Cinturón licix, relatos de un mundo que no entiendo

Necesito patrocinio o finanza para libro

2009-03-22T18:32:13+01:00

Necesito patrocinio para escribir un libro. Es un proyecto que considero de gran importancia. El contenido del libro toca una fibra sensible en la sociedad que suele estar en boca de los ciudadanos.

En el momento de salida, el libro va a estar arropado por al menos dos mil personas. Por lo que no creo que haya problema para que una editorial lo edite.

Soy escritor, he escrito cuatro libros y tengo una novela a medias, pero aún no tengo nombre en el mercado. Ahora estoy sin un céntimo. Y, por circunstancias de la vida me ha venido esta oportunidad que quiero aprovechar. Pero necesito que alguien me lo financie.

Estoy dispuesto a llegar a un buen acuerdo económico para pagar esta colaboración. Por ejemplo, con un porcentaje de los beneficios del libro.

Lo que solicito es un mínimo de veinte mil euros.

No soy un simple escritor que haya escrito cuatro poemas o un par de relatos. Llevo varios años en esto y puedo demostrarlo con datos, certificados con los registros oficiales y los trabajos que he hecho.

También puedo facilitar para leer, el primer capítulo de este libro.

El libro trata de un orfanato que hubo hasta hace muy poquito en Madrid (Carabanchel), y en Zaragoza. Va a ser una novela basada en hechos reales. Yo soy antiguo alumno de ese orfanato.

Si quieres, o estás interesado, te dejo un enlace para contacto:

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Nota: Serán borrados los comentarios que no considere serios o no relacionados con este post:

¡Gracias!

¿Qué libros me recomiendas para leer? ¿Te gusta la lectura?

2009-11-28T19:27:36+01:00

Otra vez el viento le volvió a dejar los pelos sobre la cara; algunos pelos se le metían en los ojos. Sacudió la cabeza, quitándoselos. Y volvió a concentrar la mirada en ese trozo de… hoja o lo que fuera. Era algo seco, sucio, con la pérdida de sus colores. Iba hacia donde le parecía al viento.

Suspiró y volvió a enriquecerse con los aromas del parque. Tanía que haber por allí unas peonias, seguro, o tal vez violetas, porque se le juntaban la mezcla de olores. Era dulce y a agradable.

Otra vez el viento… ¡Uffff! Mira que resultaba pesado. Cuando soplaba así, le resultaba incluso algo incómodo estar sentada en el banco. Y había algo de humedad por allí cerca. Volvió a abrir el libro… El viento tal vez se calmaría. Escupió el chicle. Se concentró en las letras esparramadas con una intención de intereses literarios y de se dejó llevar… Pero una racha de aire movió aquel trozo de hoja seca o lo que fuera y le robó la mirada, paseándola por el suelo en pos de ese objeto.

¿Sería un trozo de pergamino? Una hoja seca… ¿Escondería algún secreto? El aire se la arrimó a los pies. Se agachó. Parecía que aún guardaba algunas letras en la débil superficie. Lo cogió con la ternura de acariciar a una flor que se puede deshacer en las manos. Un aroma algo más intenso le caló hondo, como de azafrán. Casi llegó a estornudar… Puso la hoja seca sobre el libro, y comprendió que ese trozo de vida aún latiendo, también había pertenecido antes a un libro como el que ella leía… en sus letras aún definidas, podía leer… «Los libros son ventanas a la vida», y sonrió, y continuó leyendo.

¿Te gusta la lectura? ¿Qué libros me recomiendas? ¿Si quieres que te recomiende alguno, en qué genero prefieres para leer?

Yo leo ensayo y ficción. La última reliquia que he leído ha sido “Cuentos completos de Katherine Mansfield”. La mejor reliquia que he leído ha sido la serie “Rama”, un cuarteto de Arthur C Clarke.

Mi pluma favorita es la escritora María Gripe. De ella absorbo todo lo que encuentro. Y mi escritor favorito en lengua española es Torcuato Luca de Tena.

Me encantan escritores como Luci M Montgomery, Catherine Mansfield, Isaac Asimov, Joanne Harris, Elena Fortún, Charlotte Brontë, Jostein Gaarder, Roald Dahl, Arthur Conan Doyle, Wayne W Dyer, José Luis Sampedro, Liev Tolstoi, Charles Dickens, Mary W Shelley, etc.

Soy un enamorado de lecturas como la de “Ana, de las tejas verdes” de Luci M Montgomery; La Fundación, de Isaac Asimov; la serie “Las Sombras”, de María Gripe, etc.

Mis condolencias al obrero español, una muerte anunciada

2009-05-01T08:27:24+02:00

…

—Son personas —respondió el abuelo.

—¿Y eso que llevan? Preguntó su nieto, señalando.

—Es la caja donde le llevan.

—¿Y va ahí metido?

—Sí, hijo, sí.

—¡Abuelo, abuelo…!

—Dime, cielo.

—Pues va mucha gente. ¿No te parece?

—¿Mucha gente…? —carraspeó el abuelo— Pues sí. Va mucha gente. Entre muchos que le querían por diversos motivos. Y entre muchos que le odiaban.

—Parece que va toda la ciudad. Yo creo que no se ha quedado nadie en sus casas. Y mira, no para de venir más gente.

—Y más que tiene que venir, hijo. Y más que tiene que venir.

—¿Va a venir más gente?

—Sí, cielo. De todo el país. Y de todos los países.

—¡Aleee! Y para qué tanta.

—Todos le querían por algún motivo.

—¡Entonces tenía que ser importante!

—Importante, hijo… Pues sí. Era importante. Sin él, el mundo no funcionaba.

—¡Aleee! ¿Y entonces ahora qué pasa? ¿No funciona el mundo?

—Sí, cariño. Funciona el mundo. Pero ahora con sirvientes. Una vez que muere el obrero… Y luego morirá el sirviente.

—¿Morirá el sirviente? ¿Y entonces quién se va a quedar?

—Oh, bueno, mi vida. Desde hace mucho, mucho tiempo, hay autómatas humanos. Ellos serán los que se queden.

—Aaah. Bueno. Es que creía que no se iba a quedar nadie.

—Se servirán de ellos. Con una simple batería en el pecho, como quien lleva un marcapasos y no necesitarán nada más. No tendrán ni siquiera corazón, ni cerebro.

—¡Ooh, mira, abuelo, delante van esos señores y las señoras que son tan buenos, con sus trajes y sus vestidos bien planchados, sin mácula…! ¡Ooh, qué bonito!

—Son los políticos, hijo, y la gente de la alta sociedad.

—¡Abuelo… Abuelo…!

—¿Qué, hijo?

—¿Y por qué le quería tanta gente?

—Él era el trabajador. El que hacía más rico al rico. El que dejaba su sangre en el trabajo. El que hacía que el agua llegue a nuestras casas. El responsable de que tengamos luz eléctrica. El que hacía que las máquinas funcionaran en el mundo. El que hacía las calles y las carreteras y las limpiaba cada día. El que se encargaba de guardar el dinero de la gente. El que nos atendía en el supermercado y en el centro comercial. El que enseñaba la lección en el colegio o en la universidad. El que te curaba si te hacías una herida o si caías enfermo. El que te protegía si alguien te atacaba. El que protegía todos los bienes de toda la gente. El que escribía los libros. El que cuidaba a los ancianos. El que cuidaba de que tengas un día feliz y una noche tranquila… El que vigilaba nuestros hogares…

—¿Y hacía todo eso sin protestar, abuelo?

—Sí, hijo. Por eso le mataron.

—¡Aaaabbb!

—El obrero duró mientras defendía un mundo que le pertenecía. Así nació. De entre las cenizas de los sirvientes. Exigiendo lo que le pertenecía por el hecho de haber nacido como todo ser humano. Y le mataron en cuanto calló su voz, y dejó de exigir lo que era suyo.

—¡Aleee! Mira, también vienen de Oriente.

—Allí trabajaba igual que aquí.

—Y mira, esquimales…

—Sí hijo mío, allí también llegaba.

—Pues yo creo, que tenía que haber pedido lo que le pertenecía… Abuelo… ¿Y qué era lo que le pertenecía al obrero?

—La vida con dignidad, hijo. Todos nacemos bajo el mismo cielo, desnudos y con el dedo en la boca.

—¿Y no la pidió? ¿Por quéee…?

—El obrero español se hizo sumiso. Se acobardó. Se dedicó a aceptar lo que le iban dando con miseria, con la cabeza gacha... bajos salarios..., aumento de jornada laboral de entre sesenta y setenta horas a la semana… trabajo inestable o temporal... No salía a la calle más que para esconderse en un vaso de cerveza. Y dejó de defender todos sus derechos. Y poco a poco fue perdiendo lo poco que tenía. Quedó acobardado entre cuatro paredes.

—¡Aaaabbb! ¡Ale, mira, está viniendo más gente! ¡La caja es muy bonita, pero, ¿no parece de madera, verdad?

—No hijo, no. Una vez perdido todo. Con una caja de cartón, es suficiente.

—¿Cómo era el obrero, abuelo…?

—Que cómo era…? Él, que echó su casta, su corazón, su vida, su sangre y la sangre de sus hijos… ¿Que cómo era…?

—Pues sí, abuelo.

—Bondadoso. Noble. Una persona grande donde las hubiera. Pobre siempre. Pobre aún cuando conseguía su casa con sudor y lágrimas. Y luego se dejó llevar, se hizo sumiso. Por eso le mataron.

—¿Fue siempre así, abuelo?

—No, cielo, no. Pobre sí, pero sumiso no. Tuvo sus épocas en que se echaba a la calle para exigir lo que le pertenecía. Fue glorioso paralizando fábricas, dejando los barcos en los puertos, sacando los tractores a la carretera, deteniendo funciones médicas, saliendo profesores y alumnos de sus aulas y los mineros de sus minas… Fue glorioso y consiguió respeto, dignidad y servicios sociales sin manipulación política. Gracias a eso le dieron sus derechos, bienestar social y trabajo digno. Consiguió dignidad.

—Abuelo… ¿Qué bien, no?

—Sí. Pero luego se lo quitaron, poco a poco, con engaños. Y porque se hizo sumiso. Y se acobardó.

—¡Mira, mira, abuelo!

—¿El qué, hijo?

—Unos, que están pintando la caja, de colorado…

—Siempre hay quien se resiste a perder.

—Y mira, la fila de gente que ha venido, se pierde de vista de lo lejos que está.

—Es la vista del horizonte, hijo. Un rumbo incierto porque quien debe dirigir la marcha, está tumbado. Quién sabe si algún día se levantará, como el Ave Fénix.

—¡Mira, abuelo! Ya están llegando al cementerio…

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El Gobierno de España se vende al capitalismo. Y la gente se queda mirando

2009-11-08T12:06:52+01:00

En las prosaicas estancias de un mundo incomprendido me encuentro. Afligido. Si bien no tan abstraído que me quede ciego o sordo a los salvajes actos que está haciendo el capitalismo en el país que me dio a nacer. Allá en las tierras de Toledo, sin mi consentimiento.

El Gobierno de España, que se hace llamar PSOE, en una gran mentira, porque no es partido socialista obrero español… es un partido enriquecido con sociedades adineradas que apoya a los empresarios a la vez que pisotea a los obreros… El gobierno digo, está cometiendo en este país un acto de corrupción a gran escala, al menos a mis ojos. Y de eso hablo a continuación.

Se dice… si bien quedan dudas… que estamos en una crisis. Sí, crisis pero sólo para los ciudadanos, para los currantes, para las familias de escasos recursos económicos, y un poquito también para algunos pequeños negocios familiares … talleres, tiendas, autónomos que se han pasado a la S. L… que se han conseguido levantar con esfuerzo familiar y trabajando incluso 24 horas al día porque el arranque ha salido desde un obrero… crisis. Y se dice a bombo y platillo, mintiendo, que la construcción está en crisis refiriéndose a las constructoras y las inmobiliarias… ¡Vamos, por favor! ¿Los dueños de esas empresas tienen problemas económicos?

¡De qué va esa gente!

Crisis para la gente adinerada en este país no hay. El Gobierno les garantiza mano de obra barata y muy ignorante. La mano de obra barata entra cada día a chorros, ¿cómo es eso posible si hay tanto paro? El país vive en una gran mentira. Los centros comerciales están a rebosar. Los bares, restaurantes y hoteles hasta los topes. Las discotecas llenas. En las playas no cabe un alfiler.

¿Qué faltan, cuatro curritos que se han quedado sin trabajo…? De esos cuatro antes solo iban dos, ahora poco se ven y poco se notan.

¿Las constructoras y las inmobiliarias en crisis…? ¡¡¡¡¡Vamos, por favor!!!!! Los obreros que trabajaban ahí sí, se han quedado en el paro, y algunas familias sin comer. Pero las constructoras… Esa gente, con todo lo que han estado robando en los últimos años con el apoyo y colaboración de los gobiernos…???

¿¿¿Crisissssssss??? ¡¡¡¡¡Mentira!!!!! Eso es corrupción a gran escala.

Y sale el multimillonario de Fadesa… Sí, el señor Fernando Martín, ese que ya intentó hacer su tráfico económico en la presidencia del Real Madrid, que aunque su licenciatura la sacó en Química, sus negocios multimillonarios vienen de cometidos en grandes empresas, no solo inmobiliarias con las que empezó allá en los principios de los noventa; danza, está dos o tres años en la dirección de una empresa, se hace más rico, y pasa a otra empresa… también tiene importantes acciones millonarias indirectas en Unión Fenosa, en Telefónica, y en los bancos BBVA y Santander… Y sale ese multimillonario, digo, y se le antoja que Martinsa Fadesa entra en quiebra y cierra el grifo a los pagos de los obreros… O sea, que legalmente podrá dejar de pagar a miles de obreros, y cierra unas cuantas obras, y él y sus socios no van a perder absolutamente un céntimo. Miles de familias en la calle, unas porque habían entregado sus ahorros en la compra de la vivienda, vivienda que se quedan sin ella, y otras familias que se van a tener que chupar los dedos porque de comer… nanay. Pero a esos no se les ve, se les apartará de la sociedad, mientras el multimillonario dice en los medios de comunicación que se le debe absorber… que el Gobierno debe arreglar las cuentas para que Martinsa Fadesa quede absuelta, libre de pagos. Para que la empresa no tenga que pagar… o sea, que el dinero con el que se haya estado corrompiendo suelo y concejales… va únicamente a sus bolsillos, y los obreros a buscarse la vida y cerrar la boca, hasta la próxima oportunidad para continuar otra vez…

Un punto quiero aclarar aquí: Esto de Fadesa, lo he puesto como ejemplo, son muchas las empresas que han estado corrompiendo y llenándose los bolsillos para luego dejar a los trabajadores, y a algunas familias que habían comprado la vivienda, tirados en la puta calle. Esta, es un ejemplo, una de tantas.

Y mientras… en la nación… los lacayos periodistas en los medios de comunicación, gritando por doquier… ¡crisis!

¿Qué es la verdad de lo que está ocurriendo?

Crisis hay, según se mire, evidentemente. Pero no con el engaño que se nos está poniendo. Ahí hay una ventana que tapa la realidad de la vida.

Y se puede mirar desde distintos ángulos. En mi opinión personal, la cruda realidad se esconde en el continuo abuso de los bajos sueldos… sueldos insultantes y mano de obra barata y sumisa… que tenemos los trabajadores en este país. Porque si nuestros sueldos fueran respetables, podríamos hacer frente a una situación inesperada como la que nos ha venido ahora con el petróleo.

Si de verdad estuviéramos en la crisis que nos están pintando y el Gobierno fuera un partido socialista obrero español… pienso, por simple lógica, que se invertiría en industria, que se pensaría en el campo.

¿Qué ha ocurrido con los polígonos en este país? Aquellos polígonos en los que se veía movimiento obrero, y no sucios trapicheos como ahora. Qué fue de aquellos tiempos en que los trabajadores en España disponían de largos y extensos polígonos para trabajar? ¿Qué fue de aquellos campos en España que estaban florecidos de productos del campo, y no de tierra abandonada como está ahora? ¿Porqué en otros países se explota el campo y aquí se abandona y se quema?

Por qué el gobierno… (se hace llamar el PSOE, qué cosas…), por qué el Gobierno, digo, no crea industria. ¿Por qué no se vuelve a los polígonos para crear industria? Por qué no se vuelve a la profesionalidad de los oficios para evitar la precariedad?

Muy sencillo: Porque no quieren volver a aquellos tiempos en que cientos de miles de obreros se echaban a la calle cerrando fábricas, obras, talleres y grandes empresas para exigir sus derechos.

No quieren derechos en los obreros, eso les estorba en sus negocios.

Ahora sólo quieren mano de obra barata. Y extender el sector servicios.

O sea: Mano de obra barata. Trabajadores sumisos. Trabajadores que cierran la boca y agachan la cabeza con lo que les den… La respuesta está ahí, delante de nuestras narices. Lo están diciendo, que para paliar la crisis van a facilitar todos los medios posibles a los empresarios. Facilitarles los trámites, el papeleo, para que vuelvan a las andadas pero esta vez sin regañarles en sus actos de corrupción.

Y dicen, claro y alto, que se van a agilizar los desahucios… O sea, que a las familias que al quedarse sin trabajo no pueden seguir pagando el piso… les van a echar a patadas a la puta calle para que la inmobiliaria pueda seguir trapicheando con esa misma vivienda, otra vez. Eso lo dice un gobierno que dice que es un partido socialista obrero español…

¿Y de los trabajadores se dice algo sin marketing o sin engaño? Nada, absolutamente nada. El salario mínimo interprofesional continuará muy por debajo de lo que una familia necesita para sobrevivir… para facilitar los abusos de sueldos insultantes. Las ETT continuarán haciendo su agosto, ya que el INEM continuará sin cumplir sus obligaciones de facilitar trabajo a los parados, y menos aún de realizar cursos profesionales sin engaños, para facilitar así la precariedad laboral y la venta de cursos engañosos de trabajos a empresas que dicen que te preparan para tal trabajo sangrando tus ahorros… Y, todo ello, con el continuo chorreo de entrada cada día de mano de obra barata, movimiento de masas, movimiento de carne humana, a la que a través del marketing, llaman: inmigrantes.

¡Lo que hay que ver y oír!

Pero, ante todo esto, a mí lo que más me preocupa no es la corrupción del Gobierno, que es clara y está delante de nuestras narices… A mí lo que más me preocupa es la pasividad de la gente.

¡Es patético!

¿La gente qué hace?

Nada. Se quedan ahí, expectantes, mirando.

¡¡No nos mires, únete!!

Soy inconsciente de todo cuanto está ocurriendo en la vida que me toca representar

2008-08-15T15:09:55+02:00

Aún, cuando cada mañana salgo de la indolencia del sueño, el letargo que me ha protegido durante la noche, mi conciencia se halla en un estado de amnesia plácida que no tiene nada que ver con este estado de representaciones a lo que vulgarmente las gentes llaman vida.

Ya sé lo que es la vida. Un estado de representaciones colectivas con reglas de convivencia entre distintos grupos o pueblos.

Y mi conciencia queda confundida cuando cada mañana salgo de mi letargo, y me doy cuenta de lo que me toca hacer: representar un papel que nada tiene que ver conmigo, un papel que los demás creen ver en el individuo que creen que soy yo, mi etiqueta en esto que las gentes llaman vida… Esas representaciones que cumplimos a rajatabla como única manera de vivir…

¿Están las gentes locas en este mundo?

Eso no es vivir.

Yo soy un organismo vivo. Muy inteligente. Con capacidad de pensar, de analizar, de razonar. Con capacidad de amar y ser amado. Con la capacidad y el deseo de convivir en grupos con otros como yo.

Y mi mente queda confusa, cada mañana al despertar.

He aprendido que la vida es un estado de representaciones colectivas con reglas de convivencia entre distintos grupos o pueblos. Unas reglas sucias, escritas con sangre, cogidas de antaño en momentos de nuestra historia. Una historia escrita entre guerras, hipocresía, fascismo, poder entre fuertes y débiles, esclavitud y dueños, señoríos y siervos, ignorantes y sabios, ciudadanos sumisos y políticos corruptos… ¡Y eso no es vivir!

¿Están las gentes locas en este mundo?

Cada mañana al despertar, me niego a despertar.

Digo no. Y continúo en mi letargo. Dando vueltas en la cama.

He aprendido lo que es la vida.

Y no estoy satisfecho.

Ahora, mientras lo pienso, soy inconsciente de todo cuanto está ocurriendo en la vida que me toca representar.

Tal vez sea un paso. En el siguiente, aprenderé a cambiarla.

Daneel Olivaw. Agosto 2008

Un saludo a los Cánigan. Regimiento de Artillería nº 13, Getafe, quintas 1979-80

2009-11-13T21:46:12+01:00

Un saludo a los Cánigan. Regimiento de Artillería nº 13, Getafe, quintas 1979-80

Qué casualidad, hoy el lugar es una universidad. La Carlos III. Pero ahí antes había un cuartel, El Regimiento de Artillería número trece. Y esto es en Getafe, Madrid.

Yo estuve en el Batallón de ingenieros. En zapadores.

Mi mejor amigo era J Navarro V. Un valenciano de Jaén. No he vuelto a saber de él, pero me gustaría darle un abrazo. También, entre los amigos que más recuerdo están Lucas, Trigueros, J Negrete, Anguís (no estoy muy seguro que este último apellido se escribiera así), y muchos otros.

Las siguientes fotos son de compañeros y de otras quintas en el RACa 13

Peligro en algunos hoteles de Madrid

2008-05-13T02:19:39+02:00

Un dato antes de comenzar, por si alguien tiene algo que decir, le adelanto que los datos que vais a ver a continuación, los saco de mi diario.

Hace tres años, estuve trabajando en la cadena Foxá. En sus hoteles de Madrid. Concretamente en los dos edificios que tiene en la calle Agustín de Foxá. A la espalda de la plaza de Castilla, pero casi pegados a Chamartín.

Y, la verdad, algunas veces me ha removido la conciencia el no hacer público algunas acciones inhumanas que se escondían allí, detrás de lo que los clientes ven; detrás de las paredes, detrás de las cortinas y detrás de la forzada sonrisa que los empleados están obligados a dar por un mísero sueldo mileurista.

Así, que, aun a pesar de que me cierren este post denuncia, he decido contaros qué se escondía en estos hoteles, y, por lo que sé, también en otros de la capital.

Los dos edificios, muy conocidos en medios turísticos, están situados en los números 32 y 25 de la citada calle, justo están uno enfrente del otro; el 32 a la derecha y el 25 a la izquierda mirando hacia la estación de Chamartín.

El 32, tiene siete plantas, y el 25 tiene 13, pero, éste aunque a simple vista no se note, en realidad es un edificio doble; el lado derecho es oficinas alquiladas (con mantenimiento incluido), y el lado izquierdo el hotel.

Este mismo grupo, tiene además otro hotel en la M 30, concretamente en la calle de Serrano Galvache, lugar donde se reunía y comía el club de fútbol Atlético de Madrid para sus grandes encuentros; y un edificio de oficinas también en la calle de Serrano, con un gimnasio en los sótanos, al que llamaban club deportivo; aquí mismo fue donde conocí (tuve charla con él) un día al periodista Matías Prat, el famoso que da los telediarios en Antena 3 (él iba casi todas las mañanas a hacer musculación allí); esos sótanos están junto a unos garajes muy sucios donde pululaban cucarachas rojizas, de esas de las alcantarillas, y, el agua… después hablaré de ese sucio líquido que tenían allí…

Por mi manera de ser, me fue muy fácil trabar amistad con los del grupo de mantenimiento de los edificios; especialmente con dos, con los que llegué a tener buena amistad, y gracias a ellos visité zonas que no estaban a mi alcance.

Antes de comenzar el desasosiego del relato, acabo de ver entre líneas, un dato que os puede interesar, está escrito el día 23 de abril de 2005, y dice así:

“Ayer por la tarde, en el 32, junto a la cafetería, en parloteo con una camarera estresada que se había escapado a un pasillo apartado, para fumarse un cigarro, en un ataque de ansiedad, me quedé un momento con ella, y me contó el por qué de su estrés. El reloj marcaba ya cerca de las cinco. Ella terminaba su turno dos horas antes, y, sin embargo, aún le quedaba una tira de horas para poder irse a su casa, porque, para ganar un puto sueldo, se veía obligada a echar horas. «¡Una camarera… — me decía dejando caer lágrimas espesas— gana mucho menos que un camarero. ¡Y trabajamos lo mismo! ¡No hay derecho!»

Bueno, no quería hablar de asuntos laborales, pero se me ha colado esto. Tampoco voy a hablar de que, esta empresa en realidad no es solo un grupo hotelero, sino más bien una camuflada inmobiliaria, pues aprovechando el bum corrupto del ladrillo en este país, también hacía colonias de chalets y campos de golf en pequeños pueblos; y también llegó a comprar por ese entonces un manantial que se estaba secando…

A lo que yo voy, lo que quiero denunciar, es la insalubridad del agua que había en estos edificios, en estos hoteles. Si no era veneno, poco le faltaba. Y la gente la bebía.

El taller principal de los de mantenimiento, estaba en el edificio denominado 32, encima de la séptima planta. Pero, en el 25, abajo en el segundo sótano, de los tres que había (el sótano era a la vez los garajes), había otro taller-almacén; y, aquí, vi cosas, que ni en una tribu senoufo de África se encuentran.

El taller-almacén era una extensa nave, dividida en distintas secciones.

Aquí, en dos salas grandes, dormían dos enormes depósitos de gasoil, abandonados. En su día, los hicieron allí dentro, porque, evidentemente, no caben por ninguna puerta, son como los de los camiones. Y antiguamente se almacenaba combustible.

Me decía uno de mis amigos, que había una reglamentación que les obliga a guardarlos cinco años antes de desmontarlos.

También hay una sala de máquinas y un control relacionado con la calefacción para el hotel y las oficinas. Y al fondo de la nave había… ¡uuaaagggg! La primera vez que crucé esa nave (con una mascarilla que me obligaron a ponerme), se me subieron las tripas a la garganta… pero continúo. Al fondo había una escalera que subía a un lugar muy extraño… a mitad de la escalera había en la pared una pequeña puerta de hierro mal encajada.

Es que resulta que antes los dos hoteles se comunicaban por un túnel, cruzando la calle por debajo, la calle Agustín de Foxá. Pero eso no estaba registrado en ningún sitio, por lo que no existía.

Pero más que un túnel era una pequeña zanja bajo tierra para cableado, pero lo suficiente para que una persona agachada pudiera andar por allí entre ratas, arañas, cucarachas…

En este tiempo, año 2005, ya no se podía usar con facilidad este túnel, porque las obras del metro de la prolongación de la línea 1, de Plaza Castilla a Chamartín, pasaban por allí. Y, ese agujero se convirtió en una evacuación natural del alcantarillado.

De todas maneras, antes, algo de las alcantarillas ya pasaba a este lado del hotel, porque los técnicos de mantenimiento hablan de malos olores.

—Olía, pero no tanto como ahora—, se le escapa a uno de mis amigos —Ahora por aquí hay que andar con mascarilla o la cajas y no sales.

Desde que llegaron aquí las obras del metro, los olores, no es que entren es que, parece que las alcantarillas de Madrid estén ahí en la misma escalera; por eso lo de las mascarillas. El aire era tan espeso que dañaba los ojos.

A esto se añade también lo siguiente: de la sala de máquinas de la calefacción, ahí al lado de la escalera, salen por arriba junto al techo varios tubos (del agua de la calefacción), gordos de hierro, y claro, como están en un lugar donde nadie los ve... no están forrados, no tienen protección de ningún tipo, y qué ocurre, que sudan, gotean... El taller está siempre húmedo; el suelo aunque se le recojan aguas, al rato está encharcado, el único sumidero está en la sala de máquinas, en un nivel un poco más alto que el resto de la nave... Lo peor lo dejo para el final. Pero tal vez, alguien debería ir a la cárcel.

Hasta ahora no he dicho nada. Cerca de la escalera, hay en el suelo un agujero rectangular enmarcado tan sólo por un borde de unos diez centímetros de alto; y el marco tiene, como metro y medio de lado, sobre él, tapándole descansa una plancha de chapa... y de él sale un tubo gordo de hierro y entra otro... A veces hace ruido, de agua, claro, es evidente. Y está junto a todo ese tufo de las alcantarillas...

—¿Y eso qué es?—, le dije a uno de los técnicos una mañana a la hora del bocadillo...

A veces me cuesta creer que este es el mundo en el que vivo realmente. Y de Madrid decimos que es una ciudad civilizada. Por ese motivo, yo no bebía agua en los grifos de este edificio, me llevaba mi botellita y si se me termina la llenaba en el otro hotel, el del 32.

Yo no sabía, que en los grandes edificios, así me lo explicaron, que normalmente a partir de siete plantas (dependiendo de la zona) deben hacerlo de ese modo…, hay que tener un gran depósito de agua con una bomba porque el suministro del Canal tiene una presión con el agua que llega al edificio pero, no es suficiente cuando la demanda se sube a las nubes... y ese depósito con la bomba es una ayuda a esa presión.

Para que nos entendamos: se almacenaba agua potable allí abajo, en el tercer sótano. Ese agujero rectangular que había junto a la escalera (y las alcantarillas), tapado con una chapa que medio no cuadraba y sobre el que goteaba agua de los tubos de la calefacción, era una enorme piscina, de poco más o menos 3 metros de alto por todo lo que era el taller-almacén de ancho, porque estaba justo debajo. Y esa agua era la que luego iba a los grifos como agua potable en el hotel… ¡Ea!, que es poco…

La idea era que, gracias a una bomba, se compensaba la presión debilitada con que venía el agua del Canal de Isabel II. Vale, pero… ¿Y la higiene? ¿Y la salud… Es que había que invertir más, y eso no cuadra en el presupuesto.

Se me ha alargado el post, por lo que sólo voy a resumir los otros datos, ¿vale?

Nada, que en el otro edificio, el de la calle de Serrano, el agua a veces salía amarilla del grifo. ¿Ummm? Tengo entendido que aquí ya tuvieron una denuncia, posiblemente en el año 2004.

Y en el hotel de la M 30… A lo mejor en otro post hablo más de este hotel… Aquí, el tema del agua es un punto y aparte. El hotel se abastecía de un pozo que estaba justo debajo del hotel. Y la salubridad de ese pozo la dejaban al cargo de una empresa, pero que pasaba de sus análisis y mantenimiento. El pozo tenía las aguas tan altas que, a menudo inundaba el garaje… Claro, a los clientes se les decía que era agua de una tubería que se había roto… ¿Aparcarías el coche en un garaje al que le sube el agua de un pozo que está justo debajo…?

Este hotel tiene a la vez, adosado, un club deportivo, grande y muy importante entre la gente adinerada, se llama: Príncipe Sport II.

Bueno pues, es posible que alguna vez hayas salido del garaje, encharcado, y al ir a coger el ascensor, habrás visto que, como mínimo uno, no se puede utilizar… a los clientes se les dice cualquier cosa pero… la verdad era que el agua del pozo se metía en el agujero de los ascensores.

Y ya sólo decir que, esa agua era el agua potable del hotel.

En este hotel conocí (hablé con ella) a la menguada mujer del embajador de Irak. Pero eso a lo mejor lo cuento en otro post. Este ya se ha alargado mucho.

Saludos. Portaros mal.

Cinturón Licix, abril de 2008____

Con el cariño de mi corazón, a las mujeres de Consuegra, provincia de Toledo.

2008-04-08T12:54:04+02:00

Hay gente que tiene la costumbre de decir… «¡Cómo cambian los tiempos…!»

¡Y qué gran verdad! ¿Cómo les diríamos a los niños, y adolescente de hoy, que antes, para los niños, ir a jugar a la calle, era irse, por ejemplo, al pueblo de al lado, por el campo abierto?

Mis hermanos y yo, lo hacíamos entre Madridejos y Consuegra allá por 1973 y 1974. Para nosotros era algo normal irnos a jugar al otro pueblo, cual estaba a seis kilómetros en línea recta atravesando terrones de tierra y trigales. Íbamos de Madridejos a Consuegra; y en el trayecto, si no andaba cerca un hortelano, a lo mejor nos deteníamos en una tomatera o en un melonar… estos productos recién cogidos en el campo son excelentes refrescos, te quitan la sed y te alimentan; o nos deteníamos junto a una noria donde un borrico o una mula daba vueltas sacando agua fresquita del pozo, y con esta agua se regaba el campo o se llenaba la alberca (en estas albercas nos bañábamos en verano)… Luego llegábamos al pueblo, nos recreábamos jugando en sus calles, o subíamos al castillo o jugábamos en el paseo junto al río, y después volvíamos. Si conseguíamos que nuestros padres no se enteraran el mismo día que lo hacíamos… seríamos felices y no habría palos ni castigos…

Y ni en mil años podré olvidar la gracia natural de aquellas gentes… Maravillosas gentes sacadas de cuantos de hadas. Cuando en nuestros juegos en el pueblo teníamos sed… nos acercábamos a una casa elegida al azar… levantábamos la cortina, y…

—¡Señoraaaaa! — gritábamos. Delante de nosotros se estiraba un portal oscurecido entre cortinas para que no revolotearan moscas; fresquito, agradable. A la primera vez casi nunca contestaba nadie. Entonces, gritábamos más fuerte...

—¡Señoraaaaa! —Y al poco, se oía una voz interior...

—¿Quién vaaa?

No contestábamos, a no ser que la voz insistiera; entonces decíamos:

—¡Nosotros!

Al rato se oía un andar pausado, y a veces susurrando algo, como si fuera un duende enfadado quien venía, pero un susurro que solo ese duende podía entender; y se movía la cortina de dentro por un lado, por el cual entraba luz solar del patio y asomaba una mano y luego un cuerpo vestido de oscuro. Hacia nosotros se movía una mujer de cabello castaño o negro —a veces bajo un velo oscuro— de baja estatura, un poco regordeta, con mofletes sonrosados, unos ojos hermosos y una sonrisa beatífica. Era la estampa de la mujer de Consuegra de aquel tiempo, creo que el noventa y nueve coma nueve por ciento de las mujeres de Consuegra eran así. Al vernos la mujer, hacía un gesto risueño con todo su rostro, no hacía falta decirnos que nos conocía; de nosotros, solo mi hermano menor, contaba con mayores posibilidades de conocerla a ella. Entonces, uno de nosotros, casi siempre era yo, decía:

—Que si nos puede dar un poco de agua, es que, tenemos mucha sed.

Ella, nos estudiaba retenidamente durante un rato, más miraba al pequeño, a los ojos y de arriba abajo, luego nos miraba a mi hermano mayor y a mí, y estoy seguro de que en ese momento en su mente había un largo fluir de pensamientos y preguntas... Luego, por su propia naturaleza, volvía su gracia, sonreía con esa mirada peculiar, única al tratarse de unas mujeres sacadas de un cuento de hadas… y decía:

—Sí, hermosos míos, ahora mismo os lo traigo, esperar aquí.

He de decir, que la primera vez que ocurrió aquello, mi otro hermano y yo, nos dimos en ese instante la vuelta… nos resultó antipática la mujer, por su descarada manera de comportamiento, algo petulante… Y dimos unos pasos atrás, como diciendo: «¡La pava esa…!». Si bien, nuestro hermano pequeño era tan conocedor de las costumbres de esta gente como si fuera uno de ellos… se había criado dos años y medio entre ellos, por eso le conocían… Se nos quedó mirando, perplejo.

Nos miramos. Tal vez había sido tonto sentir ridículo. Al momento, los pasos pausados sonaron, viniendo desde el patio, tras la segunda cortina… se alzaba la cortina, esta vez empujada con todo un lado del cuerpo... Y la mujer, sonriente se movía con su gracia sana hacia nosotros, en una mano traía un fresco botijo de barro, en la otra un queso y un cuchillo, y apretándolo bajo el brazo, un pan redondo.

—¡Tomar, hermosos! —decía, radiante y feliz. Como le habíamos dicho que teníamos sed, lo primero que nos daba era el botijo, esperaba pacientemente a que bebiéramos, y entonces se liaba a cortar trozos de queso y pan que nos iba dando a cada uno...

La gente de Consuegra era así, especialmente las mujeres. Era una forma de vida. Una manera de vivir sacada de los cuentos de hadas.

Y allí, radiante se pintaba el pueblo, bajo la montaña y junto al río… un pueblo sacado de un cuento de hadas… y tres niños felices, emprendían poco después, el regreso, antes de que llegara la noche… porque a lo mejor, esa noche, alguien… unos papás, les contaría un cuento a sus niños, y necesitarían sacar de allí el pueblo para meterlo en el cuento…

Cinturón Licix, marzo de 2008

A mis lectores y amigos…

2008-03-17T19:43:49+01:00

Hola, he finalizado la primera parte de lo que me había propuesto en este blog: los dieciséis relatos mostrando lo que era un día desafortunadamente normal en el orfanato.

Bien, ahora tengo pensado abrirme con todos mis relatos. Los que ya me habéis leído anteriormente a este blog, os podéis hacer una idea de lo que os espera pero sólo en el terreno de los relatos; dejo todo lo demás para el otro blog.

Ahora bien, sobre el orfanato, aún tengo en la manga algunos relatos más; los iré intercalando con los demás relatos.

En las próximas narraciones, la mayoría, serán ficción, de mi cosecha, pero alguna entrará en eso aún difícil de discernir que llamamos mundo real.

Se me ha ocurrido también que si alguien quiere que haga un relato sobre un determinado tema, que me lo diga, al menos, es posible que lo intente. Pero digo por anticipado que la política no me gusta lo más mínimo. De lo demás, estoy abierto a casi todo.

Sí, me parece buena idea. Pues comprendo que no todo el mundo se lanza a escribir algo que le gustaría sobre la vida, o sobre algo que nos llame la atención. Entonces, queda la puerta abierta. Quien quiera que me exponga un tema para un relato.

Y sed pacientes, un relato lo mismo lo puedo escribir en un día que en unos meses. El escribir contiene ese misterio.

También digo que, no pondré los post tan seguidos como he ido haciendo hasta ahora, habrá uno o dos por semana, como mucho tres.

Gracias por utilizar conmigo la comunicación y la expresión sobre la manera de vivir en este mundo tan extraño, me siento por ello unido, agradecido y enriquecido.

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Saludos.

Portaros mal.

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Cinturón Licix, marzo de 2008

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De vez en cuando me viene bien alimentarme un poco

Este a veces, es mi despacho, tiene inspiraciones entretenidas

Y aveces necesito irme lejos de esto tan raro a lo que llamamos mundo real.