Cuaderno de un veinteañero

He de reconocer que no me gusta el fútbol. Y no es que sea yo de los que lo dicen por quedar bien, porque en realidad nunca sé en qué puesto de la tabla van éste o aquel, quién ganó el domingo o la identidad de los rivales en cualquier próxima competición. No me importa nada en absoluto porque veo el fútbol como un negocio sin base deportiva, como una excusa para alimentar odios primitivos o para exaltar las más bajas pasiones e instintos. Me hierve la sangre cuando observo extrapoladas al fútbol las conductas más degradantes, y se me evapora cuando la gente sale en masa a recibir a multimillonarios de la injusticia pero cambia de canal si un niño negrito les estropea la cena.

En definitiva, no soy de los que se suman al espetáculo, que por cierto, además de todo lo anterior es asquerosamente machista.

Ayer, sin embargo -sí, ya voy a liarlo todo- llegué a mi casa cuando faltaban unos minutos para que finalizase el encuentro entre el Getafe y el Bayern. Pregunté con cierta indiferencia qué estaba pasando, y cuando me había puesto al día... gol de los alemanes. Me quedé a cuadros. Y después vino la prórroga, los dos goles... y los otros dos. Ya sabeis como acaba la historia.

La reflexión que tengo que hacer conmigo mismo es casi más trascendental que la del día que opté por letras en lugar de ciencias. De repente me sorprendí como un hincha más, me llevé las manos a la cara, celebré los goles, se me atragantó varias veces el batido de vainilla -no llegué tan lejos como para darme a la cerveza- y configuré en el minuto 120 la misma cara de gilipollas que el resto de espectadores y oyentes del encuentro.

Y más allá, casi se me caen las lágrimas al escuchar al alcalde de Getafe con la voz entrecortada y los ojos chorreando frustración. Pensé también en esa ciudad obrera que mañana se levanta a las seis de la mañana para trabajar pero que se ha unido, y unido a todo un país bajo una demostración de humildad, de entrega, de esfuerzo y de ilusión propia de quien ha llegado a ser grande tras ser muy pequeño; que nos ha hecho sentir un gran cariño y una ternura que para mí era hasta hace un momento incomprensible.

Pan y circo, decían los romanos. ¿Realmente nos hace falta? Tras mucho darle vueltas no llego a ninguna conclusión. Hay algo incomprensible en todos estos movimientos... y hoy he participado en uno: ¡ayuda!