LATITUD 17-56 SUR

LATITUD 17-56 SUR

Soy el mismo lector, ubicado en un pequeño espacio planetario, latitud 17 - 56 Sur, en un largo y angosto país llamado Chile, que nos es ají picante mexicano, sino el sabor dulce de los desiertos floridos en Atacama, de los pueblo abandonados en las salitreras del Norte, en medio del desierto más seco del mundo. También, el país del toronjil, menta y yerba buena y de gente que se expande entre el camino del Inca y los hielos de glkaciales eternos en el territorio austral. Aquí nací y aquí moriré. Pero, en realidad soy el que vive en un pueblo en el interior de Australia, o del Africa, en cualquiera de los costados del Sahara, o de Africa del Sur, o de un pueblo de la Manchuria, Ucrania o Georgia. Tal vez, de un Estado del Imperio Norteamericano. Mi pueblo natal es idéntico al pueblo natal de millones de personas y me parece que en todos ellos vivo yo, mis parientes, amigos y vecinos. La lluvia nos moja por igual, hombres y pájaros, árboles y bestias. Incluso al agua del lago que permanece inmutable.

Me preocupa el hombre. La gente. Las personas. Pero, me duele la voz de tanta palabra al viento. Nadie escucha. Nadie oye.
Percibo algo siniestro en la atmósfera. Un olor a muerte que recorre las pradera del Asia, América Latina y a los centros urbanos del Imperio. El agua envenenada mata personas. El aire enfermo contagia. El sol ya no es un amigo, sino, un asesino que se incrusta en la piel.

Siento el lamento del planeta herido en sus elementos.
Mis penas son idénticas a la de mis otros yoes, repartidos por el mundo desde Shangri-La a Los Andes y en los cuadrantes de esta nave donde vivimos bajo el mismo cielo.

Como todo bien nacido honro a mis padres, amigos y a los trabajadores cuyas manos han hecho posible que tenga un país medianamiente estable. Honro su infinita paciencia contra un gremio empresarial sordo y ciego, inmediatista y sin visión del futuro, respecto de la vida social, política y económica de nuestro país, Empresarios que se apoyan en la fuerza y no en el diálogo, en la indeferencia y no en la consecuencia de ser chilenos y partícipes de los sueños de miles de hombres y mujeres de nuestra tierra.

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A vces ato los verbos a mis sueños y a la experiencia, vieja conseta, que abusa de su intimidad, y salen cosas como estas:
Nunca estuve
Donde la muerte
Cantaba su canción de despedida.
Estuve a la vuelta de la esquina
Buscando una gitana ebria
Que atara mi mano
A algún golpe de suerte
Pero fue preciso el sortilegio
De una moneda
Que nunca hizo nido
En mi bolsillo
Para que un gorrión
– perjuro testigo -
Agitara el viento como pañuelo
De despedida
Anunciando
El final de los días negros.

Lo dejo para vuestra crítica y para demostrar que la poesía
es tan elocuente como la mejor prosa o acierto discursivo.
Nos estamos viendo

Cuando entonces
el cielo desangra tus párpados
puedo ser náufrago
ahogado de sed
en la sal de tu piel
Vita et mortis
destroza los espacios
del sub conciente
y el océano
es una lágrima
en mi despedida.

CUANDO POR PRIMERA
VEZ
PISE LAS BALDOSAS
DE TU VEREDA
EL CREPÚSCULO
DE ABRIL
ABRIGABA MI GARGANTA
Y EL CRISTAL DE TU RISA
HACÍA NIDO EN MIS
INSOMNIOS.

POEMA EXTRAVIADO.

Los recodos agonizan

En la curvada línea del espacio

El mundo redondo de tus ojos

Esconde un continente invisible

Para que la voz se impregne

En una enlutada tela.

Carta de navegación

Ausente de puntos cardinales

Donde un imaginario bergantín

Naufraga

En este viaje al infierno

Ignorado

En el lastre de los días.

Tal vez, sea necesaria tu presencia

En mi desconcierto

Para encender el cáliz

Del ritual

Dormido en su muerte parvularia.

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A MIS AMIGOS DEL BLOG

Los rincones abiertos del cielo
hacen nido en esta urbe mínima
donde el agua
se bebe asimisma
sedienta de reproches
angustiada y enferma
alada de vahos en los que la gota
es lágrima
agresión delirante
sobre la hierba frágil
como los ojos
del ángel
tal vez, ave amazónica
o del Sur
y su nido lagos infinitos
besando los Andes
y las nieves
hielo eterno reposa su muerte
milenaria.
horadado de avaricia
del inglés o el yanki
o del viejo español que vuelve
al saqueo
de los campos virginales de la lluvia
y los coiigues
las bandurrias y el cóndor
fugitivos ya
como el puma o el guanaco
Pero, la pluma del colibrí
se llena de tinta
para pintar la bandera de la esperanza
en el aire
de mi tierra
y en sus ojos
del agua para que todo se vea transparente
en medio
de la oscuridad
quemada por el sol
de todos los desiertos.

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