CORRECALLES

Dentro de la sorpresa que supone (y que quizá no debería suponer) ver a los Hornets de Nueva Orleáns en la cresta de la ola, cargándose a los Mavs, haciendo sufrir y padecer a los otrora imponentes Spurs, se esconde otra sorpresa no menor: la segunda juventud de Peja Stojakovic.

Pensamos que aquel Peja de los Kings, aquél que enchufaba triples como el que lava, aquél que parecía estar dotado con el extraño don de la infalibilidad, se nos había ido para siempre. Lesiones, contralesiones, todos esos años que no pasan en balde... Cuando dejó Sacramento, cuando aterrizó en la atribulada Nueva Orleáns muchos pensamos que aquel sería ya su estanque dorado, su particular cementerio de los elefantes: un lugar para ir desapareciendo poco a poco, sin ruidos, sin estridencias...

Y sin embargo ahí le tenemos, triple va triple viene, enchufándolas como siempre pero anotando, además, como nunca: desde fuera pero también desde dentro, tirando pero también penetrando, clavándolas de todos los colores con sus inverosímiles porcentajes de toda la vida. Como si no hubiera pasado el tiempo.

La otra noche, en las gradas del New Orleans Arena, una aficionada portaba una de esas pancartas individuales tan típicas de la NBA, en la que en grandes caracteres había escrito la expresión PEJA VU. Vale, no será gran cosa como juego de palabras, pero como definición no puede ser más real: le vemos levantarse una y otra vez, su mecánica prodigiosa, su balón que se cuela sin rozar aro ni apenas red y automáticamente pensamos que aquello ya lo hemos vivido, no minutos antes (que también) sino años atrás, en otra época, en otro lugar, con otra camiseta. Como si viajáramos en el túnel del tiempo. Como si este Stojakovic que ahora disfrutamos no fuera el de verdad, como si fuera un viajero del pasado en lugar del jugador del presente a quien, en nuestra supina estupidez, ya imaginábamos en proceso de extinción.