaciones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Eso daban: comida. Se comunicarían con el del espacio televisivo, con los muchachos de la radio, pasarían el parte a los de los diarios, pondrían en circulación la maquinaria. Ellos, que conocían el oficio también sabían de artificio. Globos de colores, fuegos vacuos del anochecer. La ninguna sustancia de las cosas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ellos, los que habían estado esperando, escribían. Colgaban poemas, cuentos imprecisos, diatribas contra el estado de cosas. Todo eso se esfumaba otra vez, como ya había ocurrido, como volvería a pasar. Ellos escribían, el gordo del whisky también. Escribía a máxima velocidad lo que el hombre tanto o más gordo que él mismo, pero infinitamente mejor vestido, seguro, aplomado, dueño y señor, dictaba, lo que Lopecito también dictaba. Éstas, se decía, no son mis palabras mientras escribía las palabras ajenas. Pensó en una isla, en una cara, en una situación extraña y entreverada, en los vestigios yermos de su novela. Ésa es mi palabra, pensó. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ninguno de ellos, los que estuvieron en la reunión informal, peleaba. Ya no. Él, en todo caso, no lo hacía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Trataría de apurarse para entregar el parte. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La película se había disgregado, igual a quien lava un sitio demasiado pisado, abrumador. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La lluvia continuaba, mansa pero excesiva, como si buscara tapar sus verdaderas intenciones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entonces, decía el hombrecito a Virginia Madsen en la película, cuando después de tanto sacrificio y lucha se obtiene el Pinot y se lo saborea se pueden percibir los sabores más antiguos del planeta. <o:p></o:p> <o:p><img src="http://1.bp.blogspot.com/_L1oXuItjNvs/SjgJZj0URkI/AAAAAAAACDM/1VDtgUYBdy4/s400/sideways.jpg"> </o:p> La película es “Sideways” (“Entre copas”), de Alexander Payne y el actor es Paul Giamatti. El personaje defendía el Pinot en detrimento del Cabernet. El escultor es Alberto Giacometti y la actriz es María Falconetti. <o:p> </o:p> Santa Fe, domingo 15 – sábado 21, noviembre de 2009

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1 Los sabores más antiguos del planeta

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8082 <IMG src="http://www.puntodelectura.com.ar/autores/iparraguirre.jpg"> La escritora nacida en Junín, provincia de Buenos Aires La argentina Silvia Iparraguirre ha incursionado con igual fortuna en la novela y el cuento, aunque en este último registro donde a nuestro entender evidencia sus mayores aciertos.<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> <o:p></o:p> “Probables lluvias por las noches” tuvo su edición original en 1993 y ahora ha sido reeditada con el agregado de dos nuevos textos. En todos ellos la “marca” es la de la soledad. Y más precisamente, la soledad en la gran ciudad de Buenos Aires. Con sus correlatos: la incomunicación, la incomprensión.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Uno de los cuentos incorporados en la reedición, “El regreso”, es el que da una de las notas más altas del volumen reeditado. En la historia, un viejo arqueólogo regresa al país luego de unas investigaciones realizadas en la zona de Irán buscando nada menos que los orígenes del lenguaje humano. A su discípulo le cuenta que no ha encontrado nada espectacular, pero más tarde, en la soledad de la casa, experimentará situaciones que lo conducirán hasta lo más primitivo y esencial, de lo que dejará testimonios en una grabación. Iparraguirre cierra el cuento con una vuelta de tuerca que nos habla de las luces y las sombras de la condición humana, y de cuánto de secretos intransferibles guarda la vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Otro cuento ejemplar es “El viking”, la historia de un estudiante tan sempiterno como exaltado e irresponsable, admirador absoluto de Gombrowicz, lo que habla muy bien de él (y de la autora), “asaltante” de mujeres a las que todo promete y con las que incumple en forma absoluta. Los diálogos, casi el monólogo de El viking, el punzante humor y la comedia que de pronto anticipa el drama, enriquecen a este texto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La mejor tradición. Heredera de la mejor tradición del cuento argentino, especialmente cuando incursiona en la literatura fantástica, la escritora aborda centralmente cuestiones relativas al amor y a la dificultad para relacionarse en la ciudad donde la emoción parece estar (o está totalmente) ausente. Una prueba de su habilidad narrativa y muestra simultánea de estas convicciones, es el cuento que da título al libro y en el que varios personajes van pasándose la posta, por así decirlo, en una noche preñada de incertidumbres.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Dos de los relatos tienen una clara tesitura fantástica. “Eva”, que alude al doble y a la sustitución de la personalidad, y “La noche de San Juan”, un regreso al pasado, ambos bien resueltos y escritos, pese a todo no resulta lo más importante de esta selección.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La imposibilidad del amor ha quedado registrada en “Schygulla en la madrugada” y “Un amor en la tormenta” (este último resuelto con una nueva apelación al humor que impide su caída en la puerilidad) “Señal a Brenda”, la relación de una mujer argentina con una amiga de la India, está contada con mucha sutileza y también considerable ambigüedad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En el libro y en general, a Iparraguirre le ha interesado narrar historias de mujeres solitarias, tales las protagonistas de “Un amor en la tormenta”, “El pasajero en el comedor” (un buen relato sobre la frustración sexual) y “En algún lugar del mundo” –el segundo inédito- en el que una pensionista pobre es obligada (humillada) a desalojar la habitación que ocupa en un hotel, ante las miradas nada compasivas de los huéspedes, incluyendo a dos niñas insensibles.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A id=thumbnail href="http://bp3.blogger.com/_hrQEqGqSXvc/R_OnLD8-i0I/AAAAAAAAAIU/yRmvGUcyo0Q/s400/Argentinos+a+Vencer+-+Gobierno+Argentino+-+Malvinas+-+1982+002_0002.jpg"><IMG style="BORDER-BOTTOM: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; MARGIN: 10px 10px 0px; FLOAT: left; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-RIGHT: 1px solid" alt="Ver imagen en tamaño completo" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:l5b7WXDev_ii6M:http://bp3.blogger.com/_hrQEqGqSXvc/R_OnLD8-i0I/AAAAAAAAAIU/yRmvGUcyo0Q/s400/Argentinos+a+Vencer+-+Gobierno+Argentino+-+Malvinas+-+1982+002_0002.jpg" width=106 height=80></A> Una mujer en la dictadura. Otro cuento, que también habla sobre la soledad, se ubica en un momento tétrico –aunque apenas e inteligentemente referido- el de la dictadura militar durante la guerra de Malvinas (1982) Nos resulta interesante hablar un poco más sobre esta ficción: una mujer que ha quedado definitivamente sola deambula en colectivo (bus urbano porteño) sin saber hacia dónde dirigirse. Ha quedado sin referencias, en el transporte aparecen las consignas patrioteras de la época (“¡Argentinos, a vencer!”), lleva consigo una folletería inútil que propone la compra de casas en Bretaña.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La propia visita a la firma que realiza la oferta le hace encontrar con la otra realidad: esa empresa es pura ficción, pura fachada, está a punto de cerrar porque ya se había terminado el período de la llamada “plata dulce”, épocas de Videla y de Martínez de Hoz. La mujer deambula, y éste es el dato central, con un frasco de pastillas que le permitirá el suicidio. Hay alguien que falta en la historia: quien fuera la pareja de la mujer, un hombre al que posiblemente la dictadura “chupó” e hizo desaparecer.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ese cuento, podría decirse, por lo que sugiere y no termina de decir, habla de un tiempo político, pero también de aquello que la autora ha querido reflejar con toda claridad: la neurosis de la gran ciudad. “Lo que hace un escritor cuando avanza en su oficio -expresó oportunamente- es estar en contra de cualquier alarde; muchas veces lo que uno hace mientras corrige es tratar de ir hacia esa simplicidad”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aparente, claro está. Para el cierre repetimos lo que alguna vez dijimos sobre esta autora y que se publica en la contratapa de esta reedición: “Silvia Iparraguirre sabe de qué se trata la escritura de un cuento y conoce bien el camino para llevar al lector al límite mismo del desasosiego, cuando no del inexorable misterio”. Pasado el tiempo, ratificamos todas y cada una de esas palabras. <o:p></o:p> Datos. Silvia Iparraguirre (Junín, provincia de Buenos Aires, 1947) Su primer libro fue un volumen de cuentos, “En el invierno de las ciudades” (1988, premio Municipal de Literatura), al que seguiría el aquí comentado y más tarde “El país del viento”, de 2003. Publicó tres novelas: “El parque”, 1996; “La tierra del fuego”, 1998; y “El muchacho de los senos de goma”, de 2007, oportunamente analizado en este blog. La Tierra del Fuego, en el extremo sur del país, le es de gran significación (de temas, de búsquedas expresivas, de paisaje dramático), al punto de haber escrito el ensayo “Tierra del Fuego, una biografía del fin del mundo” (2000, galardonado al año siguiente con el Premio Eikon) Sus cuentos fueron reunidos en “Narrativa breve”, de 2005, que incluyó algunos textos inéditos. <o:p>Comentario sobre "El muchacho de los senos de goma" en el blog (</o:p><A href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2007/12/31/iparraguirre-ojos-bien-abiertos">ver</A>) <o:p><IMG border=1 alt="PROBABLES LLUVIAS POR LA NOCHE" vspace=5 src="http://www.alfaguara.com.ar/tapas/probableslluviasnoche.jpg"></o:p> “Probables lluvias por las noches”, de Silvia Iparraguirre Alfaguara, Buenos Aires, 2009, 149 páginas En Argentina: 45 pesos <o:p></o:p>

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silvia-iparraguirre-los-limites-del-desasosiego

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1 Silvia Iparraguirre, escrituras sobre la soledad

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8082 <img title="José Saramago, escritor" alt="José Saramago, escritor" src="http://www.elpais.com/recorte/20091103elpepicul_4/XLCO/Ies/20091103elpepicul_4.jpg" width="620" height="456"> <big>El autor de “Ensayo sobre la ceguera” (foto El País) </big> Muy próximo a cumplir los 87 años (el 22 de noviembre), delgado como nunca y al parecer debilitado a causa de una enfermedad que casi le produjo la muerte, José Saramago no está dispuesto a rendirse. Y así, sin pedir permiso –ni mucho menos disculparse- ha regresado al ruedo con un libro de esos que levantan ronchas: “Caín”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Así de simple, “Caín”, el mismo que en la Biblia aparece como el primer asesino en la historia de la humanidad, el que por venganza, celos y ningún altruismo mató a Abel, el preferido del Señor.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero lo que hoy nos viene a decir Saramago, en clave de sarcástico humor, es que Caín llegó para cumplir sesgadamente la Obra Divina, como si hubiera sido preciso Caín para que hubiese Abel (lo mismo que “descubriera” Borges en las “Tres versiones de Judas”, vale decir que fue preciso Judas para que hubiera Cristo)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Aunque el novelista portugués quiere decir aún más o, en todo caso, agrega algo diferente. Sostiene que fue el desprecio del Señor hacia las ofrendas de Caín, más “la falta de piedad de abel, la jactancia de abel, el desprecio de abel”, lo que llevó a que su hermano lo matara.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Con la aclaración de que en el relato todos los nombres aparecen en minúscula proseguimos: Cuando el Señor interroga a Caín sobre el destino de Abel, éste admite haberlo asesinado para de inmediato acusar a Dios: “El primer culpable eres tú, yo habría dado mi vida por su vida si no tú no hubieses destruido la mía”. <o:p><a id="thumbnail" href="http://1.bp.blogspot.com/_koeOon35UxM/SJmbuZWQgWI/AAAAAAAAAJ4/Jb3hZNyYbaA/s400/cain_murdering_abel_hi.jpg"><img style="BORDER-BOTTOM: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; MARGIN: 10px 10px 0px; FLOAT: left; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-RIGHT: 1px solid" alt="Ver imagen en tamaño completo" src="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:jkZm4CP_vbF36M:http://1.bp.blogspot.com/_koeOon35UxM/SJmbuZWQgWI/AAAAAAAAAJ4/Jb3hZNyYbaA/s400/cain_murdering_abel_hi.jpg" width="60" height="80"></a></o:p> El primer rebelde. El Señor entonces le dice a Caín que quiso probarlo, pero el hijo de Adán se muestra también, según Saramago, como el primer rebelde de la historia al cuestionar a su Creador preguntándole que quien era Él para ponerlo a prueba. “Soy el dueño soberano de todas las cosas”, le contesta Dios con cierta obviedad, ante lo que Caín replica: “Pero no de mi persona ni de mi libertad”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> De la misma manera sesgada, indirecta, Saramago viene a decirnos que Caín no es el que ha comido el fruto del Árbol del Bien y del Mal, como sus padres Adán y Eva, que no ha sido bendito como Abel sino que es el primer pecador y el primer rebelde, el primer desterrado, el primero que comprende sus debilidades y también sus aciertos. Que Caín es el primer humano que pisa la Tierra.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y como humano, como suerte de judío errante avant-la-lettre, lo hace avanzar por la historia recién inaugurada, siempre de acuerdo a las escrituras bíblicas, y así asiste, a veces como espectador, a veces como co-protagonista, a hechos tales como el abandono de la Torre de Babel, el abortado sacrificio de Abraham en la persona de su hijo Isaac, el derribo de las murallas de Jericó, la construcción del Arca (y lo que vino después) Aparte de vivir con Lilith un intenso romance erótico.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En cada caso y siempre en clave humorística, sin abandonar tampoco la fábula, Saramago narra la historia bíblica, coloca a Caín como “testigo” y, claro está, cuestiona tanto la escritura como a la propia concepción de Dios. Al Señor, a quien no por nada también lo llama por su nombre escrito en letras minúsculas, le cuestiona todo, mostrándolo colérico, vengativo, contradictorio y jamás bondadoso ni comprensivo hacia lo humano.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Caín” ha hecho brotar ronchas, sin dudas. El diputado portugués Mario David pidió que le quitaran al Premio Nobel su nacionalidad, en tanto “gente de la Iglesia” (Católica) reclamó –según el escritor- que prohibieran la circulación del libro en su país natal. “Yo no escribo para agradar ni para desagradar, escribo para desasosegar”, ha manifestado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Para eso precisamente ha llegado “Caín”, un libro de fácil lectura, sin duda, jocoso también. Y blasfemo, como era de esperarse viniendo de este ateo quien dice que a su edad se encuentra sereno. Pero que, es evidente, no ha perdido ni una sola de sus mañas.<o:p></o:p> Comentario en el blog sobre “El cuaderno”<o:p> (</o:p><a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2009/7/7/la-voz-implacable-jose-saramago">ver</a>) Comentario en el blog sobre "El viaje del elefante" (<a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2008/12/20/el-elefante-segun-jose-saramago">ver</a>) Página de José Saramago (<a href="http://www.josesaramago.org/indexesp.html">ver</a>) <img border="1" alt="CAÍN" vspace="5" src="http://www.alfaguara.com.ar/tapas/CAIN.jpg"> “Cain” (“Caim”), de José Saramago Alfaguara, Madrid-Buenos Aires, 2009, 189 páginas Traducción de Pilar del Río En España: 18,50 euros – En Argentina: 55 pesos <o:p></o:p>

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1 "Caín" o el desasosiego según José Saramago

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1 El mundo violento, oscuro y opresivo de John Connolly

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8082 <img src="http://www.elpais.com/recorte/20060419elpepucul_17/XLCO/Ies/GUILLERMO_CABRERA_INFANTE_1997.jpg"> El rey Juan Carlos entrega a Cabrera Infante el Premio Cervantes 1997 en acto que tuvo lugar en Alcalá de Henares el 23 de abril del año siguiente (foto archivo El País) Después de nada menos que cuarenta años de espera, podremos conocer finalmente de qué se trata “Cuerpos divinos”, la novela que el cubano Guillermo Cabrera Infante anunciara, créase o no, que había comenzado a escribir a fines de los ’60 del siglo pasado y que gracias a la tenacidad de su mujer Miriam Gómez se editará póstumamente. <o:p> </o:p> Así lo ha confirmado Toni Munné, responsable de las obras completas de GCI para la editorial Galaxia Gutenberg – Círculo de Lectores, aunque fuentes de la editorial precisaron a este blog que el plan de publicaciones aún no ha sido totalmente confeccionado. Sin embargo, todo parece indicar que en los primeros meses del año próximo se conocerá por fin este libro exhumado gracias a la paciencia de Munné, quien indicó que de los ocho tomos previstos se podría llegar “a diez o más”, dada la cantidad de material inédito que se encuentra en las libretas que dejó anotadas Cabrera Infante antes de morir en 2005.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En sus últimos tiempos de vida, el narrador dio precisas instrucciones a Miriam Gómez sobre los libros que dejaba sin haber sido editados. De esa forma a fines del año pasado el mismo sello pudo dar a conocer “La ninfa inconstante” y ahora le tocará el turno a “Cuerpos divinos”, un libro más político sobre el que se conoce esta cita de GCI en él incluida: “Las revoluciones son el final de un proceso de las ideas, no el principio, y es siempre un proceso cultural, nunca político. Cuando interviene la política -o mejor, los políticos- no se produce una revolución, sino un golpe de Estado y el proceso cultural se detiene para dar lugar a un programa político”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Alejandro Amengual manifestaba en “El Nuevo Herald” de Miami que la novela próxima a aparecer “podría ser la clave para estudiar las relaciones entre situación política e historia personal en la narrativa de Cabrera Infante”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Salvación por el erotismo. El colombiano Harold Alvarado Tenorio escribió en “Literaturas.com”: “De las varias declaraciones que hizo (Cabrera Infante sobre su novela) se deduce que, entre otras cosas, es una consolación, una salvación por el erotismo. Se trataría de un personaje, el autor o Walter Ego, que colocado en variadas situaciones peligrosas para el ser, más que para la vida, es salvado gracias a la intervención del amor, «el salvavidas feliz». Pero el héroe naufraga a menudo en un mar de política y gentes como Swinburne y Toulouse Lautrec, Pope y Popea su esposa, Van Gogh y Spinoza, que continúan la guerra y la paz mediante juegos semánticos, sexuales y sociales. "Cuerpos divinos" comenzaría en 1957 y terminaría en 1962 «para clausurar el ciclo abierto por "Tres Tristes Tigres" », con un comienzo privado y un final público: la vida atrapada por la historia”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Esperamos con toda expectativa este segundo rescate, que será complementado con una tercera novela también muy anunciada por GCI en vida, “Mapa hecho por un espía” (inicialmente titulada “Itaca vuelta a visitar”), y el guión de “The Lost City” (“La ciudad perdida”, llevada al cine por Andy García) y que se conocería en forma de novela.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No será al parecer lo único que se conocerá de “Caín” Cabrera Infante, dado que Miriam Gómez afirmó que su esposo “dejó más material (inédito) del que publicó en vida” y sobre el que trabaja minuciosamente Munné. Entre tanto a publicar, figura un extenso reportaje que el cubano le hizo a Luis Buñuel. Felizmente, hay mucho más Cabrera Infante para conocer.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nota sobre “La ninfa inconstante” en este blog (<a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2009/3/6/regreso-al-territorio-mitico-guillermo-cabrera-infante">ver</a>)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nota de Harold Alvarado Tenorio sobre GCI (<a href="http://www.literaturas.com/v010/sec0504/memoria/memoria.htm">ver</a>)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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2009-10-27T22:03:57Z

1 Guillermo Cabrera Infante: cuatro décadas de espera llegan a su fin

2009-10-28T14:48:00Z

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8082 <img src="http://mgz.americalate.com/wp-content/uploads/2009/08/arg-premioemece-mariaineskrimerganadora-gr.jpg"> La narradora nacida en Entre Ríos<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Es para sospechar si a escasas líneas de iniciado el relato se lee que “el cemento hace bien a las plantas” y si antes, en su exacto comienzo, se ha sabido que Sonia había intentado suicidarse.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Estamos en las primeras páginas de “Lo que nosotras sabíamos”, la novela de María Inés Krimer que este año obtuviera el Premio Emecé, galardón remozado que en los últimos años ha permitido conocer voces distintas, como la de Orlando Van Bredam (<a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2007/12/18/las-vueltas-tuerca-orlando-van-bredam">ver</a>) o de la propia Krimer, abogada nacida en Entre Ríos en 1951, pero que vive hace años en Buenos Aires.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Lo que nosotras sabíamos” cuenta la historia de un innominado pueblo de la provincia de Buenos Aires que vive por y en torno a una cementera. La historia transcurre en los ’70, durante la pasada dictadura militar argentina, y está narrada, felizmente, con un ácido humor, que muchas veces llega a ser negro y que en su mayor parte evita por suerte el documentalismo, el subrayado, la denuncia panfletaria.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Las “nosotras” del título alude a un grupo de mujeres, esposas de los “jefes” que habitan las mejores casas del pueblo –todas propiedad de la cementera- y que viven, claro está, para el qué dirán, atentas al chisme, mojigatas en cierto sentido pero también feroces, inapelables en sus juicios. Que en su caso quiere decir prejuicios.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Las recién llegadas. Al pueblo arriban tardíamente Sonia, Estela, Diana y Norma, mujeres jóvenes que no se ajustan a las pautas conservadoras de la comunidad, defendidas por esas “nosotras” que viven para y por las habladurías y quienes ven sus vidas justificadas cada vez que son recibidas, y humilladas, por la dueña de la cementera a la que llaman Condesa y que cada tanto visita el pueblo, su verdadero feudo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero, se dijo, es tiempo de la dictadura y, claro está, también hay lugar para un destacamento militar, para un coronel, Frutos, su esposa, y para un oficial, el Alemán (“el teniente era un hombre rubio, alto, de un metro noventa, nuez marcada y un hoyuelo en el mentón”) Y para todo lo que vino después.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Aunque ese “después” esté disimulado bajo capas de lugares comunes, comentarios indiscretos, hipocresía de la vida de un pueblo demasiado ligado a la empresa omnímoda y, especialmente, a la complicidad y el silencio.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Lo importante de esta historia es lo no dicho, lo que no aparece en el texto y que cada lector va entendiendo en función de su propia historia y qué idea tiene de la dictadura”, comenta Krimer a Silvina Freira (de “Página 12” de Buenos Aires)<o:p></o:p> <o:p><img src="http://www.sololiteratura.com/puig/puigfoto5.jpg"> </o:p> Y, aparte, está Puig. “Yo viví toda mi vida en ciudades muy chicas, y la forma de circulación más idónea de la información es a través del chisme. Manuel Puig fue un maestro para trabajarlo”, admite la autora. Y claro está, el magisterio de Puig, la forma de registrar las voces múltiples de la clase media “baja”, a la que estas mujeres pertenecen, se hace presente en la novela en la que, conviene aclararlo, Krimer ni remeda ni copia, sino que logra establecer sus propios criterios narrativos, lo que no es para nada mérito menor.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nos ha resultado fundamental el humor zumbón de la novela que registra su momento más filoso cuando la Condesa obliga a estas mujeres que a su manera cuentan la historia, a buscar sus regalos de Navidad en el jardín de su residencia donde habían sido enterrados. “Esa noche tuvimos que ponernos en cuatro patas, las colas de los vestidos en una mano y escarbando con la otra como si desenterráramos un muerto”, relatan. Ninguna protesta, claro está, todas acceden al ejercicio de humillación extrema, a pesar de saber que “ninguna esperaba otra cosa que jabones o pañuelos”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tanto el intento de suicidio de Sonia (llamada así porque les recordaba a la actriz Sonia Braga en sus momentos de máxima belleza), como diversos episodios que van sucediéndose en esa sociedad en la que nunca pasaba nada, es inteligentemente contado por Krimer de una manera ambigua, como ambigua resulta la misma muerte de Sonia o la desaparición del hermano de Elena u otros hechos que son “deslizados” en el transcurso del relato de una manera elusiva.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El lado del lector. “Las verdades narrativas que tiene un texto se disparan para todos lados y todos esos lados son los lectores que el texto tiene”, señaló la autora a Máximo Soto (de “Ámbito Financiero”, de Buenos Aires)<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Ambigüedades, afirmaciones y seguridades que no terminan de ser tales, alusiones que no son totalmente aclaradas y así, por ejemplo, en la novela se habla de un “informe” referido a una investigación sobre episodios ocurridos durante la dictadura, sobre cuyos resultados efectivos no puede menos que dudarse.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nunca se terminará de saber qué ocurrió con las nuevas –cuyos ominosos destinos parecen “cantados” desde el principio de la novela- ni con el Alemán, tan admirado por las frívolas narradoras, ni con los verdaderos acontecimientos ocurridos en el cuartel como tampoco en el pueblo todo, que en algún momento terminará siendo arrasado a causa de las políticas ultraliberales de los ’90.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pese a todo, en una de sus páginas Krimer condesciende a dar una suerte de “parte de guerra” respecto de desapariciones y similares ocurridos en el pueblo durante los años de plomo que resulta por comparación una innecesaria concesión en un texto “a lo” James que si algo no necesitaba era la corroboración del documentalismo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Una novela que se lee como una sucesión de historias prohibidas espiadas desde el ojo de la cerradura”, definió bien el jurado Guillermo Martínez, quien junto a Silvia Iparraguirre y Jorge Fernández Díaz otorgar por unanimidad el galardón, sin duda merecido, a Krimer.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entrevista a María Inés Krimer en Página 12 (<o:p><a href="http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-15692-2009-10-20.html">ver</a>)</o:p> <o:p> </o:p> Entrevista a María Inés Krimer en Ámbito Financiero (<o:p><a href="http://www.ambito.com/diario/noticia.asp?id=486060">ver</a>)</o:p> <o:p> </o:p> La noticia sobre el Premio Emecé consignada en el blog (<o:p><a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2009/8/9/chismes-y-complicidades-durante-dictadura-argentina">ver</a>)</o:p> <o:p><img src="http://www.editorialplaneta.com.ar/images/img_libros/thumb150x233__200909031056360.Lo%20que%20nosotras%20sabiamos.jpg"> </o:p> <o:p> </o:p> “Lo que nosotras sabíamos”, por María Inés Krimer Emecé Editores, Buenos Aires, 2009, 197 páginas En Argentina: 54 pesos <o:p> </o:p>

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1 María Inés Krimer: el silencio de las "inocentes"

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8082 <img src="http://farm4.static.flickr.com/3087/2879555142_6ac07b678b.jpg?v=0"> <div>“Juanito Laguna”, de Antonio Berni<o:p></o:p> El presente es un nuevo fragmento de mi novela inédita “Los cráteres de la Tierra”. Juan Noriega, personaje al que se alude en el texto, es un dirigente vecinalista del que se habían dejado de tener noticias en el último tiempo. (la Nutria tiene la mentira en la sangre) <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo más probable es que la Nutria le haya mentido, porque la Nutria tiene la mentira en la sangre, pero a lo mejor es cierto y por ahí el charco que se agrandó con las lluvias del mes pasado terminó abriéndose camino al río o esas cosas y a lo mejor puede ser cierto no más que, como el Nutria le contó, se tope una boga o un sábalo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tiene tiempo porque con el Grandote se pusieron de acuerdo para encontrarse en el cruce de las avenidas a la tarde, porque a la tarde hay más autos y se pueden limpiar más vidrios. Además es mejor con el Grandote porque cuando se les acerca a los que manejan y los mira y tiene el cepillo en la mano arrugan todos y les dan bastantes monedas y el Grandote, aunque se queda con la mayor parte, le da más que los otros.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un bagre, un sábalo, un amarillo, da lo mismo, porque si pesco algo grande vamos a comer mejor en las casas, un día calmo, sol a pleno a pesar de que todavía el frío no termina de irse, el barro acumulado, esa especie de ciénaga, de roña espesa, lo recibe de pronto rodeándolo con su olor característico y deprimente que no llega, por acostumbramiento, a percibir en toda su crudeza.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Camina resbalando en el barro. La Nutria seguro que le mintió, porque lo único que encuentra es yuyales, plásticos y papeles y trapos adheridos a la maleza, revoltijos indiscernibles, suciedad, mugre y moscas, muchísimas moscas que lo acompañan primero y después empiezan a rodearlo, a acosarlo, a transformarlo en sitio de aterrizaje. De pronto, mientras sus pies resbalan más, se ve apresado por la ciénaga.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Putea a la Nutria, se dice aquí me muero, piensa que el Grandote va a buscar a otro para que lo acompañe en la parada y se va a perder un montón de plata, se dice no puedo mover las patas, se dice si me demoro la mama se va a preocupar, siente que un bicho lo toca y en ese momento comprende que no está respirando, que el barro lo ha cubierto, me muero, piensa o no piensa, el bicho lo quiere atrapar, lo rodea, lo toma tirándolo hacia abajo, me muero, la mama lo llama, lo sacude, dispertate, pero él tiene sueño, ha caminado mucho, se pelió con el Grandote y éste le pegó fuerte en las piernas que le pesan y lo hacen bajar, como si bajara unas escaleras que no terminaran nunca, que te tiran hacia abajo, dejame dormir le pide a la mama pero la mama se enoja, lo empuja y lo tira hacia arriba, arriba, ¡arriba!, hasta que saca la cabeza fuera del légamo y escupiendo barro, casi vomitándolo, con violencia y espasmos recupera la respiración, agitado, temblándole el cuerpo magro pero sin poder sacarse de encima el bicho que parece querer mandarlo de nuevo abajo para ahogarlo en el barro. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se sacude con desesperación, intentando distanciarse del bicho que lo quiere agarrar, que le tira de las piernas y busca envolverlo, del que intenta alejarse, “¡fuera bicho, fuera!”, grita mientras chapotea en la inmundicia del barro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> “Fuera bicho, fuera”, repite pero ahora casi sin fuerzas buscando salir del lodazal, “fuera...” y en ese momento los yuyales se abren un poco y así logra ver lo que será su compañero de pesadillas durante mucho tiempo: esto el cuerpo verde y podrido que parece explotar en un olor que lo descompone, que lo cubre de pronto porque está recobrando la conciencia, la percepción cierta de las cosas, la ropita comida, el pechito mínimo, la cara espantosamente hinchada y mordida de quien siempre temblaba de frío, bigotito, camisita, del que decía alguna vez será. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La cara ahora casi irreconocible de Juan Noriega. <o:p></o:p> Otros dos fragmentos de la novela pueden leerse en los links <a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2009/9/5/los-crateres-la-tierra-antigua-agenda">uno</a> y <a href="http://lacomunidad.elpais.com/cmoran24/2009/8/11/los-verdaderos-rostros">dos</a> </div>

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1 Los cráteres de la Tierra: La mentira en la sangre

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