POESÍA MÁS POESÍA

ÉSTE El mío, el importante, el que me dura; perfecto como el jueves o el verano. Éste que nunca pierdo, casi hermano, lo menos frío, la mayor dulzura. El comparable a un soplo en la cintura, y la inocente mano de mi mano; el acostado a sollozar temprano, el que tiene también de mi locura. Éste que se sonríe de ser hombre, éste de absurdo mal, de fruta en nombre: mi propio enorme corazón enorme. ...

LLEGADA DE LA POESÍA Estoy conmigo, pero tengo miedo. Andan cerca rumores misteriosos. Interfiero demonios neblinosos y la tinta hace luto por mi dedo. Una alarma esta noche va conmigo; y ese ruido a cristal con una gota o a pedazo de música remota me estremece y no encuentro lo que digo. El silencio es redondo y yo soy su...

UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA Una mujer escribe este poema donde puede a cualquier hora de un día que no importa en el siglo de la avitaminosis y la cosmonáutica tristeza deseo no sabe qué esperando la bayoneta o el obús una mujer escribe este poema sin atributos a desvergüenza y dentellada fogosa inalterable arrepentida pudriéndose caemos por turno frente a las estrellas todos tenemos que morir no hay nada más ilustre que la sangre una mujer escribe este poema qué est...