Lapidarium. Ryszard Kapuscinski

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2575 “La única prueba a favor o en contra de una persona consiste en ver si, hallándonos a su lado, nos elevamos o descendemos”. Robert Musil. Los alucinados. . <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/291194_escritor_polaco_ryszard_kapuscinski.jpg" id="img_0" class="imgizqda">Cuando se cumplía el primer aniversario de la muerte de Ryszard Kapuscinski, enero de 2008, le dediqué unas notas en mi cuaderno, <a href="../crguarddon/2008/1/22/los-cinicos-sirven-este-oficio-ryszard-kapuscinski" title="http://lacomunidad.elpais.com/crguarddon/2008/1/22/los-cinicos-sirven-este-oficio-ryszard-kapuscinski" target="_blank">Los cínicos no sirven para este oficio</a> , intenté resaltar su extraordinaria forma de hacer periodismo. En esta ocasión, mi homenaje a Kapuscinski se ciñe a citas breves, fragmentos de algunos de los libros suyos que han influido en mi pensamiento sobre el mundo y sus conflictos. Mis elecciones son un intento de resaltar su extraordinaria humanidad: sensibilidad, comprensión y compasión de las desgracias de nuestros semejantes. Y su obsesión por restaurar los valores humanos. LAPIDARIUM IV. “Con cuanta frecuencia la vida sólo es posible si forma parte de la vida de otros. El recién nacido morirá si alguien no lo alimenta; la planta morirá si alguien no la riega. Nuestra responsabilidad es una noción a la que no se puede marcar una frontera”. “El globalismo: una oportunidad al tiempo que una amenaza. Una técnica poderosa junto a la ignorancia engreída, el fanatismo ciego y el egoísmo codicioso. Y, como condimento, pocas ganas de aprender, indiferencia hacia el sino del OTRO, falta de afecto y de bondad”. “La ignorancia no es una simple y pasiva falta de conocimiento, sino que es una postura activa que consiste en negarse a adquirirlo, negarse a poseerlo, es un rechazo del saber. En una palabra: el no saber es más bien el antisaber”. ÉBANO. “Nuestro recelo y suspicacia contemporáneos hacia el Diferente, el Extraño, tiene su origen en el miedo ancestral de nuestros antepasados, que veían en el otro, en el No-Congénere-Tribal, al portador del mal y fuente de desgracia”. EL IMPERIO. “Pensé en la terrible inutilidad del sufrimiento. El amor sí deja su obra: las generaciones que vienen al mundo y garantizan la pervivencia de la humanidad. En cambio, ¿el sufrimiento? Una parte tan inmensa, tan dolorosa y la más difícil de la vida humana pasa sin dejar huella. Si se pudiera reunir la energía del sufrimiento que habían dejado aquí millones de personas y convertirla en fuerza creadora, se podría hacer de su planeta un jardín frondoso”. EL SHA O LA DESMESURA DEL PODER. “Es imprescindible la palabra catalizadora, el pensamiento esclarecedor. Por eso los tiranos, más que al petardo o al puñal, temen a aquello que escapa a su control: las palabras. Palabras que circulan libremente, palabras clandestinas, rebeldes, palabras que no van vestidas de uniforme de gala”. EL MUNDO DE HOY. “Ya no se trata de responsabilidad sino de seguridad. La miseria universal (que va en aumento), producto del reparto de la riqueza dolorosamente desigual, es una bomba de relojería que puede estallarnos en la cara en cualquier momento. La pobreza genera frustración, y la frustración siempre busca su ‘tubo de escape’ en la agresión. He aquí una gran amenaza que irá extendiéndose por el mundo cada vez más”. “Existe una escuela de pensamiento según la cual ‘tolerancia’ conlleva pasividad hacia el otro. El hecho de que tolero a alguien, tan solo significa que no lo combato, y en absoluto busco entablar con él un diálogo. Toleramos la presencia de una comunidad en nuestra ciudad, pero no nos interesa por qué valores se rige ni qué representa. Falta lo fundamental: la comunicación, el diálogo”. UN DÍA MÁS CON VIDA. “La gente se despierta sin pensar que tal vez ése sea el último día de su vida. Una sensación maravillosa, pero que se ha vuelto tan ordinaria que nadie le presta atención. Segundo tras segundo, trabajan cientos, si no miles, de emisoras de radio, mares de palabras surcan el aire. Resulta interesante escuchar cómo el mundo se enzarza en discusiones y disputas, cómo usa la agitación y la propaganda, cómo amenaza, se inventa hechos y miente, cómo intenta convencer de que la razón sólo asiste a uno (u otro) bando, que se niega a escuchar al bando contrario.” <a name="1225115133a30e82_0_1"></a><a name="1225115133a30e82_0_2"></a><a name="1225115133a30e82_0_3"></a><a name="1225115133a30e82_0_4"></a><a name="1225115133a30e82_0_5"></a><a name="1225115133a30e82_0_6"></a><a name="1225115133a30e82_0_7"></a> “Cuando uno opta por describir la realidad, su escritura influye sobre esa realidad”. Ryszard Kapuscinski Otras miradas sobre Kapuscinski: <a href="../nuri-9/posts" title="http://lacomunidad.elpais.com/nuri-9/posts " target="_blank">Cruzando fronteras con Kapuscinski</a> <a href="../blasftome/posts" title="http://lacomunidad.elpais.com/blasftome/posts " target="_blank">El viajero insatisfecho</a> <a href="../elefantefor/posts" title="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts" target="_blank">El desconocimiento</a> <a href="http://observatoridelaciutadania.blogspot.com/" title="http://observatoridelaciutadania.blogspot.com/" target="_blank">Kapuscinski i els mitjans de comunicació</a> <a href="../efurom1" title="http://lacomunidad.elpais.com/efurom1" target="_blank">Kapuscinski: autorretrato en diez trazos</a> <a href="../usuarios/rafaelarenasgarcia" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/rafaelarenasgarcia " target="_blank">Kapuscinski y Zweig, el mundo de ayer y el mundo de hoy</a> <a href="../algodonazul" title="http://lacomunidad.elpais.com/algodonazul" target="_blank">Ryszard Kapuscinski: maestro periodista, maestro de periodistas</a> <a href="../usuarios/merhum" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/merhum " target="_blank">Kapuscinski y Heródoto</a> <a href="../jmsl/posts" title="http://lacomunidad.elpais.com/jmsl/posts" target="_blank">Kapuscinski: la eminencia sin Nobel</a>

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1 Lapidarium. Ryszard Kapuscinski

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2575 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CCarmen%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <o:p></o:p> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CCarmen%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> “Tienes cuenta de mi vida errante, pon mis lágrimas en tu redoma. ¿No están escritas en tu libro? (Sal 56,9)<o:p></o:p> ____________<o:p></o:p> <o:p> </o:p> . <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/2.Jan20090002col.jpg" id="img_0" class="imgizqda">Ayer, durante el tiempo destinado a escribir mi relato para hoy, jueves, me enfrasqué en una historia de Paul Auster ―El palacio de la luna― y no aparté mis ojos de ella hasta llegar al final. Me puse a leer y no paré hasta terminar la sugestiva y alucinante historia que había dejado a medias hace una semana. <o:p></o:p> No ocurrió que la historia de Paul Auster dejara de interesarme de repente, cuando la dejé a medias, sino que me tropecé con otra historia completamente distinta, pero tan sugestiva y alucinante como El palacio de la luna.<o:p></o:p> Fue el verano en que el hombre pisó por primera vez la luna, así comienza la historia que no me permitió escribir mi relato.<o:p></o:p> Luego salió la luna por detrás de las colinas. Era una luna llena, tan redonda y amarilla como una piedra incandescente. No aparté mis ojos de ella mientras iba ascendiendo por el cielo nocturno y sólo me marché cuando encontró su sitio en la oscuridad. Y con estas mágicas palabras termina Paul Auster su fantástica historia.<o:p></o:p> Víktor Frankl fue el culpable de que yo dejara plantada la luna de Paul Auster hasta ayer por la tarde. <o:p></o:p> La historia de Paul Auster es ficción y la historia de Víktor E. Frankl es realidad. Abandoné la ficción por unos días para centrarme en la realidad. La vida de Víktor E. Frankl (catedrático de Neurología y Psiquiatría en la Universidad de Viena), durante los años que vivió en los campos nazis de concentración y exterminio. Allí nadie vivía sin que otro muriera, tan solo poseíamos la existencia desnuda, dice en su libro ―El hombre en busca de sentido―.<o:p></o:p> Cuando el doctor Frankl llegó a Auschwitz llevaba consigo un manuscrito muy importante para él, consiguió esconderlo entre su ropa, pero los nazis lo destruyeron. El leit motiv de Víktor E. Frankl durante todos los años que pasó prisionero y a punto del exterminio, fue rescribir su libro. Lo perdió absolutamente todo, perdió a toda su familia, su esposa, sus padres, sus amigos, todos fueron exterminados por los nazis.<o:p></o:p> Él sobrevivió. Y no solo consiguió rescribir su libro, también es considerado el creador de “la tercera escuela vienesa de psicoterapia”.<o:p></o:p> ¿Cómo pudo él ―que todo lo había perdido, que había visto destruir todo lo que valía la pena, que padeció hambre, frío, brutalidades sin fin, que tantas veces estuvo a punto del exterminio―, cómo pudo aceptar que la vida fuera digna de ser vivida? La respuesta: “Si tienes un porqué encontrarás el cómo”. Víktor E. Frankl<o:p></o:p> ¿No está escrito en los Salmos que Dios guarda todas nuestras lágrimas?<o:p></o:p> <div style="border-style: none none solid; border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color windowtext; border-width: medium medium 1.5pt; padding: 0cm 0cm 1pt;"> <o:p> </o:p> </div> <o:p></o:p> Esta mañana tenía que escribir sobre dos asuntos: mi relato de ficción sobre “la crisis”, en cualquiera de sus significados, esa fue la propuesta de <a href="http://http//lacomunidad.elpais.com/elefantefor/2009/4/30/-xcvi-" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor/2009/4/30/-xcvi-" id="link_0">Alfonso ―elefantefor―</a> y despedirme del club de los jueves. <o:p></o:p> Tenía claro el porqué, pero no el cómo. <o:p></o:p> Mi porqué es dedicar más tiempo a la realidad, y la razón de ser del club de los jueves es la ficción. Realidad o ficción, parece una dicotomía, pero yo creo que no lo es en absoluto, sólo que a veces hay que elegir un poquito más la una a la otra.<o:p></o:p> Aparte de recomendaros dos libros maravillosos y llenos de vida, El palacio de la luna de Paul Auster y El hombre en busca de sentido de Víktor Frankl, (los considero muy apropiados para los tiempos de crisis en todas sus formas) dedico a todos mis compañeros del club de los jueves, mi realidad y mi ficción del jueves 30 de abril de 2009. <o:p></o:p> <a id="link_1" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" href="../usuarios/gmonteliu">BLOODY</a>, <a id="link_1" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4 " href="../usuarios/bandama4">BANDAMA</a>, <a id="link_2" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com" href="../usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</a>, <a id="link_3" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" href="../usuarios/crariza">CRARIZA</a>, <a id="link_0" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts" href="http://http//lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts">KARMEN</a>, <a id="link_5" title="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" href="../elefantefor">ELEFANTEFOR</a>, <a id="link_6" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces " href="../usuarios/escoces">ESCOCÉS</a>, <a id="link_2" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta " href="../usuarios/janpuerta">JANPUERTA,</a> <a id="link_0" title="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves" href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves">JOSE ALBERTO</a>, <a id="link_3" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon " href="../usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL,</a> <a id="link_11" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" href="../usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</a>, <a id="link_12" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia" href="../usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</a>, <a id="link_14" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" href="../usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</a>, <a id="link_15" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" href="../usuarios/f-menorca">XARBET</a>

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1 Realidad o ficción. El club de los jueves

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2575 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CCarmen%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/FRIEDRICH.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CCarmen%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> .<o:p></o:p> “Todos somos ignorantes. Pero no todos ignoramos las mismas cosas”<o:p></o:p> .<o:p></o:p> <o:p> </o:p> MODERATO CANTABILE<o:p></o:p> .<o:p></o:p> La mañana pintaba en negro. Una de esas mañanas donde no haces nada a derechas. Al medio día la tensión creció en la oficina, asuntos atrasados, que la desidia había amontonado, crecían y me envolvían en una niebla espesa difícil de digerir. Después de comer me di por vencida. <o:p></o:p> Alrededor de las 15.00 salí a la calle, era pleno verano, el sol brillaba, pero yo seguía envuelta en el gris de la desgana. Decidí que una sesión de cine me vendría bien, pensé en la filmoteca, a esa hora el cine estaría vacío, sólo quería desconectar, me gustaban las películas antiguas, en blanco y negro. Elegí Moderato cantabile. <o:p></o:p> Dentro del cine hacía frío, el aire acondicionado funcionaba a toda potencia. La sala estaba casi vacía. Pero antes de que se apagaran las luces, le vi, sentado tres filas delante de mí. El frío, la oscuridad y la película en blanco y negro me sumieron en una sensación de irrealidad que yo ansiaba esa tarde.<o:p></o:p> Al terminar la película, remolona, salí del cine y me paré en la acera, algo confusa, no quería volver a la oficina, tampoco a casa, prefería derretirme en el asfalto gris, recalentado por el calor de agosto.<o:p></o:p> Encendí un cigarrillo, sobre todo para disimular mi indecisión, yo estaba parada en la acera, él venía hacia mí. Le conocía de vista, de verle en la sala. Era un hombre muy enigmático. Nunca habíamos hablado. <o:p></o:p> ―¿Tienes un cigarrillo? ―me dijo.<o:p></o:p> ―Si, claro ―le contesté.<o:p></o:p> Le ofrecí el cigarrillo. Era un hombre maduro y llevaba un bastón blanco. Alto, delgado, sin gafas. Me miraba de frente. Sus ojos eran de un color entre el gris y el azul. Le acerqué el cigarrillo a la boca, él se lo puso entre los labios y me dijo: <o:p></o:p> ―Ahora tienes que darme fuego…<o:p></o:p> Acerqué el encendedor al cigarrillo de tal manera que no pudiese encenderlo. Pero él se giró ligeramente hacia mi mano, y yo, como una niña a la que han pillado haciendo una travesura rápido le encendí el pitillo. En ese momento yo tenía el sol de frente y él de espaldas. Me cegaba la luz. Y él, después de dar una calada, se me acercó todavía un poco más y me dijo: <o:p></o:p> ―¿Has visto que tarde tan luminosa hace? El sol parece una explosión ―la sorpresa me tenía amordazada. <o:p></o:p> ―Sí… ―le miré sorprendida y supongo que blanca como su bastón. <o:p></o:p> ―No soy ciego ―me dijo sin dejar de mirarme y enseguida dio una calada al cigarrillo.<o:p></o:p> ―¿No…?―dije mirando su bastón blanco.<o:p></o:p> ―Veo la luz, veo el resplandor del sol. Pero no como tú. ¿Cómo te llamas?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> ―Ana. ¿Y tú?<o:p></o:p> ―Yo me llamo León, ¿quieres dar un paseo? ―en aquel momento, León era todo lo que yo tenía, el asombro no me dejaba pensar con claridad, le dije que sí. No tenía nada que hacer. <o:p></o:p> ―Puedo ver los contornos, las formas, distingo a las personas cuando se acercan a mí. León movía el bastón como apartando las sombras entre las que vivía. Y añadió:<o:p></o:p> ―Pero no puedo describir mi mundo, el color gris no se aproxima ni de lejos al mundo que yo veo, no hay equivalente en el lenguaje para describirlo. Los colores y todas sus tonalidades para mí son un amasijo parecido a una gama de grises informes, por eso prefiero el cine en blanco y negro, es más tolerable que el color. El único placer sensual lo encuentro en el olfato.<o:p></o:p> ―Entonces, ¿sólo ves en blanco y negro?<o:p></o:p> ―El mundo para mí es descolorido. Hasta los alimentos aparecen ante mí sin color, por eso prefiero alimento blancos o muy oscuros. Las fresas las veo casi negras. Y mi paleta, mi paleta de colores…<o:p></o:p> ―¿Tu paleta de colores?<o:p></o:p> ―Yo era pintor, vivía por y para el color, ahora sólo utilizo los grises.<o:p></o:p> ―¿Por qué te has acercado a mí, León?<o:p></o:p> ―Porque me gusta tu olor, sé todas las películas que has visto en los últimos meses, cuando entras en la sala, tu olor te precede, te siento.<o:p></o:p> De golpe sentí la necesidad imperiosa de cerrar los ojos, me sedujo la idea de dejar que León me guiara. Me colgué de su brazo, sin decirle nada, y sin abrir los ojos le pedí que me describiera sus olores, sus sensaciones, sus sonidos. <o:p></o:p> Y nos pilló el amanecer, León me describió el nacimiento del sol como una explosión que nadie más que él podía ver. Yo le describí un amanecer distinto, con tonalidades violetas, naranjas, limones y amarillos que él nunca podría ver. Ni siquiera recordar.<o:p></o:p> La mañana pintaba en blanco, como un prisma donde están todos los colores, los posibles, los inventados, los imposibles. Y los de León.<o:p></o:p> <div style="border-style: none none solid; border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color windowtext; border-width: medium medium 1.5pt; padding: 0cm 0cm 1pt;"> .<o:p></o:p> </div> .<o:p></o:p> Esta semana <a href="http://http//lacomunidad.elpais.com/glhoria/posts" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/glhoria/posts" id="link_0">GLORIA</a> ha elegido por mí, ella dijo: “Qué tal el tema de nacer y vivir desenfocados”. Para ella es el relato. Y con su permiso se lo dedico a <a href="http://http//lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts" id="link_0">Alfonso, Elefantefor</a> , porque la fotografía es suya, un cuadro de Friedrich. Gracias Alfonso.<o:p></o:p> Otros desenfoques mucho más coloridos en casa de mis compañeros: <a id="link_1" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" href="../usuarios/gmonteliu">BLOODY</a>, <a id="link_1" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4 " href="../usuarios/bandama4">BANDAMA</a>, <a id="link_2" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com" href="../usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</a>, <a id="link_3" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" href="../usuarios/crariza">CRARIZA</a>, <a id="link_0" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts" href="http://http//lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts">KARMEN</a>, <a id="link_5" title="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" href="../elefantefor">ELEFANTEFOR</a>, <a id="link_6" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces " href="../usuarios/escoces">ESCOCÉS</a>, <a id="link_2" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta " href="../usuarios/janpuerta">JANPUERTA,</a> <a id="link_0" title="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves" href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves">JOSE ALBERTO</a>, <a id="link_3" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon " href="../usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL,</a> <a id="link_11" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" href="../usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</a>, <a id="link_12" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia" href="../usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</a>, <a id="link_14" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" href="../usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</a>, <a id="link_15" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" href="../usuarios/f-menorca">XARBET</a> .<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Moderato cantabile. El club de los jueves

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2575 No me gustan las fiestas. Sólo se trataba de un compromiso, el cumpleaños de una vieja amiga, a la que veía muy poco. No esperaba nada de la noche. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Había unas treinta personas en la fiesta. La mayoría eran desconocidas, pero me parecieron la misma gente de siempre. Me sentía algo incómoda, la música estaba muy alta y el ruido era ensordecedor, la gente hablaba a gritos para entenderse.<o:p></o:p> Después de saludar a la anfitriona, y dejarla a su aire, me acodé en la pequeña barra situada en el extremo opuesto a la gran terraza del ático. Me serví una copa. Mientras bebía, miraba a los invitados, la mayoría estaba en el otro extremo del salón, entraban y salían de la terraza.<o:p></o:p> De repente vi a Oswaldo, estaba en un grupo de cuatro personas, reían animadamente. Mientras yo me acercaba el vaso a los labios, él abandonó el grupo, y se acercó hasta dónde yo estaba. <o:p></o:p> ―¿Qué hace una chica como…? ―no le dejé terminar la frase. <o:p></o:p> ―Déjate de rollos, si quieres ligar conmigo piensa en algo más original ―le dediqué media sonrisa y volví a mi copa. Los dos reímos, nos conocíamos de vernos en el centro de yoga donde ambos nos relajábamos los martes, desde hacía cinco o seis meses, aunque en ninguna ocasión habíamos hablado más de dos minutos. <o:p></o:p> Mientras me devolvía otra media sonrisa, me cogió del brazo y me dijo ―vámonos, creo que no estás muy cómoda, lo tuyo es el yoga. Apuré el trago y le seguí. ―Me ayuda a concentrarme ―le dije. Nos fuimos sin despedirnos, nadie nos echaría de menos, por lo menos a mí.<o:p></o:p> Ninguno de los dos habíamos comido nada, así que, después de preguntarnos y contestarnos mutuamente qué hacíamos los dos en la misma fiesta, me invitó a cenar en un restaurante japonés. <o:p></o:p> Reconozco que me impresionó el sitio elegido, traspasar la puerta del restaurante fue como atravesar una frontera, como entrar en lo que yo imaginaba, debía ser un lugar de Japón. <o:p></o:p> Mientras mojaba unos deliciosos gyozas, pequeños rollitos de pasta rellenos de carne picada que parecían raviolis, en salsa de soja, me habló de Japón. Enseguida me di cuenta de la pasión de Oswaldo, no sólo por la gastronomía japonesa, también por su cultura, sus costumbres ―algunas algo extrañas―, sus ritos, su magia, sus islas. Parecía conocerlo todo sobre Japón.<o:p></o:p> ―El punto de la tempura es muy delicado, debe estar crujiente, pero no mucho, el color debe ser blanco pálido y la temperatura del aceite 180º. La salsa se hace con tamari, sake, miel de arroz, polvo de bonito y una pizca de jengibre. <o:p></o:p> Después la conversación se centró en el pescado, en las infinitas formas de preparar el sushi, bocaditos de arroz y pescado crudo, de la salsa wasabi, de todas las clases de pescado que se utilizan para el shusi, del sashimi, y otras delicias japonesas.<o:p></o:p> Desde aquella noche Oswaldo se convirtió en mi sombra, me contagió su pasión por La tierra del sol naciente. Cualquier ocasión era perfecta para hablarme de su obsesión.<o:p></o:p> ―En mayo florecen las azaleas, es la mejor época para viajar a Tokyo ―me dijo una tarde.<o:p></o:p> ―Una ciudad que alberga 30 millones de seres tiene que ser un caos. <o:p></o:p> ―Ellos tienen antídotos para controlar el caos.<o:p></o:p> Me habló del monte Fuji, a 70 kilómetros al sur de Tokio, me habló de los baños divinos en aguas milagrosas, los Onsen. <o:p></o:p> ―Son lagos de agua muy caliente, a 40º, situados en medio de las montañas, rodeados de pinos, abetos, y cipreses, la vegetación es exuberante, imagina bañarte desnuda en un lugar así. Aunque también podemos ir a la isla de Shikoku, El Baño de los Espíritus, después podemos tumbarnos en el solarium, sobre un tatami, tomar té caliente con bollos de pasta.<o:p></o:p> Y poco a poco, escuchando a Oswaldo me aficioné a todo lo japonés, pensaba en ese viaje maravilloso que algún día realizaríamos.<o:p></o:p> Oswaldo me fascinaba, era un hombre al que no le asustaban los obstáculos, cuando se despertaba su ambición, no se paraba ante nada, hasta convertirla en realidad. Sabía tratar a las personas, su ingenio, guardado ocultamente, le permitía conocer bien a los demás. <o:p></o:p> Nos veíamos casi a diario, cualquier hora del día era buena para tomar un café. Me enamoré de Oswaldo, sin remedio.<o:p></o:p> Observé que era muy escrupuloso con la higiene personal, pero conociéndole como le conocía no me extrañó, me pareció una consecuencia lógica de sus gustos nipones, sabiendo la gran importancia que tiene la higiene íntima para los japoneses. No le gustaba el vello en ninguna parte del cuerpo, ni siquiera en el pubis, aspecto éste que yo cuidaba escrupulosamente. <o:p></o:p> Con frecuencia, me quedaba a dormir en su casa, Oswaldo era un amante excepcional, como yo no había conocido otro. <o:p></o:p> Una noche en su casa, me habló de otras experiencias culinarias mucho más seductoras que el mero comer tempura, sushi o gyozas. Y me propuso algo diferente, algo para lo que él me había preparado durante mucho tiempo, con sumo cuidado, con la paciencia y el arte propios del país que amaba.<o:p></o:p> Sabía que mi capacidad de concentración era magnífica, que podía estar horas sin mover un músculo, ningún martes faltamos a nuestras sesiones de yoga y meditación. <o:p></o:p> Oswaldo se había ocupado minuciosamente de transmitirme su pasión, conocíamos todos los restaurantes japoneses de la ciudad, los teníamos catalogados en una escala, donde sólo tenía cabida la excelencia, también se había ocupado de refinar mis costumbres higiénicas, no había dejado nada al azar. Y sobre todo, Oswaldo, era plenamente consciente de que yo haría cualquier cosa por él.<o:p></o:p> Aquella noche, Oswaldo colocó el tatami sobre la mesa, después, siguiendo sus instrucciones, extremadamente precisas, me bañé con sumo cuidado, utilizando un jabón sin olor. Finalicé el baño con una larga ducha de agua helada. Me tendí desnuda sobre el tatami, Oswaldo colocó pétalos de flores en algunas partes de mi cuerpo, yo le dejé hacer, sin moverme en absoluto.<o:p></o:p> Después, con exquisito cuidado, distribuyó sobre su plato humano, toda clase de delicias japonesas conocidas por mí, mientras, me susurraba al oído ―la temperatura humana es la ideal para el sushi, y para el sashimi, es como más me gusta.<o:p></o:p> <DIV style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 1pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: windowtext 1.5pt solid"> <P class=MsoNormal style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm">.<o:p></o:p> </DIV> .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay más Shusi y relaciones de pareja para todos los gustos en:<o:p></o:p> .<o:p></o:p> <A id=link_1 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu">BLOODY</A>, <A id=link_1 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4 " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4">BANDAMA</A>, <A id=link_2 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</A>, <A id=link_3 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">CRARIZA</A>, <A id=link_0 title=http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts href="http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts">KARMEN</A>, <A id=link_5 title=http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">ELEFANTEFOR</A>, <A id=link_6 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">ESCOCÉS</A>, <A id=link_2 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">JANPUERTA,</A> <A id=link_0 title=http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves">JOSE ALBERTO</A>, <A id=link_3 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL,</A> <A id=link_11 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</A>, <A id=link_12 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</A>, <A id=link_14 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</A>, <A id=link_15 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">XARBET</A> <o:p></o:p>

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1 Nyotaimori. (El club de los jueves)

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2506

2575 El cómic ―ahora se llama novela gráfica― nunca ha sido mi fuerte, pero éste que os presento es muy especial para mí. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Mil euros por tu vida es el primer relato, un futuro no muy lejano en el que se podrá comprar un cuerpo para vivir en él.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El deseo de tu corazón, la historia de un joven, guapo, rico, y mucho más, que no tiene suficiente, quiere…mucho más.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Noche de sábado, un concurso real donde el objeto de caza es un ser humano.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo me pregunto, ¿cuánto tiempo pasará hasta llegar a estos Futuros peligrosos? ¿Acaso no despuntan, como puntas de icebergs en nuestro presente?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Éstos son los tres relatos que contiene la novela. <o:p></o:p> Los argumentos son de Elia Barceló, referente de ciencia ficción en nuestro país, el dibujante es Luis Míguez y el guionista Jordi Farga, el lado izquierdo de mi avatar. Y a quién dedico esta entrada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Este último detalle es lo que hace que esta novela gráfica o cómic sea tan especial para mí. .<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/3Portada_Futuros_Peligrosos_2-formatoJPG.jpg"> . <o:p></o:p> Y no resisto la tentación de dejaros una fotografía de hace unos minutos, lo que yo veo desde mi ventana, mientras escribo estas líneas.<o:p></o:p> Año de nieves, año de bienes…y sigue nevando en Madrid. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/6.1febrero2009nieva006.jpg">.

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2009-02-27T17:08:47Z

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1 Futuros peligrosos. Elia Barceló, Jordi Farga y Luis Míguez.

2009-06-10T13:13:14Z

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2506

2575 El semáforo se puso en verde y la mujer cruzó la calle. Caminaba erguida, segura. Era una mujer elegante y discreta. Llevaba el pelo recogido en la nuca. Su traje era negro, la falda ceñida y la blusa blanca. Desprendía serenidad, desde su pelo blanco hasta los zapatos negros de tacón alto. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Llegó al otro lado de la calle, se paró un momento, como si estuviera pensando hacia dónde dirigirse, tomó la calle que quedaba a la derecha, después giro por la segunda calle a la izquierda. Entró en una pequeña librería que tenía un luminoso nombre, Luminaria. Enseguida comenzó a mirar los libros expuestos, y con más rapidez de la usual encontró lo que buscaba. <o:p></o:p> La mujer cogió el libro y se dirigió al hombre que estaba detrás del mostrador.<o:p></o:p> El hombre le indicó el precio y le dijo que le gustaría, ella le contestó que ya lo había leído, el hombre la miró con un gesto de sorpresa, ella sonreía mientras lo miraba de frente. El hombre bajó la mirada y cogió papel para envolver el libro. Ella le dijo que no era necesario y lo guardó en el bolso, él sonrió para disimular la continua sorpresa y para no responder al enigmático comportamiento de ella. <o:p></o:p> ―Ha dejado de llover ―dijo la mujer ―todavía queda un rato hasta que desaparezca el sol. <o:p></o:p> ―¿Quiere tomar una copa conmigo? ―el hombre la miró más detenidamente, buscando algo en el rostro de la mujer, justo lo que un segundo antes su inconsciente intentaba esquivar. Había algo en su rostro que le resultaba familiar, rectificó su apreciación, familiar no era la palabra, era algo más íntimo. En ese momento, el hombre reconoció qué era lo que le producía inquietud.<o:p></o:p> ―No puedo, aún me queda un rato para cerrar ―contestó el hombre.<o:p></o:p> ―Puede cerrar cuando quiera, usted es el dueño. No tiene empleados.<o:p></o:p> ―Lo siento, no puedo…<o:p></o:p> ―Si quiere puedo esperarlo, hasta que cierre ―el hombre dudó un segundo, la mujer era hermosa y parecía estar sola.<o:p></o:p> ―Tómese una copa conmigo ―insistió la mujer.<o:p></o:p> ―Está bien, la acompañaré ―contestó el hombre, cada vez más inquieto. El librero cerró el establecimiento y salieron a la calle.<o:p></o:p> ―¿Conoce algún café por aquí?<o:p></o:p> ―Sí, conozco un lugar aquí cerca.<o:p></o:p> Caminaron uno al lado de la otra, sus pasos eran acompasados, parecían una pareja, aunque ella era más joven que él. A todas luces.<o:p></o:p> Entraron en un café situado en un amplio chaflán. Eligieron una mesa delante de una ventana, desde donde se veía una plaza antigua, con solera, con mucho movimiento de gente y de coches.<o:p></o:p> Se sentaron el uno frente a la otra. Durante unos minutos, mientras bebían sus cervezas, ella le hizo preguntas sobre su trabajo, le miraba como si conociera las respuestas.<o:p></o:p> ―La he reconocido, hace mucho tiempo que nos conocemos. La esperaba, siempre la he esperado ―dijo el hombre de pronto.<o:p></o:p> ―Prosiga ―dijo ella.<o:p></o:p> ―Hace muchos años, yo vi como dos hombres la violaban. Yo estaba con ellos. No hice nada por evitarlo. Usted quedó maltrecha en el suelo, muy cerca del puente, hecha un ovillo, le habían arrancado la ropa, tenía moratones en la parte interna de los muslos, y señales de mordiscos por todo su cuerpo. Los dos hombres que la violaron estaban borrachos, desaparecieron de allí enseguida.<o:p></o:p> Me acerqué hasta usted, y mientras la levantaba, me miró con terror. La cogí en brazos, la metí en mi coche y la llevé a mi casa, cuidé de usted hasta que pudo mantenerse en pie por si misma. Yo no podía acudir a la policía, y usted parecía no querer saber nada de las autoridades. En todo el tiempo que estuvo conmigo en mi casa, no abrió la boca, no dijo una palabra. Una mañana bajé a comprar comida, usted dormía en mi cama. Cuando regresé, usted ya no estaba. Nunca más supe de usted. Nunca le conté a nadie lo que pasó aquella noche. No volví a ver a los hombres que la violaron, militábamos en el mismo partido político, sólo éramos conocidos, aquella noche era la primera vez que salíamos juntos. Nunca más volví a verlos. Desaparecieron del partido.<o:p></o:p> Probablemente, salvo nosotros, nadie más se enteró. Eso pensé durante años. Mucho tiempo después me enteré por la prensa de la muerte de ambos, eran conocidos por su actividad política. Pero lo realmente llamativo fue cómo murieron.<o:p></o:p> ―No son necesarios los detalles ―dijo la mujer.<o:p></o:p> ―Entonces tuve la certeza de que usted aparecería, un día u otro. La estaba esperando ―contestó el hombre.<o:p></o:p> ―Aquella noche, ―continuó la mujer― sin su intervención yo me habría arrojado por el puente, tenía dieciséis años, me había escapado de casa de mis padres, después de una monumental bronca, a los pocos días la realidad se impuso en toda su crudeza, no quería volver con ellos, pero no tenía recursos, ni amigos a los que acudir, el dinero del que disponía no era mucho, estaba hambrienta y desorientada. No quería volver a casa, y el río estaba ahí. <o:p></o:p> El hombre, mirándola de frente, contestó:<o:p></o:p> ―Unos días más tarde vi su foto en el periódico, comprendí que sus padres la habían encontrado, me cambié de apartamento, mi actividad política me hacía persona no grata en aquellos años. No quería verme envuelto en ningún escándalo ―siguieron hablando durante un rato no muy largo, de golpe la mujer dijo:<o:p></o:p> ―¿Le apetecería hacer el amor conmigo? <o:p></o:p> ―Soy viejo.<o:p></o:p> ―Yo también.<o:p></o:p> ―…<o:p></o:p> ―…<o:p></o:p> La mujer le recordó que ella lo había invitado, y pagó la cuenta, salieron a la calle y cogieron un taxi. No hablaron durante el trayecto.<o:p></o:p> Se bajaron delante de un hotel que se llamaba California. Pidieron una habitación y subieron. Intermitentemente la habitación se iluminaba, eran ráfagas que aparecían a través de la ventana que daba a la calle, era el letrero luminoso del hotel. No se molestaron en encender la luz. Ella le quitó el abrigo y comenzó a desabrocharle la camisa. Él no podía dejar de pensar que en un momento todo habría terminado para él, que seguiría la misma suerte que sus ex camaradas. Pero no intuía cómo lo haría ella. Se desvistieron y se metieron en la cama. El hombre pensó que lo encontrarían desnudo en el hotel California. Y aceptaba lo que él pensaba que era su destino con pasividad y resignación. <o:p></o:p> Ella intentó preguntarse de dónde procedía esa absurda fidelidad al horror, pero descubrió que no tenía respuestas.<o:p></o:p> La noche transcurría enfiebrada. La mente de él se refugió en otras noches, oscuras y largas. Se abandonaba, poco a poco. El hombre, que se llamaba Pedro, descartó por primera vez, la idea de que moriría a manos de Nina, así se llamaba la mujer. Nina apoyó la frente en la espalda de Pedro. Cerró los ojos y se durmió.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ________________________________________________________<o:p></o:p> <o:p></o:p> .<o:p></o:p> El tema lo ha elegido Alfonso, un cuento de cuento. Sin respuestas está inspirado en una novela corta de Alessandro Baricco, “Sin sangre”. La cursiva y los nombres de los protagonistas son literales. Otros cuentos:<o:p></o:p> . <A id=link_1 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu">BLOODY</A>, <A id=link_1 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4 " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4">BANDAMA</A>, <A id=link_2 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</A>, <A id=link_3 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">CRARIZA</A>, <A id=link_0 title=http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts href="http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts">KARMEN</A>, <A id=link_5 title=http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">ELEFANTEFOR</A>, <A id=link_6 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">ESCOCÉS</A>, <A id=link_2 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">JANPUERTA,</A> <A id=link_0 title=http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves">JOSE ALBERTO</A>, <A id=link_3 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL,</A> <A id=link_11 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</A>, <A id=link_12 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</A>, <A id=link_14 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</A>, <A id=link_15 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">XARBET</A> . <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <A href="http://<object%20width=/" 425? height="344"><EMBED src=http://www.youtube.com/v/ea0CDieb4yM&hl=en&fs=1 width=425 height=344 type=application/x-shockwave-flash allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></EMBED></OBJECT></A> <o:p></o:p>

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2009-01-22T09:00:12Z

1 Sin respuestas. (El club de los jueves)

2009-08-14T19:52:58Z

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2575 Zarpo….como un zahorí, buscando el agua… <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . Yerma de yemas, ansiosa, como abrasada yerba, como la yedra amarga.<o:p></o:p> . exhausta, exhibo exuberancia, exultante, exprimo en mi memoria nuestro beso<o:p></o:p> . Wagner, suena su música, bailan las Walkirias<o:p></o:p> . Vislumbro verdes aguas, vuelvo a viajar<o:p></o:p> . Ufana, ubico la urdimbre de tu ungüento. Mi utopía me urge, apremia tu universo<o:p></o:p> . Ternura, mi ternura titubea y se estrella en la tierra, trémula y turbia. Y<o:p></o:p> . Sueño que suena el silencio, como un sortilegio, sueño que el silencio sabe a sortilegio<o:p></o:p> . Radiante, el raudal de tu recuerdo se rebosa, y recupero tu refugio <o:p></o:p> . Quizá quisimos querer, quizá…<o:p></o:p> . Prometo esperarte, no voy a despedirme, ni partiré sin ti, tú vienes conmigo<o:p></o:p> . Olvido el olvido, y orlo con oro tu odisea<o:p></o:p> . Añicos, la noche se hace añicos buscando añiles, intento añadir eñes, aniñadas o añejas, añorando el día <o:p></o:p> . Naufraga la niebla, la noche me ayuda<o:p></o:p> . Malicio la magia, mientras…<o:p></o:p> . La luna está llena, ligera, sabe a limón<o:p></o:p> . Kilómetros y kilómetros de<o:p></o:p> . Júbilo <o:p></o:p> <o:p></o:p> . Insomne, insolvente, insondable <o:p></o:p> . Hechizo. Huidizo, huele a hierbabuena y sabe a<o:p></o:p> . Granada grumosa<o:p></o:p> . Fluye, y flota la fantasía<o:p></o:p> . Enciendo la esperanza y errante espero el encuentro, ensimismada escucho la luz <o:p></o:p> . Descarado, el día me deslumbra, derrapa<o:p></o:p> . Celoso, chisporrotea el cielo, como un candil, y cubre con calma el camino <o:p></o:p> . Busco un beso embelesado, un bocado breve, buceo en babel y en los bajíos, brillantes, bruñidos y bailo porque al amanecer te beso.<o:p></o:p> . Amanece….alborea. Se anuncia el alba.<o:p></o:p> . _____________________________________________________________________ . Estas letras pretenden ser un "homenaje al abecedario", Alfonso, nuestro aforístico Elefante, Juanjo Albors, nuestro arquitecto de cabecera, Daniel Yáñez González- Irún, Anna y Nuria son otros amigos que han escrito sobre las letras, las palabras, el abecedarios Más letras y sin duda mejor organizadas: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/elefantefor">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/elefantefor</A> Alfonso <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/la-portada-invisible">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/la-portada-invisible</A> Daniel <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nuri-9">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nuri-9</A> Nuria <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ginebra-s">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ginebra-s</A> Anna <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/jresis">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/jresis</A> Juanjo

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1 Jugando con las letras, de la Z a la A

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2506

2575 Me llamo Sonia. Mi asistenta es ecuatoriana. Es menuda, morena, tiene un gesto dulce y es muy callada, pero cuando habla parece que canta. Es una mujer que ahorra el agua de fregar, el cubo siempre está a un tercio de su capacidad. Economiza el agua hasta para beber. Se llama Silvina.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Estaba yo preparando la cena cuando mi hijo pequeño apareció en la cocina. En la mano traía un cuaderno y en la cara una expresión misteriosa.<o:p></o:p> ―¿Qué me traes? ―le dije distraída.<o:p></o:p> ―Mamá, me lo he encontrado en la escalera, es un cuaderno.<o:p></o:p> ―¿Sí? A ver, ¿me lo enseñas?<o:p></o:p> Mientras cuajaba la tortilla eché un vistazo a esas páginas misteriosas. Me causó mucha curiosidad, dejé el cuaderno al lado de la ensalada mientras daba vuelta a la tortilla, pero con el ojo puesto en las pastas naranjas. Me intrigaba porque se lo había visto a Silvina alguna vez. Pusimos la mesa y nos sentamos a cenar. Cogí el cuaderno y leí:<o:p></o:p> “Me llamo Silvina y escribo esto porque no tengo a quien contar. ¡Ojalá pudiera contárselo a alguien! Llegué a España hace cuatro años y no tengo papeles, pero mi señora me ha prometido que me ayudará. Ella es buena. Ayer me regañó porque le fregué las cortinas del baño de los niños. Estaban muy sucias y las metí en lejía y las froté fuerte. La señora me dijo que la lejía no es buena para la piel. Mi señora gasta mucha agua, cuando se ducha tarda mucho. Está mucho rato dentro de la ducha. Lo sé porque oigo el ruido que hace el calentador.<o:p></o:p> Hoy me duele mucho la espalda. Ha vuelto a pegarme. Y yo no he hecho nada, él piensa que voy con otro hombre, pero he llegado más tarde porque miraba escaparates, si él está trabajando creo que no importa que yo mire escaparates. Sebastián tiene una zapatería y arregla zapatos. Y el sitio es pequeño. Pero a él le gusta que yo esté allí sin hacer nada. Sola allí. ¡Si no me dice nada!. Si no hablamos. <o:p></o:p> A mí me gustaría hablarle de mis hijos, ellos están en Ecuador, ayer mismo les mandé el dinero. María cuida la casa. Ulises va al colegio y Darío ya está en la universidad. Santito, que pueda irme pronto, tengo tantas ganas de verlos. Hace dos años que no los veo. Pero tengo sus fotos y las miro cada noche antes de dormir. ¡Los quiero tanto! Claro que no he mandado todo el dinero. Me he quedado para hacer la compra, yo cocino para Sebastián y para mí. Y pago la comida. Pero él no me cobra por vivir en su casa. <o:p></o:p> Antes era más bueno, no me pegaba, aunque ahora me duele la espalda. Me la pisó con fuerza, y cuando me dio aquella bofetada en la zapatería me salía mucha sangre por la nariz, me dijo que me metiera dentro que no quería que estuviera al lado de la puerta. Cuando llego de trabajar me siento al lado de la puerta porque así veo a la gente. Pero a Sebastián no le gusta mucho que mire a la gente que pasa. <o:p></o:p> Hoy le he traído las sandalias de mi señora para que se las arregle. Son unas sandalias color café con leche, como de ante, con un tacón cuadrado y todas llenas de tiritas cruzadas. Hacía tiempo que no se las ponía y le pregunté que hacía con ellas, porque las tenía tiradas en el suelo. Y me dijo que las tirara a la basura, que las tiritas se habían despegado y no merecía la pena arreglarlas. Le dije que mi marido se las arreglaría. La señora se sorprendió y me dijo que no sabía que yo tuviera marido. Y le dije la verdad, que aunque no estamos casados, Sebastián es mi marido porque cuida de mi”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> A la mañana siguiente Silvina apareció en la casa con unas manchas oscuras alrededor del ojo izquierdo. Traía las sandalias, perfectas, impecables. Un trabajo muy bien hecho, la señora se quedó perpleja, era increíble el trabajo que había hecho ese hombre. Miraba la cara de Silvina, miraba las sandalias, otra vez la cara de Silvina, de nuevo las sandalias…No podía ser la misma persona. Era imposible.<o:p></o:p> Por la noche de ese mismo día, Sonia y su marido salieron a cenar. Cuando llegaron al portal Sonia se paró en seco. Algo cruzó su mente, le dijo a su marido que la esperara un momento, que volvía enseguida. Subió a casa, se quitó las sandalias y las tiró a la basura. Mientras se ponía otros zapatos, sintió la puerta de la calle. Alguien había entrado. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Su marido entró en la habitación. Ella le miró aterrada, ¡otra vez no!. Ponte las sandalias, le dijo. No quiero. Él la arrastró a la cocina, hasta el cubo de la basura, ábrelo. No quiero. Él la agarró del pelo y le metió la cabeza en el cubo de la basura, mientras le gritaba, ¡ponte las sandalias que te regalé!<o:p></o:p> <DIV style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 1pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: windowtext 1.5pt solid"> <P class=MsoNormal style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; TEXT-JUSTIFY: inter-ideograph; PADDING-BOTTOM: 0cm; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; BORDER-LEFT: medium none; TEXT-INDENT: 35.4pt; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; TEXT-ALIGN: justify; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm">.<o:p></o:p> </DIV> .<o:p></o:p> <o:p></o:p> El tema lo ha elegido Crariza, dijo: “En alguna parte del relato ha de contarse que una persona encuentra en un cajón o armario perdido un diario olvidado por otra persona o una novela anónima, perdida e inédita”. Yo me encontré un cuaderno con las pastas naranjas. Ni anónimo ni inédito. <o:p></o:p> Más novelas, cuadernos, diarios en casa de mis compañeros:<o:p></o:p> .<o:p></o:p> BANDAMA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4</A> BLOODY: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu</A> CÁSTOR OLCOZ: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com</A> CRARIZA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza</A> ELEFANTEFOR: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</A> ESCOCÉS: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces</A> JANPUERTA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta</A> KARMEN-JT: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</A> LOUIS DARVAL: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon</A> PSIQUI: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia</A> SR. CAPULLO: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo</A> UN ESPAÑOL MAS: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas</A> XARBET: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</A> <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia</A> JMVIPRA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/mjvipra">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/mjvipra</A>

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1 Silvina. Y también Sonia. (El club de los jueves)

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2575 <A href="http://<object%20width=/" height="344" 425?></A> La ciudad de Kiev no deja indiferente. Es el centro político, económico y cultural más grande de Europa del Este, además de la cuna de una importante civilización del mundo: la eslavo-ortodoxa.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Su situación fronteriza entre Oriente y Occidente favoreció el desarrollo de un ambiente multicultural y espíritu de tolerancia. En Kiev se respira espiritualidad, al mismo tiempo que se vive el modernismo y la rapidez del centro de la ciudad. Es una ciudad abierta y serena.<o:p></o:p> Las lejanías del Dnieper, sus iglesias con cúpulas doradas que surgen entre el verdor de los árboles, sus grandes y verdes parques y el ambiente cultural, son algunos de los atractivos que disfrutan los kievitas. En el mes de mayo el encanto de Kiev tiene su máximo esplendor. Las fotografías están hechas en mayo de 2006. . “El Globo”, centro comercial y de entretenimiento, debajo de la plaza Maidan Nezalezhnosti (la Plaza de la Independencia). Es el centro de Kreschiatik, la calle principal de Kiev.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/7.CúpuladebajoplazaMaidankiev218.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Edificio del Gabinete de Ministros de Ucrania. 1936-1938.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/6.Gabinetedeministros217.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">El río Dnieper </DIV> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/9.Dnieperkiev056.jpg"> La Cuesta de San Andrés es llamada el Montmartre de Kiev. En los alrededores está situada la casa de Mijail Bulgakov, también aquí está ambientada su novela “El maestro y Margarita” .<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/14.CuestaSanAndrés-kiev322.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">El campanario y la catedral de Sofía.</DIV> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/.Catedralkiev311.jpg"> <o:p></o:p> La calle principal de Kiev, Kreschiatik. En los días de fiesta está prohibido el paso de vehículos. La última noche en Kiev, en uno de los numerosos conciertos al aire libre y la música que sonaba aquella noche: Wind of change, de Scorpcions. <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/10.conciertoKreshatikkiev277.jpg"><EMBED src=http://www.youtube.com/v/yzdobfuPH9U&hl=en&fs=1 width=425 height=344 type=application/x-shockwave-flash allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"> <o:p></o:p>

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1 La ciudad de Kiev o Kyiv (II)

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2575 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Entre los libros que mi abuelo tenía, había tres que me gustaban más que los otros, con las tapas azules y con incrustaciones doradas. Me gustaba pasar las yemas de los dedos sobre el relieve brillante. Yo tenía mi preferido. Arriba, el título, escrito en azul sobre dorado. Inmediatamente debajo, un rectángulo, liso al contacto con mis dedos, donde había un grabado que me fascinaba: dos mujeres y un hombre en una estancia que entonces ―e incluso ahora― me parecía muy exótica. Con mosaicos en la pared y almohadones en el suelo. Una de las mujeres aparecía envuelta en una gasa transparente, con la cabeza echada hacia atrás y los ojos entornados. Con la mano izquierda sostenía un pebetero dorado, de donde salía un humo azulado que formaba una pequeña nube y desaparecía en la parte superior del grabado. Aquella cubierta me parecía mágica, y abrir el libro era como saltar a un mundo que me hacía soñar. Dentro, había alrededor de mil noches en forma de cuentos que yo nunca quería que terminasen. Pero siempre había que ir a merendar, o a cenar, o a lavarse los dientes, o lo peor de todo, a dormir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/1.Lasmily...1.jpg"> Mi abuela y yo teníamos puntos de vista muy diferentes, porque donde yo leía “Las” ella leía “Don”. Y donde yo veía mil y una noches, ella veía… Quijote de la mancha. Ellos pensaban que yo leía a Cervantes. Estaban muy confundidos. Qué inocentes me parecían los adultos… Ellos me hacían en la Mancha, cuando en realidad yo andaba en Bagdad acompañando al tercer hermano del barbero, uno de los cuentos de aquel misterioso libro de pastas azules, con su correspondiente grabado a media página. Otras veces me encontraba junto a Tormenta, “nombre que me pusieron al nacer, porque se creyó que mi aspecto pronosticaba muchos males…”, contaba al empezar su historia. Incluso infiltrada en la fábula del pájaro que habla, del árbol que canta y del agua de oro… Ahí me refugiaba yo, porque lo que quedaba fuera de aquella ventana, me parecía aburrido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tirada en el suelo pasé muchas tardes leyendo aquel libro, e imaginando como sería ser mayor y vivir en otros mundos. Yo creía que en algún lugar debía existir una vida como la de los personajes que vivían dentro del libro.<o:p></o:p> Una mañana de invierno amanecí con fiebre y náuseas, y no me llevaron al colegio. Tampoco me dejaron levantarme de la cama. Por la tarde cogí el libro y comencé a leer. Aquel día no devolví el libro a su sitio, lo puse debajo de la cama. Y por la noche, cuando todos dormían seguí leyendo. La historia de Tormenta. <o:p></o:p> Recuerdo que comenzó a llover, sentí como las gotas golpeaban la ventana de mi cuarto. El viento soplaba fuerte y la persiana golpeaba en los cristales…<o:p></o:p> ―Niña…aquí…mírame…<o:p></o:p> No había nadie conmigo, pensé que la persiana me hablaba. Sentí mucho miedo y quería taparme la cabeza con la manta, pero tenía que cerrar el libro y la luz estaba encendida. Y entonces fue cuando la vi. <o:p></o:p> Tormenta, la hermosa Tormenta. Ella estaba allí y me hacia señas para que la siguiese, a través de la ventana...<IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/Tormenta5.jpg"><o:p></o:p> <o:p></o:p> …A través de la ventana del libro, la ventana por la que yo entraba en mi mundo, donde conocí a Tormenta, la favorita del Califa Haroun-al-Raschid. Era ella la que me hablaba.<o:p></o:p> ―Preciso tu ayuda, mi señor cree que estoy muerta ―era su dulce voz ―pero estás viva ―le contesté.<o:p></o:p> ―En toda la ciudad no se habla de otra cosa, la noticia de mi muerte corre de boca en boca ―continuó. Tormenta me cogió las manos y me habló así:<o:p></o:p> ―Hace un tiempo mi señor El Califa Haroun-al-Raschid salió de viaje y aprovechando su ausencia, vine a ver a Ganem, él es mi amigo. Pero la noticia de mi muerte comenzó a circular por toda la ciudad y no volví al Palacio. Ésta es la casa de Ganem y aquí he vivido los últimos meses. Mi vida en Palacio no es placentera cuando mi señor no está. Zobeida, la esposa del Califa, me odia. Sus celos convierten mi vida en tristeza. Sabemos que mi señor regresa hoy de su viaje. Tienes que ayudarme.<o:p></o:p> ―Tormenta está muerta, Tormenta está enterrada en un lugar secreto del Palacio. ―Sus grandes ojos negros se perdieron en el infinito al pronunciar estas palabras.<o:p></o:p> ―Quiero que vayas al Palacio y le entregues algo al Califa.<o:p></o:p> ―¿Yo? Pero no estoy vestida, además no sé dónde está el palacio. Me encontrarán, es posible que me encierren, o que me maten. <o:p></o:p> ―Nadie notará tu presencia, eres una niña muy pequeña, pasarás desaperciba, están de luto, y muy ocupados llorando mi muerte. <o:p></o:p> Tormenta hizo una señal apenas perceptible y dos mujeres jóvenes que estaban al otro lado de la estancia vinieron hasta mí, me acariciaron el pelo y después me vistieron y me peinaron. <o:p></o:p> Mientras, Tormenta escribió a su señor. Y me entregó un billete para que yo se lo hiciera llegar.<o:p></o:p> Amina, una de las dos jóvenes me acompañó por callejuelas laberínticas y poco transitadas, hasta desembocar en una calle más ancha. Al fondo de la calle había una plaza enorme y pude divisar el Palacio. <o:p></o:p> ―Antes de que el primer rayo de sol aparezca detrás de la colina, yo estaré aquí, esperándote para llevarte junto a Tormenta. ―Me dijo Amina antes de partir.<o:p></o:p> No puedo explicar como ocurrió, pero conseguí entrar en el Palacio, había mucho movimiento de personas, que iban de un lado a otro, nadie se percató de mi presencia. Yo escuchaba todas las conversaciones y comprendí que la llegada del Califa era inminente y que todos se estaban preparando para recibirle y para consolarle por la pérdida de su amada Tormenta, que él desconocía. <o:p></o:p> Me escurrí por dentro del Palacio, observando todo el movimiento a mí alrededor. Vi una puerta azul muy grande, toda llena de unos dibujos muy extraños para mí. <o:p></o:p> ―¡Nuestro Señor Haroun-al-Raschid! ―repetían muchas voces. Y comprendí que había llegado el momento. Traspasé la puerta aprovechando que todos estaban pendientes de la llegada del Califa y me escondí detrás de unas cortinas temblando de pies a cabeza. La estancia era inmensa, el mármol relucía a pesar de hallarse en penumbra. En frente de mí había un féretro y comprendí que me hallaba en la cámara de Tormenta.…volví a escuchar muchos pasos, se acercaban, el Califa estaba ahí, abatido por el dolor que le causaba la pérdida de su amada. En ese instante Zobeida entró en la estancia y llorosa le comunicó la muerte de Tormenta. ―Nada se ha podido hacer mi señor, ella murió de repente. ―Sus ojos delataban su perfidia.<o:p></o:p> Se arrodilló ante el ataúd y pidió estar a solas, sólo se quedaron con él dos esclavas. Y los dos eunucos que vigilaban el féretro.<o:p></o:p> Haroun-al-Raschid habló: ―Quiero verla, deseo admirar su belleza por última vez, quiero tocarla. Los eunucos abrieron el féretro y dentro estaba el cuerpo de la impostora muerta, ataviado como un cadáver. <o:p></o:p> El Califa se acercó, dudó y dio un paso hacia atrás. Una señal de su mano les advirtió de su deseo de cerrar el féretro. Apenas habían transcurrido unos minutos cuando el Señor volvió a hablar: ―¡Abrid de nuevo el féretro ―¡Abridlo, he dicho! ―Los eunucos obedecieron al instante. <o:p></o:p> Se acercó al féretro abierto, y durante un rato acarició el supuesto cuerpo de Tormenta por encima de la ropa blanca cuando de repente empezó a golpearla. Exaltado, fuera de sí, arrancó las sábanas que la cubrían y debajo descubrió una talla de madera con forma de mujer. El Califa no habló. Estuvo un buen rato dando vueltas alrededor del féretro abierto, hasta que a punto de desfallecer, se recostó en un diván y pidió no ser molestado. Su rostro era inexpresivo. Las esclavas visiblemente afectadas, se apartaron al otro extremo de la habitación, estaban delante de mí. Salí de detrás de la cortina y con el dedo índice sobre mis labios les di el billete que Tormenta me había encomendado. ―Es de Tormenta ―dije. ―Ella me lo ha dado para él.<o:p></o:p> El Califa enseguida abrió los ojos. Y al verlas allí plantadas les preguntó que querían. Sin hablar le dieron el billete. Él leyó: “Mi señor, soy vuestra amada Tormenta, estoy viva. Las voces que decían que yo estaba muerta eran tantas que me asusté y no pude volver al Palacio. Estoy viva, en casa de Ganem, el mercader. Señor, quiero deciros algo más, he vivido en casa de Ganem los últimos meses, he intentado demostrarle mi afecto porqué sé que él me ama, pero él no me lo ha permitido, su lealtad por vos es tal, que prefiere renunciar al amor que siente por mi”. Cuando el Califa leyó el nombre de Ganem los celos le nublaron el entendimiento, pero al pensar en Tormenta, su gesto delató una ternura inusual en un mandatario de tan alto rango. <o:p></o:p> Aproveché el momento para salir de la estancia, el primer rayo de sol amenazaba detrás de la colina. El nuevo día estaba a punto de nacer. A las afueras del Palacio, Amina me esperaba para llevarme junto a Tormenta, agazapada, envuelta en su largo velo que la envolvía toda.<o:p></o:p> Cuando llegamos a la casa de Ganem, Tormenta me esperaba ansiosa, le conté todo lo que había visto y oído. Cuando escuchó que su Señor tenía el billete en su poder, respiró tranquila. El sol despuntaba, yo tenía que marcharme. Nos abrazamos y mi ventana me devolvió a mi mundo irreal.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Por la mañana mi abuela entró en mi habitación, me despertó, retiró el libro de mis manos y me ayudó a vestirme. Sin desayunar nos llevaron a mis hermanas y a mí a casa de una vecina. Todos estaban callados y muy tristes. Todavía no lo sabía, pero mi vida estaba destinada a cambiar esa mañana. La irrealidad en la que había vivido hasta ese día, de golpe se hizo realidad, de forma abrupta y cruel. Esa noche, mientras yo vivía la historia de Tormenta, mi abuelo murió y mi vida y la de mis hermanas cambió de forma tan radical, que no tuve tiempo de despedirme de Tormenta. Esa noche entré de lleno en el mudo de los adultos.<o:p></o:p> Una semana después mi abuela metió nuestra ropa en dos maletas, aquel día no comimos en casa, sino en un internado donde permanecimos hasta la mayoría de edad.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> ……….<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Esta noche estoy en casa de mi abuela, han pasado muchos años y muchas cosas, ella también ha muerto. Nunca volví a abrir el libro azul, hasta esta noche. El libro tenía tres papelitos escritos con trazos inseguros, mi caligrafía de niña marcaba la entrada a la casa del barbero, y al árbol donde vive el pájaro que habla. El tercer papelito marca el cuento de Tormenta. Con el libro azul apretado contra mi pecho, me he mirado en el espejo de la cómoda, en el cuarto de mi abuela. Y he vuelto a ver la niña que fui. Hoy sé que todas nuestras edades permanecen en nuestro interior, danzando dentro de nosotros, hoy he vuelto a mi niñez, he acariciado las incrustaciones doradas y he retomado mis sueños.<o:p></o:p> Quizá esta noche el pájaro que habla tenga algo que decirme, quizá esta noche el barbero quiera explicarme como vivir de los sueños. Quizá esta noche vuelva a encontrarme con Tormenta. Han pasado muchos años, y tengo que volver a empezar. Sin mi abuelo. Y sin mi abuela. Sola, con el libro azul.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> ___________________________________________________________<o:p></o:p> <o:p></o:p> .<o:p></o:p> EEsta<o:p></o:p> Esta semana el tema lo ha elegido Psiqui: “Abuelos y nietos”, esa ha sido su receta. Más asuntos familiares en casa de:<o:p></o:p> .<o:p></o:p> BANDAMA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4</A> BLOODY: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu</A> CÁSTOR OLCOZ: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com</A> CRARIZA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza</A> ELEFANTEFOR: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</A> ESCOCÉS: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces</A> JANPUERTA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta</A> KARMEN-JT: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</A> LOUIS DARVAL: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon</A> PSIQUI: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia</A> SR. CAPULLO: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo</A> UN ESPAÑOL MAS: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas</A> XARBET: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</A> QUADROPHENIA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia</A> JMVIPRA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/mjvipra">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/mjvipra</A> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

2008-02-17T18:27:23Z

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2008-11-05T23:36:19Z

1 Me llamo Tormenta. (El club de los jueves)

2009-08-04T18:03:04Z