Cronopios!

Torturado

¿No sientes asco? ¿Alguna vez te ha remordido la conciencia? ¿O ni siquiera lo piensas? Ya sé, me vas a decir, para tranquilizar tu conciencia, que en eso no puedes pensar, que si no, no podrías dormir, no jodas.

Me vas a torturar, tú y tu superior, seguramente moriré, y otros seguirán aquí, para tu deleite. Mira a tu alrededor cuántos somos. Pero no será para siempre, y eso es algo que no les interesa, sólo ven en el efecto inmediato, no se dan cuenta de lo que están haciendo ¿Realmente estamos confrontados? ¿Alguien gana? Ahora me cortarán, me quitarán capas de mi tronco listas para usarse en infinidad de productos y ganar dinero. Me van a dar una muerte indigna, ni siquiera es por un ideal, es sólo para hacer más ricos a unos cuantos, y de paso acabar con nosotros. No te preocupes, el mundo se irá a la mierda en más años de los que tú puedas vivir, no quedará en tu conciencia, quedará en la de generaciones más allá; tal vez no sea esto lo que joda todo, sino primero venga la falta de agua, entonces tú con más razón te podrás lavar las manos, aunque una cosa lleva a la otra ¿Que sólo eres un instrumento? ¿Que sólo sigues órdenes?, pues aún peor, no sólo matas, sino que lo haces mecánicamente sin el menor atisbo de voluntad, venga, cuanto más rápido mejor, empieza ya lo que viniste a hacer. Estoy listo.

Torturador

Es injusto tu trato. Yo no pedí encontrarme en medio de esta guerra. Ni te imaginas lo que me sucedería si me niego a cumplir órdenes. Además no sabría cómo hacerlo. Así nos hicieron. Estamos programados para obedecer.

Yo no deseo hacerte esto. Ya llegará mi capitán, y me tomará, empezaré a girar mis navajas y entraré en tu cuerpo. Soy lo más bajo de este escalafón. Es inútil, ilusorio, pensar que esas grandes empresas se preocupan por esta mínima charla que tú y yo tenemos. Ante todo, está el dinero. En lo más bajo, cumpliendo las órdenes, estoy yo; haciendo el trabajo sucio, para que todo esto, todo nuestro alrededor, se ennegrezca más y nadie se ensucie las manos. Al menos no los de hasta arriba. No necesitas recordarme que no tengo voluntad. Porque sí la tengo. Y es peor. La tengo y no puedo usarla, no puedo hacer nada al respecto. Yo no quiero tirarte. Pero sólo sigo órdenes. No espero que me entiendas. Espero que alguna vez me perdones. Sólo somos el instrumento.

Capitán

Ahora sí, a hacer el trabajo, hoy te toca a ti, pero no te preocupes, en realidad tú no me interesas en lo más mínimo, te cortaré y ya después te venderemos, no te preocupes, tengo demasiada experiencia, mira detrás de ti, simplemente el día de hoy, eres el número 50 que voy a cortar, es rápido, casi diría sin dolor. Además ¿ustedes no sienten, verdad? No me malentiendas, sé que eso de cortarlos pues no hace muy bien pero qué quieres, es mi trabajo y lo voy a hacer, todavía hay demasiados de tu clase regados por todos lados ¿Qué diferencia hay si te corto a ti también?, ni siquiera podrías pedir clemencia, no hay nidos en tu cabeza, solo eres tú, lo cual lo hace más fácil. ¿Qué pasa? Se ha trabado el serrucho, estúpido instrumento de mierda, inútil, hasta parece que no quieres cortar a éste. Será mañana. Por hoy, querido roble te has salvado, y tú, al deshuesadero, que ya no me sirves para nada, conseguiré otro.

Avergonzado por su actitud con el serrucho, el árbol le agradeció en silencio. Salió de noche al exilio, a otro bosque. Se pregunta si algún día regresará.

Laranjinha