En 1975, tres chicas se liaron a tortas en una riña sangrienta por un chico, en la plaza del pueblo de Madridejos, Toledo.

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11330 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/daneeldaneel/Madridejos001red.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div class="Section1"> Hola, amigos y lectores. Este relato que vais a leer fue un hecho verídico que ocurrió en una de esas aventuras que tenemos en la vida, y no se olvidan. Sucedió en Madridejos, provincia de Toledo. El inicio se sitúa en los finales del verano de 1974, a los dos meses de haber abandonado el orfanato en Madrid. Y finaliza en otoño de 1975. La disputa, tiene lugar en la primavera de 1975. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> He de poneros antes al día en unos datos, para ayudaros entender algunos detalles: <o:p></o:p> A mí me sacaron del cole (o el orfanato, como se le quiera llamar), a los 14 años, para explotarme a trabajar de sol a sol, y sin derecho a nada. O sea: explotación infantil.<o:p></o:p> Debido al ambiente y lugar en el que yo vivía en mi casa, o lo que debería ser mi hogar, los lectores no estaban bien vistos, te señalaban con el dedo como un bicho raro porque no eras como ellos. Por ese motivo y por la pobreza extrema, no había libros en casa. Tan sólo alguna revista por ahí escondida.<o:p></o:p> Sin embargo, yo en mis limitadas visitas que me habían permitido hacer en el orfanato a la biblioteca, había descubierto que… ahí, en los libros, había secretos. Secretos que hablan de la vida, y vi que tenían mucho que enseñarme.<o:p></o:p> Por ese motivo, cuando anochecido dejaba de trabajar, me lavaba corriendo en casa, en una palangana (no había agua corriente) y, corriendo, salía a toda pastilla hacia la biblioteca del pueblo, todas las tardes… Era en esos momentos el ser más feliz del planeta Tierra…<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un último dato. Tras pensarlo detenidamente, he decidido al final, poner todo aquello que ocurrió, con nombres reales, sin cambiar absolutamente nada. Por lo tanto, si algunas personas creen que deben quejarse o pedir reclamaciones, que lo hagan, estoy abierto y soy consciente de ello.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Debido a la extensión del relato, lo he dividido en dos capítulos. Y así, dos post. <o:p></o:p> El título del relato es: “—¿Te puedo acompañar a casa?” <o:p></o:p> Pero el segundo capítulo lleva por título: "II El desenlace” <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/daneeldaneel/ColegioGarcilasodelaVega.jpg" id="img_1" class="imgcen"> <o:p> Colegio Garcilaso de la Vega. </o:p> </div> <div class="Section2"> <o:p> -</o:p> <o:p> </o:p> I<o:p></o:p> <o:p> </o:p> —¿Te puedo acompañar a casa?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> …donde más importancia di a la biblioteca fue en el pueblo, en Madridejos, lugar en el que me refugiaba después de trabajar. Tras el trabajo diario, aquel año de 1.974... después de la vendimia estuve en un almacén de la construcción; a tener en cuenta que, en aquel tiempo no había apenas máquinas, se hacía casi todo a mano... Llegaba en bicicleta a casa, merendaba y me lavaba a toda prisa, luego, me iba corriendo a la biblioteca; corriendo porque cerraban a las diez, y dos horas y cuarto no me parecían mucho tiempo. Aquí a lo que más importancia le daba era a esas extrañas bolitas que la gente llamaba átomos y que yo conocí en libros de química y que me gustaba mucho porque en estos libros se leía bastante de eso a lo que llamamos... vida. Luego aprendería que, incluso había una Tabla periódica de los elementos... Esto supondría para mí un enorme descubrimiento. Pero en ese tiempo hubo una tormenta que perturbaría la mayor riqueza de mi vida: el conocimiento. La tormenta se llamaba Sagrario y Petri. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Creo que Sagrario hubiera llegado a ser el mayor amor en la vida de mi juventud. Lo de María Luisa ya estaba olvidado, eso era cosa de niños. Pero lo nuestro era tan natural que iba muy despacio. Ella tenía un año menos que yo y todavía iba al colegio. A diferencia de Petri, no podía acompañarla a la puerta de su casa, su padre era muy violento... Ella era una chica de la pandilla con los que me juntaba; en la tradición de motes en su familia les llamaban los Perrilla (en el sentido monetario, no animal), tenía el pelo corto, en un marrón oscuro casi negro, era bastante delgada y puro nervio, pero a mis ojos era calmada e inteligente; lo primero que me cautivó de ella (ya en las vacaciones del verano anterior, en el 73), fueron sus ojos, unos ojos finos, en un marrón acristalado, a través de los cuales se percibía una intensidad propia tan natural como no había visto nunca antes en otro ser vivo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> —¿Te puedo acompañar a casa? —le dije una vez a través de los barrotes de la valla del colegio; ella se separó de sus amigas y vino lanzada hacia mí; a través de la valla y según venía, me enseñó la inmensa hermosura de sus ojos castaños y el límpido cristal de esa sutil superficie, a la que yo no dejaba de mirar. Era una mañana húmeda en la que los ángeles habían regado un poco, lo suficiente, la calle y el patio para recrear el dibujo de un paisaje encantado. Con mi bici rodé esa mañana desde no sé dónde hasta la escuela, por las calles de un pueblo que tenía su fascinación propia. Faltaba poco para que salieran. Sin bajar de la bici, apoyé un pie sobre los ladrillos de un rojo vetusto, de los cuales, a menos de un metro del suelo, se erguía la valla metálica, y dejé enfrente el edificio del colegio con algunas robinias que quedaban dispersas mostrando su verdor sin orden alguno... Y como las flores crecen, en los recuerdos se afloraron sonrisas, imágenes, juegos, gestos, su voz... su voz rota, riendo, hablando... Sagrario a veces intentaba hablar fuerte, y la voz se le rompía más, entonces podía entrar en ronquera... pero se reía, ¡cómo se reía!, era una gracia verla... zigzagueaba su cuerpo, su cintura, su cuello... y es que era delgada, pero te quedabas mirándola... y no, era más, era mucho más, era un ser encantador que había venido a este universo para regalarnos su voluptuoso encanto... ¡Era un ángel!... Y sus ojos... ¡Oh, sus ojos! Y si tenías la suerte de que ella se te quedara mirando... ¡Pero si se derretía el chocolate con sólo mirarla!... ¡Era...! ¡Era bella! ¡Era bella toda su aura! Pero hasta aquel día, lo que hubiera habido entre nosotros, estaba en silencio. Nos habíamos conocido el verano anterior. Como amigos. Amigos de la pandilla. Pero el roce de una mirada que se mantiene, que no se aparta. Una mirada que luego, de reojo te persigue. Y luego, esos gestos cómplices... con mirada que ahora sí se aparta pero ruborizada... Y entonces te encuentras con las miradas del resto de la pandilla, que te han visto, y miran a uno y otro interrogativamente... Y se forman cuchicheos en los que no quieren que entres... Luego, como a veces habláis los dos un poco con un hilo que difiere de la conversación en el grupo... la pandilla, como buenos amigos, en grupo se aparta, pero sin dejaros solos... El primer amor no es sólo el más difícil, es también el más hermoso. Y contiene, como el néctar de las flores, la esencia, en pasitos, de la Naturaleza.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Aquel día fue la primera vez que me atreví, después de planteármelo montones de veces, a pedirle a Sagrario que si me dejaba acompañarla en un trayecto en el cual, la mayor parte del camino, estaríamos los dos solos. Los dos sabíamos que si me decía que sí, a partir de aquel día se lo pediría más veces... Y el cielo me abrió la puerta. Ella se había acercado, dejó la cartera en el suelo y se cogió con las dos manos a los barrotes como si uno de los dos estuviera en una cárcel. Había dicho que sí según venía, era así de lanzada. Entonces me bajé de la bici, pero la sujeté con una mano, la otra mano la puse junto a una de Sagrario. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un momento después, dos amigas de la pandilla, Sagrario y yo, —yo iba subido en la bici—, dejábamos el colegio a nuestras espaldas marchando por el lado izquierdo de la calle; una calle que habían pintado y humedecido los ángeles para nosotros. Y poco después sus amigas nos dejaron solos. Entonces, bajé de la bici y llevé ésta con una mano en el centro del manillar, caminando al paso de Sagrario. Es curioso, pero, en los primeros momentos no hablamos ni pío. La voz vino luego, muy suave, al principio con preguntas, y observando la respuesta del otro hasta que en esas miradas decidimos encontrarnos. Y sonreímos. Entonces, a los dos se nos fue el corte que pudiéramos tener un momento antes, y nos reímos más, risa sonada, porque sabíamos que la gente del pueblo que nos estuviera viendo iba a hablar luego. Todo el mundo la conocía a ella (a mí muy poca gente) y sabían que no éramos familia, nuestra risa sonada era el reto a los tontos que miraran. Pero, poco después, casi entrando en su calle, se detuvo, girándose y haciéndome girar. Se quedó mirándome fijamente.<o:p></o:p> —Hasta aquí. No me acompañes más— dijo, levantando la mano hacia mí. Supe ver en su mirada que no admitía réplica por mi parte. Me dijo adiós dejando caer una leve sonrisa a la vez que se giraba y se iba. Yo, empalagado de un momento tan bello en mi vida, no pude contestar.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hasta ahí llegaríamos; y a veces incluso antes de llegar ahí, si en nuestro camino nos habíamos cruzado con algún familiar (normalmente una tía suya), que se nos había quedado mirando algo dubitativa y apenas la saludaba a ella. Si bien..., hubo un domingo, anochecido, vestidos de domingo, con los sabores aún diseminados de pipas, dulces y tiras de regaliz en el suelo de la plaza, en el aire que respirábamos, cual atmósfera pegajosa sabor a chicle trataba de aletargar celosamente el crepúsculo, cual indolente y aguerrido doncel se resiste a terminar una fiesta... que, con la mosca en la oreja —sospechaba algo por oídas a medias—, después de despedirme de Sagrario, cuando ella hubo girado en la esquina y entró perdiéndose en su calle, una calle oscura y cerca del campo en la parte oeste de Madridejos, y cuyo barrio llamaban La Magdalena, me decidí a seguirla.<o:p></o:p> Esta es una de las veces que en un estado de tensión el ser humano toma una decisión crítica en unos segundos, y, después, el destino de su vida cambia por completo. Si yo fuera una persona violenta, ese día mi vida hubiera cambiado. Tentado estuve, me costó mucho sujetarme.<o:p></o:p> Cuando Sagrario llegó a su casa, la estaba esperando su padre... Los gritos alcanzaban a dos manzanas de casas... <o:p></o:p> —¡Qué horas son estas de venir! ¡Con quién has estado!...<o:p></o:p> No siempre utilizábamos reloj, en el paseo preguntábamos la hora, y si se había pasado de la hora no había sido por más de cinco minutos. Luego supe que lo de aquel domingo fue sólo un ejemplo, uno de tantos muchos, y no sólo gritos, a veces había más que gritos. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nunca saqué ese tema con ella. Nunca le pregunté ni le dije que supiera algo de ello. Hay temas, que es mejor esperar al momento apropiado, para hablarlos, y no antes. Sagrario, además, era diferente. Sagrario tenía sabor a primavera. - Continúa en el otro post, con el título: —¿Te puedo acompañar a casa? II el desenlace.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </div> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 En 1975, tres chicas se liaron a tortas en una riña sangrienta por un chico, en la plaza del pueblo de Madridejos, Toledo.

2009-08-11T09:49:32Z