CORRECALLES

Ahora bien, una cosa es que no nos lo pongan nada fácil y otra que nosotros seamos capaces de ponérnoslo aún más difícil a nosotros mismos. O dicho de otra manera (un poco más vulgar), que no hace falta que vengan de fuera a putearnos, que sabemos putearnos solos. Los del baloncesto somos así, continuamos inmersos en nuestro imparable proceso de froilanización, esa innata capacidad para pegarnos tiros en los pies. Se supone (sólo se supone) que nuestra Liga ACB está inmersa en arduas y procelosas negociaciones de cara al (¿nuevo?) contrato televisivo, ése que hace algunas semanas parecía que se le adjudicaría al mejor postor, ése que hoy parece que se le adjudicará al mismo postor de siempre. Claro está que en tales circunstancias, e inmersos también como estamos en plenos playoffs (aunque algunos todavía no se hayan dado cuenta), lo lógico sería que la susodicha Acebé aprovechara la ocasión para lucir músculo, para epatar al mundo entero con la calidad de su producto, vean señores vean lo que traemos hoy, todo nuevo, todo fresco, todo limpio, que estamos que lo regalamos, que me lo quitan de las manos oigaaaaa... Pues no. Nosotros (entiéndase por nosotros al baloncesto, en general) si tenemos algo bueno procuramos esconderlo, que ni dios se entere de su existencia y que si acaso alguien se entera, vaya por dios, no vea ni de lejos las partes más saludables y lustrosas del producto sino justamente todo lo contrario, las más fláccidas y fofas, esas que nadie en su sano juicio se llevaría a su casa de ninguna manera...

Aunque quizás sea mejor así, quizás hasta sería mejor que esto hubiera sucedido hace ya mucho tiempo. No nos engañemos, el matrimonio Lakers-Gasol se rompió hace ya un año, se rompió con su aparatosa eliminación en aquellos playoffs de 2011 tras pésima actuación (entre otros) del propio Pau. Y cuando un matrimonio se rompe lo que no tiene ningún sentido es prolongar la agonía, vamos a darnos un tiempo, lo hacemos por los niños, cosas así. Cuando un matrimonio se rompe lo mejor para todos (niños incluidos) es cortar por lo sano, borrón y cuenta nueva y cada uno por su lado, fue bello mientras duró. Es bien sabido que a la vuelta del lockout los Lakers intentaron traspasarlo, que de hecho le traspasaron a Houston, ¡¡¡a Houston!!!, aquí todo dios se echó las manos a la cabeza como si hubieran cometido un nefando crimen, por dios qué va a ser ahora del pobre Pau allí en mitad de Texas a la sombra de la NASA, llanto y crujir de dientes hasta que a la propia NBA (juez y parte, dado que también estaban por medio los Hornets) le dio vergüenza regalar a Chris Paul y echó para atrás la operación más que nada por aquello del qué dirán. Y aquí todos respiramos aliviados sin querer darnos cuenta de que cualquier destino lejos de Los Ángeles habría sido mejor para Pau, los Rockets y hasta si me apuran los Bobcats (quizás estoy exagerando), cualquiera. Cualquier cosa menos mantener esa relación enquistada que a la postre sólo serviría para que el quiste se fuera haciendo más y más grande según fueran pasando los meses.

Paso 1: se espera a que termine la temporada regular.
Paso 2: una vez finalizada la temporada regular se obtiene la clasificación.
Paso 3: se mira dicha clasificación para comprobar qué equipo ocupó el primer puesto.
Paso 4: se comprueba quién es el entrenador de dicho equipo.
Paso 5: se otorga a dicho técnico el premio al Entrenador del Año. Sin más.

Me encantaría ponerles el enlace pero por desgracia se ha muerto, como todo lo que publiqué antes de septiembre de 2007 en aquella legendaria Plataforma SEDENA. Es decir, se ha muerto el enlace, no el cuento, el cuento lo conservo como (casi) todo aquello que escribí, tuve la precaución de recopilarlo por si acababa sucediendo lo que efectivamente acabó por suceder. Así que no me queda otra que hacer un copiapega y ponérselo aquí por si acaso les apeteciera leerlo. Eso sí, ya se lo advierto, es un poco largo, en aquel entonces escribía aún más largo que ahora (incluso) así que si huyen despavoridos no se preocupen que no se lo tendré en cuenta. Y si se quedan pues nada, aquí lo tienen, les dejo con ello y luego a la vuelta ya les explico.

Podrá parecer exagerado ese casi todos, no digo yo que no, pero creo que refleja perfectamente las simpatías que acostumbra a despertar esta entidad. Simpatías incluso entre las filas del eterno rival, aunque algunos grupúsculos minoritarios (que no dejarán de serlo por mucho ruido que hagan) intenten demostrarnos lo contrario. El madridismo mayoritario, ese que vive su pasión más con la razón que con las vísceras (ese al que algunos iluminados tienden a llamar ahora pseudomadridismo) no tiene hacia Estudiantes la misma animadversión que pudiera sentir hacia el Atlético pongamos por caso. No la tiene o al menos yo no se la veo, será que no la quiero ver. Sí veo madridistas que sienten los colores de Estudiantes casi tanto como los propios, que quieren que gane siempre excepto cuando juega contra ellos, que incluso llegan al extremo de no importarles sacrificar la victoria en un derby si su Madrid no se juega apenas nada y el Estu en cambio se juega la vida (no me pongan cara rara, algún caso conocí hace algunas semanas). Claro, luego está la otra parte, la que se complacen en mostrarnos los medios de comunicación, la que lleva semanas frotándose las manos, cantando Estu a la LEB, sois el primer equipo de la LEB y lindezas semejantes, acaso porque ni ellos mismos sean conscientes (dada su corta edad, o su corta memoria o su cortas entendederas, o todo ello a la vez) de que ese equipo al que querrían ver muerto es el mismo que les crió a algunos de sus principales jugadores. Esos mismos jugadores que (dicho sea de paso) anteayer no dejaron solo al Estu, que acudieron a territorio hostil a riesgo de que su gesto no fuera entendido en ninguna de las dos orillas de la Castellana, acaso porque ellos sí sean conscientes de que más allá del presente tienen o tuvieron un pasado, acaso porque aún le estén sumamente agradecidos a ese pasado después de todo...

Recuerdo que la primera vez que vi a Brad Miller fue en aquel mismo Torneo universitario de 1998 en que me enamoré de su tocayo de apellido Andre. Recuerdo que defendía Brad los colores de los Boilermakers de Purdue, recuerdo como si fuera ayer que nada más acabar aquel partido me fui a la lista del draft para averiguar en qué puesto habría sido escogido aquella criatura (no me pongan cara rara, en aquel entonces Internet estaba aún en pañales, la única manera de ver estas cosas era en los diferidos veraniegos del Plus, que se grababan antes pero se emitían después del draft). Me repasé de arriba a abajo las dos rondas, los sesenta nombres (o aún cincuenta y ocho por aquel entonces) sin encontrar ni rastro de un sujeto llamado Brad Miller, de Purdue. ¿Acaso no fuera sénior y estuviera yo confundido? ¿Acaso habría una errata en las listas? ¿Acaso la Liga entera se habría olvidado de él? Así era, por increíble que ahora nos resulte: pese a la evidente escasez de hombres altos con un mínimo de calidad, ni una sola franquicia había contemplado siquiera la posibilidad de enrolarlo en sus filas.

Acaso ya habrán imaginado que me estoy refiriendo (una vez más) a El Jugador Antes Conocido Como Ron Artest, EJACCRA si lo pusiéramos en siglas. No, no teman, no les voy a poner la cabeza mala con todas aquellas barrabasadas de sus años de Indiana, aquellos tiempos en los que nos sentábamos a ver los partidos de los Pacers esperando a ver la que lía hoy este tío. Vale, sí, todos recordamos la más gorda, aquella monstruosa bronca de Detroit, aquel subirse fuera de sí a las gradas a aporrear a cuantos aficionados le fueron saliendo por el camino (mal estuvo que uno de ellos le tirara antes un vaso... lo cual muy probablemente tampoco habría sucedido de no haberse acostado él previamente sobre la mesa de anotadores tras su roce con Ben Wallace), pero hubo muchas más, sin ir más lejos yo recuerdo especialmente una de tantas, aquel Pacers-Celtics en el que logró convertirse en el expulsado más precoz de la historia: salto inicial, balón para los Celtics, la bola llegó a Pierce, éste se dispuso a dejar una sencilla bandeja que bien habría podido taponarse o impedirse acaso con una simple falta y en éstas que el amigo Artest, renunciando por completo al balón, le soltó un impresionante hachazo al cuello que por poco le mata. No fue una acción defensiva sino una salvaje agresión en toda regla, que le supuso su descalificación inmediata cuando apenas se llevaban diez o quince segundos de partido. Pudimos pensar entonces que acaso tuviera cuentas pendientes con Paul Pierce; hoy más bien creo que no, que se lo soltó como se lo podría haber soltado a cualquier otro simplemente porque pasaba por allí, porque era quien iba a meter la canasta. Fue la acción típica de un sujeto incapaz de medir las consecuencias de sus actos, incapaz de apreciar la diferencia entre una falta normal y un linchamiento, incapaz de distinguir un comportamiento aceptado socialmente de otro que no lo sea en absoluto.

Claro que en estas circunstancias también reconforta saber (mal de muchos...) que ni siquiera los propios protagonistas de la historia acaban de tenerlo del todo claro. Hace unos días el jefe supremo de la competición, don Jordi Bertomeu, afirmó que si Unicaja quedara por detrás del noveno puesto perdería de inmediato sus derechos adquiridos en la Euroliga y dejaría de ser equipo A (qué bonito, equipo A), a lo que Unicaja raudo y veloz contestó que no, que de eso nada, que se lo mire bien, que la parte contratante de la primera parte no afecta a la segunda parte contratante de la primera parte contratante, la cual a su vez dejaría sin efecto la tercera parte contratante de la segunda parte... O algo así. No sé cómo quedará Unicaja (buena pinta no tiene) pero a día de hoy está undécimo, nada menos; como acabe así (o mismamente décimo, ya puestos) témome que tendremos lío. Al tiempo.

Sí, resulta muy difícil no caer en la tentación, no caer en los evidentes pararelismos entre aquella generación de Lisboa y esta otra de Mannheim, sólo de Mannheim por ahora, también tendrán su Europeo en pocos meses (si es que la FEB encuentra quien les entrene), su Mundial en año y pico, que los ganen o no ya será otro cantar. Generaciones paralelas si así lo quieren, pero dos líneas paralelas no tienen por qué tener la misma longitud. Lo peor que les puede pasar es que les midamos por el rasero de aquellos otros como si ya estuvieran obligados (condenados, más bien) a repetir su historia. No, estos chavales tendrán que tener su propia historia, de hecho algunos ya empezaron a escribirla hace un verano, ya tuvieron su oro europeo nueve meses antes de este otro oro de Mannheim, quizá no les recuerden, eran los compañeros más o menos anónimos de Alex Abrines, Jaime Fernández, Dani Díez o Jorge Sanz, aunque no lo parezca por allí andaban también los Willy Hernangómez o Josep Pérez, los aún sub17 de aquella selección sub18. Hernangómez que es talento en estado puro por dentro, Pérez que es talento en estado puro por fuera, se nos cae la baba viéndolos como se nos cae con el derroche de clase de Albert Homs (qué tercer cuarto se marcó en la Final la criatura), con las infinitas posibilidades que te proporciona Javi Marín (todo un descubrimiento), con el inmenso despliegue físico y técnico de Juan Sebas Saiz, con el derroche de facultades de Edgar Vicedo (cuántas veces vi jugar a su padre en aquella ya lejana selección de voleibol), con el insospechado saber estar de Alberto Díaz o (cómo no) con ese pedazo de diamante aún sin pulir, ese árbol tierno de interminables ramas llamado Ilimane Diop. Se nos cae la baba o bien, si prefieren que lo exprese un poco más elegantemente (a la manera de aquél que se complace en matar elefantes con cargo al erario público), casi mejor les diré que nos llenan de orgullo y satisfacción: orgullo por lo que son, satisfacción por lo que son y por lo que (pensamos que) serán. Éstos, los que ya pasaron del 93, los que aún nos quedan del 95, tres quintas portentosas, toda una impagable generación. Saboreémosla, disfrutémosla con calma, no les pidamos aún la luna sobre todo si queremos que algún día nos la traigan. No estemos cada lunes y cada martes llamándoles los nuevos júniors de oro, no les metamos más presión de la que necesitan (la necesitarán en todo caso sus clubes o sus técnicos pero no ellos, no todavía), no nos pasemos con las eternas comparaciones con gasoles y navarros no vaya a ser que al final la acabemos de cagar. Dejémosles que crezcan, nada más (y nada menos) que eso, todo lo demás vendrá ya por añadidura.

Viene todo este rollo a cuento de algo que ayer mismo tuiteó (escalofriante verbo) Kyle Singler: 2 of my new favorite things, chocolate & churros! Y para que no quedaran dudas adjuntaba la típica foto, tipo chocolatería Valor o similar, mesitas de mármol, un par de tazones bien espesos, churros alargados, azucarero, servilletero y otra cámara para inmortalizar el momento (sí, despertó mis jugos gástricos y aún ahora lo sigue haciendo, a qué negarlo). Vale, pensarán que todo esto no pasa de ser una mera anécdota episódica, como esos otros tuits anteriores en los que comentaba lo que había disfrutado viendo ganar a su Madrid contra el Atleti o ponderaba las virtudes futbolísticas de Cristiano Ronaldo por encima incluso de las de Messi (cuestión de gustos, me temo); detalles sin importancia si así lo quieren, pero que no solemos encontrarlos en tantos otros paisanos suyos que simplemente pasan por aquí. Él no sólo pasa por aquí, él está aquí, vive aquí, se esfuerza por adaptarse a las costumbres de aquí (y en algún caso hasta las disfruta, véase la muestra). Nada que no supusiéramos conociendo su pasado, nada que no imagináramos viniendo de Duke. Pero pequeños detalles como éstos no hacen sino confirmárnoslo, y está muy bien que así sea.