Cronopios!

Me gusta tu estilo aunque a veces me parece un poco confuso.
Perdón sino te entendí, pero tu escrito se me figuró al caos que se vive en: la cuidad sin nombre en "ensayo sobre la ceguera”.
Sigue escribiendo que esta bueno leer algo distinto de vez en vez.

Oh!

Muchas gracias por tu comentario y crítica Greta Garbo (ah! qué gran actriz eras!), y bueno, en realidad lo anterior fue un ejercicio que escribí en clase, y ahora que lo pienso nunca supe si quedó bien del todo, jeje.

¿Por qué te parece confuso mi estilo? He de decirte que todavía no considero tener un estilo como tal, de hecho pienso que aún estoy en camino de encontrarlo o de hacermelo. Pero por favor, si puedes ahondar un poco más al respecto, te lo agradecería mucho; me gustaría saber a qué te refieres para poder aprender y corregir.

¡Saludos!

¡Santas Pascuas! (para comenzar citando a nuestros clásicos). Yo, que soy un nerd con barros en la cara, quisiera añadir algo a esta interesante discusión sobre el estilo. La noción de estilo, en el periodo moderno de la literatura occidental, desapareció al mismo tiempo que desaparecía en música (Stravinsky) y poco después de que comenzara a desaparecer en pintura (Cézanne). El chiste de la modernidad estriba en que los artistas dejaron de tener un estilo para tener "estilos", es decir, diferentes formas de decir las cosas. Pensemos, si no, en las diferentes épocas o estilos de la pintura de Picasso, o en los diferentes estilos que se manifiestan al interior mismo del Ulises de Joyce. La misma Tierra baldía de Eliot está construida con base en la noción de una pluralidad de estilos que raya en el paroxismo ---es decir: el pastiche. La modernidad niega la idea romántica del yo en la misma medida en que se niega a aceptar al sentimiento como raíz de la emoción estética y, por lo tanto, como centro de gravedad del aparato literario. Rimbaud quizá pensaba en esto cuando escribió la enigmática frase: "Yo soy otro", o "Yo soy un otro". La filosofía de Wittgenstein sería una comprobación de que el yo está fuera del radar de la expresión y se sitúa en la zona indefinida de lo espurio o lo sin fundamento. ¿Qué sucede entonces en ausencia de un yo controlador de las emociones y por ende de las expresiones o ambiciones estéticas del autor? Esta es la gran pregunta... Pero sigo en otro momento porque ya se me acabo el espacio y corro el riesgo de que me tachen de nerd intolerante y denso.

Jaja, no, al menos yo no te tacho de intolerante y denso (de nerdad, quizás), así que cuando puedas continúale con tu comentario, porque la verdad está muy interesante.

San Patricio te saluda desde su apartamento oloroso a mugre y gatos.

Do Cvidanija.

St. Patrick.

Soy yo, Nelson. Una vez tuve un romance con una gatita blanca llamada Caroline. Llegó de la azotea contigua como suelen llegar todas las mujeres: inesperadamente. Un día, se metió al departamento por la ventana y dejó que le cepillara el pelo. Tenía los ojos verdes y ronroneaba tan seductoramente que no pude dejar de enamorarme de ella. Comencé a alimentarla con Whiskas, y las Whiskas parecían gustarle. En realidad, el nuestro era un amor platónico porque Caroline se refocilaba con los gatos del vecindario. Por las noches podía escuchar sus gemidos ---mezcla de placer y dolor. Insomne, con el ojo pelón, meditaba sobre la imposibilidad de acometer nuestras empresas amorosas más descabelladas. ¿Por qué demonios estoy yo aquí y no allá, viviendo la vida riesgosa de los gatos, tan civilizados de día y tan salvajes de noche? Fui cobarde, y un día no alimenté más a Caroline. Dejamos de vernos. De día o de noche, a veces, suelo extrañar sus ojos verdes. Nadie podría decir que fuera mejor así. Pero así fue. Ahora que hablaste de gatos y de una supuesta condición inmóvil contemplativa (oséase, nerd), me acordé de ella. Snif, snif... (Los mejores argumentos son aquellos que quedan truncos.)

Nelson, una pregunta... ¿me conoces? es decir, ¿nos conocemos de algún otro lado?

Me da la impresión de que así es, o al menos me recuerdas a alguien...

En fin, bonito relato, te felicito.

St. Patrick

Ay Patricio!!! Sospecho con el pecho... (jajaja) que Nelson es, nada más y nada menos, que "Joan" y "Ni Fu Ni Fa", así como también "Pi" y... no recuerdo cuál otro seudónimo ha usado. Lee los otros comentarios, seguro adivinas!

Uchales, Hada Urbana, pues... entonces me quedo en las mismas. Sigo sin saber de quien se trata.

Ah! eso sí, Joan/Nelson/NiFuNiFa/Pi/Chabelo, si eres mujer, entonces deberíamos salir y tomarnos un café. Me gusta tomar café... y también me gustan las mujeres (más que el café, pero menos que la coca-cola), así que tú nada más dime cuando, y yo estoy más que puesto.

¡Saludos!

P.D. Ya recogí mis calzones del suelo, ahora sólo me falta lavarlos.