POESÍA MÁS POESÍA -29-

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18528 ÉSTE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El mío, el importante, el que me dura; perfecto como el jueves o el verano. Éste que nunca pierdo, casi hermano, lo menos frío, la mayor dulzura.<o:p></o:p> El comparable a un soplo en la cintura, y la inocente mano de mi mano; el acostado a sollozar temprano, el que tiene también de mi locura.<o:p></o:p> Éste que se sonríe de ser hombre, éste de absurdo mal, de fruta en nombre: mi propio enorme corazón enorme.<o:p></o:p> El necesario celestial testigo de mi absoluta palidez de trigo, que me besa por dentro cuando duermo.<o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA Cuba-1924 De "Memoria de la fiebre"<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -29-

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1 POESÍA MÁS POESÍA -28-

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18528 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <h4 style="margin-right: 7.5pt;">UN RELÁMPAGO, APENAS</h4> Frente al espejo, yo, la inevitable: nada que agradecer en los últimos años, nada, ni siquiera la paz con las señales de los renunciamientos, con su color inmóvil. Esta piel no registra tampoco el esplendor del paso de los ángeles, sino sólo aridez, o apenas la escritura desolada del tiempo. Esta boca no canta. Ancha boca sellada por el último beso, por el último adiós, es una larga estría en un mármol de invierno. Pero ninguna marca delata los abismos -ah intolerables vértigos, pesadillas como un túnel sin fin- bajo el sedoso engaño de la frente que apenas si dibuja unas alas en vuelo. ¿Y qué pretenden ver estos ojos que indagan la distancia hasta donde comienza la región de las brumas, ciudades congeladas, catedrales de sal y el oro viejo del sol decapitado? Estos ojos que vienen de muy lejos saben ver más allá, hasta donde se quiebran las últimas astillas del reflejo. Entonces apareces, envuelto por el vaho de la más lejanísima frontera, y te buscas en mí que casi ya no estoy, o apenas si soy yo, entera todavía, y los dos resurgimos como desde un Jordán guardado en la memoria. Los mismos otra y otra vez en cualquier lugar del mundo, a pesar de la noche acumulada en todos los rincones, los sollozos y el viento. Pero no; ya no estamos. Fue un temblor, un relámpago, un suspiro, el tiempo del milagro y la caída. Se destempló el azogue, se agitaron las aguas y te arrastró el oleaje más allá de la última frontera, hasta detrás del vidrio. Imposible pasar. Aquí, frente al espejo, yo, la inevitable: una imagen en sombras y toda la soledad multiplicada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> OLGA OROZCO Argentina-1.920 De “Últimos poemas”<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 POESÍA MÁS POESÍA Nº 27

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18528 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/cruzglez2001/NormaRecitalJl-17.bmp"> ALGO ME ES DADO A VER<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Algo me es dado a ver todos los días<o:p></o:p> y no se qué fuerza me tira hacia un costado<o:p></o:p> donde no existen los dramas del ocaso<o:p></o:p> que encuentra su esplendor en la caída.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Algo me es dado a ver y algo me mira<o:p></o:p> volviéndome incapaz en la mentira<o:p></o:p> que envuelve máscaras necesarias de la muerte.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Algo se partió en dos y en mil pedazos<o:p></o:p> y transformó la geografía de los verdes<o:p></o:p> y azules manchados de montañas<o:p></o:p> en una vastedad color ceniza.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Después llueve y no cesa mojando los sudarios,<o:p></o:p> convirtiendo lo magro en armadura rígida,<o:p></o:p> metales de origen planetarias,<o:p></o:p> escudos de razón donde el poder<o:p></o:p> impone dominancia y el dueño pide más.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Algo me es dado a ver,<o:p></o:p> y el sol no brilla en aplastadas latas de ignominias,<o:p></o:p> basuras terrenales,<o:p></o:p> lutos y espantos arrojados al mundo<o:p></o:p> pidiendo el privilegio de la anchura,<o:p></o:p> la invasión terrenal como al principio,<o:p></o:p> manzana de los siglos estropeada,<o:p></o:p> ecuación del dolor para un sistema anónimo<o:p></o:p> que juzga la política del hombre,<o:p></o:p> perdido de la historia,<o:p></o:p> respondiendo al voraz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> NORMA MENASSA Argentina, 1938

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1 Recital de poesía de la poeta argentina Norma Menassa. Domingo 19 de julio de 2009 a las 19h en el Colegio Mayor Argentino "Nuestra Señora de Luján"

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18528 <H3 style="MARGIN-LEFT: 50px; TEXT-ALIGN: right"> </H3> <A name=LA_GUERRA_>LA GUERRA</A> Fui un pájaro volando<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> en mí entraban las nubes,<o:p></o:p> otras veces espejo de grafito,<o:p></o:p> hice mi piel de versos inmortales.<o:p></o:p> Sin padre y madre, <o:p></o:p> cuna desierta de blancos hierros de hospitales,<o:p></o:p> clavada estuve y huyendo al mismo tiempo<o:p></o:p> de los pequeños mundos sin destino,<o:p></o:p> consagrada a quimeras de sueños extraviados,<o:p></o:p> dejándome llevar por la estrella del alba<o:p></o:p> en este torbellino de guerras y codicias<o:p></o:p> que odian la grandeza del hombre,<o:p></o:p> nacida entre vergüenzas de cuerpos sin estirpe<o:p></o:p> nobles títulos grabados en moléculas magras<o:p></o:p> que agigantan potenciales estriados,<o:p></o:p> en el hacer de puentes, edificios,<o:p></o:p> catedrales injuriosas mas allá de los dioses,<o:p></o:p> rindiendo al paganismo el tributo del tiempo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Amé manos callosas, de tantos golpes de martillo y palo<o:p></o:p> amalgamados con ternura<o:p></o:p> que me elegían para el beso furtivo<o:p></o:p> del sacrificio matutino que me obligaba a levantarme<o:p></o:p> cuando el reloj asesinaba al sueño<o:p></o:p> y había que partir a hacer la calle,<o:p></o:p> con la premura del que busca su raíz <o:p></o:p> en el carbono combinado de lo humano.<o:p></o:p> En medio de la guerra una voz grave cantaba<o:p></o:p> la nostalgia del amor dejado en otra celda<o:p></o:p> sin derecho a nombrarse,<o:p></o:p> desteñidos del tiempo por una gran borrasca<o:p></o:p> que lava las tristezas y<o:p></o:p> el grueso trazo en la pared haciendo historia.<o:p></o:p> En medio de la guerra se queman las miradas y<o:p></o:p> estallan las esperas ensordeciendo los secretos,<o:p></o:p> esas mil y mil veces que alimentan el alma.<o:p></o:p> En medio de la guerra<o:p></o:p> yo era una bandera desplegada en el viento,<o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">en mí entraban los pájaros. NORMA MENASSA Buenos Aires, 1932 <A style="COLOR: blue; TEXT-DECORATION: underline; text-underline: single" href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/N.menassa.htm" target=_blank></A>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -26-

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18528 AH, MIS AMIGOS, HABLAIS DE RIMAS... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Ah, mis amigos, habláis de rimas y habláis finamente de los crecimientos libres... en la seda fantástica que os dan las hadas de los leños con sus suplicios de tísicas sobresaltadas de alas... <o:p></o:p> Pero habéis pensado que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio de crecida, desnudo casi bajo las agujas del cielo? <o:p></o:p> Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde "la división", despedido del "espíritu", él, que sostiene oscuramente sus juegos con el pan que él amasa y que debe recibir a veces, en un insulto de piedra? <o:p></o:p> Habéis pensado, mis amigos, que es una red de sangre la que os salva del vacío, en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire, de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio, a no ser una escritura de vidrio? <o:p></o:p> Oh, yo sé que buscáis desde el principio el secreto de la tierra, y que os arrojáis al fuego, muchas veces, para encontrar el secreto... Y sé que a veces halláis la melodía más difícil que duerme en aquéllos que mueren de silencio, corridos por el padre río, ahora, hacia las tiendas del viento... Pero cuidado, mis amigos, con envolveros en la seda de la poesía igual que en un capullo... No olvidéis que la poesía, si la pura sensitiva o la ineludible sensitiva, es asimismo, o acaso sobre todo, la intemperie sin fin, cruzada o crucificada, si queréis, por los llamados sin fin y tendida humildemente, humildemente, para el invento del amor... <o:p></o:p> Juan L. Ortiz (Argentina-1896) De "Las raíces y del cielo" <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -25-

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18528 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">ADÓNDE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1> <o:p></o:p> ¿Adónde se nos va la vida?<o:p></o:p> El mundo con su fatal carrera de armamentos<o:p></o:p> está sordo<o:p></o:p> al borboteo secreto de los fermentos terrestres,<o:p></o:p> a los arroyos infantiles, indefensos de abril,<o:p></o:p> cuyo infantilismo a primera vista<o:p></o:p> parece innecesario.<o:p></o:p> ¡No te mueras,<o:p></o:p> naturaleza,<o:p></o:p> aguanta!<o:p></o:p> ¿Adónde se nos va la vida?<o:p></o:p> Nos ensordecieron las explosiones de las guerras.<o:p></o:p> A menudo estamos sordos para los muertos<o:p></o:p> y para los vivos.<o:p></o:p> ¡Cicatricen, heridas!<o:p></o:p> ¡Sangre, brota hacia adentro de la piel!<o:p></o:p> ¿Adónde se nos va la vida?<o:p></o:p> La vida se nos va<o:p></o:p> en nuestra fama mentirosa.<o:p></o:p> Pero la fama se hará infamia después.<o:p></o:p> Se nos va la vida en algo<o:p></o:p> aparentemente modesto<o:p></o:p> pero sería bueno enjuiciar a esos modestos cobardes.<o:p></o:p> En pequeñeces,<o:p></o:p> que parecen incruentas.<o:p></o:p> Pero las pequeñeces son sanguinarias.<o:p></o:p> Chupan sangre.<o:p></o:p> Llegaremos un día a ser inmateriales,<o:p></o:p> pero, ¿cómo lograremos salvar nuestras almas?<o:p></o:p> Y si me muero<o:p></o:p> me gustaría saber:<o:p></o:p> ¿adónde se nos va la muerte?<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">YEVGUENI YEVTUSHENKO<o:p></o:p></H2> (Siberia-1933)<o:p></o:p> De "¡La mitad no quiero de nada!"<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -24-

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18528 <embed src="http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" width="280" height="230" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/15524.jpg&id=grupocero@helloworld-com/15524&autostart=true&shownavigation=true&repeat=false"></embed>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -Televisión Grupo Cero, desde Málaga-

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18528 <A name=SOLITARIO>SOLITARIO</A> Graznan los cuervos y aleteando dirigen sus alas a la ciudad; pronto nevará. ¡Feliz aquél que aún tiene patria! Ahora estás petrificado, miras hacia atrás, ¡cuánto tiempo ha pasado! ¿Estás loco que has huido por el mundo ahora que es invierno? El mundo: puerta abierta a mil desiertos, muda y fría. Quién perdió lo que perdiste en ningún lugar se detiene. Ahora estás pálido, condenado a un viaje de invierno, al humo semejante, que sin cesar tiende a cielos más fríos. ¡Vuela pájaro, grazna tu canción en tono de pájaro desértico! ¡Esconde, loco, tu ensangrentado corazón, en hielo y en desprecio! Graznan los cuervos aleteando, sus alas dirigen a la ciudad: pronto nevará, ¡Infeliz aquel que no tiene patria! FRIEDRICH NIETZSCHE Alemania-1844

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1 POESÍA MÁS POESÍA -23-

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18528 APRENDIENDO A VIVIR Ciertos arrebatos del alma son sonidos del tiempo arremetiendo, implacables, contra la tempestad. Desigual destreza la de un siglo de fronteras cruzadas, versos descubriendo horizontes de hambre y de tristeza. Mis manos aligeran la impiedad del silencio. Abrochando palabras acarician las horas, el inevitable deterioro de la carne. Atrás quedaron luchas sin destino, partículas sin aire queriendo ser color. Entre otros, atada a tus palabras, cerco las hogueras, escribo. Cruz González Cardeñosa

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1 POESÍA JOVEN

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