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4477 Decía el sábado Arsenio Cañada que esta semana (refiriéndose a la pasada, obviamente) se ha hablado mucho de baloncesto, y eso siempre es bueno para el baloncesto... He ahí precisamente una de las grandes virtudes de Arsenio, ese talante siempre positifo, nunca negatifo como habría dicho (al revés) aquel desabrido Van Gaal, hoy diríamos casi mejor que Arsenio viene siendo un optimista antropológico (sea ello lo que fuere), de hecho yo de mayor quiero ser como él (como él de joven, quiero decir). Quiero ser como él pero no me sale, vaya por dios, no logro ser positivo por más que lo intento, será que el gen del optimismo no me lo pusieron y a estas alturas parece ya un poco tarde para implantármelo, qué le vamos a hacer. O acaso todo se reduzca a una mera cuestión geográfica. Si la no-canasta de marras, más el posterior y eterno (a la par que inútil) debate a tres bandas, no hubieran sucedido en la Sala Pionir sino en la Mano de Elías, sobre la bocina de un (hipotéticamente igualado) Maccabi-Real Madrid, entonces tal vez tendría yo otra sensación. Pero no la tengo, como tampoco tengo yo la sensación de que el retorno de Ricky a Badalona haya hecho correr los ríos de tinta que en su día hicieron correr los sucesivos retornos de Alberto Herreros o Felipe Reyes al feudo estudiantil, todo vestiditos de blanco. Seguramente éstos tampoco tuvieron la misma repercusión en Barcelona y es perfectamente lógico que así fuera, así que no puedo yo por menos que congratularme de que en la esquina noreste del mapa sí que se haya hablado largo y tendido de nuestro deporte en estos días, aunque algunos apenas nos hayamos enterado un poco más abajo. Y eso que los carruseles estuvieron esta vez en su papel, que hasta conectaron en los minutos previos para retransmitir en directo el abucheo a Ricky cuando se anunciara su nombre por megafonía, que acaso nos refiramos a este tipo de cosas cuando decimos lo de hablar de baloncesto... aunque en realidad importe una mierda el baloncesto, aunque lo único que en verdad importe sea lo otro, la bronca, el lío que tantas veces parece rodear al baloncesto. Si de hablar de baloncesto se trata, las próximas semanas van a ser sumamente prolíficas (¿existirá realmente esta palabra o me la habré inventado?) en acontecimientos de toda índole, así que oportunidades diría yo que no nos van a faltar: empezando por la cosa del Top16 euroliguero (que en apenas un par de días nos regalará auténticos partidazos, Barça-Panathinaikos, Montepaschi-Madrid, Baskonia-Khimki, la de dios), siguiendo por el All Star Weekend (que demasiadas veces acaba a la larga resultando un coñazo, pero que al menos genera suficientes expectativas en las horas previas como para andar de boca en boca) y acabando por la cosa más grande que suele pasarle a nuestro deporte año tras año, es decir, la Copa del Rey. Baloncesto en estado puro como para dar y tomar, pero otra cosa ya será que nos interese hablar de eso, que eso venda, que no echemos en falta un buen escándalo más o menos extradeportivo a nuestro alrededor para poder llevárnoslo a la boca, qué cosas. O como habría dicho algún famoso (de los de antaño, que los de hoy son un poquito más prosaicos), que hablen de nosotros, aunque sea bien. Pues eso.

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4477 Llevaba yo unas pocas semanas sin ver al Cajasol, más o menos desde aquel lejano sábado en que rindió visita al Real Madrid. Televisión Española decidió retransmitir aquel partido, atendiendo (no se les suelen escapar estos pequeños detalles) al retorno de Plaza a la que fue su casa, pero atendiendo también al buen momento por el que al parecer atravesaba el cuadro sevillano. Ciertamente el primer propósito respondió con creces a las expectativas pero no así el segundo, de hecho el Cajasol aprovechó aquella fría tarde para pegarnos un petardazo en toda regla, el partido fue a acabársenos cuando aún no se había terminado el primer cuarto. Pues vaya, pensé yo, pensamos todos, pues no sería para tanto, pues qué se le va a hacer, otro globo pinchado, otro que al final acabará como tantos otros... O no. Ayer volví a ver al Cajasol, gracias a la cortesía de la Televisión Andaluza (versión por satélite, que a la otra no llego) que tuvo a bien televisárnoslo contra el Estu, mi Estu. Y me senté a verlo con la típica mueca de escepticismo que se me pone desde hace años cada vez que lo veo, mueca que se me borró de la cara a los pocos segundos para no volver a aparecérseme nunca más en lo que quedaba de encuentro. Porque resulta que el Cajasol, ese mismo Cajasol al que un lejano día rebauticé (infeliz ocurrencia) como el equipo sin alma, tiene hoy un pedazo de alma que no le cabe en el cuerpo. Decían los comentaristas andaluces del evento, Luis Arenas (que lo es) y Javier Lafuente (que no lo es -pero como si lo fuera-, que aún le recuerdo yo yendo conmigo al colegio; por cierto que ya era el Chinche por aquel entonces), que Cajasol es a día de hoy la segunda mejor defensa de España (tras la del Barça, obviamente) y la cuarta mejor de Europa. No osaré yo discutir tan atrevida afirmación, probablemente basada en datos estadísticos (que ni tiempo ni paciencia tengo para buscarlos), pero sí corroboraré que la defensa de Cajasol, más allá de los fríos números, es sencillamente extraordinaria. Joan Plaza, tan elogiado en sus primeros tiempos blancos como denostado en los últimos y cuestionado en los del medio, ha logrado en Sevilla lo que rara vez lograron sus numerosos predecesores: que sus jugadores defiendan como posesos, agobiando, atosigando, estomagando al rival hasta extremos insospechados, raras veces vistos en ACB, casi nunca vistos a orillas del Guadalquivir. Y ello con una panda de jugadores que al fin y al cabo son casi los mismos que antaño, los mismos que se asomaban a las puertas del infierno hace apenas unos meses. Porque Asselin se les perdió por el camino, porque Kirksay les hace un buen apaño pero tampoco lo explica todo, porque Radenovic aún no acaba de ser el que esperábamos en sus tiempos de Arizona y/o Girona, porque Calloway tampoco es para tanto, tanto menos si a menudo le acaba ensombreciendo ese prodigioso imberbe llamado Satoranski, otra buena noticia para nuestro baloncesto por muy checo que sea. No, al final son casi los mismos, es casi la misma columna vertebral (a ver si va a ser precisamente ése el secreto, la continuidad, bien sumamente escaso en nuestro baloncesto y tanto menos en aquellas tierras): esos Miso, Ellis, Triguero, Rey, ese Savanovic. Sobre todo ese Savanovic. Un jugador fascinante el amigo Dusko Savanovic. Recién aterrizado en el San Pablo, allá por el verano de 2008, le faltó tiempo para proclamar en pleno ataque de optimismo que Cajasol acabaría luchando por los cuatro primeros puestos, palabras éstas que no tardaron en provocar el estupor y la hilaridad del respetable. En cambio hoy, dieciocho meses después, cabría legítimamente suponer que el hombre tampoco iba tan desencaminado: se equivocó de año, eso fue todo. Lo que sonaba ridículo en 2009 parece tener todo el sentido en 2010, a las pruebas me remito, acaso el propio Savanovic sea precisamente la prueba principal: Ayer no fue emeuvepé de la jornada porque por medio se cruzó De Colo, pero no porque no lo mereciera: defendiendo atrás como el que más, clavándolas de todos los colores adelante, viviendo el partido con intensidad desmedida, encarnando más y mejor que nadie ese alma que en otro tiempo tanto echábamos de menos, ya no. Un tipo peculiar Dusko Savanovic, su pelo espeluchao, su cara extraña (eufemismo) que no le hará merecedor de tener club de fans ni puñetera falta que le hace. Sí se hizo merecedor (méritos deportivos, no estéticos) de que Cristina Mena le entrevistara al acabar el partido (la bella y la bestia como si dijéramos, ustedes me perdonen la lamentable analogía), y ello nos permitió descubrir el verdadero secreto de Savanovic más allá de las canchas: más allá de su difícil castellano, más allá de su lengua de trapo se nos fue a aparecer un tipo simpatiquísimo, plenamente integrado en la vida andaluza, hablando incluso con su entrevistadora de las chirigotas del Carnaval de Cádiz como si llevara en aquellas tierras toda la vida. Pedazo de crack. Plaza, Savanovic, la continuidad, el buen rollo, secretos (a voces) todos ellos que nos explican los orígenes de ese alma que otros años no aparecía ni por asomo y este año parece rebosarles por todos lados. Y mientras Cristina Mena se aplicaba en la entrevista, Arenas y el Chinche se encargaban de proclamar a los cuatro vientos que aquella resultaba ser la novena victoria consecutiva, récord histórico de Cajasol en ACB. No me salían las cuentas, al fin y al cabo no podía hacer más de tres o cuatro semanas de aquella paliza en Vistalegre, así que deduzco que debió tratarse de la novena victoria consecutiva en casa. Tanto da, lo mismo me da que me da lo mismo, sea como fuere Cajasol viene siendo la mejor noticia de esta ACB, noticia en la misma medida que sus vecinos de aún más al sur, pero en un sentido radicalmente contrario. Hoy ya tienen alma, hasta sobredosis de alma tienen, y que les dure. Y que les quiten lo bailao.

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4477 Cumpliendo con mi amenaza de días pasados, heme aquí dispuesto a darles de nuevo la brasa con la cosa ésa de la NCAA, eso sí, tampoco de continuo sino de forma esporádica no se me vayan a asustar demasiado. Y nada mejor que empezar por aquellos que parecen tener más argumentos que nadie para alzarse con el título a primeros de abril (que luego se alcen o no ya será otra cuestión), y que no son otros que los míticos Jayhawks de la no menos mítica Universidad de Kansas. Sí, no se me sorprenda, esa misma Kansas que hace apenas dos primaveras, anteayer como si dijéramos, se llevó para sus vitrinas (en el supuesto de que las tengan) el título de 2008 tras dar buena cuenta de Memphis (Universidad de) en la prórroga de aquella final maravillosa. Dos años no es nada en términos de baloncesto universitario, tanto menos si de aquel equipo campeón salieron raudas y veloces sus principales estrellas, Mario Chalmers, Brandon Rush, Darrell Arthur, todos ellos hoy luchando denodadamente por su supervivencia en la dura selva de la NBA. Quedar, lo que se dice quedar, básicamente sólo quedaron dos (de entre los que tenían un cierto cartel, me refiero), el base Sherron Collins y el pívot Cole Aldrich, preparados ambos para empezar la dura travesía del desierto... que no fue tal, porque a los susodichos Collins y Aldrich (que dichos así suenan casi a tripulación espacial) se unió ya la pasada temporada una interesantísima camada de yogurines, a saber, los gemelos Morris, la estrella de la mañana Morningstar o el efervescente Tyshawn Taylor. 2009 habría de ser tan solo un año de transición pero acabó siendo mucho más que eso, acabó con los Jayhawks cayendo en semifinales regionales pero saliendo directamente catapultados hacia el favoritismo absoluto en 2010, tanto más si volvían todos y encima se les añadía una guinda imprevista, ese Xavier Henry que en principio debería haber aterrizado en Memphis pero a quien la marcha de Calipari le obligó a pensárselo dos veces y variar sus planes de viaje, no para seguir al susodicho Calipari camino de Kentucky como tantos otros sino para decidirse finalmente por el campus de Lawrence, es decir Kansas, probablemente con muy buen criterio... Pero vayamos por partes (Jack el destripador dixit), empecemos por sus dos piedras angulares: Sherron Collins es un reputadísimo base ya en su año sénior, que a mí (habré de confesarlo) como director de juego no me acaba de entusiasmar (serán cosas mías, seguro), aunque sí habré de reconocer que tiene buena mano y sobre todo una extraordinaria capacidad de penetración. Y Cole Aldrich es un cénter puro y duro, especie cada vez más escasa en estos tiempos que corren. Visto de lejos recuerda muy vagamente a aquella otra leyenda Jayhawk, Greg Ostertag, pero repito, muy vagamente, afortunadamente para él ya que su potencial es infinitamente mayor que el de aquel armario ropero cuyo mero tamaño le permitió sobrevivir incomprensiblemente durante varios años a la vera de Stockton y Malone. No, este Aldrich también intimida que es un primor, también posee un instinto reboteador impresionante, pero goza además de una muy buena movilidad y de un juego de pies sumamente apreciable. Por ponerle un defecto yo diría que le falta toque, el darle quizá el impulso adecuado a la pelota para que canastas aparentemente sencillas no se le acaben quedando demasiado largas o demasiado cortas, pero vamos, nada que no pueda mejorar ni que vaya a impedirle vivir holgadamente durante muchos años en (como dicen en USA) el siguiente nivel. En 2008 aún apenas jugaba pero ya nos dejó una aparición estelar durante la Final Four, en 2009 ya se salió hasta el punto de que se marcó todo un triple doble (puntos, rebotes y tapones) en pleno Torneo Final (algo que sólo Magic Johnson, Andre Miller y Dwyane Wade habían conseguido antes), y en 2010 sigue arrasando, más que nada porque en este nivel no hay muchos cénters con quienes se le pueda comparar. El juego interior lo completa otra bestia parda, el mejor de los gemelos Morris, de nombre Marcus, y a su vez el quinteto titular lo completan ese Brady Morningstar que es el típico chico para todo, exterior-blanquito-tirador-robabalones-de-los-de-toda-la-vida, y ese alero freshman Xavier Henry de quien antes les hablaba, ciertamente de extraordinaria calidad pero que aún la muestra con cuentagotas, como si le costara implicarse o mostrarse más participativo en el juego (aunque al fin y al cabo le llevo vistos dos partidos, así que tampoco me hagan mucho caso); seguro que allá por la primavera será serio candidato para la cosa esa del one-and-done, pero vamos, que yo creo que le vendría francamente bien quedarse al menos un añito más en Lawrence, por lo que pueda pasar. ¿Qué más? Pues que del banquillo emerge el sophomore Tayshawn Taylor, no el mejor pero sí el más espectacular de aquella selección USA que allá por julio tuvo a bien ganar el Mundial Júnior de Nueva Zelanda; emerge también otro tirador, Reed, y emerge finalmente para dar relevos interiores el otro gemelo Morris, éste de nombre Markieff (se ve que los padres sólo esperaban uno y cuando apareció el segundo ya no sabían cómo ponerle; llegó tarde al reparto de nombres y también al de talento baloncestístico, me temo). Esporádicos al margen (Xavier Henry también llegó de la mano de su hermano, de nombre -o similar- C.J. pero que apenas pisa la cancha, al menos yo aún no le he visto jugar), nos queda una muy buena rotación de ocho tíos, que en otros baloncestos podría parecer escasa pero en baloncesto universitario resulta ser un bagaje muy superior al de (casi) cualquiera. Suficiente para estar todo el año flirteando con el número uno del ranking (el que ocupa a día de hoy) y no cayendo nunca mucho más allá del dos, suficiente para arrasar a los fáciles y para ganar también partidos endiablados como el del pasado sábado en Manhattan (no Manhattan New York sino Manhattan Kansas, que haberlo haylo) ante la local Kansas State, eterno rival tradicionalmente modesto pero últimamente muy venido a más, y que les forzó una prórroga a cara de perro de la que salieron finalmente airosos gracias precisamente a (sobre todo) Sherron Collins (sí, para darme a mí en las narices, mayormente). Luego en marzo y en abril pasará lo que tenga que pasar, que equipazos hay unos cuantos y a un solo partido te la puede liar cualquiera, pero hoy por hoy diría yo que nadie parece tener mejor pinta.

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1 Jayhawks, dos años después

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4477 Allá por el año de gracia de 2007, Danny Ainge, a la sazón mandamás de operaciones de los Celtics, tuvo una idea. Bueno, puede que tuviera alguna más, pero en lo que a nosotros respecta tuvo una, eso sí, brillante y luminosa a más no poder. De repente se le ocurrió que más vale pájaro en mano que ciento volando, lo que traducido a terminología baloncestística vendría a significar más vale crack en mano que cien promesas volando. Dicho y hecho: en apenas unos días hipotecó su futuro para obtener a cambio a Kevin Garnett, movió cielo y tierra para traerse a Ray Allen y ambos dos, sumados al hombre-franquicia por antonomasia Paul Pierce, vinieron a componer aquello que dimos en denominar Big Three. La filosofía estaba clara: jugadores simplemente buenos los hay a cientos, en cambio los extraordinarios salen con cuentagotas, mire usted; la distancia que separa a un jugador vulgar de uno bueno es mucho más corta que la que separa a un jugador bueno de uno extraordinario; así pues, tener uno extraordinario y siete u ocho buenos no sirve para nada, a mí casi mejor póngame tres extraordinarios aunque no quede nada bueno a su alrededor, que luego yo ya encontraré tipos vulgares con los que rellenar. Esa era la idea, y no hará falta que les recuerde que funcionó: apenas doce meses más tarde aquellos Celtics reverdecieron (nunca mejor dicho) sus viejos laureles crujiendo en la final a unos estupefactos Lakers, y todo ello con su afamado Big Three apenas rodeado de unos cuantos deshechos de tienta, más algún que otro veterano ya de vuelta de su viaje de vuelta, más algún que otro anárquico yogurín dando todavía gracias a dios (al dios celta, en este caso) por habérsele concedido el privilegio de poder estar allí. Fue bello mientras duró, supongo, pero mira tú que les duró más bien poco, que aquellos que en junio de 2008 tuvieran la debilidad de empezar a soñar con una dinastía apenas tardaron unos meses (lo que tardaron en llegar los playoffs de 2009, más concretamente) en estamparse de bruces contra la cruda realidad. No, me temo que los años no pasan en balde, ni para usted ni para mí (para mí no, desde luego) ni para nadie. Estos días he tenido ocasión de presenciar los tres últimos despliegues célticos, tres desgastes cada uno a su manera, tres denodados esfuerzos que acabaron convertidos en tres derrotas como tres soles, eso sí, con la coartada de que enfrente no estaba cualquiera sino Magic, Hawks y Lakers nada menos. Pero tres pedazo de derrotas al fin y al cabo. Si es cierto eso que dicen de que el esfuerzo inútil conduce a la melancolía, no me cabe la menor duda de que estos aguerridos celtas se han debido de quedar en un estado sumamente melancólico tras la semana trágica que acaban de pasar. Pero hay maneras y maneras de perder: obviemos la derrota en Atlanta, en la que unos Hawks dinámicos, talentosos y mayoritariamente jóvenes les pasaron literalmente por encima, y ello aún a pesar del esfuerzo que hicieron los Celtics por encanallar el partido en su segunda mitad, acaso en la ingenua creencia de que su única posibilidad pasaba por convertir el choque en una pelea tabernaria. Si no ganamos por lo civil ganemos por lo criminal, debieron decirse, pero ni aún así. Claro, tenían coartada, llegaban cansados tras el desgaste de la noche anterior en Orlando, pero es que ese, precisamente ese, es el problema. No ya el estar cansados en un back to back, que eso le pasa a cualquiera, sino el llegar ya reventados al último cuarto de un partido normal, no en días consecutivos sino habiendo transcurrido al menos dos días desde el anterior. La de Disneyworld, y la que sus archienemigos angelinos les infringieron en su propia casa, fueron dos derrotas paralelas, dos derrotas impensables, inimaginables, incomprensibles, tras dos partidos que gobernaron de cabo a (casi) rabo, dos choques que sus rivales apenas merecieron ganar, que ellos aún hoy ni siquiera entenderán haber perdido, si hicieron todo lo que tenían que hacer, si pusieron todo su baloncesto sobre la mesa, si ante los Lakers pusieron incluso toda su capacidad de encanallamiento y esta vez no desde el descanso sino desde el principio (eso sí, siempre con la eficaz ayuda del amigo Artest desde el bando contrario), total para que el surtido completo se les fuera por el sumidero justo en el último instante, justo cuando ya nada podía pasar, cuando aún hay baloncesto pero ya no quedan fuerzas, cuando el renqueante Garnett ya no siente las piernas, cuando Pierce y Allen ya están vacíos, cuando Rasheed deambula convertido en una patética caricatura de sí mismo, cuando el emergente y efervescente Rondo ya no da abasto, cuando todo el trabajo de tres cuartos más tres cuartos de cuarto se les va finalmente a la mierda. Sí, la idea de Ainge fue maravillosa en 2008, pero se le empezó a quedar corta en 2009 y amenaza con quedársele absolutamente hueca en 2010. Mejor será que vaya buscándose otra idea para 2011.

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4477 En una breve y divertidísima novela que leí hace ya demasiado tiempo, Sin noticias de Gurb, de Eduardo Mendoza, el susodicho Gurb, extraterrestre recién llegado a Barcelona para mandar información a su planeta y que alucina con todo lo que ve, en un momento dado afirma: "no entiendo por qué la gente pudiendo vivir en Pedralbes vive en San Cosme" (o algo así, que a estas alturas tampoco recuerdo ya las palabras exactas ni los barrios exactos). No he podido por menos que acordarme de aquella ocurrencia en estos días, después de leer el último (y ya famoso) post que Paul Shirley (ex jugador de Penya, Menorca y Unicaja entre otros, y habitual columnista de El País) ha escrito en su blog de ESPN con el esclarecedor título de "si reconstruimos, volverán a hacerlo". Y aunque les supongo ya al cabo de la calle, por si acaso permítanme que les recuerde algunas de las perlas que el amigo Shirley ha tenido a bien soltar en dicho post: No he donado nada a Haití por la misma razón por la que no doy dinero a los vagabundos en la calle. Basándome en experiencias anteriores, no creo que un tipo con un cartel que dice 'Necesito vuestra ayuda' vaya a hacer nada constructivo con el dólar que le dé. Tampoco creo que la gente de Haití vaya a hacer demasiado con mi dinero. La mayor culpa la tiene Haití, como país, por ponerse en una situación en la que muchos de ellos acabaron muertos por un terremoto. ¿No tienen mucha de la responsabilidad del desastre las propias víctimas del desastre? ¿Y si hablamos de gente que repite sus errores? ¿Y si hacen cosas que obviamente van en contra de su propio interés? ¿Qué tal si usáis un condón de vez en cuando? [Los haitianos] expresan su indignación contra el gobierno. Pero la gente de un país tiene control sobre su gobierno [...] Así que, al final, es 'su' responsabilidad. Si el gobierno no hace lo suficiente por su gente, es la responsabilidad del pueblo cambiar al gobierno. No al revés. Lo que funciona es enseñar [...] En el caso de un país amenazado por los terremotos, enseñar quizá signifique ayudarles menos, pero hacerlo criticándoles por haber llegado a la situación en la que esta ayuda ha sido necesaria. O dicho de otra manera, que la culpa es de los haitianos por ser haitianos, que a ver quién les mandaba a ellos ser haitianos pudiendo ser suecos, por ejemplo. O como diría Gurb, que no entiendo por qué la gente vive en Puerto Príncipe pudiendo vivir perfectamente en Beverly Hills. Qué cosas. Tengo a Paul Shirley por un tipo sumamente inteligente, cualquiera que lea cotidianamente en El País sus Historias de un Tipo Alto podrá corroborarlo. Pero la inteligencia por lo que parece no va necesariamente unida a la sabiduría, ni está reñida necesariamente con la ignorancia. Habla Shirley de Haití como si aquello fuera Wisconsin, como si fuera cualquiera de los países en los que ha jugado, como si Puerto Príncipe fuera Málaga por ejemplo. Que yo entiendo que un humilde granjero de Arkansas pudiera quizá no apreciar la diferencia, pero digo yo que un tipo viajado como Shirley sí debería saber que allá en los confines del Imperio hay otros mundos, hay muchas clases de mundos. Habla Shirley de Haití como si aquel no fuera el país más pobre de América y uno de los más pobres de la Tierra, como si hubiese allí condones a disposición de cualquiera, que lo mismo los hay, no diré yo que no, pero que lo mismo entre un condón y un trozo de pan normalmente les urge más lo segundo, más que nada porque suele ser más comestible. Habla Shirley de Haití (la gente de un país tiene control sobre su gobierno, es 'su' responsabilidad) como si aquello se pareciese siquiera mínimamente a una verdadera democracia, o acaso a una presunta democracia como tantas otras, como si aquel país no llevara décadas y hasta siglos enteros de corrupciones y mamoneos varios, como si cuatro familias no fueran las dueñas del país entero mientras la inmensa mayoría de sus habitantes viven en la puta miseria generación tras generación. ¿Sabe acaso Paul Shirley quién fue François Duvalier, quién es Jean Claude Duvalier? No le vendría mal saberlo. Y dice finalmente Shirley que lo que funciona es enseñar, y es bien cierto, pero no es menos cierto que hay que tener cierto cuidado con las enseñanzas que se les dan, que lo mismo les das una enseñanza y se la comen, que ellos tienen sus propias prioridades y éstas nada tienen que ver con las prioridades del señor Shirley ni de los gobernantes del señor Shirley. Que estas cosas por desgracia funcionan así, ojalá pudiesen funcionar al contrario, primero les enseñamos, luego les ayudamos a crear una verdadera democracia y finalmente ellos ya se preocuparán de buscarse las lentejas, eso sería muy bonito pero es que resulta que tienen hambre, mire usted, la tienen hoy y la tenían ya antes del terremoto, y hace cinco años, y hace diez y hace veinte, sin que jamás nadie se preocupara por ellos, sin que ni dios se acordara de ellos, sin que ni Shirley ni los vecinos de Shirley (los de allí o los de aquí, tanto da) supiera (supiéramos) siquiera de su existencia. Si al menos hubieran tenido una gota de petróleo, si tuvieran al menos una ubicación estratégica, lo mismo alguien alguna vez habría dicho alguna vez ¡anda coño, los haitianos!, sin necesidad de tener que esperar a que viniera un terremoto a matar a más de cienmil seres humanos y dejar en la puta calle al resto. Pero oye, si son haitianos, si no tienen remedio, míralos, ahí perdidos en un remoto confín del Caribe, si querían que nos acordáramos de ellos que hubieran estado en el Golfo Pérsico (por ejemplo), al fin y al cabo ellos se lo han buscado. Dice Shirley que no ha donado nada a Haití, y allá él, es su opción, tan legítima como cualquier otra, me parece perfecto. Lo verdaderamente terrible no es su decisión, sino los argumentos que utiliza para justificar esa decisión. Cuentan que la ESPN ha puesto de patitas en la calle a Paul Shirley. Yo no lo habría hecho. Yo no lo habría hecho porque pienso, sigo pensando, que cualquiera tiene derecho a expresar sus propias opiniones siempre y cuando no cruce la delgada línea del respeto, línea que no me consta que haya sido cruzada en esta ocasión. Shirley se expresa con respeto, otra cosa ya es el respeto que a cada uno de nosotros nos merezca lo que expresa. Shirley no insulta explícitamente a nadie, y de ahí cabría quizá deducir que no hiere la sensibilidad de nadie, pero hay sensibilidades que para ser heridas no precisan del insulto, ésta podría ser perfectamente una de ellas. Shirley no escribirá más en ESPN y no sé si seguirá haciéndolo en El País, y yo ahora podría soltar uno de esos típicos arrebatos raciales, pero yo desde luego no volveré a leerle, qué sé yo, algo así. No lo diré porque me conozco y sé que muy probablemente sí que volveré a leer a Paul Shirley; pero sé también que ya no podré leerle igual, que ya no lo veré de la misma manera, que cada vez que le lea se me aparecerá de nuevo ante mis ojos aquella vez que se le ocurrió dejar el baloncesto a un lado para convertirse en extraterrestre por un día (o acaso ya lo fuera, acaso siempre lo haya sido), para ponerse a pontificar con el estómago lleno acerca de aquellos que, hoy menos que nunca, literalmente no tienen donde caerse muertos; para atreverse a decirles a los haitianos que en el fondo todo lo que les ocurra les estará muy bien empleado: por haitianos. En el fondo yo he hecho lo mismo, pontificar acerca de lo que no debería, utilizar un blog de baloncesto para ponerme a hablar de temas que nada tienen que ver con el baloncesto por más que tengan su origen en un jugador de baloncesto. Ustedes disculpen, procuraré que no vuelva a pasar...

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4477 Al final no he podido resistir la tentación. Dice el dicho que si Mahoma no va a la montaña la montaña viene a Mahoma, siendo en este caso Mahoma la NCAA (confío en que esta torpe analogía no me acarree problemas con ningún fundamentalismo, más que nada porque no creo que a ningún fundamentalista se le ocurra pasarse por aquí) y siendo yo la montaña, nada menos. Pues eso, que dado que ni el Plus ni ningún otro canal tienen a bien ofrecernos partido alguno de la temporada regular universitaria, y hastiado ya como me hallo de pelearme con rojadirectas, justinos y otras hierbas de dudosa legalidad, total para dejarme los ojos y/o las neuronas en el empeño, finalmente he acabado por tomar una decisión. He descubierto una cosa llamada ESPN360º (o algo así), sumamente fácil de localizar en la página web de la susodicha ESPN, y que por otra parte tampoco es que tenga nada de particular, al fin y al cabo quien más quien menos conoce otras soluciones similares en NBA, ACB, Euroliga, etc. La ESPN comercializa su paquete colegial, claramente destinado al público europeo (hasta los precios vienen ya puestos en euros), en tres modalidades: anual, que te cuesta cien eurazos y te da acceso durante 365 días a todo el deporte universitario; mensual, que son quince euros y te ofrece exactamente lo mismo, pero durante un mes (lógicamente), y diaria, que son diez euros pero sólo dura veinticuatro horas, algo así como una especie de ppv, quizá para ver justo ese partido que no te puedes perder bajo ningún concepto. ¿Conclusión? La anual no compensa, que esto al fin y al cabo dura apenas cuatro meses (y aún menos en mi caso, que acabo de descubrirlo ahora) y la diaria aún menos, si la pillas varios días menudo palo... Pero la mensual, pagar 14,99 (sí, como si fuera un precio de escaparate, son así) y poder ver todo aquello que quieras durante un mes, pues como que era una tentación demasiado tentadora como para no dejarme tentar. Así que llevo apenas tres días con mi nuevo juguete (lástima no haberlo conocido antes), que además funciona en vivo u on demand, vamos, que no hace falta que te levantes a ver un partido a las tres de la mañana porque te lo puedes poner tranquilamente el día siguiente a la hora de la sobremesa (y sin saber el resultado, que aquí sí que no corres el riesgo de que te lo destripe ningún canal). Por ahora llevo ya vistos un Kentucky-Arkansas, un Syracuse-Georgetown, un Kansas-Missouri (comentado por Bobby Knight, lástima de mi nivel de inglés) y un Michigan-Michigan State, próximamente caerán el North Carolina-North Carolina State (será por derbis), el Notre Dame-Villanova... Puro vicio, oiga, y con una calidad de imagen inmejorable, aún a pantalla completa. Supongo que luego me pillaré otra mensualidad para que así el capricho me dure hasta mediados de marzo, es decir, hasta que empiece el Torneo Final (es decir, la March Madness propiamente dicha), que ése ya no lo da la ESPN sino la CBS (si no estoy mal informado ESPN es a CBS lo que Teledeporte es a TVE, poco más o menos; vamos, que al fin y al cabo todo queda en casa), que ése ya no es de pago sino gratis total (a través de esa cosa maravillosa llamada March Madness On Demand, ya mencionada aquí en temporadas anteriores...) De todo lo cual, y dado que mi tiempo sigue siendo el mismo tiempo escaso de siempre, supongo que habrán de resentirse otros baloncestos, básicamente la NBA en estas fechas inocuas, que a la ACB no voy a renunciar y a la Euroliga aún menos (que ya bastante renuncia supone tener que perseguirla por la parrilla de Teledeporte), justo ahora que empieza el Top16... Y como llegados a este punto usted se estará preguntando a ver para qué demonios le cuento yo todo esto, pues permítame que se lo explique: de un lado, para informarle, por si usted estuviera casi tan enfermo de esto como yo, por si a usted también le apeteciera dejarse tentar (que sí, que ya lo sé, que apenas sigue la NCAA, si acaso la Final Four y punto; créame, hace usted muy bien, no vaya a ser que un día la eche un ojo y le entusiasme de tal manera que luego ya no pueda quitarse el vicio de encima); y del otro, para curarme en salud: para que si yo un día de estos empiezo a contarle más o menos maravillas de unos tipos llamados Wall, Bledsoe, Cousins, Rautins, Wesley Johnson, Cole Aldrich, Xavier Henry, Manny Harris, Kalin Lucas, etc etc, no vaya usted a creerse que he caído víctima de alguna enajenación mental transitoria (o tal vez sí, no sé) sino más bien que todo ello, por muy extraño que resulte, tiene también una razón de ser.

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4477 Ante la avalancha de peticiones (una, exactamente) recibidas en el seno de este humilde blog, para que haga un somero repaso de lo que dio de sí la primera mitad de temporada ACB, procederé de inmediato a la tarea (eso sí, con evidente retraso debido a causas de fuerza mayor, espero que ustedes me lo disculpen) dejando aquí unas cuantas impresiones a vuelatecla, que en el fondo no pasarán de ser un montón de lugares comunes pero qué quieren, no doy más de sí (y aún menos en estos días), al fin y al cabo ustedes lo han querido... Primera obviedad: el Barça está que se sale, tal vez ya se hayan dado cuenta, no se dejen engañar por aquel fascinante triple postrero de Rafa Martínez, sigue estando que se sale por más que intente disimularlo, y sin que le parezca afectarle en absoluto aquel extraño virus del que solía quejarse a menudo el madridismo, cuando va bien el equipo de fútbol va mal el de baloncesto, cuando va bien el de baloncesto va mal el de fútbol... Bueno, pues allí no, el Barça parece ser inmune a esa bipolaridad: resulta evidente que sus guardiolets nunca jamás estuvieron mejor de lo que están ahora, y resulta no menos evidente que de sus pascualets cabría decir casi tres cuartos de lo mismo: que se salen, oiga. Por cierto, hablando del Barça, que no me negarán (tras tanto culebrón, tras tantos duelos y quebrantos) que la decisión de Ricky al final fue todo un acierto; ello no quiere decir que cualquier otra decisión, Madrid, Wolves, quedarse en la Penya, la que fuera, hubiese sido necesariamente un desacierto, en absoluto. Nunca sabremos lo que pudo haber sido y no fue, sólo sabemos lo que es; y a día de hoy, Ricky es mejor jugador de lo que era hace apenas unos meses: con sus mismas virtudes (corregidas y aumentadas), pero cada vez con menos defectos. Y con un gen competitivo que tira de espaldas, tanto más cuanto más especial sea el momento, revísese aquel navideño Madrid-Barça para comprobarlo... Pero nada sería más injusto que juzgar al Madrid por aquella infausta y ya lejana visita blaugrana. Hoy resulta ya evidente que Messina tiene un plan, que para ejecutarlo no le vale cualquiera, que cuando se pone a fichar (mano a mano con Maceiras) busca una tipología muy concreta de jugador, tipos que no sólo sepan jugar sino que también entiendan el juego (parece lo mismo, pero no necesariamente lo es). En resumidas cuentas, que resulta que el Madrid, cuando juega bien (cosa que le suele suceder bastante a menudo), juega que te cagas. No, todavía no está al nivel del Barça, pero denle tiempo... Y denle salud, también. Con todo lo que se trajeron los M&M, con todo lo engrasada que estaba la máquina, con todo lo secundarios que parecían los que aún permanecían del año pasado, y fue lesionarse Llull y caérseles de un soplido todo el castillo de naipes (excepción hecha de aquel partidazo en Atenas), y fue volver Llull y recomponérseles el castillo como por arte de magia. Quién se lo iba a decir a Messina, que el menorquín, su intensidad, su energía contagiosa, acabaría resultándole aún mucho más importante que toda esa pléyade de brillantes treintañeros recién llegados del exterior. ¿Otro ejemplo perfecto de jugador que no sólo sabe jugar sino que además entiende el juego? Marko Jaric, precisamente. Algunos incautos alucinamos con su fichaje, pero de qué va éste ahora trayéndose a un jubilata, cosas así. Al fin y al cabo el hombre, tras buena carrera en NBA, llevaba ya un par de años rascándose gustosamente el ombligo en aquella Liga, y dando ya más que hablar por sus asuntos sentimentales que por los meramente baloncestísticos, razón por la cual su fichaje acabó siendo más celebrado por el presunto advenimiento de su cónyuge que por sí mismo. Pero hete aquí que su señora aún no está ni se la espera, mientras que él sí está muy por encima de lo que cabía esperar. Como si tuviese diez o doce años menos, como si volviese a ser aquel mismo base (así juegue de dos o de tres, tanto da) que en los albores del presente siglo ganaba euroligas en Bolonia... a las órdenes de Messina, casualmente. Más allá del bipartidismo, así a lo tonto a lo tonto, así a la sombra de los dos grandes como si dijéramos, este año el Baskonia (perdón, Caja Laboral) está como si no estuviera. Pero está, vaya que si está. Pasando desapercibido, haciéndose el loco, capeando el temporal, permaneciendo en un discreto segundo plano y en un menos discreto segundo puesto. Ha puesto el equipo patas arriba, ha fichado bases a cala y a prueba, ha tapado agujeros y ahí sigue, como cada año, sin ser favorito para nada pero aspirando legítimamente a todo. Casi mejor no se le ocurra descartarlo antes de tiempo. E imponiendo moda, marcando tendencia, exportando ideología al resto de la Liga. Aquello de la querejetización, filosofía mirada con recelo en tantas otras latitudes, es hoy moneda de curso legal en casi toda la ACB. Miremos por ejemplo mil kilómetros hacia el sur, hacia la Costa del Sol, y descubriremos que allá por Málaga han catado ya tres unos y dos doses, y vale que en este último puesto parezcan haber acabado por fin la búsqueda (véase dos posts más abajo) pero en el base como que no hay manera, por más postizos que le pongan a C00k ninguno resulta ser un clon de Cabezas, vaya por dios. Y mientras Rai López en tierras donostiarras, y mientras Rafa Freire yendo y viniendo a la Axarquía... Al hilo de la querejetización, este año hemos conocido un asombroso caso de querejetización inversa: tantos equipos cambiando cromos por doquier, trayéndose dieciocho americanos al año para que al final no acabe de gustarles ninguno, y resulta que ha habido un equipo que ha tenido que cambiar al suyo no por placer sino por necesidad, y encima le ha salido bien. Resultó que Blake Ahearn no se adaptó a la vida en las colonias, resultó que tuvo la honestidad de decirlo públicamente y salir por la puerta grande en lugar de (como tantos otros) escaparse por la de atrás, resultó que la afición le despidió a duras penas, Bombillo quédate, Bombillo quédate, Bombillo queedatéééé, resultó que el Estu, a la fuerza ahorcan, tuvo que volver a pensar en aquel Lofton que ya estuvo en sus planes durante el verano, resultó que el ex de Tennessee entendió que aquí sí podría ser lo que es y no lo que otros querrían que fuera (acaso alguien en Baskonia se dé por aludido), resultó que por una vez fue mejor el remedio que la enfermedad. Qué cosas. Pero hablábamos hace dos párrafos de Rafa Freire, y hete aquí que el susodicho es una de las cosas más luminosas (no por más deseada menos luminosa) que han pasado lo que llevamos de temporada, como lo es también su compañero a la par que paisano Augusto Lima (que no nos consta que tenga parentesco alguno con la mujer de Jaric, ni aún compartiendo apellido y origen). Como lo es, en otra orilla del Mediterráneo, ese José Simeón que nos tiene locos desde que Spahija tuvo la brillante ocurrencia de sacárselo de la manga. Que estas criaturas emerjan en la Penya o (antes) el Estu nos resulta de lo más normal, que lo hagan en estructuras con tal nivel de exigencia no deja de ser una maravillosa noticia. Sí, precisamente allá en Valencia pasan cosas asombrosas este invierno: mira que ese nombre nos sigue sonando a cachondeo, digo a videojuego, mira que no son Austin Power ni Power Rangers sino más bien Electronics, pero como si lo fueran, justo cuando menos papeletas habían comprado para serlo. Tantas veces como dijeron aquest any sí, tantas veces como se ilusionaron con proyectos milmillonarios que luego no había por dónde cogerlos, tantos entrenadores como pagaron tantos patos y al final fue a resultar que, más allá de mercadonas, iluminados y mecenas varios, en realidad lo único que necesitaban eran unas cuantas gotas de sentido común. Pero el sentido común es el menos común de los sentidos, la realidad nos lo demuestra a cada rato, el baloncesto no habría de ser una excepción. Y la paciencia es un bien aún más escaso que el sentido común, y la moda de decapitar técnicos no sólo no mengua sino que crece año tras año, así sean tiempos de bonanza o de crisis como es el caso, tanto da. Un revulsivo, dicen, y vale, ya lo sé, a veces funciona, pero demasiadas veces la mejora a corto plazo acaba degenerando en descomposición general a medio/largo plazo. Sí, por si se lo están preguntando estoy pensando ahora mismo en Fuenlabrada, pero podría también estar pensando en otros cuantos sitios. Al tiempo. Por lo demás, la vida sigue más o menos igual: los ricos arriba, los pobres abajo, el Manresa haciendo milagros, en fin, lo de siempre. Más allá de la crisis malagueña (ya sobradamente glosada en éste y otros posts), del hundimiento bilbaíno, del flojo año grancanario (que va recuperándose, poco a poco), del hecho asombroso de que Cajasol parezca haber encontrado al fin su alma (con Plaza, qué cosas) y de que el Apóstol se aparezca puntualmente en su Obradoiro (aunque ha sido empezar su Año Xacobeo y retraerse, será que ya no da abasto con tanta tarea), más allá de todas éstas y otras rarezas (ya glosadas sobradamente en los párrafos anteriores) digamos que el año transcurre de lo más normal. Demasiado normal, demasiado previsible todo, tal vez... Y sí, ya lo sé, que no he contado nada nuevo pero no venga a quejárseme ahora, recuerde que yo al principio ya se lo advertí... Más lugares comunes próximamente en estas pantallas (y siempre y cuando la vida me lo permita, que últimamente no ha estado muy por la labor).

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4477 Cuentan las crónicas que Moncho Monsalve ya no es seleccionador de Brasil. Cuentan esas mismas crónicas (si bien no con estas mismas palabras) que allá en la ribera del Amazonas (y aledaños), de repente imbuidos de fervor patriótico tras la designación de Río como sede de los Juegos de 2016, de repente han decidido que ganar ya no es una opción sino una especie de necesidad histórica, razón por la cual han adoptado raudos las medidas oportunas que habrán de garantizarles el éxito en toda empresa deportiva que se precie. Y cuentan también que una vez puestos a la tarea, unidos todos bajo el mismo lema, menos samba e mais trabalhar, como primera providencia han acordado que todo seleccionador, venga de donde venga, sea del deporte que sea, habrá de residir necesariamente durante todo el año en aquel bello a la par que inmenso país. Que hombre, que si esto te pilla con treinta años pues a lo mejor te da más o menos lo mismo, pero si te pilla con sesenta y cinco tacos, problemas físicos diversos y tratamientos por doquier, pues como que tener que renunciar a todo ello a estas alturas de tu vida digamos que te toca un poco las narices (entre otros sitios). Y que si eres seleccionador de hockey sobre hierba pues a lo mejor tiene su lógica, no digo yo que no, no imagino que haya muchos brasileños practicando el noble deporte del stick en otros países (ni en el suyo siquiera). Pero que si eres seleccionador de baloncesto masculino, pues a poco que te fijes descubrirás que la mayoría de seleccionables ejerce su profesión en España, Italia o USA, lugares todos ellos suficientemente alejados de Copacabana o Ipanema como para tenerse que ir a vivir allí, tanto más si los tienes aquí a la vuelta de la esquina. Y cuentan finalmente que Monsalve ya es historia, que la nueva historia habrá de escribírsela Rubén Magnano, de momento hasta 2012, quién sabe si hasta 2016, ello claro está siempre y cuando viva allí, siempre y cuando no salga de allí ni para ver a la parienta (en su caso), si hay que ver a Splitter o a Huertas casi mejor que vaya el Baskonia a jugar a su casa, no vaya a ser que se le ocurra salir y se encuentre el cese a la vuelta... O dicho de otra manera: ellos sabrán, ellos se lo pierden. Mira que íbamos a ir con Brasil (como segunda opción) en el próximo Mundial, ahora ya no iremos, ahora Brasil será ya para nosotros una selección más, una selección como otra cualquiera, como si nos dicen Angola, Eslovenia, Nueva Zelanda, qué sé yo. Y que conste que no tengo nada en contra de Rubén Magnano, líbreme dios, más bien todo lo contrario: campeón olímpico (real) en 2004, campeón mundial (moral) en 2002, buen entrenador donde los haya como ha tenido ocasión de demostrar en casi todos los sitios por los que ha ido pasando (en Sevilla no, pero que tampoco le dieron mucho tiempo para poder demostrar nada). Nada que objetar, pues, salvo ese pequeño detalle que suelen decir siempre los americanos (los de USA, en este caso), si algo funciona, por favor, no lo toques, ni se te ocurra tocarlo no lo vayas a joder. Y Brasil (selección de) funcionaba como un reloj, funcionaba por fin tras demasiados años sin hacerlo, en 2008 ya rozaron la clasificación olímpica con un equipo plagado de bajas, en 2009 se llevaron para casa el Torneo de las Américas, todos por fin unidos en pos de un objetivo común. Todos por fin unidos alrededor de Moncho Monsalve, un Monsalve que de un grupo de buenos jugadores había creado un equipo y más tarde una piña, un Monsalve que les hizo defender como jamás se había defendido en aquel país, un Monsalve que hasta logró poner de acuerdo a sus jugadores, todos a una pidiendo a gritos su continuidad (que yo no los escuché, pero eso fue lo que nos contaron). Un Monsalve ahora inmerso en una curiosa paradoja, en una de las situaciones laborales más atípicas que se recuerdan: en apenas dos años habrá pasado de la prejubilación a la baja por enfermedad, de ahí al servicio activo y ahora finalmente al paro, el mundo al revés. Sí, al paro, porque ese mismo Moncho Monsalve que hace apenas dos años afirmaba haber puesto fin a su carrera, hoy bien sabe que esa carrera, contra todo pronóstico, vuelve a estar más viva que nunca. A la espera de ofertas, que no habrán de faltarle, que acaso ya le estén llegando, que tal vez le veamos entrenando mucho antes de lo que ahora somos capaces de imaginar. Que hasta en Brasil le verán, que aún habrán de arrepentirse cuando ya nada tenga remedio, que aún habrán de preguntarse en qué hora, quién demonios les mandaría prescindir de un entrenador así. Allá ellos.

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4477 Hace poco más de dos semanas, concretamente el domingo 3 de enero, estuve a punto de cometer un error histórico. Sucedió después de presenciar, vía Andalucía TV, el brillante despliegue de Unicaja, comandado por un imperial C00k, apalizando sin piedad a sus vecinos granadinos. Aquel día estuve a punto de sentarme ante este mismo ordenador (que ya llevaba tiempo sin hacerlo) para ponderar las virtudes del equipo malagueño, para proclamar a los cuatro vientos que ya llovía menos (baloncestísticamente hablando) en la Costa del Sol, que la crisis unicajera al fin se había terminado, que aquel equipo ya sí que empezaba a parecerse a una criatura de Aíto, por fin... Afortunadamente el calendario jugó en mi contra (o sea, a mi favor): fechas entrañables, compras por doquier, de un centro comercial al otro sin apenas tiempo para nada más, qué les voy a contar yo que ustedes no sepan. Cuando quise ponerme aquello ya no tenía ningún sentido, y menos mal, porque de haberlo escrito habría hecho el más espantoso de los ridículos a la vista de todo lo que fue sucediendo después (ya saben, Entente Orleanaise, Baskonia, la definitiva ausencia de la Copa, la de dios). Sí, seguía lloviendo a cántaros en Málaga, así en la calle como en el Carpena, y a estas alturas ya no sabría decir cuál de las dos era mayor novedad. Y en éstas llegó Juanito. Recapitulemos, viajemos en el tiempo hasta la primavera del año de gracia de 2002. Los míticos Terrapins de la no menos mítica Universidad de Maryland alcanzaban por fin el título universitario, y ello gracias sobre todo a la aportación de un menudo escolta que las enchufaba de todos los colores, acaso empeñado en enterrar definitivamente aquella noche su difícil infancia, su terrible adolescencia, su vida de miseria. Para los americanos (de USA) aquel tipo se llamaba simplemente Juan Dixon; para nosotros, merced a las ocurrencias de Montes (siempre Montes), aquel tipo se nos convirtió en Juanito, ¡¡¡Juanito!!!, como lo gritaba cada vez que incrustaba un triple tras otro en el aro de Indiana. No, Juanito no estaba solo, a su alrededor andaban otros cuantos que también les resultarán familiares, Steve Blake, Chris Wilcox, Lonny Baxter, todos ellos a las implacables órdenes del sargento de hierro Gary Williams. Ganar, lo que se dice ganar, ganaron todos; pero aquella fue, más que ninguna otra cosa, la gran noche de Juanito Dixon. Juanito fue a parar a la NBA, no podía ser de otra manera, pero ya de entrada tuvo mal pronóstico. Unoymedio de libro, perfecto ejemplo de escolta en cuerpo de base, condenado eternamente a ser evaluado no tanto por su talento como por su estatura. Le fuimos viendo en Washington, en Toronto, en Portland, en tantos otros sitios que ahora ya ni recuerdo, y en todos ellos le fueron pidiendo que ejerciera de director de juego, es decir, le pidieron que fuera lo que no es. Tuvo buenos partidos, es cierto, otros regulares también, pero la inmensa mayoría de sus noches fueron un continuo pelarse el culo en un banquillo tras otro. Su presencia en la Liga se tornó insignificante, poco a poco le fuimos perdiendo la pista, justo hasta ese día no demasiado lejano en el que alguien nos contó que había cruzado el charco, que seguía entregado en cuerpo y alma a la noble tarea de enchufar triples pero ahora al parecer desde el uniforme amarillo del Aris Tesalónica. Pero claro, una cosa es enchufar y otra cosa ya es adaptarse a las necesidades del equipo, no digamos ya integrarse a la vida griega, tanto más para alguien tan de gueto, alguien a quien probablemente ni se le habría pasado jamás por la cabeza de posibilidad de tener que venirse un día hacer las europas. Katsikaris le cortó justo antes de cortarse también a sí mismo, también es casualidad, tú a Málaga y yo a Bilbao, suena casi a título de Disney... Ya, pero... Vistos los precedentes, cómo no preguntarse qué buscaba Unicaja en Juanito, tanto más si llegaba (supuestamente) para ocupar la vacante de Shammond Williams. Que si hace apenas dos meses escribía yo que el susodicho Shammond no era un base ni por asomo, hoy bien cabría añadir que el susodicho Juanito es aún menos base si cabe. ¿Habrían de tropezar dos veces en la misma piedra, siendo además esta piedra muchísimo más gorda que la anterior? Nada más lejos de la realidad. Ayer ya lo intuimos y hoy tenemos la certeza, Dixon no llega para sustituir a Williams sino a Dean, que bien que se lo ha ganado la criatura. Dixon ejerció de Juanito en estado puro ayer en Fuenlabrada: hizo más en medio partido que Taquan en media temporada (ligera exageración), y eso puede ser sólo el principio. Razón de más para relamernos de gusto imaginando que el puesto de segundo base le sería ya otorgado en propiedad a Rafa Freire (hace dos meses ya le reclamábamos, fue escribirlo y aparecer, sé que no pudo haber relación causa-efecto pero a mí me apetecía mencionarlo)... Pues tampoco, que si la plaza dejada por el segundo base fue ocupada por un escolta, la plaza que ahora deja el escolta (Dean) va a ser ocupada por un segundo base, un sujeto que (según cuenta Solobasket, citemos la fuente) responde al bello nombre de Zabian Dowdell (y no, no teman, de éste no les voy a soltar el rollo biográfico, más que nada porque no tengo ni la menor idea de quién es, de hecho hasta hace apenas unos minutos ni siquiera conocía su existencia; parece que se formó en la modesta Virginia Tech, más que nada porque esa es la camiseta que lleva puesta en la foto). Y el bueno de Freire que habrá de volverse a la Axarquía, me temo, al menos hasta que el sentido común vuelva a imponerse sobre el carnet de identidad. Volvamos al principio: ayer Unicaja (¿habremos de llamarle Unicajasur a partir de la próxima temporada?) invadió Fuenlabrada, y aquello fue coser y cantar por más que la absurda relajación malagueña y el orgullo fuenlabreño intentaran disimularlo. Y claro, ahora me vuelve otra vez la tentación de escribir aquello de que ya llueve menos en Málaga (en todos los sentidos)... No, no teman, no lo haré, no vaya a ser que luego tenga que arrepentirme. No, en su lugar me limitaré a soltar un puñado de obviedades, a saber: la cosa de la Copa ya no tiene remedio, pero la ACB sigue (y la Euroliga no digamos), y ahí están los playoffs para quien los quiera coger. Toca hacer borrón y cuenta nueva, correr un (es)tupido velo, empezar casi de cero y agarrarse a unos cuantos clavos ardiendo: el último (pero no por ello menos importante) se llama Juan Dixon, aunque por estos pagos algunos prefiramos seguir llamándole Juanito: Y háganme caso, ese clavo tiene (por fin) muy buena pinta.

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4477 Hasta donde yo alcanzo a recordar, la Copa del Rey se compone de tres fases, a saber, cuartos de final, semifinales y final. Es decir, que puestos a pensar en un hipotético enfrentamiento Madrid-Barça (para variar), todo sorteo que se precie podría arrojar hasta tres resultados posibles, a saber, A) que se enfrenten en cuartos de final (este año no, dado que ambos eran cabezas de serie), B) que no se enfrenten en cuartos pero vayan por la misma parte del cuadro, por lo que podrían enfrentarse en semis, y C) que vayan por distinta parte del cuadro, por lo que sólo podrían coincidir en la final. La posibilidad A, dada en repetidas ocasiones, siempre ha hecho sospechar a los cazafantasmas profesionales, claro, ya se sabe, lo habrá preparado la ACB para que se enfrenten a las primeras de cambio y así aumentar el interés de la competición; pero este mismo argumento les vale también para la posibilidad B y no digamos ya para la C, a las pruebas me remito, la ACB lo habría preparado todo para una final Madrid-Barça, faltaría más. Acaso a los cazafantasmas profesionales sólo les dejaría tranquilos (o tampoco, quién sabe) la posibilidad D (aún no contemplada), es decir, que el sorteo arroje un resultado según el cual Madrid y Barça no puedan enfrentarse bajo ningún concepto, nunca, jamás; posibilidad ésta muy poco probable, dada la propia naturaleza de la competición. Todo esto viene a cuento del artículo publicado en Marca por Quique Peinado (periodista de-baloncesto-de-toda-la-vida, a quien admiré en el pasado y espero poder seguir admirando en el futuro), bajo el sugestivo título de <A href="http://www.marca.com/2010/01/11/opinion/firmas/1263214523.html">el (vergonzoso) sorteo de Copa y la mujer del César</A>. Peinado (les cuento, por si no les apetece pinchar en el enlace), empieza diciéndonos que especialmente en Madrid, esta ceremonia es vista con muchas reticencias. Con razón o no, se acusa a la ACB de dirigir el sorteo para que haya un Madrid-Barça siempre y si puede ser en la final, mejor. La sombra del 'bolas frías-bolas calientes' que decía José María García lleva años planeando. Y se queda tan ancho. O dicho de otra manera (a mi manera), salga como salga el sorteo yo voy a tener razón, si sale con barba será San Antón y si no será la Purísima Concepción: siempre podrá haber un Madrid-Barça, por lo que yo siempre voy a poder insinuar que el sorteo está amañado para que pueda haber un Madrid-Barça. Señor Peinado, tenga la bondad de explicarme qué posible resultado del sorteo no le habría hecho a usted pensar mal; ¿acaso un cuadro en el que ambos no pudieran encontrarse de ningún modo? Dados mis limitados conocimientos en la materia reconozco que no alcanzo a imaginar esa posibilidad, seguro que usted sí, explíquemela, ilumíneme, hágame el favor. Pero nos habíamos quedado en la cosa de las bolas, y ahora resulta que este año ni siquiera ha habido bolas que calentar, porque la ACB se ha sacado de la manga un sospechoso sistema informático, opaco a más no poder, que va a dar que hablar. O sea, si hay bolas malo, porque las achicharran, y si hay ordenador peor, porque lo manipulan. Pues vaya, estamos perdidos, pase lo que pase no tenemos escapatoria. No lo sé, no vi el sorteo, los lunes por la mañana tengo la funesta costumbre de trabajar, tal vez podría haberlo puesto a grabar pero la verdad, no se me ocurrió, esto de los sorteos ya se sabe, con enterarte del resultado tienes ya más que suficiente. Pero hoy bien sé ya que el espectáculo debió merecer la pena así que a mí esto ya no me vuelve a pasar, otro año no me pierdo yo eso de que el ordenador parecía un Spectrum de 48k de sospechosamente lento que iba, faltaría más. A ver si viéndolo se me activa el gen de la sospecha, a ver si a mí también se me empiezan a aparecer fantasmas por doquier. Hay más: el sorteo favorece una vez más al Regal Barcelona, que tiene el camino bastante expedito hacia la final: Cajasol en cuartos y Valencia o Estu en la teórica semifinal. Y ya huele. Acabáramos. He ahí la madre del cordero (la oveja), que ahora resulta que al Barça le han limpiado el camino poniéndole en semifinales al presuntamente fácil, mientras que al Madrid le han colocado al presuntamente difícil, osease el Baskonia. Que claro, digo yo que esto cuando había cuatro equipos más o menos igual de fuertes no nos preocupaba, pero hete aquí que este año el Unicaja se nos ha caído del cartel, y se ve que a la cosa del Power todavía no nos acostumbramos a ponerla en ese mismo nivel, vaya por dios. Pero claro, partiendo de esa (supuesta) base de que a Madrid y Barça ya les habían hecho el apaño para que fueran por distinto lado del cuadro, pues como que sólo les cabían dos posibilidades, la fácil y la difícil, cada una al cincuenta por ciento. Parece una probabilidad razonable, pero no, nosotros no vayamos a pensar que esto ha sido meramente aleatorio, claro que no, eso sería demasiado fácil, donde esté un buen complot judeo-masónico que se quite toda esa mierda del puro azar. Y ahora que lo pienso (y quién me mandará a mí pensar nada), ¿no serían ambos amaños manifiestamente contradictorios? Es decir, si lo que quieres a toda costa es una final Madrid-Barça, ¿qué sentido tiene colocarle el difícil al Madrid y el fácil al Barça, cuando es evidente que el Barça anda como un tiro y el Madrid un tanto renqueante en estas últimas semanas? ¿No sería mucho más probable una (presunta) final Madrid-Barça si las (presuntas) semifinales fueran Madrid-Valencia y Barça-Baskonia? Reconozco que llegado a este punto ya me pierdo... o no: o va a resultar que el amaño, en versión Peinado, no es tanto el preparar una final Madrid-Barça como el preparar que el título sea para el Barça, eso sí, si puede ser tras una final contra el Madrid mejor que mejor. Lo dicho, acabáramos. Ahora ya sí que nos vamos conociendo todos. (Y por cierto, que si no me traiciona la memoria juraría yo que el pasado año Barça, Madrid y Baskonia fueron los tres por la misma parte del cuadro, qué cosas, por dios qué barbaridad, como pudo ser ello posible, en qué demonios estaría pensando la ACB, dónde andaría por aquel entonces Quique Peinado...) Concluye Peinado (por dos veces, será que la frase le gustó y le apeteció repetirla) que ni el mayor biempensante sobre la faz de la tierra se cree este sorteo. Y yo no sé si seré bienpensante, ingenuo o simplemente gilipollas, pero no creo tener razón alguna para dejar de creérmelo. Y no trato de poner una mano en el fuego por la ACB, que me la trae bastante al pairo como que a estas alturas tenga yo que ocuparme de defender causas perdidas. Trato sólo de no buscar fantasmas donde no los hay, donde a mí al menos no me parece que los haya. Que bastantes fantasmas se le aparecen a uno ya en la vida cotidiana como para que tener que andar todavía buscándose más. Concluyo yo: hace algunos (ya demasiados) años, en Madrid solíamos ver a la prensa deportiva de Barcelona como prensa de partido, entregada en cuerpo y alma al barcelonismo como única y verdadera religión; en cambio aquí las cosas parecían diferentes, como si estos medios, por ser de difusión nacional, intentaran (aún entonces, por increíble que hoy nos pueda parecer) mantener una cierta imparcialidad. Tiempos pasados que ya nunca más han de volver, me temo; hoy, aquí y allá, no parece haber ya otra religión que la de vender ejemplares, cuantos más mejor; y en lo tocante a ventas aquí bien sabemos lo que vende. O dicho de otra manera, que la culpa es mía, sólo mía, simplemente por leer lo que no debo.

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2010-01-14T23:22:08Z

cazafantasmas

2010-01-13T17:32:24Z

1 cazafantasmas

2010-01-14T23:22:08Z