elgatopardo

Tenía ochenta y seis años. A pesar de su edad, no había dejado nunca de pensar que era un joven. Seguía disfrutando de todos los placeres de la vida, de la mañana fría incluso en verano, de la tarde sabrosa a la sombra, de la noche y sus grillos y los coches al fondo. Se seguía jactando de que podía escribir sin mirar a la pantalla ni al teclado, y sin un solo error.

Cuando, un día, al escribir su artículo diario, tuvo un gatillazo al pretender teclear, cuando, al querer escribir la palabra “montaña”, sus dedos hasta el momento infalibles, no alcanzaron a acordarse de dónde estaba la letra “ñ”, supo que el final estaba próximo.

Hoy sé que los superpoderes no son gran cosa. No es que no sean “súper”, sino que realmente no hacen a la gente feliz. Es más, los superpoderes implican cierta soledad. Os voy a contar la historia de mi amigo Francisco, Frank para los amigos. No me voy a extender aquí, al principio, así que tan sólo os diré que Frank se convirtió en superpoderoso como premio de un concurso de la tele.

El nuevo flamante ganador, con sus poderes extra, quiso convertirse en el primer superhéroe de verdad. No se preocuparía por entes abstractos aunque concretos y reflejo del mal absoluto. No era de su interés armar camorra con tipos duros como Lex Luthor, el Joker, Darth Vader, el profesor Moriarty, el duende verde, terminator, Boba Fett...

SuperFrank (SF) se dedicaría a aleccionar a incompetentes jefes (de empresa, de estado, de comunidad de vecinos...) y a impresentables organizaciones, asociaciones, comunidades o empresas (SA, SL, SS...). Destacaban en su lista las empresas de teléfonos móviles, las compañías de aviones, los holdings de productos energéticos...además de jefes de estado corruptos o mentirosos (pocos estados no estaban en la lista...sin darse cuenta de que en aquellos tiempos no había insulto peor que ¡“político”!)

Pronto Frank se dio cuenta que las cosas no salían como él pensaba. Paralizó países enteros. Al suprimir a los jefes de empresa, muchas empresas cerraron porque nadie quería asumir ser jefe con posibilidad de ser “suprimido” por SF. Y lo mismo pasó con asociaciones de vecinos, de comunidad....e incluso con los Estados.

La puntilla fue cuando un colectivo que representaba a “los damnificados por la acción de SF (DPLADSF)” le leyó el siguiente mensaje: “Claro, tú tienes superpoderes y no necesitas un trabajo ni un jefe, ni el avión o el coche para desplazarte, ni el teléfono para comunicarte, ni la energía para generar potencia. Seguro que ni vas al baño...por favor vete a otro sitio, aquí eres un ser “a-normal” "

Y, en efecto, SF se dio cuenta de su anormalidad. Ni siquiera los superpoderes eran suficientes para cambiar la normalidad; así que decidió coger todos sus bártulos y echarse al monte. Y esto, para un super héroe como él, supuso marchar a Marte, donde- gracias a sus superpoderes- había descubierto que existía vida.

Quizás estuvo a tiempo de crear una Comunidad que no dependiera de los jefes, ni de los móviles, ni de los aviones o el petróleo...aunque tuviesen que ir al baño.

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Al agente Kujan y a la banda a la que engañó el Kaiser Sozé (1)

No hacía más que armar ruido y decir la primera chorrada que se le ocurría, ya fuera en el comité sindical, en medio de una reunión de gerentes, o cuando debían cerrar una dura negociación salarial ("La parte contratante de la primera parte será considerada como la parte contratante de la primera parte" (2)). Por lo demás, no hacía nada más (que decir chorradas): "La sociedad nos trató como mierda y ahora les vamos a dar por el culo. El mundo está dominado por niños bonitos hijos de papá...diosssss, ¡basta ya de mierdas light! Basta ya de colonias, de anuncios de coches, de aguas minerales... ¡no queremos oler bien, no queremos adelgazar! Sólo quedamos nosotros amigos, todo el mundo es tonto o moderno". (3)

Su jefe, al principio, tuvo paciencia, al principio fueron los consejos, los sermones, como un padre vamos: "La apatía es la solución, es decir, resulta más fácil abandonarse a las drogas que enfrentarse a la vida, robar lo que uno quiere que ganárselo, pegar a un niño que enseñarlo. Por otra parte el amor requiere esfuerzo, trabajo". (4)

“He visto cosas que vosotros no creeríais...Y todo esto se perderá en el tiempo como gotas en la lluvia” (5)- pensó perplejo cuando su jefe, finalmente, le dijo que estaba despedido. (“¡Jarritu! a la puta calle” (6), le había gritado delante de todo el mundo)

Por otra parte, el jefe cierta razón tenía, desde que su mujer le dejó nada era igual ("Si quieres que te diga la verdad...no sé si mi mujer me dejó porque bebía, o bebo porque mi mujer me dejó"(7), le confesó después de uno de los sermones)

Pero la rabia eliminaba el raciocinio. Tras la despedida fulminante primero pensó en la tortura: "¿Has terminado ya?, porque me importa una mierda lo que sepas o no sepas... te voy a torturar de todos modos" ( 8 )

“Pero, no”, pensó, “algo más fino”, al día siguiente su jefe se despertaría con una cabeza de caballo en la cama: “ Vienes a mi casa y me insultas, delante de los míos” (9)

Pero, evidentemente, no hizo nada de eso, simplemente dijo, tratando de justificarse: "No estoy loco, ahora lo entiendo. Soy mentalmente divergente"(10)
Acto seguido, recogió sus cosas, sus posters, entradas, revistas y libros de películas, y le gritó a su jefe: “Juro por Dios que nunca más volveré a pasar hambre”( 11 )...”ni sed”-pensó.

Su jefe lo intentó por última vez. A pesar de que le había despedido, le había querido como a un hijo, de ahí este último consejo: “Hagas lo que hagas ámalo, como amabas la cabina del Paradiso cuando eras niño” (12)

http://www.youtube.com/watch?v=kVMsnT0AbRU

(1) (Sospechosos habituales)

(2) (Una noche en la Ópera)
(3) (Acción Mutante)
(4) (Seven)
(5) (Blade Runner)
(6) (Acción Mutante)

(7) (Leaving Las Vegas)
(8) (Reservoir Dogs)
(9) (El Padrino)
(10) (12 monos)
(11) (Lo que el viento se llevó)
(12) (Cinema Paradiso)

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Me dijeron: “Una oportunidad así no la puedes desaprovechar”. “Hay trenes que sólo pasan una vez en la vida”. Yo me lo creí o, más bien, me dejé convencer.
Le dije: “Una oportunidad así no la puedo desaprovechar”. “Hay trenes que sólo pasan una vez en la vida”. Y ella no se dejó convencer, y me dijo desconsolada lo que realmente luego sucedería.

Y yo marché del pueblo con la cabeza llena de ambiciones y el corazón vendido...perdido.

Hoy, cincuenta años después, vuelvo al pueblo. Aquí podría haber tenido otra vida, recorrido otros caminos. Cincuenta años en los que no han dejado de pasar trenes por mi vida. Los he cogido todos, sin descanso, sin pararme a pensar, dejándome convencer.

Ella se quedó en el pueblo. Mis conocidos de entonces me dicen que, aunque vivió feliz, nunca me dejó de querer.

Yo no viví feliz, y la olvidé en mi primer año en Madrid.

Ni música ni baile, pero paso estos días delante de las casetas, aunque a horas en las que están cerradas. Casi mejor así, piensa mi yo un poco autista porque, de esta forma, no hay agobios ni prisas, no hay más que paseantes, enamorados y sorprendidos (por no encontrarlas abiertas). Pero he de encontrar la manera de pasar por la feria.

Como siempre, allí estarán los protagonistas. Los verdaderos, aquéllos que no tienen petulancia, ni presunción; cualidades que tienen muchos de sus autores. Allí estarán los únicos, los vencedores a tanta tecnología (por ahora, claro está). Y son, sin duda, esos protagonistas, los que me han ayudado en los bueno y en lo malo, en arriesgadas misiones, en callejones sin salida, en momentos de duda. Son ellos los que nunca me han fallado (aunque yo les haya olvidado o ninguneado durante largas temporadas), en fin, como los mejores amigos. Sin duda no sería justo hacer una lista porque, aunque estarían bastantes de los que son, nunca podrían ser todos los que estuvieran. Y es que los hay específicos, especiales, insustituibles, para cada momento, lugar y...persona, y así, dejo a otros hacer listas. Lo cual no quita que algún día me atreva.

Sin duda una invención aún no superada: los libros (en plural).

Hace unos días, en una noche de insomnio, vi la película “La matanza de Texas”. Sabía que el núcleo del argumento iba de un tipo corriendo en plan salvaje con un instrumento inverosímil en sus manos. Yo pensaba que, sabido esto, la peli poco más podía aportar. Me equivoqué. Pocas veces he estado tan angustiado ante escenas tan macabras.

Bueno, y ahora viene la reflexión. En nuestras vidas, digo yo, cuántas veces nos atenazamos por miedos que nos envuelven, vuelven o revuelven. Por pesadillas que, aún conocidas, vuelven a retumbar en nuestras puertas.

Quizás lo peor es que no es un sujeto como el de la peli el que nos persigue, o quizás sí (vete tú a saber), sino un sujeto o sujeta (esto en recuerdo a la Ministra Aido) que no va explícitamente a por nosotros con un cuchillo, al estilo psicosis, o una moto-sierra al estilo...(en fin); sino que, esos sujetos, nos persiguen de forma más sutil, pero con una voluntad y determinación férrea, ya sea consciente o inconsciente (éstos últimos, los sujetos inconscientes, son los peores porque no se enteran de la devastación que producen a su paso y nunca, nunca, tendrán remordimiento alguno o sentimiento de culpa y, si llegado el caso, hay un juicio sumarísimo contra ellos o una bronca o una pelea acalorada, se sentirán atacados sin razón, pensarán que nuestra queja procede de envidias, de acusaciones infundadas y que todo ello no tuvo otro fin que hacerles daño).

Y ay si dejamos, en un momento de debilidad o de desatino, de inconsciencia o buena fe, que una de esas personas tenga un resquicio de poder sobre nuestros destinos. Esos sujetos o sujetas, que pueden parecer tan normales, y en cualquier caso sólo en nuestra imaginación visten moto-sierra, se nos lanzan al cuello, quizás sin prisa, pero sin pausa, marcando el ritmo que juega a su favor, con un comentario o una omisión aquí, un gesto o incluso un silencio allá...dejándonos a merced del sueño de la razón...que, como escribió (o dibujó) Goya, produce monstruos.

Era una noche húmeda. El mar traía una brisa fría. Hacía varias semanas que no había escrito nada. Valiente paradoja, con lo que a él le había gustado escribir, con la cantidad de ideas que había conseguido expresar. Y es que, además, se preguntaba quién le echaría de menos, quién echaría en falta sus historias. Sabía que, esta vez más que nunca, en la escritura le iba la vida, que era su única escapatoria. Y ahora, justo ahora, era cuando estaba paralizado, cuando no brotaba ni una sola letra de su cuerpo cansado, y de su mente atenazada por el terror y la soledad. Con lo que aquello significaba para él, ahora estaba seco. Seco y empapado a un tiempo. Y es que, casi al borde de la desesperación, se preguntaba si todo aquello tenía sentido. Todos sus recuerdos habían pasado delante de él, sin poder aprehenderlos. Además, al cabo, escribir se convertía en una repetición, el mismo mensaje una y otra vez, y la misma respuesta una y otra vez. El silencio. Para qué escribir si nadie lo iba leer. Si le hubieran dicho que algo así iba a pasar nunca lo hubiera creído. Y sabía, sin embargo, que algo similar les había pasado a otros, pero nunca pensó que estaría en una situación semejante. Nunca se le ocurrió escribir sobre una historia parecida. Nunca pensó que aquello llegaría: la impotencia, la incapacidad de salir de aquel tormento. Bloqueado, sin poder escribir ni una sola frase más, sin saber lo que decir o cómo decirlo o, incluso, a quién decirlo.

Y al fin escribió “Socorro“, lo metió en la botella y la echó al mar.

No os llaméis a engaños. Mi historia no se va a quedar coja. No. Desde ya, desde el comienzo, presento al protagonista, mi futuro marido: mi cojito. Y es que la gente habla mucho. Sí. Hablan, porque no saben qué hacer, hablan por hablar, pero sin conocimiento de causa. Incluso todas mis amigas me decían: “Pero ¿tú? No puede ser ¿te vas a casar con un cojo?” Como si fuera una enfermedad transmisible, habrase visto.

Y es que hasta María Pilar, mi amiga-de-toda-la-vida, siempre tan culinaria me decía “No sé tú, pero yo no conozco un solo cojo bueno...bueno sólo los Espárragos Cojonudos” pero eso es otro yantar...”

Y, crecida, mi amiga Sonsoles, que siempre se las da de intelectual, comenzaba su perorata: “Fíjate si serán malos los cojos, tenemos al diablo cojuelo, a John Silver el Largo, al Cojo Mantecas, al Keyser Sozé...“

Y no, eso sí que no lo acepto, que yo ya me he documentado, y no soy la primera mujer en querer a un cojo, digo yo, y por cojos cojonudos que no quede: San Ignacio de Loyola, Maquiavelo, Shakespeare, Quevedo, Walter Scott, Lord Byron, Roosevelt...y un largo etcétera...pero además como digo yo, más vale ser franco y directo, hablar a las claras, que ser cojo mental cuando piensas que eres cojonudo. Que hoy en día hay verdaderos engendros retorcidos que van de divos, y a los que el propio Frankenstein ganaría en un concurso de belleza (interior). Y es que siempre preferiré a mi cojito antes que a un mentiroso.

Y además, mi cojito, para “lo importante”·es el mejor y basta. Y es que he aprendido a quererle como es. Aunque, he de confesaros que, al principio, tras arrancarle antes de tiempo de aquel bancal, me mataban los remordimientos. Nunca olvidaré cuando me decía con su carita de pez: “¡Mira tú qué gracia!…cojito para toda la vida”

Este dios, además de minúsculo, es decir, menor, era un gritón. Todavía era chiquito, un bebé dios, y apenas hablaba, apenas decía algunas palabras, pero qué palabras, y por eso le salió lo que le salió:

“¡Hueco!” -sabía decir...y de estas palabras divinas surgió un lugar íntimo llamado "vacío" y un deseo de llenar ese lugar llamado "avaricia".

“¡Puedo!”- decía también...y de tamaño palabro surgieron dos guerreros llamados "poder" y "ambición".

...y ante tanta creación, el bebé dios pensó en crear un mundo perfecto y divertido...

“¡Luego!”...Pero como era un bebé, y ya era tarde, pues pensó en dejarlo para otro momento y zamparse un biberón...mas incluso así, vaguete, creó el bebé dios un estado intermedio (y ¡qué estado!): el "capricho de la fortuna".

Y cuando se despertó de la siesta gritó:

“¡Fuego!”-y creó dos ideas mágicas...la vida...y la muerte...

Soy un creador. Hago posible lo imposible. Soy capaz de crear una sonrisa cuando parece que todo está perdido. Y lo único que recibo a cambio es tristeza y lágrimas, muchas lágrimas. Las hay fluidas como aguas de canal; las hay a borbotones, como las que salen de surtidor; las hay mansas, como las de los estanques, las hay, en fin, periódicas, con un goteo acompasado. También, hay veces, que no hay lágrimas, y parece que no hay dolor, aunque yo sé, por experiencia, que la procesión va por dentro, que hay ríos, e incluso mares, de lágrimas que recorren vías cavernosas y oscuras, a las que nunca nadie ha llegado. Y todas las lágrimas son iguales, digo yo, sean aéreas o subterráneas, sean torrentes, o hilillos, o gotitas. Todas expresan algo. Porque sé que también expresan alegría, pero de ésas, por aquí, se ven poco.

A veces, cuando estoy plenamente satisfecho de uno de mis trabajos, miro por detrás de la cortina para ver cuál es la acogida, para ver si mi arte puede aplacar tanta tristeza, puede disminuir el dolor y las lágrimas. Estoy seguro de que el dueño de la nueva sonrisa así lo desearía, en la mayoría de los casos claro está, que los hay muy divos, los hay a los que les gusta ser llorados incluso así. Pero, si os soy sincero, no creo que haya ninguna relación entre mi obra y el llanto. Ya os lo digo, cuán ingratos son los oficios funerarios.