Cinturón licix, relatos de un mundo que no entiendo

Necesito patrocinio o finanza para libro

2009-03-22T18:32:13+01:00

Necesito patrocinio para escribir un libro. Es un proyecto que considero de gran importancia. El contenido del libro toca una fibra sensible en la sociedad que suele estar en boca de los ciudadanos.

En el momento de salida, el libro va a estar arropado por al menos dos mil personas. Por lo que no creo que haya problema para que una editorial lo edite.

Soy escritor, he escrito cuatro libros y tengo una novela a medias, pero aún no tengo nombre en el mercado. Ahora estoy sin un céntimo. Y, por circunstancias de la vida me ha venido esta oportunidad que quiero aprovechar. Pero necesito que alguien me lo financie.

Estoy dispuesto a llegar a un buen acuerdo económico para pagar esta colaboración. Por ejemplo, con un porcentaje de los beneficios del libro.

Lo que solicito es un mínimo de veinte mil euros.

No soy un simple escritor que haya escrito cuatro poemas o un par de relatos. Llevo varios años en esto y puedo demostrarlo con datos, certificados con los registros oficiales y los trabajos que he hecho.

También puedo facilitar para leer, el primer capítulo de este libro.

El libro trata de un orfanato que hubo hasta hace muy poquito en Madrid (Carabanchel), y en Zaragoza. Va a ser una novela basada en hechos reales. Yo soy antiguo alumno de ese orfanato.

Si quieres, o estás interesado, te dejo un enlace para contacto:

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Nota: Serán borrados los comentarios que no considere serios o no relacionados con este post:

¡Gracias!

¿Qué libros me recomiendas para leer? ¿Te gusta la lectura?

2009-05-01T08:27:25+02:00

Otra vez el viento le volvió a dejar los pelos sobre la cara; algunos pelos se le metían en los ojos. Sacudió la cabeza, quitándoselos. Y volvió a concentrar la mirada en ese trozo de… hoja o lo que fuera. Era algo seco, sucio, con la pérdida de sus colores. Iba hacia donde le parecía al viento.

Suspiró y volvió a enriquecerse con los aromas del parque. Tanía que haber por allí unas peonias, seguro, o tal vez violetas, porque se le juntaban la mezcla de olores. Era dulce y a agradable.

Otra vez el viento… ¡Uffff! Mira que resultaba pesado. Cuando soplaba así, le resultaba incluso algo incómodo estar sentada en el banco. Y había algo de humedad por allí cerca. Volvió a abrir el libro… El viento tal vez se calmaría. Escupió el chicle. Se concentró en las letras esparramadas con una intención de intereses literarios y de se dejó llevar… Pero una racha de aire movió aquel trozo de hoja seca o lo que fuera y le robó la mirada, paseándola por el suelo en pos de ese objeto.

¿Sería un trozo de pergamino? Una hoja seca… ¿Escondería algún secreto? El aire se la arrimó a los pies. Se agachó. Parecía que aún guardaba algunas letras en la débil superficie. Lo cogió con la ternura de acariciar a una flor que se puede deshacer en las manos. Un aroma algo más intenso le caló hondo, como de azafrán. Casi llegó a estornudar… Puso la hoja seca sobre el libro, y comprendió que ese trozo de vida aún latiendo, también había pertenecido antes a un libro como el que ella leía… en sus letras aún definidas, podía leer… «Los libros son ventanas a la vida», y sonrió, y continuó leyendo.

¿Te gusta la lectura? ¿Qué libros me recomiendas? ¿Si quieres que te recomiende alguno, en qué genero prefieres para leer?

Yo leo ensayo y ficción. La última reliquia que he leído ha sido “Cuentos completos de Katherine Mansfield”. La mejor reliquia que he leído ha sido la serie “Rama”, un cuarteto de Arthur C Clarke.

Mi pluma favorita es la escritora María Gripe. De ella absorbo todo lo que encuentro. Y mi escritor favorito en lengua española es Torcuato Luca de Tena.

Me encantan escritores como Luci M Montgomery, Catherine Mansfield, Isaac Asimov, Joanne Harris, Elena Fortún, Charlotte Brontë, Jostein Gaarder, Roald Dahl, Arthur Conan Doyle, Wayne W Dyer, José Luis Sampedro, Liev Tolstoi, Charles Dickens, Mary W Shelley, etc.

Soy un enamorado de lecturas como la de “Ana, de las tejas verdes” de Luci M Montgomery; La Fundación, de Isaac Asimov; la serie “Las Sombras”, de María Gripe, etc.

Mis condolencias al obrero español, una muerte anunciada

2009-05-01T08:27:24+02:00

…

—Son personas —respondió el abuelo.

—¿Y eso que llevan? Preguntó su nieto, señalando.

—Es la caja donde le llevan.

—¿Y va ahí metido?

—Sí, hijo, sí.

—¡Abuelo, abuelo…!

—Dime, cielo.

—Pues va mucha gente. ¿No te parece?

—¿Mucha gente…? —carraspeó el abuelo— Pues sí. Va mucha gente. Entre muchos que le querían por diversos motivos. Y entre muchos que le odiaban.

—Parece que va toda la ciudad. Yo creo que no se ha quedado nadie en sus casas. Y mira, no para de venir más gente.

—Y más que tiene que venir, hijo. Y más que tiene que venir.

—¿Va a venir más gente?

—Sí, cielo. De todo el país. Y de todos los países.

—¡Aleee! Y para qué tanta.

—Todos le querían por algún motivo.

—¡Entonces tenía que ser importante!

—Importante, hijo… Pues sí. Era importante. Sin él, el mundo no funcionaba.

—¡Aleee! ¿Y entonces ahora qué pasa? ¿No funciona el mundo?

—Sí, cariño. Funciona el mundo. Pero ahora con sirvientes. Una vez que muere el obrero… Y luego morirá el sirviente.

—¿Morirá el sirviente? ¿Y entonces quién se va a quedar?

—Oh, bueno, mi vida. Desde hace mucho, mucho tiempo, hay autómatas humanos. Ellos serán los que se queden.

—Aaah. Bueno. Es que creía que no se iba a quedar nadie.

—Se servirán de ellos. Con una simple batería en el pecho, como quien lleva un marcapasos y no necesitarán nada más. No tendrán ni siquiera corazón, ni cerebro.

—¡Ooh, mira, abuelo, delante van esos señores y las señoras que son tan buenos, con sus trajes y sus vestidos bien planchados, sin mácula…! ¡Ooh, qué bonito!

—Son los políticos, hijo, y la gente de la alta sociedad.

—¡Abuelo… Abuelo…!

—¿Qué, hijo?

—¿Y por qué le quería tanta gente?

—Él era el trabajador. El que hacía más rico al rico. El que dejaba su sangre en el trabajo. El que hacía que el agua llegue a nuestras casas. El responsable de que tengamos luz eléctrica. El que hacía que las máquinas funcionaran en el mundo. El que hacía las calles y las carreteras y las limpiaba cada día. El que se encargaba de guardar el dinero de la gente. El que nos atendía en el supermercado y en el centro comercial. El que enseñaba la lección en el colegio o en la universidad. El que te curaba si te hacías una herida o si caías enfermo. El que te protegía si alguien te atacaba. El que protegía todos los bienes de toda la gente. El que escribía los libros. El que cuidaba a los ancianos. El que cuidaba de que tengas un día feliz y una noche tranquila… El que vigilaba nuestros hogares…

—¿Y hacía todo eso sin protestar, abuelo?

—Sí, hijo. Por eso le mataron.

—¡Aaaabbb!

—El obrero duró mientras defendía un mundo que le pertenecía. Así nació. De entre las cenizas de los sirvientes. Exigiendo lo que le pertenecía por el hecho de haber nacido como todo ser humano. Y le mataron en cuanto calló su voz, y dejó de exigir lo que era suyo.

—¡Aleee! Mira, también vienen de Oriente.

—Allí trabajaba igual que aquí.

—Y mira, esquimales…

—Sí hijo mío, allí también llegaba.

—Pues yo creo, que tenía que haber pedido lo que le pertenecía… Abuelo… ¿Y qué era lo que le pertenecía al obrero?

—La vida con dignidad, hijo. Todos nacemos bajo el mismo cielo, desnudos y con el dedo en la boca.

—¿Y no la pidió? ¿Por quéee…?

—El obrero español se hizo sumiso. Se acobardó. Se dedicó a aceptar lo que le iban dando con miseria, con la cabeza gacha... bajos salarios..., aumento de jornada laboral de entre sesenta y setenta horas a la semana… trabajo inestable o temporal... No salía a la calle más que para esconderse en un vaso de cerveza. Y dejó de defender todos sus derechos. Y poco a poco fue perdiendo lo poco que tenía. Quedó acobardado entre cuatro paredes.

—¡Aaaabbb! ¡Ale, mira, está viniendo más gente! ¡La caja es muy bonita, pero, ¿no parece de madera, verdad?

—No hijo, no. Una vez perdido todo. Con una caja de cartón, es suficiente.

—¿Cómo era el obrero, abuelo…?

—Que cómo era…? Él, que echó su casta, su corazón, su vida, su sangre y la sangre de sus hijos… ¿Que cómo era…?

—Pues sí, abuelo.

—Bondadoso. Noble. Una persona grande donde las hubiera. Pobre siempre. Pobre aún cuando conseguía su casa con sudor y lágrimas. Y luego se dejó llevar, se hizo sumiso. Por eso le mataron.

—¿Fue siempre así, abuelo?

—No, cielo, no. Pobre sí, pero sumiso no. Tuvo sus épocas en que se echaba a la calle para exigir lo que le pertenecía. Fue glorioso paralizando fábricas, dejando los barcos en los puertos, sacando los tractores a la carretera, deteniendo funciones médicas, saliendo profesores y alumnos de sus aulas y los mineros de sus minas… Fue glorioso y consiguió respeto, dignidad y servicios sociales sin manipulación política. Gracias a eso le dieron sus derechos, bienestar social y trabajo digno. Consiguió dignidad.

—Abuelo… ¿Qué bien, no?

—Sí. Pero luego se lo quitaron, poco a poco, con engaños. Y porque se hizo sumiso. Y se acobardó.

—¡Mira, mira, abuelo!

—¿El qué, hijo?

—Unos, que están pintando la caja, de colorado…

—Siempre hay quien se resiste a perder.

—Y mira, la fila de gente que ha venido, se pierde de vista de lo lejos que está.

—Es la vista del horizonte, hijo. Un rumbo incierto porque quien debe dirigir la marcha, está tumbado. Quién sabe si algún día se levantará, como el Ave Fénix.

—¡Mira, abuelo! Ya están llegando al cementerio…

.

.

Todos contra el capitalismo. Manifestación, martes 7 de octubre. No a las 65 horas. Aprende a decir NO, significa inteligencia.

2008-10-13T10:22:31+02:00

Este martes se celebra el día de la Jornada Mundial del Trabajo Digno.

¡Muévete! ¡Aunque llueva o haga frío!

Por nuestros derechos laborales.

No tires lo que otros hemos ganado con sangre y barro.

Por los que han muerto para que tengamos una vida laboral con dignidad.

Trabajar no significa rebajarse.

Amigos, el problema es mucho más grave de lo que parece. No es que nos quieran imponer un horario abusivo. El problema es que se vean con poder para llegar siquiera a imaginárselo. Si tienen ese poder es sólo porque nosotros nos callamos. Porque no nos movemos. Nos quejamos entre nosotros sin hacer nada.

Que no digan que nuestro peor enemigo es nuestro compañero porque se calla acobardado.

Basta ya de esconderse. De rebajarse por una miseria a final de mes. Piensa en tus hijos.

Este martes muévete. De tu presencia o no depende un futuro estable o esclavizado.

Y di no al aumento del horario laboral europeo.

No a las 65 horas. Ni a las 60. Ni a las 48.

Nos corresponde 40 horas. Todo lo demás es engaño.

Si nos agachamos ahora, después vendrán con el látigo. Levanta tu voz.

¡¡APRENDE A DECIR NO, SIGNIFICA INTELIGENCIA!!

Se celebra en todo el mundo, entérate de dónde se hace en tu ciudad, y moviliza a todos tus amigos con un mensaje. De lo que hagamos hoy comeremos mañana.

¿Qué prefieres, el látigo del esclavo o poder salir los fines de semana?

—¿Te puedo acompañar a casa? II El desenlace

2008-09-06T00:48:20+02:00

Madridejos, provincia de Toledo.

Esto es la segunda parte del relato del post anterior. Este es el enlace:

Enlace al principio del relato

El título del post es: "En 1975, tres chicas se liaron a tortas en una riña sangrienta por un chico, en la plaza del pueblo de Madridejos, Toledo".

Te recuerdo que, lo que estás leyendo, fue verídico, y que he decidido dar los nombres reales.

Disfruta en la lectura.

II El desenlace

Un día ocurrió algo que nunca podré olvidar. Yo era muy espabilado para mi edad, viviendo en un pueblo, y muy apuesto, andaba con la cabeza alta, por eso algunas chicas me tiraban los ojos a su paso por la calle. Corría el año 1974, en el final del otoño. Yo estoy seguro, aún, de que aquello fue preparado por las chicas mayores amigas de la pandilla con la que salía.

Iba tan tranquilo por la calle un sábado por la tarde, en el arroyuelo cerca de la plaza, cuando un trío, de ellas, las mayores (de dieciséis a dieciocho años), me llamó; las había visto y sólo pensaba saludarlas al pasar junto a ellas; pero, me acerqué a ver qué querían. Nos pusimos a hablar amigablemente en corrillo, mas un instinto me hizo fijarme especialmente en Mari; una chica rubia, muy echada para adelante, la cabecilla de la pandilla, a pesar de tener sólo diecisiete años recién cumplidos; tenía los ojos algo quisquillosos al mirarme. Entonces, ocurrió algo que nunca sabría decirme cómo ocurrió realmente. Mari ya estaba mirando hacia ese lugar, atrás en oblicuo a mi izquierda viniendo de la acera. Una de las chicas estaba diciendo en ese momento que me iban a presentar a una chica que era muy guapa y que quería conocerme.

Cuando, de pronto, ocupando el espacio de la calle delante de mis ojos, apareció una ladrona de la belleza. Todo lo demás se deshizo a mi alrededor. Nos presentaron, el contacto de mis labios en su mejilla me llegó hasta los dedos de las manos, y más. Sus ojos, que no eran ojos sino bolitas de un negro hermoso con un halo resplandeciente a todo su alrededor, su faz, jugoso faz, su figura, su silueta..., con dos lunas de Venus picoteando un jersey azul..., sus curvas en la cintura, y las montañas de la Luna... Recordé en las dimensiones de un tiempo raro que me habían dicho que se llamaba Petri; entonces oí su tono de voz, sin palabras... porque no había habido tonos antes que el suyo, antes todo había sido silencio... Hubo un momento, que miré a mi alrededor, en la conversación la voz cantante la llevaba ella... Las otras habían desaparecido, lo agradecí y lo temí a la vez. Entonces me di cuenta que estábamos quedando para vernos al día siguiente, por la tarde. Para cuando quise reaccionar, nos decíamos adiós... Andando, no me atreví a mirar atrás, aquello, desde que mis amigas me llamaron, había sido un sueño. No había ocurrido realmente.

El caso es que al día siguiente, salimos de paseo los dos. Al día siguiente también. Y al otro y al otro...

Petra (Petri), era unos meses mayor que yo; en altura, sin tacones medíamos poco más o menos igual. Y, palabras textuales de ella... era campestre. Que no era del todo cierto, eso lo eran sus padres, ella cosía en un taller de costura.

El único problema que yo creía que tenía con Petri, era que ella no soportaba esperarme en la puerta de la biblioteca día tras día... y no salía. Yo trabajaba entonces en un almacén de materiales de construcción, del cual salía a las siete de la tarde. Quedábamos a las ocho, en la puerta de la biblioteca. Pero las ocho... se hacía las ocho y diez... Luego, las ocho y cuarto. Y media...

Por esto, se creó un tipo de enfado en nuestras conversaciones. Pero la cosa no fue a menos.

He de reconocer que con Petri aprendí algo que, con otra persona no sé cómo lo hubiera conseguido: el jugar con chicas de manera que fuera lo más normal del mundo, y, además, en la plaza, delante de toda la gente. Yo me he criado en un mundo obtuso; en un colegio interno de solo chicos, si bien, había monjas para atendernos y chicas de la limpieza. El único acercamiento compartido con una chica antes había sido sólo a través de María Luisa; pero María Luisa y yo pasábamos los ratos hablando, (en la calle o en su casa) cogidos de la mano y mirando a las nubes; tal vez me quería sólo para ella, porque, si bien tenía amigas, nunca llegamos a jugar con ellas; sólo estábamos un rato, luego nos íbamos los dos solos.

Con Sagrario también fue distinto: tampoco jugábamos porque nos juntábamos en pandilla, los chicos y las chicas por separado; en los juegos ellas jugaban en sus juegos y nosotros en los nuestros, aunque estuviéramos unos al lado de los otros y nos mirábamos y reíamos.

Pero, Petri los primeros días me vigilaba, si veía que me cortaba; me cogía de las manos, empezaba a hacer unos gestos, muecas con la cara; me empezaba yo a reír, se reía ella, y, sin darme cuenta, al cabo de un rato estaba jugando, correteando en un conjunto donde, a lo mejor había cuatro chicas y, un chico que era yo. Luego lo pensaba y me quedaba alucinado pero comprendía que me lo pasaba muy bien.

Nuestras broncas con lo de la biblioteca fue subiendo de tono. Ya me quedaba hasta cerca de las nueve, o más. El conocimiento que adquiría ahí dentro todo mi ser, era irresistible. Y un día, en una discusión en la que ella levantó la voz; me enfadé y le dije que, lo que pasaba era que los libros me gustaban más que ella.

Se quedó pálida. Los ojos como platos parecía que se le fueran a salir de las órbitas y dejó la boca abierta un largo rato. Pegó un pisotón en el suelo y se dio media vuelta pero no se fue.

El mayor incidente que tuvimos por esto, Petri y yo, fue un tiempo después, creo que al principio de la primavera del 75. Y es uno de esos recuerdos que a veces se me vienen a la mente como una anécdota de las que nos ocurren pocas veces en la vida. Un día, cansada de esperar, Petri entró en la biblioteca, toda cabreada…

Absorbido en las proezas de los químicos, que hacían extraños símbolos con fórmulas en el papel para hablar de la vida... percibí que una silueta se acercaba muy deprisa hacia mi mesa... En la biblioteca se andaba despacio, para no molestar... Esos tacones... Levanté un poco la vista... pantalones de pana en marrón oscuro, ajustados, jersey azul de pico... esa cintura... esa melena negra, el pelo suelto... la presura en el andar dejó a Petri ante mi mesa... La miré a la cara, era la chica más guapa de todo el mundo entero. Sus pequeños ojos negros echaban chispas. Se cruzó de brazos, pegando un pisotón. Soltó:

—¡¡Quéé!!

Sin saber qué hacer, bajé lentamente la mirada y la cabeza hacia la protección del libro.

Es posible que pasara un segundo o dos antes de que ella explotara... No recuerdo todo lo que oí, sólo algo...

—¡¡Pero tú te crees!! ¡Pero eres tonto! ¡Si son libros! ¡Mira, mira! —pegaba manotazos cada vez más fuertes al libro! —¡Si son libros! ¡Qué vas a sacar de aquí!...

En uno de los manotazos conseguí pillarle la mano y la miré con la mayor intención de calma posible...

—Petri...

—¡¡Pero eres tonto!! ¡Si son libros!! ¡Mira, mira! ¡Qué vas a conseguir con esto! —su furia fue a más, el libro lo tiró contra el suelo y daba patadas a la mesa —¡¡Mira, mira!! ¡¡Si son libros!! ¡¡Es que no lo ves!! ¡¡Si son libros!! ¡¡Qué vas a conseguir con esto, si no sirven para nada!! ¡¡Pero si son libros, es que no lo ves!!...

La bibliotecaria hizo su aparición, entonces me levanté y rodeando la mesa, intenté calmarla. Pero, aunque conseguí llevarme a Petri, aún muy enfurecida, me llevé una bronca muy grande.

Para apaciguar un poco las aguas, los próximos días a las ocho en punto estaba en la puerta de la biblioteca, entonces ella me regalaba una esplendorosa sonrisa con ojos radiantemente hermosos. Nos íbamos de paseo y, he de reconocer que pasamos unos días muy felices; fue en esos días, cuando, donde no nos veía nadie, nos cogíamos de la mano más cariñosamente, y paseando procurábamos encontrar un rinconcito donde no nos molestara nadie.

Pero la tontería, o la incomprensión de esto tan extraño a lo que llamamos vida, nos traía incidencias.

Un día, mejor dicho: una tarde, salí a las ocho, y Petri no estaba. Miré un poco por la plaza. No me molesté en estudiar las miradas de la gente. Contento como un niño que vuelve a sus juguetes, volví a mis libros.

En algún momento miré hacia la puerta, por si ella se asomaba. Pero me sumergí en mi lectura.

He de reconocer que me sentí feliz por haberme quedado hasta las diez... Diez y diez pasadas marcaba el reloj grande sobre una de las estanterías. La bibliotecaria era simpática normalmente conmigo, mas ese día su mirada era esquiva. Lo achaqué al cansancio. A esa hora, solo dos personas más, de entre veinticinco a treinta y cinco años, un hombre bien trajeado y una mujer vestida normal, en distintas mesas, se levantaban y tras depositar los libros en su sitio abandonaban la biblioteca, diciendo adiós a la bibliotecaria. La plaza parecía desierta a la luz de unas escasas farolas, el cielo despejado enseñando sus puntas luminosas. Al dejar la plaza, un chico algo mayor que yo, con el hombro apoyado en la esquina me clavaba la mirada. Continué caminando, pero ya pensando. ¿Ocurría algo? Tenía la sensación de que la gente no me miraba de la misma manera que siempre lo hacía.

Y la respuesta la tuve al día siguiente. Pero en ese mundo sin luces, obtuso, la gente no habla. Ni tus propios amigos. La gente balbucea. Te miran indirectamente como si debieras saberlo. Me tuve que enterar sacando trozos de un lado y de otro y juntando piezas. Aquella tarde, unas dos horas antes de mi hora en la biblioteca, en la plaza hubo sangre. Y pelos y uñas. En una sangrante pelea entre adolescentes.

Sin yo saberlo porque la gente no habla. Sagrario llevaba tiempo intentando convencer a Petri para que me dejara en paz. Esa tarde, la esperó en la plaza, con su amiga Inmaculada, porque ella era más delgada y más baja que Petri.

Cuando Petri llegó, primero, por las buenas, le dijo que me dejara. Ella dijo que no. Y Sagrario le soltó un guantazo con todas sus fuerzas... entonces se enzarzaron las tres.

Ese tipo de peleas en el pueblo, y más sabiendo por lo que son, más aún siendo chicas, la gente ignorante no se atreve a separarlas... fue brutal, pero la gente inculta y salvaje del pueblo, se quedó mirando sin hacer nada.

Poco más o menos, los siguientes veinte días no se atrevieron a salir de casa para que la gente no viera lo que se habían hecho. Pero, yo, entonces el único del pueblo que estaba dormido y no se había enterado de nada, me enteré de todo.

¿Por qué la gente no habla cuando tiene problemas? Además, en este caso, si Sagrario hubiera hablado con toda franqueza conmigo, no sólo me hubiera despertado del hechizo de Petri, sino que lo hubiéramos arreglado con buenos modos... O, si no ella, alguien; una amiga suya o un chico de la pandilla, que es como se hace muchas veces en estos casos... «Mira, que, Sagrario, a lo mejor quiere salir contigo...»

Sagrario y yo, desde que ocurrió lo de Petri, sí hablamos alguna vez, pero ella se me mostraba distanciada, con mirada recelosa, y yo (hipnotizado o tonto) no sabía por qué. Alguien me lo tenía que haber dicho.

El caso es que, a partir de ese día, mi postura con Petri cambió de forma notable. Un día, un domingo por la tarde de paseo, le hice un desprecio delante de todo el mundo, rechazándola y dejándola sola... Era tarde, pero yo a la que quería era a Sagrario. No me había dado cuenta, y de nada servía mirar atrás ahora. Poco a poco entre Petri y yo todo se fue enfriando y dejamos de salir.

No sé si Sagrario me hubiera perdonado, creo que sí, pero mis padres, con sus propios problemas, decidieron que ya no querían estar en Madridejos. Nos fuimos a Madrid, a Leganés.

En Madridejos se quedó una parte muy importante de mi corazón; Sagrario y yo no volvimos a vernos. Su voz era rota, como cuando acabas de coger un resfriado, su mirada... era la mirada de las hadas, de los ángeles, de la naturaleza personificada, de la luz, de la vida... Ella, que era lo que más me interesaba: ella, y no solamente su cuerpo, era la joya más grande que mi espíritu había conocido hasta entonces en mi vida... y me quedé sin ella...

Cinturón Licix, marzo de 2008__

En 1975, tres chicas se liaron a tortas en una riña sangrienta por un chico, en la plaza del pueblo de Madridejos, Toledo.

2009-08-11T11:49:32+02:00

Hola, amigos y lectores. Este relato que vais a leer fue un hecho verídico que ocurrió en una de esas aventuras que tenemos en la vida, y no se olvidan. Sucedió en Madridejos, provincia de Toledo. El inicio se sitúa en los finales del verano de 1974, a los dos meses de haber abandonado el orfanato en Madrid. Y finaliza en otoño de 1975. La disputa, tiene lugar en la primavera de 1975.

He de poneros antes al día en unos datos, para ayudaros entender algunos detalles:

A mí me sacaron del cole (o el orfanato, como se le quiera llamar), a los 14 años, para explotarme a trabajar de sol a sol, y sin derecho a nada. O sea: explotación infantil.

Debido al ambiente y lugar en el que yo vivía en mi casa, o lo que debería ser mi hogar, los lectores no estaban bien vistos, te señalaban con el dedo como un bicho raro porque no eras como ellos. Por ese motivo y por la pobreza extrema, no había libros en casa. Tan sólo alguna revista por ahí escondida.

Sin embargo, yo en mis limitadas visitas que me habían permitido hacer en el orfanato a la biblioteca, había descubierto que… ahí, en los libros, había secretos. Secretos que hablan de la vida, y vi que tenían mucho que enseñarme.

Por ese motivo, cuando anochecido dejaba de trabajar, me lavaba corriendo en casa, en una palangana (no había agua corriente) y, corriendo, salía a toda pastilla hacia la biblioteca del pueblo, todas las tardes… Era en esos momentos el ser más feliz del planeta Tierra…

Un último dato. Tras pensarlo detenidamente, he decidido al final, poner todo aquello que ocurrió, con nombres reales, sin cambiar absolutamente nada. Por lo tanto, si algunas personas creen que deben quejarse o pedir reclamaciones, que lo hagan, estoy abierto y soy consciente de ello.

Debido a la extensión del relato, lo he dividido en dos capítulos. Y así, dos post.

El título del relato es: “—¿Te puedo acompañar a casa?”

Pero el segundo capítulo lleva por título: "II El desenlace”

Colegio Garcilaso de la Vega.

—¿Te puedo acompañar a casa?

…donde más importancia di a la biblioteca fue en el pueblo, en Madridejos, lugar en el que me refugiaba después de trabajar. Tras el trabajo diario, aquel año de 1.974... después de la vendimia estuve en un almacén de la construcción; a tener en cuenta que, en aquel tiempo no había apenas máquinas, se hacía casi todo a mano... Llegaba en bicicleta a casa, merendaba y me lavaba a toda prisa, luego, me iba corriendo a la biblioteca; corriendo porque cerraban a las diez, y dos horas y cuarto no me parecían mucho tiempo. Aquí a lo que más importancia le daba era a esas extrañas bolitas que la gente llamaba átomos y que yo conocí en libros de química y que me gustaba mucho porque en estos libros se leía bastante de eso a lo que llamamos... vida. Luego aprendería que, incluso había una Tabla periódica de los elementos... Esto supondría para mí un enorme descubrimiento. Pero en ese tiempo hubo una tormenta que perturbaría la mayor riqueza de mi vida: el conocimiento. La tormenta se llamaba Sagrario y Petri.

Creo que Sagrario hubiera llegado a ser el mayor amor en la vida de mi juventud. Lo de María Luisa ya estaba olvidado, eso era cosa de niños. Pero lo nuestro era tan natural que iba muy despacio. Ella tenía un año menos que yo y todavía iba al colegio. A diferencia de Petri, no podía acompañarla a la puerta de su casa, su padre era muy violento... Ella era una chica de la pandilla con los que me juntaba; en la tradición de motes en su familia les llamaban los Perrilla (en el sentido monetario, no animal), tenía el pelo corto, en un marrón oscuro casi negro, era bastante delgada y puro nervio, pero a mis ojos era calmada e inteligente; lo primero que me cautivó de ella (ya en las vacaciones del verano anterior, en el 73), fueron sus ojos, unos ojos finos, en un marrón acristalado, a través de los cuales se percibía una intensidad propia tan natural como no había visto nunca antes en otro ser vivo.

—¿Te puedo acompañar a casa? —le dije una vez a través de los barrotes de la valla del colegio; ella se separó de sus amigas y vino lanzada hacia mí; a través de la valla y según venía, me enseñó la inmensa hermosura de sus ojos castaños y el límpido cristal de esa sutil superficie, a la que yo no dejaba de mirar. Era una mañana húmeda en la que los ángeles habían regado un poco, lo suficiente, la calle y el patio para recrear el dibujo de un paisaje encantado. Con mi bici rodé esa mañana desde no sé dónde hasta la escuela, por las calles de un pueblo que tenía su fascinación propia. Faltaba poco para que salieran. Sin bajar de la bici, apoyé un pie sobre los ladrillos de un rojo vetusto, de los cuales, a menos de un metro del suelo, se erguía la valla metálica, y dejé enfrente el edificio del colegio con algunas robinias que quedaban dispersas mostrando su verdor sin orden alguno... Y como las flores crecen, en los recuerdos se afloraron sonrisas, imágenes, juegos, gestos, su voz... su voz rota, riendo, hablando... Sagrario a veces intentaba hablar fuerte, y la voz se le rompía más, entonces podía entrar en ronquera... pero se reía, ¡cómo se reía!, era una gracia verla... zigzagueaba su cuerpo, su cintura, su cuello... y es que era delgada, pero te quedabas mirándola... y no, era más, era mucho más, era un ser encantador que había venido a este universo para regalarnos su voluptuoso encanto... ¡Era un ángel!... Y sus ojos... ¡Oh, sus ojos! Y si tenías la suerte de que ella se te quedara mirando... ¡Pero si se derretía el chocolate con sólo mirarla!... ¡Era...! ¡Era bella! ¡Era bella toda su aura! Pero hasta aquel día, lo que hubiera habido entre nosotros, estaba en silencio. Nos habíamos conocido el verano anterior. Como amigos. Amigos de la pandilla. Pero el roce de una mirada que se mantiene, que no se aparta. Una mirada que luego, de reojo te persigue. Y luego, esos gestos cómplices... con mirada que ahora sí se aparta pero ruborizada... Y entonces te encuentras con las miradas del resto de la pandilla, que te han visto, y miran a uno y otro interrogativamente... Y se forman cuchicheos en los que no quieren que entres... Luego, como a veces habláis los dos un poco con un hilo que difiere de la conversación en el grupo... la pandilla, como buenos amigos, en grupo se aparta, pero sin dejaros solos... El primer amor no es sólo el más difícil, es también el más hermoso. Y contiene, como el néctar de las flores, la esencia, en pasitos, de la Naturaleza.

Aquel día fue la primera vez que me atreví, después de planteármelo montones de veces, a pedirle a Sagrario que si me dejaba acompañarla en un trayecto en el cual, la mayor parte del camino, estaríamos los dos solos. Los dos sabíamos que si me decía que sí, a partir de aquel día se lo pediría más veces... Y el cielo me abrió la puerta. Ella se había acercado, dejó la cartera en el suelo y se cogió con las dos manos a los barrotes como si uno de los dos estuviera en una cárcel. Había dicho que sí según venía, era así de lanzada. Entonces me bajé de la bici, pero la sujeté con una mano, la otra mano la puse junto a una de Sagrario.

Un momento después, dos amigas de la pandilla, Sagrario y yo, —yo iba subido en la bici—, dejábamos el colegio a nuestras espaldas marchando por el lado izquierdo de la calle; una calle que habían pintado y humedecido los ángeles para nosotros. Y poco después sus amigas nos dejaron solos. Entonces, bajé de la bici y llevé ésta con una mano en el centro del manillar, caminando al paso de Sagrario. Es curioso, pero, en los primeros momentos no hablamos ni pío. La voz vino luego, muy suave, al principio con preguntas, y observando la respuesta del otro hasta que en esas miradas decidimos encontrarnos. Y sonreímos. Entonces, a los dos se nos fue el corte que pudiéramos tener un momento antes, y nos reímos más, risa sonada, porque sabíamos que la gente del pueblo que nos estuviera viendo iba a hablar luego. Todo el mundo la conocía a ella (a mí muy poca gente) y sabían que no éramos familia, nuestra risa sonada era el reto a los tontos que miraran. Pero, poco después, casi entrando en su calle, se detuvo, girándose y haciéndome girar. Se quedó mirándome fijamente.

—Hasta aquí. No me acompañes más— dijo, levantando la mano hacia mí. Supe ver en su mirada que no admitía réplica por mi parte. Me dijo adiós dejando caer una leve sonrisa a la vez que se giraba y se iba. Yo, empalagado de un momento tan bello en mi vida, no pude contestar.

Hasta ahí llegaríamos; y a veces incluso antes de llegar ahí, si en nuestro camino nos habíamos cruzado con algún familiar (normalmente una tía suya), que se nos había quedado mirando algo dubitativa y apenas la saludaba a ella. Si bien..., hubo un domingo, anochecido, vestidos de domingo, con los sabores aún diseminados de pipas, dulces y tiras de regaliz en el suelo de la plaza, en el aire que respirábamos, cual atmósfera pegajosa sabor a chicle trataba de aletargar celosamente el crepúsculo, cual indolente y aguerrido doncel se resiste a terminar una fiesta... que, con la mosca en la oreja —sospechaba algo por oídas a medias—, después de despedirme de Sagrario, cuando ella hubo girado en la esquina y entró perdiéndose en su calle, una calle oscura y cerca del campo en la parte oeste de Madridejos, y cuyo barrio llamaban La Magdalena, me decidí a seguirla.

Esta es una de las veces que en un estado de tensión el ser humano toma una decisión crítica en unos segundos, y, después, el destino de su vida cambia por completo. Si yo fuera una persona violenta, ese día mi vida hubiera cambiado. Tentado estuve, me costó mucho sujetarme.

Cuando Sagrario llegó a su casa, la estaba esperando su padre... Los gritos alcanzaban a dos manzanas de casas...

—¡Qué horas son estas de venir! ¡Con quién has estado!...

No siempre utilizábamos reloj, en el paseo preguntábamos la hora, y si se había pasado de la hora no había sido por más de cinco minutos. Luego supe que lo de aquel domingo fue sólo un ejemplo, uno de tantos muchos, y no sólo gritos, a veces había más que gritos.

Nunca saqué ese tema con ella. Nunca le pregunté ni le dije que supiera algo de ello. Hay temas, que es mejor esperar al momento apropiado, para hablarlos, y no antes. Sagrario, además, era diferente. Sagrario tenía sabor a primavera.

Continúa en el otro post, con el título:

—¿Te puedo acompañar a casa? II el desenlace.

El Gobierno de España se vende al capitalismo. Y la gente se queda mirando

2009-11-08T12:06:52+01:00

En las prosaicas estancias de un mundo incomprendido me encuentro. Afligido. Si bien no tan abstraído que me quede ciego o sordo a los salvajes actos que está haciendo el capitalismo en el país que me dio a nacer. Allá en las tierras de Toledo, sin mi consentimiento.

El Gobierno de España, que se hace llamar PSOE, en una gran mentira, porque no es partido socialista obrero español… es un partido enriquecido con sociedades adineradas que apoya a los empresarios a la vez que pisotea a los obreros… El gobierno digo, está cometiendo en este país un acto de corrupción a gran escala, al menos a mis ojos. Y de eso hablo a continuación.

Se dice… si bien quedan dudas… que estamos en una crisis. Sí, crisis pero sólo para los ciudadanos, para los currantes, para las familias de escasos recursos económicos, y un poquito también para algunos pequeños negocios familiares … talleres, tiendas, autónomos que se han pasado a la S. L… que se han conseguido levantar con esfuerzo familiar y trabajando incluso 24 horas al día porque el arranque ha salido desde un obrero… crisis. Y se dice a bombo y platillo, mintiendo, que la construcción está en crisis refiriéndose a las constructoras y las inmobiliarias… ¡Vamos, por favor! ¿Los dueños de esas empresas tienen problemas económicos?

¡De qué va esa gente!

Crisis para la gente adinerada en este país no hay. El Gobierno les garantiza mano de obra barata y muy ignorante. La mano de obra barata entra cada día a chorros, ¿cómo es eso posible si hay tanto paro? El país vive en una gran mentira. Los centros comerciales están a rebosar. Los bares, restaurantes y hoteles hasta los topes. Las discotecas llenas. En las playas no cabe un alfiler.

¿Qué faltan, cuatro curritos que se han quedado sin trabajo…? De esos cuatro antes solo iban dos, ahora poco se ven y poco se notan.

¿Las constructoras y las inmobiliarias en crisis…? ¡¡¡¡¡Vamos, por favor!!!!! Los obreros que trabajaban ahí sí, se han quedado en el paro, y algunas familias sin comer. Pero las constructoras… Esa gente, con todo lo que han estado robando en los últimos años con el apoyo y colaboración de los gobiernos…???

¿¿¿Crisissssssss??? ¡¡¡¡¡Mentira!!!!! Eso es corrupción a gran escala.

Y sale el multimillonario de Fadesa… Sí, el señor Fernando Martín, ese que ya intentó hacer su tráfico económico en la presidencia del Real Madrid, que aunque su licenciatura la sacó en Química, sus negocios multimillonarios vienen de cometidos en grandes empresas, no solo inmobiliarias con las que empezó allá en los principios de los noventa; danza, está dos o tres años en la dirección de una empresa, se hace más rico, y pasa a otra empresa… también tiene importantes acciones millonarias indirectas en Unión Fenosa, en Telefónica, y en los bancos BBVA y Santander… Y sale ese multimillonario, digo, y se le antoja que Martinsa Fadesa entra en quiebra y cierra el grifo a los pagos de los obreros… O sea, que legalmente podrá dejar de pagar a miles de obreros, y cierra unas cuantas obras, y él y sus socios no van a perder absolutamente un céntimo. Miles de familias en la calle, unas porque habían entregado sus ahorros en la compra de la vivienda, vivienda que se quedan sin ella, y otras familias que se van a tener que chupar los dedos porque de comer… nanay. Pero a esos no se les ve, se les apartará de la sociedad, mientras el multimillonario dice en los medios de comunicación que se le debe absorber… que el Gobierno debe arreglar las cuentas para que Martinsa Fadesa quede absuelta, libre de pagos. Para que la empresa no tenga que pagar… o sea, que el dinero con el que se haya estado corrompiendo suelo y concejales… va únicamente a sus bolsillos, y los obreros a buscarse la vida y cerrar la boca, hasta la próxima oportunidad para continuar otra vez…

Un punto quiero aclarar aquí: Esto de Fadesa, lo he puesto como ejemplo, son muchas las empresas que han estado corrompiendo y llenándose los bolsillos para luego dejar a los trabajadores, y a algunas familias que habían comprado la vivienda, tirados en la puta calle. Esta, es un ejemplo, una de tantas.

Y mientras… en la nación… los lacayos periodistas en los medios de comunicación, gritando por doquier… ¡crisis!

¿Qué es la verdad de lo que está ocurriendo?

Crisis hay, según se mire, evidentemente. Pero no con el engaño que se nos está poniendo. Ahí hay una ventana que tapa la realidad de la vida.

Y se puede mirar desde distintos ángulos. En mi opinión personal, la cruda realidad se esconde en el continuo abuso de los bajos sueldos… sueldos insultantes y mano de obra barata y sumisa… que tenemos los trabajadores en este país. Porque si nuestros sueldos fueran respetables, podríamos hacer frente a una situación inesperada como la que nos ha venido ahora con el petróleo.

Si de verdad estuviéramos en la crisis que nos están pintando y el Gobierno fuera un partido socialista obrero español… pienso, por simple lógica, que se invertiría en industria, que se pensaría en el campo.

¿Qué ha ocurrido con los polígonos en este país? Aquellos polígonos en los que se veía movimiento obrero, y no sucios trapicheos como ahora. Qué fue de aquellos tiempos en que los trabajadores en España disponían de largos y extensos polígonos para trabajar? ¿Qué fue de aquellos campos en España que estaban florecidos de productos del campo, y no de tierra abandonada como está ahora? ¿Porqué en otros países se explota el campo y aquí se abandona y se quema?

Por qué el gobierno… (se hace llamar el PSOE, qué cosas…), por qué el Gobierno, digo, no crea industria. ¿Por qué no se vuelve a los polígonos para crear industria? Por qué no se vuelve a la profesionalidad de los oficios para evitar la precariedad?

Muy sencillo: Porque no quieren volver a aquellos tiempos en que cientos de miles de obreros se echaban a la calle cerrando fábricas, obras, talleres y grandes empresas para exigir sus derechos.

No quieren derechos en los obreros, eso les estorba en sus negocios.

Ahora sólo quieren mano de obra barata. Y extender el sector servicios.

O sea: Mano de obra barata. Trabajadores sumisos. Trabajadores que cierran la boca y agachan la cabeza con lo que les den… La respuesta está ahí, delante de nuestras narices. Lo están diciendo, que para paliar la crisis van a facilitar todos los medios posibles a los empresarios. Facilitarles los trámites, el papeleo, para que vuelvan a las andadas pero esta vez sin regañarles en sus actos de corrupción.

Y dicen, claro y alto, que se van a agilizar los desahucios… O sea, que a las familias que al quedarse sin trabajo no pueden seguir pagando el piso… les van a echar a patadas a la puta calle para que la inmobiliaria pueda seguir trapicheando con esa misma vivienda, otra vez. Eso lo dice un gobierno que dice que es un partido socialista obrero español…

¿Y de los trabajadores se dice algo sin marketing o sin engaño? Nada, absolutamente nada. El salario mínimo interprofesional continuará muy por debajo de lo que una familia necesita para sobrevivir… para facilitar los abusos de sueldos insultantes. Las ETT continuarán haciendo su agosto, ya que el INEM continuará sin cumplir sus obligaciones de facilitar trabajo a los parados, y menos aún de realizar cursos profesionales sin engaños, para facilitar así la precariedad laboral y la venta de cursos engañosos de trabajos a empresas que dicen que te preparan para tal trabajo sangrando tus ahorros… Y, todo ello, con el continuo chorreo de entrada cada día de mano de obra barata, movimiento de masas, movimiento de carne humana, a la que a través del marketing, llaman: inmigrantes.

¡Lo que hay que ver y oír!

Pero, ante todo esto, a mí lo que más me preocupa no es la corrupción del Gobierno, que es clara y está delante de nuestras narices… A mí lo que más me preocupa es la pasividad de la gente.

¡Es patético!

¿La gente qué hace?

Nada. Se quedan ahí, expectantes, mirando.

¡¡No nos mires, únete!!

Soy inconsciente de todo cuanto está ocurriendo en la vida que me toca representar

2008-08-15T15:09:55+02:00

Aún, cuando cada mañana salgo de la indolencia del sueño, el letargo que me ha protegido durante la noche, mi conciencia se halla en un estado de amnesia plácida que no tiene nada que ver con este estado de representaciones a lo que vulgarmente las gentes llaman vida.

Ya sé lo que es la vida. Un estado de representaciones colectivas con reglas de convivencia entre distintos grupos o pueblos.

Y mi conciencia queda confundida cuando cada mañana salgo de mi letargo, y me doy cuenta de lo que me toca hacer: representar un papel que nada tiene que ver conmigo, un papel que los demás creen ver en el individuo que creen que soy yo, mi etiqueta en esto que las gentes llaman vida… Esas representaciones que cumplimos a rajatabla como única manera de vivir…

¿Están las gentes locas en este mundo?

Eso no es vivir.

Yo soy un organismo vivo. Muy inteligente. Con capacidad de pensar, de analizar, de razonar. Con capacidad de amar y ser amado. Con la capacidad y el deseo de convivir en grupos con otros como yo.

Y mi mente queda confusa, cada mañana al despertar.

He aprendido que la vida es un estado de representaciones colectivas con reglas de convivencia entre distintos grupos o pueblos. Unas reglas sucias, escritas con sangre, cogidas de antaño en momentos de nuestra historia. Una historia escrita entre guerras, hipocresía, fascismo, poder entre fuertes y débiles, esclavitud y dueños, señoríos y siervos, ignorantes y sabios, ciudadanos sumisos y políticos corruptos… ¡Y eso no es vivir!

¿Están las gentes locas en este mundo?

Cada mañana al despertar, me niego a despertar.

Digo no. Y continúo en mi letargo. Dando vueltas en la cama.

He aprendido lo que es la vida.

Y no estoy satisfecho.

Ahora, mientras lo pienso, soy inconsciente de todo cuanto está ocurriendo en la vida que me toca representar.

Tal vez sea un paso. En el siguiente, aprenderé a cambiarla.

Daneel Olivaw. Agosto 2008

Un saludo a los Cánigan. Regimiento de Artillería nº 13, Getafe, quintas 1979-80

2009-11-08T01:44:06+01:00

Un saludo a los Cánigan. Regimiento de Artillería nº 13, Getafe, quintas 1979-80

Qué casualidad, hoy el lugar es una universidad. La Carlos III. Pero ahí antes había un cuartel, El Regimiento de Artillería número trece. Y esto es en Getafe, Madrid.

Yo estuve en el Batallón de ingenieros. En zapadores.

Mi mejor amigo era J Navarro V. Un valenciano de Jaén. No he vuelto a saber de él, pero me gustaría darle un abrazo. También, entre los amigos que más recuerdo están Lucas, Trigueros, J Negrete, Anguís (no estoy muy seguro que este último apellido se escribiera así), y muchos otros.

Las siguientes fotos son de compañeros y de otras quintas en el RACa 13

Peligro en algunos hoteles de Madrid

2008-05-13T02:19:39+02:00

Un dato antes de comenzar, por si alguien tiene algo que decir, le adelanto que los datos que vais a ver a continuación, los saco de mi diario.

Hace tres años, estuve trabajando en la cadena Foxá. En sus hoteles de Madrid. Concretamente en los dos edificios que tiene en la calle Agustín de Foxá. A la espalda de la plaza de Castilla, pero casi pegados a Chamartín.

Y, la verdad, algunas veces me ha removido la conciencia el no hacer público algunas acciones inhumanas que se escondían allí, detrás de lo que los clientes ven; detrás de las paredes, detrás de las cortinas y detrás de la forzada sonrisa que los empleados están obligados a dar por un mísero sueldo mileurista.

Así, que, aun a pesar de que me cierren este post denuncia, he decido contaros qué se escondía en estos hoteles, y, por lo que sé, también en otros de la capital.

Los dos edificios, muy conocidos en medios turísticos, están situados en los números 32 y 25 de la citada calle, justo están uno enfrente del otro; el 32 a la derecha y el 25 a la izquierda mirando hacia la estación de Chamartín.

El 32, tiene siete plantas, y el 25 tiene 13, pero, éste aunque a simple vista no se note, en realidad es un edificio doble; el lado derecho es oficinas alquiladas (con mantenimiento incluido), y el lado izquierdo el hotel.

Este mismo grupo, tiene además otro hotel en la M 30, concretamente en la calle de Serrano Galvache, lugar donde se reunía y comía el club de fútbol Atlético de Madrid para sus grandes encuentros; y un edificio de oficinas también en la calle de Serrano, con un gimnasio en los sótanos, al que llamaban club deportivo; aquí mismo fue donde conocí (tuve charla con él) un día al periodista Matías Prat, el famoso que da los telediarios en Antena 3 (él iba casi todas las mañanas a hacer musculación allí); esos sótanos están junto a unos garajes muy sucios donde pululaban cucarachas rojizas, de esas de las alcantarillas, y, el agua… después hablaré de ese sucio líquido que tenían allí…

Por mi manera de ser, me fue muy fácil trabar amistad con los del grupo de mantenimiento de los edificios; especialmente con dos, con los que llegué a tener buena amistad, y gracias a ellos visité zonas que no estaban a mi alcance.

Antes de comenzar el desasosiego del relato, acabo de ver entre líneas, un dato que os puede interesar, está escrito el día 23 de abril de 2005, y dice así:

“Ayer por la tarde, en el 32, junto a la cafetería, en parloteo con una camarera estresada que se había escapado a un pasillo apartado, para fumarse un cigarro, en un ataque de ansiedad, me quedé un momento con ella, y me contó el por qué de su estrés. El reloj marcaba ya cerca de las cinco. Ella terminaba su turno dos horas antes, y, sin embargo, aún le quedaba una tira de horas para poder irse a su casa, porque, para ganar un puto sueldo, se veía obligada a echar horas. «¡Una camarera… — me decía dejando caer lágrimas espesas— gana mucho menos que un camarero. ¡Y trabajamos lo mismo! ¡No hay derecho!»

Bueno, no quería hablar de asuntos laborales, pero se me ha colado esto. Tampoco voy a hablar de que, esta empresa en realidad no es solo un grupo hotelero, sino más bien una camuflada inmobiliaria, pues aprovechando el bum corrupto del ladrillo en este país, también hacía colonias de chalets y campos de golf en pequeños pueblos; y también llegó a comprar por ese entonces un manantial que se estaba secando…

A lo que yo voy, lo que quiero denunciar, es la insalubridad del agua que había en estos edificios, en estos hoteles. Si no era veneno, poco le faltaba. Y la gente la bebía.

El taller principal de los de mantenimiento, estaba en el edificio denominado 32, encima de la séptima planta. Pero, en el 25, abajo en el segundo sótano, de los tres que había (el sótano era a la vez los garajes), había otro taller-almacén; y, aquí, vi cosas, que ni en una tribu senoufo de África se encuentran.

El taller-almacén era una extensa nave, dividida en distintas secciones.

Aquí, en dos salas grandes, dormían dos enormes depósitos de gasoil, abandonados. En su día, los hicieron allí dentro, porque, evidentemente, no caben por ninguna puerta, son como los de los camiones. Y antiguamente se almacenaba combustible.

Me decía uno de mis amigos, que había una reglamentación que les obliga a guardarlos cinco años antes de desmontarlos.

También hay una sala de máquinas y un control relacionado con la calefacción para el hotel y las oficinas. Y al fondo de la nave había… ¡uuaaagggg! La primera vez que crucé esa nave (con una mascarilla que me obligaron a ponerme), se me subieron las tripas a la garganta… pero continúo. Al fondo había una escalera que subía a un lugar muy extraño… a mitad de la escalera había en la pared una pequeña puerta de hierro mal encajada.

Es que resulta que antes los dos hoteles se comunicaban por un túnel, cruzando la calle por debajo, la calle Agustín de Foxá. Pero eso no estaba registrado en ningún sitio, por lo que no existía.

Pero más que un túnel era una pequeña zanja bajo tierra para cableado, pero lo suficiente para que una persona agachada pudiera andar por allí entre ratas, arañas, cucarachas…

En este tiempo, año 2005, ya no se podía usar con facilidad este túnel, porque las obras del metro de la prolongación de la línea 1, de Plaza Castilla a Chamartín, pasaban por allí. Y, ese agujero se convirtió en una evacuación natural del alcantarillado.

De todas maneras, antes, algo de las alcantarillas ya pasaba a este lado del hotel, porque los técnicos de mantenimiento hablan de malos olores.

—Olía, pero no tanto como ahora—, se le escapa a uno de mis amigos —Ahora por aquí hay que andar con mascarilla o la cajas y no sales.

Desde que llegaron aquí las obras del metro, los olores, no es que entren es que, parece que las alcantarillas de Madrid estén ahí en la misma escalera; por eso lo de las mascarillas. El aire era tan espeso que dañaba los ojos.

A esto se añade también lo siguiente: de la sala de máquinas de la calefacción, ahí al lado de la escalera, salen por arriba junto al techo varios tubos (del agua de la calefacción), gordos de hierro, y claro, como están en un lugar donde nadie los ve... no están forrados, no tienen protección de ningún tipo, y qué ocurre, que sudan, gotean... El taller está siempre húmedo; el suelo aunque se le recojan aguas, al rato está encharcado, el único sumidero está en la sala de máquinas, en un nivel un poco más alto que el resto de la nave... Lo peor lo dejo para el final. Pero tal vez, alguien debería ir a la cárcel.

Hasta ahora no he dicho nada. Cerca de la escalera, hay en el suelo un agujero rectangular enmarcado tan sólo por un borde de unos diez centímetros de alto; y el marco tiene, como metro y medio de lado, sobre él, tapándole descansa una plancha de chapa... y de él sale un tubo gordo de hierro y entra otro... A veces hace ruido, de agua, claro, es evidente. Y está junto a todo ese tufo de las alcantarillas...

—¿Y eso qué es?—, le dije a uno de los técnicos una mañana a la hora del bocadillo...

A veces me cuesta creer que este es el mundo en el que vivo realmente. Y de Madrid decimos que es una ciudad civilizada. Por ese motivo, yo no bebía agua en los grifos de este edificio, me llevaba mi botellita y si se me termina la llenaba en el otro hotel, el del 32.

Yo no sabía, que en los grandes edificios, así me lo explicaron, que normalmente a partir de siete plantas (dependiendo de la zona) deben hacerlo de ese modo…, hay que tener un gran depósito de agua con una bomba porque el suministro del Canal tiene una presión con el agua que llega al edificio pero, no es suficiente cuando la demanda se sube a las nubes... y ese depósito con la bomba es una ayuda a esa presión.

Para que nos entendamos: se almacenaba agua potable allí abajo, en el tercer sótano. Ese agujero rectangular que había junto a la escalera (y las alcantarillas), tapado con una chapa que medio no cuadraba y sobre el que goteaba agua de los tubos de la calefacción, era una enorme piscina, de poco más o menos 3 metros de alto por todo lo que era el taller-almacén de ancho, porque estaba justo debajo. Y esa agua era la que luego iba a los grifos como agua potable en el hotel… ¡Ea!, que es poco…

La idea era que, gracias a una bomba, se compensaba la presión debilitada con que venía el agua del Canal de Isabel II. Vale, pero… ¿Y la higiene? ¿Y la salud… Es que había que invertir más, y eso no cuadra en el presupuesto.

Se me ha alargado el post, por lo que sólo voy a resumir los otros datos, ¿vale?

Nada, que en el otro edificio, el de la calle de Serrano, el agua a veces salía amarilla del grifo. ¿Ummm? Tengo entendido que aquí ya tuvieron una denuncia, posiblemente en el año 2004.

Y en el hotel de la M 30… A lo mejor en otro post hablo más de este hotel… Aquí, el tema del agua es un punto y aparte. El hotel se abastecía de un pozo que estaba justo debajo del hotel. Y la salubridad de ese pozo la dejaban al cargo de una empresa, pero que pasaba de sus análisis y mantenimiento. El pozo tenía las aguas tan altas que, a menudo inundaba el garaje… Claro, a los clientes se les decía que era agua de una tubería que se había roto… ¿Aparcarías el coche en un garaje al que le sube el agua de un pozo que está justo debajo…?

Este hotel tiene a la vez, adosado, un club deportivo, grande y muy importante entre la gente adinerada, se llama: Príncipe Sport II.

Bueno pues, es posible que alguna vez hayas salido del garaje, encharcado, y al ir a coger el ascensor, habrás visto que, como mínimo uno, no se puede utilizar… a los clientes se les dice cualquier cosa pero… la verdad era que el agua del pozo se metía en el agujero de los ascensores.

Y ya sólo decir que, esa agua era el agua potable del hotel.

En este hotel conocí (hablé con ella) a la menguada mujer del embajador de Irak. Pero eso a lo mejor lo cuento en otro post. Este ya se ha alargado mucho.

Saludos. Portaros mal.

Cinturón Licix, abril de 2008____