EL PAÍS DE LA GOMINOLA

Lo tengo casi decidido. Voy a prostituirme. Hoy, 1 de septiembre, es un gran día para iniciarse en esta profesión. Soy periodista, quizá escritor, y desde hace más de dos meses mi jefe no me paga un solo duro. Creo que en esta agónica situación mi única manera de sobrevivir; llenar mi nevera; pagar los recibos; el alquiler sin ayudas, es la prostitución. Dejar de lado mis prejuicios y cobrar por follar. Me faltan un par de tetas bien puestas, cortarme el pene, pedirle a un cirujano que me construya ese espacio tan preciado para los hombres y lanzarme valiente a la calle. Algo me dice que mi carrera profesional como puto no iría bien...

Según el diario público, los españoles gastamos 50 millones de euros al día en prostitución, lo que supone que, cada español gasta más de 1 euro al día en follar. Si bien, como las mujeres no creo que destinen tanta cantidad a esta actividad, y como el 50%, aproximadamente, somos hombres, tendríamos que decir, que los hombres gastamos 2 euros al día en prostitución, y 730 euros al año. Cifra muy engañosa, porque "varios estudios" afirman que sólo el 6% de la población utiliza estos servicios.

Es mucha pasta. Y yo jamás me he ido de putas, aunque sí he pisado clubes de alterne. En dos ocasiones, aunque lo leas de manera incrédula. A 2 euros por día, es bastante dinero a deber. Hoy me vendría bien esa cantidad económica. Y debido a mi crisis, desde aquí pido a la persona que se gasta mi parte que, por favor, te me ingrese algunos de los miles de euros que no gasté en mi cuenta bancaria. De sueños vive el hombre y a porrazos se despierta...

Así que mientras espero que me llegue mi parte no gastada, optaré por recuperarla en la calle, que parece que hay negocio. Ya lo dije aquí en un post anterior, titulado 'El sueldo de las putas'. La prostitución mueve una cifra de 18.000 millones de euros al año. Y la Guardia Civil sólo tiene el censo de 96.000 prostitutas, las que están en clubes. A esta cifra hay que añadir la calle y los pisos particulares. Demasiado dinero negro perdiéndose en la mesilla de noche de una alcoba infiel.

Una ponencia constituida en el Congreso de los Diputados para estudiar la prostitución en España concluyó que es el segundo negocio mundial más lucrativo, tras el tráfico de armas y por delante del narcotráfico. ¡Y sujétense las bragas o los calzoncillos! El negocio de la prostitución reporta anualmente unas ganancias de entre 5 y 7 billones de dólares y moviliza unos cuatro millones de personas en todo el mundo. Creo que, siendo la profesión más antigua del mundo, estamos tardando demasiado tiempo en regularla. ¿Por qué?

Si me ven en la calle, con mini falda, escote generoso, pintalabios rojo, no duden en acercarse, que muerdo.

Besos!

Cuánto hijodeputa suelto hay aún en el mundo. Nunca habían muerto, pero estos días, los maltratadores parecen resucitar. Hoy he tenido que hacer un alto en el camino, porque esta semana, no ha habido desayuno que no se me haya atragantado. España suma ya 37 muertes por violencia de género en 2008. ¡Qué ya van 37 hijosdeputa cobardes! De distintas edades, de distintas provincias, de distintas nacionalidades, pero todos, apenas lo dudo, unos cobardes que no supieron aceptar la derrota sentimental y optaron por la violencia antes que afrontar la soledad. Como si de animales se trataran, eligieron la violencia machista para devolver a su mujer al redil del amor. Sin embargo, sólo consiguieron un cadáver más a la sangrienta lista de muertes inaceptables.

Ya no hay edades ni reglas en el amor. No hay lógica para que, con 18 años, hoy un joven mate a puñaladas a su pareja. Dieciocho años, toda la vida por delante, mil parejas, mil rupturas, mil desengaños, cientos de infidelidades por delante. Y con sólo 18 años, quizá, en su primera ruptura, optó, en Salamanca, por coger un cuchillo y matar a la chiquilla que tantos besos, amor y sonrisas le había regalado sin pedir nada a cambio. En ocasiones eso termina. Hoy, en pleno siglo XXI, casi siempre termina. Pero por fortuna, son pocos los españoles los que eligen 'la maté porque era mía'. Se me seca la boca y las palabras se me mudan al silencio. ¿Por qué?

Vaya semana. Y ya dicen que el verano, o el post, en pleno mes de septiembre, es un hervidero de rupturas. Y quizá sólo hay que ver las cifras de divorcios, separaciones y denuncias por malos tratos que por fortuna no terminan en muerte para ver lo complicado que está en mundo sentimental. No es fácil encajar. Nuestra asignatura pendiente es saber cortar el vínculo emocional sin golpear, sin odio, sin rencor, sin sacar el machito que aún muchos llevan dentro. Aprender a saber perder, porque la derrota no es sinónimo de inferioridad.

El pasado martes dos hombres más eligieron asesinar a sus mujeres en Cataluña. Y el miércoles fue localizado en Gijón el cadáver de una dominicana que había desaparecido siete días antes. El principal sospechoso es su ex compañero sentimental que se encuentra huido. Todos me parecen unos cobardes hijosdeputa. Pero no sólo los que matan a sus mujeres. Todos los que matan. Matar es de cobardes; es la impotencia de no saber solucionar un problema con las palabras, la inteligencia. Rechazo todo tipo de violencia. Por desgracia, será ésta la que en el futuro nos mande a todos a la mierda. Ojalá algún día la ciencia ayude a erradicarla en el ser humano.

Nos vamos de vacaciones. Así es chicos y chicas. ¿Y vosotros? La verdad es que no aseguro escribir en los próximos días. Pero bueno, puede que asome el pescuezo porque el portátil se viene conmigo de vacaciones para continuar escribiendo 7 Balas. ¿Y a dónde vais de vacaciones? ¿Me lo vais a contar? Estaría bien que nos diéramos envidia unos a otros, que nos encanta. Que nos contáramos los atascos en la carretera, la pérdida de maletas, el amor del verano ese que besa tan bien, la picadura de la medusa el segundo día de vacaciones o la borrachera inolvidable del primer día, por las ansias...

Y no somos los únicos que nos vamos de vacaciones. De Juana Chaos también vuelve a casa, y no por Navidad. Al parecer, el etarra menos cuerdo de la banda (Conseguir completar una huelga de hambre sólo está al alcance de unos privilegiados dementes) regresa a un pisito bien ubicado; junto a un importante número de víctimas en escasos metros cuadrados. Le veremos pasear este verano por la playita, no lo duden. Los periodistas se encargarán de conseguir esas imágenes para que nos retorzamos en nuestro sofá veraniego, poco antes de la paella y ya con la cervecita en la mano. (Se me puso la piel de gallina al imaginarlo).

¿Se irá la crisis de vacaciones? Podría, ¿no? A mí me gustaría que mi cuenta bancaria volviera a respirar. Es decir, que mi jefe me pagara los sueldos que me debe. Sin embargo, la realidad es muy distinta. Yo pagaré mi alquiler y mi cuenta bancaria volverá a ponerse colorada. ¿Dónde están las ayudas del alquiler? Seguro que un post con este título no tendría la repercusión que el de Risto Mejide, que por cierto, hoy en su columna del ADN y según Telecinco, escribe que se fue porque sabía que sobraba, que ya había hecho su trabajo. Con frases tan lapidarias como esta: "Hay profesiones que por definición tienen mucho más claro que otras eso del mejor momento para irse. Por ejemplo, las prostitutas".

Yo me voy a Bilbao. A casa de mis padres, que la economía aprieta el bolsillo a modo de tirabuzón y si te alejas mucho te deja los 'cataplines' retorcidos hasta un dolor extremo. Luego iré a Soria, a Vildé, un pequeño pueblo pegado a El Burgo de Osma. Y quizá, si alguna resaca no es muy dura, espero contaros alguna peripecia. ¿Dónde vais? Espero que lejos de vuestros compañeros de trabajo, de este país si es posible, y de toda preocupación que os golpee a modo de martillo tenaz en la cabeza.

Me gustaría hacer esas absurdas recomendaciones para las vacaciones que hacen en ocasiones en el telediario, sin embargo, haré la que me salen del corazón. La primera, olvidaros que algún día teníais la vida laboral. La segunda, ligar mucho y follar más, y si está bueno mejor. La tercera, disfrutar en la playa, en la piscina y no os queméis al sol, que da cáncer. La tercera, no pongáis freno a las cervecitas, que ya lo pondrá el bolsillo a la vuelta. La cuarta, conducir con cuidado, eso sí, que sólo se vive una vez. La quinta, bailar, reír y sonreír más, ser más niños, apagar el móvil, ser sociables, no os peleéis, comer mucho y rico, pero sobre todo, ser muy felices.

Y aquí, para despedirme y alegraros el día, os dejo un vídeo ocioso que me encanta.

ABRAZOS Y BESOS PARA TOD@S

Somos un país de cotillas. Una gran mayoría somos esos españoles a los que aún nos saca media sonrisa las palabras caca, culo, pedo, pis, e igual, si añado un pitilín, nos descojonamos. Es la sensación que tengo después del fin de semana. No sé si agradecer o sentirme un vendido. Yo sabía por qué escribía lo de Risto Mejide. Iba a tener esta respuesta. Era un puro experimento. ¿Marketing? Demasiado. Y el experimento, sin ser un éxito para la plataforma que tiene mi blog, ha salido bien. He pasado de tener una media de ochenta visitas diarias, a tener, el jueves, más de trescientas, y mi récord, el viernes, cuando la noticia ya estaba caliente, 695 visitas en un solo día.

Lanzado por el pequeño impulso de la ola que se me originó con la crónica sobre la gala final de operación triunfo, me apunté a un carro que sé que en este blog no cabe del todo, pero que de alguna manera, amigos, es una realidad televisiva que mueve muchos millones, por supuesto, de euros, y además, millones de espectadores. Porque en cierta medida, a muchos el zulo de ETA o los posibles atentados y secuestros que planeaba, la crisis reafirmada por Zapatero, la subida del Euríbor que aprieta con fuerza las yugulares de ciertos españoles importa un bledo. Y ya no digo temas como los que afectan a Irán, Palestina, Israel...

Es la vida que mueve Internet. Tan pulcros, tan hipócritas y tan inocentes todos siempre de puertas para fuera. No estoy tampoco orgulloso de que la página más vista en mi blog sea la de 'Es maravilloso follar al aire libre' con cerca de dos mil visitas. Aunque el sexo sea importante en nuestras vidas, lo será más sano cuando no sea un negocio y todo el mundo pueda practicarlo sanamente en sus casas. Al menos, me llena de alegría ver que la página de inicio, y el tema de las 'Ayudas al alquiler', una de las grandes injusticias silenciadas en este país, la persiguen a un poco de distancia.

Con todo, no quiero menospreciar a nadie de los que estuvo por aquí. De hecho, les agradezco su paseo, y más su comentario, bueno o malo. Porque en la vida hay tiempo para el ocio, hay tiempo para los temas políticos, económicos, culturales, deportivos e incluso para el sexo. Todo, en su justa medida, es maravilloso. Quizá muchos de los que vinieron estos días no vuelvan en semanas, meses, y otros, quizá descubrieron un precioso 'País de la gominola' en el que navegar de vez en cuando. Sigamos adelante, y que Risto disfrute de su vida y nosotros de las nuestras.

Un abrazo a todos.

Para los que no supieron nunca de donde viene el 'caca, culo, pedo, pis'

Es muy difícil romper un condón durante el acto. A mí me ha pasado sólo una vez, y no hubo riesgo en el coito. La rotura era en la base y mínima. No obstante, la frases "se nos ha roto el preservativo" es la tonadilla que más suena los fines de semana en los centros de salud de toda España. Buscan una píldora del 'día después' como anticonceptivo. Buscan eliminar un posible miedo sin pensar que el embarazo sólo es el mal menor de un riesgo innecesario. ¿Con quién ha podido acostarse esa chic@ anteriormente? El Sida, que es casi sinónimo de muerte agónica para el ser humano, no golpea lo suficiente en las conciencias cerebrales cuando la excitación late a ciento ochenta pulsaciones por minuto.

Es una situación de miedo justo después de escasos minutos de placer. Suelen ser jóvenes que han decidido hacerlo en algún espacio oscuro o en una casa sin padres. Yo quiero pensar que fue en un lugar oscuro, precipitado y que tal vez ahí, a pelo, el chico no pudo echar la marcha atrás o pensó que no tendría la puntería suficiente. Quizá existan casos en los que se rompe el preservativo por las prisas de ponerlo o las uñas de la chica, pero por favor, si os ha pasado, explíquenme cómo.

La situación es compleja y difícil de corregir porque no existe una buena educación sexual. Porque aún da miedo hablar de sexo. Es preferible cerrar los ojos, no mirar y creer que los jóvenes no lo practican. Y luego, cuando el suceso ha ocurrido, porque ocurre cada fin de semana, otros tanto prefieren aplicarse a si mismos la objeción de conciencia. Y tampoco hay los servicios necesarios en un país del siglo XXI. La Organización Mundial de la Salud (OMS) ha recomendado abrir un centro de apoyo exclusivo para jóvenes por cada 10.000 jóvenes. En España habría que duplicar los recursos para llegar a ese nivel.

En Madrid, asegura una noticia aparecida hoy en Público que los hospitales madrileños no prescriben la píldora 'postcoital'. Y peor aún, es que muchos médicos ejercen una supuesta objeción de conciencia. La mitad de las consultas que recibe al año -el 45,9%- un centro de consultas de Malasaña es para la píldora del día después. El motivo que más se escucha es que se ha roto el preservativo. Y sólo para jóvenes de hasta 29 años, ya que es la edad tope hasta la que se prescribe la píldora. Debe ser que a esa edad ya eres lo suficiente maduro para no hacer tonterías o tienes dinero para abonarla.

Y en tanto, un informe de la Asamblea Parlamentaria del Consejo de Europa pide a España más mejor calidad en la educación sexual para conseguir frenar el ascenso de embarazos no deseados entre jóvenes. Y como apunte, las declaraciones de Raquel Hurtado, responsable de jóvenes de la Federación de Planificación Familiar de España cuando asegura y denuncia que "no es razonable que una adolescente madrileña tenga que pasar por 6 ó 7 centros para obtener la píldora del día después". Y añade que “en la gestión de cuatro centros de atención a jóvenes la confidencialidad y el anonimato" de los menores que quieren obtener la píldora postcoital no son respetados”.

Me follaría a la rubia de falda cortita, esa que tiene la mirada perdida en el metro. Quizá también a la señora de cuarenta años, que hoy lleva un escote generoso y unos labios carnosos. Me follaría a la niña de diecisiete, a la negrita de las tetas grandes, a las hermanas gemelas de pecas que están serias, leyendo, y con unos pantalones cortitos enseñando sus largas piernas. No me follaría a la madre esa de cincuenta, tetas caídas, ¡buah!, pero sí a la otra embarazada, me da morbo. La imagino a cuatro patas, encima de mí, o a escondidas en un recoveco del metro... los dos cogiéndonos la piel con las uñas sumergidos en un orgasmo.

Esas fueron algunas de las frases que ayer escuché en el metro de Madrid. Otras las he adornado yo. Eran jóvenes (19-23 años), algo ebrios y sinceros. Jugaban, durante un trayecto del metro de la línea 5, al ¿a quién te follarías?, sin tabúes y menos aún vergüenza por ser escuchados. Quizá es la fantasía de todo hombre, no sé si de las mujeres (lo dudo). Y aunque parezca primario y grotesco, no se puede luchar contra esta realidad. Y aunque el primer párrafo también parezca machista, existe y será imposible de erradicarlo, al igual que tampoco es posible erradicar la prostitución.

En ocasiones, cuando el cuerpo vive en época de excitación, sin saber bien el motivo, el hombre imagina follarse a muchas de las mujeres que caminan por la calle. Es una realidad. Un pensamiento que vive paralelo y alejado del amor. Es el hecho de fantasear con el sexo, con el cómo podría ser con según qué mujer. El sexo, quizá, una de las piedras angulares de este universo. Sonará animal, pero el sentimiento masculino tiene siempre este área activa y aunque lo esconda, late en su interior, y aunque a los hipócritas les guste creer que no existe, existe. Hay días que el hombre piensa el 80% de su tiempo en follar.

Hace tiempo que veo como, pese a estar en pleno siglo XXI, y muchos asegurar ser liberales, modernos y adaptados a su tiempo, cuesta mucho hablar de sexo sin una risita flora. Sin mirar hacia otro lado. Se hacen chistes sobre sexo, pero no se habla sobre él. En 30 años creo que sólo he conseguido hablar sobre este tema con una o dos personas. Y no más de media hora. Quizá ni quince minutos. Por fortuna, he podido practicarlo mucho más y aprender con el tiempo a saber que lo que sabía hace años no era sexo, tan sólo era un brote de lo que realmente podía ser.

Con este post quizá quiera hacer de nuevo apología de una de las acciones que mueve el mundo y que aún no está tan presente como debería estarlo en los seres humanos. El sexo aún se ve como algo malo, y no lo nieguen. Acostarse con una persona la primera noche o tener un rollo nocturno casi siempre acarrea remordimientos al despertar. Y yo creo que debemos ir eliminando esa forma de vida por nuestro bien. La represión solamente retrasa algo que algún día explotará. Y el amor es maravilloso, pero la falta de amor no debe retraer (eliminar) el disfrute del sexo. Un polvo da alegría, libera tensión, repleta de buen humor, sube el autoestima, te mejora físicamente, tranquiliza, relaja, pacifica, despierta sentimientos, despierta el apetito... y por supuesto, si es un buen polvo, da placer.