La hipócrita ley del botellón

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9831 <img class="imgdcha" src="http://estaticos02.cache.el-mundo.net/elmundo/imagenes/2006/08/11/1155307937_extras_ladillos_1_1.jpg" id="img_0" width="455" height="209"><big>El alcohol, una manera de vida puntual en la gran mayoría de los españoles, volvió a hacer de las suyas. Si hace varios años se lió con la batalla campal de Malasaña y el 'mega' botellón de Granada, así como las convocatorias que había preparadas en todo el país a través de Internet, ahora parece que vuelve el revuelo con la trifulca de Pozuelo. Como si durante todo este tiempo lo que denominan 'botellón' no hubiera existido, periódicos, televisiones y padres se llevan la mano a la cabeza. ¿Acaso estaban convencidos que estábamos en una época de Ley seca? Como si los numerosos pubs de este país no sirvieran copas a más de 10 euros que, estoy casi completamente seguro, que tendrían algún inconveniente para superar una prueba de salubridad. </big> El garrafón sí que es delito. Sin embargo, ahí nadie entra. Aún no ha muerto nadie por garrafón. Tendremos que esperar a que a alguien se le vaya la mano con la mezcla y ocurra. Entonces tomaremos medidas. Ayer la policía, cumpliendo órdenes políticas porque la prensa les había sacado los colores, cubría Pozuelo y convertía las fiestas y su recinto ferial en un verdadero desierto. Los chavales no hicieron botellón en la zona. No significa que nadie bebiera en Pozuelo. ¡Ni de coña! De hecho, ya lo dice un 'chaval' en un reportaje de 'El País', "¿Y qué quieren, que nos paguemos las copas en un bar?". "Son al menos 12 euros". Exacto. Siempre quedan los bares, donde emborracharse y alimentar esa vena violenta de algunos imbéciles. Si es eso lo que intentan prohibir, el arranque violento, los políticos deberían plantearse cerrar algunos bares, ¿no? Demasiado complejo. ¿Ley seca en todo el país? Tranquilos, todo volverá a la normalidad. Cuestión de tiempo. El botellón no se va a extinguir. Estas noticias son como una tormenta o un mar embravecido. Cuando el cielo se despeja y el aire se toma un respiro, llega la calma, las olas se desinflan y el olvido toma protagonismo. Pero ojo, sólo hasta que algún medio de comunicación fuerte vuelva a sonrojar. ¿Qué ha pasado con la prostitución de Barcelona? Esa situación caótica llevaba años en Barcelona. Yo escribí sobre ello hace un año... Yo me declaro partidario del botellón. Y lo soy porque el precio de una copa alcanza al de una botella y una coca cola de dos litros en el supermercado. Piensen que los hosteleros pagan mucho menos por las botellas. Y si además de cobrarte por una copa de 7 a 12 euros te meten garrafón... "¡No jodas!" Es un puto delito. ¿Se están riendo de mí a la puta cara? Así que u optimizan ese servicio, o seguiré apostando por el botellón, sea donde sea. Y no habrá Ley en España que lo prohíba. No seamos hipócritas. En Madrid sigue habiendo botellones...

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1 La hipócrita ley del botellón

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9831 <img class="imgdcha" src="http://celebritydeath.files.wordpress.com/2008/06/risto-mejide.jpg" id="img_0" width="310" height="310"><big>En plena crisis, los despidos son una rutina que ya cansan en nuestros oídos. Sin embargo, entre los miles que ha habido en este país, va a tener cojones que Risto Mejide va a ser el despido del año. ¿O no? Vamos a tener que hablar durante largos días de un 'despido' sonado, e incluso 'desafinado' por parte de la gran cadena Telecinco. Intuyo que la cadena y la propia productora del programa de Operación Triunfo 2009 trataba de dar un golpe de efecto a un concurso que agoniza en una nimia audiencia, y que además, mantiene un pésimo nivel artístico. El golpe va a ser defectuoso y quizá las audiencias de ayer, hoy me den la razón. </big> Hay motivo y hoy <a href="http://www.telecinco.es/" title="http://www.telecinco.es" id="link_1">Telecinco</a> lo publicará , pero yo he optado por adelantarme. Poco me importan los motivos. ¿Pero quién me asegura un alto porcentaje de verdad en esas palabras? Telecinco quiere sacar rendimiento al despido. Si el despido ha sido global, quiero decir de la cadena, habrá programas en Telecinco que se estarán frotando las manos para poner la mierda sobre la mesa. Todo un reality que está a punto de comenzar. Ayer se presentó en el programa de Jesús Vázquez, cuando los creadores de OT decidieron dejar sobre la mesa los cascos de Risto y enfocar los gestos torcidos de las otras dos mujeres del Jurado: Noemí y Cocó. El presentador por excelencia dio la primicia en un escueto comunicado y nos avanzó que hoy será el gran día: "Telecinco hará pública mañana una nota donde explicará con detalle los motivos", dijo anoche Jesús Vázquez. La expectativa, sin duda, es de órdago para todos los que siguen el programa. Ayer, en una muestra más de espectáculo patético, el público que tantas veces abucheaba a Risto a las órdenes de un regidor, le coreaba, imagino, cumpliendo órdenes. Todo está escrito. ¿Qué saldrá a la luz del despido de Risto? La verdad, a mí me importa un pedo de violinista, con todo el respeto a estos músicos; grandes músicos. Pero además de la indemnización, puede que los espectadores nos enteremos de los entresijos del programa y de la verdadera pelea que mantenía el jurado de las gafas tintadas. Este año, Risto no estaba a gusto en el programa, se veía. Quizá por eso azotaba con sus palabras a todo lo que se movía delante y detrás del plató. Querría divertirse entre tanto aburrimiento. Pero el problema no era de él. Eran muchos los que no estaban a gusto viendo cantar a los triunfitos. Las audiencias mandan. No sé si haré un segundo capítulo del despido de Risto Mejide. No sé que nuevo saldrá publicado. Tendremos que esperar. Lo que sí estoy seguro es que serán demasiadas mentiras y pocas verdades.

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1 El golpe defectuoso de Operación Triunfo

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9831 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Daniel/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><style>  </style> <img class="imgizqda" src="http://www.pianored.com/images/jackson.jpg" id="img_0" width="302" height="350"><big>La carnaza encanta. No hay más que ver la parrilla televisiva para saber que los puntos de audiencia se los llevan en muchas ocasiones los corazones más sangrientos. En el caso de Michael Jackson tampoco ha habido excepción. Un mito para lo bueno y para lo malo. Fue el Dios de la música en los 80. Creo algo que nadie había creado. Y fue un adiós inesperado que me despegó la mandíbula al máximo durante largos segundos. Con los ojos como platos, no tuve una sola palabra, sólo música y vídeos. Trhiller, Bad, Beat it... o el maravilloso vídeo de Smooth Criminal. Y entonces, sonreí, fui feliz y supe que él seguía aquí.</big>  Pero no todo el mundo piensa igual. Creo que, sin querer generalizar, hay dos de tipos de personas a la hora de juzgar a Michael. Unos son los que adoran su música. Los otros le juzgan por los momentos excéntricos de sus últimos años.  Hay una generación, por desgracia, y quizá por ciertas razones fundamentadas, que recuerda a Michael Jackson por su cambio de color de piel, por su extraña vida sentimental y la extraña manera de ‘conseguir’ a sus hijos, o por su supuesta pederastia, la que finalmente parece ser que fue desmentida recientemente por el niño que le acusó.  Tampoco queda atrás el día que Michael Jackson sacó por la ventana a su pequeño, o cuando dijeron que caminaba con un burka, o que siempre fuera con mascarilla. Dicen que era un pequeño Peter Pan, y que fue su pasado infantil traumático el que le llevó a vivir la vida que vivió. Dijeron en una ocasión que vivía en una burbuja y seguro que hubo rumores de alguna enfermedad en los últimos años. Y sin embargo, al mundo le pilló por sorpresa su muerte. Yo no valoré nunca su vida personal. No es la persona la que me gusta. De hecho, a Michael no le conozco. Me gusta lo que oigo en un disco de vinilo, en un cd o las fantásticas e inolvidables coreografías que veo aún hoy boquiabierto. Por eso para mí no ha muerto. Michael Jackson es como Elvis, como los Beatles, como todas las grandes estrellas mundiales que nos dejan esos tesoros musicales. No muere. Su vida musical la tenemos ahí y podemos disfrutarla. Por todo esto, creo que Michael Jackson aún vive. Siempre vive y vivirá.

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1 Michael Jackson siempre vivirá

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1 La tele es un muñeco roto

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9831 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Daniel/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><style>  </style><img class="imgdcha" src="http://www.elalepheditores.com/docroot/grup62/includes/llibres/fitxers/11018/CORDELIA3.jpg" id="img_0"><big>Cada vez huyo más de los grandes nombres. No me suele gustar la literatura de los 'best-seller'. Huyo como huyo en ocasiones de la música empastada de los 40 Principales. Y no dudo que hay libros de gran interés literario entre las baldas más vistosas de los centros comerciales o librerías de renombre. E incluso intuyo que poco relación hay entre el 'marketing' que ejecutan las editoriales para vender un libro con el escritor. Sin embargo, enerva al lector. A mí al menos. Si hace unos meses hablaba del, a mi parecer, timo de Arturo Pérez Reverte con su mini novela 'Ojos Azules', hoy tengo que volver a escribir sobre un nuevo descubrimiento que me rasga más las vestiduras y me hiere el corazón. Quizá no haga amigos con estos textos, pero la última novela de Ray Lóriga, 'Los oficiales y el destino de Cordelia', de otras 70 páginas, por un precio de 19 euros, es un robo a mano armada. Más si comienzas a leer las primeras páginas. </big> <a href="http://www.elalepheditores.com/es/llibre/los-oficiales-y-el-destino-de-cordelia_11018.html#" title="http://www.elalepheditores.com/es/llibre/los-oficiales-y-el-destino-de-cordelia_11018.html#" id="link_1">La novela</a> comienza en la página 11 y la fuente es grande, con márgenes amplios, capítulos cortos que nunca llegan al final de la hoja, y que en mi rápida lectura se llena de palabras que no dicen nada. De hecho, él mismo lo asegura con esa frase. Si pueden échenle un vistazo. No quiero estar errado, por eso os invito a leerla un poco en la librería. Y no es que esté yo en mi época más creativa. Porque con la crisis, mi necesidad urgente de trabajar, la posibilidad de tener que volverme a Bilbao y el teatro, me peleo con mi inspiración para escribir cada semana un nuevo capítulo de <a href="http://elhijodeputacabron.blogspot.com/" title="http://elhijodeputacabron.blogspot.com/" id="link_0">'El Hijo de Puta Cabrón</a>'. Y más peleo estos días con una futura novela (7 Balas) que no sé cómo saldrá. Creo que ciertos escritores con un nombre establecido en el mercado tienen una facilidad sublime (Tal vez obligados por la editorial) para sacar al mercado, de vez en cuando, ciertos textos que les debería avergonzar. No todo vale en la literatura, y menos cuando tienes la posibilidad de dedicarte a ello en exclusiva. Que Alfaguara venda como novela los artículos de Javier Marías, publicados todos los domingos en El Semanal durante los últimos años, me decepciona. Me encanta Javier Marías, pero verle brillando en una balda principal y descubrir que sus páginas sólo esconden lo que ya leímos los domingos, me decepciona enormemente. Y si deciden pasearse por una librería estos días, encontraran un libro oportunista de poemas de Antonio Vega, o la mejor novela del año según los lectores de 'Que Leer', que es el 'Juego del Ángel' de Carlos Ruiz Zafón. Hay títulos más interesantes, pienso yo. Desde la última de Saramago, hasta los cuentos de Juan José Millas. También me parece intrigante la última novela de Javier Cercas. Hay más, sólo es cuestión de bucear...

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la-libertad-literaria-los-nombres

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1 La libertad literaria de los nombres

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9831 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Daniel/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><style> </style> <img class="imgizqda" src="http://lh3.ggpht.com/angel.delgado/SEX0WRbcebI/AAAAAAAADL0/B3FljeoHZ9o/ultimo_beso___nostalgia.jpg" id="img_0" width="293" height="390"><big>Era mi</big><big> tercer día en Londres. Pedí un </big><big>"coffe latte and a Muffin of chocolate, of course". Me habló. Me dijo varias frases que no entendí. Le dije "no", "Thank you" de esa manera tan sutil que lo dicen los ingleses. Ella rió al ver mi absurdo gesto. Después me sonrió. Guapísima. Morena, ojos verdes, con aire inteligente, sin esa voz femenina tan característica en Inglaterra. No sé si existe el amor a primera vista, pero creí que podría fraguarse en una cafetería de Lichfield, a las diez de la mañana, entre un vasco una inglesa, tal vez. Ella sin saber una sola palabra de castellano y yo con mi olvidado y mal pronunciado inglés de COU. </big>Y aunque era una verdadera locura, y sabía que escribiendo en esta misma libreta sólo estaba soñando, me gustó soñar. Cuando aterrizó el café sobre mi mesa, junto a la magdalena, no pude por menos que mirarla embobado, decirle un escueto "thank you" y esperar el milagro. No volví a concentrarme. Desayuné mirando sus paseos, y cuando desaparecía esperaba paciente su aparición. Nos miramos tres veces y en esas tres y diez más maldije el idioma que tanto nos separaba. Aquella noche soñé con ella y no puede evitar escaparme al día siguiente y desayunar en aquella misma cafetería. Lo hice solo, en el mismo sitio. Para lograrlo, estuve como un inútil helado de frío en la calle esperando que mi mesa quedara libre. Era de nuevo las diez de la mañana y ella seguía igual de radiante, poniendo cafés a señoras mayores. Ofrecía las mismas sonrisas y su mismo inglés difícil de entender. Yo pedí mi idéntico "coffe latte" y por supuesto, "a Muffin of chocolate". Quise preguntarle su nombre, y estuve a punto de hacerlo cuando ella se acercó a recoger mi taza de café, vacía desde hacía largos minutos. Debió de preguntarme si había terminado o si podía recoger. Yo dije "yes, thanks". Le diría "yes" a todo. Estaba embobado, obsesionado con ella. ¿Enamorado hasta los huesos?". Mi cuerpo temblaba por ella, mi corazón se ahogaba acelerado y mi paladar se resecaba dejándome sin voz siempre que ella me miraba. No pude ir al día siguiente, pero sí un día más tarde. Era mi sexto día en Inglaterra. Sólo me quedaba uno en aquel país. De hecho, era mi último día en aquella cafetería. Estaba viéndola. Sólo podía pensar que iba a volverme a España sin decirle una sola palabra. Y peor aún: Sin besar esos labios que tan cerca de mí quedaban cuando posaba con delicadeza sobre la mesa mi "coffe latte and a Muffin of chocolate". Al menos su nombre. Al menos oír su voz hablándome lejos del habitual tono que utilizaba para todos sus clientes. Ella me miraba, me sonreía. Quizá era sonrisa laboral, tal vez no me correspondía, pero no quería irme sin comprobarlo. Deseaba saber cómo era acariciar sus manos, pasear con ella por la calle, hablar, conocernos, tomar unas pintas, acabar besándonos... ¡Cómo sería besarla por primera vez! Me derretía al pensarlo. Y volver a besarnos. Y mirarnos enamorados, y hacer el amor en su casa diciéndole que por ella perdía mi vuelo a España; que me quedaba con ella porque estaba enamorado... Sin embargo, me fui. No logré saltar la línea. Ni siquiera logré su nombre. Pagué, la miré hasta que tuve posibilidad, y caminé calle abajo sin poder ni querer quitármela de la cabeza. Todavía hoy, no puedo hacerlo. La veo con nitidez en mi imaginación. Tal vez el destino. ¿Puede un idioma evitar el amor?

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vivencias-inglesas-amor-sin-palabras-entendidas-

2009-05-19T09:22:10Z

1 Vivencias Inglesas: 'Amor sin palabras entendidas'

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9831 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Daniel/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><style>  </style><img src="http://www.facebook.com/home.php?ref=home#/photo.php?pid=1560462&id=554613816" id="img_0"><img class="imgdcha" src="http://photos-d.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs038.snc1/3324_86965948816_554613816_1560891_272637_n.jpg" id="img_2" width="396" height="263"><big>Inglaterra es distinto. Entiendo muchas cosas después de vivir allí durante una semana No todas. Pero sí muchas. Es un país en el que te sientes extranjero. Extrañamente me sentí más aún en México, pero Inglaterra es más raro si cabe. A mi parecer se aleja en exceso de Europa. Viven en esa isla, apartados del viejo continente, y creo que puede ser esa situación geográfica lo que les hace tan diferentes. Y no conozco ni la mitad de Europa, pero me atrevo a plasmar algunos hechos que apoyen esta opinión. Quizá puedan rebatirla, pero son mis hechos al fin y al cabo y con ellos me quedo para escribir estas sensaciones. </big> Conducir por la izquierda y colocar el volante a la derecha les hace ya muy distintos. Además, calculan la distancia en millas, lo que te hace dudar un poco del trecho real entre un sitio y otro. Su idioma para mí, sin duda es bastante complejo. Es increíble lo distinto que se escucha según donde residas. Ocurre igualmente en España, lo sé. Es la riqueza de las culturas. Pero en Inglaterra se me acentuó esa complejidad. ¿Por qué escribir de una manera y pronunciar de otra? Sé que ocurre en muchos idiomas, pero realmente me fascina y me cabrea al mismo tiempo. Me sigue pareciendo demasiado confuso. En ocasiones, imposible. Será el desconocimiento. Seguro. Porque ellos han sido los que han dado nombre a un idioma que es la insignia de este planeta. Me ha resultado curioso que los ingleses son fríos. Lo imaginaba, pero no tanto. Al menos son fríos los que yo he conocido. Distantes, sin nervio. Te dan la mano de forma neutra. Saludan con suavidad, sonrisa comedida y siempre con excesiva educación. Nadie se besa en las calles, no se abrazan, no gritan. Intuyo que Londres es otro mundo, pero no estuve el tiempo suficiente para descubrir la pasión desmesurada de las calles. He de decir que en Inglaterra se come bien. Los críticos de la comida inglesa mintieron. A mi parecer, claro. Los supermercados son una maravilla y ofrecen una gran variedad de productos alimenticios. Precios, en muchas ocasiones, más baratos que en España. Calidad similar. He comido un salmón exquisito, setas en salsa deliciosas, bollería, natural e industrial, para chuparse los dedos, ¡Mmm! Y un queso 'cheddar' buenísimo, e incluso he podido preparar paella. Todo es cocinar. Los pubs han sido mi otro gran enamoramiento. Sin humo, tranquilos, en los que poder beber pintas de cerveza mientras mantienes una amena conversación, ríes o simplemente escuchas. Por supuesto, sólo hasta las 11 de la noche, porque los pubs en los que yo estuve aún cierra a esa fatídica hora. Suficiente debido al horario inglés. A esa hora ya no entran más cervezas. ¿O sí? Los ingleses son distintos. No olvidemos que hay que pagar en libras, aunque creo que, si con el tiempo la moneda sigue devaluándose, podrían cambiarse al euro. ¿No creen? Por otro lado, también son distintos en su voz nasal y aguda, sobretodo entre las mujeres. Y eso que muchos ciudadanos, de ambos sexos, poseen unos físicos enormes. Y en el caso de las chicas más jóvenes destacan por su escasa ropa, su excesiva juventud y maquillaje. Esto último lo vi en ciertas noches, pero nunca se puede generalizar, ¿verdad? Debo decir que en siete días he viajado en autobús, coche, mini-bus, tren y avión. Ha sido increíble. Repetiré. Sólo me disgustó el escaso esfuerzo que los ingleses hacen porque les entiendan los turistas. Sólo queda un capítulo de mis Vivencias Inglesas, y espero que os enamore, porque es el más sentido. Un abrazo a todos y gracias.

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1 Vivencias Inglesas: 'Recopilando impresiones'

2009-05-29T11:57:41Z

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9831 <big></big><img class="imgdcha" src="http://photos-a.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs038.snc1/3324_86947243816_554613816_1560464_195236_n.jpg" id="img_1" width="344" height="232"><big>Inglaterra no es caro. No al menos en las zonas en las que yo he estado. En Lichfield hay productos que, respecto a España, son sorprendentemente más baratos. El único pero o problema radica en la maleta. Ésta siempre tienen un límite, y en mi caso, volando con una compañía de bajo coste y sin facturar (La facturación cuesta 30 euros) más aún. Pese a todo, hay compras que no se pueden evitar. No me dejé llevar por la tentación todo lo que quisiera, pero me he prometido volver en un futuro. Cuando la crisis no me ahogue y pueda facturar la maleta. Espero que la libra no se recupere entonces. </big> No hay duda que lo barato de muchos productos para los españoles viene justificado por la igualdad que existe hoy en día entre la libra y el euro. Me sorprendió de nuevo, aunque ocurre en muchos países (lo vi en México), que los mismos productos en idénticos envases tuvieran nombres distintos. Un desodorante tan conocido como 'Axe', en Inglaterra mostraba su otro nombre en letras mayúsculas: 'Lynx'. Por supuesto, mucho más barato. No obstante, una de mis mayores sorpresas estuvo en un formato de pasta de dientes. Si existe en España, por favor, díganme dónde. En Lichfield y seguramente que en el resto del país, vendían la pasta de dientes en un bote como los de espuma de afeitar. ¡Genial! ¡Divertido! Si bien, me abstuve de comprarlo. Sí me compré una camiseta con la imagen de la 'carta de ajuste'. De color negro. Por 5 libras. ¡Genial! No pude resistirme. Y como he empezado a jugar a frontenis me hice con dos raquetas de iniciación. No son de gran calidad, pero valían 9,80 libras. Esta compra me obligó a modificar mi maleta de vuelta y hacerme con un equipaje de mano algo más amplio. No fue difícil. La más cara y con las medidas acordes al vuelo, 12 libras. ¡Increíble! En el mercado de la plaza de Lichfield me hice con un pantalón gris para mi obra de teatro 'Largo viaje hacia la noche'. Los pantalones grises con cinturón me salieron por 8 euros. Me faltó llevarme una de las camisas que vendían en un supermercado del centro urbano, donde compré la camiseta. Todas peleaban entre las 3 y 6 libras, pero finalmente no me decidí. En este supermercado los precios eran excesivamente baratos. Una camisa con corbata, 'muy aceptable', costaba 6 libras. Sentí impotencia con los libros. Me invadió la rabia y me maldije por no saber leer inglés. Los libros antiguos te esperan impacientes en numerosas librería. Puedes conseguir títulos de autores que aún no están en España. Incluso de algunos que tal vez nunca estarán. No pude evitar hacerme con el libro de Ryu Murakami, '69'. La crisis me retuvo y evité comprarme un mp3 Philips de 4Gb por 25 libras, un paraguas de madera para mi escena 'Singing in the rain', por 4 libras, una mochila para mi ordenador, e incluso un ordenador MAC (sin ñ ni acentos) por 700 libras. Lo que no pude evitar fue gastar todas las libras que me restaban en el aeropuerto. La película de La pequeña Miss Sunshine en versión original por supuesto y el disco original de The Kooks. Volveré de compras a Inglaterra.

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2009-05-05T08:41:09Z

1 Vivencias Inglesas: 'Shopping'

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9831 <img class="imgizqda" src="http://photos-f.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs038.snc1/3324_86967098816_554613816_1560933_5148695_n.jpg" id="img_1" width="388" height="259"><big>Lo más maravilloso de todo viaje es la gente que vive en el país al que viajas. Sus costumbres, su forma de ser y actuar. Su mirada, su manera de hablar. Tienes que traerte contigo en la maleta alguno de los recuerdos de las personas que allí viven. Algo te tiene que calar, más allá de las fotografías que te haces sonriente junto a los monumentos, símbolos o lugares más emblemáticos de la ciudad. Viajar a un lugar y no convivir con los ciudadanos que allí viven, en cierta medida, no es viajar. Intercambiar ese sentimiento, tan distinto, y aprender los unos de los otros, hacen el viaje demasiado superficial. Yo no hubiera sentido Inglaterra de la misma manera si no hubiera conocido una familia 'tipycal english'. </big> El título de este pequeño 'Cuaderno de viaje' vino motivado por el día que llegué a Lichfield, un pueblo situado al norte de Birmingham en el que pasé la mayor parte de mis vacaciones inglesas. Allí me azotaron las vivencias. En Lichfield aflora la vegetación por todas las esquinas. Me siento en el País Vasco. La humedad me permite respirar y soy feliz. La vegetación invade con valentía la carretera, las casas son bajas, los vehículos continúan con su conducción inversa, y los pubs ingleses se hacen más tradicionales. Tal vez es la Inglaterra profunda. Una forma de vida distinta a lo visto hasta ahora en Londres. Una vivencia inédita. Me adentro en una zona residencial de cuento. Casas iguales, garaje, coche fuera, jardín y vuelta a empezar. Todas las casas se repiten. Las calles aparecen limpias. Hay una excesiva ausencia de gente. La humedad persiste, la vegetación te invade y las carreteras parecen recién asfaltadas. Es el escenario del 'Show de Truman'. Relaja y te hace olvidar cualquier estrés. Respiro con fuerza. Sonrío y consigo olvidarme de la crisis. Mi crisis. ¡Me encanta! Es el día de los huevos de Pascua en Inglaterra. Una tradición en la que los padres esconden en un jardín huevos de chocolate a sus hijos. Los pequeños tienen que buscarlos. Cada niño lleva una cesta de un color que le indica el color de los huevos que debe buscar. El premio: comerse los huevos de chocolate. Y yo tengo la fortuna de vivir todo esto en una familia inglesa. Muchos niños y demasiadas conversaciones en inglés para mi desacostumbrado oído. Me parecen las dos de la tarde, me estoy tomando una 'Budweiser', y son las 11.30 de la mañana. Horario inglés. El colmo del surrealismo me invade, a mi parecer, en la comida 'buffet', mezcla española e inglesa. Tortilla de patata y albóndigas peleando con el queso cheddar, las salchichas o el puré de patata, así como el pollo cortado en tiras, al estilo pavo. Tras servirse en el comedor, todos nos trasladamos al salón, zona recreativa de los pequeños, y en consecuencia, invadida por miles de fichas de 'Lego'. Sentados en el sofá, sillón, silla o suelo, con el plato sobre las piernas, y en un ambiente señorial, salvo por los juguetes de los niños, comemos con suma sobriedad. El banquete es sereno, educado, sin estridencias. Y al mismo tiempo extraño. Vuelan las frases en inglés entre unos y otros, luego las risas. Y yo con sonrisa de estúpido pregunto, "¿Qué han dicho?". Nada sobresale de la norma establecida. Todo es demasiado correcto y siempre se incluye "por favor y gracias". "Please" and "Thank You". La hospitalidad es de sobresaliente. Sin duda, vivo un momento único, distinto y valioso. Así viven y son los ingleses. Necesito una pinta, please...

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1 Vivencias Inglesas: 'Mis vivencias inglesas'

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9831 <img style="width: 320px; height: 426px;" class="imgdcha" src="http://farm3.static.flickr.com/2235/1809563989_14b242d9e7.jpg" id="img_0"><big>Comer en Londres, a un precio asequible y lejos de las grandes cadenas alimenticias de este planeta, me pareció fácil. Demasiado sencillo. Al menos para satisfacer mis gustos culinarios. De hecho, para agrandar mi apetito. No supe cómo, o tal vez sí, pero me perdí por las coloristas callejuelas de Chinatown, un barrio de Londres en el que los restaurantes orientales (chinos, japoneses, tailandeses, coreanos...) ofrecían sus peculiares menús por todas las esquinas. Y a precios razonables. Más ahora que la libra y el euro van casi de la mano. Ademas, hay que añadir que, en su interior, los clientes son en su mayoría ciudadanos orientales, lo que da mayor confianza si cabe. Lo digo por eso que dicen que nunca se ve a un chino comiendo en un restaurante chino. En Londres sí.</big> Sin duda, no hay restaurante que no atraiga. Cuesta decidirse. Uno desea adentrarse en todos, sin miedo, y probar los innumerables platos que ofrecen. Desde unos tallarines hasta un buen plato de sushi. Finalmente opté por unos noodles bañados en salsa picante, que en mi caso vinieron a ser unos fideos regordetes con verdura y pollo. Servidos en un recipiente de plástico de enormes dimensiones. Deliciosos. Con bebida, el precio final fue de 6 libras. The Coke, 0,70. Era un restaurante, por supuesto. En pleno centro de Londres, en Piccadilly Circus. Debo decir que la calle Piccadilly Circus me decepcionó. Es amplia, estaba cortada por una manifestación, también he de decirlo, y me recordó a las calles céntricas de Madrid más ricas. Personas como yo no podemos hacer nada en ese tipo de calles, más que atravesarlas. La plaza de Piccadilly es el centro turístico por excelencia con sus pantallas gigantes al más puro estilo Tokio. Sin embargo, no es para despegar la mandíbula. Un sitio de foto obligada, por supuesto, pero como lo es Sol o el Tío Pepe. Con las horas echándose encima, y sólo restando la visita al enrome Hyde Park, llegaba el momento más deseado. Tomarse una gran pinta de cerveza. Las famosas pintas de cerveza inglesas, y en un pub inglés, por supuesto. Los pubs son auténticos. Sus parroquianos ingleses beben en estado puro. Una decena de grifos por barra y apenas hay botellas con alcoholes superiores. Las hay, pero en menor medida. Nadie toma copas; cubatas; pelotazos. ¿Para qué habiendo cerveza? <img class="imgizqda" src="http://absolutinglaterra.com/wp-content/uploads/2008/07/uk-fullerspub.jpg" id="img_1" width="328" height="216">En los pubs, apunten, aunque creo que es de sobra conocido, no se puede fumar. Y dentro huele a limpio. Y siento decirlo, pero se agradece. Hay alcohol pero no hay una cortina de humo atravesándote la piel. Y más aún, en algunos pubs no permiten la entrada a niños, ni siquiera con los padres. No es un sitio idóneo para ellos. En este punto seguimos por detrás de los ingleses. En lo del tabaco por supuesto, porque el Gobierno estableció una cobarde Ley que ha dejado total libertad a los bares. Y en lo de los niños más si cabe, porque hay padres que sumergen a sus pequeños en espacios increíblemente contaminados por el humo del tabaco. Más adelante hablaré de las pintas, pero ya os digo hoy que hay que tomar las cervezas locales de Inglaterra. Probar esas cervezas con menos burbujas, tostadas, no tan frías como las habituales. También hay frías, pero esas se pueden tomar en España. Las inglesas son una experiencia distinta. La Pedigree sabe deliciosa, y la Landlord extraordinaria.

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1 Vivencias Inglesas: 'Chinatown and Pubs'

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